Doch am Abend lief alles anders, als sie es geplant hatte.
„Die Torte muss luxuriös sein, verstehen Sie?“
„Ohne diese altmodische Sowjet-Dekoration.“
„Keine Röschen aus Buttercreme und keine kitschigen Schwäne.“
„Mein Mann verdient das Beste, wir feiern unseren Jahrestag.“
„Die Füllung soll Red Velvet sein.“
„Und das Wichtigste: Oben drauf muss ein essbares Foto liegen.“
„Ich schicke Ihnen gleich ein Bild, darauf sieht er einfach unglaublich aus.“
„Mein Katerchen.“
„Und daneben soll eine Überraschungskugel liegen.“
Die Sprachnachricht im Messenger dauerte vierzig Sekunden.
Veronika hörte sie bis zum Ende an und wischte dabei gedankenverloren mit einem feuchten Schwamm über die Arbeitsplatte.
Die Kundin namens Alisa schrieb ihr seit dem Vorabend und hatte einen Entwurf nach dem anderen abgelehnt.
Mal erschien ihr die Farbe des Fondants „zu billig“, mal war die Schrift für die Aufschrift „nicht leidenschaftlich genug“.
Veronika blieb geduldig.
Der Auftrag war teuer, und zusätzliches Geld konnte die Familie immer gebrauchen.
Besonders jetzt, da die Kinder Nachhilfelehrer brauchten.
Das Telefon gab einen kurzen Ton von sich.
Ein Foto war eingetroffen.
Veronika legte den Schwamm beiseite, spülte ihre Hände unter dem Wasserhahn ab, trocknete sie mit einem Küchentuch und entsperrte erst dann den Bildschirm.
Sie war es gewohnt, auf solchen Fotos fremde Gesichter zu sehen.
Lächelnde Männer beim Angeln, strenge Chefs in Anzügen oder junge Männer mit Gitarren.
Doch auf diesem Bild blickte ihr eigener Ehemann sie an, leicht geblendet von der Sonne.
Pjotr.
Er trug genau das dunkelblaue Poloshirt, das Veronika ihm im vergangenen Monat im Schlussverkauf gekauft hatte.
Im Hintergrund waren die Bäume irgendeines Parks zu sehen.
Pjotr lächelte so, wie er zu Hause schon lange nicht mehr gelächelt hatte – entspannt, zufrieden, wie ein satter Kater.
Die Welt um sie herum erstarrte.
In ihrem Inneren wurde es leer, als hätte jemand sämtliche Gefühle hinausgefegt.
Die stickige, schwere Luft der Küche, die von Essensgerüchen durchzogen war, wurde unerträglich.
Sie brauchte einfach nur Luft.
Sie ging zum Fenster.
Mit Mühe drehte Veronika den Griff und öffnete den Flügel einen Spalt.
Frischer, eiskalter Wind und der Lärm der Straße drangen in den Raum und holten sie in die Wirklichkeit zurück.
Wie von selbst tippten ihre Finger eine Antwort:
„Ich habe das Foto erhalten.“
„Die Qualität ist gut und eignet sich zum Drucken.“
„Welche Aufschrift soll unter das Bild?“
Alisa tippte lange.
Offenbar wollte sie sich unbedingt aussprechen und vor einer unbekannten Konditorin mit ihrem Sieg prahlen.
„Schreiben Sie: Dem Sieger von seiner Muse.“
„Wissen Sie, wir haben uns genau vor einem Jahr kennengelernt.“
„Damals war er so verloren.“
„Seine Frau ist eine typische Glucke.“
„Sie sitzt zu Hause, backt ihre Kuchen und meckert ihn wegen jeder Kleinigkeit an.“
„Mit ihr langweilt er sich zu Tode.“
„Und ich habe ihm gezeigt, was echtes Leben bedeutet.“
„Diesen Freitag feiern wir unser einjähriges Jubiläum.“
„Er hat gesagt, dass er endlich bereit ist, die Scheidung einzureichen.“
„Deshalb ist diese Torte ein Symbol unseres Sieges.“
„Machen Sie sie perfekt!“
Veronika las den Text zweimal.
In ihrer Brust zog es schmerzhaft.
Die Frau als Glucke.
Sie meckere wegen jeder Kleinigkeit.
„Ich werde sie so gut wie möglich machen“, tippte sie.
„Bitte bestätigen Sie die Adresse und die Lieferzeit für Freitag.“
„Wohnanlage Neue Riga, Baumeisterstraße 14, Wohnung 84.“
„Gegen sieben Uhr abends.“
„Er kommt direkt nach der Arbeit zu mir.“
—
Im Flur klickte das Schloss.
Die Wohnungstür fiel ins Schloss, danach war ein dumpfer Schlag zu hören, als ein Rucksack auf den Boden geworfen wurde.
Pjotr war von der Arbeit zurückgekommen.
Sofort stürmten der elfjährige Denis und die achtjährige Mascha aus dem Kinderzimmer.
„Papa ist da!“, rief Mascha und hing sich Pjotr um den Hals.
Veronika kam aus der Küche.
Ihr Mann zog die Schuhe aus, indem er ohne die Hände zu benutzen mit den Füßen auf die Fersen trat.
Ein gewöhnlicher Abend.
Ein gewöhnlicher Ehemann.
Etwas müde, leicht unrasiert und mit dem vertrauten Geruch nach U-Bahn und Zigaretten.
„Ich bin hundemüde“, stieß Pjotr aus und küsste Veronika auf die Wange.
Seine Lippen waren trocken und kalt.
„Auf der Arbeit herrscht Chaos, und der Chef dreht wieder durch.“
„Was gibt es zum Abendessen?“
„Nudeln mit Hackfleisch und Salat“, antwortete Veronika mit gleichmäßiger Stimme.
„Geh dir die Hände waschen.“
Sie saßen am Tisch.
Pjotr aß schnell und gierig und schob sich zwischen den Nudeln Gemüse aus dem Salat in den Mund.
Veronika stocherte mit der Gabel in ihrem Teller herum und beobachtete, wie er kaute.
Wie sich seine Kiefer bewegten.
Wie er die Stirn runzelte, während er etwas auf seinem Handy ansah.
Wie hatte er ein ganzes Jahr mit einer anderen Frau schlafen und danach hierherkommen, ihr Abendessen essen und die Kinder vor dem Schlafengehen küssen können?
„Stell dir vor, der Wachmann wollte Mascha heute nicht in die Schule lassen“, sagte Veronika und brach das Schweigen.
„Sie haben dort neue Drehkreuze installiert, und ihr Ausweis war entmagnetisiert.“
„Ich musste zum Direktor gehen und alles klären.“
„Mhm“, brummte Pjotr mit vollem Mund.
„Ein Irrenhaus.“
„Hör mal, Nik, ich habe vergessen, dir etwas zu sagen.“
„Am Freitag haben wir einen Firmenausflug.“
„Teambuilding, verdammt noch mal.“
„Der Chef hat alle verpflichtet, dabei zu sein.“
„Deshalb fahre ich am Freitag direkt von der Arbeit aus zu einem Erholungszentrum außerhalb der Stadt.“
„Ich bin am Samstag gegen Mittag zurück.“
Er sagte es so leicht und beiläufig, ohne auch nur den Blick vom Handy zu heben.
Kein einziger Muskel in seinem Gesicht zuckte.
„Teambuilding?“, fragte Veronika nach.
„Verstehe.“
„Packst du deine Sachen selbst, oder soll ich das machen?“
„Da gibt es doch nichts zu packen“, winkte er ab.
„Wirf einfach ein sauberes Hemd, Unterwäsche und Waschzeug in den Rucksack.“
„Dort wird sowieso hauptsächlich gesoffen.“
Veronika stand schweigend auf und begann, das schmutzige Geschirr zusammenzuräumen.
Sie drehte das Wasser auf, und der Schwamm glitt wie gewohnt über die Teller.
Gewöhnliche Alltagsroutine.
Früher hatte sie sie genervt, doch jetzt gab sie ihr ein seltsames Gefühl von Halt.
Solange ihre Hände beschäftigt waren, konnte ihr Kopf kühl und klar planen.
—
Am Donnerstagmorgen, nachdem sie die Kinder zur Schule geschickt hatte, begann Veronika mit dem Auftrag.
Red Velvet.
Methodisch siebte sie das Mehl und vermischte es mit Kakao und Backpulver.
In der Schüssel der Küchenmaschine wurden Butter und Zucker aufgeschlagen.
Das gleichmäßige Brummen des Motors erfüllte die Küche und übertönte ihre Gedanken.
Veronika gab die Eier hinzu und goss anschließend in einem dünnen Strahl Kefir hinein, in dem sie scharlachrote Lebensmittelfarbe aufgelöst hatte.
Der Teig nahm die tiefe, satte Farbe frischen Blutes an.
Sie verteilte den Teig auf die Formen und schob sie in den Ofen.
Während die Böden buken, kümmerte sie sich um die Creme.
Frischkäse, Sahne und Puderzucker.
Jede Bewegung war durch jahrelange Übung perfektioniert.
Mit Fondant und Teig in Ringen zu arbeiten war unbequem, weil sich feiner Puder und Mehl unter dem Ringrand festsetzten.
Mit einer gewohnten Bewegung zog Veronika den goldenen Ehering vom Ringfinger ihrer rechten Hand.
Sie legte ihn auf das Gewürzregal und betrachtete ihre Hand.
Zwölf Jahre Ehe.
Man hätte meinen können, die Spur des Rings hätte sich unauslöschlich in die Haut eingeprägt.
Doch da war nichts.
Die Haut am Finger war eben, glatt und hatte dieselbe Farbe wie der Rest der Hand.
Kein weißer Streifen.
Keine Spur davon, dass dort jahrelang Metall getragen worden war.
Als hätte es diese Ehe, diese zwölf Jahre und diese Gelübde im Standesamt nie gegeben.
Nur ein ganz gewöhnlicher Finger.
Veronika lächelte bitter.
Darin lag etwas Symbolisches.
Sie druckte das Foto mit einem Lebensmitteldrucker aus.
Das Blatt Zuckerpapier mit dem Gesicht ihres Mannes lag auf dem Tisch.
Veronika schnitt es an den Konturen aus.
Dann begann sie mit der Herstellung der Überraschung.
Alisa hatte in modernen Blogs gelesen und verlangt, dass neben der Torte eine große hohle Kugel aus dunkler Schokolade liegen sollte.
„Ich werde sie mit einem speziellen kleinen Holzhammer zerschlagen, und innen muss eine Überraschung sein!“
„Schreiben Sie auf Pergament: Unser neues Leben beginnt heute!“, hatte sie in einer weiteren Sprachnachricht gefordert.
Veronika temperierte die Schokolade.
Sie erwärmte sie, kühlte sie auf einer Marmorplatte ab und wärmte sie anschließend erneut leicht auf.
Dann goss sie die glänzende Masse in eine Silikonhalbkugel.
Die Schokolade bildete eine vollkommen gleichmäßige Schicht.
Als beide Hälften der Kugel fest geworden waren, nahm Veronika ein kleines Blatt dickes Papier.
Sie schrieb nichts über ein neues Leben.
Sie schrieb kurz und sachlich:
„Der Kredit für seinen Ford läuft auf seinen Namen.“
„Er muss noch drei Jahre lang monatlich dreißigtausend zahlen.“
„Er schnarcht, wenn er auf dem Rücken schläft.“
„Am linken Fuß bekommt er regelmäßig Fußpilz.“
„Die Glucken-Ehefrau übergibt den Staffelstab.“
„Seine Sachen stehen unten beim Concierge.“
Sie rollte den Zettel zu einem festen Röhrchen zusammen.
Dann nahm sie ihren goldenen Ehering vom Gewürzregal.
Sie legte den Zettel und den Ring in eine der Schokoladenhälften und verschloss die Ränder sorgfältig mit geschmolzener Schokolade.
Die Überraschung war fertig.
—
Am Freitagabend lief Pjotr hektisch im Flur herum.
Er zog frische Jeans und seine Jacke an.
„So, ich muss los.“
„Sonst verpasse ich noch den Firmenbus“, sagte er und gab Veronika einen flüchtigen Kuss auf die Wange.
„Sag den Kindern, dass Papa Geld verdient.“
„Am Sonntag gehen wir in den Park.“
„Gut.“
„Viel Spaß beim Teambuilding“, antwortete Veronika gleichmäßig.
Sie wartete, bis sein Auto aus ihrem Blickfeld verschwunden war.
Dann holte sie aus der Abstellkammer zwei riesige schwarze Bauschuttsäcke mit jeweils hundertzwanzig Litern Fassungsvermögen.
Veronika öffnete den Kleiderschrank im Schlafzimmer.
Sie handelte methodisch, ohne Wut, wie bei einem gründlichen Hausputz.
Pullover, T-Shirts, Jeans, Socken und Unterhosen flogen in den ersten Sack.
Auch seine Turnschuhe und Winterstiefel landeten darin.
In den zweiten Sack warf sie seine Rasierutensilien aus dem Badezimmer, seine Lieblingstasse mit dem abgeschlagenen Henkel, Ladekabel für das Handy, irgendwelche Papiere vom Schreibtisch und die alte Spielkonsole, mit der er am Wochenende gespielt hatte.
Veronika zog die Bänder der Säcke fest.
Sie zog sich an.
Sie machte sich nicht schick, sondern schlüpfte in bequeme Jeans und einen grauen Pullover.
Ihre Haare band sie zu einem Pferdeschwanz zusammen.
Keine Theatralik.
Kein Versuch, wie eine „glamouröse verlassene Ehefrau“ auszusehen.
Sie musste lediglich eine Lieferung ausführen.
Sie trug die Säcke zum Aufzug.
Dann kehrte sie zurück und holte die Torte.
Die schneeweiße Schachtel mit transparentem Fenster und rotem Satinband sah vollkommen perfekt aus.
Veronika lud die schwarzen Säcke in den Kofferraum ihres Kia und stellte die Tortenschachtel vorsichtig auf den Beifahrersitz.
Das Navigationsgerät zeigte achtundvierzig Minuten Fahrtzeit an.
Das Viertel lag am anderen Ende der Stadt.
Veronika fuhr aus dem Hof und reihte sich in den dichten Abendverkehr ein.
Der Verkehr bewegte sich nur zäh.
Auf der Brücke hatte sich wegen eines kleineren Unfalls ein Stau gebildet.
Veronika saß am Steuer und drückte monoton abwechselnd auf Gas und Bremse.
Im Radio sprach der Moderator einer abendlichen Talkshow eintönig über Immobilienpreise.
Draußen zogen beleuchtete Schaufenster und die Bremslichter der Autos vorbei.
Sie hatte keine Angst.
Sie empfand keinen Schmerz.
In ihrem Kopf arbeitete ein klarer Rechner.
Die Wohnung gehörte ihr durch eine Schenkung ihrer Eltern, sodass er davon nichts bekommen würde.
Ihr Geschäft war nicht offiziell registriert, und die gesamte Ausrüstung hatte sie selbst gekauft.
Der Unterhalt für zwei Kinder würde bei seinem offiziellen Gehalt ordentlich ausfallen.
Sie würde es schaffen.
Sie hatte es immer geschafft, während er sich in den ersten fünf Jahren ihrer Ehe „selbst gesucht“ und ständig die Arbeit gewechselt hatte.
—
Nach fünfzig Minuten parkte sie vor den hohen Toren einer luxuriösen Wohnanlage.
„Ich bin Kurierin und habe eine Lieferung für Wohnung vierundachtzig“, sagte sie in die Gegensprechanlage.
Der Sicherheitsdienst öffnete das Tor.
Sie holte beide schweren Säcke aus dem Kofferraum.
Die Trageriemen legte sie sich über die Schultern.
In die Hände nahm sie die Tortenschachtel.
Sie ging zum Hauseingang.
Der Concierge, ein älterer Mann in Uniform, blickte fragend auf ihre Last.
„Guten Abend.“
„Das hier ist für Wohnung vierundachtzig“, sagte Veronika und stellte die schwarzen Säcke direkt auf dem Fliesenboden neben dem Tresen ab.
„Der Besitzer wird gleich herunterkommen und sie abholen.“
„Könnten Sie ein paar Minuten darauf aufpassen?“
„Kein Problem“, nickte der Concierge.
Veronika betrat mit der Schachtel in den Händen den Aufzug und drückte auf die Taste für den zwölften Stock.
Die Kabine fuhr sanft und leise summend nach oben.
Die Tür der Wohnung Nummer 84 war massiv und gut schallisoliert.
Veronika klingelte.
Leichte Schritte waren zu hören.
Das Schloss klickte.
Die Tür flog auf.
Alisa stand auf der Schwelle.
In Wirklichkeit sah sie etwas älter aus als auf ihrem Profilbild im Messenger.
Sie trug ein eng anliegendes seidenes Slipdress in Smaragdgrün.
Ihre Frisur saß perfekt, und ihr Make-up war auffällig.
In der Luft lag der Geruch teuren Parfums, vermischt mit dem Aroma von gebratenem Fleisch.
„Ach, endlich!“, rief Alisa singend, als sie die Tortenschachtel sah.
„Ich dachte schon, Sie wären im Stau stecken geblieben.“
„Geben Sie her.“
Veronika überschritt die Schwelle und befand sich in einem geräumigen Flur mit einem verspiegelten Schwebetürenschrank.
Aus dem Wohnzimmer im Inneren der Wohnung war leise Jazzmusik zu hören.
„Katerchen, die Torte ist da!“, rief Alisa, während sie Veronika die Schachtel abnahm.
„Komm schnell her, du darfst die Überraschung zerschlagen!“
Pjotr erschien im Flur.
In einer Hand hielt er einen Korkenzieher, in der anderen eine Flasche Rotwein.
Er machte einen Schritt in den Eingangsbereich.
Dann hob er den Blick.
Die Zeit schien stehen zu bleiben.
Veronika sah, wie der Korkenzieher aus seinen Fingern glitt, doch er konnte ihn kurz vor dem Boden ungeschickt auffangen.
Pjotrs Gesicht verlor innerhalb einer Sekunde jegliche Farbe.
Es wurde graugrün wie alter Linoleumboden in einem Krankenhaus.
Seine Lippen öffneten sich, doch es kam kein Laut heraus.
Er starrte Veronika einfach nur an, und sie blickte ruhig zurück.
„Red-Velvet-Torte“, sagte Veronika.
Ihre Stimme klang ruhig und ohne einen einzigen hysterischen Unterton.
„Seitlich befindet sich eine Schokoladenkugel mit Überraschung.“
„Alles genau so, wie Sie es bestellt haben.“
Als Pjotr die vertraute Stimme hörte, wich er zurück.
Mit dem Rücken stieß er gegen den Türrahmen des Wohnzimmers.
„Nika …“, brachte er heiser hervor.
„Du … wie kommst du hierher …“
Alisa erstarrte.
Langsam ließ sie ihren Blick vom blassen Pjotr zur ruhigen Veronika wandern.
Das Lächeln verschwand aus ihrem Gesicht und hinterließ nur einen verwirrt geöffneten Mund mit rotem Lippenstift.
„Pjotr?“, fragte sie verständnislos.
„Kennt ihr euch?“
„Wer ist das?“
„Das ist die Lieferung von der Glucken-Ehefrau“, antwortete Veronika und sah Alisa direkt in die Augen.
„Genau die Überraschung, mit der euer neues Leben beginnt.“
„In der Kugel befinden sich mein Ehering und eine kleine Gebrauchsanweisung für diesen Mann.“
Sie blickte zu Pjotr.
Er sah erbärmlich aus.
Sein gesamtes Selbstbewusstsein und der ganze Glanz des „satten Katers“ waren verschwunden.
Nun war er nur noch ein feiger Mann, der auf frischer Tat ertappt worden war und krampfhaft eine Weinflasche umklammerte.
„Pjotr, unten beim Concierge stehen zwei schwarze Säcke“, fuhr Veronika in sachlichem Ton fort.
„Ich habe deine Sachen gepackt.“
„Die Winterstiefel habe ich ebenfalls hineingelegt, denn es soll kälter werden.“
„Die Schlüssel zu unserer Wohnung lässt du auf der Kommode liegen, wenn du den Rest deines Krams abholst.“
„Morgen bin ich nicht zu Hause, weil ich mit den Kindern in den Park fahre.“
„Nika, warte, lass uns reden.“
„Es ist nicht so, wie du denkst, ich kann alles erklären!“, rief Pjotr und machte mit ausgestreckter Hand einen Schritt nach vorn.
Doch Veronika rührte sich nicht.
„Im Ernst?“
„Firmen-Teambuilding?“, fragte Veronika und hob leicht eine Augenbraue.
„Pjotr, mach dich nicht noch lächerlicher.“
„Iss die Torte.“
„Sie ist lecker, ich habe mir Mühe gegeben.“
Alisa, die endlich das Ausmaß der Katastrophe begriffen hatte, stellte die Schachtel auf einen gepolsterten Hocker.
In ihren Augen mischten sich Wut und Enttäuschung.
Die Illusion ihres glamourösen Triumphs war zusammengebrochen.
Anstelle eines schönen Märchens, in dem sie einen unglücklichen Mann aus den Klauen einer bösen Megäre rettete, hatte sie nun eine öffentliche Demütigung in ihrem eigenen Flur und einen Mann, der seiner Ehefrau jämmerliche Ausreden vorstammelte, ohne auch nur zu versuchen, seine „Muse“ zu verteidigen.
„Du hast also …“, begann Alisa und sah Pjotr wütend an.
„Du hast ihr nichts gesagt?“
„Du hast mich angelogen und behauptet, ihr würdet seit einem Jahr nicht mehr im selben Bett schlafen!“
„Klärt das unter euch“, unterbrach Veronika sie.
Sie drehte sich zur Tür und legte die Hand auf den kalten Metallgriff.
„Dann wünsche ich euch Rat und Liebe.“
Sie trat auf den Flur hinaus und schloss die schwere Tür sorgfältig, aber fest hinter sich.
Das Klicken des Schlosses klang wie der Schuss einer Startpistole.
Veronika betrat den Aufzug.
Sie drückte auf die Taste für das Erdgeschoss.
Während die Kabine nach unten fuhr, nahm sie ihr Handy heraus, öffnete die Banking-App und überwies das gesamte Geld von ihrem gemeinsamen Konto auf ihre persönliche Karte, auf die Pjotr keinen Zugriff hatte.
Danach öffnete sie ihre Kontakte und setzte die Nummer ihres Mannes auf die Sperrliste.
Sie verließ das Gebäude.
Der Concierge nickte ihr zum Abschied zu.
Die schwarzen Säcke standen verlassen an der Wand und warteten auf ihren Besitzer.
Veronika setzte sich ins Auto.
Sie startete den Motor.
Das Navigationsgerät zeigte an, dass sich der Stau aufgelöst hatte und die Rückfahrt nur fünfunddreißig Minuten dauern würde.
Sie fuhr durch die nächtliche Stadt.
Im Innenraum roch es nach ihrem Parfum und ein wenig nach Vanilleextrakt.
Sie schaltete Musik ein und drehte sie lauter.
Die Schwere, die in den vergangenen zwei Tagen auf ihrer Brust gelegen hatte, war verschwunden.
Sie konnte wieder leicht und frei atmen.
Morgen war Samstag.
Die Kinder würden ausschlafen, und sie würde ihnen Pfannkuchen machen, so wie sie sie mochten.
Danach würden sie in den Park gehen.
Ohne Pjotr.
Ohne seine ständige Unzufriedenheit über die Eintrittspreise.
Ohne dass er dauernd auf seinem Handy herumhing.
Sie betrachtete ihre rechte Hand, die auf dem Lenkrad lag.
Der Ringfinger war vollkommen glatt.
Keine Spuren.
Keine Narben.
So war es richtig.
Das Leben ging weiter.
Und das Interessanteste daran begann gerade erst.
