Wiktoria wachte um halb sieben auf – wie immer, ohne Wecker und ohne Verzögerung.
Draußen begann gerade ein grauer Streifen Morgenlicht, und das Haus verlangte bereits nach Aufmerksamkeit.
Die Kaffeemaschine begann wie gewohnt zu arbeiten und erfüllte die Küche mit dem Duft frisch gebrühten Kaffees.
Mechanisch stellte sie drei Tassen hin: für sich, den Ehemann und die Schwiegermutter.
Artjom wachte nie vor elf Uhr auf.
Walentina Petrowna erschien zum Frühstück mit einem typischen Ausdruck von Unzufriedenheit im Gesicht.
„Schon wieder Haferbrei?“ – murmelte sie, als sie sich an den Tisch setzte.
„Früher wussten die Hausfrauen noch, wie man richtig auftischt. Pfannkuchen, Quarkplätzchen, Kuchen …“
Wiktoria rührte schweigend den Brei um und hörte sich die nächste Bemerkung an.
Die Schwiegermutter war vor einem halben Jahr zu ihnen gezogen – angeblich nur vorübergehend.
Sie hatte ihre Wohnung verkauft, war mit Freundinnen auf Reisen gegangen und hatte sich nach der Rückkehr im Wohnzimmer des jungen Ehepaars eingerichtet.
Die Wohnung hatte Artjom von seinem Großvater geerbt, aber der Unterhalt lastete nun vollständig auf Wiktorias Schultern.
„Morgen, Mama“, – gähnte Artjom und tauchte in einem zerknitterten T-Shirt auf.
„Mein Sohn!“ – Walentina Petrowna wurde sofort lebhaft.
„Komm, ich fülle dir Brei auf. Wika, mach deinem Mann einen stärkeren Kaffee.“
Sie goss das Getränk ein und stellte es vor Artjom.
Der hob nicht einmal den Blick vom Bildschirm seines Handys.
„Gehst du heute arbeiten?“ – fragte sie vorsichtig.
„Heute nicht. Vielleicht morgen. Oder übermorgen“, – antwortete er, während er weiter durch den Feed scrollte.
„Es gibt keine vernünftigen Angebote. Nur Unsinn.“
Vor einem halben Jahr hatte er seinen Job als Manager gekündigt, weil der Chef ein Tyrann und das Team giftig sei.
Er hatte versprochen, innerhalb eines Monats eine bessere Stelle zu finden.
Ein Monat wurde zu zwei, dann zu drei …
Und nun verbrachte Artjom seine Zeit auf dem Sofa, spielte Spiele oder schaute Videos.
„Das Geld ist fast aufgebraucht“, – sagte Wiktoria leise.
„Aber du arbeitest doch“, – zuckte er mit den Schultern.
„Du bekommst doch Gehalt.“
„Halbtags. Es reicht kaum für das Nötigste.“
„Wir werden durchhalten. Ich finde bald etwas Gutes.“
Walentina Petrowna nickte zustimmend:
„Richtig, mein Sohn. Du solltest nicht gleich die erste Stelle annehmen. Du bist gebildet, klug. Es muss etwas Passenderes geben.“
Wiktoria trank ihren Kaffee aus, räumte den Tisch ab.
Schmutzige Teller vom Abend standen immer noch in der Spüle – wie gewöhnlich hatte nach dem Abendessen niemand sie weggeräumt.
Sie drehte das Wasser auf und begann zu spülen.
„Übrigens“, – fügte die Schwiegermutter hinzu, – „der Borschtsch von gestern war sauer. Wahrscheinlich war die saure Sahne schlecht.“
„Die saure Sahne war frisch“, – entgegnete Wiktoria leise.
„Na ja, mein Magen hat die ganze Nacht rebelliert. Sei nächstes Mal vorsichtiger mit den Lebensmitteln.“
Die Arbeit in der Bibliothek verschaffte Wiktoria vier Stunden Ruhe am Tag.
Dort war es still, es gab Bücher und freundliche Leser.
Das Gehalt war klein, aber wenigstens stabil.
Auf dem Heimweg ging sie in den Laden, um das Nötigste fürs Abendessen zu kaufen.
Zuhause änderte sich das Bild nicht: Artjom, vertieft ins Spiel, und Walentina Petrowna, die vom Sofa aus die Nachrichten kommentierte.
„Der Junge hat bestimmt Hunger“, – bemerkte die Schwiegermutter, als Wiktoria mit den Einkaufstüten hereinkam.
„Du hast ja kein Mittagessen gekocht, warst ja arbeiten.“
Sie packte die Einkäufe aus: Fleisch, Kartoffeln, Gemüse für den Salat – das übliche Abendessen.
„Machst du vielleicht Frikadellen?“ – schlug Walentina Petrowna vor.
„Artjom liebt sie. Und mach doch mal einen anderen Salat – der alte hängt uns schon zum Hals raus.“
„Welchen Salat möchten Sie?“ – fragte Wiktoria.
„Weiß nicht, irgendeinen, der besser schmeckt. Du bist doch die Hausfrau – du entscheidest.“
Sie begann mit dem Kochen. Schnitt Fleisch und Zwiebeln, mischte das Hack.
Stellte die Pfanne auf den Herd.
Walentina Petrowna kam regelmäßig vorbei, um Anweisungen zu geben.
„Dreh den Herd runter – sonst brennt es an. Mehr Salz – sonst wird es fade.“
„Salzen Sie selbst, wenn’s Ihnen nicht schmeckt“, – entgegnete Wiktoria knapp.
„Man soll gleich richtig kochen, nicht später korrigieren.“
Das Abendessen wurde wie immer im Wohnzimmer vor dem Fernseher eingenommen.
Artjom nahm sich einen Teller und setzte sich aufs Sofa, ohne vom Bildschirm aufzublicken.
„Geht so“, – lobte Walentina Petrowna. „Nur das Fleisch ist zäh. Nächstes Mal besser schmoren.“
Wiktoria aß schweigend ihre Portion auf.
Nach dem Abendessen räumte sie ab, wusch das Geschirr.
Der Mann und die Schwiegermutter blieben vor dem Fernseher.
„Wika, koch Tee“, – rief Artjom. „Und bring Kekse mit.“
Sie bereitete den Tee zu, legte ihn auf ein Tablett und stellte ihn zu ihnen.
„Danke“, – sagte Walentina Petrowna. „Wo ist die Marmelade? Die passt gut zum Tee.“
„Es gibt keine.“
„Wie, keine? Warum hast du keine gekauft? Oder wenigstens Honig?“
„Ich hatte keine Zeit.“
„Eine Hausfrau muss vorausschauen. Wie willst du eine Familie ernähren, wenn du nicht mal an die einfachsten Dinge denkst?“
Wiktoria setzte sich in einen Sessel, nahm ein Buch zur Hand.
Lesen war schwer – der Fernseher dröhnte ununterbrochen.
Ruhige Orte gab es im Haus keine mehr: das Wohnzimmer gehörte der Schwiegermutter, die Küche war winzig, und das Schlafzimmer wurde geteilt.
„Übrigens, zahl morgen das Internet“, – erinnerte sich Artjom.
„Und die Nebenkosten. Die Rechnungen sind gekommen.“
„In Ordnung.“
Die Rechnungen liefen immer über Wiktoria – Strom, Wasser, Gas, Telefon.
Logisch, denn laut Artjom war sie diejenige, die arbeitete.
Er war ja nur „auf Jobsuche“.
Das Arbeitslosengeld hatte er nie beantragt – mal fehlten die Unterlagen, mal war die Schlange zu lang, irgendwann sprach er gar nicht mehr davon.
Ein halbes Jahr war vergangen – kein einziger Cent vom Staat.
„Morgen habe ich ein Vorstellungsgespräch“, – sagte er am Abend.
„Wo?“ – fragte Wiktoria, ein wenig hoffnungsvoll.
„In einer Handelsfirma. Als Verkaufsleiter.“
„Das ist gut. Was bieten sie an?“
„Hab ich noch nicht geschaut. Erst mal hingehen – dann sehe ich die Bedingungen.“
Die Schwiegermutter unterstützte ihren Sohn:
„Richtig. Erst sollen sie dich beurteilen, dann kannst du wählen. Du bist gefragt. Der Arbeitgeber soll um dich kämpfen.“
Am nächsten Tag stand Artjom früher als sonst auf, zog einen Anzug an.
Wiktoria hatte das Hemd gebügelt, das Frühstück gemacht. Er fuhr gegen zehn los, in guter Stimmung.
Kam um drei zurück, das Gesicht voller Enttäuschung.
„Und? Wie war’s?“
„Totaler Blödsinn. Lächerliches Gehalt, mörderischer Zeitplan, übertriebene Anforderungen.“
„Und wie viel zahlen sie?“
„Ist egal. Das ist nichts für mich.“
Er zog den Anzug aus, schlüpfte in ein Haus-T-Shirt, ließ sich aufs Sofa fallen und griff wieder zum Joystick.
Arbeit konnte wie immer warten.
Am Abend dieses Tages fand ein Gespräch statt, das Wiktoria lange in Erinnerung blieb.
Nach dem Abendessen räumte sie ab und setzte sich an den Laptop, um E-Mails zu checken.
„Willst du nicht doch einen Nebenjob annehmen?“ – fragte sie ihren Mann. „Irgendetwas für den Übergang, bis du was Richtiges findest.“
Artjom blickte vom Bildschirm auf:
„Warum sollte ich das? Das lenkt nur von der echten Suche ab.“
„Aber wir brauchen Geld. Ich kann das alleine nicht stemmen.“
„Übertreib nicht. Uns geht’s gut.“
„Ich bin müde. Ich arbeite, räume auf, koche, bezahle alles. Und du liegst da und spielst.“
„Ich liege nicht – ich suche Arbeit.“
„Ein Vorstellungsgespräch pro Woche – das ist Jobsuche?“
Walentina Petrowna löste den Blick vom Fernseher und sah die Schwiegertochter an:
„Wiktoria, du übertreibst. Mein Sohn ist kein Faulpelz. Es ist Krise. Nicht jeder findet einen Job.“
„Und sieben Monate sind Krise?“
„Denkst du, das ist leicht? Du hast geheiratet – dann musst du durchhalten. Familie ist nicht nur Blumen.“
Wiktoria schwieg. Das Gespräch verlief im Sand – sie sahen die Realität unterschiedlich.
Für sie war alles in Ordnung. Für sie – ein langsames Ausbrennen. Einige Tage vergingen.
Eines Morgens wachte Wiktoria mit dem Gefühl auf, dass sie nicht mehr konnte.
Sie blickte zur Decke und begann, die Risse im Putz zu zählen.
Stand auf, machte sich für die Arbeit fertig.
In der Bibliothek war es ruhig, gemütlich, niemand wollte Tee, niemand meckerte über saure Sahne.
Sie wurde sich plötzlich bewusst, dass diese vier Stunden die einzigen waren, in denen sie sich wie sie selbst fühlte – nicht wie eine Dienstmagd.
Sie wollte nicht nach Hause zurückkehren.
Sie ging in ein Café, bestellte einen Kaffee und setzte sich ans Fenster.
Sie schaute auf die Passanten, erinnerte sich daran, wie sie vor drei Jahren geheiratet hatte.
Damals arbeitete Artjom, kümmerte sich, träumte.
Die Schwiegermutter wohnte getrennt, kam nur an Feiertagen.
Die Veränderungen kamen schleichend.
Der Mann wurde kälter, ging öfter mit Freunden aus.
Dann kamen häufige Besuche der Mutter, später – ihre dauerhafte Anwesenheit.
Kritik an Essen, Kleidung, Ordnung.
Der Wohnungsverkauf und der Umzug wurden zum Punkt ohne Rückkehr.
Jetzt herrschte Walentina Petrowna im Wohnzimmer, und Wiktoria – in der Küche.
Artems Kündigung war der letzte Akkord. Er hörte auf zu suchen, ließ alles auf ihren Schultern.
Und die Schwiegermutter billigte diese Regelung in jeder Hinsicht.
Wiktoria trank ihren Kaffee aus, ging auf die Straße. Es wurde dunkel, es war Zeit nach Hause zu gehen.
Aber ihre Beine bewegten sich nicht.
Sie wollte nicht dorthin zurückkehren, wo schmutziges Geschirr, Kritik und das ständige Gefühl herrschten, dass sie überflüssig sei.
Zu Hause erwartete sie, wie erwartet, die gewohnte Szene: Artem mit dem Joystick, die Schwiegermutter mit Strickzeug.
„Wo warst du so lange?“, fragte Walentina Petrowna.
„Wir haben auf dich gewartet. Artem ist hungrig.“
„Ich habe mich bei der Arbeit verspätet.“
„Du bist oft spät dran. Die Bibliothek schließt doch um fünf.“
Wiktoria ging wortlos in die Küche und begann zu kochen. Sie schnitt Gemüse, stellte Wasser für die Nudeln auf.
„Schon wieder Nudeln?“, warf Walentina Petrowna einen Blick hinein.
„Das ist schon das dritte Mal in der Woche. Unser Sohn braucht eine ausgewogene Ernährung.“
„Was werdet ihr essen?“
„Ich weiß nicht, überlege dir etwas“, verschränkte die Schwiegermutter die Arme vor der Brust.
„Die Hausherrin soll den Speiseplan erstellen und nicht immer dasselbe servieren.“
Wiktoria schnitt schweigend weiter das Gemüse.
Das Messer klopfte gleichmäßig auf das Schneidebrett und verwandelte Tomaten und Gurken in ordentliche Würfel.
Diese Bewegungen beruhigten sie – sie waren mechanisch, fast meditativ.
Beim Abendessen war Walentina Petrowna besonders gesprächig.
„Heute habe ich mit Tamara Iwanowna, der Nachbarin, gesprochen. Sie erzählt, was für eine Entdeckung ihre Schwiegertochter ist! Sie kocht wie eine Eins, macht jeden Tag sauber und gibt der Familie ihr ganzes Geld. Sie kauft sich selbst nichts Überflüssiges.“
Artem nickte, ohne vom Teller aufzublicken:
„Sie macht es richtig. Die Familie ist wichtiger als persönliche Launen.“
„Genau“, stimmte die Mutter ein.
„Und manche Frauen denken nur an sich: neue Kleider, Kosmetik… Und Mann und Kinder müssen sich mit Resten begnügen.“
Wiktoria hob die Augen:
„Wofür gebe ich denn aus? Für Kleidung oder Kosmetik?“
„Nun, ich weiß nicht… Ich sage nur, wie es richtig sein sollte.“
„Und wie soll sich der Mann verhalten? Arbeiten oder faul auf dem Sofa liegen?“
Die Schwiegermutter spannte sich an, die Augenbrauen zogen sich über der Nasenwurzel zusammen.
„Mein Sohn sucht einen passenden Job. Er wird nicht irgendeine erste Gelegenheit ergreifen, wie manche.“
„Sucht er schon sieben Monate?“
„Wer weiß? Eine gute Stelle findet man nicht so schnell.“
„Dann könnte er doch eine Übergangslösung nehmen, während er die Hauptstelle sucht.“
„Wozu? Wir haben doch dein Einkommen.“
„Das ist mein Einkommen. Und Familie ist gemeinsame Verantwortung.“
„Was redest du da?“, erhob Walentina Petrowna die Stimme.
„Die Familie ist ein Ganzes, wer kann, der trägt bei.“
„Dann soll Artem arbeiten gehen.“
„Er arbeitet – er sucht. Wenn er etwas findet, wird sich alles ändern.“
„Und ich soll in der Zwischenzeit alles alleine stemmen?“
„Du arbeitest, wir leben. Was brauchst du noch?“
Wiktoria legte die Gabel weg und sah die Schwiegermutter aufmerksam an:
„Also ist meine Rolle, euch zu versorgen?“
„Du bist mit meinem Sohn verheiratet. Das heißt, du hast entsprechende Pflichten.“
Artem riss sich endlich vom Telefon los:
„Mama hat recht. Es ist schwer für Männer, eine normale Arbeit zu finden. Frauen kommen leichter unter.“
„In der Bibliothek halbtags?“
„Na und? Es gibt ein Gehalt. Uns reicht es.“
„Mir nicht.“
„Wofür reicht es nicht?“, wunderte er sich. „Wir leben doch.“
„Ja, wir leben. Aber ich bezahle alles.“
Sie stand vom Tisch auf und begann, das Geschirr zusammenzuräumen. Ihre Hände zitterten vor angesammelter Anspannung.
„Wiktoria, was ist mit dir?“, sprach Walentina Petrowna wieder.
„Du bist so gereizt geworden. Vielleicht solltest du zum Arzt gehen?“
„Mit mir ist alles in Ordnung.“
„Nicht in Ordnung. Du zeterst ohne Grund.“
„Ich zeter nicht. Ich bin einfach müde, alles alleine zu machen.“
„Wie meinst du, alleine? Wir sind doch Familie!“
„Ja, Familie. Aber ich arbeite allein. Die Wohnung bezahle ich. Ich koche, putze, halte Ordnung. Und ihr nutzt das einfach aus.“
Die Schwiegermutter trat näher und sah ihr in die Augen:
„Du hast meinen Sohn geheiratet. Also musst du ihn unterstützen. Er macht sich wegen der Arbeit Sorgen – und du machst ihn noch trauriger.“
„Und wer unterstützt mich?“
„Wir unterstützen dich. Zuhause, Familie, Verwandte.“
„Das Dach bezahle ich selbst.“
„Sei nicht so materialistisch. In der Familie ist das nicht wichtig.“
„Wenn es nicht wichtig ist, warum verdiene dann nur ich?“
„Weil du Arbeit hast, und Artem noch nicht.“
„Vielleicht solltest du aktiver suchen?“
Walentina Petrowna wandte sich an ihren Sohn:
„Sohn, hörst du, was deine Frau sagt?“
Endlich stand er vom Sofa auf und ging zu den Frauen.
„Wiktoria, was ist los mit dir? Früher warst du verständnisvoll.“
„Früher hast du gearbeitet.“
„Ich habe gearbeitet und werde es weiterhin tun. Nur jetzt nehme ich die Auswahl ernst.“
„Schon sieben Monate suchst du?“
„Was, meinst du, ich soll auf den erstbesten Job aufspringen? Hauptsache sie zahlen?“
„Ja, hauptsache sie zahlen. Damit die Familie ernährt wird.“
„Willst du, dass ich Hausmeister oder Lagerarbeiter werde?“
„Hauptsache du übernimmst Verantwortung.“
„Ich übernehme sie. Ich suche einen guten Job, um alle zu versorgen.“
„Wann findest du ihn?“
„Bald.“
„Das sagst du schon seit sieben Monaten.“
Die Schwiegermutter mischte sich wieder ein:
„Hör auf, Druck auf deinen Sohn auszuüben. Siehst du, er macht sich Sorgen. Und du machst ihn nur noch trauriger.“
„Ich bitte ihn, Verantwortung zu übernehmen.“
„Das tut er. Er sucht nur einen würdigen Job.“
„Verantwortung heißt nicht suchen. Verantwortung heißt arbeiten. Nicht auf meine Kosten leben.“
„Und was machst du?“, fragte Walentina Petrowna. „Du unterstützt die Familie auch.“
„Ja, ich unterstütze. Und mein Mann liegt auf dem Sofa.“
„Er liegt nicht, er ruht sich aus und sucht Arbeit. Männer brauchen Ruhe.“
Wiktoria schaute ihren Mann an, dann die Schwiegermutter. Sie verstand – das Gespräch war sinnlos.
Sie leben in ihrer eigenen Welt, wo alles in Ordnung ist, solange Essen auf dem Tisch steht und die Rechnungen bezahlt sind.
„Okay“, sagte sie kurz. „Wir haben gesprochen.“
Die Frau ging ins Schlafzimmer, schloss die Tür. Sie setzte sich aufs Bett und blickte aus dem Fenster.
Hinter dem Glas brannten Laternen, Autos fuhren vorbei.
Menschen kehrten nach Hause zurück, zu ihren Familien. Vielleicht freuten sie sich sogar über das Wiedersehen.
Und sie wollte irgendwohin verschwinden.
Am nächsten Tag geschah das, was der Tropfen war, der das Fass zum Überlaufen brachte.
Wiktoria kam von der Arbeit zurück, ging einkaufen und kaufte Lebensmittel.
Zu Hause bereitete sie das Abendessen zu, deckte den Tisch. Alles wie gewohnt.
„Der Salat schmeckt fad“, sagte Walentina Petrowna sofort beim ersten Bissen.
„Zu wenig Salz oder vielleicht fehlt Pfeffer.“
„Salzen Sie selbst“, antwortete Wiktoria.
„Nein, die Hausherrin soll gleich richtig kochen und nicht hinterher nachwürzen.“
„Gut, ich werde es beachten.“
„Und das Fleisch ist zäh. Wahrscheinlich nicht durchgegart.“
„Ich habe eine halbe Stunde geschmort.“
„Zu kurz. Mindestens eine Stunde muss es sein, damit es zart ist.“
Artem kaute schweigend und nickte seiner Mutter zu. Manchmal sah er vom Telefon auf.
„Und überhaupt“, fügte Walentina Petrowna hinzu, „du hast heute das Bett schlecht gemacht. Das Laken ist ganz zerknüllt.“
„Entschuldigung, habe ich nicht bemerkt.“
„Man muss sorgfältiger sein. Die Hausherrin muss auf alles achten.“
„Ich werde mich bemühen.“
„Und auf dem Nachttisch war Staub. Gestern habe ich dich gebeten, ihn abzuwischen.“
„Ich habe es gemacht.“
„Nicht richtig, sondern schlecht.“
Wiktoria aß fertig, sammelte das Geschirr zusammen und brachte es in die Küche.
Gewohnheitsmäßig begann sie abzuwaschen, obwohl sie keine Kraft mehr spürte.
„Übrigens“, fügte die Schwiegermutter plötzlich hinzu, als Wiktoria zurückkam, „was würdest du ohne meinen Sohn machen? Du würdest ganz alleine untergehen.“
„Wie meinst du das?“
„Nun, Mann bedeutet Familie. Und ohne das? Einsamkeit.“
„Was ist so schlimm daran, allein zu sein?“
„Alles. Eine Frau ohne Familie ist wie ein Baum ohne Wurzeln. Für wen soll sie sich anstrengen, für wen leben?“
„Man kann auch für sich selbst leben.“
Walentina Petrowna lachte:
