Olga stand am Fenster, blickte auf die grauen Dezemberwolken und ballte die Fäuste fest.
Hinter ihr war die Stimme der Schwiegermutter zu hören – scharf, unzufrieden, voller Vorwürfe.
„Schon wieder hast du die Suppe versalzen!“ sagte Walentina Petrowna und schüttelte den Kopf mit dem Gesichtsausdruck einer Märtyrerin.
„Dima ist normales Essen gewohnt, und du…“
„Und überhaupt: Wo ist das Kind?“
„Warum schläft der kleine Artjom nicht?“
„Es ist schon acht Uhr abends!“
„Mama, hör auf“, meldete sich Dmitri matt zu Wort, ohne den Blick vom Handy zu heben.
Olga drehte sich langsam um.
Die Schwiegermutter stand mitten in der Küche in ihrem Lieblingsbademantel mit Blumenmuster, die Hände in die Hüften gestemmt, das Gesicht voller rechtschaffener Empörung.
Dmitri saß auf dem Sofa und vertiefte sich in die sozialen Netzwerke.
„Wissen Sie, Walentina Petrowna“, begann Olga leise, „ich finde, ein dreijähriges Kind kann auch um halb neun schlafen gehen.“
„Er ist kein Roboter.“
„Kein Roboter?“ rief die Schwiegermutter und warf die Hände hoch.
„Und was ist mit dem Rhythmus?“
„Und der Disziplin?“
„Ich habe Dima nach der Uhr großgezogen!“
„Darum ist er auch ein normaler Mensch geworden!“
Olga sah ihren Mann an.
Er scrollte weiter, als ginge ihn das alles nichts an.
Wie immer.
„Dima, sag doch etwas“, bat sie.
„Mama, ach komm…“ murmelte er, ohne aufzusehen.
„‚Ach komm, ach komm‘!“ Walentina Petrowna trat näher an Olga heran.
„Strenge ich mich etwa umsonst an?“
„Ich koche, ich putze, ich sitze mit dem Enkel!“
„Und dann macht man mir auch noch Vorwürfe!“
„Niemand hat Sie darum gebeten…“ begann Olga, aber die Schwiegermutter unterbrach sie.
„Nicht gebeten?“
„Und wer bringt Artjom in den Kindergarten, wenn du auf der Arbeit bist?“
„Wer kocht ihm morgens den Brei?“
„Ich kann das selbst…“
„Kannst du!“ höhnte Walentina Petrowna.
„Natürlich kannst du das!“
„Ich erinnere mich noch, wie du es im ersten Monat nach dem Krankenhaus ‚konntest‘.“
„Dima hat mich jeden Tag angerufen:“
„‚Mama, komm, hilf!‘“
Olga spürte, wie sich in ihr alles zusammenzog.
Dieses Gespräch wiederholte sich mit beneidenswerter Regelmäßigkeit.
Die Schwiegermutter erinnerte an ihre Verdienste, Olga versuchte zu widersprechen, und Dmitri schwieg.
„Dmitri!“ rief sie lauter.
„Hörst du, was hier passiert?“
Der Mann hob endlich den Blick vom Bildschirm und lächelte schuldbewusst.
„Mädels, warum streitet ihr euch denn?“ sagte er.
„Mama, Olya ist eine gute Frau.“
„Olya, Mama bemüht sich doch für uns.“
„‚Mädels‘?“
Olga spürte, wie in ihrer Brust Wut aufflammte.
„Dima, ich bin dreißig!“
„Ich bin die Mutter deines Kindes!“
„Ich bin kein ‚Mädel‘!“
„Na gut, Frauen…“
Er zuckte mit den Schultern.
Walentina Petrowna lächelte triumphierend.
„Siehst du, Oljenka?“ sagte sie.
„Dima versteht, wer in diesem Haus das Sagen hat.“
„Und du stiftest immer nur Konflikte.“
„Das Sagen?“
Olga nahm langsam die Schürze ab und hängte sie an den Haken.
„Verstehe.“
Sie ging ins Kinderzimmer, wo Artjom mit Autos spielte.
Der Junge sah sie mit klaren Augen an.
„Mama, warum schreit Oma?“
„Räum deine Spielsachen zusammen, mein Sonnenschein.“
„Wir fahren weg.“
„Wohin?“
„Zu Tante Sweta.“
Olga holte den kleinen Kinderkoffer aus dem Schrank und begann, die Sachen ihres Sohnes einzupacken.
Ihre Hände zitterten, aber sie zwang sich, ruhig und methodisch zu bleiben.
Schlafanzug, Söckchen, der Lieblingsbär…
„Olya, was machst du da?“
Dmitri stand in der Tür.
„Ich packe.“
„Wie du siehst.“
„Wohin willst du denn?“
„Mit dem Kind, so spät am Abend?“
Olga richtete sich auf und sah ihn an.
In seinen Augen lag Verwunderung, aber keine Angst.
Er begriff den Ernst nicht.
„Dima, wie lange sind wir verheiratet?“ fragte sie.
„Fünf, und?“
„Wie oft hast du in diesen fünf Jahren mich verteidigt, wenn deine Mutter mich gedemütigt hat?“
Dmitri schwieg, dann sagte er unsicher:
„Sie demütigt dich doch nicht…“
„Sie ist nur… temperamentvoll.“
„Beantworte die Frage.“
„Wie oft?“
„Olya, dramatisier nicht…“
„Null Mal, Dima.“
„Nicht ein einziges Mal.“
„In fünf Jahren.“
Sie nahm den Koffer und streckte ihrem Sohn die Hand hin.
„Artjom, komm.“
„Mama, tschüss“, winkte der Junge dem Vater.
„Olga, hör auf mit diesem Theater!“ rief es aus der Küche.
„Wohin schleppst du das Kind bei diesem Wetter?“
Olga antwortete nicht.
Sie nahm ihre Tasche, die Jacke ihres Sohnes und ging zur Tür.
Dmitri lief hinterher und murmelte verwirrt:
„Warte doch…“
„Lass uns morgen reden…“
„Du beruhigst dich…“
An der Tür drehte sie sich um.
„Ich habe mich beruhigt, Dima.“
„Endgültig.“
Die Wohnung der Freundin empfing Olga mit Wärme und dem Duft von Kaffee.
Sweta öffnete in Pyjama, aber als sie die Koffer und das verweinte Gesicht sah, umarmte sie Olga einfach schweigend.
„Mama, wohnen wir jetzt hier?“ fragte Artjom neugierig und schaute sich um.
„Erst mal ja, mein Schatz.“
„Und Papa?“
Olga setzte sich neben ihren Sohn aufs Sofa.
„Papa bleibt bei Oma.“
„Und wir sind erst mal bei Tante Sweta.“
„Für lange?“
„Ich weiß es nicht, Sonnenschein.“
Sweta nahm Artjom mit in die Küche, um ihm zu zeigen, wo was liegt, und Olga blieb allein im Wohnzimmer.
Das Telefon schwieg.
Dmitri rief nicht an.
„Erzähl“, sagte Sweta, als sie mit zwei Tassen zurückkam.
„Was war es diesmal?“
„Alles wie immer“, antwortete Olga.
„Die Suppe ist falsch, das Kind lege ich falsch hin, überhaupt ist alles falsch.“
„Und Dima sitzt da und starrt ins Handy.“
„Und?“
„Du bist doch dran gewöhnt.“
„Gewöhnt…“ Olga lächelte bitter.
„Weißt du, was mich fertiggemacht hat?“
„Er hat uns ‚Mädels‘ genannt.“
„Mich und sie.“
„Als wären wir gleich.“
„Als wäre ich nicht seine Frau, sondern… so was wie eine Mitbewohnerin.“
„Ein Muttersöhnchen war er schon immer“, sagte Sweta.
„Ich dachte, das ändert sich.“
„Kinder verändern Menschen, Familie…“
„Manche verändert es.“
„Und manche bleiben Muttersöhnchen bis sie grau sind.“
Olga trank einen Schluck Kaffee.
Heiß, duftend – nicht wie zu Hause, wo die Schwiegermutter löslichen Kaffee für Luxus hielt.
„Sweta, und wie hast du verstanden, dass Sergej der Richtige ist?“ fragte Olga.
„Als meine Mutter mich das erste Mal vor ihm kritisieren wollte, sagte er:“
„‚Tamara Iwanowna, vor mir spricht man so nicht über meine Freundin.‘“
„Sofort.“
„Beim ersten Mal.“
„Und Dima… in fünf Jahren nicht ein einziges Mal…“
Olga senkte den Blick.
„Nicht ein einziges Mal“, bestätigte Sweta.
Am Morgen wachte Artjom früh auf und rüttelte seine Mutter.
„Mama, wann fahren wir nach Hause?“
„Ich weiß es nicht, mein Schatz.“
„Vermisst Papa uns?“
Olga sah aufs Handy.
Zwei verpasste Anrufe – spät am Abend, als sie schon schlief.
Keine einzige Nachricht.
„Wahrscheinlich vermisst er euch.“
Zur selben Zeit saß Dmitri in der Küche und starrte düster auf das kalt gewordene Spiegelei.
Die Mutter hantierte am Herd und redete vor sich hin.
„Absichtlich hat sie eine Szene gemacht.“
„Sie denkt, du rennst ihr nach.“
„Du wirst sehen: Bis zum Mittag ist sie zurück.“
„Mama, soll ich vielleicht anrufen?“ fragte Dmitri.
„Auf keinen Fall!“ sagt Walentina Petrowna.
„Wenn du nachgibst, wird sie dir ein Leben lang auf dem Kopf herumtanzen.“
„Ich habe Erfahrung, ich weiß das.“
Dmitri nickte, aber ihm war unbehaglich.
Zu Hause war es irgendwie leer ohne Olgas Lachen, ohne Artjoms Getrappel im Flur.
„Und wenn sie es ernst meint?“ fragte er leise.
„Was ernst?“
Walentina Petrowna setzte sich ihm gegenüber.
„Dimochka, du bist doch ein kluger Junge.“
„Denk nach.“
„Wo soll sie hin mit dem Kind?“
„Die Arbeit ist lächerlich bezahlt, eine eigene Wohnung hat sie nicht.“
„Maximal eine Woche zickt sie rum und kommt zurück.“
„Eine Woche…“
„Na gut, vielleicht fünf Tage.“
„Hauptsache, gib ihr nicht das Gefühl, dass du ohne sie nicht klar kommst.“
Doch am Abend hielt Dmitri es nicht mehr aus und rief an.
Olga nahm nicht sofort ab.
„Hallo?“
„Hi.“
„Wie geht’s?“
„Normal.“
„Und Artjom?“
„Gut.“
„Er gewöhnt sich ein.“
Eine Pause.
Dmitri wusste nicht, was er sagen sollte.
„Olya, wann kommst du denn nach Hause?“
„Ich bin zu Hause, Dima.“
„Wie meinst du das?“
„Dort, wo man mich nicht demütigt, ist mein Zuhause.“
„Ach komm!“
„Dich hat doch niemand gedemütigt.“
„Nicht gedemütigt?“
„Na ja, Mama ist manchmal schroff, aber sie meint es gut…“
„Dima“, Olgas Stimme wurde trocken, „ruf mich nicht mehr mit solchen Gesprächen an.“
Sie legte auf.
Dmitri starrte aufs Handy und steckte es dann in die Tasche.
„Und?“ rief die Mutter aus der Küche.
„Stur“, sagte Dmitri.
„Ich hab’s dir doch gesagt.“
„Soll sie sich austoben.“
Die Tage vergingen seltsam.
Dmitri ging zur Arbeit, kam nach Hause, wo die Mutter ihn mit Abendessen und Nachbarschaftsgeschichten empfing.
Früher rettete ihn Olga vor diesen Gesprächen – sie konnte das Thema wechseln, scherzen, ablenken.
Jetzt musste er sich alles anhören.
„…und diese Semjonowa führt den Hund wieder ohne Leine aus.“
„Ich hab ihr gesagt…“
„Mama, können wir den Fernseher anmachen?“
„Dimochka, ich rede mit dir!“ rief die Mutter empört.
„Ist dir das Gespräch mit deiner Mutter etwa lästig?“
„Nein, natürlich nicht.“
„Ich bin nur müde.“
„Früher warst du nicht müde.“
„Das sind alles Olgas Spielchen.“
„Sie hat dich verwöhnt.“
Dmitri wollte widersprechen, aber schwieg.
Wie immer.
Am vierten Tag, als die Mutter wieder erklärte, wie man Schnürsenkel richtig bindet, spürte Dmitri plötzlich Reizbarkeit.
Scharf, unerwartet.
„Mama, ich bin zweiunddreißig“, sagte er.
„Und?“
„Ich kann Schnürsenkel binden.“
„Kannst du“, sagte sie.
„Aber falsch.“
„Schau mal…“
Da begriff er es.
Genau das hatte Olga jeden Tag ertragen.
Die Erkenntnis kam am fünften Tag, als Dmitri Tee mit Honig statt Zucker wollte.
„Dimochka, Honig ist schädlich.“
„Da ist Chemie drin“, erklärte die Mutter und stellte das Glas in den Schrank.
„Mama, das ist Naturhonig.“
„Olga hat ihn bei befreundeten Imkern gekauft.“
„Olga, Olga…“
Walentina Petrowna presste die Lippen zusammen.
„Immer Olga.“
„Was versteht Olga schon vom Leben?“
„Ich habe dich zweiunddreißig Jahre großgezogen.“
„Ich weiß, was dir gut tut.“
„Aber ich will Honig.“
„Will er!“
„Und ich soll umsonst auf deine Gesundheit achten?“
Dmitri sah seine Mutter an – ihr entschlossenes Gesicht, die gepressten Lippen, die Hände, die das Honigglas fest hielten.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren sah er sich in ihren Augen.
Nicht als geliebter Sohn, sondern als Besitz.
Als eine Sache, die man steuern kann.
„Gib mir den Honig“, sagte er leise.
„Was?“
„Ich hab gesagt: Gib mir den Honig.“
„Bitte.“
„Dimochka, was ist los mit dir?“
„Bist du krank?“
„Das bist du doch gar nicht.“
„Mama, ich will Honig in den Tee.“
„Und ich will nicht, dass du dir den Magen ruinierst!“
„Das ist mein Magen!“
Stille.
Die Mutter starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an, als hätte er etwas Gotteslästerliches gesagt.
„Wie redest du mit mir?“
„Ich bin deine Mutter!“
„Gerade deshalb solltest du mich verstehen“, sagte Dmitri, stand auf und nahm ihr das Honigglas aus der Hand.
„Ich bin ein erwachsener Mann.“
„Erwachsen!“
Die Stimme der Mutter zitterte.
„Ein erwachsener Mann lässt seine Frau mit Kind nicht in fremden Ecken hausen!“
Dmitri erstarrte, der Löffel mit Honig hing über der Tasse.
„Was hast du gesagt?“
„Was ich gesagt habe.“
„Wenn du ein richtiger Mann wärst, würde Olga zu Hause sitzen – still wie eine Maus.“
„Mama…“
„Was Mama?“
„Glaubst du, sie ist aus einem guten Leben abgehauen?“
Walentina Petrowna setzte sich ihm gegenüber.
„Sie ist abgehauen, weil du es ihr erlaubt hast.“
„Weil du nachgegeben hast.“
„Weil ich dir wichtiger bin als deine Frau!“
Die letzten Worte sprach sie mit Triumph aus, doch Dmitri hörte darin etwas Unheimliches.
„Wichtiger als die Frau?“
„Natürlich!“
„Eine Mutter ist heilig.“
„Und Ehefrauen…“
Sie winkte ab.
„Ehefrauen kommen und gehen.“
„Olga ist die Mutter meines Kindes.“
„Und?“
„Ich bin die Mutter von dir!“
„Und wer ist mir wichtiger?“
Dmitri rührte langsam den Honig in den Tee und dachte nach.
Vor fünf Jahren hatte er ein Mädchen nach Hause gebracht, in das er verliebt war.
Schön, gut, klug.
Und was war in diesen fünf Jahren mit ihr geschehen?
Die endlosen Ansprüche der Mutter, Olgas stilles Ertragen, seine eigene Gleichgültigkeit gegenüber ihrem Schmerz.
„Mama, liebst du Olga?“ fragte er.
„Was ist das für eine Frage?“
„Sie ist die Frau meines Sohnes.“
„Das ist keine Antwort.“
Walentina Petrowna schwieg kurz und sagte dann ehrlich:
„Nein.“
„Ich liebe sie nicht.“
„Sie ist mir fremd.“
„Und Artjom?“
„Den Enkel liebe ich.“
„Sie aber nicht.“
„Aber das ist ein Paket.“
„Olga und Artjom.“
„Unsinn.“
„Ein Kind kann man getrennt von der Mutter lieben.“
„Nein, Mama.“
„Wenn es Olga schlecht geht, geht es auch Artjom schlecht.“
„Woher hast du solche Weisheiten?“
Dmitri trank den Tee aus und sah seine Mutter an.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren – bewusst.
Er sah eine nicht mehr junge Frau, die so große Angst vor Einsamkeit hatte, dass sie bereit war, seine Familie zu zerstören.
„Ich will, dass sie zurückkommen“, sagte er.
„Sie kommen zurück.“
„Sie hat doch keine Wahl.“
„Nein, Mama.“
„Sie kommen nicht zurück.“
„Nicht nach dem, was du gerade gesagt hast.“
„Was hab ich denn gesagt?“
„Dass Ehefrauen kommen und gehen.“
Am Abend fuhr Dmitri zu Sweta.
Er stand lange vor dem Haus, um Mut zu fassen.
Im Fenster im vierten Stock brannte Licht – dort war seine Familie.
Die Familie, die er wegen Mamas Hysterie und seiner eigenen Feigheit verraten hatte.
Sweta öffnete vorsichtig die Tür.
„Dima?“
„Was willst du?“
„Mit Olga reden.“
„Sie will nicht.“
„Sweta, bitte.“
„Fünf Minuten.“
„Warte.“
Nach einer Minute erschien Olga.
Blass, eingefallen, aber entschlossen.
„Was willst du?“ fragte sie.
„Verzeih mir.“
„Wofür genau?“
„Dafür, dass ich ein Feigling war.“
„Dafür, dass ich dich nicht geschützt habe.“
„Dafür, dass ich zugelassen habe, dass Mama dich demütigt.“
Olga schwieg und musterte sein Gesicht.
„Dafür, dass ich das Wertvollste in meinem Leben verloren habe“, fügte Dmitri hinzu.
„Dima, sagst du das, weil du es verstanden hast – oder weil du mich vermisst?“
„Weil ich es verstanden habe.“
„Heute hat Mama mir gesagt, dass Ehefrauen kommen und gehen, aber Mutter heilig ist.“
Olga zuckte zusammen.
„Und was hast du geantwortet?“
„Dass ich weg von ihr gehe, wenn du nicht zurückkommst.“
„Schöne Worte.“
„Olya, ich habe uns eine Wohnung gekauft.“
Olga riss die Augen auf.
„Was?“
„Heute habe ich den Vertrag unterschrieben.“
„Eine Zwei-Zimmer-Wohnung im Neubau.“
„Für dich, mich und Artjom.“
„Und Mama?“
„Mama bleibt in ihrer Wohnung.“
„Allein.“
Olga lehnte sich an den Türrahmen.
„Dima, und wenn sie in einem Monat weint und sagt, sie sei krank und einsam?“
„Dann sage ich: Lass grüßen.“
„Und wenn sie eine hysterische Szene macht?“
„Dann lege ich auf.“
„Und wenn…“
„Olya“, sagte er und trat näher, „ich wähle dich.“
„Endgültig und unwiderruflich.“
„Wenn du willst – prüf mich.“
Die Prüfung begann am nächsten Tag.
Walentina Petrowna empfing ihren Sohn an der Tür mit rot geweinten Augen.
„Dimochka, wie konntest du?“
„Ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen!“
„Welche Wohnung?“
„Welcher Umzug?“
„Mama, setz dich.“
„Wir reden ruhig.“
„Ruhig?“
Ihre Stimme kippte in ein Kreischen.
„Du willst mich verlassen!“
„Deine eigene Mutter!“
„Nach allem, was ich für dich getan habe!“
Dmitri atmete tief durch.
Früher wirkten diese Tränen zuverlässig – er gab sofort nach, entschuldigte sich, versprach, nichts zu ändern.
Jetzt sah er eine müde Frau, die ihr ganzes Leben Angst davor hatte, allein zu sein.
„Mama, ich lasse dich nicht im Stich.“
„Ich werde dich besuchen, dir helfen.“
„Aber ich werde mit meiner Familie leben.“
„Welche Familie?“
„Diese Schlampe hat dich verlassen!“
„Nenn meine Frau nicht so.“
„Deine Frau!“
Walentina Petrowna schlug die Hände zusammen.
„Eine Woche hat sie nicht mal angerufen!“
„Was ist das für eine Frau?“
„Eine Frau, die ich verletzt habe.“
„Und die ich jetzt zurückzugewinnen versuche.“
„Und ich?“
„Und deine Mutter?“
„Was wird aus mir?“
„Aus dir wird das Gleiche wie früher.“
„Nur dass ich dich besuchen komme – und nicht hier wohne.“
„Das ist nicht das Gleiche!“
Die Mutter packte ihn am Arm.
„Dimochka, was hat sie dir gegeben, was ich dir nicht geben kann?“
Dmitri löste sich vorsichtig aus ihrem Griff.
„Mama, hörst du, was du da sagst?“
„Was denn?“
„Was hab ich denn gesagt?“
„Du konkurrierst mit meiner Frau.“
„Ich… ich wollte doch nur…“
Walentina Petrowna sah ihren Sohn verwirrt an.
„Ich liebe dich!“
„Ich weiß.“
„Und ich liebe dich auch.“
„Aber das ist die Liebe einer Mutter zum Sohn und eines Sohnes zur Mutter.“
„Und ich habe außerdem eine Frau und ein Kind.“
„Aber ich bin doch wichtiger!“
„Nein, Mama.“
„Nicht wichtiger.“
Am Abend fuhr Dmitri wieder zu Sweta.
Diesmal kam Olga selbst heraus, ohne Druck.
„Und, wie lief es mit deiner Mutter?“ fragte sie.
„Hysterie, Tränen, Drohungen, sich umzubringen.“
„Und du?“
„Ich habe gesagt: Wenn was ist, ruf den Notarzt.“
„Und bin zu dir gefahren.“
Olga musste unwillkürlich lächeln.
„Grausam.“
„Gerecht.“
„Olya, darf ich meinen Sohn sehen?“
Sie nickte und ließ ihn hinein.
Artjom spielte mit Bauklötzen auf dem Boden, sah den Vater und sprang freudig auf.
„Papa!“
„Bleibst du lange?“
„Ich hoffe: für immer“, sagte Dmitri und hob ihn hoch.
„Willst du in die neue Wohnung ziehen?“
„Du bekommst dein eigenes Zimmer.“
„Und Oma?“
„Oma bleibt in ihrem Zuhause.“
„Und wir – Papa, Mama und du – wohnen getrennt.“
„Wie Nachbarn?“
„Wie eine Familie.“
Artjom dachte ernst nach.
„Und Oma kann man besuchen?“
„Natürlich.“
„Aber wir wohnen alleine.“
„Dann ist gut.“
„Oma schimpft nämlich immer.“
Dmitri sah Olga an.
Sie stand am Fenster und umarmte sich selbst.
„Woran denkst du?“ fragte er.
„Dima, und wenn du es nicht aushältst?“
„Wenn deine Mutter einen Weg findet, uns zu streiten?“
„Was dann?“
„Dann bin ich ein Idiot.“
„Aber ich hoffe, dass ich es nicht bin.“
„Du hoffst…“
„Olya, ich weiß, dass ich dich einmal schon im Stich gelassen habe.“
„Ich weiß, dass Worte nur Worte sind.“
„Aber gib mir eine Chance, es mit Taten zu beweisen.“
Olga schwieg lange, dann fragte sie leise:
„Wird sie einen Schlüssel haben?“
„Nein.“
„Und wenn sie krank wird?“
„Dann rufen wir den Arzt.“
„Und wenn sie sagt, wir erziehen den Enkel schlecht?“
„Dann sage ich, das geht sie nichts an.“
„Und wenn…“
„Olya“, sagte Dmitri und trat näher, „ich habe gewählt.“
„Endgültig.“
„Ich habe genug davon, bei Mamas Rockzipfel zu leben.“
Olga drehte sich zu ihm um.
„Dima, ich brauche Zeit zum Nachdenken.“
„Wie viel?“
„Ich weiß es nicht.“
„Ich habe fünf Jahre ausgehalten.“
„Ich kann nicht an einem Tag glauben, dass sich alles geändert hat.“
„Ich verstehe.“
Er küsste seinen Sohn, zog die Jacke an.
„Dima“, rief Olga, als er schon die Türklinke in der Hand hatte.
„Ja?“
„Danke.“
„Dass du endlich zugehört hast.“
Drei Tage wartete Dmitri.
Er rief nicht an, er kam nicht vorbei – er gab seiner Frau Zeit, eine Entscheidung zu treffen.
Die Mutter machte täglich Szenen, aber er gab nicht mehr nach.
Am vierten Tag rief Olga selbst an.
„Dima, kann man sich die Wohnung ansehen?“
„Natürlich.“
„Soll ich dich abholen?“
„Komm.“
Die Wohnung war hell und gemütlich – mit großen Fenstern und einem geräumigen Kinderzimmer.
Artjom rannte durch die leeren Räume und schrie vor Freude, und Olga ging schweigend herum, strich über die Fensterbänke, schaute in die Schränke.
„Gefällt sie dir?“ fragte Dmitri.
„Sehr.“
„Hier ist es gut.“
„Olya, und du…“
„Ja“, sagte sie und drehte sich zu ihm, „ich bin einverstanden.“
„Wir versuchen es noch einmal.“
Er umarmte sie – vorsichtig, als hätte er Angst, sie zu verscheuchen.
„Aber unter einer Bedingung“, fügte sie hinzu.
„Welche?“
„Beim ersten Versuch deiner Mutter, sich in unser Leben einzumischen, gehe ich für immer.“
„Ohne Gespräche und ohne zweite Chance.“
„Abgemacht.“
Einen Monat später feierten sie Einzug.
Walentina Petrowna kam auch – düster, aber abgefunden.
Irgendwann trat sie zu Olga.
„Du hast gewonnen.“
„Ich habe nicht gegen Sie gekämpft“, antwortete Olga ruhig.
„Ich habe für meine Familie gekämpft.“
„Dasselbe.“
„Nein.“
„Etwas ganz anderes.“
Dmitri beobachtete das Gespräch aus der Ferne, bereit einzugreifen.
Aber Olga meisterte es allein – ruhig, würdevoll, ohne Aggression.
„Walentina Petrowna“, sagte sie, „jetzt sind wir Nachbarn.“
„Gute Nachbarn.“
„Und das kann der Anfang normaler Beziehungen sein.“
Die Schwiegermutter nickte und ging weg.
Am Abend, als Dmitri sie nach Hause brachte, fragte er:
„Mama, hast du verstanden?“
„Was verstanden?“
„Dass ich erwachsen geworden bin.“
„Verstanden“, lächelte sie traurig.
„Nur spät.“
„Nicht zu spät.“
„Nur anders jetzt.“
Dmitri kam nach Hause zurück – in sein Zuhause, zu seiner Familie.
Olga brachte den Sohn ins Bett und summte ihm ein Schlaflied.
Artjom lächelte schläfrig und umarmte seinen Lieblingsbären.
„Papa“, rief er, „sind wir jetzt immer zusammen?“
„Immer, mein Sohn.“
„Und Oma wird nicht schimpfen?“
„Sie wird nicht schimpfen.“
„Ich lasse es nicht zu.“
Und Dmitri begriff, dass er endlich die Wahrheit sagte.
Ende.
