Der Mann hörte auf sie — und bekam zu Neujahr etwas, womit er nicht gerechnet hatte.
Der Duft von Mandarinen und frischem Tannengrün brachte in jenem Jahr keine Freude.
Der einunddreißigste Dezember in der Wohnung von Ira und Schenja war angespannt wie eine Saite an einer alten Gitarre, die jeden Moment reißen konnte: Schon am Morgen kamen Wera Ignatjewna und ihre Schwester Ljuda zu Besuch — und begannen gleich an der Tür herumzukommandieren, als wäre es ihr Zuhause.
Am Tisch saß Wera Ignatjewna, majestätisch die Falten der festlichen Tischdecke glattstreichend — als Hausherrin in einer fremden Wohnung, obwohl sie getrennt lebte, in ihrer eigenen.
Neben ihr, zustimmend nickend und mit dem Löffelchen am Porzellan klirrend, hockte ihre jüngere Schwester, Tante Ljuda — eine massige Frau mit einem dauernd unzufriedenen Gesichtsausdruck und frechen, hin- und herflitzenden Augen.
Ljuda lebte ebenfalls getrennt und kam „zum Fest“ nur deshalb, um die Schwester mit „weisen“ Ratschlägen zu füttern und sie anzustacheln, Druck auf die Jungen auszuüben.
„Also gut, Kinder“, sagte Wera Ignatjewna und tupfte sich die Lippen mit der Serviette ab, als setze sie ein Siegel unter ein Urteil.
„Die Zeiten sind schwer.“
„Die Preise steigen, und die Rente ist nicht aus Gummi.“
„Ljudotschka hat mir die Augen geöffnet.“
„Ab Januar — jeder für sich.“
Ira erstarrte mit der Salatschüssel in den Händen.
„Wie meinen Sie das, Wera Ignatjewna?“
„Mein Mann und ich zahlen doch die Miete halb und halb, und die Lebensmittel kaufe ich…“
„Genau so!“, fiel Tante Ljuda ihr ins Wort und stach ungeniert mit der Gabel in ein Stück Schweinebraten.
„Du hast, Irka, dein Gehalt im Restaurant, und Trinkgeld bestimmt auch.“
„Und mein Schenjka, mein Neffe, schuftet im Werk, bis er krumm wird.“
„Ihr seid eine junge Familie, und Wera ist eine ältere Frau.“
„Schluss damit, die Mutter auszunutzen.“
„Ab Januar — getrennte Budgets.“
„Dein Geld ist deins, Schenjas Geld ist seins.“
„Und für die Wohnung legt ihr nach Zählerstand zusammen.“
„Und bei den Lebensmitteln — jeder für sich.“
Ira sah ihren Mann an.
Schenja, ein kräftiger dreißigjähriger Mann, der als Träger in einer Möbelfabrik arbeitete, saß da und starrte in seinen Teller mit Sülze.
Er mochte keine Konflikte.
Ihm war es leichter zu schweigen, als mit seiner Mutter zu streiten, die zwar zu Besuch gekommen war, aber redete, als hätte sie das Recht, für sie zu entscheiden.
„Schenja?“, fragte Ira leise.
„Bist du einverstanden?“
„Wir sind doch eine Familie.“
„Wir hatten doch immer einen gemeinsamen Topf.“
Schenja hob die Augen, voller schuldiger, müder Traurigkeit, und murmelte:
„Na ja… Mama sagt, so ist es fairer.“
„Sparen, Ira.“
„Wir probieren’s.“
In Ira riss innerlich etwas ab.
Sie stellte die Salatschüssel so hart auf den Tisch, dass Tante Ljuda zusammenzuckte.
„Gut“, sagte Ira, und ihre Stimme wurde eisig wie Januarwind.
„Jeder für sich.“
„Merkt euch diesen Tag.“
Der Januar war schneereich und böse.
Das neue Leben begann sofort, ohne Anlauf.
Ira arbeitete als Sous-Chefin im Restaurant „Ujut“.
Die Arbeit war hart: zwölf Stunden auf den Beinen, Hitze, Dampf.
Aber das Team war herzlich.
Früher schleppte Ira Tüten voller Lebensmittel nach Hause, kochte Drei-Gänge-Abendessen, um ihren Mann zu erfreuen, wusch, putzte.
Jetzt änderte sie ihre Taktik.
Im Restaurant stand den Mitarbeitern zweimal am Tag Essen zu.
Es wurde hervorragend gekocht: sättigende Suppen, Fleischragouts, frische Salate.
Der Küchenchef, Onkel Mischa, ein großer Armenier mit freundlichen Augen, sagte immer: „Irötschka, wer gut arbeitet, muss gut essen.“
„Nimm, sei nicht schüchtern, nimm auch was für zu Hause mit.“
Aber Ira nahm nichts mit nach Hause.
Sie frühstückte, aß zu Mittag und zu Abend auf der Arbeit.
Nach Hause kam sie satt und ruhig.
Sie kaufte sich nur Joghurt für morgens, Obst und guten Tee.
Zu Hause teilte sich der Kühlschrank in Fächer.
Das obere gehörte Ira.
Dort standen Becher mit griechischem Joghurt, Käse, Avocado.
Die unteren gehörten Schenja.
Am Anfang lagen dort Pelmeni, billige Wurst und ein Weißbrotlaib.
Schenja, der an Hausfrikadellen und kräftigen Borschtsch gewöhnt war, wurde schnell traurig.
Die Arbeit als Träger braucht Kalorien.
Mit belegten Broten allein hält man nicht lange durch — sonst hat man keine Kraft, Schränke herumzuwuchten.
„Ira, essen wir heute Abend?“, fragte er eines Tages und blickte in einen leeren Topf.
„Ich habe auf der Arbeit gegessen, Schenja.“
„Wir haben doch getrennte Budgets.“
„Jeder ernährt sich selbst.“
„Koch dir Nudeln.“
Schenja kaute lustlos trockene Nudeln, und Ira, mit einer Maske im Gesicht, las ein Buch.
Plötzlich begriff sie, wie viel freie Zeit sie bekommen hatte.
Sie musste nicht am Herd stehen, musste nicht Berge von fettigem Geschirr spülen.
Das Geld, das früher in das „gemeinsame Loch“ floss, blieb auf ihrer Karte liegen.
Ira kaufte sich neue Winterstiefel, von denen sie zwei Jahre lang geträumt hatte, und meldete sich zur Massage an.
Nach zwei Wochen fand Schenja einen Ausweg.
Er begann, zum Abendessen zu seiner Mutter zu fahren.
Wera Ignatjewna triumphierte zuerst.
Der Sohn war bei ihr.
Ljuda lobte: „Siehst du, er ist zur Mama gelaufen.“
„Diese Flatterliese füttert ihn nicht.“
Aber die Freude hielt nicht lange.
Schenja war ein gesunder Mann, und sein Appetit war wolfsstark.
Nach der Schicht aß er einen halben Topf Suppe, verlangte Nachschlag beim zweiten Gang, trank Tee mit Keksen.
„Mama, gibt’s noch Frikadellen?“, fragte er und wischte den Teller mit Brot aus.
Wera Ignatjewna presste die Lippen zusammen.
Ihre Rente war nicht schlecht, aber sie hatte auch eigene Bedürfnisse, und einen erwachsenen Mann jeden Tag „bis zum Anschlag“ zu füttern, stand nicht in ihren Plänen.
Die Lebensmittel verschwanden vor ihren Augen.
Fleisch, Butter, Gemüse — alles flog in den bodenlosen Abgrund von Schenjas Magen.
Ende Februar heulte Wera Ignatjewna auf.
Tante Ljuda, die zu Besuch vorbeischaute, traf ihre Schwester am Herd an — rot, verschwitzt und wütend.
„Werka, warum bist du so fertig?“
„Wegen diesem Schenjka!“, knallte Wera Ignatjewna und warf im Zorn die Kelle hin.
„Er frisst wie nicht gescheit!“
„Ich koche für drei Tage — und er räumt an einem Abend alles weg.“
„Mir bleibt schon kein Geld mehr für Medikamente, wir spülen alles ins Klo!“
„Dann sag ihm, er soll Geld geben!“, stichelte Ljuda.
„Meinem eigenen Sohn?“
„Das ist mir unangenehm…“
„Das ist alles Irka, diese Schlange!“
„Sie lässt ihn absichtlich hungern, um mir eins auszuwischen!“
Die Auflösung kam am ersten Sonntag im März.
Ira war allein zu Hause, genoss die Stille und sortierte Sachen im Schrank.
Es klingelte.
Vor der Tür stand Wera Ignatjewna.
Ohne Einladung, in schmutzigen Stiefeln, ging sie direkt in die Küche.
„Was hast du dir da ausgedacht, Fräulein?“, begann sie gleich an der Tür, ohne zu grüßen.
„Du lässt den Mann hungern?“
„Der bleibt bald bei mir wohnen, weil zu Hause alles leer ist!“
Ira goss sich ruhig Wasser ein.
„Wera Ignatjewna, das war Ihre Entscheidung.“
„‚Jeder für sich.‘“
„Ich arbeite im Restaurant, dort werde ich versorgt.“
„Schenja arbeitet im Werk, er bekommt Gehalt.“
„Soll er kaufen und kochen.“
„Oder in die Kantine gehen.“
„Ich bin nicht seine Dienstmagd.“
„Du bist eine Ehefrau!“, kreischte die Schwiegermutter und spritzte Speichel.
„Deine Pflicht ist es, deinen Mann zu füttern!“
„Ich habe seinen Vater mein Leben lang gefüttert!“
„Reden Sie mich nicht so an“, sagte Ira und stellte das Glas hin.
Ihre Stimme war leise, aber fest.
„Sie selbst haben unsere Familie mit Ihrem geizigen Rat zerstört.“
„War Ihnen das Geld zu schade?“
„Oder wollten Sie Macht?“
„Du… du Undankbare!“, rang Wera Ignatjewna nach Luft.
„Ich sag das Schenja, er lässt sich von dir scheiden!“
„Du bist eine schlechte Hausfrau!“
Da platzte es aus Ira heraus.
Die über Jahre angesammelte Kränkung, die Müdigkeit von endlosen Nörgeleien, von der Willenlosigkeit ihres Mannes — alles brach nach außen.
„Ich bin schlecht?“, trat Ira näher.
Wera Ignatjewna wich erschrocken zurück.
„Nein, Wera Ignatjewna.“
„Sie sind eine schlechte Mutter.“
„Sie haben keinen Mann erzogen, sondern einen Haushaltsinvaliden und einen Lappen!“
„Er kann keinen Schritt ohne Sie machen.“
„Sobald etwas ist — versteckt er sich bei Mama unterm Rock.“
„Sie sind stolz darauf, dass er bei Ihnen isst?“
„Dann füttern Sie ihn!“
„Das ist Ihr ‚Produkt‘.“
„Sie wollten doch, dass er bei Ihnen ist?“
„Bitte sehr.“
„Und ich bin müde.“
„Ich habe nicht unterschrieben, einen erwachsenen Kerl zu bedienen, der nicht einmal für seine Frau einsteht, wenn man sie mit Dreck bewirft.“
Die Schwiegermutter schoss aus der Wohnung wie verbrüht und knallte die Tür so zu, dass Putz von der Decke rieselte.
Am Abend ging es Ira schlecht.
Ihr wurde schwindelig, und Übelkeit stieg ihr in den Hals.
Sie dachte, es sei der Blutdruck vom Streit.
Doch am Morgen, kaum dass sie die Augen öffnete, verstand sie: Das ist etwas anderes.
Ein Gefühl, bekannt aus den Erzählungen von Freundinnen — und doch so unerwartet.
Der Test, den sie auf dem Weg zur Arbeit in der Apotheke gekauft hatte, zeigte zwei deutliche Streifen.
Ira saß am Rand der Badewanne und weinte.
Vor Glück — und vor Angst.
Wie sollte man ein Kind in so einer Umgebung großziehen?
Mit einem Mann, der auf Mama hört, und einer Schwiegermutter, die sie hasst?
Schenja kam spät nach Hause.
Er war finster wie eine Gewitterwolke.
Die Mutter hatte längst angerufen und in allen Farben geschildert, wie Ira sie beleidigt, hinausgeworfen und sich fast schon mit Fäusten auf sie gestürzt habe.
„Ira, wir müssen reden“, begann er streng und trat ins Zimmer.
„Mama hat gesagt…“
Ira hob die verweinten Augen.
In den Händen hielt sie den weißen PlastiktTest.
„Schenja, setz dich.“
Er stockte.
Er sah ihr blasses Gesicht, die zitternden Hände.
„Was ist passiert?“
„Bist du krank?“
„Ich bin schwanger, Schenja.“
„Sechste Woche.“
Die Stille im Zimmer wurde dicht, wattig.
Schenja sah auf den Test, dann auf Ira.
In seinen Augen arbeitete der Gedanke schwer.
Er erinnerte sich, wie die Mutter heute ins Telefon geschrien hatte: „Jagd sie raus!“
„Sie passt nicht zu dir!“
Er erinnerte sich, wie Ira die letzten Monate schweigend sein Geldlossein und seine häusliche Hilflosigkeit ertragen hatte, wie sie allein diesen kalten Alltag getragen hatte.
Und plötzlich fügte sich das Mosaik.
Er begriff, wie kleinlich dieses Theater mit dem „getrennten Budget“ gewesen war.
Wie dumm und gemein es gewesen war, die Frau allein zu lassen und zu Mama zum Borschtsch zu laufen, statt ein Stück Fleisch zu kaufen und zusammen Abendessen zu kochen.
Er begriff, dass er sie verlieren konnte — Ira und diesen kleinen, noch ungeborenen Menschen.
„Schwanger…“, flüsterte er.
„Irka…“
„Meins?“
„Unseres, du Dummkopf“, schluchzte Ira.
Schenja sank vor ihr auf die Knie.
Er, ein kräftiger Kerl, ein Träger, der Sofas in den fünften Stock schleppte, presste das Gesicht an ihre Knie, und seine Schultern begannen zu beben.
„Verzeih mir“, sagte er dumpf, durch Tränen.
„Verzeih, dass ich so ein Idiot bin.“
„Verzeih, dass ich zugelassen habe, dass sie sich einmischen.“
„Ich wusste doch nicht…“
„Ich dachte, so muss es sein, Mama will ja nur das Gute…“
Ira strich ihm über das harte Haar, und auch ihr liefen Tränen.
Am nächsten Tag rief Wera Ignatjewna ihren Sohn an, bereit für eine neue Runde Vorwürfe.
„Schenja, hast du dich mit dieser Rüpelin geklärt?“
„Mama“, sagte Schenja, und seine Stimme war so stählern, wie Wera Ignatjewna sie noch nie von ihm gehört hatte.
„Halt den Mund.“
„Was?!“, schnappte sie nach Luft.
„Wie redest du mit deiner Mutter?“
„Das hat sie dir beigebracht!“
„Hör mir gut zu“, unterbrach Schenja.
„Ira ist meine Frau.“
„Sie trägt mein Kind.“
„Wenn du oder Tante Ljuda auch nur ein schiefes Wort über sie sagt, wenn ihr euch mit Ratschlägen oder Ansprüchen in unsere Familie einmischt — dann seht ihr mich nicht mehr.“
„Nie.“
„Hast du mich verstanden?“
Am anderen Ende hing Stille.
„Schenjetschka… ein Enkel?“
„Enkel oder Enkelin — geht dich nichts an, solange du nicht lernst, die Mutter zu respektieren.“
„Aus.“
„Wir leben jetzt mit unserem eigenen Kopf.“
„Und unser Budget ist wieder gemeinsam, wie bei normalen Menschen.“
„Und du gib dein Geld für dich und Ljuda aus.“
„Ruf uns erst mal nicht an.“
„Ich rufe an, wenn ich bereit bin.“
Er legte auf.
Seine Hände zitterten, aber in seiner Seele war es klar und hell wie nach einem Gewitter.
Am Abend kam er mit einem riesigen Strauß weißer Chrysanthemen nach Hause — Ira liebte sie.
Und mit vollen Einkaufstüten: Rindfleisch, Obst, Quark.
„Was ist das?“, lächelte Ira, als sie ihn im Flur empfing.
„Das ist, Irischka, Familie“, sagte er, hob sie vorsichtig hoch, als wäre sie eine Kristallvase, und drehte sich mit ihr im Zimmer.
„Ich werde jetzt selbst kochen.“
„Die Männer im Werk haben mir beigebracht, wie man Fleisch auswählt.“
„Hauptsache, sagen sie, auf den Schnitt schauen — dass die Fasern fest sind und die Farbe nicht dunkel, sondern so scharlachrot.“
„Und in Kefir marinieren.“
„Willst du Schaschlik?“
„Will ich“, lachte Ira.
Gerechtigkeit ist nicht, wenn man die Schuldigen bestraft.
Gerechtigkeit ist, wenn Menschen klar sehen und anfangen zu schätzen, was sie haben.
Wera Ignatjewna wurde stiller.
Tante Ljuda wollte noch gifteln, aber die Schwester bremste sie schnell: Die Angst, den einzigen Sohn zu verlieren und den Enkel nicht zu sehen, war stärker als der Einfluss der Schwester.
Sie fürchtete sich, sich bei den Jungen einzumischen.
Und sieben Monate später bekam Ira und Schenja einen Jungen, einen kräftigen Kerl, ganz nach dem Vater.
Und als die Schwiegermutter schüchtern zur Entlassung aus dem Krankenhaus kam und abseits mit einem Tütchen Geschenken stand, rief Schenja sie selbst heran — aber Iras Hand hielt er fest und ließ sie keinen Moment los.
Die Grenze war gezogen, und niemand wagte mehr, sie zu überschreiten.
Ende
