Die Koffer standen im Flur – zwei große bordeauxrote und ein kleiner mit einem abgerissenen Rädchen, der über das Parkett schleifte und Kratzer hinterließ.
Ich sah sie an und spürte, wie sich etwas in mir zusammenzog und zu einem kalten, harten Knoten wurde.
„Sascha hilft mir, sie reinzutragen“, sagte Lena, nicht fragend, sondern feststellend, und warf ihre Jacke direkt auf meine Garderobe, genau dorthin, wo mein Mantel hing.
Ich antwortete nicht.
Ich stand einfach da und sah auf die fremde Jacke, die fremden Koffer und die fremde Frau, die meinen Flur bereits mit dem Blick eines Menschen musterte, der überlegte, wo man einen größeren Spiegel aufhängen könnte.
Dann tat sie etwas, womit alles begann.
Sie öffnete die Tür zu dem Zimmer, das Sascha und ich „Arbeitszimmer“ nannten, obwohl es eigentlich nur ein kleines Zimmer mit einem Sofa und Bücherregalen war, ging hinein, sah sich um und sagte nachdenklich, als würde sie mit sich selbst sprechen:
„Hier müsste man natürlich renovieren.“
„Neue Tapeten, die Decke streichen.“
„Ich wollte schon immer einen hellen skandinavischen Stil…“
Und genau da machte es in mir Klick.
Angefangen hatte das Ganze einen Monat zuvor.
Oder sogar noch früher – mit dem Anruf meiner Schwiegermutter, der mich mitten am Arbeitstag erreichte, während ich über einem Bericht saß und nur darüber nachdachte, ob ich ihn bis zum Abend fertigbekommen würde.
„Katjuscha“, begann Walentina Petrowna mit sanfter, leicht schuldbewusster Stimme, genau so, wie sie normalerweise Gespräche begann, die mit etwas Unangenehmem endeten, „du weißt doch, dass Lena gerade Schwierigkeiten hat?“
Ich wusste es.
Lena hatte sich nach mehreren Jahren Ehe von ihrem Mann scheiden lassen, einer Ehe, die den Erzählungen nach schon lange zu einem kalten Krieg mit seltenen Waffenstillständen geworden war.
Die Scheidung war laut und konfliktreich gewesen, mit Streit um das Eigentum und Skandalen, und am Ende stand Lena ohne Wohnung da, denn sie hatte bei ihrem Mann gelebt und musste nach der Scheidung ausziehen.
„Ich weiß“, sagte ich vorsichtig.
„Sie ist jetzt bei mir, aber du verstehst doch, meine Wohnung ist klein, und zu zweit ist es wirklich eng…“
Ich verstand.
Ich verstand bereits, worauf meine Schwiegermutter hinauswollte, und spürte, wie etwas Unruhiges und Warnendes in mir aufstieg, aber ich wusste noch nicht, wie ich damit umgehen sollte.
„Lass Lena eine Weile bei euch wohnen“, sagte Walentina Petrowna, und in diesen Worten lag sowohl eine Bitte als auch schon beinahe die Gewissheit, dass ich nicht Nein sagen würde.
„Nur vorübergehend, bis sie Arbeit und eine eigene Wohnung findet.“
„Ihr seid doch nicht allein, ihr habt drei Zimmer…“
Drei Zimmer.
Ja, wir hatten drei Zimmer.
Ein Schlafzimmer, ein Wohnzimmer und das Arbeitszimmer.
Und aus dem Mund meiner Schwiegermutter klang es so überzeugend – drei Zimmer, man konnte doch eines abgeben, schließlich war Lena Saschas leibliche Schwester, und es war ja nur vorübergehend.
„Ich rede mit Sascha“, sagte ich, weil mir nichts anderes einfiel.
Das Gespräch mit Sascha fand am Abend statt.
Ich hoffte, dass er vielleicht selbst sagen würde: „Nein, Katja, das ist unbequem, lass uns absagen.“
Doch Sascha sah auf den Tisch und schwieg auf eine Weise, die deutlich machte, dass er von der Bitte bereits wusste, innerlich längst zugestimmt hatte und jetzt nur noch meine Erlaubnis brauchte.
„Es ist doch nur vorübergehend“, sagte er schließlich.
„Bis sie wieder auf die Beine kommt.“
„Sascha, das ist unser Zuhause.“
„Katja, sie ist meine Schwester.“
Zwei kurze Sätze, und zwischen ihnen lag ein Abgrund.
Ich fühlte, dass er recht hatte, und gleichzeitig fühlte ich, dass er unrecht hatte, aber ich konnte es nicht so erklären, ohne geizig und herzlos zu wirken.
Dann rief Saschas Vater an, mit dem er fast keinen Kontakt hatte, der aber plötzlich auftauchte.
„Katja, du verstehst doch, Familie ist das Wichtigste.“
„Lena gehört zur Familie, und ihr geht es gerade schlecht.“
Und ich gab nach.
Nicht weil ich es wollte.
Sondern weil ich es leid war, die Einzige zu sein, die sich widersetzte, und weil ich Angst hatte, dass ich in dieser Familie für immer „diejenige, die Lena auf die Straße gesetzt hat“ bleiben würde, wenn ich ablehnte.
Sascha und ich räumten das Arbeitszimmer auf, machten die Regale frei und bezogen das Bett frisch.
Ich kaufte sogar eine neue Decke – weich und warm, weil ich beschlossen hatte, dass wir es, wenn es schon so kam, wenigstens menschlich machen sollten.
Lena sollte ein paar Tage später kommen.
Meine Schwiegermutter rief jeden Tag an und bedankte sich so überschwänglich, als hätten wir etwas Heldenhaftes getan.
Ich nahm ihren Dank entgegen und fühlte gleichzeitig Wärme darüber, dass wir halfen, und einen dumpfen Ärger, den ich nicht loswerden konnte.
Dann kam Lena.
Ich empfing sie an der Tür mit einem Lächeln, das ich vorher geübt hatte.
Lena war groß, auffällig, hatte kurze Haare und eine laute Stimme.
Sie küsste mich auf beide Wangen, sagte: „Katetschka, du bist so lieb!“, und ging hinein, während sie sich mit einem Gesichtsausdruck umsah, den ich zunächst nicht einordnen konnte.
Dann verstand ich es.
Sie begutachtete die Wohnung.
Nicht wie ein Gast, der wissen möchte, wo die Toilette ist.
Sondern wie jemand, der den Raum bewertet.
„Ihr habt es hier gemütlich“, sagte sie und schaute ins Wohnzimmer.
„Aber das Sofa ist natürlich etwas klein.“
„Wenn man hier ein Ecksofa hinstellen würde, wäre es besser.“
Ich schwieg.
„Und die Küche?“
Sie ging bereits in die Küche, ohne auf eine Einladung zu warten.
„Oh, ein Gasherd.“
„Ich bin Induktion gewohnt, aber na ja, irgendwie geht es schon.“
Ich stand in der Küchentür und lächelte.
Oder versuchte zumindest zu lächeln.
Sascha kam eine Stunde später, und er und Lena umarmten sich, redeten laut und fröhlich, erinnerten sich an ihre Kindheit und lachten über irgendwelche gemeinsamen Erlebnisse.
Ich deckte den Tisch, brachte Tee und stellte den Kuchen hin, den ich am Morgen extra gebacken hatte.
Ich saß daneben und beteiligte mich kaum am Gespräch.
Sie erinnerten sich an ihre eigenen, familiären Dinge, zu denen ich nicht gehörte, und in diesem Gespräch war ich die Außenseiterin.
In der Nacht, als Sascha schon schlief, lag ich da und lauschte den Geräuschen aus dem Arbeitszimmer.
Dort brannte noch Licht, und ich hörte Stimmen.
Lena telefonierte.
Laut und ohne jede Rücksicht.
Sie lachte.
Sie besprach irgendwelche Pläne.
Ich drehte mich auf die Seite und schloss die Augen.
Am Morgen kam Lena um halb acht in die Küche, als ich mich schon für die Arbeit fertig machte.
Sie trug einen Bademantel, hatte ein Handtuch um den Kopf und setzte sich auf den einzigen Stuhl am Fenster, auf dem ich normalerweise meinen Kaffee trank.
„Katetschka, habt ihr Joghurt?“
„Ich mache Diät.“
Wir hatten Joghurt.
Ich nahm ihn aus dem Kühlschrank und stellte ihn vor sie, denn was hätte ich sonst tun sollen?
„Danke.“
Lena öffnete den Joghurt und begann, auf ihrem Handy herumzuscrollen.
„Sag mal, ist euer Internet hier gut?“
„Bei mir hängt alles.“
„Das Internet ist normal.“
„Vielleicht stellen wir den Router näher zu meinem Zimmer?“
„Da ist das Signal schlechter.“
Mein Zimmer.
Sie sagte bereits „mein Zimmer“.
Ich nahm meinen Kaffee, meine Tasche und ging zur Arbeit.
Doch den ganzen Tag dachte ich darüber nach, dass etwas nicht stimmte, konnte meine Gedanken aber nicht richtig ordnen.
Der Tag, an dem alles entschieden wurde, begann ganz normal.
Ich kam früher als Sascha nach Hause.
Schon im Flur hörte ich Stimmen.
Lena sprach im Arbeitszimmer mit jemandem.
Ich zog meine Sachen aus, ging den Flur entlang und blieb an der offenen Tür stehen.
Im Zimmer stand neben Lena eine Frau mit Maßband und Notizblock.
Sie maßen die Wände aus.
„Das hier muss weg“, sagte Lena und zeigte auf das Bücherregal, das Sascha und ich vor einigen Jahren selbst zusammengebaut hatten.
„Und die Tapeten müssen natürlich auch neu.“
„Ich habe im Katalog sehr schöne helle Strukturtapeten gesehen…“
„Wer ist das?“, fragte ich.
Meine Stimme klang seltsam.
Zu ruhig.
Lena drehte sich um.
Nicht die geringste Verlegenheit war in ihrem Gesicht zu sehen.
„Ach, Katetschka!“
„Das ist Marina, eine Designerin.“
„Wir überlegen gerade, wie man den Raum hier besser gestalten könnte.“
„Ich wollte schon immer ein richtiges Zimmer haben, in dem alles durchdacht ist…“
„Eine Designerin“, wiederholte ich.
„Na ja.“
„Eine Renovierung ist schließlich eine Investition.“
„Wenn man es macht, dann sollte man es gleich richtig machen, verstehst du?“
Ich sah die Frau mit dem Maßband an, Lena mit dem zufriedenen Gesichtsausdruck einer Hausherrin und das Regal, das sie wegwerfen wollten, und etwas in mir bekam endlich einen Riss.
Renovierung.
Sie plante eine Renovierung.
Nicht: „Ich ertrage die Unannehmlichkeiten und ziehe bald wieder aus.“
Nicht: „Danke, dass ihr mich aufgenommen habt, ich brauche hier nur einen Platz zum Schlafen.“
Sie plante eine Renovierung in unserem Zimmer.
Mit ihrer eigenen Designerin.
Nach ihrem eigenen Geschmack.
„Marina“, sagte ich sehr ruhig, „vielen Dank, dass Sie gekommen sind.“
„Aber Ihre Dienste werden hier nicht gebraucht.“
Die Designerin sah Lena an.
Lena sah mich leicht überrascht an, als würde sie nicht verstehen, wo das Problem lag.
„Katetschka, ich wollte doch nur…“
„Lena.“
Ich ging ins Zimmer und nahm ihre Jacke, die auf unserem Sofa lag.
„Ich möchte, dass du deine Sachen packst.“
Die Pause war lang.
„Was?“
„Pack bitte deine Sachen.“
Die Designerin verabschiedete sich leise und ging.
Lena sah mich an, und ihr Gesichtsausdruck wechselte langsam von Überraschung zu Kränkung.
„Katja, was soll das?“
„Ich wollte das Zimmer doch nur gemütlicher machen…“
„Das ist nicht dein Zimmer, Lena.“
„Aber ich wohne doch hier…“
„Vorübergehend.“
Ich sprach dieses Wort langsam aus und ließ es vollständig wirken.
„Vorübergehend.“
„Erinnerst du dich an dieses Wort?“
„Alle haben es benutzt, als wir das vereinbart haben.“
„Vorübergehend, bis du Arbeit findest.“
„Bis du eine Wohnung findest.“
„Aber du hast eine Designerin mitgebracht, um unser Zimmer nach deinen Vorstellungen umzubauen.“
„Das ist nicht vorübergehend, Lena.“
„Das ist für immer.“
Lena öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
„Pack deine Sachen“, wiederholte ich.
„Ich helfe dir mit den Koffern.“
Ich selbst stellte die Koffer in den Flur.
Den großen bordeauxroten.
Den zweiten großen bordeauxroten.
Und den kleinen mit dem abgerissenen Rädchen.
Ich stellte sie ordentlich direkt an die Eingangstür, einen nach dem anderen, und richtete mich auf.
Meine Hände zitterten nicht.
Das überraschte mich selbst.
Lena stand mitten im Flur und sah aus wie jemand, über den gerade ein Eimer kaltes Wasser geschüttet worden war.
„Du meinst das ernst?“
„Ja.“
„Wo soll ich hin?“
„Zu deiner Mutter.“
„Bei ihr ist es eng, ja.“
„Aber ihr seid doch Familie, ihr schafft das schon irgendwie.“
Ich wusste, dass das hart war.
Vielleicht sogar grausam.
Aber in mir herrschte eine so müde Ruhe, dass ich nicht mehr aufhören konnte.
Genau in diesem Moment kam Sascha nach Hause.
Er öffnete die Tür mit seinem Schlüssel, sah die Koffer, sah die völlig geschockte Lena und mich mit geradem Rücken und ruhigem Blick und blieb auf der Schwelle stehen.
„Was ist hier los?“
„Lena geht“, sagte ich.
„Lena hat eine Designerin mitgebracht, um unser Zimmer umzubauen.“
„Unsere Regale abzureißen.“
„Unsere Tapeten herunterzureißen.“
„Weil sie überhaupt nicht vorhat, wieder auszuziehen.“
„Verstehst du das, Sascha?“
„Sie sucht keine Arbeit.“
„Sie sucht keine Wohnung.“
„Sie richtet sich hier ein.“
Sascha sah seine Schwester an.
„Len, hast du wirklich eine Designerin mitgebracht?“
„Na ja, ich wollte das Zimmer nur…“
„Unser Zimmer“, warf ich ein.
Schweigen.
„Katja“, begann Sascha vorsichtig, „vielleicht müssen wir nicht gleich so radikal reagieren…“
„Sascha.“
Ich sah ihn an, und offenbar las er etwas in meinem Blick, denn er verstummte.
„Wenn du willst, kann ich auch deine Sachen rausstellen.“
„Dann geht ihr alle drei zu deiner Mutter, und sie wird sich sicher sehr freuen.“
Eine lange Pause.
Lena sah ihren Bruder an.
Sascha sah mich an.
Ich blickte geradeaus auf die Eingangstür.
„Weißt du“, sagte Sascha schließlich, „wahrscheinlich hat Katja doch recht.“
Lena keuchte auf.
„Sascha!“
„Len.“
Er sprach müde, aber bestimmt.
„Du hast wirklich eine Designerin mitgebracht.“
„In eine fremde Wohnung.“
„Ohne zu fragen.“
„Ich dachte…“
„Ich weiß, was du gedacht hast.“
Er nahm den großen Koffer am Griff.
„Ich fahre dich zu Mama.“
„Sie wartet schon.“
Als sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, ging ich ins Arbeitszimmer und blieb mitten im Raum stehen.
Das Regal stand noch da.
Die Bücher standen an ihrem Platz.
Das Sofa mit unserer alten Decke, die ich irgendwann dort hingelegt hatte und die Lena offenbar gegen etwas „im skandinavischen Stil“ austauschen wollte, stand ebenfalls noch da.
Alles war an seinem Platz.
Ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die Wand und atmete aus.
Fast sofort klingelte das Telefon.
Walentina Petrowna.
Ich sah lange auf ihren Namen auf dem Display und nahm dann ab.
„Katja!“, erklang die Stimme meiner Schwiegermutter gleichzeitig verzweifelt und empört.
„Katja, was ist passiert?“
„Sascha hat Lena mit ihren Koffern zu mir gebracht, sie weint, und er erklärt überhaupt nichts!“
„Alles ist in Ordnung, Walentina Petrowna“, sagte ich.
„Es hat sich nur herausgestellt, dass es für Ihre Tochter bei Ihnen bequemer sein wird.“
„Aber wir hatten doch vereinbart, dass sie eine Weile bei euch wohnt!“
„Du hast doch zugestimmt!“
„Ich habe zugestimmt, dass sie vorübergehend bei uns wohnt.“
„Bis sie Arbeit und eine Wohnung findet.“
„Lena hatte offenbar andere Pläne.“
Eine Pause.
„Katja, sie ist doch gerade erst angekommen.“
„Woher willst du wissen, was sie geplant hat?“
„Eine Designerin mit Maßband in unserer Wohnung ist ein ziemlich eindeutiges Signal.“
Wieder eine Pause.
Diesmal länger.
„Na ja, vielleicht wollte sie einfach nur…“
„Walentina Petrowna.“
Ich sprach sanft, aber ohne die geringste Möglichkeit für Zweifel.
„Ich respektiere Sie sehr.“
„Und ich helfe Lena gern in einer schwierigen Situation.“
„Aber mein Zuhause ist mein Zuhause.“
„Und was dort geschieht, entscheiden Sascha und ich.“
„Nicht Lena zusammen mit einer Designerin.“
Langes Schweigen.
Dann ein schwerer Seufzer.
„Gut, Katja.“
„Ich verstehe.“
Das Gespräch war beendet.
Ich legte das Telefon auf die Fensterbank und sah hinaus.
Draußen war Abend.
Ein ganz gewöhnlicher Stadtabend mit Lichtern, Autos und Menschen auf den Straßen.
Ich stand da, sah hinaus und spürte etwas, das ich zunächst nicht benennen konnte.
Dann verstand ich es.
Es war Erleichterung.
Sascha kam spät zurück.
Ich saß mit kalt gewordenem Tee in der Küche und hörte, wie er sich im Flur die Schuhe auszog, den Gang entlangging und an der Küchentür stehen blieb.
„Darf ich?“
„Komm rein.“
Er setzte sich mir gegenüber.
Er sah müde aus, ein wenig schuldbewusst und etwas verwirrt.
„Mama ist aufgebracht“, sagte er schließlich.
„Ich weiß.“
„Sie hat angerufen.“
„Lena ist auch aufgebracht.“
„Das weiß ich auch.“
„Katja…“
Er schwieg einen Moment.
„Du hättest zuerst mit ihr reden können.“
„Es ihr erklären.“
„Das habe ich.“
„Na ja, nicht so hart.“
Ich sah ihn an.
„Sascha.“
„Sie hat eine Designerin in unsere Wohnung gebracht.“
„Sie hat von ‚meinem Zimmer‘ gesprochen.“
„Sie wollte die Regale abbauen, die wir beide zusammen aufgebaut haben.“
„Welcher Teil davon war kein ausreichender Grund für ein Gespräch?“
Er starrte in seine Tasse.
„Vielleicht hat sie einfach nicht nachgedacht…“
„Vielleicht.“
„Aber jetzt wird sie nachdenken.“
Langes Schweigen.
„Du hast recht“, sagte er leise.
„Wahrscheinlich hast du recht.“
Ich empfand keinen Triumph.
Überhaupt keinen.
Da war nur Müdigkeit und jene Erleichterung, die ich gespürt hatte, als die beiden großen bordeauxroten Koffer und der kleine mit dem abgerissenen Rädchen hinter der Tür verschwunden waren.
„Wenn sie möchte, können wir ihr wirklich helfen“, sagte ich.
„Mit Geld für die erste Monatsmiete, bei der Jobsuche, mit allem Möglichen.“
„Aber nicht so.“
Sascha nickte.
„Abgemacht.“
Wir saßen noch eine Weile schweigend da, jeder vor seiner kalt gewordenen Tasse, und dieses Schweigen war anders.
Nicht feindselig.
Nicht angespannt.
Einfach das Schweigen zweier Menschen, die etwas durchgestanden hatten und auf der anderen Seite wieder herausgekommen waren.
„Ich habe gehört, wie du Mama von der Designerin mit dem Maßband erzählt hast“, sagte Sascha plötzlich.
„Danach hat sie Lena selbst ausgeschimpft.“
„Leise, aber ich habe es gehört.“
Ich lächelte leicht.
„Dann ist meine Schwiegermutter also doch eine kluge Frau.“
„Ist sie.“
Auch er lächelte schwach, aber ehrlich.
„Sie liebt ihre Kinder nur manchmal mehr als ihren gesunden Menschenverstand.“
„Kommt vor.“
Draußen war es inzwischen völlig dunkel geworden.
Irgendwo unten fiel die Haustür ins Schloss, Nachbarn gingen draußen im Flur vorbei, und in den Rohren summte leise etwas.
All die normalen Geräusche eines gewöhnlichen Abends in einer gewöhnlichen Wohnung.
In unserer Wohnung.
Ich stand auf, stellte meine Tasse ins Spülbecken und drehte mich zu Sascha um.
„Hast du Hunger?“
„Ja.“
„Dann geh dir die Hände waschen.“
„Ich mache das Abendessen warm.“
Er stand auf, ging an mir vorbei und blieb für einen Moment neben mir stehen.
Einfach so.
Schulter an Schulter.
Ohne ein Wort zu sagen.
Dann ging er sich die Hände waschen.
Ich holte den Topf aus dem Kühlschrank und stellte ihn auf den Herd.
Auf den Gasherd.
Genau den, an den Lena sich statt ihres Induktionsherdes angeblich irgendwie hätte „gewöhnen“ müssen.
Und erst da, vor dem Herd, spürte ich, wie sich ein Lächeln auf meinem Gesicht ausbreitete.
Ein echtes, breites Lächeln, ganz ohne Anstrengung.
Zu Hause stand alles an seinem Platz.
Die Regale.
Die Bücher.
Die Decke auf dem Sofa im Arbeitszimmer.
Und weit und breit keine Designerin mit Maßband.
