Der Samstag begann ruhig.
Katja legte vier Teller, vier Gabeln und vier Messer auf den Tisch – ein vertrautes Wochenendritual.
Sie liebte dieses Ritual, weil es die Illusion von Ordnung und Beständigkeit erzeugte.
Die Illusion, dass alles an seinem Platz war.
Sergej kam gegen zwölf Uhr in die Küche.
Er wirkte gefasst, doch seine Augen verrieten ihn – zu oft wanderten sie zur Seite, zu dem Telefon auf der Fensterbank.
Katja bemerkte es.
Sie bemerkte immer alles.
„Schneidest du den Salat?“, fragte sie sanft.
„Was?“
„Ach ja.“
„Sofort, eine Minute.“
Er griff nach dem Telefon, drehte es um, sah auf den Bildschirm und legte es schnell wieder zurück.
Diese Bewegung hatte sich in den vergangenen zehn Minuten bereits zweimal wiederholt.
Katja zählte mit.
„Wann kommen deine Eltern?“, fragte sie, nahm die Kräuter heraus und legte sie vor ihm auf das Brett.
„Um zwei, wie immer.“
„Mutter hat heute Morgen angerufen und es bestätigt.“
„Gut.“
„Dann haben wir noch Zeit.“
Sergej nickte und begann, die Gurken zu schneiden.
Das Messer schlug gleichmäßig gegen das Brett, doch seine Finger wechselten zu häufig ihre Position am Griff.
Katja schenkte sich Wasser ein und setzte sich ihm gegenüber.
„Serjoscha.“
„Hm?“
„Bist du nervös?“
„Nein.“
„Warum sollte ich?“
„Ich weiß nicht.“
„Du siehst dein Telefon an, als würdest du auf Untersuchungsergebnisse aus einer Klinik warten.“
Er lachte kurz und wenig überzeugend.
Katja nahm einen Schluck Wasser.
Sie hätte schweigen können.
Sie hatte die vergangenen vier Monate geschwiegen, seit sie zum ersten Mal eine Veränderung gespürt hatte – in seiner Stimme, in seinen Pausen und darin, wie er abends plötzlich „frische Luft schnappen“ ging.
„Ich mache nur Spaß“, sagte sie.
„Entspann dich.“
Um zwei Uhr klingelte die Gegensprechanlage.
Katja öffnete die Tür.
Nina Pawlowna und Viktor Andrejewitsch kamen langsam und wie gewohnt mit Tüten in den Händen die Treppe hinauf.
Nina Pawlowna trug einen Behälter mit Kohlrouladen, Viktor Andrejewitsch eine Flasche Wein und eine Schachtel Pralinen.
„Katjuscha, guten Tag“, sagte Nina Pawlowna und küsste sie auf die Wange.
„Wir sind etwas früher gekommen.“
„Es gab keinen Stau.“
„Wunderbar, kommen Sie herein.“
„Der Tisch ist fast fertig.“
Viktor Andrejewitsch nickte ihr zu, gab seinem Sohn die Hand und ging ins Wohnzimmer.
Er war wortkarg, aber aufmerksam – einer jener Menschen, die nicht die Worte hören, sondern das, was zwischen ihnen liegt.
Sergej half ihnen, die Jacken auszuziehen, und brachte die Tüten in die Küche.
Das Telefon wanderte aus der Hosentasche in die hintere Tasche – näher an seinen Körper.
„Serjoscha, hilf mir beim Aufwärmen“, sagte Nina Pawlowna und öffnete den Behälter.
„Katja, ruh dich inzwischen aus, wir schaffen das allein.“
„Nina Pawlowna, ich komme zurecht.“
„Nein, nein, setz dich.“
„Serjoscha und ich machen das schnell.“
Katja stand in der Türöffnung.
Sie beobachtete, wie Sergej das Telefon nahm, nachsah und es wieder wegsteckte.
Er nahm es, sah nach und steckte es wieder weg.
Dann sagte sie leicht, beinahe fröhlich und mit einem Lächeln, das sie in den vergangenen zwei Stunden innerlich geübt hatte:
„Ruf deine Geliebte an und sag ihr, dass du später kommst – wir haben heute ein Familienessen.“
Die Schlüssel, die Sergej aus irgendeinem Grund vom Tisch genommen hatte, fielen herunter und klirrten auf den Fliesen.
Die Stille dauerte genau zwei Sekunden.
Nina Pawlowna lachte.
„Katjuscha, was du wieder sagst!“
„Was für eine Geliebte?“
„Er löst sich doch kaum vom Computer.“
Katja zuckte mit den Schultern und lächelte noch breiter.
Sie wusste, dass sie es genau richtig ausgesprochen hatte – wie einen Scherz, damit niemand es ernst nahm.
Niemand außer demjenigen, an den es gerichtet war.
Viktor Andrejewitsch saß im Wohnzimmer in einem Sessel.
Er lachte nicht.
Er sah durch die Türöffnung zu seinem Sohn und beobachtete, wie dieser die Schlüssel langsam aufhob – mit dem Gesicht eines Menschen, der nicht hart, aber sehr präzise getroffen worden war.
Viktor Andrejewitsch wartete etwa fünfzehn Minuten.
Nina Pawlowna war in der Küche beschäftigt, und Katja stellte die Gläser auf den Tisch.
Er berührte seinen Sohn an der Schulter und nickte in Richtung Balkon.
„Komm, wir gehen eine rauchen.“
„Ich habe aufgehört, Papa.“
„Dann stehen wir einfach nur da.“
„Wir schnappen etwas Luft.“
Der Balkon war schmal und mit zwei Klappstühlen und einer vertrockneten Topfpflanze ausgestattet.
Viktor Andrejewitsch zog die Tür zu, aber nicht vollständig.
Die Scheibe zitterte leicht, und ein Spalt blieb offen.
„Erklär mir“, sagte der Vater leise.
„Was war das gerade?“
„Meinst du Katja?“
„Sie hat nur gescherzt.“
„Sergej.“
„Ich spreche nicht von ihr.“
„Ich spreche von dir.“
„Du bist so blass geworden, als hättest du eine Bombe im Telefon.“
„Papa, lass uns das nicht tun.“
„Doch, das tun wir.“
„Denn ich bin kein Idiot, und deine Katja ist ebenfalls nicht dumm.“
„Sie hat nicht gescherzt.“
„Sie hat dich geprüft.“
Er lehnte sich an das Geländer und blickte auf den Parkplatz hinunter.
Viktor Andrejewitsch wartete.
Er konnte warten.
„Gibt es jemanden?“, fragte er schließlich.
Es entstand eine Pause.
„Ja“, sagte Sergej.
„Es gibt jemanden.“
„Seit Langem?“
„Seit einigen Monaten.“
„Weiß Katja davon?“
„Ich dachte, sie wüsste es nicht.“
„Jetzt bin ich mir nicht mehr sicher.“
Viktor Andrejewitsch atmete langsam und schwer durch die zusammengebissenen Zähne aus.
Er rieb sich mit der Hand den Hinterkopf und sah seinen Sohn an, wie man einen Erwachsenen ansieht, der eine kindische Dummheit begangen hat.
„Verstehst du überhaupt, was du angerichtet hast?“
„Papa, ich hatte es nicht geplant.“
„Es ist einfach passiert.“
„Es ist einfach passiert.“
„Eine hervorragende Erklärung.“
„Universell einsetzbar.“
„Sie passt zu allem – von einer zerbrochenen Tasse bis zu einem zerstörten Leben.“
„Übertreib nicht.“
„Mach daraus keine Tragödie.“
„Ich mache nichts daraus.“
„Die Tragödie erschaffst du.“
„Jeden Tag, an dem du deine Frau unter ihrem eigenen Dach anlügst.“
Sergej zuckte mit der Schulter, schwieg jedoch.
„Und was kommt jetzt?“, fragte Viktor Andrejewitsch und drehte sich mit dem ganzen Körper zu ihm.
„Was ist dein Plan?“
„Es gibt keinen Plan.“
„Genau das macht mir Angst.“
Katja stand im Flur direkt an der Balkontür.
Sie hatte nicht gelauscht – sie war gekommen, um sie zum Essen zu rufen.
Doch sie hörte „Ja, es gibt jemanden“ und blieb stehen.
Sie blieb dort, bis sie „seit einigen Monaten“ hörte.
Das genügte.
Sie stellte das Glas, das sie in der Hand trug, auf die Kommode.
Vorsichtig.
Lautlos.
Sie nahm ihre Tasche vom Haken im Flur.
Sie zog ihre Schuhe an.
Dann verließ sie die Wohnung, ohne ein Wort zu sagen.
Die Tür fiel sanft mit einem leisen Klicken des Schlosses zu.
Nina Pawlowna kam mit einer Schüssel in den Händen aus der Küche.
„Wo ist Katja?“
Niemand antwortete.
„Serjoscha!“
„Wo ist Katja?“
Sergej kam vom Balkon herein, gefolgt von Viktor Andrejewitsch.
Beide schwiegen.
Nina Pawlowna stellte die Schüssel auf den Tisch und trocknete ihre Hände an einem Geschirrtuch ab.
„Warum seht ihr beide aus, als hätte man euch mit kochendem Wasser übergossen?“
„Wo ist meine Schwiegertochter?“
„Sie ist gegangen“, sagte Viktor Andrejewitsch.
„Wie gegangen?“
„Wohin?“
„Der Tisch ist doch gedeckt.“
„Nina.“
„Setz dich.“
„Ich will mich nicht setzen.“
„Ich will verstehen, was in diesem Haus passiert.“
Viktor Andrejewitsch sah seinen Sohn an.
Sergej senkte den Blick.
„Serjoscha“, sagte Nina Pawlowna mit veränderter Stimme.
Sie erinnerte sich an Katjas Satz von vor zehn Minuten – beiläufig und leicht ausgesprochen.
„Ruf deine Geliebte an.“
„Serjoscha, sieh mich an.“
„Ist das, was Katja gesagt hat, wahr?“
„Mama …“
„Ist es wahr oder nicht?“
„Ja.“
Nina Pawlowna setzte sich.
Nicht weil sie es wollte, sondern weil ihre Beine sie nicht mehr trugen.
„Wie lange?“
„Einige Monate.“
„Einige Monate“, wiederholte sie.
„Du bist mehrere Monate in diese Wohnung zu dieser Frau gekommen, hast an diesem Tisch gegessen, in ihrem Bett geschlafen und gleichzeitig …“
„Mama, ich möchte das jetzt nicht besprechen.“
„Wann möchtest du es denn besprechen?“
„Wenn Katja die Scheidung einreicht?“
„Wenn du nur noch mit der Hose dastehst, die du anhast?“
Sie schwieg lange.
Dann sagte sie ruhig und gleichmäßig, und durch diese Ruhe lief Sergej ein Schauer über den Rücken.
„Bereite dich auf einen Krieg vor.“
„Katja wird dir das nicht verzeihen.“
„Sie ist nicht der Typ Mensch dafür.“
Sergej stand mitten im Zimmer und spürte, wie der Boden unter seinen Füßen seine Festigkeit verlor.
Viktor Andrejewitsch setzte sich an den Tisch, an dem nun niemand mehr zu Abend essen würde, und begann zu rechnen – nicht laut, doch an seinem Gesichtsausdruck war es zu erkennen.
„Wem gehört die Wohnung?“, fragte er.
„Katja.“
„Sie gehörte ihr schon vor der Ehe.“
„Das Auto?“
„Es läuft auf Katja.“
„Die Datscha?“
„Auch.“
„Das Unternehmen, in dem du arbeitest?“
„Es ist auf ihren Vater eingetragen.“
„Rein formal bin ich dort …“
„Ich bin dort einfach nur.“
„Du bist also ‚einfach nur dort‘“, sagte Viktor Andrejewitsch und lehnte sich zurück.
„Die Wohnung gehört ihr.“
„Das Auto gehört ihr.“
„Die Datscha gehört ihr.“
„Das Unternehmen gehört ihrem Vater.“
„Und was gehört dir, Sergej?“
„Was ist dein Eigentum?“
Sergej schwieg.
„Ich frage dich etwas.“
„Ich habe darüber nie in solchen Kategorien nachgedacht.“
„Genau das ist das Problem.“
„Du hast nicht nachgedacht.“
„Weder bei deiner Heirat noch, als du dir eine zweite Frau gesucht hast.“
„Hast du überhaupt irgendwann einmal nachgedacht?“
„Papa, es reicht.“
„Nein, es reicht nicht.“
„Denn in einer oder zwei Stunden, wenn Katja verarbeitet hat, was sie gehört hat, wird sie handeln.“
„Und sie wird nicht zögern.“
„Du kennst sie doch.“
„Sie gehört nicht zu den Frauen, die eine Woche lang ins Kissen weinen und anschließend vergeben.“
Nina Pawlowna stand am Fenster und verschränkte die Finger vor sich.
Die Kohlrouladen wurden auf dem Tisch kalt.
Der geschnittene Salat stand unberührt daneben.
Eine perfekte Tischdekoration für ein Abendessen, das nicht stattfinden würde.
„Serjoscha“, sagte sie leise.
„Pack deine Sachen.“
„Was?“
„Pack deine Sachen und fahr weg.“
„Heute.“
„Jetzt.“
„Wohin?“
„Zu uns.“
„Oder wohin du möchtest.“
„Aber du kannst nicht hierbleiben.“
„Wartet“, sagte Sergej und hob die Hände.
„Wartet beide.“
„Vielleicht spreche ich mit ihr.“
„Vielleicht erkläre ich es ihr.“
„Was willst du ihr erklären?“, fragte Viktor Andrejewitsch und stand auf.
„Dass es einfach passiert ist?“
„Dass du es nicht wolltest?“
„Dass sie alles falsch verstanden hat?“
„Sie wird sich deine Erklärungen nicht anhören.“
„Sie hat ihre Entscheidung bereits in dem Augenblick getroffen, als sie ihre Tasche genommen hat.“
„Das weißt du nicht.“
„Doch, das weiß ich.“
„Denn an ihrer Stelle hätte ich dasselbe getan.“
Nina Pawlowna ging zu ihrem Sohn und legte ihm die Hand auf die Schulter.
Ihr Gesicht war grau.
Sergejs Untreue hatte sie getroffen, als wäre nicht Katja, sondern sie selbst betrogen worden – weil sie ihre Schwiegertochter liebte, diese Ehe für stabil gehalten und ihrem Sohn vertraut hatte.
„Ich helfe dir beim Packen“, sagte sie.
„Mama, das ist doch auch mein Zuhause.“
„Nein, Serjoscha.“
„Das ist Katjas Zuhause.“
„Das war es schon immer.“
„Du hast hier gewohnt, weil sie dich hereingelassen hat.“
„Und jetzt …“
„Pack deine Sachen.“
„Zieh es nicht in die Länge.“
Sergej sah seinen Vater an.
Dieser nickte kurz und ohne Mitgefühl.
Beide standen vor ihm nicht wie Verbündete, sondern wie Menschen, die einen Einsturz sehen und versuchen, wenigstens etwas unter den Trümmern hervorzuholen.
Er ging ins Schlafzimmer.
Er öffnete den Schrank.
Er nahm eine Tasche heraus.
Seine Hände arbeiteten, sein Kopf jedoch nicht.
Er legte Hemden hinein, ohne hinzusehen, warf Ladegeräte, Rasierer und Gürtel in die Tasche.
Nina Pawlowna reichte ihm schweigend Kleidungsstücke vom Regal – sorgfältig und einzeln, als würde sie ein Kind für ein Ferienlager einpacken, aus dem es nicht zurückkehren würde.
„Nimm deine Dokumente mit“, sagte Viktor Andrejewitsch aus der Türöffnung.
„Pass, Rentenversicherungsnummer und alles andere, was du hast.“
„Ich weiß es, Papa.“
„Du weißt gar nichts.“
„Denn wenn du etwas wüsstest, würdest du jetzt nicht mit einer Tasche hier stehen.“
Zwanzig Minuten später stand Sergej mit zwei vollgepackten Taschen im Flur.
Die Wohnung sah genauso aus wie eine Stunde zuvor – sauber, hell und mit einem gedeckten Tisch.
Nur ohne Katja und ohne Zukunft.
„Mama, soll ich vielleicht eine Nachricht hinterlassen?“
„Geh.“
„Ich schreibe selbst etwas.“
„Was willst du schreiben?“
„Das, was nötig ist.“
„Geh, Serjoscha.“
„Bitte.“
Er ging hinaus.
Viktor Andrejewitsch folgte ihm.
Nina Pawlowna blieb allein zurück.
Sie setzte sich an den Tisch, nahm einen Stift aus ihrer Handtasche und fand ein leeres Blatt Papier.
Sie schrieb lange.
Sie strich Wörter durch.
Sie begann von vorn.
Schließlich legte sie den Zettel auf den Tisch, beschwerte ihn mit dem Salzstreuer und ging, nachdem sie die Tür mit dem Ersatzschlüssel am oberen Schloss abgeschlossen hatte.
Katja saß in einem Café an der Ecke der Profsojusnaja-Straße.
Vor ihr stand ein Glas Saft, das sie nicht angerührt hatte.
Ihr gegenüber saß Schenja – ruhig, gefasst und mit aufmerksamen Augen.
„Ich habe dich angerufen, weil ich sonst niemanden habe“, sagte Katja.
„Das war richtig.“
„Erzähl.“
„Er hat es zugegeben.“
„Seinem Vater.“
„Auf dem Balkon.“
„Ich habe es gehört.“
„Nicht absichtlich – ich wollte sie nur zum Essen rufen.“
„Was hat er gesagt?“
„‚Ja, es gibt jemanden.‘“
„‚Seit einigen Monaten.‘“
„Mehr musste ich nicht hören.“
Schenja nickte.
Sie stellte keine unnötigen Fragen.
Sie wusste, dass jetzt nicht der Zeitpunkt für Sätze wie „Vielleicht hast du dich geirrt“ oder „Vielleicht ist alles ganz anders“ war.
„Katja, darf ich dir etwas erzählen?“
„Erzähl.“
„Bei mir war es genauso.“
„Mit Dima.“
„Vor vier Jahren.“
„Ganz genau dasselbe.“
„Ich fand Nachrichten, er leugnete alles, dann gab er es zu und flehte mich an.“
„Und was hast du getan?“
„Ich gab ihm genau vierundzwanzig Stunden.“
„Ich sagte: Entweder rufst du diese Frau jetzt vor meinen Augen an und sagst ihr, dass es vorbei ist, oder es ist zwischen uns vorbei.“
„Keine zweite Chance und kein ‚Lass uns erst einmal abwarten‘.“
„Hat er angerufen?“
„Ja.“
„Vor meinen Augen.“
„Mit eingeschaltetem Lautsprecher.“
„Ich hörte jedes einzelne Wort.“
„Es war schwer, Katja.“
„In diesem Moment ging es mir nicht sofort besser.“
„Aber ich sah, wofür er sich entschied.“
„Nicht mit Worten, sondern mit einer Handlung.“
„Und wir begannen von vorn.“
„Bei null.“
„Ist jetzt alles gut bei euch?“
„Ja.“
„Ein Jahr später wurde unser Mischa geboren.“
„Und Dima hat sich seitdem …“
„Er hat sich verändert.“
„Nicht weil er Angst bekommen hat.“
„Sondern weil er verstanden hat, dass Verlust keine Redewendung ist.“
„Es ist ein ganz konkreter Moment, in dem man mit einer Tasche an der Tür steht.“
Katja umklammerte das Glas mit beiden Händen.
Das Wasser darin bewegte sich.
„Aber bei mir ist die Situation anders, Schenja.“
„Warum?“
„Weil Sergej nicht angerufen hat.“
„Er ist nicht gekommen.“
„Er hat kein Wort gesagt.“
„Ich stand hinter der Tür, und er sprach mit seinem Vater, als würden sie eine Autopanne besprechen.“
„‚Ja, es gibt jemanden.‘“
„Ganz ruhig.“
„Ohne Scham.“
„Willst du die Scheidung?“
„Ich wünschte, ich müsste diese Frage nicht beantworten.“
„Aber ja.“
„Ich glaube, ja.“
„Überstürze nichts.“
„Geh nach Hause.“
„Sieh ihm in die Augen.“
„Hör dir an, was er sagt.“
„Und entscheide dann.“
„Katja, ich verteidige ihn nicht.“
„Aber du verdienst ein Gespräch, in dem du im Mittelpunkt stehst.“
„In dem du die Fragen stellst und er antwortet.“
„Nicht sein Vater, nicht seine Mama – er.“
„Und wenn er lügt?“
„Du wirst es erkennen.“
„Heute hast du es ohne einen einzigen Beweis erkannt – durch einen einzigen Satz beim Essen.“
Katja lächelte schwach.
Zum ersten Mal an diesem Tag.
„Du bist stark“, sagte Schenja.
„Du hast das nicht erst seit einer Stunde durchgemacht.“
„Du hast dich mehrere Monate darauf zubewegt.“
„Schweigend und allein.“
„Du bist bereits vorbereitet.“
„Du musst nur bis zum Ende gehen.“
„Ich habe Angst, Schenja.“
„Wovor?“
„Dass ich zurückkomme und er dort mit einem schuldbewussten Gesicht steht und die richtigen Worte sagt.“
„Und dass ich ihm glaube.“
„Nicht weil er recht hat, sondern weil es bequemer sein wird, ihm zu glauben, als alles zu zerstören.“
„Dann erinnere dich daran, wie du hinter der Tür gestanden hast.“
„Erinnere dich daran, wie er sagte: ‚Ja, es gibt jemanden‘, und du nicht das Gefühl hattest, dass er darunter leidet.“
„Katja, ein Mann, der bereut, was er getan hat, versteckt sein Telefon nicht.“
„Er kommt und spricht.“
„Dima kam.“
„Sergej nicht.“
Katja trank das Wasser in einem Zug aus.
„Ich fahre nach Hause.“
„Soll ich mitkommen?“
„Nein.“
„Das muss ich allein tun.“
Katja öffnete um acht Uhr abends die Wohnungstür.
In der Wohnung war es still.
Nur im Flur brannte Licht – Nina Pawlowna hatte es offenbar nicht ausgeschaltet.
„Serjoscha?“
Stille.
Katja ging ins Schlafzimmer.
Der Schrank stand offen.
Die Regale, auf denen seine Sachen gelegen hatten, waren leer.
Keine Hemden, keine Jeans und keine Jacke am Kleiderbügel.
Kein Ladegerät steckte mehr in der Steckdose.
Der Rasierer war verschwunden.
Es war, als hätte man ihn mit einer Schere aus der Wohnung herausgeschnitten – sauber und entlang seiner Konturen.
Sie ging zurück in die Küche.
Der Tisch war noch immer gedeckt – vier Teller, vier Gabeln, vier Messer, unberührte Kohlrouladen und Salat.
Und dort lag ein Zettel, beschwert mit dem Salzstreuer.
Katja nahm das Blatt.
Es war die Handschrift ihrer Schwiegermutter – groß, leicht nach rechts geneigt, mit gleichmäßig und sorgfältig geformten Buchstaben wie bei einem Menschen, der es gewohnt war, von Hand zu schreiben.
„Katjuscha.“
„Ich kann mich nicht zwischen dir und meinem Sohn entscheiden.“
„Du weißt, wen ich wählen werde.“
„Aber du weißt ebenfalls, dass ich auf deiner Seite stehe – in dem einzigen Sinne, der jetzt von Bedeutung ist.“
„Du hattest recht.“
„Du hattest von Anfang an recht.“
„Ich habe ihn mitgenommen.“
„Nicht weil ich ihn beschütze, sondern weil ich nicht möchte, dass du heute sein Gesicht sehen musst.“
„Du verdienst Ruhe.“
„Wenigstens einen einzigen ruhigen Abend vor dem, was morgen beginnen wird.“
„Verzeih uns.“
„Nina.“
Katja legte den Zettel wieder auf den Tisch.
Sie stand da und betrachtete die vier Teller, und in diesen vier Tellern steckte alles – ihre gesamte Ehe, sämtliche Samstage und die ganze Konstruktion, die heute wie ein Kartenhaus in sich zusammengefallen war.
Sie nahm ihr Telefon und rief Schenja an.
„Schenja, er ist weggegangen.“
„Wie weggegangen?“
„Er hat seine Sachen gepackt und ist gegangen.“
„Er ist nicht da.“
„Niemand ist da.“
„Nur ein Zettel meiner Schwiegermutter.“
„Katja …“
„Ist er geflohen?“
„Anscheinend.“
„Anstatt zu bleiben und wenigstens zu versuchen, mit mir zu sprechen, hat er seine Taschen gepackt und ist zu seinen Eltern gefahren.“
„Warte.“
„Er hat es nicht einmal versucht?“
„Nein.“
„Kein Anruf.“
„Keine Nachricht.“
„Nichts.“
„Er ist einfach verschwunden.“
„Als würde das Problem ebenfalls verschwinden, wenn er nicht mehr in der Wohnung ist.“
Schenja schwieg.
„Katja, verstehst du, was er getan hat?“
„Ja.“
„Er hat es schlimmer gemacht.“
„Für sich selbst.“
„Er hätte bleiben, mir in die Augen sehen und wenigstens irgendetwas sagen können.“
„Ich hätte ihm zugehört.“
„Ich bin hergekommen, um ihm zuzuhören.“
„Ich kam nicht mit einem Urteil nach Hause, sondern mit Fragen.“
„Und er ist geflohen.“
„Was machst du jetzt?“
„Jetzt ist alles einfach, Schenja.“
„Die Wohnung gehört mir.“
„Das Auto gehört mir.“
„Die Datscha gehört mir.“
„Das Unternehmen läuft auf meinen Vater – rechtlich ist Sergej dort niemand.“
„Das Geld liegt auf meinen Konten.“
„Er ist gegangen und hat nichts außer seinen Hemden und einem Ladegerät mitgenommen.“
„Er hat das Problem nicht gelöst.“
„Er hat mir alle Karten überlassen und ist mit leeren Händen gegangen.“
„Bist du sicher?“
„Schenja, ich habe vier Monate geschwiegen.“
„Ich habe gewartet.“
„Ich habe ihm die Möglichkeit gegeben, zu mir zu kommen und es zu sagen.“
„Er kam nicht.“
„Ich machte beim Essen einen Scherz, und selbst dann fand er nicht den Mut, mir ins Gesicht zu sehen.“
„Danach ist er geflohen, während ich nicht zu Hause war.“
„Welche Antworten brauche ich noch?“
„Keine.“
„Du hast recht.“
„Morgen früh rufe ich meinen Vater an.“
„Ich bespreche alles mit ihm.“
„Ich werde es nicht hinauszögern.“
„Katja.“
„Was?“
„Du hast das gut gemacht.“
„Im Ernst.“
Katja legte auf.
Sie begann, den Tisch abzuräumen – Teller für Teller und Gabel für Gabel.
Nina Pawlownas Kohlrouladen kamen in einen Behälter und in den Kühlschrank.
Der Salat ebenfalls.
Die Tischdecke kam in die Waschmaschine.
Danach setzte sie sich auf einen Stuhl mitten in der leeren Küche.
Allein.
Ohne Tränen, ohne dramatischen Zusammenbruch und ohne hilflose Verzweiflung.
Einfach allein.
So, wie man allein ist, wenn man endlich aufhört zu warten und zu handeln beginnt.
Auf ihrem Telefon erschien eine Nachricht von Sergej.
Ein einziges Wort: „Verzeih mir.“
Katja las es, zögerte eine Sekunde und löschte es.
Nicht weil sie nicht vergeben konnte.
Sondern weil es nichts zu vergeben gab – einem Menschen, der vor seinem eigenen Gespräch geflohen war, gab es nichts zu verzeihen.
Man konnte ihn nur loslassen.
Genau das tat sie – schweigend, in der leeren Küche, an einem Samstagabend um 20:15 Uhr.
Sergej saß währenddessen mit seinen Taschen zu seinen Füßen auf dem Sofa in der Wohnung seiner Eltern und begann erst jetzt zu begreifen, was er angerichtet hatte.
Nicht durch die Affäre, sondern durch seine Flucht.
Er hatte seiner Frau alles überlassen und war mit nichts gegangen.
Die Wohnung, das Unternehmen, das Auto, die Datscha und das Geld waren dort geblieben – auf der anderen Seite der Tür, die er freiwillig hinter sich geschlossen hatte.
Nina Pawlowna saß schweigend in der Küche.
Viktor Andrejewitsch rauchte auf dem Balkon.
Niemand wusste, was er sagen sollte.
Es gab nichts zu sagen.
Sergej nahm sein Telefon, schrieb „Verzeih mir“ und schickte die Nachricht ab.
Im selben Augenblick begriff er, dass es das nutzloseste Wort war, das er hätte wählen können.
Denn Katja hatte nicht auf Worte gewartet.
Sie hatte auf eine Handlung gewartet.
Doch anstatt zu handeln, hatte er den Rückzug angetreten.
Und das war sein letzter Zug – einer, den er nicht mehr zurücknehmen konnte.
