Meine Schwester, Emma, war schon immer der Typ, der sich kopfüber ins Leben stürzt und die Logistik später regelt.
Als sie mich also aus Italien anrief und von der Pasta, den Kopfsteinpflasterstraßen und einem traumhaften Touristenführer namens Marco schwärmte, war ich nicht überrascht.
Was mich jedoch überraschte, war, ihren Reisepass am nächsten Morgen auf meinem Couchtisch zu finden.
Ich hatte auf ihr Haus aufgepasst, während sie weg war, ihre Pflanzen gegossen und ihre ständig hungrige Katze, Mochi, am Leben erhalten.
Ich entdeckte den Reisepass, als ich dabei war, ihren Poststapel aufzuräumen.
Zuerst dachte ich, es sei ein alter, abgelaufener Reisepass.
Aber als ich ihn aufschlug, blieb mir das Herz stehen.
Es war ihr aktueller Reisepass, komplett mit ihren gültigen Visastempeln.
„Wie ist sie in Italien ohne das?“ murmelte ich, als ich ihn hielt, als wäre er eine tickende Zeitbombe.
Ich griff nach meinem Telefon und rief sie an, halb erwartend, ihre Mailbox zu hören.
Zu meiner Überraschung nahm sie beim ersten Klingeln ab, klang fröhlich und unbeschwert.
„Ciao, Bella!“ trällerte sie.
„Rate mal, was? Ich habe Gelato zum Frühstück probiert, und es tut mir nicht mal leid.“
„Emma“, unterbrach ich sie, meine Stimme scharf.
„Wie bist du in Italien, wenn dein Reisepass in meiner Hand liegt?“
Es folgte eine kurze Stille auf ihrer Seite, dann ein nervöses Lachen.
„Was? Das ist unmöglich.
Ich habe meinen Reisepass bei mir.“
„Wirklich?“ sagte ich, die Augenbraue hebend, obwohl sie mich nicht sehen konnte.
„Weil ich ihn gerade hier auf deinem Couchtisch sehe, neben dieser lächerlichen Katzenskulptur, die du auf dieser Kunstmesse gekauft hast.“
Ihr Lachen brach ab.
„Nein, Mia, du musst dich irren.
Vielleicht habe ich dort einen alten gelassen.“
Ich blätterte zur letzten Seite und las laut das Ausstellungsdatum.
„Dieser hier wurde letztes Jahr ausgestellt.
Möchtest du das erklären?“
Es folgte eine längere Pause.
Schließlich seufzte sie.
„Okay, keine Panik, aber… ich bin nicht wirklich nach Italien geflogen.“
Ich blinzelte, verwirrt.
„Was meinst du, du bist nicht geflogen?
Du bist in Italien.“
„Nun“, begann sie zögernd, „ich bin nicht genau in Italien.
Ich bin, ähm… irgendwie in Upstate New York.“
„Was?!“ rief ich aus, was Mochi erschreckte, die mich fauchte, bevor sie vom Sofa sprang.
„Es ist nicht so schlimm, wie es klingt!“, beeilte sich Emma zu erklären.
„Ich hatte die Reise nach Italien geplant, aber als es soweit war, habe ich gemerkt, dass ich es mir nicht leisten konnte.
Die Flüge waren unglaublich teuer, und ich war mit Rechnungen so im Rückstand, dass ich es einfach… nicht hinkriegen konnte.“
„Also hast du gelogen?“ fragte ich, ungläubig.
„Ich wollte niemanden enttäuschen!“, verteidigte sie sich.
„Mama hat immer gesagt, wie stolz sie auf mich ist, dass ich meine Träume verfolge.
Und du—du hast allen erzählt, wie neidisch du auf meine Reise bist.
Ich wollte nicht zugeben, dass ich es nicht hinkriege.“
Ich setzte mich hin, immer noch den Reisepass in der Hand.
„Also tust du so, als wärst du in Italien, während du tatsächlich… wo bist du?
In einem Bed and Breakfast?“
„In einem süßen Airbnb“, korrigierte sie.
„Es hat einen kleinen Innenhof, und in der Nähe gibt es ein wirklich gutes italienisches Restaurant.
Ich habe dort Fotos gemacht und sie gepostet.
Es sieht authentisch aus, oder?“
Ich stöhnte und rieb mir die Schläfen.
„Emma, hörst du, wie lächerlich das ist?
Du betrügst dein eigenes Leben!“
Sie lachte schwach.
„Ich weiß, ich weiß.
Aber es funktioniert irgendwie, oder?
Jeder denkt, ich habe die Zeit meines Lebens.“
„Und was passiert, wenn Leute anfangen, nach Details zu fragen?
Was, wenn jemand beschließt, dich in Italien zu besuchen?“
„Darüber habe ich nachgedacht“, sagte sie etwas zu schnell.
„Ich bin nur noch eine Woche ‚hier‘.
Dann ‚fliege ich zurück‘, und niemand wird den Unterschied merken.“
Ich schüttelte den Kopf, hin- und hergerissen zwischen Frustration und Amüsement.
Typisch Emma.
Sie konnte sogar aus einer fast katastrophalen Situation eine Aufführung machen.
„Was wirst du Mama erzählen?“ fragte ich.
„Nichts“, sagte sie selbstbewusst.
„Ich zeige ihr meine Fotos und bringe ihr etwas Olivenöl von der schicken italienischen Delikatessen aus der Nähe des Airbnb mit.
Sie wird nie den Unterschied merken.“
„Unglaublich“, murmelte ich.
„Hey, wenigstens bitte ich dich nicht, für mich zu lügen!“ sagte sie, versuchte, fröhlich zu klingen.
„Noch nicht“, erwiderte ich.
Wir legten bald auf, und in der nächsten Woche sah ich mit Unglauben zu, wie Emmas falsches Italien-Abenteuer in den sozialen Medien unfoldete.
Sie postete Selfies vor gemalten Wandgemälden, die verdächtig nach denen im Viertel ihres Airbnb aussahen.
Sie taggte Orte wie „Trattoria da Marco“ (das italienische Restaurant, das sie erwähnt hatte), schwärmte von Wein und „authentischer“ Pasta.
Ihre Bildunterschriften waren voller Klischees: La dolce vita! Wenn in Rom (oder Siena)!
Ich verzog jedes Mal das Gesicht, konnte mich aber nicht dazu durchringen, sie zu entlarven.
Das war schließlich Emma.
Sie hatte ihr Leben immer wie eine Bühne gelebt, und dies war einfach ihr neuestes Schauspiel.
Eine Woche später „kam“ sie aus Italien zurück, marschierte beim Familienessen bei Mama mit einer Tasche voller italienischer Leckereien herein.
Sie verteilte Flaschen Olivenöl, Gläser mit Marinara-Sauce und Schokoladenriegel und sonnte sich im Bewunderung der anderen.
„Du siehst so erfrischt aus!“, sagte Mama, strahlend.
„Die italienische Luft muss wahre Wunder für dich bewirkt haben.“
„Das hat sie wirklich“, sagte Emma, ohne einen Moment zu zögern.
„Ich fühle mich wie ein ganz neuer Mensch.“
Ich versuchte, ein ernstes Gesicht zu wahren, aber als Emma mir in die Augen sah, zwinkerte sie.
Nach dem Abendessen, als wir allein in der Küche waren, konnte ich nicht widerstehen.
„Also, hat dir Marco, der Touristenführer, geholfen, all diese ‚authentischen italienischen‘ Sachen aus Upstate New York zurückzutransportieren?“
Sie grinste, ohne Reue.
„Marco lässt grüßen.
Und übrigens, du solltest das Tiramisu im italienischen Delikatessenladen probieren—es ist göttlich.“
Ich rollte mit den Augen, konnte aber nicht aufhören zu lachen.
Nur Emma konnte einen falschen Urlaub durchziehen und es wie ein Abenteuer erscheinen lassen, das es wert war, beneidet zu werden.
Mindestens jetzt weiß ich, dass ich ihre „Geschichten“ das nächste Mal, wenn sie sagt, sie fliegt irgendwohin exotisch, doppelt überprüfen sollte.
Denn wenn es eine Sache gibt, die ich gelernt habe, dann ist es, dass bei Emma nie etwas so ist, wie es scheint.
