Ksenia kam gegen Mittag von ihrer Mutter zurück, wütend auf den Verkehr und auf die ganze Welt.
Ihre Tochter Nastja hatte sie für zwei Tage bei Oma Ludmila gelassen.
Das Mädchen quietschte vor Begeisterung, während es im Hof den Küken hinterherlief.
Kaninchen, Küken, frische Milch – ein Paradies für ein Kind und eine kleine Verschnaufpause für die Eltern.
Ksenia ging ins Kinderzimmer, um die frisch gewaschenen Kleider wegzuräumen, und blieb wie angewurzelt in der Tür stehen.
Die Tür des kleinen Schranks stand einen Spalt offen.
Ksenia erinnerte sich ganz genau daran, dass sie sie am Morgen fest geschlossen hatte.
Sie war überhaupt ein sehr ordentlicher Mensch, und die Hände einer Künstlerin waren an Ordnung gewöhnt.
„Na toll“, sagte sie laut in das leere Zimmer.
„Es geht wieder los.“
So etwas war schon einmal passiert.
Damals hatte sie geschwiegen, alles heruntergeschluckt und so getan, als hätte sie sich das nur eingebildet.
Sie öffnete die Schranktür und betrachtete die Regale.
Auf den ersten Blick war alles an seinem Platz, die Stapel lagen ordentlich da, sogar zu ordentlich.
Das waren nicht ihre Hände gewesen.
Bei ihr lagen die T-Shirts mit der Falte nach außen, jetzt waren sie wie in einem Geschäft mit der Falte nach innen gelegt worden.
Die Wohnung hatten Ksenia und ihr Mann Artjom gemeinsam gekauft und beide hart dafür gearbeitet.
Sie bemalte Karussellpferde in einer Werkstatt im Freizeitpark, und er wartete dort das Riesenrad.
Eine Familie, die zwischen Fahrgeschäften groß geworden war.
Doch einen Teil des Geldes für die Wohnung hatte ihre Schwiegermutter Tamara Pawlowna beigesteuert.
Und sie hatte das Geld nicht einfach so gegeben, sondern gleich eine Bedingung daran geknüpft.
„Einen Schlüssel bekomme ich auch, schließlich habe ich Geld dazugegeben.“
Damals hatte Ksenia nichts dagegen gesagt.
Jetzt hätte sie sich dafür am liebsten selbst geohrfeigt.
Denn danach begannen Dinge zu verschwinden.
Kleinigkeiten, eigentlich lächerliche Sachen, bei denen man sich fast schämte, überhaupt darüber zu reden.
Ein paar Strumpfhosen, eine einzelne Socke, eine Haarspange mit einer kleinen Kirsche.
Ksenia hatte damals den ganzen Schrank durchsucht, den Wäschekorb ausgeräumt und sogar hinter die Heizung geschaut.
Kleinigkeiten.
Aber seltsame Kleinigkeiten, die nicht einfach von selbst verschwanden.
Mitten im Kinderzimmer stehend wählte sie die Nummer ihrer Schwiegermutter.
„Tamara Pawlowna, guten Tag. Waren Sie heute bei uns?“
„Ja, ich war da, und was ist dabei?“, antwortete die Stimme munter und ohne die geringste Verlegenheit.
„Ich kam gerade vorbei und dachte, ich schaue kurz rein. Niemand war da. Also habe ich ein bisschen gesessen und bin wieder gegangen.“
„Gesessen. Im Kinderzimmer, wie es nach dem Schrank aussieht.“
„Ach, ich habe nur kurz geschaut, wie ihr das Kind anzieht. Ich bin schließlich ihre Großmutter, oder etwa nicht? So, Ksjuscha, ich habe keine Zeit für deine Verhöre.“
Dann war nur noch das Freizeichen zu hören.
Ksenia sah das Handy an, als wäre es persönlich schuld.
„Ein bisschen gesessen.“
In einer fremden Wohnung.
Ohne Erlaubnis.
Und „nur kurz“ in den Kleiderschrank eines Kindes geschaut.
Am Abend kam Artjom müde von der Arbeit nach Hause, die Hände mit Schmieröl verschmutzt.
Das Riesenrad hatte den ganzen Tag Probleme gemacht.
Ksenia wartete, bis er gegessen hatte, und erzählte ihm alles genauso, wie es passiert war.
„Nimm ihr die Schlüssel weg, Tjom. Ich bitte dich im Guten.“
„Warum plötzlich?“, fragte er und legte sogar die Gabel zur Seite.
„Deine Mutter hat doch auch Schlüssel. Das ist nur gerecht. Gleiches Recht für alle.“
„Gleiches Recht?“, fragte Ksenia mit einem schiefen Lächeln.
„Meine Mutter ist in vier Jahren kein einziges Mal ohne uns hier hereingekommen. Kein einziges Mal, hörst du? Sie ruft sogar vom Treppenhaus aus an, während sie direkt vor der Tür steht, weil es ihr sonst ‚unangenehm‘ ist. Deine Mutter dagegen kommt, wenn niemand da ist, und wühlt im Schrank unserer Tochter herum.“
„Sie wühlt nicht, sie schaut nur. Pass ein bisschen auf deine Wortwahl auf.“
„Oh, ich passe sehr gut auf meine Wortwahl auf. Du solltest wissen, welche Wörter ich gerade NICHT benutze“, sagte sie und beugte sich über den Tisch.
„Nastjas Sachen verschwinden. Strumpfhosen, Socken. Jedes Mal nach den Besuchen deiner Mutter.“
Artjom winkte ab.
„Sie sind verloren gegangen. Irgendwo hineingerutscht. Vielleicht hat die Waschmaschine sie gefressen. Willst du wegen ein paar Strumpfhosen ernsthaft einen Krieg anfangen? Sie hat uns Geld für die Wohnung gegeben, falls du das vergessen hast.“
„Sie hat dir Geld gegeben. Und sich dafür einen Schlüssel genommen.“
Ksenia stand auf.
„Na gut. Leb ruhig weiter blind, das ist bequem. Aber ich habe dich gewarnt.“
Einige Tage vergingen.
Ksenia holte Nastja früher aus dem Kindergarten ab.
Im Park war ein kurzer Arbeitstag, die bemalten Pferde waren trocken, und ihre Chefin hatte sie früher nach Hause geschickt.
Sie öffnete die Wohnung mit ihrem Schlüssel und hörte Schritte aus dem Inneren.
So bewegten sich keine Einbrecher.
Diese Schritte klangen selbstbewusst und häuslich, begleitet vom Schlurfen von Hausschuhen.
Im Flur erschien Tamara Pawlowna höchstpersönlich.
Und sie trug, nebenbei bemerkt, Ksenias Schürze.
„Oh, seid ihr schon da? Ich wollte euch besuchen, aber ihr wart schon wieder nicht da. Also habe ich gewartet und gewartet…“
„Es ist fünf Uhr nachmittags“, sagte Ksenia langsam.
„Sie wissen ganz genau, dass ich Nastja um diese Zeit aus dem Kindergarten abhole. Kommen Sie absichtlich immer dann, wenn wir nicht zu Hause sind?“
„Was heißt hier ‚absichtlich‘! Ich lebe doch nicht nach einem Stundenplan!“
Nastja gab ihrer Großmutter einen Kuss auf die Wange und rannte in ihr Zimmer.
Ein Kind hatte schließlich keine Zeit für die Schachspiele der Erwachsenen.
Ksenia ging hinter ihr her und warf einen Blick auf den Schrank.
Er war geschlossen.
Alles schien an seinem Platz zu sein.
Doch irgendetwas in ihr schlug Alarm.
Ein unangenehmes inneres Warnsignal.
Ohne selbst genau zu wissen warum, nahm sie die Packung mit Socken heraus, die sie erst gestern gekauft hatte.
Gestern waren es sechs Paar gewesen.
Sie hatte bewusst ein halbes Dutzend mit Beerenmotiven in Kindergröße gekauft.
Der Kassenbon lag noch in ihrer Tasche.
Sie zählte nach.
Vier.
Dann zählte sie noch einmal, legte jedes Paar einzeln hin wie Spielkarten.
Vier.
Zwei Paar fehlten.
Die Wut stieg gleichmäßig und heiß in ihr auf wie ein Bügeleisen.
Ksenia ging in die Küche, wo ihre Schwiegermutter bereits geschäftig mit Tassen klapperte, und blieb in der Tür stehen.
„Geben Sie die Socken meiner Tochter zurück.“
„Waaas?“, fragte Tamara Pawlowna und drehte sich mit dem ganzen Körper zu ihr.
„Was hast du gesagt? Wiederhol das!“
„Gestern habe ich sechs Paar gekauft. Heute sind es vier. Sie waren allein in der Wohnung. Geben Sie sie zurück, und wir trennen uns ohne Streit.“
„Wie kannst du nur… Wie kannst du es wagen! Ich soll eine Diebin sein?! Ich, die euch diese Wohnung… die nachts nicht…“
Die Schwiegermutter rang empört nach Luft.
Ihre Empörung hatte in Ausmaß und Qualität etwas ausgesprochen Theatralisches.
„Das werde ich Artjom alles erzählen!“
„Erzählen Sie es ihm. Und merken Sie sich noch etwas“, sagte Ksenia leise.
Gerade dadurch klang es noch bedrohlicher.
„Wenn Sie noch einmal ohne mich in meiner Wohnung auftauchen, fliegen Sie zusammen mit Ihrem Schlüssel vor die Tür. Ich habe Sie einmal gewarnt. Ein zweites Mal wird es nicht geben.“
Die Eingangstür schlug zu.
Artjom war nach Hause gekommen.
Er betrat die Küche und sah abwechselnd seine Frau und seine Mutter an.
„Was ist denn hier los? Man hört euch bis ins Treppenhaus.“
„Deine Frau ist völlig übergeschnappt!“, rief Tamara Pawlowna und drängte sich bereits an ihm vorbei in den Flur, um ihren Mantel zu greifen.
„Sie hat mich des Diebstahls beschuldigt! Mich! Deine eigene Mutter! Lebt doch, wie ihr wollt, ich setze keinen Fuß mehr hierher!“
Die Tür knallte zu.
Artjom drehte sich langsam zu Ksenia um.
„Erklär mir das.“
„Ich erkläre es dir. Nastjas Sachen verschwinden schon länger. Neue Sachen. Jedes Mal nachdem deine Mutter ohne Erlaubnis hier war“, sagte Ksenia und zählte an den Fingern auf.
„Strumpfhosen. Eine Haarspange. Gestern habe ich sechs Paar Socken gekauft, heute sind nur noch vier da. Sie war mindestens eine Stunde allein hier. Zähl eins und eins zusammen, du bist doch Mechaniker.“
„Verstehst du überhaupt, was du da sagst?“, fragte Artjom mit versteinertem Gesicht.
„Du hast meine Mutter eine Diebin genannt. Meine Mutter!“
„Ich habe Tatsachen genannt. Die Schlussfolgerungen darfst du selbst ziehen.“
Artjom holte sein Portemonnaie heraus, nahm einen Fünftausend-Rubel-Schein und hielt ihn seiner Frau hin.
Mit derselben Geste, mit der man einer Garderobenfrau Trinkgeld gibt.
„Hier. Kauf alles nach, was bei dir angeblich ‚verschwunden‘ ist. Und dann ist das Thema erledigt. Für immer.“
Ksenia sah zuerst auf den Geldschein und dann auf ihren Mann.
Jetzt war sie diejenige, die beleidigt worden war.
Man hatte sie gleich im Paket mit der Wahrheit gekauft.
„Steck ihn weg“, sagte sie und ging zu ihrer Tochter.
Eine Minute später kam sie zurück.
In ihren Händen hielt sie eine Kinderstrumpfhose.
Auf den Knien war ein grüner Dinosaurier mit herausgestreckter Zunge aufgenäht.
„Sieh genau hin, Sherlock. Ich habe drei Paar gekauft. Auf einem lacht der Dinosaurier, auf dem anderen streckt er die Zunge heraus, genau wie hier. Und auf dem dritten tanzt er, die Beine weit auseinander, richtig lustig. Und genau dieser tanzende Dinosaurier ist verschwunden. Jetzt sind nur noch zwei Paar da. Vorher waren es drei. Hat die Waschmaschine den auch gefressen?“
„Es reicht!“, schrie Artjom und warf den Fünftausend-Rubel-Schein auf den Tisch.
„Es reicht, habe ich gesagt! Du willst doch nur einen Krieg anfangen!“
Er schnappte sich seine Jacke und stürmte aus der Wohnung.
Die Tür schlug so heftig zu, dass Nastja wie ein erschrockener kleiner Spatz aus ihrem Zimmer schaute.
Ksenia hob schweigend den Geldschein vom Tisch auf, strich ihn glatt und legte ihn auf das Regal.
Das Geld konnte nichts dafür.
Schuld waren die Menschen.
Artjom lief ohne Ziel durch die Straßen, und die Wut brodelte in ihm wie ein überhitzter Kühler.
Was war nur in seine Frau gefahren?
Oder hatte sie sich vorgenommen, auf diese Weise seine Mutter aus ihrem Leben zu vertreiben, methodisch, Socke für Socke?
Kleinlich, gemein und eigentlich überhaupt nicht typisch für Ksenia.
Aber seine Mutter als Diebin hinzustellen war ebenfalls nicht typisch für sie.
Und trotzdem hatte sie es getan.
Er kam erst wieder zu sich, als er den Hauseingang erkannte.
Seine Füße hatten ihn von selbst zum Haus seiner Mutter gebracht.
Drei Häuserblocks, fünfzehn Minuten wütender Fußmarsch.
Vor dem Hauseingang stand seine Schwester Oksana mit ihrer Tochter Vika, die genauso alt war wie Nastja.
Vika sprang über eine Pfütze und hob dabei die Beine hoch.
Und Artjom sah es.
Auf den Knien seiner Nichte tanzte ein Dinosaurier.
Grün, die Beine weit auseinander, richtig lustig.
Der tanzende Dinosaurier.
„Einer lachte, einer streckte die Zunge heraus, und der dritte tanzte“, hatte Ksenia gesagt.
Wort für Wort.
Genau dieses Paar war bei seiner Tochter verschwunden.
Und genau dieses Paar sprang jetzt an den Beinen seiner Nichte über eine Pfütze.
„Hallo“, sagte er zu seiner Schwester und versuchte, seine Stimme möglichst normal klingen zu lassen.
„Schicke Strumpfhose hat Vika da. Wo hast du die gekauft?“
„Ach, die? Im Kindergeschäft, im Laden an der Ecke“, zuckte Oksana mit den Schultern.
„Warum?“
„Nur so. Ich möchte Nastja die gleiche kaufen.“
Er ging vor seiner Nichte in die Hocke und fotografierte den Dinosaurier mit seinem Handy.
Oksana wurde rot.
„Was machst du da? Du fotografierst ein fremdes Kind! Bist du völlig durchgedreht?“
„Nicht das Kind, sondern die Strumpfhose. Ich sage doch, ich möchte Nastja dieselbe kaufen. Also noch einmal: im Laden an der Ecke, in der Kinderabteilung?“
„Das habe ich dir doch schon gesagt! Was soll dieses Verhör?“, sagte Oksana und zog ihre Tochter an der Hand.
„Komm, Vika. Onkel ist heute nicht ganz bei sich.“
Sie führte das Mädchen ins Haus.
Artjom blieb mit dem Handy in der Hand zurück.
Etwas passte nicht zusammen.
Und zwar so deutlich und unangenehm wie ein ausgeschlagenes Lager, das laut knirschte.
Er drehte sich um und ging zum Laden an der Ecke.
Es waren schließlich nur zweihundert Meter.
In der Kinderabteilung zeigte er der Verkäuferin das Foto.
„Haben Sie solche? Oder hatten Sie solche? Mit einem tanzenden Dinosaurier.“
Die Verkäuferin betrachtete das Foto aufmerksam und schüttelte dann den Kopf.
„Nein, solche hatten wir nie. Wir haben eine Serie mit Autos und eine mit Kätzchen. Dinosaurier haben wir überhaupt noch nie bekommen. Ich arbeite hier seit vier Jahren, ich kenne das ganze Sortiment auswendig.“
„Ganz sicher?“
„Sicherer geht es nicht. Brauchen Sie welche?“
„Nein“, sagte Artjom.
„Mir ist inzwischen alles grundsätzlich klar.“
Er ging nach draußen und blieb einen Moment stehen, um sich an sein neues Bild der Welt zu gewöhnen.
Seine Mutter.
Seine eigene Mutter hatte nach und nach neue Sachen seiner Tochter gestohlen.
Seiner Nastja.
Um sie Vika zu geben.
Socken.
Strumpfhosen.
Immer nur ein bisschen, ein Paar hier, ein Paar da, damit es nicht auffiel.
Und seine Frau hatte also keinen Krieg angefangen.
Seine Frau konnte einfach bis sechs zählen.
Eine halbe Stunde später klingelte er an der Wohnung seiner Mutter.
Tamara Pawlowna öffnete selbst und strahlte, als sie ihren Sohn sah.
„Tjomotschka! Du bist gekommen! Na, hast du deine Frau endlich in ihre Schranken gewiesen?“
Er ging schweigend ins Zimmer.
Oksana saß auf dem Sofa, Vika spielte auf dem Teppich.
Sie trug inzwischen eine andere Hose.
Die Strumpfhose trocknete auf der Heizung, und der grüne Dinosaurier tanzte offen vor aller Augen.
„Oksana“, sagte Artjom und hielt sein Handy mit dem Foto hoch.
„Im Laden an der Ecke wurden solche Strumpfhosen nie verkauft. Noch nie. Und bei meiner Tochter ist genau so ein Paar verschwunden. Gestern. Du hast mir direkt ins Gesicht gelogen.“
Seine Schwester wurde blass und starrte ihre Mutter an.
Tamara Pawlowna trat sofort nach vorne, mit der Brust voran wie ein Eisbrecher.
„Was redest du da? Gegen deine eigene Schwester! Reicht es nicht, dass deine Frau mich verleumdet hat, jetzt gehst du auch noch auf Oksana los? Sie ist alleinerziehende Mutter, falls du das vergessen hast! Sie hat es ohnehin schwer genug!“
„Ich gehe auf niemanden los. Ich frage nur, woher die Strumpfhose kommt.“
„Ich habe sie… sie wurde mir…“
Oksana sprang auf.
„Weißt du was? Verschwinde mit deinen Fragen! Kommst hier an wie ein Ermittler!“
Sie ging in ein anderes Zimmer und schloss die Tür hinter sich.
Vika sah ihr nach, dann ihren Onkel an und spielte weiter mit ihrem Spielzeugauto.
Artjom ließ den Blick durch den Flur schweifen.
Dann bemerkte er auf der Kommode die Handtasche seiner Mutter.
Sie stand offen da, offensichtlich hastig hingeworfen.
Er ging hin und klappte ohne lange nachzudenken den Verschluss auf.
Ganz oben lagen zwei Paar Kindersocken.
Nicht einmal richtig versteckt.
Brandneu, mit Beerenmotiven und noch mit den Aufklebern aus dem Geschäft.
Kindergröße.
Ein halbes Dutzend minus vier.
„Die habe ich gekauft!“, platzte Tamara Pawlowna heraus, bevor er überhaupt den Mund öffnen konnte.
„Heute! Für Vika! Warum wühlst du in meiner Tasche herum? Hast du überhaupt kein Schamgefühl mehr?“
„Scham“, wiederholte Artjom.
„Ein interessantes Wort haben Sie gewählt, Mama.“
Er schrie nicht.
Er hielt ihr die Socken nicht vor das Gesicht.
Er zählte nicht alle verschwundenen Dinge auf.
Und er fragte auch nicht „Warum?“, weil er Angst vor der Antwort hatte.
Stattdessen nahm er einfach den Schlüsselbund vom Haken neben dem Spiegel, löste den Schlüssel zu seiner Wohnung ab und steckte ihn in die Tasche.
„Den Schlüssel nehme ich zurück. Komm vorerst nicht zu uns. Und ruf Ksenia nicht an. Überhaupt nicht.“
„Tjoma! Tjomotschka, was machst du denn! Wegen ein paar Stofffetzen?! Wegen ein paar Socken willst du deine eigene Mutter…“
„Es geht nicht um Stofffetzen“, sagte er bereits an der Tür.
„Es geht darum, dass du deine fünfjährige Enkelin bestohlen hast. Die eine Enkelin, um der anderen etwas zu geben. Und selbst jetzt bringst du es nicht über dich, einfach ‚Entschuldigung‘ zu sagen. Auf Wiedersehen, Mama.“
Eine Stunde später kam er nach Hause.
Er hatte eine Tüte in der Hand.
Er war in drei Geschäften gewesen und hatte Strumpfhosen mit Drachen, Socken mit Erdbeeren und noch irgendwelche gestreiften Sachen gekauft.
Nicht schlechter als die verschwundenen Sachen.
Ehrlich gesagt sogar besser.
Und Eis hatte er auch gekauft.
Drei Portionen Vanilleeis im Waffelbecher.
Denn sich mit leeren Händen zu versöhnen war eine schlechte Idee.
Ksenia öffnete die Tür und sah ihn schweigend an.
Ebenso schweigend hielt er ihr den Schlüssel hin.
Genau den dritten Schlüssel, den fremden.
Sie nahm ihn, drehte ihn zwischen den Fingern und verstand alles, ohne dass er ein einziges Wort sagen musste.
Er hatte ihn zurückgeholt.
Also hatte er die Wahrheit herausgefunden.
Und wenn in der Tüte Kindersachen waren, dann wusste er auch, wer die alten Sachen genommen hatte und wohin sie gegangen waren.
„Ich hatte unrecht“, sagte Artjom.
„Sehr unrecht. Den Fünftausender kannst du zerreißen, wenn du willst. Oder steck ihn in Nastjas Sparschwein.“
„Ins Sparschwein“, sagte Ksenia.
„Das Geld kann nichts dafür.“
Sie trat nicht nach.
Sie sagte nicht: „Ich habe es dir doch gesagt.“
Sie fragte nicht, wie das Gespräch gelaufen war.
Sie sagte kein einziges weiteres Wort über ihre Schwiegermutter.
Weder etwas Böses noch etwas Spöttisches, obwohl sie genug bissige Bemerkungen für eine ganze Woche vorbereitet hatte.
Sie rief einfach in die Wohnung hinein:
„Nastjuscha! Papa hat Eis mitgebracht! Hände waschen und ab in die Küche!“
Drei Häuserblocks entfernt saß Tamara Pawlowna währenddessen in ihrem Sessel und hielt zwei Paar Socken mit Beerenmotiven auf dem Schoß.
Ihr Sohn hatte sie nicht mitgenommen.
Vielleicht hatte er sich davor geekelt.
Sie schämte sich.
Wirklich.
So sehr, dass ihre Ohren heiß wurden.
So tief war sie gesunken.
Von der einen Enkelin stehlen, um es der anderen zu geben, wie eine Elster.
Aber Scham ist ein unbequemer Gast, und sie setzte sie schnell vor die Tür.
Was war denn eigentlich so schlimm daran?
Nastja hatte doch alles.
Ksenia hatte einen Mann, ein Einkommen und eine Wohnung.
Oksana dagegen musste Vika allein großziehen, bei ihr zählte jedes Paar Socken!
Sie hatte schließlich nichts für sich selbst genommen.
Sie hatte nur für Gerechtigkeit gesorgt.
Umverteilt!
Und so verwandelte sich die Scham gehorsam in Wut.
Und die Wut fand schnell ein Ziel.
Die Schwiegertochter.
Gierig.
Geizig.
Sie hatte das ganze Haus in Aufruhr versetzt.
Und weswegen?
Wegen zwei Paar Socken und einer Strumpfhose!
Jetzt war ihr Sohn mit seiner Mutter zerstritten, Oksana war auf alle beleidigt, die Familie zerbrach beinahe.
Und alles nur wegen Ksenia und ihrer Zählerei.
Tamara Pawlowna steckte die Socken in eine Schublade der Kommode, schob sie ganz nach hinten und blieb sitzen.
Mit ihrer eigenen Wahrheit, für die sich inzwischen niemand mehr interessierte.
In Artjoms und Ksenias Küche dagegen lief gerade eine ernsthafte Angelegenheit.
Nastja vernichtete ihr Eis in einer Geschwindigkeit, die Erwachsenen unmöglich war.
Sie kratzte den Waffelbecher leer, leckte den Löffel ab und sah ihren Vater mit den Augen eines hungrigen Kätzchens an.
„Papa, gibt es noch eins?“
„Es waren drei“, seufzte Artjom.
„Deins, Mamas und meins.“
„Und magst du deins?“
„Ich liebe es“, sagte er und schob ihr seinen Becher hin.
Nastja strahlte, bewaffnete sich mit ihrem Löffel und wandte sich geschäftig ihrer Mutter zu.
„Mama, iss deins nicht so schnell, okay? Ich esse jetzt Papas auf und dann helfe ich dir. Sonst schaffst du es allein nicht.“
Ksenia schnaubte als Erste vor Lachen.
Dann begann Artjom laut zu lachen.
Und Nastja lachte ebenfalls, einfach weil die anderen lachten und ohne zu verstehen, was an ihrem ehrlichen Rettungsplan so komisch war.
Das Schicksal der großen Familie hing noch immer an einem dünnen Faden.
Die Kränkungen waren noch nicht vergessen.
Und im Haus gab es jetzt einen Schlüssel weniger.
Dafür gab es genau so viel Eis, wie sie brauchten.
