Die Kellnerin erstarrte mit dem Tablett in den Händen neben dem Tisch.
Eine Sekunde.
Zwei.
Drei.
Das Tablett zitterte leicht, und das leise Klirren der Gläser war so schwach, dass nur Raissa Walerjewna es hörte, denn sie lauschte absichtlich darauf und hatte genau darauf gewartet.
Albina sah ihre Schwiegermutter an.
Raissa Walerjewna sah Albina an.
Zwischen ihnen lag die lederne Mappe mit der Rechnung, dick, schwer und noch nicht einmal geöffnet, denn auch das gehörte zum Plan.
„Du bezahlst unsere Rechnung! Du lädst uns doch ein, oder nicht?“, sagte Raissa Walerjewna.
Es klang nicht wie eine Frage.
Es klang wie ein Urteil, ausgesprochen in der festen Überzeugung, dass dagegen kein Einspruch möglich war.
Am Tisch saßen fünf elegant gekleidete Frauen.
Sie wechselten Blicke mit jener besonderen Vorsicht, mit der Menschen einander ansehen, wenn sie spüren, dass etwas geschieht, in das man sich besser nicht einmischt.
Sie hatten Foie gras gegessen und dazu gereiften Wein getrunken, Austern und marmoriertes Rindfleisch bestellt, und die ganze Zeit hatte Raissa Walerjewna zu ihnen gesagt: „Nehmt nur, nehmt, seid nicht schüchtern, das geht alles auf Kosten meiner Schwiegertochter.“
Und sie hatten genommen.
Albina stellte das Tablett auf den Nachbartisch.
Langsam.
Vorsichtig.
Sie richtete sich auf.
Sie nahm die Mappe mit der Rechnung, öffnete sie, und ihr Gesicht blieb vollkommen ruhig.
Kein einziger Muskel zuckte, keine Ader an ihrer Schläfe trat hervor.
„Einen Moment bitte“, sagte sie.
Dann ging sie ins Innere des Restaurants.
Raissa Walerjewna lehnte sich mit dem Gesichtsausdruck einer Siegerin zurück.
Sie hob ihr Glas.
Nahm einen Schluck.
Der Sieg schien ihr leichtzufallen, denn sie kannte diese stillen, gut erzogenen Mädchen gut genug.
Sie brachen sofort zusammen, wenn man nur genügend Druck ausübte.
Man musste nur wissen, wie man richtig Druck machte.
Dabei hatte alles ganz anders begonnen.
Als Gena Albina zum ersten Mal seiner Mutter vorstellte, hatte Raissa Walerjewna sich sogar gefreut.
Das Mädchen war hübsch, zurückhaltend und gut gekleidet, in jener Art, die nicht aufgesetzte Eleganz, sondern echte Klasse verriet.
Neunzehn Jahre alt, und trotzdem benahm sie sich wie eine erwachsene Frau.
Und das Wichtigste war, dass sie im Gespräch scheinbar beiläufig erwähnte, sie stamme aus einer großen Familie, in der fast alle geschäftlich tätig seien.
Ihr Onkel besaß Restaurants, ihr Cousin arbeitete im Bauwesen, und auch ihre Eltern waren finanziell gut aufgestellt.
Raissa Walerjewna wurde sofort hellhörig.
Sie war eine praktische Frau, also eine von denen, die das Geld anderer Menschen immer besser zählen konnten als ihr eigenes.
Gena war natürlich ein guter Sohn, arbeitete bei einer Bank und machte Karriere, doch schließlich hatte er nur eine Mutter, und diese Mutter verdiente Aufmerksamkeit, Fürsorge und vor allem ein gutes Leben.
Wenn die Schwiegertochter aus einer wohlhabenden Familie stammte, änderte das die Lage.
Und zwar erheblich.
In Gedanken spielte sie bereits verschiedene Möglichkeiten durch.
Ein Ferienhaus auf einem guten Grundstück.
Eine Reise in einen ordentlichen Ferienort.
Ein Pelz für den Winter.
Es musste nicht unbedingt Nerz sein, aber etwas Anständiges sollte es schon sein.
Sie wurde Albina gegenüber sogar ein wenig freundlicher.
Bei Familienessen lächelte sie öfter und erkundigte sich nach ihren Eltern.
Die Illusionen zerbrachen beim dritten oder vierten solchen Abendessen.
Das Gespräch kam auf Geld.
Wie üblich geschah das auf Umwegen, über die Hochzeit von jemandem, das Auto eines Bekannten oder die Wohnung eines anderen in einem Neubau.
Raissa Walerjewna warf vorsichtig den Köder aus und sagte, wie gut es doch sei, wenn junge Leute sich auf ihre Eltern verlassen könnten.
Da sagte Albina ganz ruhig und ohne die geringste Verlegenheit, dass sie weder vorhabe, sich auf ihre Familie zu stützen, noch irgendetwas von ihr zu erwarten.
Sie wolle in diesem Leben alles selbst erreichen.
Für sie sei das eine Frage des Prinzips.
Raissa Walerjewna sah sie an, als hätte Albina gerade erklärt, die Erde sei flach.
„Eine Frage des Prinzips?“, fragte sie nach.
„Eine Frage des Prinzips“, bestätigte Albina und lächelte.
Sanft, aber ohne sich dafür zu entschuldigen.
Von diesem Abend an sah Raissa Walerjewna ihre zukünftige Schwiegertochter mit völlig anderen Augen.
Eine Studentin.
Eine Kellnerin.
Sie verdiente ein paar Groschen, sparte für irgendwelche unverständlichen Ziele und lebte nach irgendwelchen Prinzipien, als könnte man von Prinzipien satt werden.
Sie hatte eine reiche Familie und lebte selbst von Trinkgeld.
Ihr Onkel war Gastronom, während seine Nichte fremden Menschen Teller servierte.
Raissa Walerjewna verstand das alles nicht, und alles, was sie nicht verstand, mochte sie instinktiv nicht.
Die Hochzeit wurde auf Albinas Wunsch hin schlicht gefeiert.
Gena war sofort einverstanden.
Überhaupt stimmte er seiner Frau in vielen Dingen zu, und auch das setzte Raissa Walerjewna auf ihre Liste der Beschwerden gegen die Schwiegertochter.
Das junge Paar mietete eine Wohnung.
Sie war klein, lag aber in einer guten Gegend.
Sie bezahlten alles selbst.
Ohne die Hilfe von irgendjemandem.
Und genau da begann das, was Raissa Walerjewna für sich selbst den „Kampf für Gerechtigkeit“ nannte.
Gena zahlte nun Miete.
Gena musste nun für zwei Menschen sorgen.
Gena baute sich nun sein eigenes Leben auf.
All das bedeutete nur eines.
Er gab seiner Mutter weniger Geld.
Deutlich weniger.
Genau genommen half er ihr weiterhin regelmäßig.
Er rief an, brachte Lebensmittel vorbei und reparierte den Wasserhahn, der schon seit drei Jahren tropfte.
Aber das war nicht dasselbe.
Davon konnte sie sich nicht die Nerzweste kaufen, von der Raissa Walerjewna seit dem Herbst träumte.
Davon konnte sie auch keinen Aufenthalt in einem Sanatorium über Neujahr bezahlen.
Natürlich ein gutes Sanatorium mit Unterhaltungsprogramm, Livemusik und Skifahren für diejenigen, die Lust darauf hatten.
Als Gena wieder einmal freundlich sagte, dass er es sich momentan nicht leisten könne, weil es andere Ausgaben gebe, konnte sich Raissa Walerjewna beim Abendessen kaum beherrschen.
Sie wusste längst ganz genau, wer daran schuld war.
Sie hatte es schon lange gewusst.
Die Schwiegertochter.
Diese Schwiegertochter mit ihren Prinzipien.
Ihre Freundinnen hörten Raissa Walerjewna in einem Café bei Kuchen und Tee zu.
Sie waren zu fünft.
Eine treue, bewährte Runde, die immer auf deiner Seite stand, immer zustimmte und sich immer gemeinsam mit dir empörte.
Galina sagte: „Was sind das bloß für Sitten!“
Ljuda schüttelte den Kopf.
„Hör mal, du musst ihr mal zeigen, wo es langgeht.“
Wera fügte hinzu: „Sonst denken die noch, sie könnten sich alles erlauben.“
Nina schwieg.
Aber sie schwieg mit einem Gesichtsausdruck, der ebenfalls wie Zustimmung wirkte.
Zu diesem Zeitpunkt wusste Raissa Walerjewna bereits, was sie tun würde.
Der Plan entstand schnell.
So schnell, wie Pläne bei Menschen entstehen, die Rache mit Erziehung verwechseln.
Albina arbeitete als Kellnerin in einem Restaurant im Stadtzentrum.
In einem guten, nicht gerade billigen Restaurant.
Kurz vor den Feiertagen war dort bestimmt alles voll, laut und hektisch.
Und mitten in diesem Lärm und dieser Hektik würde ihre Schwiegertochter mit einem Tablett herumlaufen.
Nun gut.
Umso besser.
„Mädels, ich lade euch ins Restaurant ein“, verkündete Raissa Walerjewna.
„Wir werden richtig schön essen.“
„Auf Kosten von jemand anderem.“
Galina klatschte begeistert in die Hände.
Ljuda fragte: „Auf wessen Kosten denn?“
Raissa Walerjewna lächelte nur.
Am Abend betraten sie das Restaurant.
Fünf elegant gekleidete Frauen über fünfzig, mit Mänteln mit Pelzkragen, Handtaschen und jenem besonderen Gesichtsausdruck, der sagte: „Wir sind da, und wir haben vor, uns einen schönen Abend zu machen.“
Der Oberkellner führte sie zu einem Tisch.
Doch Raissa Walerjewna wich ein wenig vom Weg ab und wählte nicht den Tisch, den man ihnen angeboten hatte, sondern einen anderen.
Genau den Tisch, den Albina bediente.
Albina sah sie sofort.
Eine kurze Pause.
Fast unmerklich.
Fast.
Dann kam sie mit den Speisekarten zu ihnen.
Sie begrüßte sie.
Legte die Karten vor die Gäste.
„Hallo, Albinochka“, sagte Raissa Walerjewna zufrieden.
„Wir sind extra zu dir gekommen.“
„Bedien uns gut.“
Und sie bestellten.
Lange.
Sorgfältig.
Bei jedem neuen Gericht sagte Raissa Walerjewna zu ihren Freundinnen: „Nehmt nur, nehmt, seid nicht schüchtern.“
Foie gras.
Austern.
Gebackene Ente mit Trüffeln.
Marmoriertes Rindfleisch medium gebraten.
Eine Flasche gereiften Rotwein.
Dann noch eine.
Dann Desserts.
Schokoladenfondant.
Crème brûlée.
Tiramisu.
Die Freundinnen bestellten alles.
Sie aßen, lachten und unterhielten sich über ihre eigenen Dinge.
Nur Nina sah von Zeit zu Zeit mit einem schwer zu deutenden Gesichtsausdruck zu Albina hinüber.
Albina bediente sie.
Ruhig.
Professionell.
Ohne unnötige Worte.
Sie lächelte die Gäste an.
Fragte nach Einzelheiten der Bestellung.
Sie machte einfach ihre Arbeit.
Raissa Walerjewna beobachtete sie den ganzen Abend mit wachsender Genugtuung.
Na los.
Schau nur.
Du glaubst, du hast Prinzipien?
Jetzt werden wir sehen, was deine Prinzipien wert sind.
Als die Desserts gegessen und der Wein ausgetrunken waren, hob sie die Hand.
„Die Rechnung, bitte.“
Albina brachte die Mappe.
Sie legte sie auf den Tisch.
Raissa Walerjewna nahm sie in die Hand, öffnete sie jedoch nicht.
Sie sah ihre Schwiegertochter an.
„Weißt du, Albina, es gibt einen großen Unterschied zwischen ‚ich will nicht‘ und ‚ich kann nicht‘.“
„Das sind zwei völlig verschiedene Dinge.“
Sie legte die Mappe zurück und schob sie näher an den Rand des Tisches, in Richtung ihrer Schwiegertochter.
„Jetzt musst du die einzig richtige Entscheidung treffen.“
„Du bezahlst unsere Rechnung!“
„Du lädst uns doch ein, oder nicht?“
Die Freundinnen verstummten.
Nina starrte auf die Tischdecke.
Albina nahm die Mappe.
Öffnete sie.
Sah auf die Summe.
Und keine einzige Regung war in ihrem Gesicht zu erkennen.
„Einen Moment bitte“, sagte sie.
Dann ging sie.
Raissa Walerjewna wartete.
Fünf Minuten vergingen.
Dann weitere fünf.
Die Freundinnen begannen, sich weniger selbstsicher anzusehen als zuvor.
Ljuda sagte: „Vielleicht ist sie einfach nur gegangen, um das Geld zu holen?“
Galina lachte auf.
Doch ihr Lachen klang irgendwie unsicher.
Ein Mann kam an den Tisch.
Groß.
Gut gekleidet.
Etwa fünfzig Jahre alt.
Er bewegte sich mit jener ruhigen Selbstsicherheit, die Menschen besitzen, die seit langer Zeit erfolgreich daran gewöhnt sind, über etwas Großes zu verfügen.
„Guten Abend“, sagte er.
Sehr höflich.
„Mein Name ist Andrej Borissowitsch.“
„Ich bin der Eigentümer dieses Restaurants.“
Eine Pause.
„Und Albinas Onkel.“
Raissa Walerjewna öffnete den Mund.
„Ich habe von einem kleinen Missverständnis gehört“, fuhr Andrej Borissowitsch weiterhin vollkommen ruhig fort.
„Meine Nichte wird Ihr Abendessen selbstverständlich nicht bezahlen.“
„Das ist ausgeschlossen.“
„Deshalb bitte ich Sie, die Rechnung zu begleichen.“
Er legte die Mappe auf den Tisch.
Dieselbe Mappe.
Raissa Walerjewna drehte sich zu ihren Freundinnen.
Galina stand als Erste auf.
Schweigend nahm sie ihre Handtasche und zog ihren Mantel an.
Ljuda folgte ihr und murmelte etwas wie: „Ich muss morgen früh raus.“
Wera stand bereits.
Nina erhob sich als Letzte.
Sie blieb noch eine Sekunde stehen und sah Raissa Walerjewna an.
In ihrem Blick lag weder Triumph noch Schadenfreude.
Nur etwas, das fast wie Mitleid wirkte.
Vielleicht war genau deshalb dieser Blick besonders demütigend.
Eine Minute später saß Raissa Walerjewna allein am Tisch.
Mit der Mappe und der Rechnung.
Andrej Borissowitsch stand da und wartete.
Er musste nichts erklären.
Er wartete einfach.
Und in diesem stillen Warten lag alles.
Raissa Walerjewna öffnete ihre Handtasche.
Zählte den Inhalt ihrer Geldbörse.
Schloss sie wieder.
Öffnete sie erneut.
Zum ersten Mal an diesem Abend erschien auf ihrem Gesicht ein Ausdruck, den sie bei anderen Menschen überhaupt nicht mochte und den sie nun selbst tragen musste.
Verwirrung und Hilflosigkeit.
„Ich…“, begann sie.
„Ich verstehe“, sagte Andrej Borissowitsch.
Immer noch ruhig.
„In diesem Fall habe ich zwei Möglichkeiten.“
„Die erste ist, dass ich die Polizei rufe.“
„Die zweite ist, dass Sie im Laufe der kommenden Woche zu uns kommen und Ihre Schulden abarbeiten.“
„Wir brauchen derzeit eine Reinigungskraft und eine Küchenhilfe.“
Stille.
An den Nachbartischen spielte leise Musik.
Besteck klirrte.
Irgendwo lachten Kinder.
„Die zweite“, sagte Raissa Walerjewna leise.
Eine Woche lang kam sie jeden Tag.
Sie zog eine Schürze an.
Nahm einen Mopp.
Tauchte ihre Hände in heißes Seifenwasser über einem Spülbecken voller Teller.
Sie schwieg.
Sie arbeitete.
Auch Albina arbeitete während dieser Schichten.
Sie kümmerte sich um ihre Tische, ihre Gäste und tat alles mit ihrer gewohnten Ruhe.
Die beiden sahen einander kaum an.
Einige Male kreuzten sich ihre Wege in der Küche, an der Theke oder im schmalen Flur neben dem Lagerraum.
Jedes Mal wandte Raissa Walerjewna den Blick ab.
Sie hatte Angst.
Diese Angst war neu, ungewohnt und bitter.
Sie hatte Angst, dass Gena davon erfahren würde.
Dass die Nachbarn davon erfahren würden.
Dass ihre Freundinnen davon erfahren würden.
Obwohl die Freundinnen offenbar ohnehin schon etwas verstanden hatten, denn Raissa Walerjewnas Telefon blieb die ganze Woche still.
Sie hatte Angst, dass irgendein Stammgast des Restaurants sie erkennen könnte.
Schließlich war es ein gutes Restaurant im Stadtzentrum.
Ein angesehenes Restaurant.
Am letzten Tag, als Raissa Walerjewna ihre Schürze auszog und gerade gehen wollte, hielt Albina sie im Flur auf.
Sie standen einander gegenüber.
Eine junge Frau mit müden, aber klaren Augen und eine ältere Frau, die im Laufe dieser Woche irgendwie merklich kleiner geworden war und jene selbstbewusste Würde verloren hatte, mit der sie sonst jeden Raum betrat.
„Raissa Walerjewna“, sagte Albina.
„Ich möchte Ihnen etwas sagen.“
Ihre Schwiegermutter sah sie an und schwieg.
„Wenn Sie Ihre Lektion gelernt haben“, sagte Albina, „werde ich niemandem etwas erzählen.“
„Nicht Gena.“
„Nicht Ihren Freundinnen.“
„Niemandem.“
„Das bleibt zwischen uns.“
Raissa Walerjewna antwortete nicht sofort.
Dann nickte sie.
Einmal.
Kurz.
Als hätte selbst diese kleine Bewegung sie Überwindung gekostet.
Sie verließ das Restaurant und trat hinaus in den kühlen Abend.
Überall leuchteten Schaufenster.
Es roch nach Schnee und Mandarinen.
Festlich gekleidete Menschen eilten ihren Feiertagsvorbereitungen entgegen.
Sie blieb einen Moment auf der Treppe stehen.
Dann ging sie zur Bushaltestelle.
Silvester feierten sie ruhig im Familienkreis.
Gena brachte Mandarinen und Champagner mit.
Sie saßen zu dritt zusammen und sahen fern.
Raissa Walerjewna war ungewöhnlich still.
Albina versuchte nicht, die Stille mit unnötigen Worten zu füllen.
Sie saß einfach da, lächelte, wenn es angebracht war, und schenkte Tee nach.
Als Gena auf den Balkon ging, um sich das Feuerwerk anzusehen, blieben Mutter und Schwiegertochter allein am Tisch zurück.
Einige Sekunden lang herrschte Stille.
„Danke“, sagte Raissa Walerjewna plötzlich.
Leise.
Ohne Erklärung.
Albina sah sie an.
Nickte.
Sie kamen nie wieder auf dieses Thema zurück.
Die Nerzweste wurde in Gesprächen nicht mehr erwähnt.
Auch die Reisen über Neujahr nicht.
Raissa Walerjewna rief Gena seltener an.
Und wenn sie anrief, dann einfach nur, um zu fragen, wie es ihm ging, und nicht wegen der nächsten Bitte.
Gena bemerkte die Veränderung, fragte aber nicht nach.
Er war ein kluger Mann und verstand, dass es manchmal besser ist, keine Fragen zu stellen.
Nur einmal, bereits im Frühling, als er und Albina nach einem Sonntagsessen bei seiner Mutter nach Hause fuhren, sagte er:
„Weißt du, Mama hat sich irgendwie verändert.“
„Sie ist ruhiger geworden, glaube ich.“
Albina sah aus dem Fenster auf die vom Aprilregen nassen Straßen.
„Menschen verändern sich“, antwortete sie.
„Manchmal brauchen sie dafür einfach nur Zeit.“
Gena nickte.
Er schaltete einen Gang höher.
Vor dem Fenster zog die Auslage eines Blumenladens vorbei.
Tulpen.
Narzissen.
Die ersten zarten Hyazinthen.
Albina schwieg und dachte daran, dass es Dinge gibt, die man nicht erklären muss.
Es gibt Lektionen, die nicht durch Worte gelernt werden, sondern durch Erfahrung.
Durch heißes Wasser im Spülbecken.
Durch das Gewicht eines Mopps.
Durch die schweigenden Blicke ehemaliger Freundinnen, die sich plötzlich als gar nicht so treu erweisen, wie man immer geglaubt hatte.
Und sie dachte auch daran, dass zwischen „ich will nicht“ und „ich kann nicht“ tatsächlich ein großer Unterschied liegt.
Nur hatte ihre Schwiegermutter diesen Unterschied in jener Nacht ganz anders verstanden, als sie es geplant hatte.
