„Bist du überhaupt noch bei Verstand?“
Viktor schleuderte den Rosenstrauß direkt in den Mülleimer unter der Spüle.
Die Blumen krachten dumpf auf den Plastikboden, einige Blütenblätter flogen auf die Fliesen.
Elisaweta stand am Kühlschrank, hielt eine Packung Käse in der Hand und sah schweigend zu, wie ihr Mann in der Küche hin und her fuhr wie ein eingekesseltes Tier.
„Du hast wirklich jede Angst verloren!“
„Meine Mutter liegt krank da, und du willst auf ein Jubiläum!“ zischte er, und in seiner Stimme lag etwas so Kaltes, dass Elisaweta unwillkürlich fröstelte.
Sie legte den Käse langsam zurück in den Kühlschrank.
Ihre Finger zitterten – nicht vor Angst, sondern vor jener Wut, die sie in fünfzehn Ehejahren gelernt hatte, tief in sich zu vergraben.
„Viktor, deine Mutter hat sich nur erkältet.“
„Der Arzt hat gesagt, in drei Tagen ist es vorbei.“
„Und dieses Jubiläum…“
„Welches Jubiläum?!“
Er drehte sich zu ihr um, und Elisaweta sah in seinen Augen dieses Verachten, das in den letzten Jahren fast schon vertraut geworden war.
„Der Geburtstag deiner ehemaligen Klassenkameradin?“
„Na klar!“
„Dir ist es wichtiger, mit diesen gefärbten Hühnern abzuhängen, als dich um eine kranke Schwiegermutter zu kümmern!“
Elisaweta presste die Lippen zusammen.
Nicht gefärbte Hühner, sondern erfolgreiche Frauen, die früher mit ihr in einer Klasse gesessen hatten und nun zusammenkamen, um Reginas Safonowas vierzigsten Geburtstag zu feiern.
Regina, die eine Karriere in der Architektur gemacht, ihr eigenes Büro eröffnet und die halbe Welt bereist hatte.
Regina, die Elisaweta bei jedem Treffen mit schlecht verstecktem Mitleid ansah.
„Ich habe das Zugticket schon gekauft“, sagte Elisaweta leise.
„Nach Sankt Petersburg.“
„Die Feier ist morgen Abend.“
„Ich komme übermorgen früh zurück.“
Viktor lachte kurz und böse.
„Du hast ein Ticket gekauft!“
„Hast du mich überhaupt um Erlaubnis gefragt?“
„Erlaubnis?“
Sie sah zu ihm auf.
„Ich bin vierzig, Viktor.“
„Ich bitte nicht um Erlaubnis.“
Er machte einen Schritt auf sie zu, und Elisaweta wich instinktiv zur Wand zurück.
Viktor blieb einen halben Meter vor ihr stehen, sein Gesicht verzog sich.
„Du fährst zu meiner Mutter.“
„Heute Abend.“
„Ich habe schon angerufen und gesagt, dass du über Nacht kommst und sie pflegst.“
„Sie wartet.“
Ihr Herz sackte ab.
Die Schwiegermutter wohnte eine halbe Stunde entfernt, in einem alten Haus am Stadtrand, wo es immer nach Medikamenten und abgestandener Luft roch.
Elisaweta hatte dort Wochenenden verbracht, Geburtstage, Feiertage – endlose Tage, an denen die Schwiegermutter auf dem Sofa lag und aufzählte, was zu waschen, zu putzen und zu kochen sei.
„Ich fahre nicht“, sagte Elisaweta, und ihre Stimme klang fester, als sie erwartet hatte.
Viktor erstarrte.
Dann nickte er langsam, sehr langsam.
„Gut.“
„Dann rufe ich Regina selbst an.“
„Ich erkläre ihr, was für eine wunderbare Freundin du bist.“
„Ich erzähle ihr, wie du kranke alte Menschen für Champagner und Selfies sitzen lässt.“
„Das wagst du nicht.“
„Wir werden sehen.“
Er drehte sich um und verließ die Küche.
Elisaweta hörte, wie die Tür zum Wohnzimmer zuknallte, dann das Klicken eines Schlosses.
Viktor hatte sich dort mit Laptop und Handy eingeschlossen.
Sie wusste, er könnte es wirklich tun.
Er könnte anrufen.
Schreiben.
Einen Skandal machen, sodass Regina das Einladen bereuen würde.
Elisaweta sank auf einen Stuhl und legte die Hände auf den Tisch.
In ihr zog sich alles zu einer engen Spirale zusammen.
Fünfzehn Jahre.
Fünfzehn Jahre lebte sie in dieser Wohnung, in dieser Ehe, in diesem Käfig aus Regeln und Verboten.
Sie arbeitete als Buchhalterin in einer kleinen Firma, verdiente wenig und zahlte alles auf das gemeinsame Konto ein.
Viktor verdiente gut – er leitete eine Abteilung in einer IT-Firma –, aber jedes Mal, wenn Elisaweta Geld für sich wollte, verdrehte er die Augen und fragte, wozu sie ein neues Kleid brauche, wenn das alte noch nicht abgetragen sei.
Und seine Mutter…
Seine Mutter war ein eigenes Kapitel.
Eine Frau, die vom ersten Tag an klar machte, dass Elisaweta nicht gut genug für ihren Sohn sei.
Dass sie falsch koche, falsch putze, sich falsch kleide.
Dass sie überhaupt falsch sei.
Elisaweta stand auf und ging zum Fenster.
Draußen verdunkelte sich der Januarabend, unten brummten Autos, Reklamelichter blinkten.
Irgendwo da draußen, in dieser Stadt, lebten Menschen einfach… ihr Leben.
Ohne diese ständige Anspannung, ohne die Angst, das falsche Wort zu sagen.
Sie nahm das Handy, öffnete den Chat mit Regina.
Die letzte Nachricht war von gestern: „Liza, ich warte auf dich!“
„Wird lustig, versprochen.“
„So viele Jahre haben wir uns nicht richtig gesehen!“
Ihre Finger schwebten über dem Bildschirm.
Absagen, wegen „familiärer Umstände“?
Regina würde es verstehen.
Alle hatten es immer verstanden.
Elisaweta war die, die Treffen absagte, Veranstaltungen verpasste, sich entschuldigte und „nächstes Mal“ versprach.
Aber ein nächstes Mal gab es nie.
„Verdammt“, flüsterte sie und steckte das Handy weg.
Dann drehte sie sich um, ging ins Schlafzimmer und zog unter dem Bett einen alten Koffer hervor.
Den Koffer, den sie damals für eine Reise ans Meer gekauft hatte – eine Reise, die nie stattgefunden hatte.
Viktor hatte gesagt, der Urlaub sei verschoben, und später wurde es einfach vergessen.
Elisaweta öffnete den Schrank und begann, Sachen einzupacken.
Jeans, Pullover, Unterwäsche, Kosmetiktasche.
Ihre Hände arbeiteten wie von selbst, und in ihrem Kopf kreiste nur ein Gedanke: Es reicht.
Es reicht, so zu leben, als müsste sie allen alles schuldig sein.
Der Schwiegermutter.
Dem Mann.
Diesen unsichtbaren Regeln von Anstand, die Viktor sich nach Bedarf ausdachte.
Sie schuldete niemandem etwas.
Sie hatte ein Recht auf einen Abend.
Auf einen einzigen Abend, an dem sie einfach sie selbst sein durfte.
Die Tür zum Wohnzimmer ging auf.
Viktor trat heraus, sah sie mit dem Koffer und blieb wie angewurzelt stehen.
„Was ist das?“
Seine Stimme war leise, gefährlich.
„Ich fahre nach Petersburg“, sagte Elisaweta und zog den Reißverschluss zu.
„Ich komme übermorgen zurück.“
„Du bist doch verrückt geworden.“
„Vielleicht.“
Sie hob den Koffer an und ging an ihm vorbei Richtung Ausgang.
Viktor packte sie am Arm – fest, schmerzhaft.
Elisaweta riss sich los, aber er ließ nicht los.
„Wenn du jetzt gehst, brauchst du nicht wiederzukommen.“
Sie sah ihn an.
Sein Gesicht, verzerrt vor Wut.
Seine Hand um ihr Handgelenk.
Und plötzlich begriff sie, dass sie keine Angst hatte.
Gar keine.
Denn das Schlimmste war nicht zu gehen.
Das Schlimmste war zu bleiben.
Zu bleiben und weiter in dieser Leere zu leben, in der ihre Worte nichts zählten, ihre Wünsche unwichtig waren und sie selbst nur ein Anhängsel im Leben anderer.
„Lass los“, sagte sie ruhig.
Er starrte sie noch zehn Sekunden an, dann öffnete er die Finger.
Elisaweta nahm die Tasche, zog die Jacke an und ging ins Treppenhaus.
Erst dort, in der kalten Stille zwischen den Etagen, erlaubte sie sich auszuatmen.
Der Zug fuhr in zwei Stunden.
Sie würde es schaffen.
Draußen war es frostig, aber Elisaweta spürte die Kälte kaum.
Sie ging zur U-Bahn, der Koffer schlug gegen ihr Bein, und in ihrer Tasche vibrierte das Handy – sicher Viktor.
Sie holte es nicht heraus.
In der U-Bahn saß ihr gegenüber eine junge Frau, vielleicht fünfundzwanzig, blätterte in einer Zeitschrift und lächelte über etwas.
Unbeschwert, frei.
Elisaweta dachte, dass sie früher auch einmal so gewesen war.
Früher hatte sie Pläne gehabt, Träume, Wünsche.
Sie hatte Design studieren wollen, ein eigenes Geschäft eröffnen.
Dann traf sie Viktor, verliebte sich, heiratete… und irgendwo unterwegs verlor sie sich selbst.
Am Moskauer Bahnhof war es voll und laut.
Elisaweta kaufte Kaffee und setzte sich im Warteraum auf eine Bank.
Bis zur Abfahrt waren es noch vierzig Minuten.
Sie nahm das Handy heraus – zwölf verpasste Anrufe von Viktor, drei Nachrichten.
Sie öffnete nichts.
Stattdessen schrieb sie Regina: „Ich komme.“
„Morgen bin ich bis Mittag da.“
Die Antwort kam sofort: „Jaaaa!“
„Ich hole dich am Bahnhof ab!“
„Mach dich bereit, das wird unvergesslich!“
Elisaweta lächelte.
Zum ersten Mal an diesem Abend.
Als das Boarding angesagt wurde, stand sie auf, nahm den Koffer und ging zum Bahnsteig.
Ihr Herz schlug schnell, in den Schläfen pochte es, aber es war nicht Angst.
Es war Vorfreude.
Dieses seltsame, fast vergessene Gefühl, dass vor ihr etwas Neues lag.
Etwas Eigenes.
Der Zug fuhr punktlich um zehn Uhr ab.
Elisaweta saß am Fenster, sah zu, wie die Lichter Moskaus zurückblieben, und dachte darüber nach, wie es weitergehen würde.
Ob sie überhaupt zurückkommen würde.
Was sie Viktor sagen würde.
Was aus ihrem Leben werden würde.
Antworten hatte sie noch keine.
Aber zum ersten Mal seit vielen Jahren war es ihr egal.
Regina empfing sie am Bahnsteig des Moskauer Bahnhofs mit einem Strauß weißer Tulpen und einem Jubelschrei, bei dem sich die Hälfte der Fahrgäste umdrehte.
„Liska!“
„Mein Gott, du bist wirklich gekommen!“
„Ich dachte schon, du findest wieder eine Ausrede!“
Sie umarmten sich, und Elisaweta spürte, wie sich in ihr etwas Warmes regte.
Regina roch nach teurem französischem Parfüm, ihre Haare lagen perfekt, am Hals glitzerte eine feine Goldkette.
Neben ihr fühlte sich Elisaweta in der alten Jacke und den abgewetzten Jeans wie eine graue Maus.
„Komm zu mir“, Regina schnappte sich den Koffer.
„Ich wohne auf der Wassiljewski-Insel, die Aussicht ist irre.“
„Du ziehst dich um, ruhst dich aus, und abends geht’s zum Bankett.“
Im Taxi erzählte Regina ohne Pause von ihrem Leben, von Projekten, von einer Reise nach Mailand zur Architekturausstellung.
Elisaweta hörte halb zu, schaute aus dem Fenster auf die fremde Stadt.
Petersburg empfing sie mit grauem Himmel und nassem Schnee, aber selbst das wirkte irgendwie besonders, anders als Moskau.
Reginas Wohnung war ein zweistöckiges Studio mit Panoramafenstern zur Newa.
Elisaweta blieb in der Tür stehen und betrachtete die weißen Wände, Designer-Möbel, riesigen Bilder.
„Komm rein, sei nicht schüchtern“, sagte Regina und ging in die Küche.
„Kaffee?“
„Oder etwas Stärkeres?“
„Ich habe tollen Wein.“
„Kaffee“, stellte Elisaweta den Koffer beim Sofa ab.
„Regina, und wer kommt noch zum Jubiläum?“
„Fast die ganze Klasse!“
„Also die, die in der Stadt sind.“
„So um die zwanzig Leute.“
„Wird super, versprochen.“
Elisaweta nickte, doch in ihr zog sich etwas zusammen.
Zwanzig Menschen.
Zwanzig erfolgreiche, verwirklichte Leute, die von ihren Leistungen erzählen würden.
Und sie…
Was sollte sie sagen?
Dass sie fünfzehn Jahre lang nur zu Hause gesessen und sich im Leben anderer aufgelöst hatte?
Das Handy vibrierte.
Viktor.
Elisaweta drückte ihn weg.
„Probleme?“ Regina reichte ihr die Kaffeetasse.
„Mein Mann ist dagegen, dass ich hier bin.“
Regina setzte sich neben sie und sah sie aufmerksam an.
„Liza, ich wollte schon lange fragen…“
„Ist bei euch alles okay?“
„Die Definition von okay hängt vom Blickwinkel ab.“
„Also ja oder nein?“
Elisaweta nahm einen Schluck.
Bitter, stark, echt.
Nicht löslich, wie zu Hause.
„Nein“, sagte sie leise.
„Nicht okay.“
„Wahrscheinlich schon lange nicht.“
Regina sagte nichts, nahm aber ihre Hand und drückte sie.
So eine einfache Anteilnahme von jemandem, den sie vielleicht alle fünf Jahre einmal gesehen hatte.
Und doch war sie gerade jetzt wichtig.
Am Abend fuhren sie in ein Restaurant am Litejny-Prospekt.
Der Saal war mit Ballons und Girlanden geschmückt, Musik spielte, bekannte Gesichter aus der Vergangenheit saßen an den Tischen.
Elisaweta erkannte viele kaum wieder – alle waren älter geworden und irgendwie anders.
„Liza!“ rannte Swetlana Korshunowa auf sie zu, früher die Beste der Klasse, jetzt – nach allem zu urteilen – eine erfolgreiche Juristin.
„Ich habe dich ewig nicht gesehen!“
„Wie läuft’s?“
„Ganz gut“, lächelte Elisaweta.
„Und bei dir?“
„Alles top!“
„Ich habe meine eigene Kanzlei eröffnet, vertrete Unternehmensinteressen.“
„Neulich habe ich gegen eine große Firma gewonnen, die Klagesumme war…“
Elisaweta hörte zu, nickte, lächelte.
In ihr wuchs ein dumpfer Ärger.
Alle so erfolgreich, so zufrieden.
Und sie?
Sie war niemand.
Eine graue Buchhalterin, die nicht einmal ohne Ehekrach zu einem Klassentreffen fahren konnte.
Sie entschuldigte sich und ging auf die Toilette.
Dort, im Spiegel, wollte sie plötzlich alles hinwerfen und abreisen.
Wozu war sie gekommen?
Um sich noch einmal zu beweisen, wie talentlos sie ihr Leben verschwendet hatte?
Das Handy vibrierte wieder.
Diesmal rief die Schwiegermutter an.
Elisaweta ging ran.
„Hallo?“
„Lizönka, mein Kind“, klang die Schwiegermutter mit besonders kläglicher, brüchiger Stimme.
„Vitja hat gesagt, du bist irgendwo hingefahren…“
„Wie kannst du nur?“
„Ich liege ganz schlecht, achtunddreißig Fieber, und du…“
„Sie haben Fieber?“ unterbrach Elisaweta.
„Und was hat der Arzt gesagt?“
„Welcher Arzt, ich habe keinen gerufen.“
„Wozu Geld ausgeben?“
„Ich schaffe das schon.“
„Wenn du nur kommen würdest, Brühe kochen…“
Elisaweta schloss die Augen.
Klassiker.
Die Schwiegermutter konnte immer über Mitleid manipulieren.
Und das funktionierte immer.
„Ich komme übermorgen zurück“, sagte Elisaweta ruhig.
„Rufen Sie einen Arzt, wenn es so schlimm ist.“
„Wie übermorgen?!“
„Lizönka, du…“
Elisaweta legte auf und schaltete das Handy aus.
Ihre Hände zitterten.
Sie setzte sich auf ein kleines Sofa in der Ecke und presste die Handflächen an ihr Gesicht.
Was tat sie da?
Vielleicht hatte Viktor recht, und sie war wirklich egoistisch?
Vielleicht hätte sie zur Schwiegermutter fahren sollen, wie immer?
„Hey, bist du da?“
Die Tür ging einen Spalt auf, Regina schaute hinein.
„Alles okay?“
„Ja“, Elisaweta wischte sich schnell die Augen.
„Nur… ein bisschen stickig.“
Regina trat ein und schloss die Tür.
„Liza, lüg nicht.“
„Ich sehe doch, dass du kurz vorm Explodieren bist.“
„Was ist passiert?“
„Nichts.“
„Nur…“
Sie stockte, dann atmete sie aus.
„Ich verstehe nicht, was ich hier mache.“
„Alle sind so erfolgreich, und ich…“
„Ich bin niemand, Regina.“
„Eine gewöhnliche Versagerin, die nicht mal ohne Erlaubnis ihres Mannes aus dem Haus kann.“
„Stopp“, sagte Regina und setzte sich neben sie.
„Du bist keine Versagerin.“
„Du bist nur in einer schlechten Situation.“
„Das ist nicht dasselbe.“
„Was macht das für einen Unterschied?“
„Einen riesigen.“
„Ein Versager ist jemand, der aufgegeben hat.“
„Du hast nicht aufgegeben, sonst wärst du nicht hergekommen.“
Elisaweta grinste bitter.
„Ich bin gekommen, um zu sehen, wie mein Leben an mir vorbeigegangen ist.“
„Oder um es dir zurückzuholen.“
Sie gingen zurück in den Saal.
Elisaweta trank ein Glas Wein, dann noch eins.
Um sie herum summten Gespräche, jemand schaltete Karaoke an, es wurde getanzt.
Sie saß am Tisch und sah alles wie von außen.
Und dann passierte etwas, womit sie nie gerechnet hätte.
Ein Mann kam an ihren Tisch – groß, grau an den Schläfen, im teuren Anzug.
Elisaweta erkannte ihn erst nicht, dann japste sie.
„Gleb?“
Gleb Somow, ihre erste Liebe.
Der Junge, mit dem sie in der Oberstufe zusammen gewesen war, der dann zum Studium nach Petersburg ging – und irgendwie verlief alles im Sand.
„Liza“, lächelte er, und sie sah diese warmen braunen Augen.
„Wie viele Jahre…“
„Wie viele Winter“, ergänzte sie automatisch.
Er setzte sich ihr gegenüber, und sie begannen zu reden.
Gleb arbeitete hier in Petersburg, leitete eine IT-Firma.
Geschieden, eine Tochter im Studium.
Lebte allein, in einer Wohnung auf der Petrograder Seite.
„Und du?“ fragte er.
„Was machst du?“
„Ich…“
Elisaweta stockte.
„Ich arbeite als Buchhalterin.“
„Ich bin verheiratet.“
„Kinder?“
„Nein.“
Er nickte, und in seinem Blick flackerte etwas wie Bedauern auf.
Oder sie bildete es sich ein.
Sie redeten den ganzen Abend.
Gleb erzählte von Petersburg, von der Arbeit, fragte nach ihrem Leben.
Elisaweta antwortete ausweichend, aber mit jeder Minute spürte sie, wie in ihr etwas auftaut.
Mit ihm war es leicht.
So leicht wie vor zwanzig Jahren.
Als das Bankett endete, bot er an, sie zu begleiten.
„Ich wohne bei Regina“, sagte Elisaweta.
„Sie tanzt da drüben.“
„Dann machen wir einen Spaziergang?“
Gleb lächelte.
„Ich zeige dir das nächtliche Petersburg.“
Sie hätte ablehnen sollen.
Zur Regina zurückgehen, schlafen, am Morgen nach Moskau fahren.
Aber stattdessen nickte sie.
„Okay.“
Sie gingen hinaus.
Der Wind von der Newa war kalt, nasser Schnee schmolz auf dem Asphalt.
Gleb legte ihr sein Sakko über die Schultern, und sie gingen die Uferpromenade entlang.
„Weißt du noch, wie wir nach der Schule spazieren gingen?“ fragte er.
„Du hast immer gefroren, und ich habe dir meine Jacke gegeben.“
„Ich erinnere mich“, lächelte Elisaweta.
„Und dann bist du weggezogen, und ich habe ein ganzes Jahr ins Kissen geweint.“
„Ich habe dich auch vermisst.“
„Aber weißt du… vielleicht war es so richtig.“
„Wir waren zu jung.“
„Und jetzt sind wir alt und weise?“
„Älter auf jeden Fall“, lachte er.
Sie kamen zur Schlossbrücke und blieben mitten auf der Spannweite stehen.
Unten schwappte dunkles Wasser, über ihnen hing ein tiefes, schweres Himmel.
Elisaweta sah auf die Lichter der Stadt und dachte, wie seltsam sich alles fügte.
Gestern noch hatte sie in der Küche gestanden und sich kaum getraut, dem Mann zu widersprechen.
Und heute war sie in einer anderen Stadt, mit einem Menschen aus der Vergangenheit, und zum ersten Mal seit Jahren fühlte sie sich lebendig.
„Liza“, sagte Gleb und drehte sich zu ihr.
„Darf ich eine unbequeme Frage stellen?“
„Frag.“
„Bist du glücklich in deiner Ehe?“
Sie schwieg.
Der Wind zerzauste ihr Haar, die Kälte kroch in die Knochen, aber sie spürte nur das Gewicht dieser Frage.
„Nein“, sagte sie schließlich.
„Wahrscheinlich war ich es nie.“
„Warum dann?“
„Ich dachte, ich liebe ihn.“
„Ich dachte, er ändert sich.“
„Ich dachte, ich strenge mich nicht genug an.“
„Und dann sind fünfzehn Jahre vergangen, und es stellte sich heraus, dass ich einfach Angst hatte zu gehen.“
Gleb trat näher, nahm ihre Hand.
„Es ist nicht zu spät, neu anzufangen.“
Ihr Herz schlug schneller.
Elisaweta sah ihn an – sein vertrautes Gesicht, erwachsen geworden, diese Augen, in denen mehr stand als nur freundliche Anteilnahme.
Sie hätte einen Schritt nach vorn machen können.
Sie hätte sich diesen Moment erlauben können.
Diese Nähe.
Sie hätte…
Aber sie trat zurück.
„Gleb, ich kann nicht.“
„Verzeih.“
Er nickte und ließ ihre Hand los.
„Ich verstehe.“
„Aber wenn du Hilfe brauchst… ich bin da.“
„Immer.“
Sie kehrten schweigend zu Reginas Haus zurück.
Zum Abschied umarmte Gleb sie – freundschaftlich, warm – und verschwand in der Nacht.
Elisaweta ging hoch in die Wohnung, wo Regina schon schlief, quer auf dem riesigen Bett.
Elisaweta legte sich aufs Sofa, zog die Decke über sich und starrte lange an die Decke.
Das Handy lag daneben, ausgeschaltet.
Sie wollte nicht wissen, wie viele Anrufe Viktor noch gemacht hatte.
Sie wollte seine Stimme nicht hören, seine Vorwürfe, seine Drohungen.
Am Morgen brachte Regina sie zum Bahnhof.
„Liz, versprich mir, dass du nicht verschwindest“, sagte sie am Bahnsteig.
„Lass uns wenigstens einmal die Woche telefonieren.“
„Okay?“
„Okay“, Elisaweta umarmte sie.
„Danke.“
„Für alles.“
Im Zug schaltete sie das Handy ein.
Dreiundvierzig verpasste Anrufe.
Zwanzig Nachrichten.
Elisaweta öffnete den Chat mit Viktor.
Die ersten Nachrichten waren wütend: „Das wirst du bereuen“, „Meine Mutter ist wegen dir zusammengebrochen“, „Du hast unsere Familie zerstört“.
Dann wurden sie kläglich: „Liza, komm zurück, wir reden“, „Ich wollte nicht so grob sein“, „Lass uns normal sprechen“.
Und die letzte Nachricht, vor einer Stunde, war kurz: „Deine Sachen stehen vor der Tür.“
Elisaweta atmete langsam aus.
Also so.
Also ist es das Ende.
Seltsam, aber sie fühlte weder Angst noch Panik.
Nur eine ruhige, leere Gelassenheit.
Sie schrieb Regina: „Ich glaube, ich bin ohne Wohnung.“
Die Antwort kam nach einer Minute: „Komm nach Petersburg.“
„Platz habe ich genug.“
„Wir finden dir einen Job, wir bauen dir ein Leben auf.“
„Hauptsache, geh nicht zurück.“
Elisaweta sah aus dem Fenster.
Wälder, Dörfer, kleine Bahnhöfe huschten vorbei.
Der Zug brachte sie nach Moskau zurück, in ein Leben, das es so nicht mehr gab.
Aber das bedeutete nicht, dass sie dorthin zurückmusste.
Sie öffnete den Chat mit Gleb – die Nummer hatte er gestern gegeben – und schrieb: „Hi.“
„Darf ich etwas Seltsames fragen?“
„Gibt es in deiner Firma Stellen für eine Buchhalterin?“
Die Antwort kam fast sofort: „Ja.“
„Und eine sehr gute.“
„Wann könntest du anfangen?“
Elisaweta lächelte.
„Ab nächster Woche.“
Der Zug raste über die Schienen, und sie sah aus dem Fenster und dachte: Das Leben ist eine seltsame Sache.
Manchmal muss man alles verlieren, um sich selbst zu finden.
Manchmal muss man weglaufen, um keine Angst mehr zu haben.
Manchmal muss man einfach „Nein“ sagen und seinen eigenen Weg gehen.
In Moskau holte sie ihre Sachen ab – Viktor hatte drei Taschen vor die Tür gestellt und nicht einmal aufgemacht, als sie klingelte.
Gut.
So war es sogar einfacher.
Elisaweta rief ein Taxi, fuhr zum Bahnhof und kaufte ein Ticket für den Abendzug nach Petersburg.
Sie saß im Wartesaal, trank Automatenkaffee und dachte an das, was vor ihr lag.
An die neue Arbeit, die neue Stadt, das neue Leben.
Ja, es würde beängstigend sein.
Ja, es würde schwer werden.
Aber schlimmer als vorher würde es nicht werden.
Sie nahm das Handy, öffnete die Galerie.
Da war ein Foto vom Jubiläum – sie und Regina, lachend, Arm in Arm.
Auf dem Bild sah Elisaweta glücklich aus.
Echt.
Vielleicht ist das der Sinn.
Nicht allen zu gefallen.
Nicht чужным Erwartungen zu entsprechen.
Sondern einfach sie selbst zu sein.
Für себя zu leben.
Tief zu atmen.
Als das Boarding angesagt wurde, stand Elisaweta auf, nahm die Taschen und ging zum Bahnsteig.
Ohne zurückzuschauen.
Ohne Reue.
Vor ihr lag Petersburg, die weißen Nächte, die Newa, die neue Arbeit.
Vor ihr lag ein Leben, das sie selbst wählen würde.
Und das war das Wichtigste.
