„Nimm diesen Unsinn vom Tisch, habe ich gesagt!“
„Es ist mir egal, wo du das gekauft hast!“
So begann dieser Abend.
Nicht mit Zärtlichkeit, nicht mit einem „Wie geht es dir?“, nicht mit einem Kuss auf die Wange, sondern damit, dass Maxim ihren kleinen Trockenblumenstrauß von der Tischplatte direkt auf den Boden fegte.
Drei Wochen lang hatte sie ihn zusammengestellt, getrocknet und mit einem Leinenfaden zusammengebunden.
Einfach so.
Zur Dekoration.
Olga hob den Strauß schweigend auf.
Sie stellte ihn in ein Glas.
Dann ging sie zum Fenster.
Draußen brannte der Juni mit voller Kraft.
Die Linden waren staubig, die Sonne neigte sich bereits den Dächern entgegen, und von irgendwoher drang der Geruch von Schaschlik von der Straße herein.
Übrigens ein angenehmer Geruch.
Lebensfroh.
Maxim wühlte währenddessen in der Schreibtischschublade, murmelte etwas und ging Papiere durch.
Das tat er immer, wenn er schlechter Laune war.
Dann bewegte er sich abrupt durch die Wohnung und schlug Schubladen zu, als wäre die Wohnung an irgendetwas schuld.
„Gefunden“, sagte er schließlich und hielt einen Stapel Karten über seinen Kopf.
Olga drehte sich um.
„Was ist das?“
„Tischkarten.“
„Für Mamas Jubiläum.“
„Sie hat sich das selbst ausgedacht, damit alles wie in einem Restaurant aussieht.“
„Stilvoll.“
Er sprach das Wort „stilvoll“ mit einem Gesichtsausdruck aus, als wäre es eine Idee von weltweiter Bedeutung.
Olga nahm eine Karte aus dem Stapel.
Dicker weißer Karton, goldene Buchstaben und Schnörkel an den Rändern.
„Tisch Nr. 1“, „Tisch Nr. 2“ …
Sie blätterte weiter und hielt plötzlich inne.
Ihr Name stand auf der Karte von Tisch Nr. 4.
Am Kindertisch.
„Maxim.“
„Was?“
„Ich sitze am Kindertisch?“
Er hob den Kopf nicht.
Er sortierte die Karten weiterhin in Stapel, als würde er Patience legen.
„Mama hat darum gebeten, dass du bei der Jubiläumsfeier an einem separaten Tisch mit den Kindern sitzt – schließlich ist es ein Familienfest“, erklärte er, während er die Tischkarten für die Gäste verteilte.
Olga schwieg etwa drei Sekunden lang.
Vielleicht vier.
Dann legte sie die Karte beiseite.
„Ein Familienfest“, wiederholte sie leise.
„Ich bin seit sieben Jahren deine Frau.“
„Sind wir eine Familie oder nicht?“
„Fang jetzt nicht damit an.“
Endlich sah er sie an.
Nur kurz und flüchtig, wie man etwas Unangenehmes ansieht.
„Dort werden die Neffen und Nichten sein.“
„Allein langweilen sie sich.“
„Du kannst doch gut mit Kindern umgehen.“
„Also bin ich das Kindermädchen.“
„Du bist ein erwachsener Mensch, Olja.“
„Mach daraus keine Tragödie.“
Sie nahm ihre Kaffeetasse.
Der Kaffee war längst kalt geworden.
Dann ging sie auf den Balkon.
Nur, um in diesem Augenblick nicht neben ihm stehen zu müssen.
Nur, um Luft zu holen.
Nina Sergejewna.
Ihre Schwiegermutter.
Wenn Olga eine Geschichte über sie schreiben würde – und manchmal dachte sie darüber nach, denn sie hatte dieses stille Hobby, sich Geschichten über die Menschen in ihrer Umgebung auszudenken –, würde sie ungefähr so beginnen:
Eine Frau, die genau so lange freundlich wirken kann, wie es ihr nützt.
In Gesellschaft war sie der reinste Charme.
Eine kräftige Frau mit gefärbtem mahagonirotem Haar und dem unvermeidlichen Seidentuch um den Hals.
Sie konnte so lachen, dass alle um sie herum ebenfalls zu lachen begannen, ohne überhaupt zu wissen, warum.
Die Nachbarn verehrten sie.
Ihre Freundinnen nannten sie die „Seele jeder Gesellschaft“.
Bei der Arbeit, solange sie noch arbeitete, hatte man sie „eine von uns“ genannt.
Zu Hause war alles anders.
Olga begriff das nicht sofort.
Im ersten halben Jahr dachte sie, sie wisse einfach nicht, wie sie den richtigen Zugang zu ihr finden sollte.
Danach dachte sie, sie müsse sich mehr bemühen.
Dann wachte sie eines Morgens auf und begriff, dass es nicht am richtigen Zugang lag.
Es lag daran, dass Nina Sergejewna sie einfach nicht als eine der Ihren betrachtete.
Sie betrachtete sie nicht als eine der Ihren und hatte es auch nie vor.
In sieben Jahren hatte ihre Schwiegermutter Olga nicht ein einziges Mal einfach so angerufen.
Immer nur über Maxim.
Immer nur mit Bitten oder Beschwerden.
Kein einziges „Wie geht es dir?“, kein einziges „Was machst du?“.
Alles lief über ihren Sohn und durch die Hände ihres Sohnes.
Und ihr Sohn gab alles bereitwillig weiter.
Manchmal dachte Olga, dass er es nicht einmal bemerkte.
Wie ein Bote, der die Briefe nicht liest.
Die Jubiläumsfeier war am Samstag.
Olga hatte ungefähr zwei Wochen vorher davon erfahren.
Natürlich nicht von ihrem Mann, sondern von seiner Schwester Katja, die in den Familienchat etwas geschrieben hatte wie:
„Sind alle bereit für Mamas siebzigsten Geburtstag?“
Maxim hatte damals gesagt:
„Ach ja, ich habe vergessen, dir Bescheid zu sagen.“
Dann war er Fußball schauen gegangen.
In diesen zwei Wochen hatte Olga ein Geschenk gekauft.
Ein schönes handgefertigtes Fotoalbum.
Sie hatte es lange in einem kleinen Geschäft in der Puschkin-Straße ausgesucht, in dem es nach Holz und frischem Papier roch.
Sie hatte es geschafft, sich für Samstag freizunehmen.
Sie hatte sich sogar überlegt, was sie anziehen würde.
Und erst jetzt, am Mittwochabend, erfuhr sie von der Karte.
Der Kindertisch.
Sie stand auf dem Balkon und beobachtete eine Frau, die unten mit einem Kinderwagen über den Gehweg ging.
Langsam und ein wenig watschelnd blieb sie bei jeder Grünfläche stehen.
Das Kind im Wagen streckte die Hand nach den Blättern aus.
Die Frau sagte ihm etwas.
Dann lachte sie.
Olga trank den kalten Kaffee aus und stellte die Tasse auf das Geländer.
Der Kindertisch.
Nicht weil es sich eben so ergeben hatte.
Nicht weil es zu wenige Plätze gab.
Sondern weil Nina Sergejewna es so entschieden hatte.
Und Maxim hatte diese Entscheidung in einem Stapel goldverzierter Karten nach Hause gebracht, als hätte er eine Rechnung aus einem Geschäft mitgebracht.
Alltäglich.
Ohne Fragen.
Olga ging wieder ins Zimmer.
Maxim saß bereits vor dem Fernseher und hatte die Füße auf den Couchtisch gelegt.
Die Karten lagen ordentlich auf der Kommode.
Stapel neben Stapel, nach Tischen sortiert.
„Maxim“, sagte sie ruhig.
„Ich fahre nicht hin.“
Er drehte den Kopf.
„Was?“
„Zur Jubiläumsfeier.“
„Ich fahre nicht hin.“
Im Fernseher explodierte etwas.
Es lief irgendein Actionfilm, in dem ständig irgendetwas explodierte.
Maxim nahm die Füße vom Tisch.
„Meinst du das ernst?“
„Vollkommen.“
„Mama wird beleidigt sein.“
„Wahrscheinlich.“
Er stand auf.
Er ging im Zimmer hin und her.
Drei Schritte in jede Richtung.
Dann blieb er vor ihr stehen und sah sie auf jene Weise an, die nur er beherrschte.
Gleichzeitig ratlos und vorwurfsvoll.
„Olja.“
„Es ist ihr siebzigster Geburtstag.“
„Verstehst du das?“
„Ich verstehe es.“
„Und genau deshalb möchte ich, dass auch du etwas verstehst.“
Sie nahm die Karte mit der Aufschrift „Tisch Nr. 4“ vom Tisch.
Sie drehte sie in den Händen.
„Sieben Jahre, Maxim.“
„Ich komme zu ihren Feiern, koche, helfe beim Tischdecken und räume nach den Gästen auf.“
„Und sie setzt mich zu den Kindern.“
„Weil ich keine Familie bin.“
„Für sie bin ich niemand.“
„Du machst alles komplizierter.“
„Nein.“
Sie legte die Karte sehr vorsichtig zurück.
„Du machst alles zu einfach.“
Maxim ging wieder durch das Zimmer.
Er rieb sich über die Stirn.
Er schaltete den Ton des Fernsehers ein und sofort wieder aus.
„Gut“, sagte er schließlich.
„Ich rede mit Mama.“
„Ich bitte sie, dich an einen anderen Tisch zu setzen.“
Olga sah ihn an.
Lange.
Er hatte es nicht verstanden.
Genau darin lag das ganze Entsetzen.
Er hatte wirklich nicht verstanden, dass es nicht um den Tisch ging.
„Dann geh und rede mit ihr“, sagte sie leise.
Dann ging sie in die Küche.
Auf der Fensterbank stand ihr Strauß.
Lebendig, obwohl er trocken war, und mit einem Leinenfaden zusammengebunden.
Sie richtete einen Zweig, der zur Seite abstand.
Draußen wurde es bereits dunkel.
Die Dämmerung im Juni war lang, warm und honigfarben.
In einem Haus gegenüber leuchtete irgendwo ein einzelnes gelbes Fenster.
Olga stellte den Wasserkocher an.
Sie setzte sich auf einen Hocker.
Dann begann sie nachzudenken.
Ruhig, wie ein Mensch, der endlich aufgehört hatte, sich zu beeilen.
Sie dachte darüber nach, was genau sie als Nächstes tun würde.
Denn an diesem Abend hatte sich etwas in ihr endgültig verändert.
Leise und ohne unnötigen Lärm.
Maxim kam eine Stunde später zurück.
Bis dahin hatte Olga Tee getrunken, das Regal mit den Getreidepackungen in der Küche sortiert – was sie schon lange hatte tun wollen, aber nie geschafft hatte – und die Pflanze von der Fensterbank auf den Tisch gestellt.
Einfach so.
Ihre Hände brauchten irgendeine Beschäftigung.
Er betrat die Küche mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der gerade von schwierigen Verhandlungen zurückgekehrt war.
Er setzte sich.
Dann legte er sein Telefon mit dem Bildschirm nach unten auf den Tisch.
„Ich habe mit Mama gesprochen.“
„Und?“
„Sie ist traurig geworden.“
Olga stellte ihre Tasse auf den Tisch.
„Maxim.“
„Ich frage nicht, ob sie traurig geworden ist.“
„Ich frage, was sie wegen des Tisches gesagt hat.“
Er schwieg.
Dann rieb er sich über den Nasenrücken.
Diese Geste hatte sie in sieben Jahren auswendig gelernt.
Er tat das immer, wenn ihm etwas unangenehm war und er nicht wusste, wie er sich herausreden sollte.
„Sie hat gesagt, dass bereits alles geplant ist.“
„Dass es zu spät ist, etwas zu ändern.“
„Und dass du ein erwachsener Mensch bist und es verstehen wirst.“
Olga nickte langsam.
„Verstehe.“
„Nun sei doch nicht wütend.“
„Es ist nur ein Abend, und dann ist alles vorbei.“
„Ich bin nicht wütend“, sagte sie gleichmäßig.
„Ich merke es mir nur.“
Am Freitag fuhr sie ins Zentrum.
Sie musste eine Bestellung in einer kleinen Buchbinderei abholen, die zwischen einer Apotheke und einem Blumenladen eingeklemmt war.
Dorthin hatte sie bereits im April alte Familienfotos gebracht.
Der Besitzer der Werkstatt, ein älterer Armenier namens Aram Georgijewitsch, begrüßte sie mit einer solchen Freude, als wäre sie eine langjährige Freundin.
„Hier, sehen Sie“, sagte er und breitete das Album auf dem Tisch aus.
„Ich habe den blauen Einband genommen, wie Sie es gewünscht haben.“
„Und ich habe die Fotos nach Jahren sortiert.“
„Sie haben doch nichts dagegen?“
Olga strich mit dem Finger über den Einband.
Fester Stoff und altes Gold auf dem Buchrücken.
„Schön“, sagte sie leise.
„Sie haben gute Fotos.“
„Lebendig.“
Er schloss das Album und wickelte es sorgfältig in Papier.
„Solche Dinge muss man bewahren.“
Sie ging mit dem Album unter dem Arm nach draußen.
Die Hitze war dicht und junisch.
Der Asphalt strahlte Wärme aus, und die Linden dufteten so stark, dass ihr beinahe schwindelig wurde.
Olga ging zu einer Bank in einem kleinen Park hinter dem Kino.
Sie setzte sich und legte das Album auf ihre Knie.
Dann holte sie das Telefon heraus.
Sie sah auf den Bildschirm.
Nina Sergejewna hatte noch immer nicht angerufen.
Weder gestern noch heute.
Sie hatte nicht geschrieben.
Sie hatte überhaupt nicht gezeigt, dass das Gespräch mit ihrem Sohn bei ihr angekommen war.
Als wäre nichts geschehen.
Die Schwiegertochter war eben ein wenig beleidigt.
So etwas kam vor.
Olga steckte das Telefon wieder weg.
Ein älteres Paar ging den Weg entlang.
Sie gingen Arm in Arm.
Die Frau erzählte etwas, während der Mann zuhörte und gelegentlich nickte.
Langsam und ohne Eile.
Die Tauben flogen unter ihren Füßen auseinander und landeten sofort wieder auf dem Boden.
Ein einziges Detail, dachte Olga.
Ein einziges kleines Detail, das alles zeigt.
Kein Skandal und keine Beleidigung.
Nur eine Karte mit einer Tischnummer.
Du bist Familie.
Und du nicht.
Sitz bei den Kindern, schenk ihnen Kompott ein und mach dich nützlich.
Der Samstag wurde heiß und windstill.
Maxim stand früh auf und lief hektisch durch die Wohnung.
Krawatte, Manschettenknöpfe, und irgendwo war sein Jackett verschwunden.
Olga saß im Morgenmantel am Küchentisch, trank Kaffee und beobachtete diese Hektik ruhig und beinahe distanziert.
„Machst du dich fertig?“, fragte er im Vorbeilaufen.
„Nein.“
Er blieb in der Tür stehen.
„Olja.“
„Wir hatten es doch besprochen.“
„Wir haben nichts besprochen“, sagte sie sanft.
„Du hast gesagt: ‚Nur ein Abend.‘“
„Ich habe geschwiegen.“
„Das ist nicht dasselbe.“
Maxim sah sie an, als hätte sie plötzlich angefangen, in einer fremden Sprache zu sprechen.
„Mama wird unzufrieden sein.“
„Wahrscheinlich.“
„Dort werden Verwandte sein.“
„Alle werden fragen, wo du bist.“
„Sag, dass ich krank geworden bin.“
„Du bist nicht krank!“
„Maxim.“
Sie stellte die Tasse ab.
„Geh.“
„Gratuliere deiner Mutter.“
„Es ist ihr Fest, und sie soll sich freuen.“
„Aber ich fahre nicht dorthin, um am Kindertisch zu sitzen und so zu tun, als wäre alles normal.“
Er blieb noch eine Weile stehen.
Dann ging er schweigend ins Zimmer, um sich anzuziehen.
Im Flur fiel die Tür ins Schloss.
Olga stand auf und ging zum Fenster.
Sie sah, wie er das Gebäude verließ.
Er trug ein helles Jackett und hielt ein Geschenk in einer Markenpapiertüte.
Dann ging er zum Auto.
Er drehte sich kein einziges Mal um.
Olga verbrachte diesen Tag überraschend gut.
Zuerst ging sie lange spazieren.
Sie lief bis zur Uferpromenade, kaufte bei einer alten Frau am Eingang einen Becher Kirschen und aß sie im Gehen.
Dann ging sie in eine Buchhandlung und verbrachte dort fast eine Stunde.
Sie kaufte mehr Bücher, als sie geplant hatte.
Danach saß sie in einem kleinen Café mit einer Veranda, die von wildem Wein überwuchert war.
Sie trank kalte Limonade und las gleichzeitig die ersten Seiten von drei Büchern.
Sie versuchte zu entscheiden, mit welchem sie beginnen sollte.
Niemand erwartete etwas von ihr.
Sie musste sich nirgendwohin beeilen.
Sie musste keine fremden Tanten anlächeln und bei Geschichten nicken, die sie schon etwa fünfmal gehört hatte.
Es war still und angenehm.
Allein das erschien ihr bereits wie eine wichtige Entdeckung.
Maxim kam gegen elf Uhr zurück.
Er hatte etwas getrunken und trug die Krawatte in der Tasche.
Er ging in die Küche und nahm Wasser aus dem Kühlschrank.
„Mama hat nach dir gefragt.“
„Was hat sie gefragt?“
„Warum du nicht da bist.“
„Ich habe gesagt, dass du dich nicht gut gefühlt hast.“
„Und was hat sie geantwortet?“
Er stellte die Flasche auf den Tisch.
„Sie hat gesagt: ‚Dann ist es ja gut, dass sie nicht gekommen ist.‘“
„‚Eine Überflüssige weniger.‘“
Olga hob langsam den Blick zu ihm.
Er sah aus dem Fenster.
Nicht zu ihr, sondern aus dem Fenster.
Draußen war Dunkelheit mit vereinzelten Lichtern.
„Maxim“, sagte sie leise.
„Verstehst du, was sie gerade gesagt hat?“
„Sie hat sich nur ungeschickt ausgedrückt.“
„Nein.“
Olga stand auf.
„Sie hat sich genau so ausgedrückt, wie sie denkt.“
„Überflüssig.“
„Damit bin ich gemeint, Maxim.“
„Deine Frau ist auf einem Familienfest überflüssig.“
Er schwieg.
Er sah aus dem Fenster.
Und genau dieses Schweigen – lang, unangenehm und ohne ein einziges Wort zu ihrer Verteidigung – sagte ihr mehr als alles, was davor gewesen war.
Sie nahm ihr Buch vom Tisch und ging ins Schlafzimmer.
Sie schloss die Tür.
Sie schlug sie nicht zu.
Sie schloss sie einfach.
Dann legte sie sich hin und starrte an die Decke.
Draußen rauschte die warme Sommerstadt.
Fremde Stimmen, irgendwo Musik und in der Ferne das Hupen eines Autos.
Das Leben ging weiter.
Auch ihr Leben ging weiter.
Sie wusste nur noch nicht, in welche Richtung.
Aber eines wusste sie genau.
Sie würde nicht länger schweigen.
Der Sonntag begann damit, dass Maxim zu seiner Mutter ging.
Er sagte nicht, wohin.
Er stand einfach auf, zog sich an und ging.
Olga hörte, wie er sich fertig machte und im Flur mit den Schlüsseln klapperte.
Sie tat so, als würde sie schlafen.
Nicht weil sie Angst vor dem Gespräch hatte.
Sie wollte nur ihren Morgen nicht dafür verschwenden.
Die Tür schloss sich.
Es wurde still.
Sie blieb noch etwa zehn Minuten liegen und sah an die Decke.
Dann stand sie auf und öffnete das Fenster weit.
Sofort strömte Luft ins Zimmer.
Warm, ein wenig feucht und mit dem Geruch von frisch gemähtem Gras.
Ein fauler und langsamer Sonntagmorgen.
Olga kochte Kaffee.
Sie bestrich Brot mit Butter und Honig.
Dann stellte sie das Fotoalbum, das sie bei Aram Georgijewitsch abgeholt hatte, auf den Tisch und begann darin zu blättern.
Da waren sie mit Maxim am Meer.
Im ersten Jahr nach der Hochzeit.
Sie lachte, und er hielt ihre Hand.
Dann der Neujahrstisch bei seinen Eltern.
Nina Sergejewna saß in der Mitte, mit einem breiten Lächeln und einem Glas in der Hand.
Olga stand am Rand.
Ein wenig im Schatten und fast nicht sichtbar.
Sie betrachtete dieses Foto lange.
Am Rand.
Ein wenig im Schatten.
Wie treffend.
Maxim kam nach dem Mittagessen zurück.
Rot im Gesicht, aufgewühlt und mit einem Gesichtsausdruck, als wäre er gerade drei Kilometer gelaufen.
„Ich muss dir etwas sagen“, begann er direkt an der Tür.
Olga legte das Buch beiseite.
„Ich höre.“
Er setzte sich ihr gegenüber.
Er verschränkte die Hände.
Dann schwieg er lange.
Offenbar sammelte er seine Gedanken.
„Mama hat gesagt, wenn du es in sieben Jahren nicht geschafft hast, dich richtig in die Familie einzufügen, liegt es vielleicht an dir.“
Olga spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog.
Kurz und scharf, wie wenn man auf ebenem Boden plötzlich stolpert.
Dann ließ das Gefühl wieder nach.
„Verstehe“, sagte sie ruhig.
„Und du stimmst ihr zu?“
„Ich habe nicht gesagt, dass ich ihr zustimme.“
„Aber du hast ihr auch nicht widersprochen.“
Wieder verschränkte er die Hände.
Er sah auf den Tisch.
„Olja, sie ist ein älterer Mensch.“
„Sie ist siebzig Jahre alt.“
„Ich kann nicht mit ihr streiten.“
„Sie ist siebzig“, wiederholte Olga.
„Und ich bin vierunddreißig.“
„Und ich bin deine Frau.“
„Maxim, wann hast du mich zum letzten Mal vor ihr verteidigt?“
„Erinnere dich an ein einziges Mal.“
Er schwieg.
Und dieses Schweigen war vermutlich die ehrlichste Antwort in den gesamten sieben Jahren.
Olga stand auf.
Sie ging zum Fenster.
Draußen spielte ein etwa achtjähriger Junge vor dem Hauseingang allein Fußball.
Konzentriert und ernst.
„Ich habe einen Termin bei einem Anwalt vereinbart“, sagte sie, ohne sich umzudrehen.
Hinter ihr wurde es vollkommen still.
„Was?“
Maxims Stimme klang plötzlich seltsam hoch, als hätte sich seine Kehle zugeschnürt.
„Wozu?“
„Ich möchte einige Dinge klären.“
Sie drehte sich um.
„Wegen der Wohnung und der Unterlagen.“
„Einfach, damit ich weiß, wie alles geregelt ist.“
„Du willst dich scheiden lassen.“
„Ich will meine Rechte kennen“, antwortete sie gleichmäßig.
„Das sind zwei verschiedene Dinge.“
„Obwohl sie miteinander zusammenhängen, wenn man darüber nachdenkt.“
Maxim stand so abrupt auf, dass der Stuhl knarrte.
„Wegen irgendeines Tisches auf einer Jubiläumsfeier?!“
„Nein, Maxim.“
„Nicht wegen des Tisches.“
Olga sprach leise und beinahe müde.
„Wegen sieben Jahren, in denen ich die Überflüssige war.“
„Weil deine Mutter mich offen so nennt und du schweigst.“
„Wegen des Blumenstraußes, den du auf den Boden gefegt hast.“
„Der Tisch war nur der letzte Tropfen.“
„Verstehst du den Unterschied?“
Er stand mitten im Zimmer und sah sie ratlos und beinahe verängstigt an.
Sie sah, dass er damit nicht gerechnet hatte.
In seinem Kopf hatte die ganze Zeit eine andere Version der Ereignisse existiert.
Eine Version, in der sie einfach ein wenig beleidigt war, ein wenig schmollte und sich danach alles von selbst wieder beruhigte.
Es würde sich nicht beruhigen.
Der Anwalt empfing sie am Dienstag.
Sein kleines Büro lag im zweiten Stock eines Geschäftszentrums.
Dort standen Regale mit Aktenordnern, und das Fenster ging auf Pappeln hinaus.
Er hieß Wadim Olegowitsch, war ungefähr fünfundvierzig Jahre alt und sprach schnell und sachlich.
Olga erzählte alles kurz.
Er hörte zu und notierte gelegentlich etwas.
„Ist die Wohnung auf Sie beide eingetragen?“, fragte er nach.
„Auf ihn.“
„Sie wurde vor der Ehe gekauft.“
„Verstehe.“
„Gibt es gemeinsam erworbenes Eigentum?“
„Ein Auto.“
„Ein kleines Bankkonto.“
„Ein Landhaus gehört ihm.“
„Er hat es von seinem Vater geerbt.“
Wadim Olegowitsch nickte und schrieb weiter.
Dann hob er den Kopf.
„Arbeiten Sie selbst?“
„Ja.“
„Ich bin Lektorin in einem Verlag.“
„Offiziell angestellt und mit einem vollständig angegebenen Gehalt.“
„Gut.“
Er legte den Stift beiseite.
„Im Großen und Ganzen ist die Situation klar.“
„Ich erkläre Ihnen, womit Sie rechnen können.“
Olga hörte aufmerksam zu.
Manches schrieb sie in ihr Notizbuch.
Irgendwann bemerkte sie, dass sie zum ersten Mal seit mehreren Tagen wieder gleichmäßig atmete.
Ruhig und ohne diesen Kloß im Hals, der sie in den vergangenen Tagen nicht losgelassen hatte.
Informationen waren nicht beängstigend.
Es war nur Wissen.
Und Wissen war etwas Festes, auf das man sich stützen konnte.
Maxim ging in diesen Tagen still durch die Wohnung.
Er rief seine Mutter an.
Olga hörte durch die Wand Bruchstücke des Gesprächs.
Nina Sergejewna sprach offenbar lange und bereitwillig.
Danach saß Maxim lange allein in der Küche.
Am Mittwochabend kam er zu Olga.
Sie las im Zimmer.
Er setzte sich auf die Kante des Sessels.
„Ich habe nachgedacht“, sagte er.
„Gut“, antwortete sie, ohne den Blick vom Buch zu heben.
„Ich hatte unrecht.“
„In mehreren Dingen.“
Olga schloss das Buch.
Dann sah sie ihn an.
Er wirkte anders als sonst.
Irgendwie kleiner.
Nicht im schlechten Sinne.
Einfach wie ein Mensch, von dem etwas abgefallen war.
„Ich höre“, sagte sie.
„Ich hätte nicht schweigen dürfen.“
„Als Mama dich überflüssig genannt hat.“
„Ich hätte ihr antworten müssen.“
„Ja.“
„Das hättest du.“
„Auch früher.“
Er rieb sich über die Stirn.
„Ich verstehe, dass es nicht nur dieses eine Mal war.“
Olga sah ihn lange an.
Er wich ihrem Blick nicht aus.
Zum ersten Mal seit vielen Tagen sah er sie direkt an.
„Maxim, ich will nicht, dass du Krieg mit deiner Mutter führst“, sagte sie schließlich.
„Ich möchte, dass du auf meiner Seite stehst.“
„Das ist nicht dasselbe.“
„Ich weiß.“
Seine Stimme war leise.
„Ich werde versuchen, es ihr vernünftig zu erklären.“
„Dass man sich so nicht verhalten darf.“
„Und wenn sie nicht zuhört?“
Er schwieg kurz.
„Dann werde ich trotzdem auf deiner Seite stehen.“
Olga antwortete nicht sofort.
Sie stand auf und ging zum Fenster.
Hinter der Scheibe lebte die Stadt ihr eigenes Leben.
Lichter, Stimmen, und irgendwo lachten Kinder.
Ein warmer Juniabend mit dem letzten Licht über den Dächern.
Sie wusste nicht, ob er sein Wort halten würde.
Sie wusste nicht, ob sich etwas ändern würde.
Sieben Jahre waren eine lange Zeit.
Gewohnheiten saßen tief in Menschen.
Besonders wenn hinter ihnen eine herrische Mutter mit starkem Charakter und großem Selbstbewusstsein stand.
Aber eines wusste sie genau.
Sie würde nicht länger schweigen.
Sie würde nicht am Kindertisch sitzen und so tun, als wäre das normal.
Sie würde ihre Sachen nicht mehr wortlos vom Boden aufheben.
Diese Entscheidung war still.
Ohne Tränen und ohne zugeschlagene Türen.
Etwas in ihr war einfach an seinen richtigen Platz gerückt.
Und dort stand es nun fest.
Sie drehte sich um.
„Gut“, sagte Olga.
„Sprich mit ihr.“
Und zum ersten Mal seit vielen Tagen schenkte sie sich ohne Anspannung und ohne Schwere Tee ein.
Sie stellte zwei Gläser auf den Tisch.
Dann sah sie Maxim an.
Er stand auf und kam zum Tisch.
Nina Sergejewna rief am Donnerstag an.
Von sich aus.
Olga sah den Namen auf dem Bildschirm und betrachtete ihn einige Sekunden lang.
Wie etwas Unerwartetes.
Wie einen Spatz, der sich plötzlich auf die Fensterbank gesetzt hatte und einen direkt ansah.
Sie nahm den Anruf an.
„Olja“, sagte die Schwiegermutter mit ungewöhnlich vorsichtiger Stimme.
„Du bist doch nicht etwa krank geworden?“
„Nein, Nina Sergejewna.“
„Alles ist in Ordnung.“
„Das ist gut.“
Es entstand eine Pause.
„Maxim sagt, dass du wegen der Karten traurig geworden bist.“
„Ein wenig“, sagte Olga ruhig.
„Ich habe es doch nicht böse gemeint.“
„Ich wollte nur, dass alles ordentlich ist.“
„Du verstehst das doch.“
Olga sah aus dem Fenster.
Eine rote Katze ging langsam und würdevoll über das Gesims.
Sie hatte es nicht eilig.
„Ich verstehe es“, antwortete sie.
„Und versuchen Sie bitte, auch mich zu verstehen.“
Die Schwiegermutter schwieg.
Dann sagte sie etwas gedämpfter und leiser:
„Gut.“
„Kommt am Sonntag zum Mittagessen.“
„Maxim soll dich herbringen.“
Kein „Entschuldige“.
Kein „Ich hatte unrecht“.
Nur eine Einladung zum Mittagessen.
Auf ihre eigene Art und zu ihren eigenen Bedingungen.
So, wie sie es konnte.
Olga hörte es und verstand es richtig.
„Wir kommen“, sagte sie.
Am Sonntag fuhren sie durch die ganze Stadt.
Die Fenster waren heruntergelassen, ein warmer Wind wehte herein, und das Radio murmelte leise vor sich hin.
Maxim fuhr schweigend und sah gelegentlich zu ihr.
Eine Straße vor Nina Sergejewnas Haus hielt er an einer Ampel an und fragte:
„Wie geht es dir?“
„Gut“, antwortete Olga.
Und das war die Wahrheit.
Keine zur Schau gestellte Fröhlichkeit und keine Selbstüberwindung.
Einfach die Wahrheit.
Sie fuhr nicht hin, um sich zu versöhnen oder um zu kämpfen.
Sie fuhr als ein Mensch, der seinen eigenen Wert kannte.
Und diesen Wert würde sie nicht mehr aufgeben.
Nina Sergejewna empfing sie an der Tür.
Sie trug eine geblümte Schürze und hielt ein Geschirrtuch in den Händen.
Es roch nach Bratkartoffeln und Dill.
„Kommt herein“, sagte sie.
Ihr Blick blieb einen Moment länger auf Olga liegen.
„Du siehst gut aus.“
Auch das war ihre Art.
Ohne unnötige Worte.
Aber sie hatte es gesagt.
Olga lächelte.
„Danke, Nina Sergejewna.“
Am Tisch war es ruhig und auf eine einfache Weise familiär.
Maxim half seiner Mutter mit den Tellern.
Olga schnitt Brot und stellte Gläser auf den Tisch.
Gewöhnliche Bewegungen.
Ein gewöhnliches Sonntagsessen.
Nichts war endgültig repariert.
Das verstand sie.
Nina Sergejewna würde kein anderer Mensch werden.
Maxim würde kein Held werden.
Das Leben würde nicht völlig neu geschrieben werden.
Aber etwas hatte sich verschoben.
Nur ein wenig.
Und fürs Erste war das genug.
Olga setzte sich an den Tisch.
An den großen gemeinsamen Tisch, an dem auch für sie ein Platz war.
