Kapitel 1: Der Staub und die Stille
Der Staub legt sich in deine Lungen, bevor sich die Realität in deinem Gehirn absetzt.
Das ist das Erste, was man dir im Search-and-Rescue-Training nicht sagt.
Sie bringen dir etwas über Hebelwirkung bei, über strukturelle Integrität, über die „Goldene Stunde“—diese entscheidende sechzigminütige Phase, in der die Überlebenschancen am höchsten sind.
Aber sie sagen dir nicht, dass, wenn ein dreistöckiger Wohnkomplex in einem Vorort Kaliforniens zu einem Haufen aus Baustahl und zerbrochenen Träumen zusammenfällt, die Luft nach Kupfer und altem Gips schmeckt. Sie schmeckt nach Tod.
Mein Name ist Mark. Ich bin seit zwölf Jahren beim Urban Search and Rescue (USAR) Task Force Team in Los Angeles.
Ich habe Überschwemmungen im Mittleren Westen gesehen, Waldbrände, die ganze Postleitzahlen zu Asche verbrannten, und Erdrutsche, die Autobahnen verschluckten.
Aber das Ereignis, das letzten Dienstag San Rico traf?
Das war anders. Nicht nur die Stärke—ein 7,4er, der dem Staat die Zähne ausrüttelte—sondern auch das Timing.
3:00 Uhr morgens. Jeder war zu Hause. Jeder schlief.
Als mein Team, Task Force 3, am Einsatzort eintraf, war der Lärm ohrenbetäubend.
Nicht die Schreie—die Sirenen, die Hubschrauber über uns, das Kreischen schwerer Bagger, die versuchten, die Straßen freizuräumen.
Aber unter diesem mechanischen Dröhnen? Die Stille aus dem Trümmerberg selbst. Das ist der Klang, der dich verfolgt.
Wir nennen ihn „Die Leere“. Es ist die schwere, erstickende Ruhe, wo einst hundert Menschen lebten, lachten und schliefen.
„Mark, bring den K9!“, rief mein Captain Henderson über das Dröhnen eines Dieselgenerators.
Er wischte sich Ruß von der Stirn, seine Augen tasteten die gezackte Skyline des Einsturzes ab.
Ich griff nach der Leine. Mein Partner ist ein Belgischer Malinois namens Rook.
Er hat eine Nase, die einen Tropfen Schweiß in einem Schwimmbecken riechen könnte, und ein Herz, das größer ist als das der meisten Menschen, die ich kenne.
Rook winselte bereits, die Ohren flach an seinen Schädel gedrückt. Er roch es auch.
Die Gasleitungen waren geborsten und zischten wie wütende Schlangen aus den Tiefen der Erde, aber unter dem Schwefelgeruch fing er den Duft von Leben auf.
Wir kletterten den Trümmerberg hinauf, der früher die „Vista Del Sol“-Wohnanlage gewesen war.
Der Boden bewegte sich unter unseren Füßen. Er war instabil, verschob sich wie ein lebendiges Wesen.
Jeder Schritt war ein Glücksspiel. Eine falsche Bewegung und die ganze Masse könnte verrutschen, jeden darunter zerquetschen—und uns gleich mit.
„Such!“, befahl ich und ließ die Leine locker.
Rook begann sofort zu arbeiten. Er bewegte sich tief, seine Pfoten fanden Halt auf rutschigem Gips und Glas.
Er schnupperte an den gezackten Kanten gebrochenen Betons, sein Schwanz war steif.
Er ließ den Bereich aus, der einmal der Schlafzimmertrakt gewesen war. Nichts dort.
Er bewegte sich in die Mitte, wo der Aufzugsschacht eingestürzt war.
Plötzlich blieb er stehen. Er bellte nicht. Bellen kann Echos erzeugen und die akustischen Sensoren verwirren.
Er erstarrte einfach, sein Körper wie aus Stein, und gab ein tiefes, kurzes Wimmern von sich, während er eine bestimmte graue Betonplatte mit der Pfote bearbeitete.
„Wir haben was!“, rief ich in mein Funkgerät, meine Stimme brach leicht.
„Sektor 4, ich brauche Lauschausrüstung und Spreizer, sofort! Möglicher Lebendfund!“
Das Team stürmte herbei. Es war ein wunderschönes, chaotisches Ballett. Wir stellten die seismischen Sensoren auf.
„Ruhe auf dem Haufen!“, brüllte Henderson. Seine Stimme trug das Gewicht des Kommandos.
Die schweren Maschinen stoppten. Die Generatoren wurden abgeschaltet.
Fünfzig erwachsene Männer und Frauen standen reglos in der Dunkelheit, nur beleuchtet von den scharfen Strahlen unserer Taschenlampen.
Wir starrten auf den Monitor des seismischen Geräts. Klopf. Klopf.
Eine rhythmische Vibration. Es waren keine nachrutschenden Trümmer. Es war nicht der Wind. Es war absichtlich.
„Da unten lebt jemand“, flüsterte ich, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie ein gefangener Vogel. „Und zwar tief.“
Kapitel 2: Der Abstieg
Wir begannen zu graben. Das ist der Teil des Jobs, der dir Albträume beschert, der Teil, den man im Training nicht simulieren kann.
Du kriechst auf dem Bauch in ein Loch, das kaum breit genug für deine Schultern ist, mit Tonnen instabilen Betons wenige Zentimeter über deinem Kopf.
Du kriechst im Grunde in ein Grab, um jemanden aus seinem zu holen.
Ich ging als Erster rein. Stirnlampe an. Der Raum war eng, voller Staub, der im Lichtstrahl meines Helms schwebte.
Ich musste verbogenes Baustahl mit einem Hydraulikschneider durchtrennen, Zentimeter für Zentimeter.
Die Hitze war intensiv—irgendwo unten waren gebrochene Rohre, die Dampf und heißes Wasser abließen.
„USAR! Können Sie mich hören?“, rief ich in die Dunkelheit.
Nichts außer dem Knarren des Gebäudes, ein Laut wie ein sterbendes Tier.
„Wenn Sie mich hören können, klopfen Sie zweimal!“
Klopf. Klopf.
Es war näher. Stärker.
Ich schob mich weiter vor, rieb meine Ellenbogen am rauen Beton auf. Die Luft wurde dünn, schwer von CO₂.
Ich zwängte mich durch eine enge Lücke zwischen einem zerquetschten beigefarbenen Sofa und einem Deckenträger, der wie ein Zahnstocher zerbrochen war.
Dann sah ich es.
Eine kleine Kammer. Vielleicht einen Meter mal einen Meter.
Ein klassisches „Lean-to“-Überlebensdreieck, wo eine Wand gegen ein stabiles Möbelstück gefallen war und einen winzigen Hohlraum geschaffen hatte.
Und darin, zusammengekauert in der Ecke, vom Staub weiß bedeckt wie eine Statue, war ein kleines Mädchen.
Sie konnte nicht älter als sechs sein.
Sie sah mich an, ihre Augen groß und unnatürlich weiß im Kontrast zu ihrem rußbedeckten Gesicht.
Sie weinte nicht. Sie war im Schock. Aber das war nicht alles.
Mein Licht glitt über ihren kleinen Körper. Sie war zu einer Kugel zusammengerollt, schützte ihren Rumpf.
Und in ihren Armen, so fest gedrückt, dass die Knöchel weiß waren, hielt sie einen Teddybären. Er war rosa, schmutzig und ihm fehlte ein Knopfauge.
„Hallo“, sagte ich und hielt meine Stimme weich, während ich sorgfältig meinen Atem kontrollierte, damit sie meine Angst vor dem riesigen Betonblock über ihr nicht bemerkte.
„Ich heiße Mark. Ich werde dich hier rausholen.“
Sie sprach nicht. Sie drückte nur den Bären fester und zog ihn unter ihr Kinn.
Ich robbte näher, quälend langsam. Ich musste sie auf Verletzungen prüfen, bevor ich sie bewegen konnte. „Wie heißt du denn?“
Sie blinzelte, wischte sich Staub aus den Wimpern. Dann, mit winziger, kratziger Stimme, sagte sie: „Lily.“
„Okay, Lily. Du machst das super. Ist noch jemand bei dir? Mama oder Papa?“
Sie schüttelte langsam den Kopf. Dann schaute sie auf den Bären. Beugte sich vor und flüsterte etwas in sein zerfetztes Ohr.
Ich erstarrte. „Was war das, Lily?“
Sie sah zu mir hoch, und die Angst in ihren Augen wich etwas anderem.
Etwas Dringendem. Etwas, das zu alt wirkte für das Gesicht eines sechsjährigen Kindes.
„Mr. Bear sagt, wir müssen uns beeilen“, flüsterte sie, kaum hörbar über das Rutschen der Trümmer.
„Warum?“, fragte ich und prüfte den Balken über uns. Er riss bereits. Wir mussten uns wirklich beeilen, aber ich wollte sie nicht in Panik versetzen.
„Weil“, sagte sie und starrte an mir vorbei in die Finsternis, durch die ich gerade gekrochen war.
„Er sagt, der böse Mann, der das Gebäude zum Einsturz gebracht hat, kommt zurück.“
Ein Schauer, der nichts mit der Kälte des Betons zu tun hatte, fuhr mir über den Rücken. Ich hörte auf zu atmen.
„Lily, es war ein Erdbeben“, sagte ich sanft. „Der Boden hat gewackelt. Niemand hat es absichtlich getan.“
„Nein“, sagte sie, ihre Stimme zitterte, aber sie klang erschreckend sicher. Sie hielt mir den Bären hin.
„Mr. Bear hat ihn gesehen. Im Keller. Bevor das Beben anfing. Er hat die Kisten dort hingestellt. Die Kisten mit den tickenden Geräuschen.“
Mir gefror das Blut.
Ich bin Rettungsspezialist, kein Polizist. Aber ich weiß, wie ein Bombenton klingt.
Und ich weiß, dass, wenn das nicht nur ein Erdbeben war… wenn dieses Gebäude absichtlich zerstört wurde…
Plötzlich knackte mein Funkgerät. Es war Henderson. Seine Stimme war alles andere als ruhig.
„Mark! Raus da! Sofort!“
„Ich habe ein Opfer, Cap! Ich brauche fünf Minuten, um es zu stabilisieren!“
„Nein! Mark, hör mir zu! Die Sensoren… sie erfassen keine Nachbeben.
Sie erfassen eine sekundäre Wärmesignatur im Keller direkt unter dir.
Die Gasleitung ist nicht einfach nur geplatzt. Sie wurde durchtrennt. Und da unten ist noch etwas.
Die Bombenräumtruppe hat gerade das Trümmermuster markiert. Es war kein Erdbeben, Mark. Es war ein struktureller Zusammenbruch.“
Ich sah zu Lily. Ich sah den Bären an.
„Mr. Bear sagt, er ist hier“, flüsterte Lily, ihre Augen fixierten die Dunkelheit hinter mir.
Dann hörte ich es. Nicht das Setzen des Gebäudes. Sondern das unverkennbare Knirschen von Stiefeln auf Glas, aus dem Tunnel, den ich gerade freigeräumt hatte.
Kapitel 3: Der Schatten im Tunnel
Ich schaltete sofort meine Stirnlampe aus. Die Dunkelheit, die uns verschlang, war nicht nur Abwesenheit von Licht; sie hatte eine körperliche Schwere.
Im stockfinsteren Raum waren die einzigen Geräusche das Zischen der Gasleitungen, das Knarren der Betonplatte über unseren Köpfen und dieses Knirschen—knirschen, knirschen—immer lauter werdend.
„Lily“, hauchte ich, mein Mund direkt neben ihrem Ohr. „Kein Geräusch. Halte Mr. Bear fest. Kannst du das für mich tun?“
Ich spürte, wie ihr kleiner Kopf gegen meine Brust nickte. Sie zitterte, eine hochfrequente Vibration wie ein Kolibri.
Ich verlegte meinen Körper, stellte mich zwischen Lily und den Tunneleingang.
Meine Hand ging zu meinem Gürtel. Ich trug keine Waffe—ich war Rettungsspezialist, kein SWAT-Offizier.
Meine Werkzeuge dienten dazu, Leben zu retten, nicht sie zu nehmen.
Aber gerade jetzt fühlte sich die schwere Stahl-Halligan-Stange, die an meiner Hüfte befestigt war, wie das Einzige an, was uns vom Teufel trennte.
Die Schritte verstummten. Ein Lichtstrahl schnitt durch den Staub. Es war nicht der breite, oszillierende Strahl einer Feuerwehrlampe.
Es war ein enger, fokussierter taktischer Strahl. Er durchbohrte die Dunkelheit und tanzte über verdrehte Bewehrungsstäbe und zerquetschte Gipsplatten.
„Ich weiß, dass ihr hier unten seid“, hallte eine Stimme. Sie war gedämpft, wahrscheinlich durch einen Atemschutz oder eine Maske. Ruhig.
Zu ruhig für eine Katastrophenstelle. „Die Struktur ist instabil, Freund. Du willst nicht hier sein, wenn der Rest einstürzt.“
Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. Henderson hatte gesagt, die Sensoren hätten eine Wärmesignatur erfasst.
Dieser Typ war kein Überlebender. Er war ein „Cleaner“. Er war hier, um den Job zu beenden.
Ich packte die Halligan-Stange, die Knöchel weiß vor Anspannung. Wenn er uns sah, waren wir tot.
Der Raum war zu eng, um ihn zu überrennen. Ich musste ihn näherkommen lassen. Ich musste, dass er die „Trümmer“ unterschätzte.
Das Licht streifte meinen Stiefel.
„Hab dich gefunden“, murmelte er.
Er stürmte vorwärts, krabbelte mit überraschender Geschwindigkeit für den engen Raum.
Ich wartete nicht. Ich schwang die Stahlstange mit jeder Unze adrenalingeladener Kraft.
CLANG.
Die Stange traf auf etwas Hartes—sein Helm, vielleicht seine Schulter.
Er grunzte, ein feuchtes, gutturales Geräusch, und das taktische Licht wirbelte wild, stroboskopartig über die klaustrophobischen Wände.
„Lauf, Lily! Kriech zurück!“ schrie ich.
Der Mann war stark. Er packte meine Weste und riss mich nach vorne.
Ich sah sein Gesicht für einen winzigen Moment in den chaotischen Lichtblitzen—blasse Augen hinter einem klaren Kunststoffvisier, tot und kalt.
Er hob eine behandschuhte Hand, und ich sah das Blitzen eines Messers.
Er war nicht hier, um zu reden.
Ich trat aus, meinen Stiefel gegen seine Brust treibend. Er schlug gegen ein scharfkantiges Stück freiliegendes Rohr.
Der Aufprall erschütterte den wackeligen Tunnel. Staub regnete in Klumpen herab.
„Das Dach!“ rief ich.
Die Platte über uns stöhnte—ein tiefes, tektonisches Geräusch, das man in den Knochen spürt.
Die strukturelle Integrität, ohnehin bereits gefährdet, versagte.
Der Mann blickte auf, erkannte seinen Fehler und krabbelte zurück. Aber er war zu langsam.
Ein Abschnitt der Decke, eine Betonplatte in der Größe eines Couchtisches, löste sich und krachte zwischen uns hinunter.
Sie verfehlte meine Beine nur um Zentimeter. Der Aufprall war ohrenbetäubend.
Staub wirbelte auf, blendend und erstickend. Ich hustete, wedelte verzweifelt mit der Hand.
Der Tunnel hinter mir—der Ausgang, den der Mann gekommen war—war verschwunden. Blockiert von Tonnen Trümmern.
Wir waren abgeschnitten.
„Mark?“ Lilys Stimme war ein winziges Quietschen in der Dunkelheit.
Ich hustete, spuckte Staub aus. Ich schaltete mein Ersatzlicht ein. Der Strahl kämpfte sich durch das dicke weiße Pulver.
„Ich bin hier, Lily. Mir geht’s gut.“ Ich kroch zu ihr zurück. Sie war in die entfernteste Ecke des Hohlraums gedrückt, der Bär schützte ihr Gesicht.
„Ist der böse Mann weg?“ fragte sie.
Ich sah auf die Trümmerwand, die uns nun von der Oberfläche trennte.
Ich hörte gedämpftes Rufen von der anderen Seite, aber es war schwach. Er war entweder gefangen oder zog sich zurück. Aber das spielte keine Rolle.
„Er kann uns nicht erreichen“, sagte ich und versuchte, selbstbewusst zu klingen. „Aber wir können nicht auf diesem Weg zurück.“
Ich überprüfte mein Funkgerät. Statisch. Wir waren zu tief, und die Bewehrung im Beton wirkte wie ein Faradayscher Käfig, blockierte das Signal.
„Wir müssen einen anderen Ausgang finden“, sagte ich, größtenteils zu mir selbst. Ich sah mich in unserem winzigen Gefängnis um. Es war eine Sackgasse.
Lily zupfte an meinem Ärmel.
„Mr. Bear kennt den Weg“, sagte sie.
Ich sah sie an, erschöpft und erschreckend unter Sauerstoffmangel. „Lily, Liebling, wir brauchen einen richtigen Ausgang.“
„Er weiß es“, beharrte sie. Sie zeigte auf eine dunkle, gezackte Lücke nahe dem Boden hinter dem zerquetschten Sofa.
Es sah aus wie ein Riss in den Bodenbrettern, der in das Innere des Gebäudes führte.
„Er sagt, die tickenden Kästen sind dort unten, aber dahinter ist eine Tür. Die Tür zur Garage.“
Ich zögerte. Tiefer in ein einstürzendes Gebäude zu gehen ist Selbstmord.
Es verstößt gegen jedes Protokoll im Handbuch. Du gehst nach oben. Du gehst raus. Du gehst nie nach unten.
Aber die Luft in unserer Blase wurde abgestanden. Ich konnte das Gas stärker riechen.
Und wenn Henderson mit einer Bombe Recht hatte… hier zu bleiben bedeutete, auf die Verdampfung zu warten.
„Okay“, sagte ich und wischte mir den Schweiß aus den Augen. „Führ uns, Mr. Bear.“
Kapitel 4: Der Bauch des Biests
Wir stiegen in den Schlund des Gebäudes hinab.
Die Lücke, auf die Lily zeigte, führte uns in einen Versorgungsschacht—einen schmalen, vertikalen Schacht, durch den die Sanitär- und Stromleitungen verliefen.
Es war ein Alptraum aus verdrehten PVC-Rohren und hängenden Kabeln, die sich wie Dornen in meine Ausrüstung verfingen.
Ich musste meinen Rettungsrucksack abnehmen und vor mir herschieben, während ich kopfüber Zentimeter für Zentimeter hinabglitt.
Lily war klein genug zum Rutschen, aber ich musste ihren Gürtel halten, damit sie nicht zu schnell fiel.
„Vorsichtig“, flüsterte ich. „Achte auf deinen Kopf.“
Wir rutschten etwa drei Meter hinunter, bevor wir auf einem Betonsubboden landeten. Die Luft hier war anders.
Es war kälter. Und der Geruch … es war nicht mehr nur Gas. Es war chemisch. Beißend. Wie Bleichmittel und verbrannter Gummi.
Wir waren im Keller. Oder in dem, was davon übrig war.
Mein Licht strich durch den Raum. Es sah aus wie ein Wartungs‑ und Lagerbereich.
Regale waren umgestürzt, hatten Farbdosen und Werkzeuge überall verstreut.
Aber die tragenden Säulen – dicke Pfeiler aus Stahlbeton – standen noch.
„Dort drüben“, flüsterte Lily. Sie zeigte diesmal nicht. Sie vergrub ihr Gesicht im Bären.
Ich folgte ihrem Blick.
Am zentralen Stützpfeiler, etwa auf Brusthöhe, war ein Gerät festgeschnallt.
Es war keine Film-Bombe mit großen roten Dynamitstangen. Es war erschreckend professionell.
Zwei graue Blöcke aus C‑4‑Plastiksprengstoff waren an den Belastungspunkten an den Pfeiler geklebt.
Drähte führten von den Blöcken zu einer kleinen schwarzen Box mit Digitalanzeige.
Die Zahlen leuchteten wütend rot im Dunkeln.
12:43 12:42
Mein Magen sackte so heftig ab, dass mir schlecht wurde. Zwölf Minuten.
„Henderson hatte recht“, murmelte ich. Der erste Einsturz – das „Erdbeben“ – war nicht die Hauptaktion.
Es war nur der Auftakt. Das hier … das war der Abschluss.
Das sollte alles zum Einsturz bringen, was noch stand, und die Rettungsteams töten, die auf dem Schuttberg arbeiteten.
„Das ist die tickende Kiste“, sagte Lily leise. „Mr. Bear sagt, wir sollen sie nicht anfassen.“
„Mr. Bear hat absolut recht“, sagte ich, meine Stimme zitterte.
Ich suchte nach der Tür, die Lily erwähnt hatte. Die „Tür zur Garage“.
„Wo ist die Tür, Lily?“
Sie zeigte am Pfeiler vorbei, in die Schatten. „Hinter den Kisten.“
Ich leuchtete hin. Tatsächlich, hinter einem Stapel umgestürzter Gipskartonplatten war eine schwere Stahltür.
Die Art mit einem Druckbügel. Wenn wir da durchkamen, wären wir in der Parkgarage.
Die Garage hatte normalerweise Rampen zur Straße. Ein Ausgang.
Aber um dorthin zu kommen, mussten wir direkt an der Bombe vorbei.
„Okay, hör mir zu“, sagte ich und kniete mich auf Lilys Augenhöhe. Ich versuchte, meine Hände ruhig zu halten.
„Wir gehen jetzt ganz leise und ganz schnell zu dieser Tür. Wir berühren den Pfeiler nicht.
Wir berühren die Drähte nicht. Verstanden?“
Sie nickte. „Wie eine Maus.“
„Genau. Wie eine Maus.“
Ich nahm ihre Hand. Sie war so klein in meiner. Wir stiegen über die Trümmer, gingen auf den Pfeiler zu.
Die roten Zahlen schienen die Schläge meines eigenen Herzens herunterzuzählen.
10:15 Wir waren anderthalb Meter entfernt.
Plötzlich knackte das Funkgerät an meiner Brust. Das Signal musste im offenen Schacht hochreflektiert sein.
„Mark! Melden! Wir ziehen die Teams zurück! Die seismische Aktivität steigt! Raus da!“ Hendersons Stimme war verzerrt, panisch.
Das plötzliche Geräusch in dem stillen Keller klang wie ein Schuss.
Lily zuckte zusammen. Ihr Fuß verfing sich in einem losen Kupferrohr am Boden.
Sie stolperte nach vorn.
Die Zeit verlangsamte sich. Ich sah es in quälender Zeitlupe. Sie fiel auf den Pfeiler zu.
Ihre Hand – und der rosafarbene Teddybär – ruderten nach vorn, um das Gleichgewicht zu halten.
„Nein!“ Ich sprang.
Ich packte sie am Rücken ihres Shirts, nur wenige Zentimeter bevor sie den Zünder berührte. Ich zog sie zurück, drückte sie an meine Brust. Wir erstarrten.
Ich sah zur Bombe. Die Drähte hatten sich nicht bewegt. Der Timer lief normal weiter.
09:30
„Es tut mir leid“, flüsterte Lily, Tränen traten ihr endlich in die Augen. „Ich bin gestolpert.“
„Schon gut“, atmete ich, mein Adrenalin so hoch, dass mir schwindelig wurde. „Du bist okay. Wir sind okay.“
Ich sah zur Stahltür. Sie war drei Meter entfernt.
„Los geht’s“, sagte ich.
Wir erreichten die Tür. Ich drückte den Bügel. Er war verklemmt. Der Türrahmen hatte sich durch den Einsturz verzogen.
Ich drückte. Nichts. Ich warf meine Schulter dagegen. Sie ächzte, aber bewegte sich nicht.
„Auf!“ stieß ich hervor und rammte sie erneut.
08:45
„Mark“, sagte Lily. „Schau.“
Ich folgte ihrem Finger. Sie zeigte nicht auf die Tür. Sie zeigte wieder auf die Bombe.
Genauer gesagt auf ein kleines, blinkendes blaues Licht an der Seite der Zündbox. Es blinkte in einem Muster.
Und dann kam ein Geräusch von der anderen Seite des Raums. Aus den Schatten, die ich nicht überprüft hatte.
Klick.
Ein Scheinwerfer blendete uns.
„Ich habe doch gesagt, die Struktur ist instabil“, sagte eine ruhige Stimme.
Der Mann aus dem Tunnel. Er war nicht eingeklemmt gewesen. Er kannte den Grundriss. Er hatte die Treppen genommen, während wir den Schacht nahmen.
Er stand an der gegenüberliegenden Wand, eine Waffe in der einen Hand, eine Fernbedienung in der anderen.
„Runter mit der Hand, Held“, sagte er. „Du hast acht Minuten, um mir zu erklären, warum ich uns nicht einfach jetzt sofort in die Luft jagen sollte.“
