Du packst jetzt sofort deine Sachen und wir fahren, oder ich stopfe dich in den Kofferraum, und du fährst trotzdem mit.
— Warum trägst du immer noch den Bademantel?
Olegs Stimme schnitt ihr in die Ohren wie das Kreischen von rostigem Metall auf Glas.
— Mama hat vor fünf Minuten angerufen.
Die Gläser sind schon sterilisiert, die Tomaten welken.
Wir hätten vor einer halben Stunde losfahren müssen.
Sweta drehte sich nicht um.
Sie saß am Küchentisch und hypnotisierte die schwarze Oberfläche des abgekühlten Kaffees.
Im Morgenlicht, das durch die Jalousien fiel, tanzten Staubkörnchen ihren chaotischen Walzer, und dieses Schauspiel erschien ihr weitaus sinnvoller als die Hektik ihres Mannes.
Oleg stand im Türrahmen, bereits vollständig ausgerüstet für den „Arbeitseinsatz“: alte Jeans mit ausgeleierten Knien, ein ausgewaschenes T-Shirt und dieser Gesichtsausdruck, den Sweta „Bauleiter-Modus“ nannte.
Er ließ die Autoschlüssel klimpern, rollte sie in seiner verschwitzten Handfläche hin und her, und dieses Geräusch ging ihr mehr auf die Nerven als ein Zahnarztbohrer.
— Ich fahre nirgends hin, Oleg, — sagte Sweta leise, aber deutlich.
Sie hob endlich den Kopf und sah ihren Mann direkt zwischen die Augenbrauen.
— Ich bleibe zu Hause.
Oleg erstarrte.
Die Schlüssel hörten auf zu klimpern.
Für eine Sekunde zeigte sein Gesicht ehrliches Unverständnis, als hätte plötzlich ein Toaster angefangen, Chinesisch zu sprechen.
In ihrem eingespielten Koordinatensystem, in dem er der Kapitän war und sie der stumme Schiffsjunge, passierten solche Aussetzer nicht.
— Was? — fragte er nach und machte einen Schritt in die Küche.
— Hast du dir den Kopf gestoßen oder was?
Was heißt „zu Hause“?
Da stehen drei Kisten Tomaten, Mama schafft das nicht allein.
Aufstehen und anziehen.
Sofort.
— Deine Mutter ist nicht allein, — Sweta nahm einen Schluck von dem kalten Kaffee und verzog das Gesicht wegen der Bitterkeit.
— Sie hat einen Mann.
Sie hat eine Tochter.
Lenka heißt sie doch, oder?
Dann soll Lenka hinfahren und diese verdammten Tomaten einkochen.
Das ist doch für sie eingemacht.
Und für ihren Mann, der seit fünf Jahren kein einziges Glas gekauft hat, aber eure Gurken frisst, als gäbe es kein Morgen.
Olegs Gesicht begann, sich ungesund dunkelrot zu färben.
Er hasste es, wenn Sweta seine Schwester in so einem Zusammenhang erwähnte.
Lenka war in ihrer Familie eine heilige Kuh: immer müde, immer bedürftig, immer mit zwei Kindern, die sie als Schild gegen jede Pflicht benutzte.
— Halt die Klappe, — zischte Oleg und trat dicht an den Tisch.
Er roch nach billigem Deo und dem Kater von gestern.
— Lenka kümmert sich um die Kinder.
Die hat keine Zeit, sich im Garten krumm zu schuften.
Und du — du bist ein gesundes Pferd, wir haben keine Kinder, du sitzt im Büro und drückst deinen Hintern platt.
Ist es so schwer, meiner Mutter zu helfen?
Einmal im Jahr, Sweta!
Einmal im Jahr!
— Einmal im Jahr? — Sweta schnaubte, und das klang böse, stachelig.
— Im Mai haben wir Kartoffeln gesetzt.
Im Juni habe ich Erdbeeren gejätet, während deine Lenka auf der Liege gebräunt hat, weil sie „Blutdruck“ hatte.
Im Juli haben wir Johannisbeeren gepflückt.
Jetzt ist August, und hallo, Tomaten.
Ich bin nicht als Tagelöhnerin auf der Plantage deiner Eltern angestellt, Oleg.
Ich will an meinem freien Tag einfach nur liegen.
Ich will an die Decke starren.
Ich will, dass mich alle in Ruhe lassen.
Oleg schlug mit der Faust auf den Tisch.
Die Tasse hüpfte hoch und spritzte eine dunkle Pfütze auf die Wachstischdecke.
— Spinnst du?! — brüllte er und spuckte dabei.
— Du lebst in diesem Haus!
Meine Eltern haben uns beim ersten Eigenkapital geholfen!
Willst du jetzt Rechnungen schreiben?
Ich habe gesagt: Aufstehen!
— Geholfen? — Sweta stand auf und schob den Stuhl mit einem ekelhaften Quietschen zurück.
Die Angst, die sie sonst bei seinen Wutausbrüchen lähmte, war heute irgendwo verschwunden und hatte einer kalten, bleiernen Müdigkeit Platz gemacht.
— Sie haben vor fünf Jahren hunderttausend gegeben.
Ich habe das auf ihrer Datscha schon zehnfach abgearbeitet.
Und Lenka haben sie ein Auto gekauft.
Einfach so.
Weil „Lenusetschka es so schwer hat, die Kinder in den Kindergarten zu fahren“.
Genug, Oleg.
Ich fahre nicht.
Fahr allein.
Dreh die Gläser selbst zu.
Sie wollte aus der Küche gehen, aber Oleg versperrte ihr den Weg.
Er war größer, schwerer, und jetzt, aufgeblasen vor Wut, füllte er den ganzen Raum.
Seine Augen, sonst wässrig grau, waren dunkel geworden.
Er war es gewohnt, dass sein Wort Gesetz war.
Dass man jeden Widerstand mit Geschrei niederdrücken konnte.
Aber heute funktionierte das Geschrei nicht, und das zog ihm den Boden unter den Füßen weg.
Er spürte, wie seine Autorität zerbröselte, und griff instinktiv zu dem einzigen Argument, das ihm noch blieb — zur Gewalt.
Er packte Sweta am Unterarm und drückte brutal zu.
— Hast du mich nicht verstanden, du Schaf? — knurrte er und riss sie zu sich, so dass sie beinahe das Gleichgewicht verlor.
— Denkst du, ich mache hier Witze?
Mama wartet.
Papa wartet.
Ich werde mich vor denen nicht blamieren und erklären, dass meine Frau plötzlich einen Vogel hat.
— Lass los, das tut weh! — rief Sweta und versuchte, sich loszureißen, aber sein Griff war wie aus Eisen.
— Weh tut’s erst, wenn ich anfange, dir Manieren beizubringen, — Oleg beugte sein Gesicht ganz nah an ihres.
Sweta sah die Poren auf seiner Nase, sah den Wahnsinn, der in seinen Pupillen pulsierte.
— Du gehst jetzt, ziehst dich an, setzt dich ins Auto und lächelst meine Mutter an.
Verstanden?
— Nein, — hauchte sie ihm ins Gesicht.
Dieses „Nein“ war der Abzug.
Oleg stieß sie zurück an den Tisch, sie schlug mit der Hüfte gegen die Ecke, schrie auf, aber weinte nicht.
In den Augen ihres Mannes flackerte etwas Tierisches, Urzeitliches auf.
Er machte einen Schritt auf sie zu, ragte wie ein Felsblock über ihr, und brüllte so, dass die Scheiben im Küchenschrank zitterten:
— Es ist mir scheißegal, dass du nicht zu meinen Eltern fahren willst, Sweta!
Du packst jetzt sofort deine Sachen und wir fahren, oder ich stopfe dich in den Kofferraum, und du wirst trotzdem meiner Mutter helfen!
Er scherzte nicht.
In seiner Stimme war keine Ironie, keine Metapher.
Er war wirklich bereit, es zu tun.
Sweta sah, wie sich seine Fäuste ballten — große, schwielige Fäuste, die früher Wasserhähne repariert hatten und jetzt dabei waren, ihr „falsches“ Verhalten zu reparieren.
Die Luft in der Küche wurde dicht und zäh, roch nach Gewalt.
— Du bist krank… — flüsterte sie und wich zur Tür zurück.
— Ich habe gesagt: sofort! — brüllte Oleg und holte aus.
Das war nicht nur eine Drohung.
Er wollte zuschlagen.
Sweta gehorchte dem Instinkt zur Selbstrettung und rannte in den Flur, duckte sich unter dem fliegenden Arm weg.
Sie brauchte ein Versteck.
Sofort.
Der einzige Raum mit einem Schloss war das Badezimmer.
Sweta stürmte ins Bad, rutschte beinahe auf den Fliesen aus und knallte die Tür zu.
Ihre Finger wurden plötzlich wattig und ungeschickt, der Nagel riss ein, aber sie schob den wackligen Metallriegel doch noch in die Führung.
Im selben Moment erbebte die Tür unter einem heftigen Schlag von außen.
Das billige Pressspanblatt knackte kläglich, und vom Türrahmen rieselten kleine weiße Krümel der Farbe.
— Mach auf, du Schlampe! — Olegs Brüllen klang unnatürlich, tierisch, als würde nicht der Mann schreien, mit dem sie fünf Jahre gelebt hatte, sondern ein von Dämonen besessenes Wesen.
— Glaubst du, diese Pappe rettet dich?
Ich reiße sie dir gleich samt Rahmen raus!
Sweta taumelte zur hinteren Wand und presste den Rücken gegen die kalten Fliesen.
Ihr Atem stockte, in der Brust bildete sich ein eisiger Knoten, der jeden Atemzug blockierte.
Sie starrte auf den Türgriff, der so wild nach unten und oben gerissen wurde, dass der Mechanismus jeden Moment herausfliegen konnte.
— Oleg, beruhige dich! — rief sie und versuchte, ihre Stimme fest klingen zu lassen, aber das Zittern verriet ihre Panik.
— Bist du betrunken?
Was machst du da?!
— Ich bin nüchtern wie Glas! — antwortete er mit einem weiteren Schlag, bei dem eine feine Risslinie über die Tür lief.
— Du bist betrunken von deiner Straflosigkeit!
Denkst du, du hast dich versteckt?
Ich zähle bis drei.
Wenn du nicht rauskommst und anfängst, dich fertig zu machen, garantiere ich für nichts.
Eins!
Sweta begriff: Das ist kein Bluff.
Er wird die Tür eintreten.
Und danach…
Danach wird es diesen Kofferraum geben, oder einfach den Boden im Flur, und ihr Gesicht als blutige Masse.
In seiner Stimme war nichts Menschliches mehr, nur dumpfe, alles verschlingende Wut eines gekränkten Männchens, dessen Autorität man zu hinterfragen wagte.
Ihre Hand fuhr in die Tasche des Bademantels.
Das Handy.
Gott sei Dank hatte sie es in der Küche hineingesteckt, als sie Nachrichten las.
Der Bildschirm leuchtete auf und erhellte das Halbdunkel des Badezimmers mit einem toten, blassen Licht.
Ihre Finger glitten über das Glas und hinterließen feuchte Streifen.
Kontakte.
„Artem“.
Anruf.
— Zwei! — drang aus dem Flur, begleitet vom dumpfen Geräusch eines Tritts.
Die Tür bog sich nach innen, der Riegel klirrte, hielt aber noch.
Das Freizeichen zog sich endlos.
Jedes Klingeln war eine Ewigkeit, die die Zeit bis zur Katastrophe maß.
Sweta kauerte am Wannenrand, die Knie an die Brust gezogen.
Im Spiegel sah sie ihr eigenes Spiegelbild: zerzaust, mit weißen Lippen und riesigen, vor Angst schwarzen Augen.
Eine fremde Frau.
Ein gejagtes Opfer.
— Ja? — Artyoms Stimme klang so alltäglich, so ruhig, dass Sweta fast weinen musste vor dem Kontrast zu der Hölle in ihrer Wohnung.
— Tjoma… — hauchte sie und versuchte, den Krach an der Tür zu übertönen.
— Tjoma, komm her.
Sofort.
— Swet?
Was ist los?
Ist was passiert? — Der Ton ihres Bruders wurde sofort anders, gesammelt und hart.
— Oleg…
Er ist durchgedreht.
Er tritt die Badezimmertür ein.
— Sweta sprach schnell, verschluckte Endungen.
— Er will mich mit Gewalt zu seinen Eltern bringen.
Er hat gedroht… mit dem Kofferraum.
Tjoma, ich habe Angst.
Er bringt mich um.
Am anderen Ende war eine Sekunde lang Stille, dann erklang die ruhige, eisige Stimme ihres Bruders:
— Hast du dich eingeschlossen?
— Ja.
Aber die Tür ist billig.
Er tritt sie raus.
— Verstanden.
Ich bin in der Nähe, war gerade im Laden in der Nebenstraße.
Drei Minuten.
Mach nicht auf.
Auf keinen Fall aufmachen, hörst du?
Ich komme jetzt.
Sweta schaffte es nicht zu antworten.
Draußen krachte es so heftig, dass über dem Waschbecken Shampoo- und Cremeflaschen vom Regal fielen und dumpf in die Wanne schlugen.
— Wen rufst du da an, du Dreckstück?! — brüllte Oleg.
Er hatte ihre Stimme gehört.
— Petzt du?
Bei deiner Mami?
Bei deinem Bruder?
Ist mir scheißegal!
Sollen sie kommen und sehen, was für ein Miststück du bist!
Die Schläge kamen wie Hagel.
Er rammte die Schulter dagegen, trat, schlug.
Das Holz knirschte, Splitter flogen auf die Fliesen.
Sweta sah, wie der Spalt zwischen Tür und Rahmen mit jedem Schlag größer wurde.
Die Metallplatte des Schlosses bog sich schon, hielt nur noch an einem halb herausgerissenen Schraubchen und am puren Zufall.
Sie rutschte auf den Boden, ganz in die hinterste Ecke, zwischen Waschmaschine und Wand.
Das Handy presste sie so fest in der Hand, dass die Knöchel weiß wurden.
Sie wollte sich die Ohren zuhalten, verschwinden, in den Fliesen aufgehen — nur um dieses tierische Gebrüll und das Krachen des zerbrechenden Zuhauses nicht mehr zu hören.
— Du fährst trotzdem! — schrie Oleg keuchend hinter der Tür.
— Du drehst die Gläser, bis dir die Hände abfallen!
Ich bring dir bei, deinen Mann zu respektieren!
Ich prügel dir den Stuss aus dem Kopf!
Der nächste Schlag war entscheidend.
Ein trockenes, scharfes Knacken, wie ein Schuss.
Das obere Scharnier hielt nicht mehr und riss „mit Fleisch“ aus dem Holz, hing schief am zerstörten Rahmen.
Die Tür verkantete, kippte ins Bad hinein und öffnete eine Lücke, in der Oleg stand.
Er war furchteinflößend.
Das Gesicht rot, die Haare zerzaust, Schweißperlen auf der Stirn.
Das T-Shirt war hochgerutscht, der behaarte Bauch lag frei.
Er atmete schwer, die Nasenflügel gebläht, und sah seine Frau nicht wie einen Menschen an, sondern wie einen kaputten Gegenstand, den man dringend mit einem Hammerschlag reparieren muss.
— So, — röchelte er und stieg über die Holzstücke.
— Jetzt hast du’s.
Sweta presste sich an die Wand und hielt die Hände hoch, in einem jämmerlichen Versuch, sich zu schützen.
Sie sah seine Augen — leer, glasig vor Raserei.
Da war nicht mehr der Oleg, den sie kannte.
Da war ein Feind.
— Komm nicht näher! — kreischte sie.
— Artem ist unterwegs!
— Scheiß auf deinen Artem! — brüllte der Mann und machte einen Schritt auf sie zu, seine riesigen Hände griffen nach ihren Haaren.
In diesem Moment begriff Sweta, dass Hilfe zu spät kommen könnte.
Drei Minuten sind zu lang, wenn man dich töten will.
Sie kniff die Augen zu, erwartete Schmerz, erwartete den Schlag, stellte sich darauf ein, dass man sie gleich wie einen Kartoffelsack durch den Flur schleifen würde — durch genau den Flur, den sie einst mit so viel Liebe renoviert hatte.
Die Welt schrumpfte auf den Geruch von Olegs Schweiß und das Geräusch seines schweren Atems zusammen.
Oleg riss Sweta so heftig zu sich, dass sie nicht auf den Beinen bleiben konnte und mit den Knien schmerzhaft auf die Fliesen krachte.
Ihr Schrei ging im Keuchen seines Atems unter.
Er packte sie nicht einfach — er biss sich mit den Fingern in sie hinein wie mit Zangen, ohne sich um blaue Flecken zu kümmern.
Seine Hand wickelte ihre Haare brutal um die Faust und zwang ihren Kopf nach hinten.
Der Schmerz schoss ihr durch den Nacken, vor den Augen tanzten bunte Kreise.
— Aufstehen! — brüllte er ihr direkt ins Ohr und spuckte.
— Ich habe gesagt: los!
Ins Auto, du Tier!
Sweta versuchte, mit den Füßen gegenzuhalten, krallte sich an das Wannenbein, an die Badematte, an die Luft — aber ihr Widerstand heizte ihn nur weiter an.
Oleg zerrte sie hoch wie eine Stoffpuppe.
Sie spürte, wie der Kragen des Bademantels riss.
Er schleifte sie durch den Türrahmen, zwang sie, über die ausgerissene Tür zu steigen.
Splitter bohrten sich in ihre nackten Füße, doch das Adrenalin schluckte den Schmerz.
Wichtiger war die tierische Angst, dass er sie jetzt wirklich aus der Wohnung zerrt und ins Auto stopft.
— Lass mich los!
Du brichst mir den Arm! — keuchte Sweta und versuchte, seine Finger aufzubiegen, aber sie waren hart wie Stein.
— Ich brech dir den Hals, wenn du nicht die Schnauze hältst! — Oleg stieß sie nach vorn, Richtung enger Flur der Diele.
— Dann weißt du, wie man den Mund hält.
Dachtest du, ich mache Witze?
Dachtest du, ich ertrage deine Faxen?
Wenn wir bei Mama ankommen, kriechst du auf den Knien und bittest um Verzeihung, dass wir zu spät sind!
Er stieß sie noch einmal, und Sweta prallte mit der Schulter gegen die Garderobe.
Mäntel und Jacken fielen zu Boden und begruben sie unter sich.
Oleg beugte sich hinunter, um sie grob hochzureißen, und hob die Hand schon zu einer richtigen Ohrfeige, um sie „zur Vernunft zu bringen“.
In diesem Moment klickte das Schloss der Wohnungstür.
Das Geräusch war leise, alltäglich, aber in der aufgeheizten Atmosphäre klang es wie der Schuss einer Startpistole.
Die Tür ging auf, ließ einen frischen Luftzug vom Treppenhaus in die stickige, nach Schweiß und Angst riechende Wohnung.
Auf der Schwelle stand Artem.
In einer leichten Jacke, ruhig, konzentriert.
Sein Blick glitt über die verwüstete Diele, über die am Boden liegende Schwester, die den Kopf mit den Händen schützte, und blieb an Oleg hängen.
Oleg erstarrte mit erhobener Hand, schwer atmend, sein Gesicht war verzerrt vor Wut, die sich jetzt mit plötzlicher Verwirrung mischte.
— Tjoma… — schluchzte Sweta, ohne aufzustehen zu wagen.
Artem sagte kein Wort.
Er fragte nicht: „Was ist hier los?“ oder „Warum schlägst du sie?“
Alles war kristallklar.
Er trat einfach ein, schloss die Tür hinter sich sorgfältig, um die Nachbarn nicht aufmerksam zu machen.
— Was willst du hier? — Oleg versuchte, seine Dominanz zurückzuholen, richtete sich auf und streckte die Brust vor.
— Das sind Familiensachen!
Verpiss dich, bevor ich…
Er kam nicht dazu, den Satz zu beenden.
Artem bewegte sich schnell und sparsam, ohne filmreife Ausholbewegungen.
In zwei Schritten war er da.
Seine Faust, hart und schwer, traf Oleg genau ins Solarplexus.
Das Geräusch war dumpf und feucht.
Oleg stöhnte auf, die Luft pfiff ihm aus den Lungen, seine Augen traten hervor.
Er klappte zusammen, nach Luft schnappend wie ein Fisch an Land.
Artem ließ ihm keine Sekunde zum Erholen.
Er packte den Mann seiner Schwester am Kragen, zog ihn heran und rammte ihm ein kurzes, grausames Knie ins Gesicht.
Der Nasenknorpel knackte.
Blut spritzte als dunkle, fast schwarze Tropfen auf die hellen Tapeten der Diele.
Oleg heulte auf, schlug die Hände vors Gesicht und kippte auf den Haufen Oberkleidung, den er selbst Minuten zuvor heruntergerissen hatte.
Seine ganze Großspurigkeit, seine ganze „Männerherrschaft“, die nur auf der Angst einer schwächeren Frau beruhte, verdampfte in einem Augenblick.
Jetzt lag da kein Tyrann mehr, sondern ein verprügelter, wimmernder Kerl.
— Steh auf, — sagte Artem leise.
In seiner Stimme lag keine Wut, nur kalte Verachtung.
— Eben warst du doch der Held.
Tür eingetreten.
Frau an den Haaren gezerrt.
Na los, zeig mir, wie du Respekt beibringst.
Oleg versuchte rückwärts zu kriechen, verschmierte Blut im Gesicht.
— Du… du hast kein Recht…
Ich ruf die Bullen… — näselte er und spuckte zähen roten Speichel auf den Boden.
— Ruf sie, — nickte Artem und beugte sich über ihn.
— Aber bis die kommen, zieh ich dir das zweite Nasenloch bis in den Hinterkopf.
Du hast die Hand gegen meine Schwester erhoben, du Dreckskerl.
Dachtest du, keiner stellt sich vor sie?
Artem trat noch einmal zu.
Diesmal mit dem Fuß gegen die Rippen.
Nicht so, dass etwas bricht, aber so, dass Oleg sich zusammenrollte und aufheulte.
Das war kein Kampf, das war eine Strafmaßnahme.
Artem erklärte ihm methodisch, dass Stärke kein Recht ist, zu demütigen, sondern Verantwortung — und die hatte Oleg nie getragen.
Sweta richtete sich langsam auf und stützte sich am Schuhschrank ab.
Sie zitterte, der Bademantel war zerrissen, am Arm quoll ein dunkelroter Bluterguss von Olegs Fingern hervor.
Sie sah Oleg an, und in ihr starb endgültig etwas.
Mitleid, Angst, Liebe, Gewohnheit — alles verbrannte und ließ nur Leere und Ekel zurück.
Sie sah nicht ihren Mann.
Sie sah einen erbärmlichen Fremden, der nur gegenüber Schwächeren stark sein konnte.
— Sweta, alles okay? — Artem drehte sich kurz zu ihr um, ohne den am Boden krümmenden Oleg aus den Augen zu lassen.
— Geht, — ihre Stimme klang fremd, heiser.
Sie fuhr sich durch die zerzausten Haare.
— Tjoma, reicht.
Mach dich nicht schmutzig wegen ihm.
— Ich bin noch nicht fertig, — Artem ging in die Hocke, packte Oleg an den Haaren und zwang ihn, Sweta anzusehen.
— Schau sie an.
Genau hinsehen.
Merk dir diesen Moment, Oleg.
Denn das ist das letzte Mal, dass du sie in deiner Wohnung siehst.
Noch einmal kommst du ihr näher, rufst an oder schreibst — ich komme zurück.
Und dann reden wir anders.
Hast du mich verstanden?
Oleg brachte ein unverständliches Geräusch heraus, seine geschwollenen, tränenden Augen huschten hin und her.
Er nickte, weil er in diesem Moment zu allem bereit war, nur damit dieser Albtraum aufhörte.
Der Schmerz hatte ihn von der Wut ernüchtert und nur klebrige, schändliche Angst übrig gelassen.
Artem ließ seinen Kopf mit sichtlichem Ekel los, wischte die Hand an Olegs Jeans ab und stand auf.
— Pack deine Sachen, Sweta, — warf er seiner Schwester zu.
— Du hast fünf Minuten.
Nimm das Wichtigste.
Wir fahren.
Sweta nickte.
Sie stieg über den stöhnenden Mann hinweg, ohne nach unten zu sehen, und ging ins Schlafzimmer.
Sie brauchte keine fünf Minuten.
Sie wusste, dass sie nur die Dokumente und die Tasche nehmen würde.
Alles andere — Kleidung, Geschirr, Jahre ihres Lebens, die sie an diesen Mann und seine Familie verschwendet hatte — sollte hierbleiben.
In diesem Grab mit der eingetretenen Tür und dem Geruch nach Einmachgläsern, den sie so hasste.
Im Schlafzimmer war es still.
Diese Stille fühlte sich wattig an, unnatürlich nach dem Krachen und dem tierischen Gebrüll, das die Wohnung Minuten zuvor erschüttert hatte.
Sweta stand mitten in dem Zimmer, das sie vor drei Jahren gemeinsam tapeziert hatten, und erkannte es nicht wieder.
Das war kein Schlafzimmer.
Das war eine Kulisse zu einem Stück, in dem sie die Rolle einer stummen Dienstmagd spielte — und nun war das Stück vorbei, der Vorhang zerrissen und lag im Dreck.
Ihre Hände zitterten nicht.
Im Gegenteil: Ihre Bewegungen wurden erschreckend klar, automatisch.
Sie ging zur Kommode und riss die oberste Schublade auf.
Pass.
Versicherungsnummer.
Diplom.
Eine kleine Mappe mit den Papieren des Autos, das formal ihr gehörte, aber gefahren hatte es immer Oleg.
Sweta stopfte alles in die Handtasche.
Keine Kleidung.
Keine Lieblingspullis, keine Kosmetik, kein Föhn.
All das war jetzt nur Müll, getränkt vom giftigen Atem dieser Wohnung.
Ihr Blick fiel auf den Nachttisch.
Dort lag ein goldener Ring mit einem winzigen Zirkonia — Olegs Geschenk zum letzten Jahrestag.
„Für deine Geduld“, hatte er damals gesagt, als er ihr nach dem nächsten Streit mit seiner Mutter das Samtkästchen reichte.
Sweta sah den Ring an wie eine tote Kakerlake und berührte ihn nicht.
Soll er bleiben.
Das war kein Lohn für Liebe, sondern eine Anzahlung auf Sklaverei.
— Sweta, bist du fertig? — Artyoms Stimme aus dem Flur klang gedämpft, aber ruhig.
— Ich komme, — antwortete sie.
Ihre Stimme war trocken wie Sand.
Sie ging hinaus.
Das Bild in der Diele war zugleich erbärmlich und widerlich.
Oleg saß auf dem Boden, den Rücken an den Schuhschrank gelehnt.
Er hielt sich ein blutiges Tuch an die Nase — es war wohl ihr Lieblingsshirt, das er im Chaos von der Garderobe gerissen hatte.
Seine geschwollenen, roten Augen starrten Sweta an, voller Hass, vermischt mit tierischer Angst.
Er sah aus wie ein geprügelter Straßenhund, der noch fletscht, obwohl ihm längst das Rückgrat gebrochen ist.
— Du… du gehst echt? — lallte er, die aufgerissenen Lippen schwer bewegend.
— Wegen Gläsern?
Du zerstörst die Familie wegen scheiß Tomaten?
Sweta blieb vor ihm stehen.
Sie sah auf ihn hinab, und zum ersten Mal seit fünf Jahren fühlte sie sich nicht klein.
— Ich gehe nicht wegen Tomaten, Oleg, — sagte sie ruhig.
— Ich gehe, weil du mich in den Kofferraum stopfen wolltest.
Hast du das vergessen?
Oder soll ich dich daran erinnern, wie du die Tür eingetreten hast, um mich zu schlagen?
— Ich hab mich nur hinreißen lassen! — kreischte er, und es kippte in ein jämmerliches Falsett.
— Nerven!
Mama hat mich verrückt gemacht!
Du weißt doch, sie hat Blutdruck, man muss ihr helfen!
Und du stellst dich stur wie ein Bock!
Na, wir hätten uns angeschrien, dann wieder vertragen…
Wohin willst du denn?
Wem brauchst du außer mir?
Dreißig, keine Kinder, weder Gesicht noch Figur!
Artem zuckte, ballte die Fäuste, bereit, noch einen „erzieherischen“ Tritt nachzulegen, aber Sweta stoppte ihn mit einer Handbewegung.
Sie brauchte nicht, dass ihr Bruder diesen Menschen fertig macht.
Olegs verbales Sterben war der beste Beweis, dass sie richtig handelte.
— Dann leb eben mit deiner Mutter, Oleg, — Sweta lächelte, und dieses kalte Lächeln war schlimmer als jedes Geschrei.
— Soll sie dir Kinder kriegen, soll sie dir kochen, soll sie dir Gläser zudrehen.
Ihr seid das perfekte Paar.
Zwei Egoisten, die Menschen um sich herum auffressen.
Ich habe genug.
Bis zum Anschlag.
In diesem Moment klingelte in der Tasche von Olegs Jeans das Handy.
Eine standardmäßig fröhliche Melodie, die in dieser zerstörten Diele mit den Blutflecken an der Tapete wie ein Trauermarsch klang.
Auf dem Display stand: „Mutti“.
Oleg zuckte zusammen, als hätte ihn Strom getroffen.
Er blickte aufs Handy, dann zu Sweta, dann wieder aufs Handy.
In seinen Augen schwappte Panik.
Er musste rangehen.
Er musste erklären, warum sie nicht gekommen waren, warum keine Arbeitskraft da war, warum „Lenusetschka“ ohne Einmachzeug bleibt.
— Geh ran, — sagte Artem hart.
— Sag deiner Mutter, dass du dich blamiert hast.
In jeder Hinsicht.
Oleg wischte mit der zitternden Hand, verschmiert von getrocknetem Blut, über den Bildschirm und hielt das Telefon ans Ohr.
— Hallo… Mama… — krächzte er.
Aus dem Lautsprecher, auf voller Lautstärke, kam die quäkende, fordernde Stimme der Schwiegermutter, die Sweta auswendig kannte:
— Oleg!
Wo seid ihr?!
Wir haben mit Vater die Gläser schon hingestellt!
Lena hat angerufen und gefragt, wann ihr sie bringt!
Warum geht ihr nicht ans Telefon?
Trödelt deine Sweta wieder rum?
Gib mir das Telefon, ich werd ihr jetzt den Kopf zurechtrücken!
Wie lange soll man warten?!
Oleg schrumpfte zusammen, zog den Kopf in die Schultern.
Er warf Sweta einen schnellen Blick zu, in der Hoffnung, sie würde wie immer einspringen, sich entschuldigen, den Schlag auf sich nehmen.
Aber Sweta stand reglos da und schloss den Reißverschluss ihrer Tasche.
— Mama, wir… wir kommen nicht, — presste Oleg heraus, und über seine Wange rollte eine wütende, hilflose Träne.
— Sweta… sie geht.
— Wohin geht sie?! — kreischte die Stimme so laut, dass das Echo durch das Treppenhaus schwappte.
— Und die Tomaten?!
Wer soll die Tomaten einkochen?!
Oleg, bist du ein Mann oder ein Waschlappen?!
Zwing sie!
Sweta ging zur Wohnungstür.
Sie holte aus der Tasche den Schlüsselbund — Wohnung, Haustür, Briefkasten.
Den Bund mit dem blöden Herz-Anhänger.
Sie öffnete die Finger, und die Schlüssel fielen klingend auf den Boden, direkt vor Olegs Nase.
Metall klirrte auf dem Laminat und setzte einen fetten Punkt unter ihre Geschichte.
— Jetzt bist du dran, Oleg, — sagte sie leise.
— Mit den Tomaten.
Und mit deinem Leben.
Ich kündige.
Ohne Kündigungsfrist.
Artem öffnete die Tür und ließ seine Schwester vor.
Sweta trat über die Schwelle, ohne sich umzudrehen.
Sie sah nicht auf die zerstörte Diele, nicht auf die umgestürzte Garderobe, nicht auf den Ex-Mann, der gekrümmt am Boden saß, die Schreie seiner Mutter aus dem Handy hörte und leise vor Schmerz und Selbstmitleid heulte.
Sie gingen hinaus aufs Treppenpodest.
Artem zog die schwere Metalltür zu, schnitt die hysterischen Geräusche aus der Wohnung ab.
Das Klicken des Schlosses klang wie ein Schuss in den Kopf ihres alten Lebens.
Im Treppenhaus roch es nach Tabak und Feuchtigkeit, aber für Sweta fühlte sich diese Luft an wie die sauberste, süßeste der Welt.
Sie ging die Stufen hinunter und spürte mit jedem Schritt, wie eine schwere, bleierne Platte von ihren Schultern fiel.
Keine Tränen.
Keine Bitterkeit.
Nur klingende Leere und ein überwältigendes Gefühl von Freiheit.
Sie traten nach draußen.
Die Augustsonne blendete.
— Wohin jetzt? — fragte Artem und hielt ihr die Autotür auf.
— Ich weiß nicht, — antwortete Sweta ehrlich, setzte sich auf den Beifahrersitz.
Zum ersten Mal seit fünf Jahren wusste sie nicht, was sie in einer Stunde tun würde, und das war wunderschön.
— Weg von hier.
Und, Tjoma… lass uns kurz Kaffee holen.
Ich habe ihn heute Morgen nicht ausgetrunken.
Artem grinste, startete den Motor.
Das Auto setzte sich in Bewegung und ließ den grauen Plattenbau hinter sich, in dessen fünfter Etage ein gescheiterter Tyrann allein blieb — mit drei Kisten faulender Tomaten und seiner endlosen Wut.
