Natascha kehrte früher von ihrer Geschäftsreise nach Hause zurück, als ursprünglich geplant.
In Gedanken malte sie sich die Szene bereits aus: Lenja würde die Tür aufreißen, für einen Moment wie erstarrt auf der Schwelle stehen, unfähig zu glauben, was er sah, dann würde er sie in die Arme nehmen und durch den Flur wirbeln, genau wie damals in jener längst vergangenen Zeit, als sie Studenten gewesen waren, sich auf einer lauten Party kennengelernt und bis zum Morgengrauen miteinander geredet hatten, ohne zu merken, wie die Zeit verging.
Die Geschäftsreise nach Jekaterinburg war zu ihrer stillen Freude einen ganzen Tag früher beendet worden als vereinbart.
Der Vertrag, um den sie so hartnäckig gekämpft hatte, weil sie ihren Vorgesetzten beweisen wollte, was sie konnte, war endlich unterzeichnet worden, und die Geschäftsleitung war so zufrieden, dass eine großzügige Prämie in Aussicht stand.
Ohne auch nur einen Augenblick zu zögern, buchte Natascha ihr Ticket auf den nächstmöglichen Zug um.
Während der langen Fahrt saß sie die ganze Zeit am Fenster und beobachtete, wie die Lichter der erwachenden Städte an ihr vorbeizogen.
Ihren Mann hatte sie absichtlich nicht gewarnt – irgendein verspielter Funke in ihr sagte ihr, dass seine Reaktion von Angesicht zu Angesicht, ohne diese faden SMS-Nachrichten und ohne das übliche „Hol mich ab, ich sitze schon im Taxi“, unbezahlbar sein würde.
Während der Aufzug langsam zu ihrer Etage hinauffuhr, betrachtete Natascha ihr Spiegelbild in der verspiegelten Wand und richtete ihre Haare, wobei sie die widerspenstigen Strähnen zurückstrich, die sich während der langen Reise aus ihrer Frisur gelöst hatten.
Auf dem Weg vom Bahnhof hatte sie noch einen Abstecher in ihre Lieblingskonditorei gemacht und eine Torte mit zartester Vanillecreme und knusprigen Karamellstückchen gekauft – eine Köstlichkeit, bei der Lenja jedes Mal wie ein Kind vor Freude strahlte und immer um ein zweites Stück bat.
Natascha hatte den Abend bereits bis ins kleinste Detail geplant: Sie würden Sushi aus ihrem Lieblingsrestaurant bestellen, eine Flasche Rotwein öffnen, irgendeinen albernen, lustigen Film einschalten, bei dem man Tränen lachen konnte, und eng umschlungen auf dem Sofa sitzen wie damals, als alles gerade erst angefangen hatte.
Wie ganz am Anfang, als die Welt riesig und freundlich erschien und die Zukunft unendlich hell.
Doch ihre Pläne sollten sich nicht erfüllen.
Kaum hatte Natascha die Wohnung betreten, bemerkte sie am Eingang sofort ein Paar Damenstiefel.
Sie erkannte die Besitzerin augenblicklich – Tamara Innokentjewna, ihre Schwiegermutter, die sie beinahe jede Woche besuchte.
Und im selben Moment hörte Natascha aus dem Inneren der Wohnung eine Stimme:
„… warte noch ein bisschen mit der Scheidung, mein Sohn.“
„Sie soll mir zuerst eine Datscha kaufen.“
„Die kauft sie schon, Mama, mach dir keine Sorgen“, antwortete Lenjas Stimme.
„Ich habe ihr bereits angedeutet, dass du schon lange von einer Datscha träumst.“
„Sie ist doch so großzügig und gibt gern Geld für ihre Verwandten aus.“
„Gibt gern Geld für ihre Verwandten aus“ …
Natascha erinnerte sich daran, wie sie ihrer Schwiegermutter im vergangenen Jahr einen Aufenthalt in einem Sanatorium an der Südküste geschenkt hatte, weil diese sich ständig über ihren Blutdruck und über „diesen verfluchten Winter, der einem alle Kräfte aussaugt“ beklagt hatte.
Als danach die alte Kücheneinrichtung endgültig auseinandergefallen war, hatte Natascha ihrer Schwiegermutter eine neue, teure und maßgefertigte Küche bestellt.
Und all diese Geschenke, die endlose Fürsorge, die Aufmerksamkeit, die sie von Herzen gegeben hatte – all das besprachen ihr Mann und ihre Schwiegermutter jetzt im Wohnzimmer mit einer derart geschäftsmäßigen Kälte, als würden sie über Zinssätze, Börsenkurse und Amortisationsfristen sprechen.
Als wäre sie selbst kein Mensch, sondern eine rentable Investition.
„Bist du dir wirklich sicher?“
„Anfissa ist natürlich ein gutes Mädchen, sie hat Köpfchen und sieht auch hübsch aus, aber Natascha ist schließlich auch keine schlechte Partie, weißt du.“
„Sie hat einen sicheren Job, verdient ordentlich …“
„Geld hat sie viel, ja.“
„Aber Seele – null.“
„Ständig arbeitet sie, ständig ist sie auf irgendwelchen Geschäftsreisen, als hätte man dort Honig verteilt.“
„Ich habe das Gefühl, mit einem leeren Platz zusammenzuleben, verstehst du?“
„Sie kann mir nicht einmal ein ordentliches Frühstück machen – immer diese blöden Joghurts, dieses Haferzeug mit Beeren, pfui.“
„Man will doch mal normales, menschliches Essen und nicht diesen Diätfraß.“
Natascha erinnerte sich daran, wie sie jeden Morgen, während Lenja noch schlief, aufgestanden war, um ihm Frühstück zu machen.
Wie sie ihm frischen Kaffee in der Cezve gekocht hatte, weil er Instantkaffee nicht ausstehen konnte.
Wie sie am Kühlschrank kleine Zettel in ihrer ordentlichen Handschrift hinterlassen hatte: „Lenja, vergiss nicht zu essen, ich habe wichtige Verhandlungen.“
„Ich liebe dich.“
All diese Morgen, all diese kleinen Zeichen ihrer Fürsorge – sie zählten nicht.
In seiner Welt hatten sie schlicht nie existiert.
„Mama, du kennst doch meine Meinung“, fuhr Leonid fort.
„Nataschka ist praktisch.“
„Sie bringt ihr Gehalt nach Hause, bezahlt die Wohnung, hat das Auto gekauft.“
„Aber sie ist nicht meine Frau, das ist alles.“
„Anfissa ist etwas anderes.“
„Bei ihr fühle ich mich wie ein Mensch, bei ihr fühle ich mich lebendig.“
Praktisch.
Natascha war für ihn praktisch.
Wie eine Bankkarte mit hohem Kreditlimit.
Sie hatte sich ihm vollkommen hingegeben, und er hatte während all dieser Zeit offenbar nur Buch geführt – kalt und erbarmungslos wie bei einer Bilanz.
Für ihn war sie keine Frau, keine Ehefrau, sondern einfach eine lohnende Investition.
„Und weiß Anfissa, dass du noch verheiratet bist?“
„Sie weiß es.“
In Lenjas Stimme lag ein selbstzufriedenes Lächeln.
„Und sie hat nichts dagegen.“
„Sie versteht, dass wir warten und alles richtig machen müssen.“
„Nataschka bekommt doch in den nächsten Tagen ihre Prämie, das hat sie selbst gesagt.“
„Sie kauft dir die Datscha, und danach lassen wir uns scheiden.“
„Ganz friedlich, ohne Skandale.“
„Und was, wenn Natascha von Anfissa erfährt?“
„Frauen spüren so etwas schließlich, sie sind nicht dumm.“
„Sie wird nichts erfahren.“
„Bei uns ist alles wasserdicht, Mama, ich habe an alles gedacht.“
„Später erkläre ich ihr einfach, dass es eben so gekommen ist, dass die Liebe zur falschen Zeit kam und niemand davor geschützt ist.“
„Und Nataschka konnte ich schon immer um den Finger wickeln, sie ist vertrauensselig wie ein Kind.“
„Sie glaubt jedes Wort.“
„Das stimmt.“
„Sie ist vertrauensselig.“
„Hast du gesehen, was sie mir zum letzten Geburtstag geschenkt hat?“
„Einen echten Nerzmantel, bis zu den Knien!“
„Was habe ich ihr damals nicht alles erzählt – wie fürsorglich sie sei, was für eine goldene Schwiegertochter sie sei und was für ein Glück ich mit ihr habe.“
„Wenn sie nur wüsste, was ich in Wirklichkeit über sie denke und was ich über sie sage, sobald sie die Tür hinter sich geschlossen hat …“
Natascha schloss die Augen, und sofort erschien vor ihrem inneren Blick das strahlende Gesicht ihrer Schwiegermutter an jenem Tag, als sie den Mantel vor dem großen Spiegel im Wohnzimmer anprobiert hatte.
„Nataschenka, warum gibst du denn so viel Geld für mich aus?“
„Mein liebes Töchterchen, wie sehr ich dich doch liebe!“
Diese Worte hallten ihr in den Ohren nach, so aufrichtig, so innig, und diese Umarmungen – fest, herzlich, beinahe mütterlich.
Doch hinter ihrem Rücken hatte es offenbar nur kalte Berechnung gegeben, ein sorgfältig gesponnenes Netz aus Lügen und Heuchelei.
Jedes „mein Goldstück“ war eine Lüge gewesen.
Jedes „Töchterchen“ war ein strategischer Schachzug gewesen.
Sie ballte die Fäuste so fest, dass sich ihre Fingernägel schmerzhaft in die Handflächen bohrten.
Es war, als hätte jemand ihr plötzlich den Schleier von den Augen gerissen und sie sähe die Welt endlich so, wie sie wirklich war – hart, zynisch, erbarmungslos und frei von all den warmen Illusionen, in denen sie all die Jahre so gemütlich gelebt hatte.
Diese fünf Jahre lang hatte sie in einem schönen Traum gelebt.
Und jetzt erwachte sie – und dieses Erwachen war bitter wie Wermut.
„Und wie habt ihr euch kennengelernt?“, fragte Tamara Innokentjewna, die ihrem Tonfall nach offenbar unbedingt jedes Detail erfahren wollte.
„Ich meine dich und Anfissa.“
„Auf der Firmenfeier, an Silvester.“
Lenjas Stimme wurde verträumt und weich, und Natascha wurde davon übel.
„Sie arbeitet als neue Designerin in unserer Firma, wir sind bei einem Projekt aufeinandergetroffen.“
„Ich wusste sofort – sie ist meine Frau.“
„Und ich spüre, dass sie genauso empfindet.“
„Wir sind wie zwei Hälften eines Ganzen, wie Puzzleteile, die endlich zusammenpassen.“
Wie zwei Hälften.
Und was waren dann er und Natascha in seiner Welt gewesen?
Eine Figur aus Pappmaché, geformt aus Bequemlichkeit und Gewohnheit?
Fünf Jahre gemeinsamen Lebens, fünf Jahre gemeinsamen Alltags, gemeinsamer Erinnerungen – und all das war nicht einmal so viel wert wie eine einzige Firmenfeier, auf der eine neue Frau aufgetaucht war.
„Ich habe es dir doch von Anfang an gesagt, mein Sohn …“, erwiderte Tamara Innokentjewna mit deutlicher Gereiztheit, und in ihrer Stimme war nicht die geringste Spur jener geheuchelten Zärtlichkeit geblieben, mit der sie ihre Schwiegertochter bei jeder Begegnung überschüttet hatte.
„Sie ist doch ständig bei der Arbeit, hat das Zuhause vernachlässigt und dir den ganzen Haushalt überlassen.“
„Also … ist sie selbst schuld.“
„Eine Frau sollte eine Frau sein und kein Chef.“
„Pass nur auf, mein Sohn, dass du es nicht übertreibst.“
„Sei liebevoll und fürsorglich, so wie du es kannst.“
„Sie liebt es, wenn du ihr Blumen schenkst, darauf fällt sie herein.“
„Kauf einen großen Strauß, sag ihr, dass du sie vermisst hast und ohne sie nicht atmen kannst.“
„Zieh das Ganze hinaus, bis sie die Datscha gekauft hat.“
„Sobald sie sie gekauft hat, lässt du dich scheiden.“
„Das Geld überweist du auf das Konto, und dann kann sie lange danach suchen.“
„Mama, ich weiß, was ich tue.“
„Entspann dich.“
„Nataschka ist doch naiv, sie schluckt alles.“
„Sie liebt mich schließlich, sie würde für mich alles tun, jedes Opfer bringen.“
„Egal, was ich mache, sie wird mir vergeben, sie hat mir immer vergeben.“
„Das liegt ihr im Blut – ertragen und vergeben.“
In diesen Worten hörte Natascha so viel Selbstsicherheit, so viel verächtliche Überheblichkeit, dass ihr eine Welle der Übelkeit hochstieg.
Sie hatte tatsächlich immer vergeben.
All seine endlosen Verspätungen ohne Vorwarnung, all seine „Ich bin müde, ich muss mich ausruhen, du verstehst das doch“, all seine vergessenen Versprechen und leeren Worte.
Sie hatte vergeben, weil sie ihn liebte.
Weil sie aufrichtig geglaubt hatte, Liebe bedeute genau das – vergeben, verstehen und akzeptieren zu können.
Doch offenbar bedeutete Liebe für ihn lediglich die Möglichkeit zu nehmen, ohne etwas zurückzugeben.
Die Möglichkeit, jemanden auszunutzen, ohne Dankbarkeit zu empfinden.
Schritte waren zu hören – schnell, sicher und sich der Tür nähernd.
Lenja kam in den Flur und erstarrte auf der Schwelle, als sein Blick auf sie fiel.
Sein Gesicht wurde augenblicklich blass, seine Augen weiteten sich, und darin flackerte echter, unverstellter Schrecken auf.
„Natascha?“
„Du … wann bist du gekommen?“
„Warum hast du nichts gesagt?“
„Früh genug, um absolut alles zu hören.“
Natascha sagte es und wunderte sich selbst über ihre Beherrschung.
In ihrem Inneren kochte, brodelte und tobte alles, doch ihre Stimme blieb ruhig.
„Von der Datscha, davon, dass ich die praktische Idiotin bin, die alles schluckt.“
„Und davon, wie du mich um den Finger wickeln willst.“
„Und von Anfissa.“
„Alles, Lenja.“
„Ich habe alles gehört.“
„Jedes einzelne Wort.“
Lenja versuchte das Lächeln aufzusetzen, mit dem er sie sonst bei Streitigkeiten immer entwaffnet hatte, doch diesmal wirkte es erbärmlich und unnatürlich.
„Natasch, du hast alles falsch verstanden.“
„Wir haben nur gescherzt, irgendetwas besprochen …“
„Du kennst Mama doch, sie denkt sich ständig irgendwelche Sachen aus, fantasiert herum.“
„Und ich habe einfach mitgemacht, damit sie nicht beleidigt ist.“
„Das waren alles Witze, dumme Witze.“
„Du weißt doch, wie gern wir scherzen.“
„Gescherzt?“
Sie machte einen Schritt auf ihn zu, und er wich unwillkürlich zurück.
„Fünf Jahre.“
„Du hast mich fünf Jahre lang zum Narren gehalten, Lenja.“
Tamara Innokentjewna erschien im Zimmer.
Ihr Gesicht veränderte sich augenblicklich, als sie Natascha sah: Aus dem kalten und harten Ausdruck wurde zunächst Verwirrung, dann Vorsicht und schließlich wieder die vertraute, herzliche Maske.
Dieses ganze Spektrum an Gefühlen huschte innerhalb einer einzigen Sekunde über ihr Gesicht, und Natascha dachte bitter: Wie hatte sie diese blitzschnellen Verwandlungen früher nur übersehen können?
Wie hatte sie nicht bemerkt, dass vor ihr kein aufrichtiger Mensch stand, sondern eine geschickte Schauspielerin, die die Rolle der liebevollen Schwiegermutter spielte?
„Nataschenka, mein Goldstück!“, rief Tamara Innokentjewna und streckte die Arme aus, um sie zu umarmen, während ihre Stimme wieder von klebriger Süße erfüllt war.
„Warum hast du uns denn nicht gesagt, dass du kommst?“
„Wir hätten dich abgeholt, Kuchen gebacken und dich nach der Reise verwöhnt …“
„Warum stehst du denn noch auf der Schwelle?“
„Komm rein, komm rein, zieh dich aus …“
„Nicht nötig.“
Natascha wich zurück.
„Sie müssen sich nicht mehr verstellen, Tamara Innokentjewna.“
„Ich habe alles gehört.“
„Absolut alles.“
„Vom ersten bis zum letzten Wort.“
Tamara Innokentjewna ließ die Arme sinken, und ihre Maske fiel augenblicklich.
Von jener „Mama“, die Natascha all die Jahre gekannt hatte, war keine Spur mehr übrig.
Vor ihr stand eine berechnende, boshafte und rücksichtslose Frau, die nicht länger vorhatte, die gute Schwiegermutter zu spielen.
„Nun, wenn du es gehört hast, dann ist es eben so.“
Tamara Innokentjewna verschränkte die Arme vor der Brust, und ihre Stimme wurde scharf.
„Du bist selbst schuld, Natalja.“
„Du bist ständig auf der Arbeit, hast meinen Sohn vernachlässigt und kümmerst dich nicht um den Haushalt.“
„Du hast viel Geld – also haben wir es eben benutzt.“
„Na und?“
„Geschenkt schmeckt sogar Essig süß, wie man so schön sagt.“
„Wenn du so schlau bist, wie du dich selbst hältst, warum hast du dann nicht gesehen, was direkt vor deiner Nase passiert?“
„Oder hast du wirklich gedacht, Liebe könne man mit Geschenken kaufen?“
„Dachtest du, du könntest dich mit einem Pelzmantel freikaufen und mit einer neuen Küche alles wiedergutmachen?“
„Mama, halt den Mund!“, zischte Lenja, doch es war bereits alles gesagt, und diese Worte blieben schwer in der Luft hängen.
Natascha nickte langsam, als hätte sie gerade eine wichtige Entscheidung für sich getroffen.
Sie zog ihren Mantel aus, hängte ihn ordentlich an die Garderobe und wandte sich Lenja zu.
Er stand mit hängenden Schultern da und starrte auf den Boden wie ein ertappter Teenager, den man direkt am Tatort erwischt hatte.
Seine ganze Selbstsicherheit, sein unverschämter Zynismus waren verschwunden und hatten nur erbärmliche, hilflose Verwirrung zurückgelassen.
„Du wolltest dich scheiden lassen, Lenja?“
„Gut.“
„Ich habe nichts dagegen.“
„Mehr noch – ich bestehe sogar darauf.“
„Pack deine Sachen und verschwinde sofort.“
„Die Wohnung gehört mir, ich habe sie lange vor unserer Ehe gekauft.“
„Das Auto gehört ebenfalls mir – das ist in den Unterlagen eindeutig festgehalten, und das weißt du.“
„Alles, was du in den letzten fünf Jahren getragen, gegessen und getrunken hast, gehörte mir und wurde mit meinem Geld bezahlt.“
„Du wirst mit genau dem gehen, womit du gekommen bist, Lenja.“
„Und ohne Datscha.“
„Träum nicht einmal davon.“
Lenja hob den Blick.
In seinen Augen lagen Verwirrung und Wut zugleich – als hätte sie kein Recht, so mit ihm zu sprechen, als hätte sie irgendwelche unausgesprochenen Spielregeln verletzt.
„Natasch, sei nicht dumm, du bist doch eine kluge Frau.“
„Denk gut darüber nach, du wirst allein bleiben.“
„Wer sollte dich denn so wollen?“
„Du weißt nicht, wie man eine Frau ist, du arbeitest wie ein Pferd und hast vergessen, was Erholung überhaupt bedeutet.“
„Deshalb habe ich dich übrigens verlassen.“
„Wer soll dich denn so lieben?“
„Ständig bist du auf Geschäftsreisen, ständig mit deinen blöden Berichten und Plänen beschäftigt.“
„Du hast sogar vergessen, wie ein normales Wochenende aussieht.“
„Du weißt nicht, wie man eine Ehefrau ist.“
„Verlassen?“
Natascha lächelte bitter.
„Du hast mich nicht verlassen, du hast einfach eine gefunden, die zu Hause sitzt und dich nach der Arbeit mit einem heißen Abendessen auf dem Tisch erwartet.“
„Und ich – ich war die Bank, die deine Mutter bis auf den letzten Cent ausräumen wollte.“
„Und ihr beide habt mich für so dumm gehalten, dass ich überhaupt nichts bemerken würde.“
„Ihr habt über mich gesprochen wie über eine Sache.“
„Aber ich bin keine Sache, Lenja.“
„Ich bin ein Mensch.“
„Und jetzt geht nicht ihr freiwillig – ich werfe euch aus meinem Leben.“
„Natascha, du hast unrecht!“, rief Tamara Innokentjewna, und in ihrer Stimme erschien wieder jener falsche Ton, den sie all die Jahre so meisterhaft benutzt hatte.
„Wir haben dich wie eine eigene Tochter geliebt, wir haben uns um dich gekümmert, wir haben nur an dein Wohl gedacht …“
„Genug!“, brüllte Natascha.
„Genug!“
„Raus aus meinem Haus, alle beide.“
„Sofort, auf der Stelle.“
„Ich will euch nie wieder sehen.“
„Nie wieder in meinem Leben.“
„Pack deine Sachen, mein Sohn.“
„Du musst dich hier nicht erniedrigen und dir das anhören.“
„Anfissa wartet auf dich, sie wird keine hysterischen Szenen machen.“
Tamara Innokentjewna nahm Lenja am Arm und warf Natascha einen verächtlichen, hochmütigen Blick zu.
„Du wirst es noch bereuen, Natalja.“
„Du wirst dich noch daran erinnern, wen du verloren hast, und um Vergebung bitten, aber dann wird es zu spät sein.“
„Männer wie mein Sohn liegen nicht auf der Straße herum.“
Lenja atmete schwer aus, ging ins Schlafzimmer und kam zehn Minuten später mit einem Koffer zurück.
Natascha wandte sich dem Fenster zu, weil sie ihn keine einzige Sekunde länger ansehen wollte.
Sie hörte, wie er auf der Schwelle zögerte, wie seine Mutter ihm einen Stoß in den Rücken gab und wie die Eingangstür ins Schloss fiel.
Sie stand am Fenster und sah zu, wie die beiden aus dem Haus kamen.
Tamara Innokentjewna redete wütend auf Lenja ein und gestikulierte heftig, während er gehorsam nickte – ein folgsamer Sohn, der sein ganzes Leben lang vor dem Wort seiner Mutter mehr Angst gehabt hatte als vor allem anderen.
Als er ins Taxi stieg, blickte er für einen Augenblick zum Haus zurück, als hoffe er immer noch, Natascha würde herauslaufen, ihn aufhalten und sagen, sie sei zu allem bereit, wenn er nur bliebe.
Doch sie kam nicht heraus.
Sie stand am Fenster und sah zu, wie das Taxi davonfuhr, sich in der hereinbrechenden Dämmerung auflöste und fünf Jahre ihres Lebens mitnahm, fünf Jahre Hoffnung, fünf Jahre Betrug.
Drei lange, quälende Wochen vergingen.
Natascha verließ das Haus kaum, als hätte sie Angst, die Welt draußen könnte für ihre verletzte Seele zu hell und zu laut sein.
Sie arbeitete von zu Hause aus, beantwortete keine Anrufe und schottete sich von der ganzen Welt ab wie eine Schnecke in ihrem Gehäuse.
Ihre Kollegen riefen an, erkundigten sich nach ihrer Gesundheit und fragten nach den Projekten, doch sie wimmelte sie mit kurzen Antworten ab: „Alles gut, ich bin nur müde und brauche etwas Ruhe.“
Ihre Freundin Sweta kam zweimal vorbei und versuchte, sie in ein Café zu locken oder einen Mädchenabend mit Eis und albernen romantischen Filmen zu organisieren, um sie wenigstens ein wenig von ihrer Traurigkeit abzulenken.
Doch Natascha lehnte ab.
Sie hatte das Gefühl, dass sie in tausend kleine Scherben zerbrechen würde, sobald sie nur die Schwelle überschritt.
Dann hörte sie eines Tages zufällig ein Gespräch von Nachbarinnen im Treppenhaus.
Sie war auf dem Weg zum Briefkasten, ging die Treppe hinunter, und vom Treppenabsatz im dritten Stock drangen Stimmen zu ihr – jene Nachbarinnen, die immer alles über jeden wussten.
„… und diese Anfissa hat ihn offenbar auch verlassen, heißt es.“
„Sie hat ihn bis auf den letzten Cent ausgenommen, das ganze Geld auf ihr Konto überwiesen und ist verschwunden.“
„Keine Adresse, keine Telefonnummer – wie vom Erdboden verschluckt.“
„Ich habe gehört, jetzt sitzt er seiner Mutter auf der Tasche, sie muss ihn ernähren und beschwert sich bei allen über ihr bitteres Schicksal.“
„Tja, wie man sät, so erntet man, da kann man nichts machen …“
Natascha hörte zu, und ein seltsames Gefühl überkam sie.
Keine Schadenfreude, nein.
So seltsam es auch war, trotz all des Schmerzes wünschte sie Lenja nichts Böses.
Doch sie verstand eine einfache, offensichtliche Wahrheit: Die Wahrheit kommt immer ans Licht, egal wie gut man sie versteckt und wie sorgfältig man alle Spuren verwischt.
All diese Spielchen, all diese kunstvollen Masken, all dieses „alles ist wasserdicht“ und „niemand wird etwas erfahren“ – es funktioniert nicht.
Früher oder später bricht die Wahrheit durch jede Lüge hindurch, und manchmal ist sie so grausam, dass man sie nicht einmal seinem Feind wünschen würde.
Am nächsten Tag klingelte das Telefon.
Natascha blickte auf den Bildschirm: „Lenja“.
Ihr Herz zuckte – nur für einen Augenblick, für einen kurzen, verräterischen Moment, in dem der alte Schmerz wieder erwachte.
Doch sie ging nicht ran.
Er rief noch dreimal hintereinander an und änderte dann seine Taktik.
Er schickte eine Nachricht: „Natasch, können wir reden?“
„Es tut mir sehr leid.“
„Ich muss dich sehen.“
„Bitte.“
Natascha las die Nachricht, starrte lange auf die Buchstaben, löschte dann den gesamten Chat und blockierte seine Nummer für immer.
Sie ging in die Küche, schenkte sich heißen Tee mit Minze und Ingwer ein, setzte sich in ihren Lieblingssessel am Fenster und blickte zum Himmel hinauf.
Der Regen, der in den letzten Tagen ununterbrochen gefallen war, hatte endlich aufgehört, und durch die grauen Wolken brachen zaghaft die ersten warmen Sonnenstrahlen.
Sie schienen ihr direkt ins Gesicht, und Natascha schloss die Augen und spürte, wie das Sonnenlicht sie von innen wärmte und die angestaute Dunkelheit vertrieb.
Sie wusste nicht, was als Nächstes kommen würde.
Sie wusste nicht, wie sie weiterleben sollte, womit sie anfangen, was sie tun und wohin sie gehen sollte.
Aber eines wusste sie ganz sicher – irgendwo in dieser riesigen Welt gab es einen Ort, an dem man sie wirklich lieben würde.
Nicht wegen ihres Geldes, nicht wegen ihrer Geschenke und nicht, weil sie praktisch war.
Man würde sie einfach lieben – so, wie sie war, mit all ihren Eigenheiten und Gewohnheiten.
Mit ihrer Arbeit, ihren Geschäftsreisen und ihrem Herzen, das jetzt schmerzte, aber ganz sicher wieder heilen würde, so wie alle Wunden heilen, wenn man ihnen nur Zeit gibt.
Und wenn dieser Tag kommen würde, wäre sie bereit.
Sie würde bereit sein, die Türen für ein neues Leben, für eine neue Liebe und für ein neues, echtes Glück weit zu öffnen.
Sie würde die Fehler der Vergangenheit nicht noch einmal machen – sich nicht mehr völlig in einem anderen Menschen verlieren und sich nicht mehr selbst aufgeben, nur um fremdem Komfort und fremden Launen zu dienen.
Sie würde sie selbst bleiben – vollständig, echt und lebendig.
Und der Mensch, der sie eines Tages lieben würde, würde genau diese Frau lieben – eine starke, echte Frau, die vergeben konnte, aber nicht zuließ, dass man sie ausnutzte.
Und bis dahin saß sie einfach am Fenster, beobachtete die Sonnenstrahlen, die durch die Wolken brachen, und lauschte, wie sich die Stille mit neuen Klängen und neuen Hoffnungen füllte.
Und sie glaubte mit ganzem Herzen und ganzer Seele daran, dass alles ganz bestimmt gut werden würde.
Denn sie hatte es verdient.
Sie hatte das Glück verdient.
