Marina verteilte den kleingeschnittenen Olivier-Salat auf den Tellern und versuchte, die Portionen gleich groß zu machen.
Ihre Hände zitterten leicht – nicht vor Müdigkeit, obwohl sie den ganzen Tag in der Küche gestanden hatte, sondern vor Vorahnung.
Der Geburtstag des Schwiegervaters, fünfundfünfzig Jahre, und die ganze Verwandtschaft hatte sich in ihrer Dreizimmerwohnung versammelt.
Das bedeutete: Es würde wieder eine Vorstellung geben.
— Marinka, hast du den Salat selbst gemacht oder hat Dima dir geholfen? tönte aus dem Wohnzimmer die Stimme von Ljudmila Petrowna.
Die Schwiegermutter hatte schon angefangen.
— Ich selbst, Ljudmila Petrowna, antwortete Marina und kam mit dem Tablett heraus.
— Dima hat nur die Kartoffeln geschält.
— A-a-a, zog die Schwiegermutter gedehnt und musterte die Teller.
— Verstehe.
— Ich sehe nur, dass deine Erbsen irgendwie klein sind.
— Ich nehme normalerweise größere, die sind saftiger.
Die Gäste – die Schwester des Schwiegervaters mit ihrem Mann, zwei Nachbarn, ein alter Familienfreund – saßen am Tisch und taten so, als hörten sie nichts.
Marina wusste: Sie hörten alles ganz genau, sie taten nur so, als bemerkten sie es nicht.
— Ljudmila Petrowna, das sind dieselben Erbsen, die Sie immer kaufen, sagte Marina leise.
— Ich habe sie aus Ihrer Speisekammer genommen.
Die Schwiegermutter presste die Lippen zusammen und wechselte das Thema.
— Dein Kleid ist irgendwie… weit.
— Hast du zugenommen?
— Oder ist es einfach so formlos?
Marina ballte die Fäuste unter dem Tisch.
Das Kleid war neu, dunkelblau, sie hatte es extra zwei Wochen lang ausgesucht, um beim Familienfest ordentlich auszusehen.
— Ich finde, es ist normal, mischte sich Dima ein, ihr Mann.
— Marina sieht gut aus.
— Ich sage ja nicht, dass es schlecht ist, winkte Ljudmila Petrowna ab.
— Nur meine Swetka, deine Schwester, die läuft immer so elegant herum.
— Und diese Jugend heute zieht sich so an – man versteht nicht, ob sie in den Laden geht oder zum Arzttermin.
Wiktor Semjonowitsch, der Schwiegervater, saß am Kopfende des Tisches und scrollte am Handy, ohne auf das Geschehen zu achten.
Er war ohnehin in seine Gedanken vertieft: die Erweiterung der Autowerkstatt, ein neuer Vertrag mit Ersatzteillieferanten.
Familienstreitereien interessierten ihn nicht.
Das Abendessen ging weiter.
Marina brachte die Speisen, hörte sich Bemerkungen an, dass das Fleisch etwas trocken sei („hättest es länger in Folie ruhen lassen müssen“), dass die Beilage zu simpel sei („hättest dir auch was Interessanteres ausdenken können, nicht nur Reis“), dass die Servietten nicht die richtigen seien („ich hab doch gesagt, nimm Stoffservietten und keine Papierservietten, es ist doch Jubiläum“).
Nach jeder Bemerkung ging Marina in die Küche, atmete tief durch und kam mit dem nächsten Gericht zurück.
So ging es schon seit drei Jahren – seit ihrer Hochzeit mit Dima.
Am Anfang hatte sie versucht, sich zu rechtfertigen, alles zu erklären, aber das goss nur Öl ins Feuer.
Dann schwieg sie.
Und das half auch nicht.
Einmal, vor einem halben Jahr, hielt sie es nicht aus und beschwerte sich bei ihrem Mann.
— Dima, deine Mutter kritisiert mich ständig.
— Vor Gästen, vor Verwandten.
— Als könnte ich überhaupt nichts.
Dima lag damals auf dem Sofa und schaute Fußball.
— Na ja, meine Mutter ist eben so.
— Gewöhn dich dran.
— Sie nörgelt an allen herum, nicht nur an dir.
— Aber das ist demütigend!
— Ich bemühe mich, ich koche, ich putze, und sie findet trotzdem immer etwas, woran sie rummeckern kann.
— Marin, achte nicht drauf.
— Sie meint’s ja nicht böse.
— Sie hat eben so einen Charakter.
— Dima, mir ist das schwer.
— Und mir ist es schwer, mir anzuhören, wie du jammerst, sagte er, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.
— Ich schufte den ganzen Tag auf der Arbeit, und zu Hause will ich mich ausruhen.
Marina ging damals ins Bad und weinte leise, damit er es nicht hörte.
Jetzt, am Festtisch, schwieg sie wieder und lächelte verkrampft, wenn es nötig war.
Die Gäste redeten über Politik, über Benzinpreise, über das neue Einkaufszentrum am Stadtrand.
Ljudmila Petrowna warf immer wieder ihre Bemerkungen ein, mal an den Mann gerichtet, mal an die Gäste, doch ihr Blick kehrte ständig zu Marina zurück.
— Witia, schenk mir noch ein Wodka ein, bat sie ihren Mann.
— Wir haben doch einen Anlass, dein Jubiläum.
Wiktor Semjonowitsch schenkte gehorsam ein.
Seine Wangen wurden rosiger, die Stimmung merklich besser.
Er hob das Glas.
— Auf die Familie!
— Darauf, dass bei uns alles gut ist, und dass bald Enkel kommen!
Marina verspannte sich unwillkürlich.
Das Thema Kinder war schmerzhaft.
Sie und Dima versuchten es schon seit einem Jahr, aber es klappte nicht.
Die Ärzte hatten gesagt: Es braucht Zeit, macht euch keine Sorgen, alles wird kommen.
Ljudmila Petrowna nahm einen Schluck und drehte sich plötzlich zu Marina.
— Stimmt doch, Marjinotschka?
— Wann macht ihr uns endlich zur Oma und zum Opa?
— Ihr seid schon drei Jahre verheiratet.
Marina schwieg.
Dima räusperte sich verlegen.
— Mama, wir haben doch schon gesagt: nicht darüber.
— Nicht darüber? stellte die Schwiegermutter überrascht.
— Ich erkundige mich doch nur.
— Vielleicht liegt es an ihr?
Sie nickte in Marinas Richtung.
— Vielleicht müsst ihr mal zum Arzt gehen?
— Sich untersuchen lassen?
— Ljudmila Petrowna, wir waren beim Arzt, sagte Marina leise.
— Bei uns beiden ist alles in Ordnung.
— Dann woran liegt’s? hob die Schwiegermutter die Stimme.
— Oder machst du Karriere?
— In deinem Alter hatte ich Dima schon bekommen und Swetka großgezogen.
— Und du sitzt nur in deinem Job.
— Was verdienst du da schon?
— Peanuts wahrscheinlich.
Die Gäste senkten die Augen in ihre Teller.
Die Schwester des Schwiegervaters hustete und begann etwas übers Wetter zu sagen, aber Ljudmila Petrowna ließ nicht locker.
— Und außerdem sehe ich, dass ihr mit Dima fast nie zusammen seid.
— Er auf der Arbeit, du auf der Arbeit.
— Wann wollt ihr euch überhaupt um ein Kind kümmern?
— Vielleicht passt du ihm als Ehefrau nicht?
Stille legte sich über den Tisch.
Marina sah die Schwiegermutter an und spürte, wie in ihr etwas Heißes, Unkontrollierbares anwuchs.
Drei Jahre.
Drei Jahre hatte sie es ertragen.
Drei Jahre hatte sie sich anhören müssen, dass sie ungeschickt sei, dass ihr Kleid „nicht passend“ sei, dass ihr Borschtsch nicht lecker genug sei, dass die Vorhänge im Schlafzimmer falsch ausgesucht seien.
Sie erinnerte sich an den Tag vor zwei Monaten.
Es war Samstag, sie fuhr in die Innenstadt, um ein Geschenk für eine Freundin zu kaufen.
An der Ampel drehte sie zufällig den Kopf – und sah es.
Ljudmila Petrowna ging auf dem Gehweg Arm in Arm mit einem jungen Mann.
Er war eindeutig nicht älter als dreißig – sportliche Figur, Jeans, Lederjacke.
Sie lachten und gingen in irgendeinen teuren Laden mit auffälligen Schaufenstern.
Marina war damals wie vor den Kopf gestoßen, beschloss aber, dass sie sich vielleicht geirrt hatte, vielleicht war es nur jemand, der ihr ähnlich sah.
Eine Woche später sah sie die beiden wieder zusammen.
Diesmal kamen sie aus einem Restaurant im Stadtzentrum.
Derselbe junge Mann und die Schwiegermutter – nur trug sie jetzt einen neuen teuren Mantel.
Sie stiegen in ein Taxi und fuhren weg.
Marina hatte Dima damals nichts gesagt.
Es schien ihr nicht ihre Angelegenheit zu sein.
Aber jetzt, als Ljudmila Petrowna sie wieder vor allen erniedrigte, als sie andeutete, Marina sei eine schlechte Ehefrau und der Grund dafür, dass es keine Kinder gab…
— Ljudmila Petrowna, sagte Marina, ihre Stimme klang leise, aber fest.
— Ich wollte schon lange etwas sagen.
Die Schwiegermutter hob erstaunt die Augenbrauen.
— Was denn noch?
— Wollt ihr mich vor allen mit Dreck bewerfen?
— Dann werde ich auch nicht mehr schweigen.
Die Worte brachen von selbst aus ihr heraus.
Die Gäste erstarrten.
Dima starrte seine Frau mit offenem Mund an.
Marina fuhr fort, ohne noch zu stoppen.
— Drei Jahre lang kritisieren Sie mich wegen allem.
— Wegen des Kochens, der Kleidung, des Putzens.
— Sie sagen, ich sei eine schlechte Hausfrau, ich hätte keinen Geschmack, ich sei nicht gut genug für Ihren Sohn.
— Und jetzt geben Sie mir auch noch die Schuld, dass wir keine Kinder haben.
— Aber vielleicht reden wir lieber darüber, was ich gesehen habe.
— Was hast du gesehen? fragte Ljudmila Petrowna, ihre Stimme wurde kalt.
— Ich habe Sie vor zwei Monaten in der Innenstadt gesehen.
— Mit einem Mann, der Ihnen als Sohn durchgehen könnte.
— Sie sind shoppen gegangen, haben gelacht.
— Und dann habe ich Sie in einem Restaurant am Leninski-Prospekt gesehen.
— Derselbe Mann.
— Sie hatten einen teuren Mantel an, neu.
— Interessant, von wessen Geld Sie sich so vergnügen.
— Von dem, das Wiktor Semjonowitsch in seiner Autowerkstatt verdient, während Sie sich amüsieren?
Das Gesicht der Schwiegermutter wurde erst blass, dann rot.
Wiktor Semjonowitsch drehte sich langsam zu seiner Frau.
Die Gäste saßen wie versteinert.
— Marina, was erzählst du da?! fuhr Ljudmila Petrowna hoch.
— Spionierst du mir nach?!
— Nein, ich habe es zufällig gesehen.
— Zweimal.
— Und ich habe geschwiegen, weil ich dachte, es geht mich nichts an.
— Aber wenn Sie mich vor allen beschuldigen, dass Dima und ich keine Kinder haben, wenn Sie sagen, ich sei eine schlechte Ehefrau – dann kann ich nicht mehr schweigen.
— Vielleicht sollten Sie darüber nachdenken, was für eine Ehefrau Sie sind, Ljudmila Petrowna.
— Ljuda, sagte Wiktor Semjonowitsch dumpf.
— Stimmt das?
Die Schwiegermutter öffnete und schloss den Mund wie ein Fisch, der an Land geworfen wurde.
— Witia, ich… das ist ein Missverständnis.
— Das ist der Neffe meiner Freundin, ich habe ihm bei der Geschenkauswahl geholfen…
— Zweimal?
— An verschiedenen Orten?
— Und im Restaurant auch?
Der Schwiegervater stand vom Tisch auf.
— Pack deine Sachen.
— Wir fahren nach Hause.
— Sofort.
— Witia, die Gäste…
— Zum Teufel mit den Gästen! rief er zum ersten Mal an diesem Abend laut.
— Ich habe gesagt: Wir fahren nach Hause!
Ljudmila Petrowna sprang auf, schnappte sich ihre Handtasche.
Ihr Gesicht war verzerrt – vor Scham, Wut, Angst.
Sie warf Marina einen Blick voller Hass zu, sagte aber nichts.
— Alles Gute, warf Wiktor Semjonowitsch den Gästen trocken hin und ging aus der Wohnung.
Die Schwiegermutter hastete hinter ihm her.
Die Tür knallte zu.
In der Wohnung hing Stille.
Die Schwester des Schwiegervaters kam als Erste wieder zu sich.
— Na so was…
— Ich gehe dann wohl auch.
— Danke fürs Abendessen, Marina.
Die anderen Gäste wurden schnell unruhig, bedankten sich, zogen sich an und gingen.
Nach zehn Minuten waren Marina und Dima allein.
Er sah sie lange an, schweigend.
— Warum hast du das getan? fragte er schließlich.
— Weil ich es nicht mehr ertragen konnte.
— Du hast eine Familie zerstört.
— Ich? Marina lächelte bitter.
— Dima, ich ertrage seit drei Jahren die Demütigungen deiner Mutter.
— Drei Jahre lang hast du mich abgewimmelt, als ich dich gebeten habe, dich einzumischen.
— Und jetzt habe ich die Familie zerstört?
— Vielleicht hat sie die Wahrheit gesagt, wegen des Neffen der Freundin.
— Dima, im Ernst?
— Zweimal?
— Im Restaurant?
Er schwieg.
Dann stand er auf und ging ins Schlafzimmer.
Marina blieb allein in der Küche, umgeben von schmutzigem Geschirr und halb aufgegessenen Speisen.
Ljudmila Petrowna konnte in jener Nacht lange nicht einschlafen.
Wiktor Semjonowitsch schlief zum ersten Mal seit siebenundzwanzig Ehejahren in einem anderen Zimmer.
Ihr Gespräch war kurz und hart.
— Ich wusste, dass du jemanden hast, sagte er, als sie nach Hause kamen.
— Schon lange weiß ich das.
— Ich dachte, es geht von selbst vorbei.
— Aber ich hätte nicht gedacht, dass du so tief sinkst, dass du ihn auf meine Kosten durch Läden und Restaurants schleppst.
— Und dabei noch andere belehrst, wie man zu leben hat.
— Witia, verzeih, ich…
— Morgen früh fahre ich zum Anwalt.
— Wir schauen, was er zur Vermögensaufteilung sagt.
— Jetzt habe ich Zeugen deiner Affäre.
— Danke, Schwiegertochter.
— Witia, bitte, nicht.
— Ich werde es nicht mehr tun.
— Ich werde nachdenken.
— Vielleicht.
— Aber du hast eine Woche, um zu entscheiden, was dir wichtiger ist – die Familie oder dieser dein Kumpel.
Er ging ins Arbeitszimmer und schloss ab.
Ljudmila Petrowna lag im Dunkeln und spulte die Ereignisse des Abends im Kopf ab.
Wie konnte sie sich nur so blamieren?
Wie hatte sie nicht bemerkt, dass Marina sie gesehen hatte?
Und vor allem: Warum hatte sie selbst die Situation so weit getrieben, dass die Schwiegertochter zu so etwas bereit war?
Sie erinnerte sich daran, wie sie ständig an dem Mädchen herumgenörgelt hatte.
Zuerst war es fast reflexartig gewesen – sie wollte einfach zeigen, dass sie, Ljudmila Petrowna, erfahrener, klüger sei, besser wisse, wie es richtig ist.
Dann wurde es zur Gewohnheit.
Ihr gefiel das Gefühl von Macht, wenn Marina alle Bemerkungen schweigend ertrug.
Vielleicht kompensierte das die Leere, die sie in den letzten Jahren in ihrer Ehe gespürt hatte.
Wiktor Semjonowitsch war ständig bei der Arbeit.
Ihre Gespräche reduzierten sich auf Rechnungen, Reparaturen, Einkäufe.
Keine Romantik, keine Aufmerksamkeit.
Sie fühlte sich wie eine langweilige Hausfrau neben einem erfolgreichen Mann.
Andrej war zufällig aufgetaucht.
Ein Trainer im Fitnessstudio, in das sie gegangen war, nachdem sie einen Artikel über gesunde Lebensweise gelesen hatte.
Er war aufmerksam, machte Komplimente, interessierte sich für ihre Meinung.
Mit ihm fühlte sie sich begehrt, jung.
Sie begannen sich zu treffen – erst nur auf einen Kaffee, dann zum Mittagessen, dann zum Abendessen.
Sie gab das Geld ihres Mannes aus, ohne nachzudenken.
Ihr schien, sie habe diese Aufmerksamkeit, diesen Luxus verdient.
Aber jetzt, wo alles aufgeflogen war, wo Wiktor Semjonowitsch von Scheidung sprach, wo die Gäste ihre Demütigung gesehen hatten, begriff sie plötzlich, was sie verlor.
Sie verlor ihr Zuhause, ihre Stabilität, den Respekt der Verwandten.
Und wofür?
Für eine Illusion von Jugend mit einem Mann, der sie wahrscheinlich nur wegen ihres Geldes ausnutzte?
Am nächsten Morgen wählte Ljudmila Petrowna Marinas Nummer.
Lange hörte sie das Freizeichen.
— Hallo, sagte die Schwiegertochter kalt.
— Marina, ich bin’s.
— Ljudmila Petrowna.
Stille.
— Ich… ich wollte reden.
— Kann ich vorbeikommen?
— Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist.
— Bitte.
— Ich muss etwas sagen.
Eine Pause.
Dann.
— Gut.
— Kommen Sie nach dem Mittagessen.
— Dima ist bei der Arbeit.
Sie trafen sich in derselben Wohnung, in der am Vortag der Skandal passiert war.
Ljudmila Petrowna trat unsicher ein, sah sich um.
Marina kochte Tee, stellte die Tassen auf den Tisch.
— Sprechen Sie, sagte sie.
Die Schwiegermutter schwieg lange, drehte den Löffel in den Händen.
— Ich möchte mich entschuldigen.
— Für alles.
— Dafür, wie ich mich diese drei Jahre verhalten habe.
— Für gestern.
— Für… für alles.
Marina schaute sie schweigend an.
— Ich habe nicht verstanden, was ich tue.
— Genauer: Ich habe es verstanden, aber ich habe dem keine Bedeutung beigemessen.
— Mir schien, es sei normal – dich zu belehren, dich zu kritisieren.
— Dass ich älter bin, erfahrener, und dass das mein Recht ist.
— Aber in Wirklichkeit war ich einfach…
— Ich war einfach unglücklich.
— In meiner Ehe.
— In meinem Leben.
— Und ich habe es an dir ausgelassen.
— Ljudmila Petrowna, seufzte Marina.
— Ich bin keine Psychologin.
— Und ich kann Ihre Probleme nicht lösen.
— Ich weiß.
— Ich will nur, dass du weißt: Ich hatte Unrecht.
— Du bist ein gutes Mädchen.
— Eine gute Hausfrau.
— Eine gute Ehefrau für Dima.
— Und ich war eine schlechte Schwiegermutter.
— Und eine schlechte Ehefrau.
— Kannst du mir versprechen, dass du niemandem erzählst, dass du mich mit einem anderen Mann gesehen hast?
— Niemandem, nie?
— Hast du dich mit Wiktor Semjonowitsch versöhnt?
Ljudmila Petrowna schüttelte den Kopf.
— Noch nicht.
— Er gibt mir eine Woche, damit ich beweise, dass ich mich ändern kann.
— Ich habe Andrej schon geschrieben, dass wir uns nicht mehr treffen.
— Ich habe ihn aus dem Handy gelöscht.
— Ich will versuchen, die Beziehung zu Witia zu reparieren.
— Wenn er mir noch eine Chance gibt.
— Ich hoffe, es klappt bei Ihnen.
— Marina, ich bereue wirklich, was ich über die Kinder gesagt habe.
— Das war gemein.
— Und ungerecht.
— Ich weiß, dass ihr beide euch bemüht.
— Und ich glaube, dass es klappen wird.
Marina nickte.
Wut spürte sie nicht mehr.
Nur Müdigkeit.
— Ljudmila Petrowna, ich will die Beziehungen in der Familie nicht verderben.
— Aber ich werde keine Demütigungen mehr ertragen.
— Wenn Sie sich wieder so verhalten wie früher, werde ich einfach keinen Kontakt mehr mit Ihnen haben.
— Ich verstehe.
— Und ich verspreche, dass ich mich anders verhalten werde.
— Der gestrige Abend… er hat mir vieles gezeigt.
— Sag es nur niemandem weiter.
Sie tranken den Tee schweigend aus.
Dann stand die Schwiegermutter auf, bedankte sich für das Gespräch und ging.
Ein halbes Jahr verging.
Ljudmila Petrowna und Wiktor Semjonowitsch blieben zusammen.
Zur Scheidung kam es nicht – er entschied sich, ihr noch eine Chance zu geben, aber unter der Bedingung, dass sie zu einem Familientherapeuten gehen.
Sie gingen jede Woche, redeten über das, was sich über die Jahre angestaut hatte, lernten, einander zuzuhören.
Wiktor Semjonowitsch begann, früher nach Hause zu kommen.
Ljudmila Petrowna meldete sich zu einem Floristikkurs an – ein alter Traum, für den früher keine Zeit oder kein Wunsch da gewesen war.
Sie wurde ruhiger, selbstsicherer.
Mit Marina hatte sie einen zurückhaltenden, aber nicht mehr angespannten Kontakt.
Ljudmila Petrowna machte keine giftigen Bemerkungen mehr, kritisierte nicht.
Manchmal fragte sie sogar um Rat – zum Beispiel, welches Buch man lesen oder welchen Film man anschauen könnte.
Marina antwortete und wunderte sich über die Veränderung.
Dima konnte seiner Frau diesen Skandal lange nicht verzeihen.
Sie stritten mehrmals, er warf ihr Grausamkeit vor.
Doch allmählich, als er sah, wie sich die Mutter veränderte und wie sich die Beziehung zwischen den Eltern besserte, begann er zu verstehen, dass Marina recht gehabt hatte.
Eines Abends sagte er.
— Entschuldige.
— Ich hätte dich früher schützen müssen.
— Nicht abwinken, sondern eingreifen.
— Du warst allein gegen alle, und ich habe dir nicht geholfen.
Marina umarmte ihn.
— Es ist vorbei.
— Hauptsache, jetzt sind wir zusammen.
Und einen Monat später erfuhr sie, dass sie schwanger war.
Sie und Dima schwiegen lange, starrten auf den Test, dann lachten sie los und umarmten sich.
Als sie den Eltern die Nachricht erzählten, weinte Ljudmila Petrowna – nicht nur vor Freude, sondern auch vor Scham.
Sie ging zu Marina, umarmte sie.
— Danke.
— Dafür, dass du mich damals gestoppt hast, vor einem halben Jahr.
— Du hast unsere Familie gerettet.
— Uns alle.
Marina lächelte.
Sie trug keinen Groll.
Vorn lag so viel Neues – ein Kind, neue Sorgen, neue Schwierigkeiten.
Aber jetzt wusste sie: Sie würden es schaffen.
Weil sie gelernt hatten, die Wahrheit zu sagen.
Und keine Angst davor hatten.
Ende.
