Andrej hörte zu, nickte und tat etwas, womit niemand gerechnet hatte.
Andrej saß am Küchentisch und hatte sein Handy und sein Tablet vor sich ausgebreitet.
Auf dem Bildschirm seines Laptops flimmerten Codezeilen, und in seinen Ohren klang noch immer die Stimme seiner Mutter nach.
Zehn Minuten zuvor hatte sie angerufen, um ihm mitzuteilen, dass ihre Katze Murka ein Spezialfutter für dreitausend Rubel brauche.
Katja stellte schweigend eine Tasse Tee vor ihn und setzte sich ihm gegenüber.
„Schon wieder Tamara?“, fragte sie leise.
„Mhm.“
„Sie sagt, Murka nimmt ab und frisst das normale Futter nicht.“
„Sie möchte, dass ich ihr das Geld noch vor dem Abend überweise.“
„Wie viel hast du ihr letzte Woche geschickt?“
Andrej rieb sich mit der Hand über die Stirn und schob den Laptop beiseite.
„Zwölftausend.“
„Für Nebenkosten, Lebensmittel und den Tierarzt für den Hund.“
„Außerdem hatte sie Schulden für das Internet.“
Katja presste die Lippen zusammen, sagte jedoch nichts.
Sie wusste, dass jedes Wort über ihre Schwiegermutter wie ein Streichholz neben einer Benzinpfütze war.
Andrej verstand selbst alles, doch jedes Mal, wenn es um seine Mutter ging, setzte in seinem Inneren ein uralter Mechanismus aus Schuldgefühlen ein.
„Ich möchte einfach nur, dass sie wieder auf die Beine kommt“, sagte er, ohne Katja anzusehen.
„Noch ein paar Monate.“
„Sie hat versprochen, nach Neujahr mit der Arbeitssuche zu beginnen.“
„Andrej, Neujahr war vor vier Monaten.“
Er schwieg.
Katja stand auf, ging zu ihm und legte ihm eine Hand auf die Schulter.
„Ich bin nicht dein Feind, hörst du?“
„Ich bin einfach bei dir.“
„Und es tut mir weh zu sehen, wie du dich zerreißt.“
„Ich weiß“, sagte er und legte seine Hand auf ihre.
„Ich weiß, Katja.“
An diesem Abend überwies er das Geld trotzdem.
Danach öffnete er seine Ausgabentabelle und betrachtete lange die Zahlen, die ein äußerst unangenehmes Bild ergaben.
Zwei Wohnungen, zwei vollständige Sätze an Rechnungen, endlose Bitten und kein einziger Rubel, der in die andere Richtung floss.
Das Telefon klingelte erneut.
Es war Tamaras Nummer.
„Hallo, Mama.“
„Andrjuscha, ich habe nachgedacht.“
„Vielleicht sollte ich zu euch ziehen?“
„In eurer Küche steht doch ein kleines Sofa.“
„Ich würde nicht viel Platz einnehmen.“
„Und meine Wohnung könnte man vermieten.“
„Das wäre immerhin zusätzliches Geld.“
„Mama, wir haben eine Einzimmerwohnung.“
„Zweiunddreißig Quadratmeter.“
„Na und?“
„Ich bin bescheiden, das weißt du doch.“
„Und deine Katja soll sich eben ein bisschen einschränken.“
„Sie muss nicht einen ganzen Schrank mit ihren Klamotten belegen.“
Andrej schloss die Augen.
Tief in seinem Inneren regte sich der Wunsch, ihr endlich die Wahrheit zu sagen.
Hart, kurz und ohne Umschweife.
Doch er tat es nicht.
„Lass uns später darüber reden, ja?“
„Ich habe gerade sehr viel Arbeit.“
„Du bist ständig beschäftigt“, zog Tamara gekränkt die Worte in die Länge.
„Für deine Mutter hast du keine Zeit.“
Am Samstag erschien Tamara unangekündigt.
Um sieben Uhr morgens klingelte es an der Tür, als Katja noch schlief und Andrej sich gerade seine erste Tasse Kaffee für diesen Tag aufgebrüht hatte.
„Mama, du hättest doch anrufen können“, sagte er, als er die Tür öffnete.
„Warum sollte ich anrufen?“
„Ich bin deine Mutter und kein Lieferkurier.“
„Ich bin gekommen, also macht die Tür auf.“
Tamara trat ein, musterte den Flur und verzog das Gesicht.
„Schon wieder Staub auf dem Regal.“
„Putzt deine Katja überhaupt nicht?“
„Zu meiner Zeit kümmerten sich junge Frauen um den Haushalt.“
„Mama, wir haben gestern beide bis Mitternacht gearbeitet.“
„Heute wollten wir uns ausruhen.“
„Ausruhen?“
„In diesem Chaos?“
Seine Mutter ging in die Küche und sah in den Kühlschrank.
„Wo ist denn die Butter?“
„Normale Menschen haben Butter im Haus.“
Katja kam aus dem Zimmer.
Sie war verschlafen, trug ein ausgeleiertes T-Shirt und hatte ihre Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden.
„Guten Morgen, Tamara Petrowna.“
„Guten Morgen?“
„Ich sehe hier nichts Gutes.“
„Du stehst in irgendeinem Lappen vor einem erwachsenen Menschen.“
„Zieh dich wenigstens anständig an.“
Katja nahm schweigend eine Strickjacke vom Stuhl und legte sie sich über die Schultern.
Andrej bemerkte, wie blass ihr Gesicht geworden war, und nahm seine Mutter sanft am Ellbogen.
„Mama, komm in die Küche.“
„Wir trinken Tee und reden in Ruhe.“
Beim Tee begann Tamara mit ihrem üblichen Programm.
Sie beklagte sich über ihre Einsamkeit, über die lärmenden Nachbarn im Treppenhaus, darüber, dass die Katzen in zwei Zimmern zu wenig Platz hätten, und darüber, dass der Hund ohne Spaziergänge an der frischen Luft unglücklich sei.
„Ich bräuchte ein Ferienhaus, Andrjuscha.“
„Ein kleines außerhalb der Stadt.“
„Für die Tiere und für meine Gesundheit.“
„Ein Ferienhaus?“, Andrej verschluckte sich beinahe.
„Mama, ich schaffe es kaum, zwei Wohnungen zu finanzieren.“
„Nicht sofort.“
„Aber denk darüber nach.“
„Du bist doch ein kluger Junge und verdienst gut.“
„Ich verdiene ganz normal.“
„Aber normal bedeutet nicht unendlich.“
Seine Mutter zog gekränkt die Lippen zusammen.
„Ach, so ist das also.“
„Für deine Katja kaufst du alles, aber deiner Mutter gönnst du nicht einmal ein Ferienhaus.“
„Ich kaufe Katja nichts.“
„Sie verdient ihr eigenes Geld“, sagte Andrej und bemühte sich, ruhig und ohne Schärfe zu sprechen.
„Und ich gönne dir nichts nicht.“
„Ich sage nur, dass auch ich eine Grenze habe.“
„Eine Grenze“, schnaubte Tamara.
„Für die eigene Mutter gibt es keine Grenzen.“
„Ich habe dich schließlich neun Monate unter meinem Herzen getragen.“
Katja, die am Herd stand, sagte leise:
„Und dann haben Sie ihn bei seiner Großmutter gelassen und sind weggefahren.“
„Andrej war damals drei Monate alt.“
Die Stille dauerte vielleicht fünf Sekunden, fühlte sich jedoch wie eine Ewigkeit an.
Die Schwiegermutter drehte sich langsam zu Katja um.
„Wer bist du, dass du mir Vorschriften machst?“
„Wie alt bist du, zwanzig?“
„Du hast vom Leben nichts gesehen und reißt trotzdem den Mund auf.“
„Ich bin dreiundzwanzig“, antwortete Katja ruhig.
„Und ich mache Ihnen keine Vorschriften.“
„Ich nenne lediglich eine Tatsache.“
„Eine Tatsache?“
Die Schwiegermutter stand vom Tisch auf.
„Hier ist meine Tatsache.“
„Du entfremdest ihn von seiner Mutter.“
„Du bringst ihn gegen mich auf.“
„Vor dir war er normal.“
„Er hat jeden Tag angerufen und ohne Fragen Geld geschickt.“
„Mama, es reicht“, sagte Andrej und stand ebenfalls auf.
„Katja hat damit nichts zu tun.“
„Natürlich hat sie nichts damit zu tun!“
„Niemand hat mit irgendetwas zu tun!“
„Nur die Mutter ist an allem schuld!“
Tamara griff nach ihrer Handtasche und verließ die Wohnung.
Sie schlug die Tür so heftig zu, dass eine Jacke von der Garderobe fiel.
Drei Tage lang rief Tamara nach diesem Besuch nicht an.
Am vierten Tag kam eine Nachricht.
„Wenn du alles wiedergutmachen willst, bring mir eine neue Matratze.“
„Mein Rücken lässt sich kaum noch strecken.“
Andrej las die Nachricht, legte das Telefon beiseite und rief seine Großmutter an.
„Oma, hallo.“
„Wie geht es dir?“
„Ich schlage mich durch, Andrjuscha.“
„Ich bereite den Garten vor und habe die Setzlinge eingepflanzt.“
„Warum klingst du so bedrückt?“
„Ich höre es an deiner Stimme.“
„Oma, sag mir ehrlich etwas.“
„Als meine Mutter mich bei dir ließ, hat sie es auch nur ein einziges Mal bereut?“
Nina Petrowna schwieg lange.
Dann seufzte sie schwer und tief.
„Andrjuscha, damals sagte sie: ‚Ich bin achtzehn, ich will leben. Das Kind kann warten.‘“
„Und dieses Kind warst du.“
„Du warst drei Monate alt und in eine blaue Decke gewickelt.“
„Ich bat sie, wenigstens bis zu deinem ersten Geburtstag zu bleiben.“
„Aber nein.“
„Am nächsten Morgen fuhr sie weg.“
„Die Busfahrkarte hatte sie bereits in der Tasche.“
„Und danach?“
„Danach kam sie einmal in sechs Monaten.“
„Sie brachte Süßigkeiten mit und ließ sich mit dir fotografieren.“
„Und ich trug dich nachts auf den Armen, als du zahntest.“
„Ich brachte dir dein erstes Wort bei.“
„Und ich brachte dir das Lesen bei.“
Nina Petrownas Stimme zitterte, und Andrej spürte, wie sich seine Kehle zuschnürte.
„Oma, ich erinnere mich an alles.“
„Jeden Tag.“
„Du bist ein guter Mensch, Andrjuscha.“
„Zu gut.“
„Das ist dein Problem.“
Am Abend setzte Andrej sich neben Katja auf das Sofa und schwieg lange.
Sie drängte ihn nicht.
Sie blieb einfach bei ihm und sortierte die Buntstifte für ihre morgige Unterrichtsstunde.
„Katja“, sagte er schließlich.
„Ich fahre morgen zu ihr.“
„Ich werde mit ihr reden.“
„Was wirst du sagen?“
„Die Wahrheit.“
„Dass ich sie nicht mehr vollständig finanzieren werde.“
„Dass ich bereit bin, ihr im ersten Monat zu helfen, wenn sie sich eine Beschäftigung sucht.“
„Irgendetwas.“
„Aber sie einfach nur durchzufüttern, ist vorbei.“
„Endgültig.“
„Sie wird eine Szene machen.“
„Sie wird hysterisch werden.“
„Dann soll sie.“
„Dreiundzwanzig Jahre lang habe ich mit Schuldgefühlen für etwas gelebt, das ich niemals getan habe.“
„Es reicht.“
Katja legte die Stifte beiseite und sah ihm in die Augen.
„Ich bin stolz auf dich.“
„Wirklich.“
„Aber du musst es bis zum Ende durchziehen.“
„Du musst nicht stolz auf mich sein.“
„Ich hätte es schon vor einem Jahr tun müssen.“
Am nächsten Tag stand Andrej im Flur der Wohnung seiner Mutter.
Drei Katzen liefen um seine Beine, und aus dem Zimmer war das Schnaufen eines riesigen Hundes zu hören.
Tamara saß in einem Sessel und blätterte auf ihrem Tablet durch einen Möbelkatalog.
„Oh, da ist er ja“, sagte sie, ohne vom Bildschirm aufzusehen.
„Hast du die Matratze mitgebracht?“
„Nein.“
„Warum bist du dann gekommen?“
Andrej setzte sich auf den Stuhl ihr gegenüber und legte ein Blatt Papier mit Zahlen auf den Tisch.
„Sieh es dir an.“
„Das sind meine Ausgaben für das vergangene Jahr.“
„Die linke Spalte zeigt meine Wohnung, Lebensmittel, Internet und Transport.“
„Die rechte Spalte zeigt deine Wohnung, Nebenkosten, Lebensmittel, Tierarztkosten, Futter, Kleidung und Haushaltsgeräte.“
Tamara ließ ihren Blick kurz über die Zahlen gleiten.
„Und?“
„Die rechte Spalte ist eineinhalbmal so hoch wie die linke.“
„Ich gebe für dich mehr aus als für mich selbst.“
„Du bist jung und gesund.“
„Du wirst es überleben.“
„Mama.“
Andrej verschränkte seine Finger.
„Ich werde es nicht einfach überleben.“
„Letzte Woche habe ich einen wichtigen Auftrag verloren, weil du mich gebeten hast, Möbel zu verrücken und Katzenstreu zu holen.“
„Der Kunde ist zu jemand anderem gegangen.“
„Es ging um viel Geld.“
„Wegen eines einzigen Auftrags.“
„Nicht wegen eines einzigen.“
„Es war der dritte in zwei Monaten.“
„Jedes Mal, wenn ich mich konzentrieren muss, rufst du mit irgendeiner Bitte an.“
„Dringend, unaufschiebbar und angeblich unvermeidlich.“
Seine Mutter legte das Tablet beiseite und sah ihn zum ersten Mal während des gesamten Gesprächs direkt an.
„Willst du mir etwa eine Rechnung präsentieren?“
„Ich habe dich geboren, und du stellst mir jetzt eine Rechnung?“
„Du hast mich geboren und drei Monate später bei meiner Großmutter gelassen.“
„Meine Großmutter hat mich großgezogen.“
„Und ich versuche seit einem Jahr, für dich gleichzeitig Sohn, Ernährer, Möbelpacker und Geldbörse zu sein.“
„Ich bin müde.“
„Sehr müde.“
Seine Mutter sprang aus dem Sessel auf.
„Das ist alles deine Katja!“
„Sie hat dich gegen mich aufgehetzt!“
„Vor ihr warst du nicht so!“
„Ich wollte eine Mutter, die ich niemals hatte.“
„Vor Katja habe ich einfach nur geschwiegen.“
„Das ist nicht dasselbe.“
„Du lässt mich im Stich, ja?“
„Genau wie dein Vater?“
„Er ist einfach gegangen und hat mich verlassen!“
„Mama, mein Vater ist gegangen, weil du ihm nicht einmal meinen Namen genannt hast.“
„Großmutter hat es mir erzählt.“
Seine Mutter blieb mit offenem Mund stehen.
Dann setzte sie sich langsam wieder hin.
„Also hat sie dir auch das erzählt“, zischte sie.
„Danke auch, Mütterchen.“
„Lass Großmutter aus dem Spiel“, sagte Andrej mit leiser und fester Stimme.
„Sie ist der einzige Mensch, der mich niemals verraten hat.“
„Der einzige Mensch, der nachts für mich aufgestanden ist.“
„Der mich an meinem ersten Schultag begleitet hat.“
„Der geweint hat, als ich fortzog.“
„Und ich habe dich also verraten?“
„Du hast mich nicht verraten.“
„Du hast dich einfach nie für mich entschieden.“
„Weder damals noch heute.“
Seine Mutter zuckte mit dem Kinn.
„Du kannst schön reden.“
„Hat Katja dir das beigebracht?“
„Das Leben hat es mir beigebracht.“
Er stand auf und schloss seine Jacke.
„Ich werde diese Wohnung noch einen Monat lang bezahlen.“
„In dieser Zeit musst du dir eine Arbeit suchen.“
„Irgendeine.“
„Ich verlange nichts Unmögliches, Mama.“
„Stell dich einfach neben mich und hör auf, auf meinen Schultern zu sitzen.“
„Wenn sich in einem Monat nichts ändert, stelle ich die Zahlungen ein.“
„Und es wird kein zusätzliches Geld mehr geben.“
„Das wagst du nicht.“
„Ich habe bereits entschieden.“
„Das ist keine Drohung.“
„Es ist eine Tatsache.“
„Genau die Art von Tatsache, die du nicht hören möchtest.“
Er ging hinaus und schloss die Tür vorsichtig hinter sich.
Der Monat verging schnell.
Tamara suchte keine Arbeit.
Sie aktualisierte kein einziges Mal ihren Lebenslauf und ging zu keinem einzigen Vorstellungsgespräch.
Dafür schickte sie jede Woche Sprachnachrichten, in denen sie Andrej undankbar, grausam und herzlos nannte.
Katja bezeichnete sie ausschließlich als „Schlange“ und „Männerdiebin“.
Am dreißigsten Tag stellte Andrej die Zahlungen für die Wohnung ein.
Eine Woche später rief Tamara an.
Ihre Stimme war süßlich und weich wie geschmolzenes Eis.
„Andrjuscha, mein Sohn, lass uns doch wie vernünftige Menschen reden.“
„Ich schaffe es nicht allein, verstehst du?“
„Ich habe Angst.“
„Ich habe dir einen konkreten Plan vorgeschlagen.“
„Einen Monat.“
„Du hast nichts getan.“
„Ich war krank!“
„Mein Rücken, mein Blutdruck und meine Nerven nach deinen Worten.“
„Du bist versichert und es gibt eine Poliklinik.“
„Ich habe dir im März sogar einen Termin bei einem guten Arzt bezahlt, erinnerst du dich?“
„Du bist nicht hingegangen.“
„Weil ich diesen Ärzten nicht vertraue!“
„Ich habe alles getan, was ich konnte.“
„Jetzt bist du an der Reihe.“
Tamara schwieg eine Minute lang.
Dann wurde ihre Stimme eiskalt.
„Du wirst das noch bereuen, Andrej.“
„Ich werde allen erzählen, was für einen Sohn ich habe.“
„Allen Bekannten und allen Nachbarn.“
„Ich werde es ins Internet schreiben.“
„Du wirst wie ein Monster aussehen.“
„Schreib ruhig“, sagte er gelassen.
„Ich habe Kontoauszüge der letzten eineinhalb Jahre.“
„Jede Überweisung, jeden Kassenbon und jede Quittung.“
„Falls jemand die Wahrheit wissen möchte, werde ich alles zeigen.“
„Und vergiss nicht zu erwähnen, wie du mich verlassen hast und jetzt wieder aufgetaucht bist, um Geld zu verlangen.“
„Sehr rührend.“
Tamara legte auf.
Drei Wochen später zog sie aus der Wohnung aus.
Sie nahm die Katzen und den Hund mit und kehrte in das Dorf zurück.
Andrej erfuhr davon vom Vermieter, der ihn anrief und mitteilte, dass jemand im Flur das Wort „Verräter“ in die Wand geritzt hatte.
Am Abend erzählte er Katja davon.
„Einen Kratzer kann man überstreichen“, sagte sie.
„Ein schlechtes Gewissen nicht.“
„Deins ist rein.“
„Weißt du, was das Seltsamste ist?“
„Es tut mir nicht weh.“
„Ich dachte, es würde wehtun.“
„Aber da ist einfach nur Leere.“
„Als hätte ich eine wahnsinnig schwere Kiste getragen, die in Wirklichkeit nur mit Zeitungen gefüllt war.“
„Mit Zeitungen voller fremder Schlagzeilen“, sagte Katja und lächelte schwach.
„Komm, wir essen.“
„Ich habe Pasta mit getrockneten Tomaten gemacht.“
Sie aßen schweigend zu Abend.
Doch es war keine schwere Stille.
Es war eine weiche, häusliche Stille.
Zwei Wochen später rief Nina Petrowna an.
„Andrjuscha, setz dich.“
„Ich sitze, Oma.“
„Was ist passiert?“
„Deine Mutter ist gekommen.“
„Sie hat erklärt, dass sie nun bei mir wohnen wird, weil du sie angeblich hinausgeworfen hast.“
„Sie kam herein, stellte ihre Koffer in die Ecken und ließ die Katzen durch die Zimmer laufen.“
„Der Hund hat meinen Kaktus umgeworfen.“
„Und was hast du getan?“
„Ich habe zu ihr gesagt: ‚Tamara, das ist mein Haus. Ich bin hier die Hausherrin. Du bist hier ein Gast, und selbst das nur aus meiner Güte. Wenn du hier wohnen willst, hältst du dich an meine Regeln. Du stehst um sieben Uhr auf, hilfst im Haushalt und suchst dir innerhalb einer Woche eine Arbeit.‘“
„Sie sah mich an, als würde ich ihr höhere Mathematik erklären.“
„Und dann?“
„Drei Tage hielt sie durch.“
„Am vierten Morgen kam ich in die Küche und sah, dass sie meine Schatulle geöffnet hatte.“
„Du weißt schon, die mit dem zurückgelegten Geld.“
„Ich hatte es für den Winter gespart.“
„Für Brennholz und Medikamente.“
„Achtundzwanzigtausend Rubel.“
„Tamara stand da und zählte die Scheine.“
Andrej atmete langsam aus.
„Oma, hat sie das Geld genommen?“
„Sie hatte keine Zeit dazu.“
„Ich kam leise herein.“
„Sie hörte mich nicht einmal.“
„Ich sagte: ‚Leg es zurück.‘“
„Und sie antwortete: ‚Mama, ich wollte nur nachsehen. Bei dir hat sich so viel angesammelt. Wozu brauchst du so viel?‘“
„Da sagte ich: ‚Dafür, dass ich dreißig Jahre gearbeitet, meinen Enkel großgezogen und jede Kopeke gezählt habe. Leg. Es. Zurück.‘“
„Hat sie es zurückgelegt?“
„Ja.“
„Danach sagte sie, ich sei eine geizige alte Frau, und kündigte an, wegzufahren.“
„Ich antwortete: ‚Dann gute Reise. Aber wenn du meine Sachen noch einmal ohne Erlaubnis anfasst, erzähle ich dem ganzen Dorf, wie du deiner eigenen Mutter Geld aus der Schatulle stehlen wolltest. Hier kennt jeder jeden, Tamara. Danach kannst du dich nicht einmal mehr im Laden blicken lassen.‘“
„Oma, du bist aus Stahl.“
„Ich bin nicht aus Stahl, Andrjuscha.“
„Ich habe dreißig Jahre lang geschwiegen.“
„Jetzt reicht es.“
„Du hast mir das übrigens beigebracht.“
„Ich?“
„Ja.“
„Als du aufgehört hast zu schweigen, habe ich ebenfalls aufgehört.“
Zwei Tage später kam eine Nachricht von Tamaras Nachbarin aus dem Dorf.
Es war eine Frau, die Nina Petrowna ihr ganzes Leben lang kannte.
Die Nachricht enthielt ein Foto von einer Anzeige, die Tamara am örtlichen Schwarzen Brett aufgehängt hatte.
„Suche Sponsor für Umzug in ein warmes Klima.“
„Frau, 42 Jahre alt, ohne schlechte Gewohnheiten, mit drei Katzen und einem Hund.“
„Anrufe jederzeit möglich.“
Unten stand ihre Telefonnummer, umrahmt von kleinen Herzen.
Katja las die Anzeige und zeigte sie Andrej schweigend.
Er sah sie an, schnaubte kurz und löschte sie.
„Das ist also die ganze Geschichte“, sagte er.
„Sie brauchte keinen Sohn.“
„Sie brauchte jemanden, der zahlt.“
„Weißt du was?“, sagte Katja plötzlich lebhaft.
„Lass uns Nina Petrowna zu uns holen.“
„Wir mieten eine Zweizimmerwohnung, und sie bekommt ein eigenes Zimmer.“
„Oma wird nicht mitkommen.“
„Sie würde eher für ihren Garten sterben.“
„Aber versuchen können wir es doch.“
Sie versuchten es.
Und zu Andrejs völliger Überraschung stimmte Nina Petrowna zu.
Nicht sofort.
Erst nach einer Woche Bedenkzeit.
Sie stellte jedoch Bedingungen.
Die Setzlinge würden mitkommen, und einmal pro Woche würde sie für alle Borschtsch kochen.
Als die Großmutter ankam, empfing Katja sie mit einem Strauß Feldkamillen, den sie auf dem Markt gekauft hatte.
Nina Petrowna stand im Flur.
Sie war klein und dünn und hielt einen Koffer in der Hand, der mit einer Wäscheleine verschnürt war.
Sie schwieg.
„Oma, was ist los?“, fragte Andrej und ging zu ihr.
„Ich denke nach, Andrjuscha.“
„Früher ließ man ein Kind bei mir, weil man es nicht brauchte.“
„Und jetzt holt dieses Kind mich zu sich, weil es mich braucht.“
„So etwas gibt es also.“
Katja drehte sich weg, weil ihr die Tränen schneller über die Wangen liefen, als sie blinzeln konnte.
Und Tamara?
Tamara fand tatsächlich ihren „Sponsor“.
Es war ein älterer Bauer aus einem Nachbardorf.
Einen Monat später gab er ihr sämtliche Katzen, den Hund und ihre Koffer zurück.
Er hatte festgestellt, dass Tamara nicht einmal Spiegeleier zubereiten konnte und sich grundsätzlich von jeder Hausarbeit fernhielt.
Der letzte Tropfen war, dass sie versuchte, seine Motorhacke auf einer Kleinanzeigenplattform zu verkaufen.
Sie begründete es damit, dass das Gerät alt sei und ohnehin nicht mehr gebraucht werde.
Der Bauer war ein wortkarger Mann.
Er stellte ihre Sachen auf die Veranda und hängte ein Schild ans Tor.
„Keine freien Plätze.“
Tamara blieb genau dort zurück, wo sie ihr ganzes Leben lang Angst gehabt hatte zu landen.
Allein mit sich selbst.
Ohne Zuschauer, ohne eine Geldbörse voller fremden Geldes und ohne ein Opfer, das bereit war, seinen Rücken für sie hinzuhalten.
In der Wohnung von Andrej, Katja und Nina Petrowna duftete es nach Borschtsch.
Auf der Fensterbank wuchsen grüne Setzlinge.
Abends brachte die Großmutter Katja das Stricken bei.
Alles war schief und ungleichmäßig, und die Maschen hatten unterschiedliche Größen.
Sie lachten.
Dieses abendliche Lachen war das kostbarste Geräusch, das Andrej je gehört hatte.
