Denis und ich waren seit drei Jahren verheiratet, Kinder planten wir vorerst nicht, wir lebten in meiner Einzimmerwohnung und sparten langsam auf eine größere Wohnung.
Wir lebten friedlich und ruhig, bis plötzlich ein unerwarteter und ziemlich zweifelhafter Faktor in unserem Familienleben auftauchte – dreizehn Ar Land am Stadtrand.
Meine Schwiegermutter Jelena Petrowna wurde im März achtundvierzig Jahre alt.
Sie war eine energiegeladene, gepflegte Frau und arbeitete als leitende Administratorin in einer großen Zahnklinik.
Genau deshalb nahm die ganze Familie sofort eine Abwehrhaltung ein, als sie im frühen Frühjahr plötzlich von der Idee besessen war, ein Grundstück außerhalb der Stadt zu kaufen.
Sowohl mein Schwiegervater als auch Denis versuchten gemeinsam, sie davon abzubringen, und erklärten völlig vernünftig, dass eine Datscha eher etwas für Rentner sei, die Unmengen an Freizeit hätten.
„Mama, was willst du denn mit einer Datscha?“, fragte Denis kopfschüttelnd, als wir bei ihnen beim Familienessen saßen.
„Du bist fünf Tage die Woche in der Klinik auf den Beinen.“
„Papa kommt erschöpft aus der Fabrik.“
„Wann wollt ihr euch denn darum kümmern?“
„Willst du samstags drei Stunden im Stau stehen, nur wegen drei Büscheln Dill?“
„Das ist doch Unsinn!“
„Lass uns das Thema wenigstens bis zu deinem fünfundfünfzigsten Geburtstag verschieben.“
Doch Jelena Petrowna ließ sich nicht umstimmen.
In ihrem Kopf war bereits der perfekte Plan eines wunderschönen Paradieses auf dem Land entstanden, und es war sinnlos, sie von diesem Kurs abzubringen.
Nur eine Woche später fand sie, wie sie glaubte, ein unglaublich günstiges Angebot in der Gartensiedlung „Lesnoje“: ein solides, gemütliches Häuschen am Waldrand, gepflegtes Land und einen Brunnen.
Das Ganze kostete eine ordentliche Summe.
Die Hälfte des Betrags nahm meine Schwiegermutter ohne zu zögern aus ihren langjährigen Ersparnissen, doch für die zweite Hälfte kam sie zu Denis und mir.
„Deniska, Aljonka, helft mir!“, flehte sie, sah ihrem Sohn treuherzig in die Augen und schob uns einen Teller mit selbstgebackenen Piroggen hin.
„So ein Grundstück ist sofort weg!“
„Ich werde mir in den Hintern beißen, wenn ich es verpasse!“
„Mir fehlt nur noch die Hälfte – eine Million Rubel.“
„Ich bitte euch nur um ein Darlehen, in ein paar Jahren zahle ich alles zurück.“
„Ehrenwort!“
„Ich werde es aus meinen Prämien zurückzahlen und jeden Monat etwas zurücklegen.“
„Bitte helft Mama, ihren Traum zu verwirklichen.“
Ich saß schweigend da, presste die Lippen zusammen und versuchte mit aller Kraft, die aufsteigende Welle dumpfen Unmuts in mir zu unterdrücken.
Eine Million Rubel war unsere eiserne Reserve, die Denis und ich von jedem Gehalt für die Anzahlung auf eine neue Wohnung zurückgelegt hatten.
Das Geld jetzt herzugeben bedeutete, den Kauf unserer eigenen größeren Wohnung auf unbestimmte Zeit zu verschieben.
Doch Denis konnte, wie es bei liebenden Söhnen oft der Fall ist, den Tränen seiner Mutter nicht widerstehen.
Unter dem Tisch drückte er unauffällig meine Hand, sah mich flehend an und redete am Abend zu Hause endgültig auf mich ein.
„Aljon, es ist doch Mama.“
„Sie wird uns nicht betrügen.“
„Sie zahlt jeden einzelnen Rubel zurück.“
„Und dafür haben wir einen Ort, an den wir im Sommer zum Grillen und an die frische Luft fahren können.“
„Komm, lass uns ihr helfen!“
Am Ende gab ich nach, obwohl ich ein ungutes Gefühl hatte.
Wir überwiesen das Geld.
Einen Darlehensvertrag machten wir natürlich nicht – schließlich waren wir Familie, wie hätte man so etwas verlangen können?
Jelena Petrowna kaufte die Datscha noch an demselben Märzwochenende und strahlte vor Glück, als hätte sie im Lotto gewonnen.
Doch ihre Freude hielt nicht lange an, denn zusammen mit der Eintragung der Grundstücksdokumente erwachte in ihrem Kopf endgültig und unwiderruflich der strenge, urtümliche Instinkt eines sowjetischen Kleingärtners.
Und dieser Instinkt verwandelte unser ruhiges Leben schon bald in einen einzigen Albtraum.
—
Die Maifeiertage empfing Jelena Petrowna bestens vorbereitet und verwandelte sich von der eleganten Administratorin einer Zahnklinik in eine echte Brigadierin für Feldarbeit.
Nachdem sie auf Gartenmärkten Berge von Saatgut, Kisten voller Tomaten- und Paprikasetzlinge sowie verschiedenste Sorten Kräuter gekauft hatte, entwickelte sie eine derart fieberhafte Aktivität, dass die gesamte Gartensiedlung „Lesnoje“ regelrecht erbebte.
Das gesamte riesige Grundstück, das zuvor mit ordentlich gepflegtem Rasen bedeckt gewesen war, wurde erbarmungslos umgegraben, mit schnurgeraden Linien aufgeteilt und mit Gemüse bepflanzt.
Doch der größte Stolz meiner Schwiegermutter war eine gigantische Plantage mit Elite-Erdbeeren, für die sie irgendwelche sündhaft teuren Ableger aus einer ausländischen Gärtnerei bestellt hatte.
Und schon ab Mitte Mai begann in unserem Familienchat ein endloser, aufdringlicher und ausgesprochen aggressiver Mobilisierungsaufruf.
Jeden Freitag bombardierte meine Schwiegermutter uns mit Anrufen und Nachrichten voller Forderungen.
„Sofort alle auf die Datscha!“
„Das Unkraut wächst wie eine Wand, niemand gießt, die Schläuche sind schwer, und ich krümme hier allein auf eurem Land den Rücken!“
Mein Schwiegervater und Denis konnten ihr einfach nichts abschlagen.
Jelena Petrownas Autorität lastete wie Eisen auf ihnen.
Gehorsam packten sie ihre Sachen und fuhren jedes Wochenende in die Gartensiedlung.
Mit der Zeit gefiel den Männern diese Art von Beschäftigung sogar.
Sie mähten mit dem Benzinrasenmäher das Gras, reparierten den alten Zaun, richteten eine Grillecke ein und brieten abends mit Vergnügen Schaschlik zu kaltem Bier.
Es entstand der klassische Landurlaub nach dem Prinzip: ein paar Stunden arbeiten und anschließend bis in die Nacht entspannen.
Ich jedoch lehnte diese Zwangsarbeit sofort, hart und kategorisch ab, was bei der männlichen Hälfte der Familie großes Unverständnis auslöste.
„Denis, du brauchst mich gar nicht erst zu bitten oder zu überreden“, sagte ich ruhig und bestimmt zu meinem Mann, als er wieder einmal seine Reisetasche für die Fahrt zur Datscha packte.
„Ich bin durch und durch ein Stadtmensch und praktisch im Sandkasten aufgewachsen.“
„Ich habe in meinem Leben noch nie in einem Gemüsegarten gearbeitet, kann Unkraut nicht von Dill unterscheiden und habe ehrlich gesagt überhaupt nicht vor, meine einzigen freien Tage nach einer schweren, erschöpfenden Arbeitswoche damit zu verbringen, auf allen vieren zwischen Beeten herumzukriechen wie eine Gartensklavin.“
„Fahr du hin und hilf deiner Mutter, ich habe überhaupt nichts dagegen.“
„Aber mich brauchst du nicht in die Freiwilligenliste einzutragen.“
Als Jelena Petrowna von meiner klaren Haltung erfuhr, war sie entsetzlich unzufrieden.
Bei den seltenen Treffen in der Stadt presste sie demonstrativ ihre geschminkten Lippen zusammen, seufzte theatralisch über die „modernen faulen Prinzessinnen“ und murmelte ständig giftige, bissige Bemerkungen vor sich hin.
Meine Schwiegermutter sammelte systematisch immer mehr passive Aggression in sich an.
Für sie, die im Dorf mit einem regelrechten Kult körperlicher Arbeit aufgewachsen war, war meine offene Weigerung, im Mist herumzuwühlen, eine persönliche Beleidigung und eine Meuterei auf dem Schiff.
Der Vulkan, der unter dieser Schicht falscher Höflichkeit schlummerte, explodierte Mitte Juni.
Das Wetter war ungewöhnlich heiß.
Die Erdbeeren auf der Datscha wurden schlagartig reif.
Die Beete waren regelrecht überladen mit riesigen, dunkelroten Beeren voller süßem Saft.
„Aljonka, komm doch dieses Wochenende mit“, bat Denis mich am Freitagabend flehend und sah mir in die Augen.
„Die Beeren sind jetzt unglaublich!“
„Das Wetter ist traumhaft, der Fluss ist nur ein paar Schritte vom Haus entfernt.“
„Mama hat inständig darum gebeten, beim Ernten zu helfen.“
„Allein schafft sie es nicht.“
„Du musst die Beete überhaupt nicht anfassen!“
„Du kannst einfach an der frischen Luft sein, im Liegestuhl liegen und dich erholen.“
„Bitte, komm mit!“
„Ohne dich ist es dort für mich wirklich langweilig.“
Nachdem ich kurz darüber nachgedacht hatte, stimmte ich zu.
Der anstrengende Sommer im stickigen, lauten Moskau ermüdete mich, deshalb klang die Aussicht, ein Wochenende in der Natur zu verbringen, durchaus verlockend.
Ich packte meinen neuen Badeanzug, Sonnencreme, einen Sonnenhut und ein dickes interessantes Buch ein, das ich schon lange lesen wollte.
Naiv glaubte ich, wir würden zu einem ganz normalen Wochenende auf dem Land fahren, bei dem jeder tun konnte, worauf er Lust hatte.
Doch ich hatte völlig übersehen, dass die Datscha in den Augen meiner „geliebten“ Schwiegermutter kein Ort für familiäre Erholung war, sondern ein echtes Arbeitslager, in dem jede gegessene Beere zuerst mit blutigem Schweiß und einem kaputten Rücken verdient werden musste.
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Der Samstagmorgen in der Gartensiedlung „Lesnoje“ begann unter der Begleitung einer erdrückenden Junihitze.
Kaum war die Sonne über die jahrhundertealten Zedern gestiegen, die das Grundstück umgaben, kletterte das Thermometer entschlossen auf die Dreißig-Grad-Marke.
Die Luft wirkte dick und unbeweglich und roch nach erhitzter Erde, Kiefernnadeln und dem süßlich schweren Duft reifer Erdbeeren.
Jelena Petrowna hatte einen alten Strohhut aufgesetzt, sich mit einer riesigen Plastikschüssel bewaffnet und kroch bereits seit sieben Uhr morgens durch die endlosen Beete.
Ihr Gesicht glühte dunkelrot, ihr Rücken war schweißnass, doch mit einer beinahe fanatischen, verbissenen Begeisterung pflückte sie die großen Beeren und warf mir immer wieder missbilligende Seitenblicke zu.
Mein Schwiegervater und Denis bewegten sich gehorsam mit Eimern bewaffnet parallel zu ihr und arbeiteten systematisch die benachbarten Reihen der Plantage ab.
Ich dagegen hielt mich, wie mit meinem Mann vereinbart, von den Beeten vollständig fern.
Auf dem saftig grünen Gras, direkt im Schatten eines ausladenden Apfelbaums, stellte ich einen bequemen Klappliegestuhl auf und machte es mir darin in meinem neuen offenen Badeanzug bequem.
Nachdem ich mich großzügig mit Sonnencreme eingecremt hatte, setzte ich eine dunkle Sonnenbrille auf, öffnete mein Buch und versank vollständig in der Geschichte, blätterte träge um und genoss die lang ersehnte Ruhe auf dem Land.
Eine frische Brise kühlte angenehm meine Haut, und mir kam das Leben wunderbar vor.
Doch das Aggressionsniveau meiner Schwiegermutter stieg mit jeder Minute und übertraf sogar die Werte des Thermometers.
Immer wieder seufzte sie demonstrativ und laut über das ganze Grundstück hinweg, warf leere Plastikbehälter geräuschvoll auf den Boden und verkündete mit der Stimme einer professionellen Märtyrerin ins Leere:
„Ach, wie mein Rücken schmerzt …“
„Ich kann diese Beeren schon nicht mehr sehen.“
„Alles mache ich selbst, ganz allein, niemandem in diesem Haus ist irgendetwas wichtig!“
Die Männer schwiegen schuldbewusst und verschwanden noch tiefer im Laub der Erdbeersträucher, während ich demonstrativ so tat, als sei ich vollkommen in meinen Roman vertieft.
Doch gegen Mittag hielt der Vulkan des Zorns nicht länger stand und explodierte.
Ich schloss mein Buch, streckte mich genüsslich auf dem Liegestuhl und rief meinem vorbeigehenden Mann liebevoll zu, weil mir von der Hitze die Kehle ausgetrocknet war.
„Schatz, bitte, bitte bring mir doch einen Teller frische Erdbeeren, ja?“
„Ich habe so große Lust auf Beeren, ich sterbe fast, mir läuft schon das Wasser im Mund zusammen.“
Denis stellte seinen Eimer auf den Weg und nickte zufrieden.
„Ja, Aljon, gleich.“
„Ich wollte sowieso gerade in die Küche, um Wasser zu holen.“
Er schaffte keinen einzigen Schritt.
Meine Schwiegermutter, als hätte sie genau auf diese Worte gewartet, sprang mit einer für ihr Gewicht überraschenden Geschwindigkeit zum Eimer und umklammerte den Griff mit beiden Händen.
Ihr Strohhut war in den Nacken gerutscht, ihre Augen funkelten hinter den dunklen Brillengläsern wütend, und ihr Gesicht verzerrte sich vor wilder, kochender Wut.
„Keine Erdbeeren!“, brüllte Jelena Petrowna so laut, dass die Vögel vom benachbarten Birkenbaum erschrocken aufflogen.
„Wage es nicht, ihr etwas zu geben, Denis!“
„Ich werde nicht zulassen, dass diese Fressmaschine meine Ernte verschlingt!“
Sie schleuderte eine Handvoll reifer Erdbeeren auf den Boden und wandte sich mir zu, außer Atem vor Wut.
„Ich bringe das Zeug lieber auf den Müll!“
„Es soll lieber verrotten, bevor auch nur eine einzige Beere dieser Faulenzerin in die Hände fällt!“
„So eine verwöhnte Stadtprinzessin!“
„Wenn morgens im Garten gearbeitet werden soll, liegt die feine Dame im Liegestuhl, wärmt ihren Hintern in der Sonne und liest Bücher!“
„Aber wenn es ums Fressen geht, ist sie die Erste!“
„Bringt es ihr auf einem Teller!“
„Sofort!“
„Wer nicht gearbeitet hat, hat es auch nicht verdient!“
„Pfui, es ist widerlich, sich diese Schamlosigkeit anzusehen!“
Langsam nahm ich meine Sonnenbrille ab und stand vom Liegestuhl auf.
Bei dieser unverhohlenen, marktschreierischen Frechheit begann in mir eine eiskalte Wut zu kochen.
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Ich ging zu dem Weg, auf dem meine Schwiegermutter schwer atmend vor Wut stand.
In mir brodelte alles, doch ich zwang mich, gleichmäßig und ruhig zu sprechen.
Die jahrelange Gewohnheit, Konflikte im Büro ohne hysterisches Geschrei zu lösen, machte sich bemerkbar.
„Jelena Petrowna, beruhigen Sie sich und seien Sie still“, sagte ich leise, aber deutlich und sah ihr direkt in die Augen.
„Sie machen aus nichts eine Tragödie.“
„Ist Ihnen das nicht peinlich?“
„Wegen einer lächerlichen Schüssel Beeren?“
„Wenn Ihnen die Früchte Ihrer unvorstellbar schweren Arbeit so leid tun, kann ich jetzt sofort meine Banking-App öffnen und Ihnen den Teller Erdbeeren bezahlen.“
„Nennen Sie Ihren Preis, und ich überweise Ihnen das Geld.“
„Fürs Pflücken lege ich noch etwas drauf, damit Sie sich keine Sorgen machen müssen, dass ich Ihnen die Ernte wegfresse!“
Dieser ruhige, beinahe beschwichtigende Ton brachte meine Schwiegermutter endgültig zur Weißglut.
Von ihrer früheren Würde blieb nichts mehr übrig.
Ihr Gesicht bekam rote Flecken, sie holte mit einer Plastikschöpfkelle aus und schrie noch lauter, ging jetzt direkt zu persönlichen Beleidigungen über.
„Wie kannst du es wagen, mir dein Geld unter die Nase zu halten, du arrogantes Miststück?!“
„Deniska hat sich eine Schlange an der Brust gewärmt!“
„Undankbares Biest!“
„Du hast weder Scham noch Gewissen!“
„Sie will mich bezahlen!“
„Deine verdammten Almosen brauche ich nicht!“
„Pfui auf dich!“
„Du lebst in unserer Familie wie ein Parasit, rührst keinen Finger und bist nur daran gewöhnt, alles an dich zu reißen!“
„Ich will dich nie wieder auf meiner Datscha sehen!“
„Raus hier!“
„Verschwinde!“
„Mama, hör auf!“
„Hör sofort auf!“, schrie Denis panisch und versuchte, sich zwischen uns zu stellen und seine Mutter an den Schultern festzuhalten.
Mein Schwiegervater stand etwas abseits, putzte hilflos seine Brille und wusste nicht, wohin er vor Scham schauen sollte.
Doch diese Welle schmutziger Beschimpfungen machte mir inzwischen keine Angst mehr.
Alle Grenzen des Anstands waren überschritten, und ich beschloss, meinen wichtigsten, schlagkräftigsten Trumpf auszuspielen, den meine Schwiegermutter ihrem Verhalten nach offenbar vollständig vergessen hatte.
„Ich soll verschwinden?“
„Entschuldigen Sie, Jelena Petrowna, aber haben Sie da nicht etwas verwechselt?“
Ich machte einen Schritt auf sie zu, sodass meine Schwiegermutter instinktiv zurückwich.
„Sie haben offenbar vergessen, wessen Geld Sie für den Kauf dieses Hauses verwendet haben.“
„Tatsächlich haben Denis und ich genau die Hälfte des Preises dieser Datscha bezahlt.“
„Aus unserer eigenen Tasche, aus unseren Ersparnissen für die Wohnung!“
„Damit bin ich hier faktisch genauso eine rechtmäßige Hausherrin wie Sie!“
„Und ich habe jedes Recht, auf diesem Grundstück zu sein, auf meinem Liegestuhl zu liegen und alles zu essen, was hier wächst, ohne Sie um Erlaubnis zu fragen!“
„Ist das klar?“
Der Skandal brach mit dreifacher Kraft wieder aus.
Meine Schwiegermutter verfiel in echte Hysterie und schrie, man habe sie in ihrem eigenen Haus tödlich beleidigt.
Sie warf Schüsseln herum, verlangte, dass ich sofort verschwinde, und drohte sogar, die Datscha anzuzünden, wenn ich bleiben würde.
Mit großer Mühe gelang es den Männern, uns auseinanderzuhalten und Jelena Petrowna an den Armen festzuhalten.
Denis, blass und vor Scham zitternd, rannte zu mir, packte flehend meinen Ellbogen und begann zu flüstern, während er mich praktisch zum Ausgang drängte.
„Aljona, ich flehe dich an, um Gottes willen, lass uns zum Auto gehen …“
„Lass uns von hier wegfahren.“
„Mama ist nicht bei sich, sie versteht gerade selbst nicht, was sie sagt.“
„Lass uns einfach fahren, bitte, mir zuliebe.“
Als wir schließlich den Liegestuhl in den Kofferraum packten, lief Jelena Petrowna zum Zaun und schrie Denis hinterher:
„Und dir gebe ich keine einzige Beere aus diesem Garten mehr, mein Sohn!“
„Weder Dill noch Kartoffeln wirst du von mir bekommen, damit diese dreiste Faulenzerin bloß nichts davon abbekommt!“
„Hörst du?!“
„Sie hält sich hier für die Hausherrin!“
„Alles gestrichen!“
„Vergesst den Weg hierher!“
—
Die gesamte Rückfahrt nach Hause verbrachten wir in schwerem, bedrückendem Schweigen.
Denis umklammerte das Lenkrad krampfhaft und sah ausschließlich geradeaus, während ich durch die Seitenscheibe auf die vorbeiziehende Landschaft des Stadtrands blickte und spürte, wie sich in mir eine erbarmungslose Entschlossenheit herauskristallisierte.
Die familiären Höflichkeiten waren vollständig verbrannt, und ich hatte nicht vor, so zu tun, als wäre nichts geschehen.
Kaum hatten wir die Schwelle unserer Wohnung überschritten, drehte ich mich zu meinem Mann um.
„Also gut, Denis“, sagte ich ruhig, ohne jede Spur der früheren Emotionen.
„Deine Mutter hat mich heute auf eine Weise mit Dreck beworfen, wie es noch nie jemand zuvor getan hat.“
„Was sie mich alles genannt hat.“
„Das war einfach nur entsetzlich.“
„Und das alles auf einem Grundstück, das unter anderem auch mit meinem Geld gekauft wurde.“
„Das ist unverzeihlich.“
„Deshalb ist meine Kommunikation mit Jelena Petrowna ab heute für immer beendet.“
„Für mich existiert sie nicht mehr.“
„Es gibt keinen Weg zurück.“
„Aber das ist nur der erste Punkt.“
„Der zweite und wichtigste Punkt ist folgender.“
„Für die Rückzahlung unserer Million gebe ich ihr genau drei Monate.“
„Bis zum ersten September.“
„Es ist mir völlig egal, woher sie das Geld nimmt – ob sie es von ihren Konten abhebt, bei einer Bank einen Kredit aufnimmt oder es sich von ihren Freundinnen leiht.“
„Wenn am ersten September das Geld nicht auf unserem Konto ist, engagiere ich einen Anwalt und reiche offiziell Klage auf Rückzahlung des Betrags ein.“
„Zeugen habe ich – deinen Vater und dich.“
„Entscheide dich, auf wessen Seite du stehst.“
Denis versuchte noch etwas über familiäre Bindungen und darüber zu sagen, dass Mama sich einfach „etwas gehen gelassen“ habe.
Doch als er meinem eisigen Blick begegnete, verstummte er sofort.
Er begriff, dass der Spaß vorbei war.
Noch am selben Abend führte er ein sehr ernstes Gespräch mit seiner Mutter am Telefon.
Die nächsten drei Monate verwandelten sich in einen stillen, unausgesprochenen Krieg.
Jelena Petrowna verstand, dass die Sache ernst war und ihre Schwiegertochter tatsächlich bereit war, vor Gericht zu gehen.
Sie begann hektisch nach Geld zu suchen, machte neue Schulden und lieh sich große Summen von Bekannten.
Am 31. August erhielt Denis den vollständigen Betrag auf seine Karte – eine Million Rubel, bis auf den letzten Rubel.
Auf einen Anruf oder eine Entschuldigung warteten wir vergeblich.
Sie überwies das Geld einfach schweigend.
Seitdem sind zwei Jahre vergangen.
Unsere Grenzen wurden ein für alle Mal festgelegt – hart, nüchtern und endgültig.
Jelena Petrowna und ich strichen einander vollständig aus unserem Leben und vermieden sorgfältig jede noch so zufällige Begegnung bei gemeinsamen Familienfeiern.
Denis fuhr weiterhin treu an den Wochenenden zu seiner Mutter auf die Datscha, half ihr beim Rasenmähen und beim Reparieren der Gewächshäuser und kam mit bescheidenen Plastikbehältern voller „verdienter“ Kräuter und Gemüse nach Hause.
Er blieb ein liebender Sohn, aber für mich war dieses Kapitel für immer abgeschlossen.
Außerdem sparten wir weiter und nahmen schließlich eine Hypothek für eine richtige Zweizimmerwohnung auf.
Und die Geschichte mit dem Teller Erdbeeren wurde für mich zur besten Lektion.
Damals verstand ich, wie teuer selbstlose Hilfe für Verwandte am Ende werden kann.
