„Wir lassen uns scheiden.“
„Du bist hier niemand mehr“, erklärte ihr Mann und nahm das Foto seiner Mutter von der Wand.
Er hatte geglaubt, die Pflege seiner Mutter würde ihn nichts kosten und er könne seine Frau ohne Folgen vor die Tür setzen.
Die Schwiegermutter hatte etwas versprochen, der Ehemann hatte etwas versprochen – und beide hatten vergessen zu bezahlen.
Was würde geschehen, wenn die schweigsame „Schmarotzerin“ plötzlich nicht mehr schwieg und stattdessen Zahlen und das Gesetz für sie sprachen?
Vera betrat das fremde Haus leise, als hätte sie Angst, allein durch ihre Anwesenheit die Möglichkeit zu vertreiben, dortbleiben zu dürfen.
Ein Jahr zuvor hatte sie ihre Mutter beerdigt, und seitdem war die Welt so hallend geworden wie ein leeres Zimmer.
Ihren Vater hatte sie nie gekannt, und auch die Wohnung ihrer Mutter hatte ihr nicht gehört, denn diese hatte lediglich ein Zimmer bei ihrer Schwester gemietet.
Vera besaß nichts außer zwei Taschen.
Roman empfing sie an der Türschwelle beinahe liebevoll und legte einen Arm um ihre Schultern.
Seine Mutter Nina Pawlowna saß in einem tiefen Sessel und betrachtete sie aufmerksam, als würde sie im Kopf bereits etwas berechnen.
„Komm nur herein, Schwiegertöchterchen“, sagte die Schwiegermutter.
„Du wirst für mich wie die Tochter sein, die ich niemals hatte.“
„Danke“, antwortete Vera leise.
„Ich werde versuchen, mich nützlich zu machen.“
„Nützlich“, spottete die Frau.
„Ein gutes Wort.“
„Du scheinst zu den Menschen zu gehören, die den Wert von Arbeit kennen.“
Vera nickte.
Sie kannte den Wert von Arbeit tatsächlich, denn eine andere Mitgift besaß sie nicht.
Sie wollte glauben, dass man sie hier wirklich als Menschen erwartete und nicht nur als zusätzliches Paar arbeitender Hände.
Vera kochte, putzte, reichte Medikamente und las Nina Pawlowna abends laut vor.
Roman kam spät nach Hause, aß schweigend zu Abend und bedankte sich manchmal mit einem Nicken.
„Du bist ein kluges Mädchen“, sagte Nina Pawlowna und strich über ihre Decke.
„Eine andere wäre vor einer alten Frau wie mir davongelaufen, aber du bleibst.“
„Wohin sollte ich denn laufen?“, lächelte Vera.
„Sie sind jetzt meine Familie.“
„Familie“, wiederholte die alte Frau.
„Familie bedeutet, dass es etwas zu teilen gibt.“
„Mach dir keine Sorgen, ich werde dich nicht benachteiligen.“
Vera bewahrte diese Worte in ihrem Herzen auf, wie man warme Kleidung für kalte Zeiten in die hinterste Schublade legt.
Sie war nicht naiv.
Sie brauchte nur verzweifelt wenigstens einen einzigen Halt.
Und deshalb erlaubte sie sich zu hoffen.
Eines Tages legte Nina Pawlowna während des Essens in Romans Anwesenheit den Löffel beiseite und begann ernst zu sprechen.
Ihre Stimme klang fest, als würde sie ein wichtiges Dokument unterschreiben.
„Also“, sagte sie.
„Vera pflegt mich, als wäre ich ihre eigene Mutter.“
„Ich habe beschlossen, ihr einen Anteil an der Wohnung zu überschreiben.“
„Sie hat ihn verdient.“
„Mama, warum sprichst du jetzt darüber?“, verzog Roman das Gesicht.
„Weil ich krank bin“, erwiderte die alte Frau scharf.
„Das Mädchen soll wissen, dass sie sich nicht umsonst den Rücken krumm macht.“
Vera sah damals verwirrt zu ihrem Mann.
Roman grinste und winkte ab, als wollte er sagen, dass sie alles regeln würden und sie sich keine Sorgen machen solle.
Und sie glaubte ihm, weil sie es unbedingt glauben wollte.
Genau nach diesem Gespräch gab Vera ihre frühere Arbeitsstelle auf und widmete sich vollständig der Pflege.
Nina Pawlownas Krankheit schritt voran, professionelle Pflegekräfte waren teuer, und Vera war kostenlos und rund um die Uhr bei ihr.
Sie glaubte, in ihre gemeinsame Zukunft zu investieren, anstatt ihre eigene zu zerstören.
„Ist dir klar, dass das lange dauern wird?“, fragte Roman sie eines Nachts.
„Das ist mir klar“, antwortete sie.
„Ich werde es schaffen.“
„Na, dann ist ja gut“, gähnte er.
„Pflegekräfte kosten schließlich wahnsinnig viel Geld.“
Vera hörte damals nichts Schlechtes aus seinen Worten heraus.
Sie hörte nur: „Wir sind gemeinsam dabei.“
Man hört immer besonders gern das, was einem fehlt.
*
Die Jahre vergingen, zusammengepresst zu einem einzigen langen Tag ohne Wochenenden.
Vera lernte, die Kranke umzudrehen, die Bettwäsche zu wechseln und sich mit Medikamenten genauso gut auszukennen wie jede Fachkraft.
Sie vergaß, wie ihr eigenes Leben aussah, weil sie sich vollkommen in einem fremden auflöste.
Manchmal kam Nina Pawlowna wieder zu sich, manchmal versank sie im Nebel.
In ihren klaren Stunden hielt sie Veras Hand und wiederholte ihr Versprechen.
„Ich werde dir einen Anteil überschreiben“, flüsterte sie.
„Verlass mich nur nicht.“
„Ich werde Sie nicht verlassen“, antwortete Vera.
„Kann ich überhaupt jemanden verlassen?“
„Nein, das kannst du nicht“, seufzte die alte Frau.
„Genau das ist dein Unglück.“
Damals verstand Vera die Bedeutung dieser Worte nicht.
Sie verstand sie später, als es bereits zu spät war.
Ihr Unglück bestand tatsächlich darin, dass sie nicht wusste, wie man Bedingungen stellte.
Roman sprach von sich aus nie über das Versprechen seiner Mutter.
Wenn Vera das Thema ansprach, winkte er gereizt ab.
„Warum fängst du schon wieder mit diesem Anteil an?“, verzog er das Gesicht.
„Meine Mutter lebt noch.“
„Man kann doch keinen sterbenden Menschen zum Notar schleppen.“
„Ich meinte nicht, dass es jetzt geschehen soll“, rechtfertigte sich Vera.
„Ich habe nur gefragt.“
„Sie hat nur gefragt“, schnaubte er.
„Du bekommst hier alles gestellt, hast ein Dach über dem Kopf.“
„Was willst du noch?“
Bei diesen Worten wurde es in ihr kalt.
„Du bekommst alles gestellt“ sagte man zu einer Bediensteten, nicht zu einer Ehefrau.
Doch Vera erstickte ihre Kränkung, wie man ein Streichholz zwischen zwei Fingern auslöscht, routiniert und unauffällig.
Dann kam der Tag, an dem Nina Pawlowna niemanden mehr erkannte.
Ihr Bewusstsein erlosch, sie verlor die Sprache, und kein Notar konnte mehr auch nur ein einziges ihrer Worte beglaubigen.
Der versprochene Anteil hing in der Luft, kein Dokument, sondern nur Dampf.
Vera stand am Bett und hielt ihren Mann am Ärmel fest.
„Roma“, sagte sie.
„Der Anteil kann jetzt nicht mehr überschrieben werden.“
„Und was willst du von mir?“, brummte er.
„Nichts.“
„Nur … du erinnerst dich doch daran, was deine Mutter versprochen hat.“
„Ja, ich erinnere mich“, antwortete Roman gereizt.
„Warum kreist du wie ein Geier um diese Wohnung?“
„Wenn meine Mutter stirbt und ich das Erbe bekomme, überschreibe ich dir selbst einen Anteil.“
„Das verspreche ich.“
„Ich bin doch kein Unmensch.“
Vera nickte und ließ seinen Ärmel los.
Auch das Versprechen ihres Mannes legte sie in jene hinterste Schublade, in der bereits die Worte seiner Mutter lagen.
Die Schublade war beinahe voll, doch ihre Taschen waren noch immer leer.
Manchmal, wenn die Erschöpfung sie an ihre Grenzen brachte, bat Vera Roman um etwas Geld.
Nicht für sich, sondern für Medikamente, Windeln und alltägliche Kleinigkeiten, die in großen Mengen gebraucht wurden.
„Gib mir wenigstens ein bisschen“, sagte sie.
„Ich habe keinen einzigen Cent.“
„Schon wieder?“, wurde er wütend.
„Kannst du überhaupt mit Geld umgehen?“
„Ich finanziere ohnehin schon das gesamte Haus.“
„Roma, es ist doch für deine Mutter.“
„Für meine Mutter werde ich auch ohne dich etwas auftreiben“, erwiderte er scharf und ging.
Vera blieb allein mit der Kranken, leeren Händen und einem Kopf voller unausgesprochener Worte zurück.
Sie ertrug alles weiter, weil sie in fünf Jahren verlernt hatte, etwas anderes zu tun.
Geduld war zu ihrem einzigen Beruf geworden, dem unrentabelsten von allen.
Nina Pawlowna starb still in den frühen Morgenstunden.
Vera schloss ihr die Augen, wusch sie selbst und organisierte alles allein.
Roman erschien erst zur Beerdigung, in einem dunklen Mantel und mit dem Gesicht eines Menschen, dessen Geduld mit Unannehmlichkeiten endgültig aufgebraucht war.
Nach dem neunten Tag setzte er sich seiner Frau gegenüber und legte die Schlüssel auf den Tisch.
„Also“, sagte er.
„Das war es.“
„Alles Schöne hat irgendwann ein Ende.“
„Was meinst du?“, verstand Vera nicht.
„Genau das, was ich gesagt habe.“
„Pack deine Sachen.“
„Wir lassen uns scheiden.“
Vera sah ihn an und wartete darauf, dass er lachen und sagen würde, es sei nur ein schlechter Scherz gewesen.
Er lachte nicht.
Er sah sie an, als würde er sie wie eine unnötige Zeile aus einer Liste streichen.
„Und der Anteil?“, fragte sie schließlich.
„Du hast ihn mir versprochen.“
„Deine Mutter hat ihn ebenfalls versprochen.“
„Welcher Anteil?“, verzog Roman das Gesicht.
„Bist du noch bei Verstand?“
„Die Wohnung gehört mir.“
„Früher gehörte sie meiner Mutter, jetzt gehört sie mir.“
„Wer bist du hier überhaupt?“
„Ich bin deine Frau“, sagte Vera leise.
„Fünf Jahre lang habe ich deine Mutter gepflegt.“
„Na und?“, erhob er die Stimme.
„Niemand hat dich dazu gezwungen.“
„Du hast dich selbst als Wohltäterin aufgespielt und willst mir jetzt eine Rechnung präsentieren?“
„Ganz schön raffiniert.“
Vera stand auf.
Etwas in ihr, das sich jahrelang gebeugt hatte, weigerte sich plötzlich, sich noch weiter zu beugen.
„Du hast es versprochen“, wiederholte sie.
„Du hast es vor deiner Mutter versprochen.“
„Und du hast es auch selbst versprochen.“
„Was weiß ich, was ich alles versprochen habe!“, schrie Roman plötzlich, und Speichel spritzte aus seinem Mund.
„Ein Versprechen ist keine Quittung!“
„Meine Mutter hat dir ebenfalls alle möglichen Dinge versprochen, und was hat es gebracht?“
„Es reicht.“
„Ich habe dich satt.“
„Du wohnst hier, isst mein Essen, schläfst in meinem Haus und stellst auch noch Forderungen.“
„Hast du überhaupt ein Gewissen?“
„Ein Gewissen?“, lächelte Vera beinahe.
„Das Wort passt besonders gut aus deinem Mund.“
„Werd nicht frech!“, brüllte er.
„Nimm deine Taschen und verschwinde.“
„Ich bitte dich noch freundlich, bevor ich andere Mittel anwende.“
„Sie will einen Anteil, so etwas Lächerliches.“
Vera packte dieselben zwei Taschen, mit denen sie einst gekommen war.
Der Kreis schloss sich so genau wie in einem ordentlich geführten Geschäftsbuch.
Man nahm so viel mit, wie man mitgebracht hatte.
Nur fünf Jahre des eigenen Lebens fehlten.
Sie trat ins Treppenhaus und blieb stehen.
Vor ihr lag die Leere, keine Wohnung, keine Arbeit und kein nahestehender Mensch.
Hinter ihrem Rücken klickte das Schloss und trennte sie von dem Haus, das sie bis in den letzten Winkel gereinigt hatte.
Eine alte Freundin nahm Vera bei sich auf, dieselbe Freundin, die sich auch in den schwierigen Jahren nie von ihr abgewandt hatte.
Die Freundin hatte eine Tochter namens Sonja, frech und schlagfertig, eine von denen, die mit Anfang zwanzig die Welt bereits ohne Illusionen betrachteten.
Sie beschäftigte sich mit Gesetzen und sprach über Menschen, als könnte sie sie vollständig durchschauen.
„Also erzählen Sie, Tante Vera“, sagte Sonja und setzte sich mit einem Notizblock vor sie.
„Aber ehrlich und ohne dieses ständige ‚Das ist mir unangenehm‘.“
„Was soll ich schon erzählen?“, seufzte Vera.
„Man hat mich betrogen und hinausgeworfen.“
„Ich bin selbst schuld, weil ich ihnen geglaubt habe.“
„Wer schuld ist, entscheiden wir später“, grinste Sonja.
„Zuerst rechnen wir.“
„Ich sage Ihnen etwas: Wo genau gerechnet wird, endet die Unverschämtheit der Menschen.“
„Sonja, ich habe kein Geld für all das.“
„Das Geld wird nicht Ihre Ausgabe sein, Tante Vera, sondern sein Verlust“, zwinkerte Sonja.
„Fünf Jahre Pflege sind kein Geschenk.“
„Das ist Arbeit.“
„Und jede Arbeit hat einen Preis, auch wenn der Arbeitgeber aufrichtig gehofft hat, nichts bezahlen zu müssen.“
Vera betrachtete verwirrt das junge Mädchen, das so ruhig und sachlich über ihren Schmerz sprach.
Und diese Ruhe gab ihr auf seltsame Weise Kraft.
„Er wird sagen, dass ich mich selbst angeboten habe“, warnte Vera.
„Das soll er ruhig sagen“, zuckte Sonja mit den Schultern.
„Sie haben sich freiwillig angeboten, ausgezeichnet.“
„Dann haben Sie eine Dienstleistung erbracht.“
„Die Dienstleistung wurde erbracht, ihre Qualität wurde bestätigt und die Dauer betrug fünf Jahre.“
„Jetzt muss nur noch die Rechnung für die geleistete Arbeit ausgestellt werden.“
„So etwas gibt es nicht“, glaubte Vera ihr nicht.
„Doch, und wie“, klopfte Sonja mit dem Stift auf den Tisch.
„Er ist doch der einzige Sohn, oder?“
„Der einzige.“
„Dann war er verpflichtet, für seine Mutter aufzukommen und ihre Pflege sicherzustellen.“
„Gepflegt haben jedoch Sie, kostenlos und anstelle einer bezahlten Fachkraft.“
„Damit haben wir bereits einen Gesprächsgegenstand.“
Sonja stellte die Klage zusammen, wie man einen komplizierten Mechanismus zusammensetzt, Teil für Teil.
Den durchschnittlichen Lohn einer Pflegekraft über fünf Jahre.
Überstunden, weil die Pflege rund um die Uhr, ohne Wochenenden und Urlaub stattgefunden hatte.
Eine Entschädigung dafür, dass das Geld, das Vera im Grunde verdient hatte, die gesamte Zeit in der Tasche eines anderen geblieben war.
„Und wie sollen wir das beweisen?“, fragte Vera.
„Wer bestätigt, dass ich mich gekümmert habe und nicht irgendeine Pflegekraft?“
„Oh, genau hier wird es interessant“, wurde Sonja lebhaft.
„Die Menschen sehen alles, Tante Vera.“
„Die Nachbarn sehen, wer Lebensmittel und Medikamente trägt und mit dem Rollstuhl der Kranken im Hof spazieren geht.“
„In der Apotheke erinnert man sich daran, wer jede Woche gekommen ist.“
„Bekannte erinnern sich ebenfalls.“
„Die Welt ist nicht so blind, wie sie verletzten Menschen manchmal erscheint.“
Und tatsächlich fanden sich die Zeugen fast von selbst, sobald sie anfingen zu suchen.
Die Nachbarin aus der unteren Wohnung, die jahrelang nachts Veras Schritte gehört hatte.
Die Frau aus der Apotheke.
Eine Freundin von Nina Pawlowna, der diese selbst erzählt hatte: „Meine Schwiegertochter behandelt mich wie zerbrechliches Kristall.“
„Sehen Sie“, sagte Sonja und breitete die Blätter vor ihr aus.
„Sie glaubten, ganz allein gewesen zu sein.“
„Dabei hat ein ganzer Wohnhof Sie gesehen.“
„Das wusste ich nicht“, flüsterte Vera.
„Menschen loben nur selten laut“, antwortete Sonja.
„Sie erinnern sich aber ausgezeichnet daran, was jemand geleistet hat.“
„Also, wollen wir jetzt richtig rechnen?“
Die Verhandlung wurde für den Vormittag angesetzt.
Roman erschien selbstbewusst und mit dem Grinsen eines Menschen, der bereits wusste, dass ihm ein unbedeutendes Insekt nichts anhaben konnte.
Er hatte nicht einmal einen Anwalt engagiert, weil er glaubte, selbst zurechtzukommen.
„Das ist doch lächerlich“, erklärte er laut, noch bevor die Verhandlung begonnen hatte.
„Meine Frau stellt mir eine Rechnung dafür, dass sie in meinem eigenen Haus gewohnt hat.“
„Sie hat jegliches Schamgefühl verloren.“
„Würden Sie sie selbst sprechen lassen?“, fragte Sonja ruhig.
„Wer bist du überhaupt, dass du mir Anweisungen gibst?“, schnaubte Roman.
„Kaum trocken hinter den Ohren und schon spielt sie die Juristin.“
„Milch ist gut für das Gedächtnis“, lächelte Sonja.
„Ihnen würde es ebenfalls nicht schaden, sich an Ihre Versprechen zu erinnern.“
Die Richterin bat um Ruhe.
Eine nach der anderen hörte sie die Zeuginnen an.
Die Nachbarin, die Apothekerin und die Freundin der Verstorbenen sagten alle dasselbe aus.
Fünf Jahre lang hatte die gesamte Pflege auf Veras Schultern gelegen und nur auf ihren.
„Euer Ehren, das ist alles inszeniert“, hielt Roman es nicht mehr aus.
„Sie haben sich abgesprochen.“
„Warum hören Sie überhaupt auf sie?“
„Sie ist doch nichts, eine völlige Null, eine Schmarotzerin!“
„Eine Schmarotzerin, die Ihnen fünf Jahre lang eine Rund-um-die-Uhr-Pflegekraft ersetzt hat“, bemerkte Sonja leise.
„Rechnen Sie doch selbst aus, was eine solche Schmarotzerin auf dem Markt kostet.“
Die Richterin bat darum, die Berechnungen zu den Akten zu nehmen.
Sonja stellte die Zahlen so klar dar, dass sie für sich selbst sprachen.
Der durchschnittliche Lohn, multipliziert mit fünf Jahren.
Nachtzuschläge, Feiertagszuschläge und fehlende Urlaubszeiten.
Hinzu kam eine Entschädigung für die Nutzung ihrer Arbeit und ihres Geldes.
„Das ist Raub!“, schrie Roman, und seine Stimme wurde hoch und schrill.
„Sie will mich ausziehen!“
„Ich habe alles ehrlich verdient, und diese … diese stille Frau hat alles geplant!“
„Sie hat mich wie ein kleines Kind hereingelegt!“
„Haben Sie eine Fachkraft eingestellt?“, fragte die Richterin ruhig.
„Nein, aber …“
„Wurde die Pflege durchgeführt?“
„Ja, aber sie selbst …“
„Wurde dafür bezahlt?“
Roman öffnete den Mund und verstummte.
Er konnte nichts antworten.
Sein gesamtes Selbstvertrauen hatte nur darauf beruht, dass Vera früher schwieg.
Jetzt sprachen die Zahlen für sie.
Die Richterin hörte zu, und in ihrem Gesicht lag kein Mitleid, sondern etwas Härteres.
Später wurde bekannt, dass ihre eigene Großmutter lange krank gewesen war und sie den Preis schlafloser Nächte an einem Krankenbett gut kannte.
Sie wusste, was Arbeit bedeutete, die gewöhnlich niemand bemerkte.
„Das Gericht hält die Forderungen für begründet“, erklärte sie ruhig.
„Als einziger Sohn war der Beklagte verpflichtet, die Pflege seiner Mutter sicherzustellen.“
„Die Pflege wurde von der Klägerin fünf Jahre lang rund um die Uhr und ohne Bezahlung durchgeführt.“
„Zu zahlen ist die vollständige Summe einschließlich der Überstunden sowie eine Entschädigung.“
Die Summe wurde genannt und hing gewaltig wie eine Steinplatte in der Luft.
Roman wurde blass und begann schnell zu atmen.
„Sind Sie verrückt geworden?!“, schrie er.
„So viel Geld habe ich nicht!“
„Das ist doch … das ist Raub am helllichten Tag!“
„Wofür überhaupt?!“
„Für fünf Jahre“, antwortete Sonja schlicht.
„Nach Ihrer eigenen Preisliste.“
„Sie haben Geld schließlich so sehr geschätzt, dass Sie Ihrer Frau keinen einzigen Cent gegeben haben.“
„Jetzt können Sie den vollständigen Wert bezahlen.“
Das Geld war jedoch tatsächlich vorhanden.
Roman hatte gerade erst jene Wohnung verkauft, die seiner Mutter gehört hatte und anschließend an ihn gefallen war.
Der Erlös lag als runde Summe auf seinem Konto, und in Gedanken hatte er ihn längst ausgegeben.
Genau auf diese Summe wurde nun zugegriffen.
„Sie haben kein Recht, mein Geld anzurühren!“, brüllte er.
„Es gehört mir!“
„Ich habe meine Wohnung verkauft!“
„Ihr Eigentum“, nickte Sonja.
„Das bestreitet niemand.“
„Nur einen Teil davon schulden Sie für eine erbrachte Dienstleistung.“
„Schulden sind bekanntlich hartnäckig.“
Roman legte Berufung ein und klammerte sich an seine letzte Hoffnung wie ein Ertrinkender an einen Strohhalm.
Er schrieb Eingaben, legte Beweise vor und schrie auf den Fluren, man habe ihn ausgeraubt.
Doch er verlor.
Die nächste Instanz bestätigte lediglich die genaue und unerbittliche Berechnung.
Das Geld wurde Vera bis zum letzten ausgewiesenen Betrag überwiesen.
Roman blieb nur ein Rest, der nicht einmal für die bescheidenste Einzimmerwohnung ausreichte.
Der Mann, der eine Dreizimmerwohnung besessen hatte, war nun ohne eigenes Zuhause.
Später saß er in einem gemieteten Zimmer und erinnerte sich daran, wie seine Frau ihn um ein wenig Geld gebeten hatte, für Medikamente, Kleinigkeiten und das tägliche Leben.
Er hatte es ihr mit Genuss verweigert, weil er sich dabei als Herr des Hauses gefühlt hatte.
Er hatte sich darüber gefreut, dass die Pflege seiner Mutter ihn nichts kostete, und nicht verstanden, dass nichts wirklich kostenlos war.
„Ich hätte mit ein paar Kleinigkeiten davonkommen können“, murmelte er in die Leere.
„Hätte ich ihr damals gegeben, worum sie bat, einen kleinen Anteil, wäre alles gut ausgegangen.“
Doch Versprechen hatte er großzügig verteilt und Zahlungen nur widerwillig geleistet.
Eines Tages wurde ihm die Rechnung trotzdem präsentiert.
Sein Geiz erwies sich als das teuerste Vergnügen seines Lebens.
Vera hingegen ging leicht die Straße entlang, mit zwei Taschen.
Sonja holte sie am Ausgang ein und klopfte ihr auf die Schulter.
„Na, Tante Vera“, sagte sie fröhlich.
„Sind Sie jetzt überzeugt?“
„Geduld ist eine gute Sache, aber eine Rechnung ist immer nützlicher.“
„Danke“, antwortete Vera leise.
„Ich dachte, ich würde als Schmarotzerin sterben.“
„Schmarotzerinnen gewinnen keine Prozesse“, grinste Sonja.
„Aber Frauen, die ihr eigenes Leben in die Hand nehmen, sehr wohl.“
„Kommen Sie, der Kaffee geht auf mich.“
„Auf Ihren ersten wirklich ehrlich verdienten Lohn.“
