Nur wählte er dafür aus irgendeinem Grund meinen Geldbeutel aus.
Also musste ich den Wohltäter wieder auf den Boden der Tatsachen zurückholen.
Mein Mann Wadim verteilte mein Gehalt und meine Frühlingsprämie bereits drei Tage bevor das Geld auf meinem Konto einging.
Er tat es im großen Stil, selbstbewusst und sogar mit einem gewissen administrativen Stolz.
Als hätte er sich nicht am Familienbudget bedient, sondern den Staatshaushalt in erster Lesung verabschiedet.
Noch vor einem Jahr war Wadik ein ganz normaler Ehemann gewesen.
Wir planten gemeinsam unsere Urlaube, legten für größere Anschaffungen zusammen und schauten uns nicht gegenseitig auf den Teller.
Doch im vergangenen Frühling wurde er zum stellvertretenden Leiter der Logistikabteilung befördert.
Mit der neuen Position wuchs Wadik eine unsichtbare, aber sehr schwere Krone.
Plötzlich hielt er sich für das Oberhaupt einer großen Familie, eine Art Pate im Bezirksformat.
Und seine Mutter, Sinaida Markowna, goss und düngte diese Illusion sorgfältig.
Es gab nur ein Problem.
Die Großzügigkeit des Patriarchen wurde aus irgendeinem Grund aus meinem Geldbeutel finanziert.
Denn wie allgemein bekannt ist, sieht fremde Opferbereitschaft immer viel attraktiver aus, wenn sie nicht mit der eigenen Karte bezahlt wird.
Es war Ende Mai.
Durch die offenen Küchenfenster drang der schwere, beinahe unanständig intensive Duft von blühendem Flieder und aufgeheiztem Asphalt.
Gerade hatte ich ein Backblech mit Fleisch nach Kaufmannsart auf den Tisch gestellt.
Geklopfte Schweinescheiben, bedeckt mit einer großzügigen Schicht gebratener Pilze und goldbrauner Zwiebeln, getränkt mit hausgemachter saurer Sahne und unter einer knusprigen Käsekruste gebacken.
Sie verströmten einen solchen Duft, dass die Nachbarn im Treppenhaus vermutlich schon an ihren Türrahmen nagten.
Am Tisch saßen drei Personen: mein Mann, Sinaida Markowna und meine Schwägerin Swetka.
Sie war angeblich nur kurz „auf einen Besuch“ vorbeigekommen, genauer gesagt wegen des Fleischgeruchs.
— Lenotschka — seufzte meine Schwiegermutter und tupfte sich mit einer Serviette die Lippen ab.
— Du kochst so köstlich.
Du bist ein wahrer Schatz von einer Schwiegertochter.
Schade nur, dass meine Gesundheit überhaupt nichts mehr taugt.
Gestern ist mein Blutdruck so stark gesprungen, dass ich dachte, jetzt ist endlich alles vorbei.
— Mama, fang nicht schon wieder an — winkte Wadik herrschaftlich ab und legte sich das größte Stück Fleisch nach Kaufmannsart auf den Teller.
— Wir haben doch schon alles entschieden.
Lena, hebst du das Geld am Montag ab oder überweist du es direkt an das Sanatorium?
Ich erstarrte mit dem Küchentuch in den Händen.
— Welches Geld, Wadik?
— Na, deine Prämie und dein Urlaubsgeld.
Wir hatten das doch abgesprochen.
Mein Mann kaute mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen, der gerade große Taten vollbrachte.
— Mama braucht eine Kur in Kislowodsk.
Natürlich im Premiumgebäude, mit Bädern und Massagen.
Und mit dem Rest helfen wir Swetka, die Fenster im Ferienhaus auszutauschen.
Bei ihr zieht es doch.
— Ihr habt das abgesprochen, und ich habe in diesem Moment offenbar gerade geblinzelt — antwortete ich friedlich und setzte mich an den Tisch.
Swetka begann zu husten und verschluckte sich beinahe an einem großen Bissen.
Dann starrte sie mich empört an.
— Lena, was ist denn mit dir los?
Bei Wadik gibt es auf der Arbeit gerade vorübergehende Schwierigkeiten.
Seine Prämie wurde gekürzt.
Aber wir sind doch eine Familie!
Gönnst du Mama das etwa nicht?
Ihr habt noch nicht einmal Kinder.
Wofür wollt ihr das Geld denn horten?
In einer starken, liebevollen Verwandtschaft bedeutet das Wort „wir“ meistens, dass du bezahlst.
Und alle anderen leiten den Prozess.
Sie waren überzeugt, dass sie mich unter Druck setzen konnten.
Die bequeme Lena.
Die ruhige Lena.
Lena, die keine Skandale mag.
Sie glaubten, dass ich gehorsam meine Banking-App öffnen würde, wenn sie zu dritt auf mich einredeten und das Ganze mit einem üppigen Abendessen und Schuldgefühlen würzten.
Doch sie hatten einen kleinen, dummen und rein technischen Fehler gemacht.
— Wadik — sagte ich, legte die Ellbogen auf den Tisch und sah meinem Mann direkt in die Augen.
— Was genau für Schwierigkeiten hast du auf der Arbeit?
— Ganz normale! — antwortete mein Mann gereizt und zuckte mit der Schulter.
— Die Budgets werden gekürzt.
Ich habe nur mein Grundgehalt bekommen.
Deshalb bezahlst du die Kur.
Ich bin schließlich ein Mann und muss mich um meine Mutter kümmern!
— Das musst du.
Selbstverständlich — nickte ich.
— Nur warum kümmerst du dich mit meinem Geld um sie, wenn du ihr gestern dreihunderttausend Rubel von deiner „gekürzten“ Prämie auf ihr Konto überwiesen hast?
In der Küche wurde es so unangenehm und durchdringend still.
Man konnte hören, wie draußen ein liebestoller Kater schrie, der sich offenbar in der Jahreszeit geirrt hatte.
Meine Schwiegermutter erstarrte mit der Gabel vor dem Mund.
Swetka blinzelte hektisch.
Und Wadik blähte sich auf und wurde bis zu den Haarwurzeln dunkelrot.
Er sah aus wie eine wichtige Gans, die versehentlich eine Polizeipfeife verschluckt hatte.
— Du…
Du hast in meinem Handy herumgeschnüffelt?! — brachte er schließlich hervor und versuchte, gerechten Zorn darzustellen.
— Ich habe dein Tablet abgewischt.
Genau das Tablet, das du mit dem Bildschirm nach oben und geöffnetem WhatsApp auf dem Sofa liegen gelassen hast — antwortete ich ruhig.
— Und dabei habe ich zufällig deine rührende Nachricht gelesen.
Ich machte eine Pause.
— Wie lautete sie noch gleich?
„Mama, ich habe meine dreihunderttausend auf dein Sparkonto überwiesen, damit ich sie notfalls nicht mit Lena teilen muss.
Und die Kur bezahlen wir von ihrer Prämie.
Sie wird es schlucken, sie ist weich.“
Meine Schwiegermutter schluckte nervös und schob den Teller mit dem nicht aufgegessenen Fleisch von sich weg.
Sinaida Markowna hatte plötzlich keinen Appetit mehr.
Swetka interessierte sich auf einmal sehr für das Muster auf der Wachstischdecke.
— Lena, du hast das falsch verstanden… — begann Wadik kläglich zu blöken.
Vor unseren Augen schrumpfte er förmlich zusammen und verlor rasend schnell den ganzen Glanz des Bezirks-Patriarchen.
— Ich habe alles vollkommen richtig verstanden.
Ich sprach leise und ohne zu schreien.
Und gerade das machte ihnen noch mehr Angst.
— Also gut, Familie.
Wenn wir jetzt ein getrenntes Budget und geheime Sparkonten bei Mama haben, dann werden auch die Ausgaben getrennt.
Wadim schwieg.
— Ab morgen bezahlst du die Hälfte der Nebenkosten für meine Wohnung, in der du wohnst.
Die Hälfte der Lebensmittel.
Und das Benzin für mein Auto, mit dem du zur Arbeit fährst.
Ich blickte zu seinen Verwandten.
— Mein Urlaubsgeld gebe ich für mich selbst aus.
Ich fliege mit einer Freundin in die Türkei.
Und die Kur in Kislowodsk sowie die Fenster für Swetka bezahlt ihr von genau diesen dreihunderttausend Rubel.
— Aber das ist doch für schlechte Zeiten! — kreischte meine Schwiegermutter und vergaß dabei ihr krankes Herz.
— Betrachten Sie es so, Sinaida Markowna, als wären sie eingetreten.
Ungefähr vor fünf Minuten.
Ich stand auf, sammelte ihre Teller ein und brachte sie zur Spüle.
— Soll ich noch Kompott einschenken oder müsst ihr schon gehen?
Zehn Minuten später gingen sie.
Schweigend und hektisch zogen sie sich im Flur an, ohne mir in die Augen zu sehen.
Wadik blieb natürlich.
Den ganzen Abend schlich er still wie eine Maus unter einem Besen durch die Wohnung.
Er versuchte, das Geschirr zu spülen, sah mir immer wieder in die Augen und murmelte etwas von einem „dummen Fehler“ und davon, dass „Mama das Geld nur aufbewahren sollte“.
Doch die Spielregeln hatten sich für immer verändert.
Niemand verfügt mehr über mein Geld, bevor es überhaupt auf meinem Konto angekommen ist.
Und bevor Wadik heute seine Verwandten einlädt, fragt er vorsichtig, ob sie meine Pläne stören könnten.
Vor ihnen hatte er sein Gesicht gründlich verloren.
Schließlich musste Mama doch ihr „Notgroschenkonto“ antasten, um zur Kur zu fahren.
Mädels, meine Lieben, merkt euch zwei Dinge.
Erstens: Schluckt niemals Dreistigkeit herunter, selbst wenn sie in eine hübsche Verpackung mit den Worten „Wir sind doch eine Familie“ gewickelt ist.
Eure Unabhängigkeit ist eure Sicherheit.
Und das Zweite ist das Rezept für genau dieses Fleisch nach Kaufmannsart, dessen Duft kein dreister Mensch widerstehen kann.
Nehmt Schweinekotelettfleisch, schneidet es in fingerdicke Scheiben und klopft es leicht.
Legt es auf ein eingefettetes Backblech, salzt und pfeffert es.
Bratet separat Pilze in einer Pfanne an.
Ihr könnt Champignons nehmen, und wenn ihr Waldpilze habt, ist es noch besser.
Gebt fein gehackte Zwiebeln dazu und bratet alles goldbraun.
Legt auf jedes Stück Fleisch eine großzügige Portion Pilze mit Zwiebeln.
Bestreicht alles mit dicker saurer Sahne.
Streut anschließend reichlich geriebenen halbfesten Käse darüber.
Dann kommt das Ganze bei 180 Grad für etwa vierzig Minuten in den Ofen.
Der Käse sollte vollständig schmelzen und eine schöne goldbraune Kruste bilden.
Esst lecker, lebt nach eurem eigenen Verstand und erlaubt niemals anderen Menschen, über die Früchte eurer Arbeit zu verfügen!
