„Olja, sollen wir Behälter für das Essen mitbringen, oder bekommt man dort welche?“
Ich hörte auf, den Käse zu reiben, und drückte das Telefon fester ans Ohr.
„Welche Behälter, Larissa?“
„Für das Essen.“
„Mama hat gesagt, du veranstaltest einen großen runden Geburtstag mit Restaurantmenü und riesigen Portionen.“
„Die Reste soll man doch nicht verkommen lassen.“
In der Küche wurde es verdächtig still.
Sogar die Soße auf dem Herd schien aufgehört zu haben zu köcheln, um zuzuhören.
„Und wer hat dich eingeladen?“
„Wie, wer?“
„Mama.“
„Sie hat gesagt, du hättest sie gebeten, alle Verwandten zusammenzutrommeln.“
„Vitalik und ich kommen direkt nach der Arbeit.“
Mein Jubiläum sollte in einem Kochstudio stattfinden.
Ich hatte zehn Personen eingeladen: meine Eltern, meinen Schwiegervater und meine Schwiegermutter sowie zwei befreundete Paare.
Für jeden waren bereits die Zutaten gekauft, ein Arbeitsplatz vorbereitet und eine Schürze mit Namen bereitgelegt worden.
Zwölf Verwandte mit Essensbehältern waren im Abendprogramm nicht vorgesehen.
„Larissa, ich habe niemanden zusätzlich eingeladen.“
„Ruf deine Mutter an und frag noch einmal nach.“
„Aber sie hat gesagt…“
„Dann frag sie selbst.“
Ich beendete das Gespräch und sah meinen Mann an.
Viktor saß mit einer Tasse Tee am Tisch und hatte meinem Gesichtsausdruck bereits entnommen, wer wieder einmal beschlossen hatte, über unser Leben zu bestimmen.
„Mama?“, fragte er.
„Deine Mutter hat eine Außenstelle meines Jubiläums eröffnet.“
„Sie hat zwölf Leute eingeladen.“
„Larissa bereitet schon die Behälter vor.“
„Die waren aber schnell bereit.“
„Kostenloser Lachs stärkt offenbar die familiären Bindungen.“
Viktor nahm sein Telefon.
„Ich rufe sie selbst an.“
Agafja Prochorowna ging sofort ran.
„Sohn, ich bin beschäftigt, ich suche gerade ein Kleid aus.“
„Bordeauxrot oder grün?“
„Mama, warum hast du Leute zu Oljas Jubiläum eingeladen?“
„Was für Leute?“
„Verwandte!“
„Ich habe doch keine Fremden vom Bahnhof aufgelesen.“
„Olja hat sie nicht eingeladen.“
„Na und?“
„Fünfzig wird man nur einmal.“
„Zehn Leute sind kein Jubiläum, sondern eine Versammlung der Hausgemeinschaft.“
„Ich habe nur ein bisschen mehr Stimmung dazugebracht.“
„Zwölf Leute sind nicht ein bisschen.“
„In einem großen Raum haben alle Platz.“
„Dann stellt man eben noch einen Tisch hin und bringt zusätzliche Stühle.“
„In Restaurants wird doch sowieso immer mit Reserve gekocht.“
Ich schaltete den Lautsprecher ein.
„Agafja Prochorowna, das ist kein Restaurant.“
„Es ist ein Kochkurs.“
„Für jeden Teilnehmer wurde eine eigene Portion Zutaten eingekauft.“
„Dann teilt sie eben auf.“
„Eine Garnele kann man schließlich auch halbieren.“
„Sie rufen jetzt selbst alle an und sagen die Einladung ab.“
Meine Schwiegermutter schnaubte empört.
„Ich habe es ihnen schon versprochen!“
„Was sollen die Leute denn von mir denken?“
„Genau das werden Sie dann erfahren.“
Sie legte auf.
Am nächsten Tag trafen wir uns mit Inna, der Administratorin des Studios.
Ich erklärte ihr die Situation.
„Wir können eine zusätzliche Gruppe aufnehmen“, sagte sie.
„Aber nur separat.“
„Sie bekommen einen eigenen Kochlehrer und ein anderes Menü.“
„Zum Beispiel hausgemachte Pasta mit Hähnchen und einen Gemüsesalat.“
„Und wer bezahlt das?“
„Derjenige, der die Buchung macht.“
Viktor und ich sahen uns an.
„Perfekt“, sagte mein Mann.
„Buchen Sie die zweite Gruppe auf Agafja Prochorowna.“
„Aber nur nach ihrer persönlichen Bezahlung.“
Am Tag meines Jubiläums erschien meine Schwiegermutter als Erste.
Sie trug ein bordeauxrotes Kleid mit Lurex, und in der Hand hielt sie eine kleine Handtasche, in die gerade einmal ein Telefon, ein Lippenstift und ihre unerschütterliche Überzeugung von der eigenen Richtigkeit passten.
Sie zählte das Besteck auf unserem Tisch.
„Warum zehn?“
„Weil es zehn Gäste sind“, antwortete ich.
„Die anderen kommen gleich.“
„Sag dem Mädchen, sie soll noch Stühle dazustellen.“
Inna kam mit einem Tablet auf uns zu.
„Agafja Prochorowna, für Ihre Gäste ist ein separates Programm vorbereitet.“
„Sie müssen nur noch das Menü auswählen und zwölf Plätze bezahlen.“
Meine Schwiegermutter blinzelte.
„Was heißt bezahlen?“
„Sie haben eine zusätzliche Gruppe eingeladen.“
„Ein Teilnehmer kostet…“
Als Agafja Prochorowna die Summe hörte, griff sie nach ihrer Handtasche.
„Für Hähnchen und Nudeln?“
„Für die Zutaten, die Miete des Arbeitsplatzes, die Arbeit des Kochs und den Service.“
„Schreiben Sie es auf Olga.“
„Sie hat schließlich Geburtstag.“
„Meine Buchung ist bereits bezahlt“, sagte ich.
„Das zusätzliche Bankett haben Sie organisiert.“
Meine Schwiegermutter zog mich zur Seite.
„Willst du mich vor der Verwandtschaft bloßstellen?“
„Nein.“
„Ich habe Ihnen schon gestern angeboten, alles abzusagen.“
„Sie sind schon unterwegs!“
„Dann bezahlen Sie.“
Agafja Prochorowna blickte auf unseren schön gedeckten Tisch, seufzte schwer und zog ihre Karte heraus.
Das Kartenlesegerät piepte.
„Ich hoffe, die Portionen sind wenigstens vernünftig“, presste sie hervor.
„Sie brauchen keine Behälter“, beruhigte ich sie.
„Die Gäste werden alles selbst aufessen.“
Zehn Minuten später kam die Verwandtschaft ins Studio.
Larissa trug eine Tüte mit Essensbehältern.
Ihre Tante Raissa hielt eine Schachtel Pralinen und sah aus, als wäre sie gekommen, um das Restaurant auf die Einhaltung der Hygienevorschriften zu überprüfen.
„Kommt rein“, freute sich meine Schwiegermutter.
„Jetzt fangen wir an zu feiern!“
Inna verteilte Schürzen an alle.
„Ihr Arbeitsbereich befindet sich rechts.“
„Heute bereiten Sie hausgemachte Pasta mit Hähnchen und einen Gemüsesalat zu.“
Larissa drückte die Tüte an ihre Brust.
„Und wann essen wir?“
„Nach dem Kochen.“
„Wir müssen selbst kochen?“
Raissa drehte sich langsam zu ihrer Schwester um.
„Agafja, du hast gesagt, wir wären in ein Restaurant eingeladen.“
„Das hier ist viel interessanter als ein Restaurant!“, antwortete meine Schwiegermutter schnell.
„So feiern heutzutage alle.“
„Gemeinsame Arbeit verbindet.“
„Vor allem, wenn man erst direkt am Schneidebrett davon erfährt“, bemerkte Raissa.
Zum Rückzug war es zu spät.
Die Schürzen wurden angezogen, die Hände gewaschen, und der Koch begann zu erklären, wie man den Teig knetet.
Zuerst versuchte meine Schwiegermutter, alle herumzukommandieren.
„Larissa, roll ihn dünner aus!“
„Vitalik, steh nicht herum, schneide das Hähnchen!“
„Raissa, du nimmst viel zu viel Mehl!“
Nach fünf Minuten reichte ihr der Koch eine Schüssel mit Teig.
„Wenn Sie so erfahren sind, zeigen Sie der Gruppe doch die richtige Konsistenz.“
Agafja Prochorowna machte sich an die Arbeit.
Der Teig klebte an ihren Fingern, an ihren Ringen und an ihrem bordeauxroten Kleid.
Sie gab Mehl dazu, dann noch ein bisschen mehr und bekam schließlich einen Klumpen, mit dem man eine Tür hätte offenhalten können.
„Irgendwie ist er sehr hart“, gab sie zu.
„Weil Sie doppelt so viel Mehl hineingegeben haben“, antwortete der Koch.
Raissa schnaubte zufrieden.
„Gut, dass du nicht versucht hast, die Garnele zu halbieren.“
Auf unserer Seite lief alles ruhig.
Wir bereiteten Lachs zu, lachten und machten Fotos.
An der benachbarten Station drehte Larissa die Pastamaschine, Vitalik schnitt das Hähnchen, und meine Schwiegermutter versuchte, den Teig von ihrem Armband zu entfernen.
Nach und nach hörten die Verwandten auf, sich zu ärgern.
Der Koch war lustig, die Pasta schmeckte gut, und Raissa bat sogar um das Rezept für die Soße.
Als beide Gruppen sich an die Tische setzten, versuchte Agafja Prochorowna, ihre Rolle als Gastgeberin zurückzugewinnen.
„Seht ihr, was ich mir Tolles ausgedacht habe!“
Larissa hob ihre Gabel.
„Du hast dir ausgedacht, uns ohne Vorwarnung herzubringen und uns unser Abendessen selbst kochen zu lassen.“
„Aber es war doch interessant.“
„Interessant wird es, wenn du siehst, dass ich dir Behälter mitgebracht habe“, sagte Larissa.
„Du nimmst sie leer mit nach Hause.“
Alle lachten.
Sogar Viktor.
Nach dem Essen wurden zwei Kuchen gebracht.
Unserer war ein großer Jubiläumskuchen, während das Studio für die zweite Gruppe einen einfachen Beerenkuchen vorbereitet hatte, der in ihrem Programm enthalten war.
Meine Schwiegermutter griff sofort nach unserem Kuchen.
„Für mich ein größeres Stück.“
„Ich bin immerhin die Mutter des Ehemanns.“
„Ihr Stück liegt auf Ihrem Teller“, sagte ich.
„Und nach Beeren können Sie Ihre eigene Gruppe fragen.“
„Sie sind schließlich deren Organisatorin.“
Raissa schob ihrer Schwester den Teller mit dem Beerenkuchen hin.
„Iss deinen.“
„Du hast so viel dafür bezahlt, dass du verpflichtet bist, jede einzelne Beere zu schmecken.“
Am Ende des Abends packte Larissa die leeren Behälter wieder in die Tüte.
„Zum ersten Mal bin ich gekommen, um fertiges Essen mitzunehmen, und fahre mit einem Teigrezept nach Hause.“
„Hat sich doch schon gelohnt“, sagte Viktor.
Meine Schwiegermutter schwieg.
Sie rechnete ihre Ausgaben zusammen und begriff offensichtlich, dass großzügige Gesten besonders schön wirken, wenn jemand anderes dafür bezahlt.
Ein paar Tage später rief sie mich an.
„Olja, wir wollten am Samstag zu euch auf die Datscha kommen.“
„Dürfen wir Larissa und Vitalik mitbringen?“
„Ja.“
„Danke, dass Sie gefragt haben.“
„Sollen wir Essen mitbringen?“
„Bringen Sie gute Laune mit.“
Im Hintergrund war Larissas Stimme zu hören.
„Und nimm keine Behälter mit!“
„Ich fahre mit dir nirgendwo mehr mit solchen Dingern hin!“
Seitdem lud Agafja Prochorowna niemanden mehr ohne Erlaubnis ein.
Offenbar waren zwölf Portionen hausgemachter Pasta eine äußerst nützliche Familienlektion.
