Ich ließ mich scheiden — und nahm die Wohnung mit, ließ ihn mit … zurück.
— Hallo, Marinochka?
Hast du deine Sachen immer noch nicht gepackt?
Ich habe heute im Kirchenkalender gesehen: Tag der Befreiung von Unrat.
Der perfekte Zeitpunkt, findest du nicht?
Marina klemmte sich das Telefon zwischen Schulter und Ohr und schnitt weiter methodisch Avocado.
Am anderen Ende vibrierte Eleonora Arkadjewnas Stimme vor Vorfreude wie eine straff gespannte Kontrabasssaite.
— Guten Morgen, Mama, — antwortete Marina ruhig.
Von welchem Unrat reden wir?
Vom Kalk im Wasserkocher oder von euren Hoffnungen auf meinen baldigen Auszug?
— Ach, mach keine Faxen! — im Hörer war ein trockenes Husten zu hören.
Du siehst doch: Paschenka verwelkt.
Gestern ist er wegen Piroggen vorbeigekommen, und seine Augen waren wie die eines geprügelten Hundes.
Du verderbst ihm das Leben mit deiner Karriere und diesen … wie heißen sie … Smoothies.
Wann lasst ihr euch endlich scheiden?
Quäl den Mann nicht, lass ihn eine normale Frau finden, die weiß, von welcher Seite man an den Herd herangeht.
Marina erstarrte.
Vor dem Fenster im dreizehnten Stock zogen graue Moskauer Wolken vorbei.
Fünf Jahre.
Fünf Jahre täglicher Anrufe, in denen „Wann lasst ihr euch endlich scheiden?“ öfter klang als „Wie geht’s?“.
Am Anfang tat es weh, dann machte es wütend, und jetzt … jetzt war es einfach nur langweilig geworden.
— Wissen Sie, Eleonora Arkadjewna, — Marina lächelte plötzlich ihrem Spiegelbild in der dunklen Ofenscheibe zu.
Sie haben recht.
Es ist Zeit, diesen Zirkus zu beenden.
— Was? — die Schwiegermutter schwieg eine Sekunde lang, verdutzt über den fehlenden Widerstand.
Meinst du das ernst?
— Absolut.
Warten Sie.
Bald passiert alles.
Wörtlich in einer Woche.
— Endlich ist dein Gewissen erwacht! — stieß Eleonora triumphierend aus.
Na gut, dann sage ich Paschenka selbst die frohe Nachricht.
— Nein, nein, Mama, — Marina legte das Messer weg.
Lassen wir es eine Überraschung sein.
Mein Abschiedsgeschenk an Ihre Familie.
Als Marina auflegte, kam Pascha in die Küche.
In einem ausgeleierten T-Shirt, mit zerknittertem Gesicht und genau diesem „geprügelten Hund“-Blick, um den seine Mutter sich so sorgte.
Er war kein schlechter Mensch.
Er war … nichts.
Ein Pudding-Mensch, der in fünf Jahren nicht gelernt hatte, zu der Frau, die ihn geboren hatte, „Nein“ zu sagen.
— Hat Mama wieder angerufen? — brummte er und schaute in den Kühlschrank.
Was wollte sie?
— Sie hat gefragt, wann ich dich freilasse, — sagte Marina und sah genau zu, wie er ein Glas mit Mamas Letscho herausnahm und das vorbereitete Frühstück ignorierte.
— Ach, du kennst sie doch.
Sie sorgt sich einfach um mich.
Ihr Herz ist schwach.
„Ihr Herz ist wie das eines Terminators“, dachte Marina, sagte aber laut etwas anderes:
— Pasch, und was willst du eigentlich?
Bist du es nicht leid, im Zustand einer ewigen „Scheidung im Wartemodus“ zu leben?
Pascha zuckte mit den Schultern und kaute kalte Paprika.
— Ist doch alles okay.
Die Wohnung ist deine, das Auto ist gemeinsam, Arbeit haben wir.
Na, sie meckert halt — soll sie meckern.
Tut’s dir denn so leid?
Marina tat es nicht leid.
Ihr war übel.
Übel davon, dass in ihrem Alter von zweiunddreißig das wichtigste Ereignis des Tages nicht ein neues Projekt im Architekturbüro war, sondern die Frage, wann sie ihre Koffer packen würde.
Die nächste Woche lebte Marina in einem seltsamen, fast euphorischen Zustand.
Sie stritt nicht mehr, sie erklärte Pascha nicht mehr, dass seine Mutter Grenzen überschritt, und sie verzog nicht einmal das Gesicht, wenn sie am Telefon dieses vertraute Zischen hörte.
Sie handelte still.
Während Pascha bei der Arbeit war, traf Marina sich mit einem Anwalt.
Genau dem zupackenden Typen, der sich auf Fälle spezialisiert hatte, in denen eine Seite sich für sehr schlau hielt und die andere für wehrlos.
— Also, — der Anwalt klopfte mit dem Stift auf den Tisch.
Die Wohnung gehört Ihnen, gekauft vor der Ehe.
Da gibt es keine Fragen.
Aber das Auto, die Datscha und die Einlagen …
— Die Datscha läuft auf seine Mutter, aber gebaut wurde sie von meinen Prämien, — Marina legte einen Stapel Quittungen hin.
Ich habe sie alle fünf Jahre lang aufgehoben.
Als hätte ich es geahnt.
— Hervorragend, — lächelte der Anwalt.
Eleonora Arkadjewna wird begeistert sein.
Wir lassen uns nicht einfach scheiden, wir holen uns unseren Anteil in Geld.
Plus die Teilung der gemeinsamen Ersparnisse, die er so geschickt auf ein „Konto für Mamas Behandlung“ überwiesen hat.
Am Abend packte Marina Kleinigkeiten zusammen.
Eine alte Tasse mit abgebrochenem Henkel, die Pascha so liebte.
Fotos, auf denen sie noch lachten.
Sie warf es nicht in den Müll, sondern legte es in eine Kiste mit der Aufschrift „Vergangenheit“.
Ohne Wut.
Mit der hygienischen Präzision eines Chirurgen.
Eleonora Arkadjewna lud sie am Freitag zum Abendessen ein.
Das war ihr „Siegesmarsch“.
Sie schwebte in einer gestärkten Schürze durch die Küche und stellte Teller hin, als wären es Schachfiguren auf einem Brett, auf dem das Matt schon gesetzt war.
— Iss, Paschenka, iss.
Das sind hausgemachte Pelmeni, nicht diese Pappkartons, mit denen Marina dich gefüttert hat.
Jetzt fängt dein neues Leben an.
Marina nahm ruhig einen Schluck Tee.
— In der Tat, Eleonora Arkadjewna.
Das Leben ändert sich.
Ich habe, wie versprochen, die Dokumente vorbereitet.
Die Schwiegermutter erstarrte, ihre Augen blitzten азартно auf.
— Na!
Endlich!
Gib sie her, ich überprüfe persönlich, dass du nichts Überflüssiges mitnimmst.
Marina zog aus der Tasche einen dicken Ordner.
Auf der ersten Seite stand in großen Buchstaben: „Klage auf Auflösung der Ehe und Teilung des gemeinsam erworbenen Vermögens“.
— Bitte, — Marina legte den Ordner auf den Tisch.
Hier ist alles.
Die Zustimmung zur Scheidung, auf die Sie so gewartet haben.
Und eine Kopie der Klage, die heute beim Gericht registriert wurde.
Pascha verschluckte sich am Tee.
Eleonora Arkadjewna riss die Papiere an sich und setzte die Brille auf die Nasenspitze.
— Was ist das? — ihre Stimme riss zum Kreischen hoch.
„Vermögensteilung“?
Welches Vermögen?!
Du bist in dieses Haus mit einem Laptop gekommen!
— In dieses Haus, das, zur Erinnerung, mir gehört, — präzisierte Marina sanft.
Und die Datscha, die Sie so geschickt auf Ihren Namen geschrieben haben, wurde mit meinem Geld gebaut.
Hier sind die Quittungen für Baumaterial, der Vertrag mit der Brigade, bezahlt von meiner Karte, und Zeugenaussagen des Nachbarn, der als Vorarbeiter dort war.
— Das ist Raub! — Eleonora Arkadjewna sprang auf und kippte die Soßenschale um.
Pascha, sag ihr was!
Pascha starrte die Papiere an wie eine Botschaft von Außerirdischen.
— Marin … was machst du da?
Wir doch … na ja, Mama hat nur genörgelt …
— Nein, Pasch, — Marina stand auf.
Mama hat nicht genörgelt.
Mama hat die Musik bestellt, und du hast dazu getanzt.
Und ich habe das Bankett bezahlt.
Schluss.
Ihr wolltet die Scheidung?
Ihr habt sie bekommen.
Aber für den Eintritt ins „neue Leben“ müsst ihr bezahlen.
Sie sah die Schwiegermutter an, die plötzlich schlaff auf dem Stuhl zusammensank.
— Und ja, Eleonora Arkadjewna.
Pascha hat genau drei Tage Zeit, seine Sachen aus meiner Wohnung zu holen.
Sonst stelle ich sie ins Treppenhaus.
Wissen Sie noch, Sie haben mir geraten, „mich des Unrats zu entledigen“?
Ich habe Ihren Rat befolgt.
Als Marina das Haus der Schwiegermutter verließ, schien ihr zum ersten Mal seit fünf Jahren die Luft in der Stadt durchsichtig.
Sie fühlte sich nicht wie eine Siegerin in einem Krieg.
Sie fühlte sich wie ein Mensch, der endlich zu enge Schuhe ausgezogen hat.
Das Telefon in der Tasche vibrierte.
„Paschas Mama“.
Marina blockierte die Nummer mit einer einzigen Fingerbewegung.
Eine Woche später zog Pascha aus.
Er nahm die Tasse mit dem abgebrochenen Henkel und drei Koffer Kleidung mit.
Er schrie nicht, er stritt nicht.
Er sah nur verloren aus, wie ein Kind, das man an einer unbekannten Haltestelle abgesetzt hat.
— Wolltest du das wirklich? — fragte er an der Tür.
— Nein, Pasch.
Ich wollte einen Ehemann.
Aber ich bekam nur seine Mutter im Paket.
Es stellte sich heraus, dass diese Ausstattung nicht zurückgegeben werden kann, also musste ich das ganze Gerät austauschen.
Einen Monat später saß Marina in ihrer ruhigen Wohnung.
Niemand rief morgens an und fragte nach der Scheidung.
Im Kühlschrank gab es kein Letscho, dafür stand eine Flasche guten Weins da.
Der Prozess verlief alltäglich.
Eleonora Arkadjewna versuchte, einen Skandal zu machen, aber die Zahlen auf den Quittungen waren überzeugender als ihr Geschrei.
Die Datscha musste zum Verkauf angeboten werden, um Marina ihren Anteil auszuzahlen.
Als Marina in ihr neues Leben trat, begriff sie eine wichtige Sache:
Manchmal sollte man auf die Frage „Wann lasst ihr euch endlich scheiden?“ tatsächlich mit „Bald“ antworten.
Man muss nur уточнить, dass das keine Kapitulation ist, sondern die Befreiung von Gebiet.
Aus der Küche kam der Duft von frischem Kaffee.
Marina öffnete den Laptop und begann, ein neues Projekt zu skizzieren.
Diesmal — ohne überflüssige Wände und aufdringliche Schatten aus der Vergangenheit.
