„Mach nur keine Szene, Wera.“
„Wir fliegen nach Nizza.“
„Unser Flug geht um elf“, sagte Pascha, ohne sie anzusehen.
Er legte seine Hemden, die Wera jeden Freitag bügelte, in eine Reisetasche.
„Aljona und ich lieben uns.“
„Es ist wahre Liebe, verstehst du?“
„Nicht diese deine … Koch- und Haushaltsliebe.“
Wera stand an der Kücheninsel und umklammerte einen Silikonspatel.
Auf dem Herd kühlte eine Beerenfüllung für eine bestellte Torte ab.
Es roch nach Himbeeren und Vanille.
„Mit Aljona?“, fragte sie leise nach.
„Mit meiner Schwester?“
„Ja.“
„Und tu nicht so überrascht.“
„Aljona ist anders.“
„Mit ihr ist das Leben ein ewiges Fest.“
„Neben dir bin ich einfach … verschimmelt, Wera.“
„Es tut mir leid, aber ich habe ein Recht auf Glück.“
Pascha hob den Kopf, und Wera hätte beim Anblick dieses Kontrasts am liebsten die Augen geschlossen.
Vor ihr stand ein gepflegter, glänzend wirkender Mann in einem teuren Kaschmirmantel – ihr Ehemann, den sie in zehn Ehejahren buchstäblich aus einem mittellosen, ständig erkälteten Doktoranden geformt hatte.
Er benutzte ein exklusives Parfüm, das Aljona für seinen letzten Geburtstag ausgesucht hatte.
Damals hatte Wera nur gelächelt und sich darüber gefreut, dass ihre jüngere Schwester sich so aufmerksam um ihren Schwager kümmerte.
Aljona war schon immer anders gewesen.
Strahlend.
Unbeschwert.
Sie gehörte zu den Frauen, die nach teuren Cremes und leicht verdientem Geld rochen, selbst wenn auf ihrem Bankkonto absolute Leere herrschte.
Sie konnte keine Suppe kochen und brachte die Rechnungen für die Wohnung durcheinander, doch die Männer drehten sich immer nach ihr um.
Aljona war wie ein seltenes Stück aus einem teuren Geschäft, das man mit offenem Mund betrachtete.
Und Wera selbst?
Für ihn war sie immer nur das Fundament geblieben – zuverlässig, vertraut und häuslich.
Sie hatte ihre Konditorei „Himbeere und Zimt“ aus dem Nichts aufgebaut.
Sie hatte geglaubt, dass ihre Gemütlichkeit, das sichere Zuhause und ihre perfekten Mousse-Torten Liebe bedeuteten.
Es stellte sich heraus, dass man das „verschimmelt“ nannte.
„Du brauchst mich nicht zur Tür zu begleiten“, sagte Pascha und nahm die Tasche.
„Die Wohnung überlasse ich dir.“
„Ich habe schließlich auch ein Recht auf eine großzügige Geste.“
Die Tür fiel ins Schloss.
Wera sank langsam direkt neben der Kücheninsel zu Boden.
Ein kleines Glas mit essbarem Blattgold, das sie mit dem Ärmel berührt hatte, fiel herunter und rollte über die Fliesen, während sich schwerelose, glitzernde Flocken kostbaren Staubs auf dem Boden verteilten.
Die reiche, glänzende Illusion fremden Glücks war nach Nizza geflogen.
Hier auf dem Boden blieb nur die Wirklichkeit zurück – mit dem Geschmack von hart gewordener Zuckermasse und Verrat.
Zwei Stunden später stand ihre Mutter mitten in der Küche zwischen dem verstreuten Blattgold und der abgekühlten Himbeerfüllung.
Anna Borissowna zog ihre Schuhe nicht aus.
Sie ging in ihren strengen Herbstschuhen tiefer in die Wohnung hinein, deren Klacken Wera immer mit der Verkündung eines Urteils verbunden hatte.
Ihre Mutter hatte dreißig Jahre lang als leitende Buchhalterin in einem großen Werk gearbeitet, und ihr Gesicht schien für immer den Ausdruck einer strengen Prüfung angenommen zu haben.
Sie betrachtete die verweinte Wera, den offenen, leeren Schrank im Flur und seufzte schwer.
„Du bist dumm, Wera“, sagte ihre Mutter scharf und ohne Einleitung, während sie ihre schwere Ledertasche auf den Tisch stellte.
„Du warst dein ganzes Leben lang dumm und bist deine kleine Kuchenbäckerin geblieben.“
„Hast du geglaubt, du könntest einen Mann mit Teig festhalten?“
„Schüttel dir endlich das Mehl aus den Ohren.“
„Mama, sie sind nach Nizza geflogen.“
„Pascha und Aljona“, sagte Wera und blickte zu ihrer Mutter auf wie ein kleines Mädchen, das auf Schutz wartete.
Doch es gab keinen Schutz.
Es gab nur ein Gericht.
„Ich weiß.“
„Aljona hat mich aus dem Taxi angerufen.“
„Sie sagte: ‚Mami, sei mir nicht böse, wir fliegen ans Meer.‘“
„Und weißt du was?“
„Ich verteidige sie nicht.“
„Sie ist eine egoistische Göre.“
„Ich habe sie so erzogen, also muss ich auch diese Last tragen.“
„Aber du!“, sagte ihre Mutter, trat näher, und ihre Stimme wurde so schwer wie Gusseisen.
„Wie konntest du zulassen, dass du zu einer Fußmatte vor der Tür wirst?“
„Alles für Paschenka, alles für Pascha.“
„Pascha muss seine Doktorarbeit abschließen, also übernehme ich Nachtschichten.“
„Pascha braucht ein Auto für sein Ansehen, also werde ich die Konditorei nicht erweitern.“
„Und, hast du ihn endlich satt gefüttert?“
„Du hast einen reinrassigen Kater großgezogen, und jetzt ist er in einen fremden Garten gesprungen.“
„Pfui.“
„Es ist unerträglich, dich anzusehen.“
„Steh vom Boden auf!“
„Beweg dich!“
Ihre Mutter stieß angewidert mit dem Fuß gegen das weggerollte Glas.
Die groben, aber ehrlichen Worte ihrer Mutter brachten Wera augenblicklich zur Besinnung.
Sie hörte auf zu weinen, und an die Stelle der Tränen trat eine schwere Kränkung, ausgelöst durch die Erinnerungen an die Vergangenheit.
Wera erhob sich, hielt sich am Rand der Arbeitsplatte fest, und vor ihren Augen tauchten Bilder aus ihrem „goldenen Zeitalter“ auf.
Vor zehn Jahren war alles vollkommen anders gewesen.
Pascha trug damals keine Kaschmirmäntel und kannte den Geschmack von Austern nicht.
Wera erinnerte sich an ihn in seiner alten, ausgewaschenen Jacke und mit Händen, die vom Wind der Moskauer Vororte ständig gerötet waren.
Sie hatten sich in einer billigen Studentenkantine kennengelernt.
Pascha nagte an einem harten Gebäckstück und versuchte gleichzeitig, technische Zeichnungen auswendig zu lernen.
Wera, die damals als Bäckergehilfin arbeitete, hatte ihm schweigend einen Teller mit heißen, gerade aus dem Ofen geholten Quarktaschen hingeschoben.
Sie dufteten nach warmer Milch, Gemütlichkeit und Hoffnung.
„Du bist eine Heilige, Werka“, flüsterte er später in ihrem halbdunklen Wohnheimzimmer, während er ihre nach Vanille und Hefeteig riechenden Hände küsste.
„Ich werde alles tun, damit du eines Tages nur noch Seide trägst.“
„Ich werde keine einzige deiner Tränen zulassen.“
Und sie bauten sich dieses Leben Stein für Stein auf.
Wera erinnerte sich daran, wie sie auf ihren ersten professionellen Mixer gespart und sich dafür alles versagt hatten.
Sie erinnerte sich daran, wie Pascha nach seinem Studienabschluss mit einem riesigen Strauß billiger Gänseblümchen in die Fabrik zu ihr gerannt war, aus denen gelber Blütenstaub rieselte.
Sie hatten direkt an einer Bushaltestelle im strömenden Juniregen billigen Sekt aus Plastikbechern getrunken und sich geküsst, als läge vor ihnen eine ganze Ewigkeit, die nur ihnen gehörte.
Wera hatte damals vor Glück kaum atmen können.
Sie hatte geglaubt, diese Verbindung würde ein Leben lang halten.
Wohin war das alles verschwunden?
In welchem Moment hatte der satte, gepflegte Topmanager Pawel den erkälteten Jungen mit den Gänseblümchen in sich selbst zertreten?
„Du brauchst dich nicht daran zu erinnern, wie es früher war“, sagte ihre Mutter scharf, als hätte sie ihre Gedanken gelesen.
„Diesen Pascha gibt es nicht mehr.“
„Und Aljona ist ein Biest, aber wenigstens nimmt sie sich vom Leben, was sie will.“
„Du dagegen sitzt mit deinen Torten herum wie eine Henne auf einem leeren Nest.“
„Morgen gehst du sofort zum Standesamt und reichst die Scheidung ein.“
„Hörst du mich?“
„Wage es nicht, ihn zurückzunehmen, selbst wenn er angekrochen kommt.“
Ihre Mutter drehte sich um und ging, wobei sie die Tür laut hinter sich zuschlug.
In der Stille der Wohnung hörte Wera nur das monotone Summen des Kühlschranks.
Darin wartete hinter der Glastür eine unfertige Hochzeitstorte auf ihre Vollendung.
Ein fremdes Fest, das sie mit ihren eigenen Händen fertigstellen musste, während ihre eigene Ehe in der Businessklasse über Europa flog.
Pawel geriet nicht sofort in den Sog, aber dafür endgültig.
Es hatte ein halbes Jahr vor Nizza begonnen, auf dem Geburtstag ihrer Mutter, zu dem Aljona in einem durchscheinenden Seidenkleid in der Farbe eines Himmels kurz vor einem Gewitter erschienen war.
Sie ging nicht durch den Raum – sie schwebte.
Hinter ihr blieb eine Duftspur aus teurem Tabak, bitteren Feigen und absoluter, räuberischer Freiheit zurück.
Pawel, erschöpft von endlosen Jahresberichten und Weras Gesprächen über den Einkauf belgischer Schokolade, erstarrte.
Aljona blickte ihn durch ihre Wimpern hindurch an, lachte über irgendein belangloses Kompliment von ihm und berührte wie zufällig seine Schulter.
„Pascha, du bist richtig erwachsen geworden.“
„Du wirkst jetzt so … vornehm.“
„Schade, dass du ständig in deinen vier Wänden sitzt.“
In diesem Moment klickte etwas in seinem Kopf.
Die alte, verlässliche Welt, die nach Gebäck und häuslicher Ruhe roch, erschien ihm plötzlich wie ein stickiges Gefängnis.
Aljona wurde zu seinem Trugbild und seinem ganz persönlichen Wahnsinn.
Er begann zu lügen.
Geschäftsreisen, die es nie gegeben hatte.
Späte Besprechungen, bei denen er in Wirklichkeit im Halbdunkel teurer Bars saß und beobachtete, wie Aljona mit ihren feinen Fingern den Stiel eines Weinglases drehte.
Sie verlangte Aufmerksamkeit wie eine launische Göttin.
„Ich will ans Meer, Pascha.“
„Hier ist alles viel zu grau.“
„Du kannst dir das doch leisten, oder?“
„Oder hast du Angst vor Wera?“
Und er brach seine eigenen Grundsätze, gab die gemeinsamen Familienersparnisse für ihre Launen aus und berauschte sich an einem künstlichen, trunkenen Glück.
Er hatte sich dieses Halsband freiwillig angelegt.
Doch dann war Nizza vorbei.
Das wirkliche Leben innerhalb dieser Illusion erwies sich nicht als Bild aus den sozialen Netzwerken, sondern als erschöpfender, kalter Marathon.
Ein Jahr verging.
Wera stürzte sich vollständig in die Arbeit.
Ihre Konditorei „Himbeere und Zimt“ wurde erweitert und verwandelte sich in ein stilvolles Stadtcafé.
Wera arbeitete bis zur Erschöpfung und brannte die letzten Reste ihres Schmerzes aus sich heraus.
In diesem Jahr harter Arbeit nahm Wera ab und veränderte sich stark.
Sie hatte alle Tränen ausgeweint und war hart geworden.
Nun konnte sie nicht nur hervorragend backen, sondern hatte sich auch in eine strenge Chefin verwandelt, die ihre Mitarbeiter führen konnte und nie wieder zulassen würde, dass jemand sie verletzte.
Pawel hingegen ging langsam in einer gemieteten Zweizimmerwohnung am Stadtrand zugrunde, in die er und Aljona nach ihrer Rückkehr gezogen waren.
Es stellte sich heraus, dass dieses „Fest“ weder einen Haushalt führen konnte noch wollte.
In der Küche türmte sich schmutziges Geschirr neben Verpackungen von Lieferdiensten, und in den Ecken sammelte sich der Staub.
Aljona verlor schnell das Interesse an Pawel, als sie begriff, dass seine Mittel als Topmanager nicht unbegrenzt waren und ein großer Teil des Geldes für die Miete und ihre eigenen Ansprüche draufging.
„Du bist langweilig geworden, Pascha.“
„Immer müde und ständig am Jammern“, sagte sie träge, während sie auf dem ungemachten Bett durch ihr Handy scrollte.
„Wo ist der selbstbewusste Mann geblieben, der mir die ganze Welt versprochen hat?“
„Du bist nur eine Funktion, die nicht mehr funktioniert.“
Pawel war unglaublich erschöpft – sowohl seelisch als auch körperlich.
Wegen des ständigen Schlafmangels und der unaufhörlichen Streitereien zu Hause bekam er Schwierigkeiten bei der Arbeit.
Er sah zunehmend schlecht aus, und seine teure Kleidung war zerknittert und abgetragen.
Aljona bewunderte ihn nicht mehr.
Er interessierte sie nicht mehr und ging ihr nur noch auf die Nerven.
An einem Novemberabend kehrte Pawel aus dem Büro zurück und stellte fest, dass ihre Sachen aus der Wohnung verschwunden waren.
Auf dem Küchentisch lag eine Nachricht, die nachlässig mit Lippenstift auf die Rückseite eines Kassenbons geschrieben worden war.
„Mir ist langweilig.“
„Ich bin nach Dubai geflogen.“
„Such mich nicht.“
Man hatte ihn vor die Tür gesetzt.
Das schöne Leben, für das er seine Frau nach zehn Ehejahren verlassen hatte, war vorbei.
Ihm war nichts geblieben außer leeren Taschen.
Er saß allein mitten in der schmutzigen, fremden Wohnung und begriff, dass man ihn lediglich benutzt und wie einen wertlosen Gegenstand weggeworfen hatte.
—
Pawel fand Wera eine Woche nach Aljonas Flucht.
In der Konditorei „Himbeere und Zimt“ roch es angenehm nach gemahlenem Kaffee, Zimt und frisch gebackenen Croissants.
Hinter den Panoramafenstern rauschte der kalte Novemberregen, während drinnen vollkommene Gemütlichkeit herrschte.
Hinter dem Tresen stand Wera mit dem Rücken zum Gastraum.
Sie trug eine schwarze Schürze, ihre Haare waren zu einem strengen Knoten gebunden, und ihre Bewegungen waren präzise und selbstsicher.
Pawel blieb unschlüssig an der Tür stehen.
Er sah aus, als wäre er um zehn Jahre gealtert.
„Wera“, rief er leise und machte einen Schritt nach vorn.
Sie drehte sich um.
Kein einziger Muskel bewegte sich in ihrem Gesicht.
Keine Überraschung, kein Schrecken und keine Wut.
Nur der ruhige, prüfende Blick einer Geschäftsfrau.
„Guten Tag, Pascha.“
„Setzen Sie sich.“
„Möchten Sie einen Kaffee?“
Sie brachte ihm selbst eine Tasse Americano und setzte sich ihm gegenüber an einen kleinen runden Tisch am Fenster.
Pawel umschloss das heiße Porzellan krampfhaft mit den Fingern und versuchte, sich daran zu wärmen.
„Wera, ich … ich habe alles verstanden“, sagte er mit zitternder Stimme.
„Es war ein Fehler.“
„Aljona ist weggeflogen.“
„Sie … sie ist einfach nur hohl.“
„Ich habe alles verloren, Wera.“
„Ich habe meine Arbeit verloren und ein wichtiges Projekt ruiniert.“
„Aber das Schlimmste ist, dass ich dich verloren habe.“
„Erinnerst du dich daran, wie wir angefangen haben?“
„Erinnerst du dich an unsere Quarktaschen und das Wohnheim?“
„Lass es uns noch einmal versuchen.“
„Ich werde alles wiedergutmachen, ich schwöre es.“
„Lass uns alles zurückholen.“
Wera hörte ihm aufmerksam zu, ohne ihn zu unterbrechen.
In ihren Augen lag kein Mitgefühl.
Sie hatte ihre Entscheidung längst getroffen und wusste genau, dass es keinen Weg zurück gab.
„Wir können nicht zurückgehen, Pascha“, sagte sie sanft, aber mit tödlicher Ruhe.
„Und es liegt nicht einmal nur an mir.“
„Ich habe die Wohnung vor einem halben Jahr verkauft, um diese Räume für die Konditorei zu kaufen.“
„Dort wohnen inzwischen andere Menschen.“
Pawel erstarrte und starrte sie an.
„Und das ist noch nicht alles“, fuhr Wera fort und blickte durch die Scheibe in den Regen.
„Unsere Mutter, Anna Borissowna, hat vor einem Monat wieder eine Forderung von Aljona erhalten, ihr Geld nach Dubai zu schicken.“
„Daraufhin wurde ihr direkt bei der Arbeit schlecht.“
„Jetzt ist sie Gott sei Dank wieder zu Hause, kann aber kaum laufen.“
„Ich fahre jeden zweiten Tag zu ihr und habe eine Pflegerin eingestellt.“
„Dein Weggang und Aljonas Verrat haben sie gebrochen, Pascha.“
„Sie haben uns alle gebrochen.“
„Doch wir haben uns wieder zusammengesetzt.“
„Mama dagegen nicht.“
„Wera, verzeih mir.“
„Ich wusste es nicht“, sagte Pawel und vergrub das Gesicht in den Händen.
Seine Schultern begannen leicht zu zittern.
„Ich bin so ein Idiot.“
„Ich liebe dich.“
„Ich will nach Hause.“
„Zu dir.“
Wera streckte die Hand über den Tisch aus und nahm seine Hände vorsichtig von seinem Gesicht.
Sie war nicht wütend.
Es war ihr vollkommen gleichgültig.
„Sieh mich an, Pascha.“
„Es ist zu spät.“
„Das Mädchen, das dir Quarktaschen gebacken und deine Launen ertragen hat, ist an dem Tag verschwunden, an dem du deine Hemden eingepackt hast.“
„Es tut mir nicht mehr weh.“
„Ich empfinde einfach … nichts.“
„Ich habe ein neues Leben und neue Pläne.“
„Darin gibt es keinen Platz für einen Menschen, der mich jederzeit wegen einer glänzenden Verpackung verraten könnte.“
„Es gibt kein Zurück.“
„Trink deinen Kaffee aus und geh bitte.“
„Wir haben uns nichts mehr zu sagen.“
Sie stand auf, richtete ihre Schürze und ging zurück zum Tresen, an dem bereits der erste Kunde des Morgens wartete.
Pawel blieb allein am Fenster sitzen.
Sein Kaffee kühlte schnell ab und wurde bitter und ungenießbar.
Genauso bitter und vollständig zerstört war nun auch sein Leben.
Drei Jahre vergingen.
Der Maitag war ungewöhnlich warm und sonnig.
Im Stadtpark rauschten die jungen Blätter, und es duftete nach Flieder und frisch gemähtem Gras.
Wera ging langsam die Allee entlang und stützte Anna Borissowna am Arm.
Ihre Mutter stützte sich auf einen Stock und ging vorsichtig, aber sicher.
Nach ihrer Krankheit hatte sie sich fast vollständig erholt, nur beim Gehen war ihr Rücken leicht gebeugt geblieben.
„Lass uns sitzen, Wera“, sagte ihre Mutter leise und deutete auf eine freie Bank am Springbrunnen.
„Meine Beine sind nicht mehr, was sie einmal waren.“
Sie setzten sich.
Wera holte eine ordentliche Pappschachtel aus ihrer Konditorei aus der Handtasche.
Darin lag ein Mürbeteigkuchen mit großen Preiselbeeren – der Lieblingskuchen ihrer Mutter.
„Hier, iss etwas.“
„Er ist süß-sauer, genau wie du ihn magst“, sagte Wera lächelnd und reichte ihr ein Stück.
Ihre Mutter nahm den Kuchen, biss hinein und erstarrte plötzlich, während sie in die Ferne blickte.
Wera folgte ihrem Blick.
Auf dem benachbarten Weg ging Pawel.
Er sah nicht mehr wie ein bedeutender Chef aus.
Er trug eine einfache Jeans und eine preiswerte Jacke.
Neben ihm ging eine kleine, bescheiden wirkende Frau in Turnschuhen, die ein etwa zweijähriges Mädchen an der Hand hielt.
Pawel trug eine Tüte mit Lebensmitteln.
Er wirkte ruhig.
Ein gewöhnlicher Mann, der endlich seinen sicheren Hafen gefunden hatte.
Er unterhielt sich leise mit seiner Frau.
Man sah, dass er endlich eine normale, ruhige Familie gefunden hatte und nicht mehr einem schönen Leben hinterherjagen musste.
Ihre Mutter nahm den Kuchen, biss hinein und erstarrte plötzlich, während sie in die Ferne blickte.
Wera folgte ihrem Blick.
Auf dem benachbarten Weg ging Pawel.
Er sah nicht mehr wie ein bedeutender Chef aus.
Er trug eine einfache Jeans und eine preiswerte Jacke.
Neben ihm ging eine kleine, bescheidene Frau in Turnschuhen, die ihre kleine Tochter an der Hand hielt.
Pawel trug eine Tüte mit Lebensmitteln.
Er wirkte ruhig und gewöhnlich.
Man sah, dass er endlich eine normale, ruhige Familie gefunden hatte und nicht mehr einem schönen Leben hinterherjagen musste.
Für einen Moment drehte Pawel den Kopf und sah Wera.
Ihre Blicke trafen sich.
Es gab weder Wut noch alte Kränkungen.
Pawel verlangsamte für einen Augenblick seinen Schritt und nickte ihr einfach zu – ruhig und dankbar dafür, dass sie ihn damals hatte gehen lassen.
Wera nickte zurück.
Es war ein stiller Abschied von einer Vergangenheit, die nicht mehr wehtat.
Er ging weiter und verschwand in der Menge der Spaziergänger.
Aljona war nie wieder in ihrem Leben aufgetaucht.
Gerüchten zufolge war sie irgendwo im Ausland geblieben und jagte noch immer dem schönen Leben hinterher, während sie sowohl ihrer Mutter als auch ihrer Schwester fremd geworden war.
Anna Borissowna sah Pawel nach, seufzte und wischte vorsichtig einen Kuchenkrümel von ihren Knien.
„Was wir haben, schätzen wir nicht, und wenn wir es verlieren, weinen wir“, sagte ihre Mutter leise mit ihrer alten Weisheit.
„Es ist gut, dass er zur Ruhe gekommen ist.“
„Und es ist gut, dass du damals nicht versucht hast, ihn zurückzuholen, mein Kind.“
„Wärst du heute etwa glücklich, wenn du dich an diesen alten Kränkungen festgehalten hättest?“
„Das Leben ist wie Teig.“
„Wenn er verdorben ist, wirf ihn weg, trauere ihm nicht nach und knete einen neuen.“
Wera umarmte ihre Mutter und spürte, wie es in ihrer Seele warm und ruhig wurde.
Ihre Konditorei lief hervorragend, sie war bereit für eine neue Beziehung, und alle alten Kränkungen gehörten der Vergangenheit an und machten ihr keine Angst mehr.
„Also gut, Mama, gehen wir“, sagte Wera, stand auf und richtete ihren Schal.
„Wir müssen noch in der Konditorei vorbeischauen.“
„Ich probiere heute ein neues Rezept aus.“
„Es hat eine leicht bittere Note, ist aber sehr lecker.“
Sie gingen die Allee weiter entlang.
Die Vergangenheit blieb hinter ihnen, und nun freuten sie sich einfach über den heutigen Tag.
