Eine Stunde später war ich weg und hatte die Bezahlung all seiner Nachhilfelehrer eingestellt.
„Du hast zwei Stunden zum Packen“, sagte Nikita und warf eine Rolle schwarzer Müllsäcke auf den Esstisch.
„Und danach will ich dich hier nicht mehr sehen.“
Ich erstarrte mit einem feuchten Schwamm in der Hand.
Auf der Arbeitsplatte waren noch Seifenstreifen vom Reinigungsmittel zu sehen.
Seit der Beerdigung von Witja, meinem Mann und Nikitas Vater, waren genau neun Tage vergangen.
„Machst du Witze?“, fragte ich und trocknete mir langsam die Hände an einem Handtuch ab.
„Sehe ich aus wie ein Clown?“, fragte mein achtzehnjähriger Stiefsohn und verschränkte die Arme vor der Brust.
„Das ist die Wohnung meines Vaters.“
„Und die meiner verstorbenen Mutter.“
„Du hattest hier nie wirkliche Rechte.“
„Du warst nur seine Partnerin.“
„Eine Gästin.“
„Deine Zeit ist vorbei, Olja.“
Ich hatte zehn Jahre in dieser Wohnung gelebt.
Ich war hier eingezogen, als Nikita acht Jahre alt gewesen war.
Ich hatte seine Mandelentzündungen behandelt, war zu Elternabenden gegangen und hatte vor seinen Abschlussprüfungen monatlich fünfundvierzigtausend Rubel für Mathe-Nachhilfe bezahlt, weil Witja damals seine Arbeit verloren hatte.
„Nikita, ich habe erst gestern die Trauerfeier bezahlt“, sagte ich, und meine Stimme brach kurz, doch ich zwang mich, ruhig weiterzusprechen.
„Hundertvierzigtausend Rubel.“
„Aus meinen eigenen Ersparnissen.“
„Ich habe im Moment nicht einmal genug Geld für die Kaution einer Mietwohnung.“
„Dein Problem“, sagte er und zuckte mit den Schultern.
In dieser Bewegung sah ich plötzlich keinen Jungen mehr, sondern einen fremden, berechnenden Mann.
„Du bist eine erwachsene Frau.“
„Du hast hier zehn Jahre lang auf Kosten anderer gelebt.“
„Papa hat dir ein Dach über dem Kopf gegeben.“
„Jetzt ist er nicht mehr da.“
„Es ist nur fair, dass der Besitz an den einzigen leiblichen Erben geht.“
„Ich bin nicht verpflichtet, irgendeine fremde Frau zu finanzieren.“
„Ich bin deine Stiefmutter.“
„Ich habe dich großgezogen.“
„Du bist die Frau meines Vaters, nicht meine Mutter“, sagte er scharf.
„Zwei Stunden, Olja.“
„Danach lasse ich die Schlösser austauschen.“
„Alles, was du bis dahin nicht mitgenommen hast, fliegt vom Balkon.“
Aus dem Flur ertönte das Klackern von Absätzen.
Dasha, Nikitas Freundin, kam in die Küche.
Sie war neunzehn, studierte auf eigene Kosten an einem Institut und hatte mich immer mit leichtem Hochmut angesehen.
„Nikus, behalten wir diese Mikrowelle oder kaufen wir eine neue?“, fragte sie und fuhr mit ihrem langen Acrylnagel über die Tür des Geräts, das ich drei Monate zuvor von meinem Bonus gekauft hatte.
„Wir behalten sie“, sagte Nikita.
„Sie gehört zur Wohnung.“
„Olja nimmt nur ihre Unterwäsche und ihre Kosmetik mit.“
Ich drehte mich schweigend um und ging ins Schlafzimmer.
Es war sinnlos, irgendetwas zu erklären.
Das Packen dauerte anderthalb Stunden.
Ich warf nur Kleidung, Schuhe und Dokumente in den Koffer.
Die Zimmertür knarrte.
Nikita lehnte im Türrahmen und beobachtete mich aufmerksam.
„Den Laptop lässt du hier“, sagte er plötzlich.
„Das ist mein Arbeitscomputer“, sagte ich und zog mit Kraft den Reißverschluss des Koffers zu.
„Er wurde während deiner Ehe mit meinem Vater gekauft.“
„Also ist er gemeinsames Ehevermögen.“
„Die Hälfte gehört mir.“
Ich richtete mich abrupt auf.
In meinen Schläfen begann es zu pochen.
„Ich habe ihn vor einem Jahr selbst gekauft.“
„Ich habe den Beleg.“
„Während der Ehe“, wiederholte mein Stiefsohn mit Nachdruck.
„Leg dich nicht mit mir an, Olja.“
„Ich kann auch einfach die Polizei rufen und sagen, dass du Wertgegenstände aus der Wohnung eines Verstorbenen stiehlst.“
„Dann kannst du dich auf der Wache rechtfertigen.“
Ich sah ihn an.
Um seinen Hals hing die goldene Kette, die ich ihm zu seinem sechzehnten Geburtstag geschenkt hatte.
An seinen Füßen trug er Turnschuhe für zwanzigtausend Rubel, die ich ihm einen Monat zuvor bestellt hatte, weil er gejammert hatte, dass ihm seine alten Schuhe peinlich seien.
Schweigend nahm ich den Laptop aus meiner Tasche und legte ihn aufs Bett.
„Dann erstick daran.“
„Perfekt“, grinste er.
„Die Schlüssel auf die Kommode.“
„Und jetzt raus.“
„Dasha und ich müssen noch eine Reinigungsfirma rufen.“
„Nach dir riecht es hier wie bei alten Leuten.“
Ich rollte meinen Koffer in den Flur.
Dasha stand vor dem Spiegel und besserte ihren Lippenstift nach.
„Auf Wiedersehen, Olga Nikolajewna“, sagte sie süßlich.
„Ich wünsche Ihnen viel Kraft.“
Das Klicken des Türschlosses hinter meinem Rücken klang wie ein Schuss.
Ich stand mit einem einzigen Koffer auf dem Treppenabsatz, ohne Computer und mit zwanzigtausend Rubel auf meiner Bankkarte.
Ich war achtunddreißig Jahre alt.
Den ganzen Abend telefonierte ich Bekannte ab.
Eine Kollegin ließ mich bei sich übernachten und stellte mir ein Klappbett in die Küche.
„Olja, entschuldige, aber Nikita hat recht.“
„Du bist nicht seine Mutter.“
„Misch dich nicht in das Erbe ein.“
„Der Junge hat es gerade schwer.“ — 21:15 Uhr
Diese Nachricht kam von Viktors Schwester, Tante Lena.
Von genau jener Tante Lena, die ihrem Neffen in zehn Jahren kein einziges Mal zum Geburtstag gratuliert hatte, nun aber plötzlich sofort die Rolle der „Beschützerin des Waisenjungen“ übernommen hatte.
„Ich erhebe auf nichts Anspruch, Elena.“
„Er hat mich am Tag der Trauerfeier vor die Tür gesetzt.“ — 21:17 Uhr
„Na und, was hast du erwartet?“
„Dass er dich adoptiert?“
„Such dir eine Wohnung und geh arbeiten.“ — 21:20 Uhr
Ich warf mein Handy auf den Küchentisch.
Meine Kollegin stellte schweigend eine Tasse mit inzwischen kaltem Tee vor mich.
Ein Monat verging.
Ich mietete ein winziges Studio am Stadtrand.
Die Tapeten lösten sich dort von den Wänden, und durch das Fenster zog es so stark, dass ich nachts in einem Pullover schlafen musste.
Der Notar verlas offiziell die Erbschaftsunterlagen.
Viktor hatte kein Testament hinterlassen.
Er besaß nur eine Wohnung.
Genau jene geräumige Dreizimmerwohnung in einer guten Gegend.
Nach dem Gesetz hatte ich als Ehefrau Anspruch auf meinen Anteil.
Doch Nikita führte im Büro des Notars ein regelrechtes Theater auf.
„Sie will mir meine einzige Wohnung wegnehmen!“, schrie er und griff sich demonstrativ an den Kopf.
„Papa hat sie mir hinterlassen!“
„Sie ist eine Erinnerung an ihn!“
„Und diese geldgierige Frau will sich ein Stück davon abschneiden und es verkaufen!“
Die Notarin, eine strenge Frau mit Brille, sah mich müde an.
„Werden Sie das Erbe annehmen, Olga?“
Ich sah Nikita an.
Auf sein vom gespielten Zorn gerötetes Gesicht.
Und plötzlich verstand ich etwas.
Im Schreibtisch des Notars lagen nicht alle Dokumente.
Das wichtigste Papier befand sich bei mir.
In einer roten Plastikmappe, die ich an jenem Tag zusammen mit meinen persönlichen Dokumenten mitgenommen hatte.
Zwei Jahre zuvor hatte Viktor beschlossen, ein Geschäft mit Autoteilen zu eröffnen.
Er hatte kein Geld.
Also nahm er einen Kredit auf und verpfändete genau diese Wohnung.
Drei Millionen zweihunderttausend Rubel.
Das Geschäft ging innerhalb von sechs Monaten pleite.
Viktor fiel in eine Depression, begann zu trinken und wurde später krank.
In all diesen zwei Jahren hatte ich den Kredit bezahlt.
Von meinem Gehalt.
Jeden Monat gingen achtundsiebzigtausend Rubel an die Bank, damit wir nicht auf der Straße landeten.
Nikita hatte davon keine Ahnung.
Für ihn war sein Vater immer der perfekte Versorger gewesen.
„Nein“, sagte ich fest zur Notarin.
„Ich verzichte auf das Erbe.“
„Zugunsten von Viktors Sohn.“
Nikita erstarrte.
Seine Augen wurden groß.
„Wie meinst du das?“, fragte er misstrauisch.
„Du verzichtest komplett?“
„Komplett“, sagte ich und unterschrieb das Papier, das mir der Assistent der Notarin reichte.
„Alles geht an dich, Nikita.“
„Die Wohnung gehört dir.“
„Ich habe nichts mehr damit zu tun.“
Er schnaubte misstrauisch, dann verzogen sich seine Lippen zu einem selbstzufriedenen Lächeln.
„Na, wenigstens hast du noch ein bisschen Gewissen.“
„Endlich hast du verstanden, dass es für dich nichts zu holen gibt.“
Ich verließ schweigend das Büro.
Draußen kroch mir der Wind bis in die Knochen, aber zum ersten Mal seit einem Monat konnte ich wieder frei atmen.
Am selben Abend öffnete ich die App meiner Bank.
Die automatische Kreditrate für Viktors Darlehen war jeweils für den fünften Tag des Monats eingerichtet.
Ich tippte auf das Symbol.
„Automatische Zahlung stornieren?“
„Ja.“
Danach rief ich die Hotline der Bank an.
„Guten Tag.“
„Mein Mann, Viktor Smirnow, ist verstorben.“
„Er hatte einen Kredit, der durch eine Immobilie besichert war.“
„Ich bin keine Erbin.“
„Ich habe offiziell auf meinen Anteil verzichtet.“
„Der Erbe erster Ordnung hat den Besitz vollständig angenommen.“
„Alle weiteren Fragen richten Sie bitte an ihn.“
Die Mitarbeiterin tippte etwas auf ihrer Tastatur.
„Wir haben die Information vermerkt.“
„Können Sie uns die Kontaktdaten des Erben geben?“
Ich diktierte Nikitas Telefonnummer.
Dann legte ich auf und ging Nudeln kochen.
Genau zwei Monate lang herrschte Ruhe.
Inzwischen hatte ich mein winziges Studio etwas gemütlicher eingerichtet, einen neuen günstigen Laptop als Ersatz für den zurückgelassenen gekauft und mir für die Wochenenden einen Nebenjob gesucht.
Der Anruf kam an einem Donnerstag um halb zehn abends.
Auf dem Display erschien Nikitas Nummer.
In aller Ruhe drehte ich die Hitze unter der Pfanne herunter, in der gerade Spiegeleier brieten, und nahm den Anruf an.
„Was hast du angerichtet, du Miststück?!“, brüllte mein Stiefsohn so laut ins Telefon, dass ich es vom Ohr weghalten musste.
„Dir auch einen schönen Abend, Nikita.“
„Warum zum Teufel ruft mich die Bank an?!“
„Was für ein Kredit?!“
„Was für drei Millionen?!“, kreischte er beinahe.
„Sie drohen damit, die Wohnung zu versteigern!“
Ich wendete das Spiegelei mit dem Pfannenwender.
„Der Kredit deines Vaters, Nikita.“
„Er hat ihn vor zwei Jahren aufgenommen und die Wohnung als Sicherheit hinterlegt.“
„Ich habe ihn aus meinem eigenen Geld bezahlt, damit ihr die Wohnung nicht verliert.“
„Du musst weiterzahlen!“, schrie er panisch.
„Du bist seine Frau!“
„Das sind eure gemeinsamen Schulden!“
„Nein, mein Lieber“, sagte ich und lehnte mich mit der Hüfte an die Arbeitsplatte.
„Nach dem Gesetz übernimmt derjenige, der das Erbe annimmt, auch die Schulden des Verstorbenen.“
„Du wolltest doch unbedingt alleiniger Eigentümer der Wohnung sein, oder?“
„Jetzt bist du es.“
„Zusammen mit Schulden in Höhe von drei Millionen zweihunderttausend Rubel.“
„Plus Verzugsgebühren für zwei Monate.“
Am anderen Ende herrschte eine schwere, keuchende Stille.
Ich hörte nur, wie er schwer atmete.
„Olja …“, begann er plötzlich mit völlig verändertem Ton.
Seine Überheblichkeit fiel von ihm ab wie billige Farbe.
„Ol, ich habe so viel Geld nicht.“
„Ich bin Student.“
„Dasha arbeitet nicht.“
„Die Rate beträgt fast achtzigtausend Rubel im Monat.“
„Wo soll ich die hernehmen?“
„Dein Problem“, gab ich ihm genau denselben Satz zurück, den er mir zwei Monate zuvor gesagt hatte.
„Du bist ein erwachsener Mann.“
„Die Wohnung gehört dir.“
„Geh arbeiten.“
„Entlade Güterwaggons.“
„Oder verkauf Dashas Ringe.“
„Aber sie nehmen mir die Wohnung weg!“, heulte er auf.
„Dann lande ich auf der Straße!“
„Olja, bitte!“
„Lass uns die Wohnung verkaufen und das Geld teilen …“
„Du kannst sie nicht verkaufen, solange sie verpfändet ist“, erklärte ich ruhig.
„Und ich habe kein Geld.“
„Du erinnerst dich doch, ich habe meinen Laptop bei dir gelassen.“
„Und ich bin nur mit einem Koffer gegangen.“
„Ich gebe dir den Laptop zurück!“, schrie er.
„Ich bringe ihn dir morgen!“
„Olja, hilf mir!“
„Ich schaffe diese Schulden nicht!“
„Papa hätte das nicht gewollt!“
Ich sah aus dem Fenster.
Auf dem Glas zitterten Tropfen des kalten Herbstregens.
„Als du mich zwei Stunden nach der Trauerfeier auf die Straße gesetzt hast, hast du nicht darüber nachgedacht, was dein Vater gewollt hätte.“
„Du hast nur daran gedacht, wie du dir etwas unter den Nagel reißen kannst, das dir nicht gehörte.“
„Ich habe einen Fehler gemacht!“
„Olja, ich bin ein Idiot, ich gebe es zu!“
„Bitte übernimm wieder die Hälfte.“
„Dann kann die Bank den Kredit umstrukturieren.“
„Du arbeitest doch!“
Seine Stimme zitterte.
Im Hintergrund hörte ich Dashas verängstigte Stimme.
„Nikus, was haben sie gesagt?“
„Werden wir rausgeworfen?“
Ich stellte mir vor, wie sie mitten in der teuren Designerküche standen, deren Renovierung ich einst von meinem Bonus bezahlt hatte.
Wie sie dort standen und begriffen, dass in ein paar Monaten die Gerichtsvollzieher kommen würden.
„Olja, wir sind doch eine Familie!“, weinte der achtzehnjährige Junge ins Telefon, der mich noch vor Kurzem eine Schmarotzerin genannt hatte.
Ich ging zum Mülleimer.
„Du hast keine Familie mehr, Nikita.“
Ich beendete den Anruf.
Ich nahm die SIM-Karte aus dem Telefon und warf sie in den Mülleimer, direkt auf die Kartoffelschalen.
Morgen würde ich eine neue kaufen.
Mein früheres Leben war offiziell vorbei.
War ich grausam, weil ich den Jungen allein für die Schulden seines Vaters zahlen ließ, oder hatte er genau die Lektion bekommen, die er sich mit seiner Gier verdient hatte?
