„Schwiegertöchterchen, verstehst du überhaupt, was für ein Mensch du bist?!“
„Weder Scham noch Gewissen!“
„Du schleppst deinen Kram ins Haus und glaubst, du wärst schlauer als alle anderen!“
Awdotja Sergejewna stand mitten in der Küche in Innas Wohnung und sah ihre Schwiegertochter an, als wäre sie ein zufälliger Fleck auf dem hellen Laminat.
Die Hände hatte die Schwiegermutter in die Hüften gestemmt, das Kinn hochgereckt, und ihre ganze Haltung sagte: Ich bin hier die Chefin, ich bin hier die Hausherrin, ich entscheide hier alles.
Inna stand am Fenster und blickte auf den herbstlichen Hof.
Der September war in diesem Jahr trocken und ein wenig rau ausgefallen – die Blätter an den Bäumen waren an den Rändern bereits gelb geworden, hielten sich aber noch fest, als wollten sie nicht aufgeben.
Sie hörte den Tiraden ihrer Schwieger- – nein, ihrer Schwiegermutter – nur mit halbem Ohr zu, denn sie hatte sie schon so oft gehört, dass sie sie längst auswendig kannte.
Semjon saß im Wohnzimmer auf dem Sofa und scrollte auf seinem Handy.
In die Küche kam er nicht.
Wozu auch – Mama regelte dort schließlich alles.
Mama wusste alles.
Mama hatte immer recht.
Inna war achtundzwanzig Jahre alt.
Sie arbeitete als leitende Marketingmanagerin in einer großen Agentur, betreute mehrere wichtige Kunden, verdiente gutes Geld und konnte drei Schritte vorausdenken.
Genau deshalb stand sie jetzt einfach am Fenster und schwieg, anstatt Awdotja Sergejewna zu erklären, dass die Wohnung ihr und Semjon gehörte, dass die Lebensmittel von ihrem eigenen Geld gekauft worden waren und dass niemand sie eingeladen hatte, hier die Hausherrin zu spielen.
All das wusste die Schwiegermutter.
Es interessierte sie nur nicht.
Am Abend zuvor hatte Awdotja Sergejewna angerufen und mit einer Stimme, die keinen Widerspruch duldete, verkündet, dass morgen ihre Schwester Ljuba aus dem Dorf mit ihrem Neffen Tolik kommen würde und dass man sie „anständig“ empfangen müsse.
Das Wort „empfangen“ bedeutete, dass Inna Lebensmittel kaufen, in ihrer eigenen Wohnung den Tisch decken und das Fest auf eigene Kosten finanzieren sollte.
Semjon hatte dem Gespräch nur zugehört und genickt.
„Dann kauf halt etwas und sei nicht so geizig.“
Inna stritt nicht.
Am nächsten Morgen fuhr sie in den Supermarkt und kaufte das, was sie für einen festlichen Tisch angemessen fand.
Roten Fisch – guten, nicht den billigsten.
Ein Glas Kaviar.
Luftgetrocknete Wurst, die sie selbst gern mochte.
Zwei Sorten Käse – einen weichen und einen harten.
Und eine Torte – groß, auf Bestellung, mit Rosen aus Creme, die ziemlich teuer war, aber genauso aussah, wie eine Festtagstorte aussehen sollte.
Sie brachte alles nach Hause, richtete es schön auf Tellern an und stellte alles auf den Tisch.
Bis zur Ankunft der Gäste war noch eine Stunde Zeit.
Alles war ordentlich.
Alles war gut.
Awdotja Sergejewna kam vierzig Minuten vor der vereinbarten Zeit – ohne anzurufen, wie immer, und mit einem Gesichtsausdruck, als würde sie hier wohnen.
Sie kam herein, sah sich um und ging in die Küche.
Und genau da fing alles an.
„Was ist das?“
Sie zeigte mit dem Finger auf den Teller mit dem Fisch.
„Wozu ist das?“
„Für den Tisch“, sagte Inna ruhig.
„Für den Tisch!“
Awdotja Sergejewna schnaubte mit einem Gesichtsausdruck, als hätte sie gerade etwas unglaublich Naives gehört.
„Räum alle Delikatessen vom Tisch, die sind für die Verwandten vom Dorf!“
„Wir packen ihnen das später für den Heimweg in die Taschen.“
„So etwas essen sie selten, sollen sie etwas davon mit nach Hause nehmen.“
„Und uns reichen Kartoffeln mit Hering, wir müssen die guten Sachen nicht verschwenden!“
Ohne auf eine Antwort zu warten, begann sie, die Teller vom Tisch zu nehmen.
Den Fisch – in den Kühlschrank.
Die Wurst – ebenfalls.
Die Käsesorten – hinterher.
Den Kaviar – ganz nach hinten, hinter den Topf mit Borschtsch, den sie aus irgendeinem Grund zu Hause gekocht und in einer Tasche mitgebracht hatte.
Die Torte schob sie auf das unterste Fach und deckte sie mit einer Tüte ab.
Inna stand da und beobachtete alles.
In ihr tickte etwas ganz ruhig – wie ein Timer.
Keine Wut.
Keine Kränkung.
Nur eine stille, präzise Erkenntnis: Na gut.
Semjon erschien genau in dem Moment in der Küchentür, als der Kühlschrank geschlossen wurde.
„Mama, alles in Ordnung?“
„Alles bestens, mein Sohn.“
„Geh, geh, stör nicht.“
Er nickte und ging wieder.
Inna sah ihm nach.
Tante Ljuba stellte sich als kräftige Frau mit lauter Stimme heraus, die die Angewohnheit hatte, sofort zu erklären, wie schwer und kompliziert ihr Leben war.
Neffe Tolik – ein etwa fünfundzwanzigjähriger junger Mann mit dem Handy in der Hand und gelangweiltem Blick – ging durch die Wohnung, begutachtete die Renovierung und sagte laut:
„Ihr lebt ja gar nicht schlecht.“
Nicht als Kompliment.
Eher wie die Feststellung einer Schuld.
Der Tisch sah bescheiden aus.
Kartoffeln – gekocht, ohne Schnickschnack.
Sauerkraut aus dem Glas.
In Scheiben geschnittene Würstchen.
Brot.
Teebeutel.
Tante Ljuba verzog die Lippen.
„Ach, und wir dachten, die Städter würden uns mit lauter Köstlichkeiten empfangen …“
„Das Beste ist extra“, flüsterte Awdotja Sergejewna ihr verschwörerisch zu und nickte in Richtung Küche.
„Später packen wir euch alles für zu Hause ein, keine Sorge.“
Ljubas Gesicht hellte sich auf.
Tolik legte sein Handy weg.
Inna saß auf ihrem Platz, trank Wasser und dachte daran, dass heute Freitag war und dass sie sich nach diesem Mittagessen wohl einen guten Kaffee liefern lassen würde, weil sie ihn verdient hatte.
Das Gespräch am Tisch nahm seinen Lauf.
Awdotja Sergejewna erzählte von den Nachbarn, Tante Ljuba vom Garten, davon, wie teuer alles geworden war und wie schwer das Leben für sie im Dorf sei und dass die Städter das nicht verstehen würden.
Tolik schwieg und aß Würstchen.
Semjon stimmte seiner Mutter immer wieder zu.
Inna schwieg und wartete.
Ungefähr in der Mitte des Essens sagte sie leise: „Entschuldigt mich“, und stand vom Tisch auf.
Sie ging in die Küche.
Sie öffnete den Kühlschrank.
Alles lag genau dort, wo Awdotja Sergejewna es hingestellt hatte.
Der Fisch.
Die Wurst.
Der Käse.
Der Kaviar.
Die Torte.
Inna nahm ihr Handy und öffnete die Kurier-App, die sie normalerweise verwendete, um Dokumente an Kunden zu schicken.
Sie gab die Adresse ihrer Mutter ein, die am anderen Ende der Stadt wohnte.
Dann begann sie systematisch, die Lebensmittel herauszunehmen und in große, stabile Tüten zu packen, die sie in der Schublade unter der Spüle fand.
Den Fisch.
Die Wurst.
Beide Käsesorten.
Den Kaviar.
Die Torte in ihrer Schachtel – vorsichtig, damit die Rosen nicht zerdrückt wurden.
Der Kurier nahm den Auftrag an.
Ankunftszeit – zwanzig Minuten.
Inna kehrte ins Wohnzimmer zurück und setzte sich ruhig wieder auf ihren Platz.
Am Tisch bemerkte niemand etwas – das Gespräch drehte sich noch immer um den Garten und das schwere Leben auf dem Dorf.
Sieben Minuten später klingelte es an der Tür.
Awdotja Sergejewna hob überrascht den Kopf.
„Wer ist das denn noch?“
„Der Kurier“, sagte Inna und ging zur Tür.
Die Tüten verschwanden schnell und leise hinter der Tür.
Inna kam zurück, setzte sich wieder und nahm ihr Wasserglas.
Awdotja Sergejewna sah sie mit einem unangenehmen, misstrauischen Blick an.
„Was hast du ihm gegeben?“, fragte sie leise, aber ihre Stimme klang bereits ganz anders.
„Die Delikatessen“, sagte Inna.
„Awdotja Sergejewna, ich hatte völlig vergessen, dass ich diese Sachen eigentlich für meine Mutter gekauft hatte.“
„Sie hat morgen Jubiläum.“
„Wenn Ihren Gästen Kartoffeln schon Freude machen, habe ich die Sachen eben dorthin geschickt, wo man sie zu schätzen weiß.“
Am Tisch wurde es still.
Tante Ljuba ließ ihren Blick langsam von Inna zu Awdotja Sergejewna wandern.
Tolik hob den Kopf vom Handy.
Semjon öffnete den Mund – und wusste nicht, was er sagen sollte.
Awdotja Sergejewna lief dunkelrot an.
Und Inna nahm ein Stück Brot und strich ruhig Butter darauf.
Die Stille am Tisch dauerte ungefähr zehn Sekunden – und es waren sehr intensive zehn Sekunden.
Tante Ljuba ließ ihren Blick von der Schwiegertochter zur Schwägerin und wieder zurück wandern, als würde sie ein Spiel beobachten, dessen Ausgang noch offen war.
Tolik starrte wieder auf sein Handy, doch Inna bemerkte, dass er nicht mehr scrollte – er hielt es nur noch zum Schein vor sein Gesicht.
Semjon saß da wie jemand, bei dem plötzlich eine Falle zugeschnappt war und der noch nicht verstanden hatte, in welcher genau er steckte.
Awdotja Sergejewna fand als Erste ihre Stimme wieder.
„Also für deine Mutter“, sagte sie langsam und ungewöhnlich leise – was wahrscheinlich schlimmer war, als wenn sie geschrien hätte.
„Also machst du das so.“
„Vor allen Leuten.“
„Vor meiner Schwester.“
„Awdotja Sergejewna“, sagte Inna ruhig, „Sie haben doch selbst gesagt, ich solle die Delikatessen vom Tisch räumen und den Gästen würden Kartoffeln reichen.“
„Also habe ich sie weggeräumt.“
„Dorthin, wo sie mehr gebraucht werden.“
„Du …“
Die Schwiegermutter verschluckte sich beinahe, und ihr Gesicht wurde fleckig.
„Semjon, hörst du das?“
„Hörst du, was sie sagt?!“
Semjon erwachte endlich zum Leben.
Er stützte die Ellbogen auf den Tisch und starrte seine Frau mit jenem Gesichtsausdruck an, den er immer bekam, wenn seine Mutter Unterstützung erwartete – eine Mischung aus selbstgerechter Empörung und Feigheit.
„Inna, das war unnötig“, sagte er.
„Was genau?“, fragte sie.
„Na … das alles.“
„Mama hat Gäste eingeladen, und du hast …“
„Was habe ich getan?“
Inna legte das Brot auf den Teller.
„Deine Mutter hat mich gebeten, die Lebensmittel vom Tisch zu nehmen, die ich gekauft habe.“
„Ich habe sie weggeräumt.“
„Ich habe sie meiner Mutter zum Jubiläum geschickt.“
„Wo ist das Problem?“
Semjon öffnete den Mund und schloss ihn wieder.
Tante Ljuba hustete taktvoll.
Sie war eine praktische Frau und verstand sehr gut, dass es an diesem Abend keine Köstlichkeiten mehr geben würde – weder auf dem Tisch noch in einer Tasche für den Heimweg.
Also musste sie irgendwie umschalten und so tun, als sei alles in Ordnung.
Sie griff nach den Kartoffeln.
„Ach, die Kartoffeln sind auch gut“, sagte Tante Ljuba versöhnlich, aber in ihrer Stimme war deutliche Enttäuschung zu hören.
„Hausmannskost ist sowieso immer besser …“
Awdotja Sergejewna hörte ihrer Schwester nicht zu.
Sie sah Inna an – lange, mit jenem zusammengekniffenen Blick, der ein langes Gespräch versprach.
Aber nicht jetzt.
Nicht vor allen.
Das stand ihr genauso deutlich ins Gesicht geschrieben, als hätte sie es laut ausgesprochen.
Inna hielt ihrem Blick stand.
Dann stand sie auf, entschuldigte sich und ging ins Schlafzimmer.
Das Zimmer war von weichem Septemberlicht erfüllt – nicht hell, nicht sommerlich, sondern müde und nachmittäglich.
Inna schloss die Tür, lehnte sich mit dem Rücken dagegen und blieb einige Sekunden einfach stehen.
Dann nahm sie ihr Handy heraus und schrieb ihrer Mutter:
„Das Paket ist unterwegs, da sind Fisch und Torte drin, stell alles in den Kühlschrank.“
Danach bestellte sie sich einen Kaffee.
Cappuccino, doppelt, ohne Zucker.
Lieferzeit vierzig Minuten.
Hinter der Tür war Awdotja Sergejewnas gedämpfte Stimme zu hören – gleichmäßig, aber angespannt.
Dann Semjons Stimme – leise, schuldbewusst.
Dann sagte Tante Ljuba etwas über den Bus und dass sie wohl bald losmüssten.
Inna ging ans Fenster und blickte auf den Hof.
Der Herbst draußen war ruhig und leicht rötlich.
Ein Mann ging mit einem Hund den Weg entlang.
Die Blätter lagen in ordentlichen Häufchen auf der Bank – der Hausmeister war offenbar gerade erst vorbeigekommen.
Alles war ruhig und gewöhnlich.
Zwanzig Minuten später klopfte es an der Schlafzimmertür.
Semjon.
„Inna.“
Er kam herein, schloss vorsichtig die Tür hinter sich und blieb mit einem Gesichtsausdruck stehen, als müsse er eine unangenehme Nachricht überbringen.
„Die Gäste sind weg.“
„Gut“, sagte sie.
„Mama ist auch gefahren.“
„Auch gut.“
Semjon schwieg eine Weile.
„Du verstehst, dass sie beleidigt ist?“
„Ja.“
„Und das ist dir egal?“
Inna drehte sich vom Fenster weg und sah ihren Mann an.
Semjon war groß, sah nicht schlecht aus und konnte, wenn er wollte, ein durchaus angenehmer Mensch sein.
Das Problem war, dass er das nur selten wollte – meistens dann, wenn seine Mutter nicht in der Nähe war und niemand ihm sagte, was er denken und sagen sollte.
„Semjon“, sagte sie leise, „deine Mutter ist in unsere Wohnung gekommen, hat Lebensmittel vom Tisch genommen, die ich von meinem Geld gekauft habe, und wollte sie fremden Leuten mitgeben.“
„Was genau habe ich falsch gemacht?“
„Sie wollte doch nur das Beste für die Verwandtschaft.“
„Für die Verwandtschaft – auf meine Kosten.“
„Jetzt fang doch nicht damit an, wessen Geld das ist …“
„Semjon.“
Er verstummte.
Sie sah ihn ohne Wut an – einfach direkt und ruhig, so wie man etwas ansieht, das man schon sehr lange kennt.
„Ich werde das heute nicht mehr diskutieren“, sagte sie.
„Wenn du reden willst – morgen.“
„Normal, ohne dass deine Mutter im Nebenzimmer am Telefon hängt.“
Er ging, ohne zu antworten.
Der Kaffee kam genau zweiundvierzig Minuten später.
Inna nahm den Becher vom Kurier entgegen, ging zurück ins Schlafzimmer und machte es sich im Sessel am Fenster bequem.
Der Kaffee war heiß und roch gut – genau so, wie Kaffee an einem Freitagabend riechen sollte, wenn das Unangenehmste des Tages bereits vorbei war.
Sie dachte an ihre Mutter.
Morgen hatte sie tatsächlich Geburtstag – nur hatte Inna ursprünglich geplant, die Torte persönlich vorbeizubringen und nicht per Kurier zu schicken.
Na gut – jetzt kam die Torte eben vor ihr an, und sie würde später selbst kommen.
Kein Problem.
Das Handy vibrierte.
Ihre Mutter schrieb:
„Ist angekommen!“
„Mein Gott, da ist sogar Kaviar drin.“
„Was ist passiert?“
Inna lächelte und tippte zurück:
„Erzähle ich dir morgen.“
„Alles ist gut.“
Draußen wurde es dunkel.
Im September verschwand das Licht früh – nicht abrupt, sondern allmählich, als würde jemand langsam die Helligkeit herunterdrehen.
Der Hof unten leerte sich.
Der Mann mit dem Hund war längst weg.
Auf der Bank, auf der der Hausmeister die Blätter zusammengefegt hatte, saß niemand mehr.
Inna nahm einen Schluck Kaffee und dachte daran, dass sie mit Semjon trotzdem noch reden würde.
Und dass dieses Gespräch wichtig sein würde.
Vielleicht sogar wichtiger als das heutige Mittagessen.
Denn die Schwiegermutter mit ihren Spielchen war die eine Sache.
Etwas ganz anderes war ein Ehemann, der danebenstand und schwieg.
Darüber musste man ernsthaft nachdenken.
Am Morgen stand Semjon spät auf – es war schon fast zehn.
Inna hatte zu diesem Zeitpunkt bereits das Fitnessstudio besucht, war zurückgekommen, hatte geduscht und sich Tee gemacht.
Sie saß mit dem Laptop in der Küche und ging ihre Arbeitsmails durch – in der Agentur hatten sich einige Nachrichten angesammelt, die sie besser noch vor Montag beantworten wollte.
Semjon kam in die Küche, schenkte sich Wasser ein und blickte lange aus dem Fenster.
Dann sagte er, ohne sich umzudrehen:
„Mama hat nachts angerufen.“
„Ich weiß“, sagte Inna.
„Ich habe gehört, wie du mit ihr gesprochen hast.“
Er drehte sich um.
Er sah aus, als hätte er die ganze Nacht eine Rede vorbereitet und sei sich jetzt nicht mehr sicher, ob sie gelungen war.
„Sie ist sehr aufgewühlt.“
„Semjon.“
Inna schloss den Laptop und sah ihren Mann an.
„Wir hatten uns doch geeinigt.“
„Ein normales Gespräch.“
„Ohne mir Mamas Kränkungen nachzuerzählen.“
Er setzte sich ihr gegenüber.
Er schwieg.
Dann begann er doch – vorsichtig, wie jemand, der über Eis läuft und nicht weiß, wo es dünn ist.
„Sie sagt, du hättest das alles absichtlich inszeniert.“
„Dass deine Mutter gar kein Jubiläum hat und du die Sachen nur aus Trotz weggeschickt hast.“
„Meine Mutter hat morgen Geburtstag“, sagte Inna ruhig.
„Du kannst sie anrufen und nachfragen.“
Semjon schwieg.
„Na gut, nehmen wir das an.“
„Aber du verstehst doch, dass man es auch anders hätte machen können?“
„Reden, erklären …“
„Ich habe erklärt.“
„Ein Jahr lang.“
„Zwei.“
Sie sagte es nicht schreiend, sondern einfach wie eine Tatsache.
„Semjon, deine Mutter ist in unsere Wohnung gekommen und hat Essen vom Tisch genommen, das ich gekauft habe.“
„Sie hat nicht gefragt.“
„Sie hat nicht vorgeschlagen, gemeinsam zu entscheiden.“
„Sie hat es einfach genommen und weggeräumt.“
„Weil sie glaubt, hier sei alles gemeinsames Eigentum – die Wohnung, das Geld und sogar ich.“
Er antwortete nicht sofort.
Er sah auf den Tisch.
Das war seine Lieblingsbeschäftigung bei schwierigen Gesprächen – überallhin zu sehen, nur nicht zur Person, mit der er sprach.
„Sie ist meine Mutter“, sagte er schließlich.
„Ich weiß, wer sie ist“, sagte Inna.
„Die Frage ist eine andere.“
„Wer bist du?“
Semjon hob den Blick.
„Was?“
„Du bist mein Ehemann.“
„Oder nicht?“
Sie sprach ruhig, ohne Drama.
„Denn gestern hast du daneben gestanden und geschwiegen.“
„Als sie die Teller vom Tisch genommen hat – hast du geschwiegen.“
„Als sie sagte, Kartoffeln würden uns reichen – hast du geschwiegen.“
„Das war dein Zuhause und mein Essen.“
„Und du hast geschwiegen.“
Semjon öffnete den Mund – und schloss ihn wieder.
Etwas in seinem Gesicht zuckte.
Nicht Reue – eher die Verwirrung eines Menschen, dem zum ersten Mal direkt eine Frage gestellt wurde, über die er selbst nie nachdenken wollte.
„Ich wollte keinen Streit“, sagte er leise.
„Ich weiß“, antwortete Inna.
„Du willst nie Streit.“
„Deshalb streite immer ich – wenn ich verteidige, was mir gehört.“
„Sehr praktisch.“
Um halb zwölf fuhr sie zu ihrer Mutter.
Sie nahm eine Flasche guten Wein mit, Blumen – drei weiße Chrysanthemen, die Lieblingsblumen ihrer Mutter – und die Torte, die der Kurier am Vortag geliefert hatte und die unversehrt im Kühlschrank stand.
Während sie mit der Metro fuhr, sah sie aus dem Fenster auf die Stationen, die eine nach der anderen vorbeizogen, und dachte weder an Semjon noch an ihre Schwiegermutter, sondern daran, wie lange es her war, dass sie ihre Mutter einfach so besucht hatte, ohne besonderen Anlass.
Ihre Mutter öffnete die Tür und verstand sofort alles – nicht an Innas Gesicht, sondern daran, wie sie auf der Schwelle stand.
Schweigend nahm sie die Blumen, trat schweigend zur Seite und ließ ihre Tochter in den Flur.
Beim Tee erzählte Inna alles – kurz, ohne unnötige Worte.
Ihre Mutter hörte zu, ohne sie zu unterbrechen.
Dann schwieg sie lange und rührte mit dem Löffel in ihrer Tasse.
„Und was machst du jetzt?“, fragte sie schließlich.
„Ich weiß es nicht“, sagte Inna ehrlich.
„Ich denke nach.“
„Ist er ein guter Mensch?“
Inna sah ihre Mutter an.
Sie dachte nach.
„Er ist ein unselbstständiger Mensch“, sagte sie.
„Und das ist nicht dasselbe.“
Ihre Mutter nickte und fragte nicht weiter.
Sie schnitten die Torte an, und sie war sehr gut – mit zarter Creme und dünnen Böden.
Genau so, wie eine Torte sein sollte, die mit Bedacht gekauft und am richtigen Ort gegessen wurde.
Semjon rief am Abend an, als Inna bereits auf dem Heimweg war.
Seine Stimme klang anders – weder schuldbewusst noch rechtfertigend, sondern irgendwie still.
„Wo bist du?“
„Auf dem Heimweg.“
„Ich … wollte etwas sagen.“
„Du hattest recht.“
„Gestern.“
„Ich hätte etwas zu Mama sagen müssen.“
Inna blieb an einer Fußgängerampel stehen.
Die Ampel blinkte rot.
„Hättest du“, stimmte sie zu.
„Ich habe heute mit ihr gesprochen.“
„Ich habe ihr erklärt, dass so etwas nicht geht.“
„Und wie hat sie reagiert?“
„Sie ist beleidigt.“
In seiner Stimme lag etwas, das nach Erschöpfung klang.
„Wie immer.“
Die Ampel schaltete um.
Inna überquerte die Straße.
„Semjon, ich verlange nicht von dir, dass du gegen deine Mutter kämpfst.“
„Ich verlange von dir, dass du an meiner Seite stehst, wenn es nötig ist.“
„Das sind zwei verschiedene Dinge.“
Er schwieg.
„Ich verstehe“, sagte er schließlich.
„Ich brauche Zeit, um das zu begreifen.“
„Gut“, sagte sie.
„Dann begreif es.“
„Aber während du darüber nachdenkst, denke ich auch nach.“
„Abgemacht?“
„Abgemacht.“
Zu Hause war es still.
Inna räumte die Reste des gestrigen Essens vom Tisch – Kartoffeln, Kraut, leere Teller.
Sie spülte das Geschirr und lüftete die Küche.
Dann ging sie durch die Wohnung und begriff plötzlich, dass sie sich hier wohlfühlte.
In diesen Zimmern.
In diesem Licht.
In dieser Stille.
Dass die Wohnung ihr Zuhause war.
Nicht im Sinne der Dokumente, sondern vom Gefühl her.
Zwei Tage später rief Awdotja Sergejewna schließlich an.
Nicht Inna – Semjon.
Aber sie telefonierte mit ihm im Wohnzimmer, sodass alles zu hören war.
Die Stimme der Schwiegermutter klang beleidigt und gleichzeitig feierlich – sie konnte beides hervorragend miteinander verbinden.
„Semjon, du musst mit deiner Frau reden.“
„Was sie da veranstaltet hat, ist eine Schande.“
„Vor Ljuba, vor Tolik …“
„Mama“, unterbrach er sie.
Leise, aber bestimmt.
„Ich habe es dir schon gesagt.“
„Inna hatte recht.“
„Sie hat die Lebensmittel von ihrem eigenen Geld gekauft, und sie darf selbst entscheiden, wohin sie sie schickt.“
Die Pause am anderen Ende war lang.
„Meinst du das ernst?“
„Ja.“
Awdotja Sergejewna sagte noch etwas – über Undankbarkeit, darüber, dass sie ihr ganzes Leben für ihn geopfert habe, über Ljuba, die jetzt wer weiß was denken würde.
Semjon hörte zu.
Er unterbrach sie nicht, aber er wich auch nicht zurück.
Er hielt einfach das Handy und schwieg mit einem Gesichtsausdruck, als hätte er eine Entscheidung getroffen und würde jetzt nur noch darauf warten, dass der Sturm von selbst vorüberzog.
Inna saß mit einem Buch im Sessel und tat so, als würde sie lesen.
In Wirklichkeit beobachtete sie ihn aus dem Augenwinkel, ohne den Kopf zu heben.
Und sie dachte, dass wahrscheinlich genau so etwas Echtes begann.
Nicht mit großen Worten.
Nicht mit schönen Gesten.
Sondern mit einem einzigen leisen Satz:
„Mama, sie hatte recht.“
Vielleicht war es noch nicht zu spät.
Vielleicht konnte es noch funktionieren.
Sie blätterte um und begann endlich wirklich zu lesen.
Awdotja Sergejewna kam im November wieder zu Besuch.
Diesmal rief sie vorher an – was an sich schon eine Neuigkeit war.
Ihre Stimme war ruhig, weder feierlich noch beleidigt, und als Inna sie hörte, verstand sie, dass sich etwas verändert hatte.
Nicht in der Schwiegermutter selbst – nein, dort war wahrscheinlich alles beim Alten geblieben.
Es hatte sich nur etwas daran verändert, wie sie all das in sich hielt.
Beim Tee redeten sie über Belanglosigkeiten.
Über das Wetter.
Darüber, dass der Winter dieses Jahr früh kam.
Awdotja Sergejewna lobte den Tee – guten losen Tee, keinen aus Beuteln.
Inna sagte ihr, wo sie ihn kaufte.
Die Schwiegermutter schrieb es in ihr Handy.
Tante Ljuba erwähnten sie nicht.
Die Delikatessen erst recht nicht.
Semjon saß daneben und beteiligte sich hin und wieder am Gespräch – nicht, um die Stimmung zu retten, sondern einfach, weil er reden wollte.
Inna bemerkte das und sagte nichts.
Sie schob ihm nur die Zuckerdose etwas näher, weil er immer vergaß, dass er zwei Stück Zucker nahm.
Nach etwas mehr als einer Stunde fuhr Awdotja Sergejewna wieder.
Im Flur, während sie ihren Mantel anzog, zögerte sie einen Moment und sagte, ohne Inna anzusehen:
„Hat deine Mutter die Torte gegessen?“
„Ja“, sagte Inna.
„Sie sagt, sie war sehr lecker.“
Die Schwiegermutter nickte.
Und ging.
Inna schloss die Tür und blieb einen Moment im Flur stehen.
Aus der Küche roch es nach Tee.
Semjon klapperte bereits mit den Tassen im Spülbecken – er spülte von selbst, ohne dass man ihn daran erinnern musste.
Nichts war endgültig gelöst.
Awdotja Sergejewna war kein anderer Mensch geworden – und würde es auch nicht werden.
Semjon hatte sich nicht in einen Helden verwandelt – und würde es auch nicht.
Inna wusste das und erwartete es nicht.
Aber das Mittagessen im September lag hinter ihnen.
Und vor ihnen lag ein gewöhnlicher Novemberabend, eine stille Wohnung und ein Ehemann, der das Geschirr spülte.
