— Am besten überschreibst du gleich das ganze Eigentum auf mich.
Gennadi Pawlowitsch räusperte sich, rückte den Hemdkragen zurecht und sah Irina an, als würde sie am Tisch den Platz eines anderen einnehmen.
Aljona hatte gerade den Ring an ihrem Ringfinger gezeigt, und alle lächelten noch, als er plötzlich zu sprechen begann.
Seine Stimme klang demonstrativ fürsorglich, wie bei einem Menschen, der lange vor dem Spiegel geübt hatte.
— Irina, ich wollte dir etwas sagen.
Wir alle haben uns Sorgen um dich gemacht, als Pawel gestorben ist.
Ein schreckliches Unglück natürlich, darüber gibt es keine Diskussion.
Aber mit seiner Wohnung ist das doch irgendwie nicht ganz richtig gelaufen, findest du nicht?
Viktor legte die Gabel auf den Tisch und drehte sich zu seinem Vater.
Nina Fjodorowna erstarrte mit dem Teller in den Händen.
Aljona hörte auf, ihren Ring zu betrachten.
Dmitri, ihr Verlobter, saß in der Ecke des Sofas und ließ schweigend den Blick von einem zum anderen wandern.
— Papa, meinst du das ernst? — Viktor runzelte die Stirn.
— Wir haben doch darüber gesprochen.
Ich dachte, du hättest damals gescherzt.
— Was für Scherze, Witja? — Gennadi Pawlowitsch breitete die Hände aus.
— Ich bin das Oberhaupt dieser Familie.
Und ich finde, dass die Wohnung überschrieben werden muss.
Auf mich.
So wäre es für alle gerecht.
Irina legte langsam ihre Serviette beiseite.
Sie zuckte nicht zusammen und wurde auch nicht blass.
Sie sah ihren Schwiegervater nur mit genau diesem Blick an, bei dem Viktor normalerweise sofort wusste: Jetzt wird es ernst.
— Gennadi Pawlowitsch, — sagte sie ruhig, — lassen Sie uns das klarstellen.
Sie wollen, dass ich Ihnen die Wohnung meines verstorbenen Bruders überlasse.
Habe ich das richtig verstanden?
— Nicht überlasse, sondern überschreibe, — korrigierte der Schwiegervater sie, und in seiner Stimme blitzte Ärger auf.
— Das ist etwas anderes.
Als Ältester der Familie muss ich das Eigentum kontrollieren.
Man weiß ja nie, was passieren kann.
— Man weiß nie, was passieren kann, — wiederholte Irina nachdenklich.
— Zum Beispiel könnte Ihre Tochter irgendwo mit ihrem Mann wohnen müssen.
Und in einer Zweizimmerwohnung bei den Eltern wird es eng.
Richtig?
Der Schwiegervater zuckte mit dem Kinn.
Treffer.
Irina sah, wie sich seine Kiefermuskeln anspannten.
Er hatte nicht erwartet, dass sie es so schnell begreifen würde.
— Das hat nichts mit der Sache zu tun, — schnitt er ab.
— Doch.
Es hat sogar sehr viel damit zu tun.
Ein Jahr lang haben Sie geschwiegen, während Witja und ich uns eingelebt haben.
Und kaum bekommt Aljona einen Heiratsantrag, erinnern Sie sich plötzlich an Gerechtigkeit.
Nina Fjodorowna stellte den Teller ab und berührte ihren Mann am Ärmel.
— Gena, hör auf.
Lass das.
— Misch dich nicht ein! — brüllte Gennadi Pawlowitsch.
— Ich rede mit ihr.
Irina, du bist in unsere Familie gekommen.
Du musst die Ordnung respektieren.
Diese Wohnung ist Zufall.
Du hast sie nicht verdient, nicht gekauft.
Du hattest einfach Glück, dass dein Bruder gestorben ist.
Viktor stand auf.
— Vater!
Hörst du überhaupt, was du sagst?!
— Setz dich! — Gennadi Pawlowitsch schlug mit der Handfläche auf den Tisch.
— Du versteckst dich immer hinter dem Rock deiner Frau.
Und du willst ein Mann sein.
Irina legte Viktor die Hand auf die Schulter und drückte ihn sanft zurück.
Er setzte sich, aber sein Kiefer arbeitete unruhig.
Sie wusste, dass es für ihn gerade am schwersten war.
Es war sein Vater.
— Viktor, warte, — sagte sie leise.
— Lass mich.
Sie drehte sich zum Schwiegervater und neigte den Kopf leicht, als würde sie ein seltenes Ausstellungsstück in einem Museum betrachten.
— Sie haben gesagt: „Du hattest Glück, dass dein Bruder gestorben ist.“
Das werde ich mir merken.
Sehr lange.
Aber jetzt sprechen wir über Ihr Lieblingsthema — das Familienoberhaupt.
Sie meinen das doch ernst, oder?
— Vollkommen ernst, — presste er hervor.
— Wunderbar, — Irina nickte.
— Dann erzählen Sie mir, Familienoberhaupt, wer damals den Zuweisungsschein für diese Wohnung erhalten hat, in der wir gerade sitzen?
Gennadi Pawlowitsch blinzelte.
— Was spielt es für eine Rolle, wer ihn bekommen hat?
— Eine sehr große.
Die Wohnung hat Nina Fjodorowna bekommen.
Vom Werk.
Für ihre Dienstjahre.
Nicht Sie, Gennadi Pawlowitsch.
Ihre Frau.
Das ist Fakt Nummer eins.
— Na und?
Wir waren verheiratet, also gehört es uns gemeinsam.
— Gemeinsam, — stimmte Irina zu.
— Gut.
Fakt Nummer zwei.
Das Auto, mit dem Sie jeden Tag fahren.
Der weiße Lada draußen im Hof.
Wem gehört er?
— Mir, — brummte der Schwiegervater.
— Ihnen.
Das Auto, das Ihnen Ihr Vater geschenkt hat.
Vor fünfzehn Jahren.
Sie haben es nicht gekauft und auch nicht selbst verdient.
Es wurde Ihnen geschenkt.
Genau wie mir die Wohnung.
Nur mir hat sie meine Mutter geschenkt.
Und Ihnen Ihr Vater.
Erkennen Sie die Parallele?
Aljona hielt sich die Hand vor den Mund.
Dmitri saß neben ihr völlig regungslos, wie jemand, der plötzlich in einer Vorstellung gelandet war, auf die er sich nicht vorbereitet hatte.
— Das ist etwas ganz anderes! — hob der Schwiegervater die Stimme.
— Ein Auto ist ein Auto!
— Und eine Wohnung ist eine Wohnung, — konterte Irina.
— Nur ist die Wohnung teurer.
Und wichtiger.
Vor allem, wenn man vier Jahre lang zur Miete in irgendeinem Loch gelebt und jeden Rubel umgedreht hat.
Was wissen Sie darüber, Gennadi Pawlowitsch?
Der Schwiegervater lief dunkelrot an.
Er war daran gewöhnt, dass sein Wort in diesem Haus das letzte war.
Nina Fjodorowna gab gewöhnlich nach.
Aljona schwieg.
Witja versuchte, Streit zu vermeiden.
Und nun stand da die Schwiegertochter, die in die Familie gekommen war, und zerlegte ihn Stück für Stück.
— Reiß den Mund nicht so weit auf, — zischte er.
— Du bist ins gemachte Nest gekommen und kommandierst herum.
— Ins gemachte Nest? — Irina hob die Augenbrauen.
— In welches gemachte Nest, Gennadi Pawlowitsch?
In die gemietete Einzimmerwohnung ohne Möbel, in die Ihr Sohn gezogen ist, weil er mit dreiundzwanzig nirgendwo schlafen konnte außer auf einem Klappbett neben seiner Schwester?
Das nennen Sie ein gemachtes Nest?
— Er ist ein Mann, er muss selbst klarkommen!
— Einverstanden.
Das tut er auch.
Er bezahlt auch selbst seinen Bildungskredit.
Zusammen mit Nina Fjodorowna.
Und Sie, als Familienoberhaupt, wie viel haben Sie dazu beigetragen?
Null.
Eine schöne, glatte Null.
Nina Fjodorowna senkte den Kopf.
Sie kannte jede Zahl und jede Zahlung.
Sie wusste, dass Irina die Wahrheit sagte, und vor dieser Wahrheit gab es kein Entkommen.
— Witja, sag deiner Frau, sie soll die Klappe halten! — Gennadi Pawlowitsch drehte sich zu seinem Sohn.
— Nein, — antwortete Viktor.
— Weil sie recht hat.
Und du weißt das.
Der Schwiegervater sprang auf.
Der Stuhl rutschte nach hinten.
Er stand schwer atmend da und sah Irina an, als wäre sie persönlich an all seinen Misserfolgen schuld.
— Also gut, — seine Stimme wurde heiser und wütend.
— Ich bitte nicht.
Ich verlange es.
Die Wohnung muss überschrieben werden.
Sonst…
— Sonst was? — Irina stand ebenfalls auf.
Sie war einen ganzen Kopf kleiner als ihr Schwiegervater.
— Drohen Sie mir, Gennadi Pawlowitsch?
In Anwesenheit Ihrer Frau, Ihrer Tochter, Ihres Sohnes und Ihres zukünftigen Schwiegersohns?
Vor Zeugen?
Entweder sind Sie sehr mutig oder Sie haben Ihre Strategie überhaupt nicht durchdacht.
— Ich werde dich…
Er trat einen Schritt vor, und seine rechte Hand zuckte.
Viktor stellte sich augenblicklich zwischen die beiden.
Nina Fjodorowna krallte sich in den Arm ihres Mannes.
Aljona schrie auf.
Dmitri erhob sich halb vom Sofa, mischte sich aber nicht ein.
Er verstand, dass es nicht sein Kampf war.
— Vater, bleib stehen, — sagte Viktor leise, aber fest.
— Du hörst jetzt auf.
Du wirst meine Frau nicht schlagen.
Nicht heute, nicht morgen und auch nie.
Gennadi Pawlowitsch stand schwer atmend da.
Die Wut kochte noch immer in ihm, aber er sah die Augen seines Sohnes.
Und in diesen Augen gab es keinen Hauch von Zweifel.
Witja machte keine Witze.
— Du stellst dich gegen deinen Vater? — keuchte er.
— Ich stelle mich auf die Seite meiner Familie.
Auf die Seite meiner Frau.
Sie hat ihren Bruder verloren, und du hast ihr gerade gesagt, sie hätte „Glück gehabt“.
Begreifst du überhaupt, was du da gesagt hast?
Irina ging um Viktor herum und sah ihren Schwiegervater erneut an.
— Gennadi Pawlowitsch, ich sage Ihnen jetzt etwas, und ich werde es nur einmal sagen.
Mein Bruder Pawel lebte allein.
Nach seiner Scheidung.
In einer Wohnung, die er vom Werk bekommen hatte.
Er starb mit einunddreißig Jahren bei einem Arbeitsunfall.
Er hinterließ weder Frau noch Kinder.
Unsere Mutter hat mir diese Wohnung per Schenkungsvertrag übertragen, weil sie es so entschieden hat.
Das ist ihr Recht.
Nicht Ihres.
Nicht meines.
Ihres.
— Und ich finde…
— Es ist mir gleichgültig, was Sie finden, — schnitt Irina ihm das Wort ab.
— Sie haben mit dieser Wohnung nichts zu tun.
Rechtlich: null.
Moralisch: noch weniger.
Sie kannten Pawel nicht.
Sie sind nicht einmal zu seiner Trauerfeier gekommen.
Sie sagten: „Keine Zeit, ich habe zu tun.“
Erinnern Sie sich?
Gennadi Pawlowitsch zuckte zusammen.
— Ich war beschäftigt!
— Sie waren angeln, Gennadi Pawlowitsch.
Nina Fjodorowna hat sich später für Sie entschuldigt.
Wie sie sich immer entschuldigt.
Für jedes Ihrer Worte und jede Ihrer Handlungen.
Wie alt ist sie schon, und noch immer muss sie Ihre Fehltritte decken.
Nina Fjodorowna richtete sich plötzlich auf.
Etwas in ihrem Gesicht veränderte sich, als wäre eine Maske, die sie jahrelang getragen hatte, gesprungen.
— Gena, — sagte sie leise, aber deutlich.
— Setz dich.
— Nina, misch dich nicht ein!
— Setz dich, habe ich gesagt, — wiederholte sie.
— Du bist selbst schuld.
Du warst neidisch auf ein Mädchen, das seinen Bruder verloren hat.
Und du bist vor Gier maßlos geworden.
Ich schäme mich.
Ich schäme mich vor Irina, vor Witja, vor Aljona und vor Dmitri, der dich zum zweiten Mal in seinem Leben sieht und schon mehr über dich weiß, als er jemals wissen wollte.
Dmitri räusperte sich und blickte weg.
Aljona nahm seine Hand und drückte sie.
Sie sah ihren Vater mit einem Ausdruck an, den Irina zuvor nur im Spiegel gesehen hatte, wenn sie an Pawel dachte — eine Mischung aus Schmerz und Enttäuschung.
— Aljonka, wenigstens du sag etwas, — Gennadi Pawlowitsch drehte sich zu seiner Tochter.
— Du wirst doch mit Dima nirgendwo wohnen können!
— Papa, — Aljona schüttelte den Kopf.
— Dima und ich werden eine Wohnung mieten.
Wie normale Menschen.
Wir wollten niemandem etwas wegnehmen.
— Wegnehmen?!
Das gehört der Familie!
— Es gehört Irina, — sagte Aljona.
— Punkt.
Irina nahm ihre Tasche von der Stuhllehne.
Viktor stellte sich neben sie.
Sie sah Gennadi Pawlowitsch ein letztes Mal an.
— Ich sage Ihnen noch eine letzte Sache, Gennadi Pawlowitsch.
In mein Zuhause setzen Sie keinen Fuß mehr.
Das ist keine Bitte.
Das ist eine Bedingung.
Sie wollten meine Wohnung — Sie bekommen meine Türschwelle.
Verschlossen.
Nina Fjodorowna und Aljona sind jederzeit willkommen.
Sie nicht.
— Du verbietest mir?!
Mir?!
Meinen Sohn zu sehen?!
— Ihren Sohn können Sie sehen, wo immer Sie wollen.
Im Park, im Café, beim Angeln — damit haben Sie ja reichlich Erfahrung.
Aber die Wohnung, die ich wegen des Todes meines Bruders bekommen habe, werden Sie nicht betreten.
Das haben Sie sich nicht verdient.
Viktor nickte schweigend.
Er fügte kein Wort hinzu.
Alles war gesagt.
Sie gingen hinaus, und die Tür schloss sich leise hinter ihnen.
Manchmal sagt Stille mehr als jeder Knall.
Im Auto saß Irina eine Minute lang schweigend da.
Dann drehte sie sich zu Viktor.
— Geht es dir gut?
— Nein, — antwortete er ehrlich.
— Aber du hast alles richtig gemacht.
Ich hätte ihn früher stoppen müssen.
Schon als er das erste Mal davon angefangen hat.
— Du konntest nicht wissen, dass er es ernst meint.
— Doch.
Ich kenne ihn seit dreißig Jahren.
Ich hätte es wissen müssen.
Sie nahm seine Hand.
Seine Finger waren eiskalt, obwohl draußen ein warmer Maitag war.
— Witja, hör zu.
Dein Vater bleibt dein Vater.
Ich werde dich nicht zwingen, dich zu entscheiden.
Aber in unserem Haus gelten unsere Regeln.
Nicht seine.
— Ich weiß, — er drückte ihre Hand.
— Ich habe mich nicht für dich entschieden, um dich später zerreißen zu lassen.
Paschka hätte mir das nie verziehen.
Bei der Erwähnung ihres Bruders stockte Irina der Atem.
Viktor hatte Pawel gekannt.
Sie waren schon befreundet gewesen, bevor er begann, sich mit Irina zu treffen.
Und als Pawel starb, weinte Viktor.
Es war das einzige Mal in all den Jahren, in denen sie ihn kannte.
Drei Tage später rief Nina Fjodorowna an.
— Irotschka, hallo.
Bitte leg nicht auf.
— Ich lege nicht auf, Nina Fjodorowna.
Reden Sie.
— Er schläft schon die dritte Nacht nicht.
Er läuft durch die Küche wie ein Gespenst.
Ich habe zu ihm gesagt: Du hast deinen Sohn verloren.
Nicht körperlich, aber du hast ihn verloren.
Und weißt du, was er geantwortet hat?
„Ich wollte doch nur, dass es allen gut geht.“
Kannst du dir das vorstellen?
Er glaubt immer noch, dass er etwas Gutes wollte.
— Nina Fjodorowna, — Irina schwieg einen Moment.
— Etwas Gutes wollen bedeutet, etwas zu geben.
Aber wenn man der Schwiegertochter die Wohnung ihres verstorbenen Bruders wegnehmen will, nennt man das anders.
— Ich weiß, mein Kind.
Ich weiß.
Am anderen Ende war zu hören, wie Nina Fjodorowna schwer atmete.
Irina verstand, dass es für diese Frau am schwersten war.
Sie liebte ihren Mann, ihren Sohn und ihre Schwiegertochter.
Und sie wurde zwischen ihnen zerrieben wie zwischen Mühlsteinen.
— Er möchte sich entschuldigen, — sagte Nina Fjodorowna.
— Wenn er es wirklich will, soll er Witja anrufen.
Nicht mich.
Witja entscheidet.
Aber ich warne Sie: Die Worte „Familienoberhaupt“ will ich nie wieder hören.
Ein Monat verging.
Gennadi Pawlowitsch rief seinen Sohn an.
Das Gespräch dauerte vierzig Minuten.
Viktor saß danach auf dem Balkon und schwieg.
Irina mischte sich nicht ein.
Sie wusste, dass er Zeit brauchte, um alles zu verarbeiten.
— Er hat geweint, — sagte Viktor schließlich.
— Mein Vater hat geweint.
In dreißig Jahren habe ich ihn noch nie weinen hören.
Er sagte, er hätte Angst bekommen.
Weil Aljona keinen Ort zum Leben haben würde.
Er sagte, er fühle sich nutzlos, weil er seinen Kindern nichts geben konnte.
Keine Wohnung.
Keine Ausbildung.
Und als er sah, dass du eine Wohnung bekommen hattest, ist bei ihm etwas durchgebrannt.
— Angst und Gier sind Zwillinge, Witja.
Sie treten immer zusammen auf.
Die eine tarnt sich als die andere.
— Wirst du ihm verzeihen?
— Ich verzeihe ihm nicht, und ich bestrafe ihn auch nicht.
Ich lasse ihn nur nicht in mein Haus.
Das sind verschiedene Dinge.
Wenn er sich verändert, sehen wir weiter.
Wenn nicht, leben wir unser Leben.
Übrigens haben wir etwas anderes, worüber wir nachdenken sollten, — sie lächelte leicht und legte eine Hand auf ihren Bauch.
Viktor sah sie an.
Dann ihre Hand.
Dann wieder sie.
— Ira…
Meinst du das ernst?
— Acht Wochen.
Ich wollte es dir in einer anderen Situation sagen.
Ohne Drama und Familienszenen.
Aber offenbar ist Ruhe in unserer Familie ein seltenes Gut.
Er umarmte sie.
Fest und vorsichtig zugleich, wie man etwas umarmt, das zerbrechlich und gleichzeitig das Stabilste auf der Welt ist.
Die Beziehung zu Gennadi Pawlowitsch blieb beschädigt.
Er traf Witja auf neutralem Boden, im Park in der Nähe des Hauses, wo sie durch die Allee gingen und über das Wetter, Fußball und alles Mögliche sprachen, nur nicht über die Wohnung.
Irina sah ihn nicht und hatte auch kein Bedürfnis danach.
Nina Fjodorowna kam jeden Sonntag zu ihnen.
Aljona und Dmitri mieteten eine Wohnung und waren glücklich.
Eines Tages kam Viktor mit einer Tüte nach Hause.
Darin lag ein kleines Holzpferd, von Hand geschnitzt.
Grob, ungleichmäßig und mit einer schiefen Mähne.
— Mein Vater hat es mitgegeben, — sagte er.
— Für das Kind.
Er hat es selbst geschnitzt.
Drei Abende lang hat er daran gesessen.
Irina sah das Pferd lange an.
Dann stellte sie es ins Regal.
Nicht in die Mitte, sondern an den Rand.
Aber sie stellte es hin.
— Das ist keine Vergebung, — sagte sie.
— Ich weiß, — antwortete Viktor.
— Es ist eine Chance.
Eine kleine.
Aus Holz.
Mit einer schiefen Mähne.
Aber eine Chance.
Er lächelte.
Sie auch.
Draußen rauschte der Mai, und irgendwo weit entfernt, in einer engen Zweizimmerwohnung am anderen Ende der Stadt, saß ein älterer Mann am Tisch und schnitzte aus einem Lindenholzklotz ein zweites Pferd.
Für den Fall, dass das erste nicht angenommen würde.
Es wurde angenommen.
