Er kam zurück – und traute seinen Augen nicht.
„Ich gehe, damit du begreifst, wen du verloren hast!“
„Lebe eine Woche allein, heul den Mond an ohne einen Mann im Haus – vielleicht lernst du dann endlich, Fürsorge zu schätzen!“
Vitalik warf pathetisch eine Packung Socken in seine Sporttasche und stieß dabei fast meine Lieblingsvase vom Regal.
Ich beobachtete dieses theatralische Schauspiel schweigend, an den Türrahmen gelehnt.
In mir brodelte alles aus einer Mischung von Kränkung und hysterischem Lachen.
Mein Mann, ein dreißigjähriger „Junge“, stand mitten in meiner – von mir noch vor der Ehe gekauften! – Einzimmerwohnung und drohte mir mit seiner Abwesenheit.
Offenbar glaubte er ernsthaft, dass ohne seine kostbare Präsenz die Wände einstürzen und ich vertrocknen würde wie eine vergessene Geranie.
Und angefangen hatte alles, wie immer, nach dem Sonntagsbesuch bei Wera Timurowna.
Meine Schwiegermutter war eine einzigartige Frau:
Sie konnte Komplimente so machen, dass man sich am liebsten sofort aufhängen wollte, und sie erteilte Ratschläge im Ton eines Generals, der einen Rekruten wegen schmutziger Stiefel zusammenfaltet.
Vitalik kam von Mama „aufgeladen“ zurück.
Das merkte man sofort:
Lippen zusammengekniffen, der Blick scannend, die Nasenflügel gebläht auf der Suche nach Staub.
„Anja, warum hängen unsere Handtücher im Bad schon wieder nicht nach Farben?“ begann er gleich an der Tür, ohne sich überhaupt auszuziehen.
„Mama sagt, das erzeugt visuellen Lärm und zerstört die Harmonie des Qi im Haus.“
Ich atmete tief durch.
„Vitalik, deine Mutter hat die Harmonie des Qi nur in irgendeiner Fernsehsendung aus den Neunzigern gesehen, und die Handtücher hängen so, dass man sich bequem die Hände abtrocknen kann“, antwortete ich ruhig und rührte das Ragout auf dem Herd um.
Vitalik verzog das Gesicht, ging in die Küche und tippte mit dem Finger gegen den Topfdeckel.
„Schon wieder Gemüse in Stücken?“
„Mama sagt, eine echte Ehefrau muss alles zu Püree zerreiben, so wird es vom männlichen Organismus besser aufgenommen.“
„Du bist einfach faul.“
„Vitalij“, ich legte den Löffel hin.
„Deine Mutter hat einfach keine Zähne mehr, weil sie beim Zahnarzt gespart hat, um das dritte Service in die Vitrine zu stellen.“
„Du aber hast Zähne.“
„Kau.“
Mein Mann lief dunkelrot an, holte Luft, um die nächste Portion „Mamas Weisheit“ loszuwerden, brach aber ab.
„Du… du bist einfach undankbar!“ presste er hervor.
„Mama ist übrigens Kandidatin der Wissenschaften in Hauswirtschaft!“
„Vitalik, deine Mama hat ihr ganzes Leben als Pförtnerin im Wohnheim gearbeitet, und ‚Kandidatin‘ nennt sie sich nur, weil es ihr gefällt, wie das klingt“, konterte ich mit einem eisigen Lächeln.
Er erstarrte mit offenem Mund, suchte nach einem Argument, aber sein Gehirn rutschte durch.
Vitalik blinzelte, knirschte mit den Zähnen und wedelte abwehrend mit der Hand, als würde er eine Fliege vertreiben.
In diesem Moment sah er so lächerlich aus wie ein Pinguin.
Genau da beschloss er, mir eine „Lektion“ zu erteilen.
„Schluss!“ verkündete er und zog die Tasche zu.
„Ich habe genug von deiner Frechheit!“
„Ich fahre zu Mama.“
„Für eine Woche.“
„Sitz hier und denk über dein Verhalten nach.“
„Wenn ich zurückkomme, will ich perfekte Ordnung und Entschuldigungen.“
„Schriftlich!“
Die Tür knallte zu.
Stille.
Es war ein seltsames Gefühl von Leere und… plötzlicher Erleichterung.
Aber die Kränkung brannte.
Er ging aus meinem Zuhause, um mich zu bestrafen – damit, dass ich in Komfort und Ruhe bleibe?
Genialer Stratege.
Doch das Schicksal hatte für mich eine Überraschung parat, die sogar Vitaliks Hysterie übertraf.
Am Montagmorgen rief mich der Chef zu sich.
„Anna Sergejewna, im филиал brennt das Projekt.“
„Wladiwostok.“
„Sie müssen morgen fliegen, Frist: drei Monate.“
„Spesen doppelt, plus eine Prämie, die für ein neues Auto reicht.“
„Helfen Sie uns, wir haben sonst niemanden.“
Ich stand im Büro und spürte, wie mir hinter dem Rücken Flügel wuchsen.
Drei Monate.
Ohne Vitalik, ohne die Anrufe von Wera Timurowna, am Ozean (wenn auch kalten), mit einem großartigen Gehalt.
„Ich bin dabei“, platzte es aus mir heraus.
Als ich aus dem Büro ging, dachte ich nach.
Die Wohnung würde drei Monate leer stehen.
Nebenkosten sind inzwischen teuer.
Und genau da rief mich meine Freundin Lenka an.
„Anjka, Katastrophe!“
„Meine Schwester ist mit ihrem Mann und drei Kindern aus dem Süden zurück, bei ihnen wird renoviert, sie haben keine Unterkunft, und ein Hotel ist zu teuer.“
„Sie sind laut, klar, aber sie zahlen großzügig und sofort für die ganze Zeit!“
In meinem Kopf klickte ein teuflischer Plan.
Das Puzzle setzte sich zusammen.
„Len, sie sollen einziehen.“
„Morgen.“
„Die Schlüssel lasse ich bei der Concierge.“
„Nur eine Bedingung: Wenn irgendein Typ kommt und Ärger macht – jagt ihn raus.“
Am selben Abend packte ich meine Sachen, räumte alles Wertvolle in eine Kiste, brachte sie zu meiner Mutter, und bereitete die Wohnung für die Vermietung vor.
Vitalik ging nicht ans Telefon – er „erzieht“ mich ja.
Na klar.
Am Morgen flog ich ab, und in meine Wohnung zog die fröhliche Familie Gasparjan ein:
Papa Armen, Mama Susanna, drei Kinder dicht beieinander im Alter und ihr riesiger, gutmütiger, aber sehr lauter Labrador namens Baron.
Eine Woche verging.
Vitalik, wie ich später erfuhr, hielt sieben Tage „Paradies“ bei Mama tapfer aus.
Es stellte sich heraus, dass Wera Timurowna auf Distanz großartig ist.
Im Alltag aber würgte ihre „Liebe“ einen schlimmer als eine Schlinge.
„Vitashenka, schmatz nicht“, korrigierte sie ihn beim Frühstück.
„Vitalij, warum spülst du die Toilette zweimal?“
„Der Zähler läuft!“
„Sohn, du sitzt falsch, du krümmst dir die Wirbelsäule, dann wirst du wie Onkel Borya, bucklig.“
Am Ende der Woche heulte Vitalik auf.
Er beschloss, ich sei nun genug bestraft, hätte mir die Augen ausgeweint und seine Größe erkannt.
Es war Zeit, als Triumphator zurückzukehren.
Er kaufte drei welke Nelken (Symbol der Vergebung, vermutlich) und fuhr nach Hause.
Als er zur Tür kam, steckte er – in Erwartung meines Schreckens und meiner Freude – den Schlüssel ins Schloss.
Der Schlüssel drehte sich nicht.
Vitalik runzelte die Stirn, rüttelte am Griff.
Abgeschlossen.
Er drückte die Klingel.
Hinter der Tür hörte man Getrampel, als würde eine Büffelherde rennen, und dann ein dumpfes Bellen, von dem die Wohnungstür zitterte.
„Wer ist da?“ dröhnte ein Männerbass mit deutlichem Akzent.
Vitalik zuckte zurück.
„Äh… ich bin Vitalij.“
„Der Ehemann.“
„Machen Sie auf!“
Die Tür flog auf.
Auf der Schwelle stand Armen – ein Mann so breit wie der Türrahmen, im Unterhemd und mit einem Schaschlikspieß in der Hand (sie grillten gerade auf einem Elektrogrill).
Daneben stand Baron mit heraushängender Zunge.
„Was für ein Ehemann?“ wunderte sich Armen.
„Anja ist nicht da.“
„Anja ist weg.“
„Wir wohnen hier.“
„Mieten.“
„Vertrag gibt’s, Geld bezahlt.“
„Du bist wer, hä?“
„Ich… ich bin der Besitzer!“ kreischte Vitalik und verlor die Fassung.
„Das ist meine Wohnung!“
„Na gut, die von meiner Frau… wir wohnen hier!“
„Hör zu, Lieber“, Armen klopfte ihm gutmütig mit dem Spieß auf die Schulter und hinterließ einen fettigen Fleck auf dem Hemd.
„Anja hat gesagt: kein Mann.“
„Mann wohnt bei Mama.“
„Wohnung frei.“
„Geh zu Mama, ja?“
„Stör die Leute nicht.“
„Susanna, bring Adschika!“
Die Tür schlug Vitalik vor der Nase zu.
Eine Minute später explodierte mein Handy vor Anrufen.
Ich saß in einem Restaurant mit Blick auf die Goldene Hornbucht, aß Jakobsmuscheln und trank Weißwein.
„Hallo?“ sagte ich träge.
„Was hast du da veranstaltet?!“ brüllte Vitalik so laut, dass ich das Handy vom Ohr wegnehmen musste.
„Wer sind diese Leute in unserem Haus?!“
„Warum lassen sie mich nicht rein?!“
„Ich komme zurück und da ist irgendein Zigeunerlager!“
„Vitalik, schrei nicht“, unterbrach ich ihn kühl.
„Du bist doch gegangen.“
„Du hast gesagt: für eine Woche, vielleicht für immer, damit ich ‚begreife‘.“
„Ich habe begriffen.“
„Allein zu leben ist langweilig und teuer.“
„Also habe ich Mieter reingenommen.“
„Vertrag für drei Monate.“
„Drei Monate?!“ er kippte in den Fistelton.
„Und wo soll ich wohnen?!“
„Na bei Mama.“
„Da ist es dir doch so gut: pürierter Borschtsch, Handtücher nach Feng-Shui.“
„Leb, genieß.“
„Ich bin auf Dienstreise.“
„Bin nicht so bald zurück.“
„Ich reiche Scheidung ein!“
„Ich rufe die Polizei!“ spuckte er.
„Ruf sie“, sagte ich ruhig.
„Die Wohnung gehört mir, ich bin Eigentümerin.“
„Der Mietvertrag ist offiziell, Steuern zahle ich.“
„Und bist du da gemeldet?“
„Nein.“
„Du bist da niemand, Vitalik.“
„Nur ein Gast, der die Gastfreundschaft missbraucht hat.“
Ich legte auf.
Zehn Minuten später rief Wera Timurowna an.
Ich nahm nur wegen dieser Show ab.
„Anna!“ ihre Stimme klirrte wie Glasscherben.
„Was erlaubst du dir?!“
„Du hast deinen Mann auf die Straße gesetzt!“
„Das ist unmenschlich!“
„Im Familiengesetz steht, dass die Ehefrau ihrem Mann Rückhalt und ein heißes Abendessen zu sichern hat!“
„Wera Timurowna“, unterbrach ich sie, genoss jeden Moment.
„Im Familiengesetz, Artikel 31, steht die Gleichberechtigung der Ehepartner.“
„Und im Eigentumsnachweis für die Wohnung steht nur mein Name.“
„Ihr Sohn wollte mich durch Weggehen ‚erziehen‘?“
„Das pädagogische Experiment ist gelungen.“
„Der Schüler hat den Lehrer übertroffen.“
„Du… du geldgierige Rüpelin!“ japste die Schwiegermutter.
„Ein Mann muss seinen eigenen Raum haben!“
„Du zerstörst die Familie!“
„Ich werde mich beim Betriebsrat beschweren!“
„Beschweren Sie sich ruhig sogar bei ‚Sportloto‘“, lachte ich.
„Übrigens, Wera Timurowna, Sie haben doch immer gesagt, Vitalik sei Gold wert.“
„Dann nehmen Sie Ihr Schätzchen zu sich.“
„Vergessen Sie nur nicht, ihm alles zu pürieren, sonst verlernt er noch das Kauen.“
Die Schwiegermutter blubberte etwas ins Telefon, holte Luft für einen Fluch, verschluckte sich aber an ihrer eigenen Bosheit.
Das Geräusch, mit dem sie auflegte, erinnerte mich an ein altes Faxgerät, das Papier frisst.
Drei Monate vergingen wie ein Tag.
Ich kam zurück – zufrieden, mit neuer Frisur, mit Geld und mit völlig klarem Verständnis, dass ich mein altes Leben nicht mehr brauche.
Die Wohnung empfing mich blitzsauber.
Armen und Susanna waren anständige Leute:
Vor der Abreise hatten sie alles auf Hochglanz geputzt und sogar den tropfenden Wasserhahn repariert, um den Vitalik sich ein Jahr lang nicht gekümmert hatte.
Vitalik stand zwei Stunden nach meiner Rückkehr vor der Tür.
Er sah jämmerlich aus.
Abgemagert, graues Gesicht, zerknittertes Hemd.
Drei Monate mit der „geliebten Mama“ hatten aus ihm einen Greis gemacht.
„Anj“, begann er und sah auf den Boden.
„Jetzt hör auf zu schmollen.“
„Ich habe alles eingesehen.“
„Mama auch… hat übertrieben.“
„Lass uns neu anfangen.“
„Ich habe sogar meine Sachen wieder mitgebracht.“
Er versuchte, in den Flur zu treten.
Ich versperrte ihm den Weg mit meinem Koffer.
„Vitalik, da gibt’s nichts neu anzufangen.“
„Du wolltest, dass ich lerne, einen Mann im Haus zu schätzen?“
„Hab ich gelernt.“
„Armen hat den Wasserhahn in einer halben Stunde repariert.“
„Du hast ein Jahr gejammert, du hättest keine Zeit, eine Dichtung zu kaufen.“
„Aber ich bin doch dein Mann!“ rief er, und in seinen Augen flackerte diese Angst auf – die Angst eines Kindes, das man aus dem Sandkasten jagt.
„Du warst ein Mann, jetzt bist du Ballast“, sagte ich hart.
„Deine Sachen habe ich schon vor meiner Abreise gepackt, sie liegen unten bei der Concierge.“
„Gib die Schlüssel her.“
„Das wagst du nicht!“
Er versuchte, die gewohnte Aggression anzuschalten.
„Ich verklage dich auf die Hälfte der Renovierung!“
„Vitalik, renoviert hat mein Vater.“
„Alle Belege sind bei mir.“
„Du hast hier nur die Tapeten mit deinem Gejammer beklebt“, lächelte ich ihm direkt in die Augen.
„So.“
„Die Vorstellung ist vorbei.“
„Der Zwischenakt hat sich gezogen, das Publikum ist gegangen.“
Er stand da und blinzelte, versuchte zu begreifen, wann sein perfekter Plan, seine Frau zu erziehen, in seinen persönlichen Zusammenbruch umgeschlagen war.
Ich schlug die Tür zu.
Das Klicken des Schlosses klang wie ein Startschuss für mein neues Leben.
Man sagt, Vitalik lebt bis heute bei Mama.
Bekannte erzählen, Wera Timurowna kontrolliere jetzt nicht nur sein Essen, sondern auch, wann er schlafen geht und mit wem er telefoniert.
Und er läuft gebeugt herum, leise, und schaut immer auf den Boden, aus Angst, auf die unsichtbaren Minen von Mamas Laune zu treten.
