— Dima, komm frühstücken! — rief Katja ihren Sohn, während sie einen Teller mit goldbraunen Pfannkuchen, ein Schälchen mit dickflüssiger Marmelade und dampfende Teetassen auf den Tisch stellte.
Der zehnjährige Junge betrat wie immer niedergeschlagen die Küche, setzte sich auf den Stuhl und blickte seine Mutter finster an:
— Mama, kann ich heute nicht zur Schule gehen? — flüsterte er leise.
Ein solches Gespräch war im letzten Monat zum gewohnten morgendlichen Ritual in ihrem Haus geworden.
— Mein Sohn, wie meinst du das?
Du musst doch zur Schule gehen. Sag ehrlich — schikaniert dich jemand dort? — fragte sie sanft und strich ihm über den Kopf.
— Nein, alles ist in Ordnung — murmelte Dima.
— Ich will einfach nicht hingehen. Das ist alles.
— Erzähl mir, was los ist.
Früher hast du gerne gelernt, die Lehrer waren gut, du bist immer lächelnd nach Hause gekommen.
Was hat sich verändert? — fragte sie weiter.
— Nichts hat sich verändert!
Lass mich in Ruhe! — rief der Junge und sprang abrupt vom Stuhl auf.
Katja ging in den Flur und sah, wie ihr Sohn hastig seine Jacke anzog und die Schuhe band.
— Warte, du hast doch gar nicht gefrühstückt!
Komm, wir essen wenigstens zusammen, ich bring dich zur Schule — schlug sie vor.
— Nein, ich gehe alleine — entgegnete Dima scharf, schnappte sich seinen Rucksack und stürmte aus der Wohnung.
Die Frau trat ans Fenster und beobachtete, wie der Junge das Haus verließ und schnellen Schrittes zur Schule ging.
Die Schule befand sich direkt im Hof — ein großer Vorteil: keine stark befahrenen Straßen zu überqueren, der Weg dauerte nur ein paar Minuten.
Früher war Dima lebensfroh, gesellig, hatte gute Noten und viele Freunde.
Aber im letzten Monat hatte er sich verändert — weigerte sich immer öfter, zur Schule zu gehen, spielte nach dem Unterricht nicht mit anderen Kindern und brachte immer schlechtere Noten nach Hause.
Katja versuchte, mit ihm zu sprechen, aber ihr Sohn zog sich zurück und wollte nichts erzählen.
Sie wusste: das war die Folge der Scheidung. Dima litt wohl sehr unter dem Weggang seines Vaters.
Zwei Monate waren vergangen, seit Oleg die Familie verlassen hatte.
Katja fühlte sich schuldig — sie war zu sehr mit Arbeit und Haushalt beschäftigt, hatte ihrem Mann zu wenig Aufmerksamkeit geschenkt.
Sie erinnerte sich ständig an jenen Abend, als er sich endlich traute, die Wahrheit zu sagen.
Er hatte lange geschwiegen, dann sie direkt angesehen und verkündet, dass er eine andere Frau liebe und zu ihr ziehe.
Sie konnte es nicht glauben, weinte, bat ihn, es sich anders zu überlegen, versprach, sich zu ändern und alles zu tun, um ihre Familie zu retten.
Doch ihr Mann blieb hart — packte wortlos seine Sachen, strich seinem Sohn über das Haar, versprach finanzielle Hilfe und Besuche am Wochenende und ging.
Als die Tür hinter ihm zufiel, brach Katja in Tränen aus. Dima umarmte sie und sagte mit ernster Stimme:
— Mama, weine nicht.
Er ist ein Verräter. Wir schaffen das auch alleine.
Bis heute verstand sie nicht, wie sie die Veränderungen bei Oleg übersehen konnte: Er kam immer später von der Arbeit, übernahm Nachtschichten, angeblich um mehr zu verdienen, brachte aber immer weniger Geld nach Hause.
In den letzten Monaten hatte er gar nichts mehr beigesteuert.
Nach seinem Weggang stellte Katja fest, dass die Ersparnisse — das Geld für Renovierung und Urlaub — spurlos verschwunden waren.
Sie hatten ein bescheidenes Einkommen: Sie arbeitete als Krankenschwester in der Onkologie, er als Elektriker in einer Fabrik.
Doch mit beiden Gehältern kamen sie gut zurecht und konnten sogar etwas sparen.
Jetzt war es schwer — keine Hilfe von Oleg, und ihr Gehalt reichte gerade für Essen und Rechnungen.
Mit einem Seufzer nahm Katja ihr Handy und wählte seine Nummer:
— Oleg, hallo.
Wir müssen reden.
— Was ist los?
Oder kannst du mich einfach nicht in Ruhe lassen? — antwortete er gereizt.
— Ich rufe wegen Dima an — sagte Katja zögernd.
— Ist er krank? — fragte ihr Ex-Mann schroff.
— Nein, aber ich habe das Gefühl, dass er entweder in der Schule gemobbt wird oder sehr unter deinem Weggang leidet — antwortete sie unsicher.
— Hör auf mit dem Unsinn.
Lass mich in Ruhe. Ich hab dir doch gesagt — ich komme nicht zurück.
Wenn ihn jemand mobbt — soll er selber klarkommen — knurrte er und legte auf.
Katja wurde plötzlich wütend. Sie wählte seine Nummer erneut:
— Hör gut zu: Morgen reiche ich die Scheidung und Unterhaltsklage ein.
Wenn du denkst, dass du keine Verantwortung mehr hast, nur weil du uns verlassen hast — dann irrst du dich gewaltig — zischte sie ins Telefon.
— Na wunderbar! Reich sie ein!
Ich werde dem Gericht beweisen, wie viel ich in die Renovierung deiner Bruchbude gesteckt habe.
Du wirst die Wohnung nicht vollständig behalten — knallte Oleg zurück und legte auf.
Katja brach in Tränen aus. Noch immer konnte sie seinen Weggang nicht akzeptieren, hoffte, er würde zurückkommen.
Sie hatte sich sogar Mühe gegeben: neue Frisur, zwei Monate Diät, täglich geschminkt. Aber alles war umsonst.
Sie blickte in das vom Weinen geschwollene Gesicht im Spiegel und fasste einen Entschluss: keine Demütigungen mehr, keinem Mann mehr vertrauen.
Wütend warf sie ihr Kosmetiktäschchen in den Mülleimer, zog einen alten Pullover und abgetragene Jeans an und ging zur Arbeit.
Auf dem Weg dorthin dachte sie unentwegt an Olegs Worte über die Wohnung und an Dimas beunruhigendes Verhalten.
In der Klinik angekommen, zog Katja ihren Kittel an und begab sich zur morgendlichen Visite mit der Stationsleiterin Rimma Pawlowna.
Die Ärztin war streng, besonders gegenüber dem Pflegepersonal, und alle Schwestern und Reinigungskräfte nannten sie hinter ihrem Rücken „die Hexe“.
Sie untersuchte die Patienten und gab klare Anweisungen an Katja und die beiden Praktikanten.
Als sie Staub auf der Fensterbank entdeckte, schalt sie die Schwester scharf und befahl ihr, sich nach der Visite bei ihr zu melden.
Katya dachte besorgt, dass sie entlassen werden könnte.
An einem der Krankenzimmer hielt eine Ärztin an und berichtete, dass in der Nacht ein Patient mit starken Bauchschmerzen und Verdacht auf Krebs eingeliefert wurde.
— Das ist nicht einfach ein Patient, sondern der Eigentümer mehrerer Rechtsfirmen in der Stadt. Er soll sich hier fühlen wie in einem Fünf-Sterne-Hotel! Die Aufgabe ist es, ihm maximalen Komfort zu bieten.
Dafür wird Ekaterina verantwortlich sein, und ihr, junge Ärzte, werdet ihr ihr helfen. Ja, genau so, als Assistenten!
Wenn ihr einmal so viel Erfahrung habt wie sie, dann gebe ich euch auch solche Verantwortung, — unterbrach Rimma Pawlowna und beendete damit die missbilligenden Blicke der Assistenzärzte.
Als Katya das hörte, atmete sie erleichtert auf — also wird sie nicht entlassen.
Gemeinsam gingen sie in das Krankenzimmer, und die Stationsleiterin, nachdem sie den Patienten begrüßt hatte, hob plötzlich ihre Stimme:
— Ich habe eine onkologische Abteilung, kein Sanatorium! Was erlaubt sich der Chefarzt? Jetzt werden hier alle Reichen hingebracht, weil in der Therapie kein Platz ist? Sollen wir jetzt auch noch Therapeutinnen spielen?
Der ältere Mann im Bett, der unter Schmerzen litt, war verwirrt und starrte sie schweigend an.
— Also, Valentin Viktorowitsch, — fuhr Rimma Pawlowna fort, während sie die Akte durchblätterte, — 67 Jahre alt. Bauchschmerzen. Vielleicht sollte man in diesem Alter eine Diät einhalten?
— Ich weiß nicht… es ist nur höllischer Schmerz, — antwortete der Patient unsicher.
— Höllischer Schmerz ist bei der Geburt, — schmunzelte die Ärztin.
— Geben Sie Schmerzmittel und nehmen Sie die Tests.
Nachdem sie die Anweisungen gegeben hatte, nickte sie Katya zu und lud sie ins Büro ein.
Die Tür schließend, wurde Rimma Pawlownas Ton milder:
— Sei nicht überrascht von meinem Schauspiel. Er hat eindeutig Krebs, und wohl schon weit fortgeschritten. Er ist kein Dummkopf — er weiß, dass man mit Gastritis nicht in die Onkologie kommt.
Deshalb habe ich diesen Zirkus veranstaltet. Deine Aufgabe ist es, ihm einzureden, dass es nur eine Verdauungsstörung ist.
Heute nehmen wir Tumormarker, aber höchstwahrscheinlich ist eine ernsthafte Operation nötig.
— Verstanden, Rimma Pawlowna. Genial, — antwortete Katya leise.
— Und jetzt sag ehrlich — was ist mit dir? Früher warst du immer so lebendig, und jetzt ist es, als wäre deine Seele gegangen. Ist jemand gestorben?
— Nein… Familienprobleme. Mein Mann ist gegangen. Wir haben elf Jahre zusammengelebt.
— Und deswegen musst du wie ein geprügelter Hund herumlaufen? Was für Jahre! Er ist gegangen — Gott sei Dank! Jetzt soll sich eine andere mit ihm quälen. Hauptsache, du nimmst ihn nicht zurück.
Warte — vielleicht kommt jemand Besseres, — lächelte Rimma Pawlowna.
— Übrigens, ich habe beschlossen, dich zur Oberkrankenschwester zu befördern. Mehr Verantwortung, aber auch ein anderthalbfaches Gehalt. Reiß dich zusammen, vergiss diesen Schuft.
Und bitte hör auf, wie eine graue Maus herumzulaufen. Schmink deine Augen, trage Lippenstift, zieh einen kurzen Rock an und los — erobere die Herzen!
— Danke, Rimma Pawlowna, — lachte Katya.
— Ich wünschte, ich wäre in deinem Alter, Kleines! Ich würde so strahlen! Und mein Mann? Den kann man nicht mal rausschmeißen! — scherzte die Stationsleiterin.
Katya verließ das Büro mit einem Energieschub.
Sie war Rimma Pawlowna aufrichtig dankbar für diesen weiblichen „Anstoß“ und beschloss fest, sie nie wieder „Griesgram“ zu nennen.
Als sie zum Krankenzimmer des Patienten ging, trat sie mit einem warmen Lächeln ein:
— Guten Tag noch einmal. Ich bin Ekaterina. Ich werde jetzt Ihre Proben nehmen.
— Guten Tag, schöne Dame, — lächelte der Mann. Nach der Spritze ging es ihm deutlich besser.
— Du bist wirklich die Schönheitskönigin, — sagte Katya scherzhaft.
— Die Königin ist für Damen über vierzig. Du bist die Prinzessin, — antwortete Valentin Viktorowitsch.
— Ich habe die Proben genommen. Soll ich den Fernseher anmachen?
— Nein, ich mag diesen Kasten nicht. Besser gib mir etwas zu lesen. Zum Beispiel einen Kriminalroman über einen Mord.
— Ich werde versuchen, etwas zu finden, aber ich kann nichts versprechen. Bei uns liegen hauptsächlich Liebesromane.
— Nein, über Liebe ist nichts für mich. Ich lese lieber das Strafgesetzbuch, — lachte der Patient.
— Ich habe gehört, Sie sind Jurist. Ist es nicht langweilig, ständig Gesetzestexte bei der Arbeit zu lesen? — fragte Katya mit einem leichten Lächeln.
— Das ist meine gewohnte Welt, — antwortete der Mann nachdenklich.
— In letzter Zeit arbeite ich als Notar, aber manchmal erinnere ich mich an die Jahre in der Kriminalpolizei und Spezialeinheit. Das war ein ganz anderes Leben.
— Das muss sehr spannend gewesen sein, — bewunderte Katya aufrichtig.
— Darf ich Sie etwas zu Ihrem Fachgebiet fragen?
— Natürlich, kein Problem, — antwortete Valentin Viktorowitsch bereitwillig.
— Dann gehe ich jetzt mit den Proben ins Labor und komme gleich wieder zu Ihnen. In Ordnung? — schlug sie vor.
Er nickte, und Katya, nachdem sie die Proben schnell abgegeben hatte, kehrte sofort ins Krankenzimmer zurück.
— Die Sache ist die, dass mein Mann und ich uns scheiden lassen, — begann sie.
— Wir lebten in einer Wohnung, die mir meine Eltern vor der Hochzeit geschenkt hatten.
Sie zogen aufs Land, und jetzt behauptet er, er habe eigenes Geld in die Renovierung und Instandhaltung gesteckt und verlangt vor Gericht einen Teil der Wohnung.
— Hatte er vor der Ehe persönliche Ersparnisse? — fragte der Jurist.
Katya schüttelte den Kopf.
— Dann sind seine Ansprüche unbegründet, — sagte er bestimmt.
— Alle während der Ehe erworbenen Mittel gelten als gemeinsames Eigentum. Was er für die Renovierung ausgegeben hat, ist seine Verpflichtung als Familienmitglied, kein Grund, Ansprüche auf Ihre Wohnung zu stellen.
— Danke Ihnen! Sie haben mich sehr beruhigt! — freute sich Katya.
— Aber Sie haben mich enttäuscht, — lächelte er tadelnd.
— Solche Grundkenntnisse nicht zu wissen, ist unverzeihlich. Aber nichts, ich werde Sie aufklären.
Sie unterhielten sich noch ein wenig, und Katya, die eine warme Sympathie und Vertrauen zu diesem älteren Mann empfand, erzählte von Dima und seinem seltsamen Verhalten.
— Es gibt zwei Möglichkeiten, Ekaterina, — sagte Valentin Viktorowitsch nachdenklich.
— Entweder braucht der Junge wegen des Weggangs des Vaters psychologische Hilfe, obwohl Kinder in seinem Alter solche Veränderungen normalerweise leichter verkraften.
Oder, was wahrscheinlicher ist, wird er in der Schule gemobbt.
— Ich wollte mit der Klassenlehrerin sprechen, aber mein Sohn bat mich buchstäblich auf den Knien, nicht hinzugehen, — sagte Katya traurig, und Tränen funkelten in ihren Augen.
— Dann machen wir unsere eigene Untersuchung, — schlug er mit lebhaftem Interesse vor.
— Ich rufe meinen Assistenten an, und am Abend bringt er ein Mini-Mikrofon. Sie legen es unbemerkt in den Rucksack Ihres Sohnes — und wir erfahren, was dort vor sich geht.
— Vielen, vielen Dank, — dankte sie herzlich.
Der Tag verging im gewohnten Trubel, aber Katya fühlte sich leichter und sicherer als in den letzten zwei Monaten.
Sie freute sich über die Unterstützung von Rimma Pawlowna, die ihr im Flur mehrmals mit einem schelmischen Blinzeln Zeichen gab, ihre Lippen zu schminken und ihre Weiblichkeit nicht zu vergessen, dabei leicht mit den Hüften wippte, als wollte sie sagen: „Du bist eine Frau, keine Nonne.“
Am Abend, nachdem sie Valentin Viktorowitsch besucht hatte, bekam Katya eine kleine Schachtel mit Mikrofon und Empfänger und ging nach Hause.
Dima saß am Computer und spielte begeistert. Katya küsste ihn auf den Scheitel und ging, um das Abendessen vorzubereiten.
— Wie läuft es in der Schule? — fragte sie, als er sich an den Tisch setzte.
Der Junge hob die Augen zu ihr — für einen Moment schien es, als wolle er etwas sagen, doch dann zuckte er nur mit den Schultern und murmelte: „Normal“.
Er aß schnell und lief dann in sein Zimmer.
Katja seufzte schwer, in der Hoffnung, dass das Abhören helfen würde, die Wahrheit herauszufinden.
Während sie den Tisch abräumte, öffnete sie den Mülleimer, holte das morgens weggeworfene Schminktäschchen heraus und legte es lächelnd auf den Nachttisch — fest entschlossen, sich am nächsten Morgen zu schminken.
In der Nacht schlich sie leise ins Kinderzimmer und versteckte vorsichtig das Mikrofon in der Tasche des Rucksacks.
Am Morgen, nachdem sie Dima verabschiedet hatte, kehrte Katja ins Krankenhaus zurück und ging direkt zu Valentin Viktorowitsch.
Er nahm ihr den Empfänger ab, holte den Laptop heraus und sagte, dass er sich um die Aufnahme kümmern werde, und sie könne derweil ihre Sachen erledigen.
Nach dem Mittagessen rief er sie zu sich und berichtete ernst: Auf der Aufnahme sei deutlich zu hören, wie mehrere Sechstklässler von den Jüngeren Geld erpressen, sie beleidigen und auf der Toilette verprügeln.
Mehr noch, die Rüpel drohen den Kindern mit Gewalt gegen ihre Eltern und behaupten, deren Väter seien einflussreiche Leute, und die Schule werde ihnen nichts anhaben.
Katja war erschüttert. Sie lud die Aufnahme herunter und beschloss zu handeln.
Zuerst — ein Gespräch mit dem Direktor, und falls keine Reaktion erfolge — eine Anzeige bei den Medien und der Staatsanwaltschaft.
Als sie nach Hause kam, hörte sie überrascht von Dima, dass sie in die Schule bestellt werde.
Der Junge sah sie ängstlich an und behauptete, er habe nichts Falsches getan und verstehe nicht, warum er vorgeladen werde.
Katja umarmte ihren Sohn und sagte bestimmt:
— Ich glaube dir.
Und niemand wird dich jemals wieder ärgern. Sie rief sofort Valentin Viktorowitsch an und erzählte von der Vorladung.
Er riet ihr dringend, das Gespräch aufzuzeichnen und sich nicht vom Druck der Schulleitung einschüchtern zu lassen, besonders wenn diese die Kinder reicher Eltern schützen.
Am nächsten Morgen stand Katja entschlossen und gefasst vor dem Büro des Direktors.
Auf dem Schild stand: „Michail Jurjewitsch Prozenko“.
Der Name „Michail“ rief sofort Ärger in ihr hervor — schon in der Schule hatte sie einen Misha gehasst, einen Rüpel, der sich an Klassenkameraden vergriffen hatte.
Dann gab es an der medizinischen Fachschule einen Gruppenältesten namens Michail — hinterhältig, eigennützig, immer bereit, für persönlichen Vorteil zu verraten.
Deshalb war sie beim Betreten des Büros auf einen Kampf eingestellt.
— Nehmen Sie Platz, Ekaterina Wassiljewna, — bot der Direktor freundlich an, ein etwa fünfunddreißigjähriger, kleiner Mann mit einem wohlwollenden Lächeln.
— Sie werden es nicht glauben, aber ich weiß selbst, in welcher Klasse mein Sohn ist, — sagte sie spöttisch und erwartete eine Falle.
Michail Jurjewitsch wirkte einen Moment verlegen, fuhr dann aber ruhig fort:
— In unserer Schule hat sich eine besorgniserregende Situation entwickelt: Einige Schüler beginnen, die Jüngeren einzuschüchtern — sie erpressen Geld, drohen und schlagen.
Das ist natürlich inakzeptabel. Unser erster Gedanke war, die Rüpel von der Schule zu verweisen.
Aber Kinder kopieren das Verhalten ihrer Eltern, und wir haben die Chance, sie umzuerziehen, statt sie einfach rauszuwerfen.
Außerdem werden sie im Leben noch auf schwierige Menschen treffen.
Deshalb möchte ich Dima Sambo-Training anbieten.
Dort lernt er, sich zu verteidigen — aber vor allem gewinnt er Selbstvertrauen.
Sport formt einen starken Charakter.
Auch ich wurde früher in der Schule gemobbt, aber als ich mit dem Training begann, reichte ein fester Blick von mir — und die Angreifer zogen sich sofort zurück.
Katja sah ihn ungläubig an.
Er verteidigte nicht die reichen Eltern, übte keinen Druck auf sie aus und versuchte nicht, das Problem zu vertuschen.
Im Gegenteil — er bot eine reale Lösung an. Sie fühlte eine aufrichtige Dankbarkeit ihm gegenüber.
— Danke, Michail Jurjewitsch.
Ich habe eine Audioaufnahme, die das alles bestätigt, — sagte sie.
— Aber Sie haben Recht — Kinder müssen lernen, sich zu wehren.
Können Sie mir sagen, wo das Training stattfindet und wie viel es kostet?
— Das Training findet bei uns in der Turnhalle nach dem Unterricht statt.
Ich werde selbst trainieren. Es fällt keine Gebühr an.
Ich war einst Kandidat für den Meistertitel im Sambo, habe mich aber für den Lehrerberuf entschieden.
Übrigens sind in meiner Familie alle Pädagogen: Großmutter, Mutter, Vater, Schwester…
So setze ich die Familientradition fort, — lächelte er.
— Vielen Dank, — sagte Katja ehrlich.
— Ich werde mit Dima sprechen, damit er zum Training geht.
— Ich habe schon mit Dima gesprochen, — gestand der Direktor.
— Ich brauchte nur Ihre Zustimmung.
Katja verabschiedete sich herzlich, schüttelte ihm die Hand und wurde beim Herausgehen plötzlich verlegen, als sie bemerkte, wie warm und ausdrucksvoll seine Augen waren.
„Misha ist anscheinend ein ganz normaler Name“, dachte sie und lächelte leise.
Zurück im Krankenhaus erzählte sie Valentin Viktorowitsch von ihrem Treffen mit dem Direktor.
Er nickte zufrieden:
— Meine Prinzessin, hast du dich vielleicht verliebt? — fragte Valentin Viktorowitsch mit einem schelmischen Lächeln.
— Finde dringend heraus, ob er verheiratet ist!
— Ach was! völliger Unsinn, — errötete Katja, hoffte aber insgeheim, dass Michail frei ist.
Schließlich trug er keinen Ehering. Der Jurist, als hätte er ihre Gedanken gelesen, lachte:
— Liebes, zieh erst deinen eigenen Ring ab — erschreck nicht die guten Männer.
Katja winkte scherzend mit der Hand und ging in den Flur.
Lange schaute sie auf den Ehering und erinnerte sich, wie er ihr direkt nach der Hochzeit beim Meerurlaub vom Finger gerutscht und in den Wellen verschwunden war.
Damals hatte ihr Mann es nicht bemerkt, und als sie zurückkamen, gestand sie ihrer Schwiegermutter unter Tränen.
Kira Anatoljewna hatte ihr wortlos einen neuen Ring gekauft — und das wurde ihr warmes Geheimnis.
Sie und die Schwiegermutter waren immer eng verbunden, wie Familie.
Bevor Oleg ging, war seine Mutter sechs Monate schwer krank, und Katja war kaum von ihrem Bett gewichen, weil sie wusste, dass das Ende unausweichlich war.
Am letzten Lebenstag sprach die Schwiegermutter mit Mühe die Worte:
— Ich segne dich, Liebes.
Danke für deine Liebe und Fürsorge. Ich werde dich auch von dort beschützen.
Was auch immer passiert — hab keine Angst. Du wirst sicher glücklich sein.
Für Katja war dieser Ring nun kein Symbol der Ehe mehr, sondern eine Erinnerung an die Frau, die sie aufrichtig liebte.
Leise seufzend zog sie ihn ab, legte ihn behutsam an eine dünne Kette und trug ihn als Talisman um den Hals.
Am Abend, während der Runde, fand sie Valentin Viktorowitsch tief in Gedanken versunken.
Er lag da, starrte an die Decke und sah niedergeschlagen aus.
— Was ist passiert? — fragte Katja leise.
— Prinzessin, ich weiß, dass ich Krebs habe, — sagte er ruhig und deutlich.
— Und ich weiß, dass es das letzte Stadium ist. Meine Tage sind gezählt.
— Was reden Sie da! Rimma Pawlowna hat klar gesagt: Sie sind nur deshalb bei uns aufgenommen worden, weil auf der Therapiestation kein Platz war! — rief sie aus.
— Ja, ich erinnere mich an diese Vorstellung, — lächelte er traurig.
— Und ich bin Ihnen dafür dankbar. Übrigens, der Schmerz ließ tatsächlich für ein paar Tage nach. Ich habe wieder einmal gesehen: Der Wille und die Selbstsuggestion sind mächtige Kräfte.
Es stellte sich heraus, dass einer der Assistenzärzte, in der Annahme, dass der Patient die medizinischen Begriffe nicht verstehen würde, ihm die Analyseergebnisse zeigte, auf denen „Tumormarker“ und „Biopsie“ standen.
Aber Walentin Wiktorowitsch, ein ehemaliger Jurist und analytisch denkender Mensch, verstand sofort alles.
Katja versprach zurückzukehren, sprang auf den Flur hinaus und sah, wie Rimma Pawlowna gerade dem jungen Arzt eine strenge Standpauke über unprofessionelles Verhalten hielt.
— Was machen wir jetzt, Rimma Pawlowna? — fragte Katja.
— Genau das, was wir geplant haben, — antwortete die Stationsleiterin ruhig.
— Wir bereiten ihn auf die Operation vor. Und du — lass ihn nicht den Mut verlieren.
Katharina kehrte ins Zimmer zurück, setzte sich neben ihn, sah ihm in die Augen und sagte mit fester Stimme:
— Sie werden operiert, und Sie werden ganz sicher gesund. Solche Operationen werden bei uns regelmäßig durchgeführt und verlaufen immer erfolgreich. Wir haben hervorragende Chirurgen.
Sie beschönigte absichtlich die Tatsachen — sie wusste, dass die Chancen gering waren, aber sie glaubte, dass Hoffnung Wunder bewirken kann.
Er schwieg lange, dann sagte er leise:
— Katjuscha, hör mir zu. Ich bin ein wohlhabender Mensch. Ich habe eine Tochter, aber in den letzten Jahren hat sie sich nur noch wegen des Geldes bei mir gemeldet.
Ich habe beschlossen — ich werde dir mein Haus, meine Wohnungen, alles, was ich habe, vererben.
— Erstens: Sie sterben nicht, also lassen Sie solche Gespräche bitte, — lächelte sie.
— Und zweitens: Ich muss erstmal meine Nebenkosten bezahlen, und Sie bieten mir hier gleich ein ganzes Haus an!
Walentin Wiktorowitsch lachte:
— Du hast ein Talent, Kindchen, alles ins Lächerliche zu ziehen. Aber wie man so sagt: Aus dem Lied kann man die Worte nicht streichen… Meine Zeit neigt sich dem Ende zu.
Meine Frau wartet dort auf mich. Es ist nur schade, dass ich mich mit meiner Tochter nicht mehr versöhnen konnte.
— Sie hat Sie nicht ein einziges Mal besucht? — fragte Katja leise.
— Gestern hat sie angerufen. Sie fragte, wann das Geld auf ihrem Konto sein wird. Vielleicht kommt sie morgen, — antwortete er müde und ironisch.
— Ich habe ihr viel Unrecht getan. Sehr viel. Sie kann mir den Tod der einen Mutter nicht verzeihen… und das Schicksal der anderen auch nicht.
Er seufzte tief und begann zu erzählen:
— Ich habe meine Frau Larissa mit sechzehn kennengelernt. Sie war wunderschön, ich habe ihretwegen an jeder Straßenschlägerei im Viertel teilgenommen.
Nach der Schule ging sie auf die Pädagogische Hochschule, ich auf die Juristische. Mit neunzehn haben wir geheiratet. Ein Jahr später wurde Larissa schwanger.
An der Militärfakultät bot man mir einen Vertrag an — zwei Jahre in Afrika, wo Krieg herrschte.
Dort konnte man einen militärischen Rang und gutes Geld bekommen. Ich überredete sie zur Abtreibung.
Ich sagte: „Wie sollst du das alleine schaffen? Ich verdiene Geld, wir kaufen eine Wohnung, und dann haben wir eine ganze Kinderschar.“ Sie weinte lange, aber stimmte zu.
Nach dem Eingriff empfahl der Arzt, sie im Krankenhaus zu behalten, aber sie bestand darauf, nach Hause zu gehen.
Wir wohnten damals im Wohnheim. Ich ging in die Küche, um zu kochen, sie blieb im Bett.
Als ich zurückkam — hatte sie fast 40 Grad Fieber.
Ich rief den Notarzt — sie ließen sich ewig Zeit.
Am Ende — starke Entzündung, Notoperation… und sie konnte nie wieder Kinder bekommen.
Sie wurde wie versteinert. Ich versuchte sie zum Essen zu bringen, zum Leben, zur Bewegung… Nach einem Monat ging ich nach Afrika.
Zwei Jahre Dienst, ich kam zurück, kaufte eine Dreizimmerwohnung, überhäufte sie mit Geschenken.
Aber Larissa war nicht mehr dieselbe. Sie lächelte, liebte mich, aber in ihren Augen war nicht mehr dieses alte Leuchten — das, worin ich mich einst verliebt hatte.
Ich schlug mehrmals vor, ein Kind zu adoptieren — sie lehnte ab: „Ich arbeite in der Schule, ich habe genug Kinder.“
Nach dem Studium arbeitete ich in der Kriminalabteilung, dann in einer Spezialeinheit, verdiente gut.
Zusammen mit meiner Frau gründeten wir eine Rechtsberatung, dann eine zweite.
Larissa machte ein zweites Studium und wurde Juristin. Das Geschäft wuchs, das Leben wurde besser.
Wir waren etwa 42 Jahre alt, als ich in der Polizeidienststelle ein zweijähriges Mädchen sah.
Sie saß im Büro des Ermittlers — das Jugendamt sollte sie abholen.
Es stellte sich heraus, dass ihre Mutter versucht hatte, sie zu verkaufen, aber sie wurde bei einer verdeckten Operation erwischt.
Ich sah dem kleinen Mädchen in die Augen — und war wie erstarrt. Sie sah Larissa so ähnlich, dass mir der Atem stockte.
Zuhause sprach ich wieder über Adoption. Meine Frau lehnte ab.
Aber ich ging trotzdem ins Heim, bereitete die Vormundschaft vor, begann das Mädchen zu uns zu holen.
Als ich sie nach Hause brachte, erstarrte Larissa. Wir adoptierten Dascha.
Und in meiner Frau leuchtete wieder dieses Funkeln auf, das vor zwanzig Jahren erloschen war.
Wir vergötterten unsere Tochter. Sie wuchs klug, schön und freundlich auf.
Lange überlegten wir, ob wir ihr die Wahrheit sagen sollten. Wir beschlossen — mit achtzehn.
Ich war dagegen, aber Larissa bestand darauf: „Sie hat ein Recht zu wissen, wer sie ist.“
Als Dascha siebzehn war, wurden wir zu Besuch bei einem ehemaligen Kollegen eingeladen.
Ich erinnere mich an den Abend: eiskalter Regen, Sturm, Kälte.
Bei Dascha kam eine durchnässte Freundin vorbei — Larissa fauchte sie erst an, hüllte sie dann sofort in einen warmen Bademantel und gab ihr Wollsocken.
Die Mädchen wollten Filme schauen, bestellten Pizza.
Wir verspäteten uns zu unserem Besuch. Larissa wollte schnell weg.
Ich hatte zu viel getrunken und sagte verärgert: „Ruf dir ein Taxi, ich komme später.“
Sie stimmte zu. Der Fahrer schlief ein oder fuhr über eine rote Ampel — ich weiß es nicht… — seine Stimme brach, Tränen liefen über seine Wangen.
— Eine Stunde später sagte man mir: Larissa ist tot.
Für Dascha war das ein Schock. Sie verschloss sich völlig. Aber an ihrem Blick sah ich: sie gibt mir die Schuld.
Ich versuchte, mit ihr zu sprechen — sie wandte sich ab.
Lehnte ein Studium ab, geriet in schlechte Gesellschaft. Sie wurde mit Drogen erwischt.
Ich holte sie raus, versuchte ihr klarzumachen, dass man so nicht leben kann.
Und sie schrie: „Du hast meine Mutter getötet!“
Da explodierte ich. Und sagte: „Sie ist nicht deine Mutter! Ich bin nicht dein Vater!“
Sie war gerade achtzehn geworden. Ich dachte, ich tue das Richtige. Ich gab ihr die Freiheit.
Aber seitdem ruft sie nur noch an, wenn sie Geld braucht.
Dascha war wie mit Eis übergossen. Sie zog sich tagelang zurück, wurde wie versteinert, dann bat sie mich plötzlich, ihre leibliche Mutter zu finden.
Was sollte ich da suchen? Ich wusste genau, wo sie lebt — ich war selbst ihr Anwalt im Prozess, als sie versuchte, das Kind zu verkaufen.
Damals drohten ihr acht Jahre Gefängnis, aber sie wurde gegen Verzicht auf das Kind freigelassen.
Ich brachte Dascha zu ihrer leiblichen Mutter. Sie unterhielten sich lange.
Und dann geschah etwas, womit ich überhaupt nicht gerechnet hatte.
Die Frau hatte noch sieben weitere Kinder, von verschiedenen Vätern.
Niemand arbeitete, die Lebensgefährten wechselten sich ab, im Haus herrschten Trunkenheit, Armut und völliges Chaos.
Dascha, berührt von diesem Leben, begann, Mitleid mit ihrer Mutter, den Brüdern und Schwestern zu empfinden und bat mich um Geld, um ihnen zu helfen.
Ich erklärte ihr, dass jede Hilfe sofort in den nächsten Kiosk für Wodka fließt, aber sie hörte nicht zu.
Sie beschloss sogar, den Nachnamen ihrer leiblichen Mutter anzunehmen.
Meine Frau und ich hatten ein Konto, auf das wir für die Zukunft unserer Tochter sparten – damit sie abgesichert und unabhängig ist.
Vor kurzem habe ich nachgesehen – das Konto war leer.
Kein einziger Cent.
Ich bat Dascha zu einem Gespräch, aber sie antwortete grob, warf mir vor, ich hätte sie „von ihrer leiblichen Mutter entführt“, was diese „gebrochen und dem Alkohol verfallen“ habe.
„Warum haben Sie ihr nicht erzählt, unter welchen Umständen sie zu Ihnen gekommen ist?“, fragte Katja erschüttert.
„Warum?“, antwortete Valentin Viktorowitsch leise.
„Soll sie wenigstens an irgendeine Familie glauben.
Wenn sie erfährt, dass man sie verkauft hat, fürchte ich, wird sie den Lebenssinn verlieren.
Ich möchte nicht, dass sie ihre Mutter hasst. Besser, sie denkt, dass sie einfach nicht damit zurechtkam.“
Katja verließ das Krankenzimmer mit schwerem Herzen und ging zum Büro von Rimma Pawlowna.
„Sagen Sie bitte, hat Valentin Viktorowitsch eine Chance auf Heilung?“, fragte sie leise.
„Es gibt immer Chancen. Sogar du – wenn du endlich ein Kleid anziehst und deine Augen schminkst“, spottete die Ärztin, aber als sie Katjas ernstes Gesicht sah, wurde sie milder.
„Mach dir keine Sorgen. Statistisch gesehen – fünfundneunzig Prozent Erfolg. Ich habe solche Operationen schon oft durchgeführt. Ich weiß, wovon ich spreche.“
Katja verließ das Büro der Oberärztin erleichtert.
Sie schaute zu Valentin Viktorowitsch hinein und kündigte mit gespieltem Ernst an:
„Die Operation ist übermorgen. Bereiten Sie sich vor.
Das Testament wird gestrichen – Sie haben hundertprozentige Chancen auf vollständige Genesung.“
Er schaute sie traurig an, aber in seinen Augen erkannte Katja ein schwaches, aber lebendiges Hoffnungslicht.
Auf dem Heimweg bemerkte sie, dass die Fenster der Wohnung dunkel waren – Dima war also noch nicht zurück.
Ihr Herz zog sich zusammen. Sie wählte seine Nummer – das Telefon schwieg. Ohne zu zögern, lief sie zur Schule.
Das Foyer war dunkel, aber der Wachmann, der erkannte, wen sie suchte, nickte in Richtung Turnhalle.
Katja trat leise ein und erstarrte.
Ihr Sohn trainierte mit einem anderen Jungen unter Anleitung von Michail Jurjewitsch.
Der Direktor bewegte sich selbstbewusst, korrigierte mit einem leichten Lächeln die Positionen der Schüler.
Katja setzte sich auf eine Bank und versuchte, nicht zu stören.
Dima war so vertieft, dass er seine Mutter nicht bemerkte.
Nach dem Training drehte er sich um, sah sie und rannte freudig auf sie zu, prahlte, dass er nun gelernt habe, wie man einen Gegner wirft und festhält.
„Mama, ich kann jetzt jeden!“, sagte er stolz.
Katja blickte auf das glückliche Gesicht ihres Sohnes und nickte Michail Jurjewitsch dankbar zu.
Er trat näher und schlug vor, Tee zu trinken, während die Jungen sich umziehen.
Im Büro sagte er, dass Dima gute Voraussetzungen habe.
„Ich möchte auch am Wochenende unterrichten“, sagte er und fügte nach kurzem Zögern hinzu:
„Können Sie oder Ihr Mann ihn bringen?“
„Ich kann. Mein Mann – nein. Wir sind fast geschieden“, antwortete Katja.
„Ich auch“, sagte er unerwartet und blickte ihr zu lange in die Augen.
Katja spürte, wie ihre Wangen erröteten.
Sie sagte hastig, dass die Kinder sich bestimmt schon umgezogen hätten.
Sie verließen die Schule, und unterwegs redete Dima ununterbrochen – er erzählte von jedem Griff, vom Trainer, von neuen Freunden.
Und Katja dachte nur an diesen Blick. Daran, wie warm und ruhig es neben diesem Menschen war.
Am nächsten Morgen aß Dima mit Appetit seinen Pfannkuchen auf und sprach zum ersten Mal seit Langem von sich aus über die Schule:
„Mama, dort haben mich früher Kinder reicher Eltern geärgert. Aber jetzt habe ich keine Angst mehr. Michail Jurjewitsch hat mir so einen coolen Griff beigebracht!“
„Aber sei vorsichtig, verletze niemanden“, lächelte Katja.
„Ach was, Mama! Wir sind Sportler. Wir kontrollieren unsere Kraft“, antwortete der Sohn wichtig.
Sie lächelte. Nur zwei Trainingseinheiten – und ihr Sohn war wieder er selbst: selbstbewusst, fröhlich, bereit zur Schule zu gehen.
Auf der Arbeit schaute Katja bei Valentin Viktorowitsch vorbei:
„Die Vorbereitung auf die Operation beginnt.“
„Ich weiß“, antwortete er leise.
„Heute kommt mein Kollege. Wir werden das Testament aufsetzen.“
„Keine Testamente!“, sagte sie scharf.
„Es wird alles gut!“
Als sie sich umdrehte, sah sie ein junges Mädchen, das sich dem Krankenzimmer näherte.
„Liegt hier Valentin Viktorowitsch?“, fragte sie.
„Ja. Sind Sie seine Tochter?“, vergewisserte sich Katja.
„So in etwa“, lächelte das Mädchen kalt und trat ein.
Wenige Minuten später rannte sie hinaus und ging zum Büro der Oberärztin.
„Ich habe gehört, dass mein Vater operiert werden soll“, begann sie.
„Ja, das stimmt. Machen Sie sich keine Sorgen, alles wird gut verlaufen“, antwortete Rimma Pawlowna ruhig.
„Kann ich als nächste Angehörige die Operation verweigern?“, fragte Darja plötzlich.
„Warum?“, wunderte sich die Ärztin.
„Quälen Sie den alten Mann nicht. Warum ihn aufschneiden, wenn der Krebs ihn sowieso auffrisst?“, sagte das Mädchen gleichgültig.
„Sie dürfen nur dann ablehnen, wenn der Patient im Koma ist oder für geschäftsunfähig erklärt wurde.
Solange entscheidet er selbst. Also gehen Sie.
Und versuchen Sie nicht, die große Betreuerin zu spielen“, sagte Rimma Pawlowna scharf und zeigte zur Tür.
Wutentbrannt stürmte Darja hinaus. Sie blieb kurz im Flur stehen und ging dann zurück zum Krankenzimmer ihres Vaters.
„Ich hoffe, diese Schlachter werden dich aufschlitzen“, zischte sie im Vorbeigehen, und Katja, die im Raum stand, erstarrte schockiert.
„Warten Sie!“, rief sie ihr nach.
Das Mädchen blieb stehen und sah sie hochmütig an.
„Wie können Sie so mit Ihrem Vater sprechen?
Er braucht jetzt Unterstützung, nicht Ihren Hass!“, empörte sich Katja.
„Ich hoffe aufrichtig, dass er nicht überlebt“, antwortete Darja ruhig und sah ihr direkt in die Augen.
„Sie wissen nicht, wer er wirklich ist. Glauben Sie mir – er hat den Tod verdient.“
„Darja“, sagte Katja leise,
„Sie sollten in die Strafakte von vor fünfundzwanzig Jahren schauen, in der Ihre Mutter als Beschuldigte geführt wurde.“
Ohne auf eine Antwort zu warten, ging sie.
„Welche Akte?“, rief das Mädchen ihr hinterher, doch die Krankenschwester war bereits hinter der Tür verschwunden.
Am Abend, als sie sich vor der Schule von Michail Jurjewitsch verabschiedete, traf Katja eine Mutter aus dem Elternkomitee – eine freundliche Frau, die in einem nahegelegenen Geschäft arbeitete.
„Katja, weißt du, was passiert ist?“, fragte sie besorgt.
„Nein. Was ist passiert?“
„Dein Dima hat heute einen sechstklassigen Rüpel ordentlich ’empfangen’.
Seine Eltern stürmten mit Geschrei in die Schule.
Und der Direktor sagte ihnen, dass sie ihr Kind nicht erziehen, und wenn Erpressung und Schläge gegen Jüngere weitergehen, geht er zur Polizei.
Ein höllischer Skandal brach los.
Diese Eltern drohen, dass morgen eine Inspektion vom Bildungsministerium in die Schule kommt – und dass Michail Jurjewitsch entlassen wird.“
Katja rannte in die Schule und seufzte erleichtert, als sie das Licht in der Turnhalle sah.
Michael Jurjewitsch trainierte gerade mit den Jungen und legte, als er sie bemerkte, die Trainingsmatte zur Seite und ging mit einem warmen Lächeln auf sie zu.
— Schön, Sie zu sehen, — sagte er.
— Und ich freue mich so sehr, Sie können sich gar nicht vorstellen, — seufzte Katja.
— Man hat mir gesagt, dass man Sie entlassen will…
— Das stimmt, — nickte er ernst.
— Ab morgen bin ich suspendiert. Ich denke, man wird mich hier nicht behalten, aber ich gebe nicht auf. Ich werde versuchen, einige Beamte, die Rowdys aus reichen Familien decken, so „anzulichten“, dass sie keine Zeit mehr für PR haben.
Er lächelte traurig, fügte aber sofort hinzu:
— Aber das Training mit Dima werde ich fortsetzen. Ich wohne in der Nähe — wenn Sie nichts dagegen haben, soll er zu mir nach Hause kommen. Er hat großes Potenzial.
— Natürlich, wir freuen uns! — rief Katja aus, dann fragte sie mit schmerzlicher Stimme:
— Aber… verlierst du wegen meines Sohnes deinen Job?
— Auf keinen Fall! — antwortete er bestimmt.
— Denk gar nicht daran. Ich habe nicht nur für Dima gekämpft, sondern für alle Kinder. Wenn wir eine Generation erziehen, die glaubt, dass Geld alles regelt — wird das Land untergehen. Ich habe nur getan, was ich tun musste.
Plötzlich küsste er sie unerwartet auf die Wange. Als er ihren überraschten Blick sah, wurde er verlegen:
— Einfach… wir sind doch schon Freunde, oder?
Katja lächelte, dann küsste sie ihn ohne zu zögern zurück.
In diesem Moment dachte sie: „Warum habe ich mir versprochen, mich Männern nicht mehr zu öffnen? Dieser hier ist es definitiv wert.“
Die Operation bei Valentin Viktorowitsch verlief erfolgreich, und er erholte sich langsam.
Michael wurde trotzdem entlassen, aber er gab nicht auf.
Zusammen mit Katja begannen sie, Beweise zu sammeln, und als Valentin Viktorowitsch davon erfuhr, zog er sofort seine ehemaligen Anwaltkollegen hinzu.
Die Aufnahme vom Abhörgerät bildete die Grundlage für ein großes Verfahren.
Dima trainierte weiter — jetzt bei Misha zu Hause. Und Katja blieb beim Abholen ihres Sohnes immer öfter länger.
Sie versteckten sich mit Michael in einem alten Pavillon im Garten, küssten sich wie verliebte Teenager und lachten, als gehörte die ganze Welt nur ihnen.
Eines Morgens brach im Krankenhaus Aufregung aus — eine Kommission aus der Hauptstadt kam. Das ganze Personal stürzte hektisch umher, um perfekte Ordnung in den Zimmern, Fluren und Büros zu schaffen.
Katja sah zu Valentin Viktorowitsch — er war bei Bewusstsein.
Nach der Operation wurde er im medikamentös induzierten Koma gehalten, und erst jetzt war er endlich wieder zu sich gekommen.
— Was ist das für ein Lärm? — lächelte er schwach.
— Ist wieder jemand Wichtiges gekommen?
— Eine Kommission. Wahrscheinlich will ein weiterer Abgeordneter sich vor den Kameras profilieren, — antwortete Katja.
— Ja, diese Show nervt langsam, — murmelte er.
— Und was ist mit dem Direktor? Man sagt, er wurde entlassen?
— Ja, — nickte sie traurig.
— Weil er sich nicht den reichen Eltern und Beamten gefügt hat.
— Was?! — Valentin Viktorowitsch wurde plötzlich lebhaft.
— So geht das nicht! Wir werden mit meinen Jungs jetzt so einen Skandal machen, dass sie ihn zehn Jahre lang nicht vergessen! Gib mir die Nummer deines Freundes!
— Welchen Freund? — wurde Katja rot.
— Spiel nicht unschuldig! Wenn du von ihm sprichst, leuchten deine Augen, — lachte er.
— Gib mir die Nummer, wir retten den Helden.
In diesem Moment erschien Daria in der Tür. Sie stand verlegen da, hielt ihre Tasche fest und sagte leise:
— Papa… Hallo.
Er sah sie an und traute seinen Augen nicht. Das Mädchen machte einen Schritt vor und brach in Tränen aus, rannte auf ihn zu:
— Verzeih mir, Papa… Ich weiß alles. Katja hat es mir gesagt. Ich habe erfahren, dass Mama versucht hat, mich zu verkaufen… Warum hast du mir nicht die Wahrheit gesagt?
Als ich ihr erzählte, dass du mein Konto gesperrt hast, verzog sie das Gesicht… Und ich habe verstanden: Solange Geld da war, war ich wichtig.
Valentin Viktorowitsch zog sie an sich, streichelte ihren Kopf und flüsterte:
— Mein Mädchen… Es wird alles gut. Weine nicht.
— Papa… Sie hat drei Kinder: zwölf, neun und sechs Jahre alt, — sagte Daria leise.
— Willst du, dass sie bei uns leben? — fragte er.
— Dann sollen sie herziehen. Familie ist nicht nur Blut, sondern auch eine Wahl.
Eine Woche später wurde Michael Jurjewitsch in sein Amt wiedereingesetzt.
Die Kommission fand bei der Untersuchung der Beschwerden systematische Verstöße, Druck auf den Direktor und Erpressungsfälle.
Die Aufnahme vom Abhörgerät war der entscheidende Beweis.
Die Schule begann Reformen, und die ehemaligen Rowdys lernten, andere zu respektieren.
Es vergingen Jahre.
Daria heiratete und erwartet nun ihr erstes Kind.
Zwei ihrer jüngeren Schwestern und ihr Bruder leben mit ihr und ihrem Vater — jetzt sind sie eine richtige Familie.
Katja und Michael heirateten. Ihr Sohn wurde geboren — Mischenka.
Wenn Katja ihn mit vollem Namen nennt, lächelt sie: „Michael“ — das ist jetzt nicht nur ein Name.
Es ist ein Symbol für einen neuen Anfang, Kraft, Liebe und den Glauben, dass auch nach dem dunkelsten Winter sicher der Frühling kommt.
