Artiom, bist du völlig verrückt? Du bist 22 Jahre alt, was für eine Hochzeit?
Wladimir Timofejewitsch lief im Zimmer auf und ab, hielt sich den Kopf und stöhnte zwischendurch.
Sein Sohn Artiom stand abseits, an der Wand gelehnt.
Der junge Mann hatte gerade seinem Vater seine Pläne mitgeteilt und blieb standhaft, ohne die Absicht, sich überreden zu lassen.
Lass das, vergiss sie, sie ist vom Dorf. Wir finden dir eine normale Braut, ein Mädchen aus deiner Klasse.
Und überhaupt, warum solltest du jetzt heiraten?
Warte wenigstens bis du 30 bist, du hast dein ganzes Leben vor dir, hast gerade erst die Uni abgeschlossen, du musst an deine Karriere denken.
— Vater, aber Angela ist schwanger, — erwiderte sein Sohn.
Wladimir Timofejewitsch blieb stehen und schaute seinen Sohn fest an.
Er war noch ein Kind, schwach wie ein Jugendlicher, mit blondem Haar und einem Schnurrbart, der gerade erst anfing zu wachsen.
Und er wagt es, sich mit seinem Vater zu streiten?
Na gut, gib ihm Geld und lass ihn machen, was er will.
Obwohl, hier braucht er kein Geld, soll er sich um seine eigenen Probleme kümmern.
Und wir haben genug Geld und Kontakte, damit sie uns keinen Ärger macht.
— Aber sie wird Drillinge bekommen, — gab Artiom nicht nach.
Drei Kinder auf einmal, wie soll sie das alleine schaffen, und dann auch noch auf dem Land?
Wladimirs laute Ausrufe ließen fast die Fenster zittern, und seine Stimme hallte durch die hohen Decken des Zimmers.
Das geht uns nichts an, ich will keine Enkel aus einer Kolchose.
Schau dich an, jung, intelligent, gutaussehend, du hast dein ganzes Leben vor dir.
Du wirst hunderte wie sie haben, und sie werden sich auf dich stürzen…
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