„Die Mutter muss gebadet und gefüttert werden, und du sitzt hier und schlürfst deinen Kaffee!“ schrie der Ehemann.
„Spinnst du eigentlich?“
Maxim schleuderte die Schlüssel auf die Arbeitsplatte, sodass sie klirrend bis an den Rand hüpften.
„Deine Mutter liegt da, ihre Beine tragen sie nicht mehr, und du… was, scrollst du durch Telegram?“
Ljudmila zuckte nicht einmal.
Ihre Finger griffen wie von selbst nach der Tasse – warm, fast schon kalt, aber immer noch eine kleine Illusion von Ruhe.
„Bist du völlig blind geworden, du Freche?“
„Die Mutter muss gebadet und gefüttert werden, und du sitzt hier und schlürfst deinen Kaffee!“ brüllte der Mann.
Sie hob langsam den Blick.
Maxim stand mitten in der Küche – rot im Gesicht, zerzaust, in genau der Jacke, die sie vorgestern per Hand gewaschen hatte, weil die Waschmaschine kaputt war.
Schon wieder.
Und einen Handwerker zu rufen war keine Zeit, und das Geld tat ihr leid.
„Ich komme gerade von ihr“, sagte Ljudmila leise.
„Ich habe die Bettwäsche gewechselt, ihr die Medikamente gegeben…“
„Und hast du sie gefüttert?“ fiel er ihr ins Wort.
„Hast du sie gefüttert?“
„Sie will nichts essen.“
„Sie sagt, ihr ist übel.“
„Ja klar!“
Maxim schnaubte, fuhr sich mit der Hand durchs Haar.
„Und hast du ihr überhaupt irgendwas Normales angeboten?“
„Oder hast du ihr wieder deinen Haferbrei reingedrückt?“
Ljudmila presste die Lippen zusammen.
Haferbrei.
Ja, Haferbrei.
Weil genau den der Arzt empfohlen hatte.
Weil bei der Gastritis der Schwiegermutter nichts anderes ging.
Aber Maxim das zu erklären war, als würde man im Dunkeln versuchen, einen Faden durchs Nadelöhr zu bekommen.
„Maxim, deine Mutter hat selbst um etwas Leichtes gebeten…“
„Meine Mutter!“
Er stach mit dem Finger in ihre Richtung.
„Meine Mutter stirbt in dieser Wohnung, und du philosophierst hier rum!“
„Weißt du, was sie mir gesagt hat?“
„Dass du den ganzen Tag nicht bei ihr warst!“
Ljudmila spürte, wie sich in ihr etwas zu einem festen Knoten zusammenzog.
Nicht bei ihr gewesen.
Natürlich.
Und wer hatte dann die Windeln gewechselt?
Wer hatte die Druckstellen versorgt?
Wer hatte sie überredet, wenigstens einen Schluck Wasser zu trinken?
„Sie… sie vergisst vieles“, begann Ljudmila vorsichtig.
„Der Arzt sagte doch, bei Demenz…“
„De- menz!“
Maxim äffte ihren Ton nach.
„Du bist jetzt auch noch Ärztin?“
„Stellst Diagnosen?“
Er drehte sich um, riss den Kühlschrank auf.
Holte etwas in Folie Gewickeltes heraus, roch daran, verzog das Gesicht.
„Was ist das überhaupt?“
„Hähnchenbrust.“
„Für deine Mutter.“
„Für morgen.“
„Für morgen…“
Maxim warf das Päckchen zurück.
„Sie hat heute kein Morgen, hast du verstanden?“
„Sie ist schon dreiundachtzig!“
„Jeder Tag kann der letzte sein!“
Ljudmila senkte den Blick auf ihre Hände.
Rot vom Waschen, mit eingerissener Haut, mit kurzen, abgebrochenen Nägeln.
Früher hatte sie lange, gepflegte – mit French.
Das war… wie viele Jahre her?
Fünf?
Sieben?
„Ich tue alles, was ich kann“, sagte sie in die leere Küche hinein.
„Alles, was du kannst?“
Maxim drehte sich zu ihr, in seinen Augen flackerte etwas Raubtierhaftes, Böses.
„Du tust nicht mal annähernd alles, was du kannst!“
„Meine Schwester hat angerufen.“
„Sie hat gefragt, warum ich Mama nicht zu professionellen Pflegerinnen gebe.“
Da war es.
Daher wehte der Wind.
Swetlana.
Die Schwester, die in Moskau lebt, in einer Dreizimmerwohnung mit Blick auf den Park.
Die Schwester, die alle sechs Monate für ein Wochenende auftaucht, eine Pralinenschachtel und ein paar Handcremes mitbringt – „damit Ljudotschka nicht vergisst, sich um себя zu kümmern“.
Die Schwester, die vor drei Jahren sagte: „Wir können Mama nicht zu uns nehmen, wir haben Artjömka, er braucht Raum zur Entfaltung.“
„Also hat Sweta angerufen“, sagte Ljudmila und nahm einen Schluck kalten Kaffee.
Bitter.
Widerlich.
„Und was hat sie vorgeschlagen?“
„Sie macht sich Sorgen!“
„Im Gegensatz zu dir!“
„Ich mache mir keine Sorgen?“
Ihre Stimme rutschte einen halben Ton hoch, und Ljudmila erschrak selbst vor diesem Klang.
„Ich pflege deine Mutter seit sechs Jahren!“
„Sechs Jahre!“
„Und du weißt nicht mal, wann du ihr zuletzt selbst Medikamente gekauft hast!“
„Oh, jetzt geht’s los!“
Maxim knallte den Kühlschrank so zu, dass die Magneten an der Tür zitterten.
„Ich arbeite!“
„Ich bringe Geld ins Haus!“
„Oder hast du vergessen, wovon du überhaupt lebst?“
Wovon sie lebt.
Ljudmila sah ihn an – den Mann in dem zerknitterten Hemd, mit lichtem Haar am Hinterkopf, mit dem Bierbauch, den er hartnäckig „Solidität“ nannte.
Zweiundzwanzig Jahre Ehe.
Zweiundzwanzig.
Und das war daraus geworden.
„Sweta sagte, wir können jemanden einstellen“, redete Maxim weiter, als würde er das Schweigen seiner Frau gar nicht bemerken.
„Sie hat sogar eine Agentur genannt.“
„Rund-um-die-Uhr-Betreuung, Profis…“
„Von welchem Geld?“
„Von normalem!“
„Sie ist bereit, etwas beizusteuern!“
„Beizusteuern“, wiederholte Ljudmila.
„Für eine 24-Stunden-Pflegerin.“
„Weißt du, was das kostet?“
Maxim winkte ab.
„Geht dich nichts an.“
„Sweta und ich entscheiden das.“
Geht dich nichts an.
Also so.
Ljudmila stand auf, ging zum Spülbecken.
Drehte das Wasser auf – warmes gab es natürlich nicht, wieder irgendwo im Viertel abgestellt.
Der eiskalte Strahl schnitt ihr in die Finger.
„Und wenn ich sage, ich will keine Pflegerin?“
Maxim erstarrte.
„Was?“
„Ich sagte: wenn ich nicht will, dass ein fremder Mensch in unserem Haus ist.“
Er lachte.
Trocken, abgehackt.
„Du willst nicht?“
„Und wer bist du überhaupt, dass du etwas willst oder nicht willst?“
„Das ist meine Mutter!“
„Mein Haus!“
Mein Haus.
Ljudmila drehte das Wasser ab.
Trocknete die Hände am Handtuch – grau, ausgewaschen, mit einem Loch am Rand.
„Dein Haus“, wiederholte sie leise.
„Dann ist auch die Pflegerin dein Problem.“
„Und deine Mutter zu füttern – auch.“
„Bin ich frei?“
„Du…“
Maxim riss den Mund auf.
„Wovon redest du?“
„Davon, dass ich müde bin.“
Die Worte flogen wie von selbst heraus, seltsam, fremd, aber so richtig.
„Ich bin sehr müde, Maxim.“
„Alle sind müde!“ brüllte er.
„Denkst du, für mich ist das leicht?“
„Nein“, Ljudmila schüttelte den Kopf.
„Ich glaube nicht, dass es für dich leicht ist.“
„Ich glaube, es ist dir egal.“
Stille.
Maxim sah sie an, als sähe er sie zum ersten Mal.
„Sag das noch mal“, sagte er langsam.
„Es ist dir egal“, sie ging Richtung Küchentür.
„Mir.“
„Deiner Mutter.“
„Allem.“
„Dir ist nur wichtig, was Swetlana sagt.“
„Was die Nachbarn denken.“
„Was…“
„Halt die Klappe.“
Ljudmila drehte sich um.
Maxim stand am Tisch, die Hände in den Taschen, die Schultern angespannt.
„Du wagst es nicht, so mit mir zu reden“, sagte er leise, aber in der Stimme vibrierte etwas Scharfes.
„Ich bin dein Mann.“
„Dann benimm dich wie ein Mann“, antwortete sie und ging in den Flur.
Die Zimmertür knallte zu.
Ljudmila lehnte sich an den Türrahmen, schloss die Augen.
Ihr Herz hämmerte irgendwo im Hals, in den Schläfen pochte es.
Was hatte sie getan?
Was hatte sie gerade gesagt?
Aus der Küche kam ein Krachen – Maxim warf etwas auf den Boden.
Dann schwere Schritte, dann ein Knall der Wohnungstür.
Er war weg.
Ljudmila atmete aus.
Sie rutschte langsam an der Wand hinunter und setzte sich direkt auf das kalte Parkett.
Aus dem Zimmer der Schwiegermutter kam leises Murmeln – die alte Frau sprach, wie immer abends, mit sich selbst.
„Was habe ich getan?“, wiederholte Ljudmila in Gedanken.
„Was habe ich gerade getan?“
Doch tief in ihr, unter Schichten aus Angst und Schuld, regte sich etwas Neues.
Unbekanntes.
Etwas, das Hoffnung ähnelte.
Maxim kam nach Mitternacht zurück.
Ljudmila hörte, wie er am Schloss herumfummelte – der Schlüssel kratzte am Metall, verfehlte, kratzte wieder.
Dann ein Poltern im Flur, ein gedämpftes Fluchen.
Betrunken.
Sie lag im Dunkeln, das Kopfkissen über den Kopf gezogen, und hörte zu.
Schwere Schritte im Flur.
Der Kühlschrank ging auf.
Etwas fiel, rollte über den Boden.
„Ljud… Ljudka…“
Maxims Stimme war klebrig, verschmiert.
„Schläfst du oder was?“
Sie antwortete nicht.
Kniff die Augen fester zu, als könnte sie so unsichtbar werden.
„Ljudka, ich rede mit dir!“
Die Schlafzimmertür flog auf.
Das Licht aus dem Flur schnitt ihr in die Augen.
„Denkst du, du schweigst einfach?“
Maxim stand im Türrahmen und schwankte.
Das Hemd offen, rote Flecken im Gesicht.
„Denkst du, ich hab vergessen, wie du mich heute erniedrigt hast?“
Ljudmila setzte sich im Bett auf.
„Maxim, leg dich schlafen.“
„Wir reden morgen.“
„Ich will nicht morgen!“
Er machte einen Schritt in den Raum, und der Alkoholgeruch traf sie wie ein Schlag.
„Ich will jetzt!“
„Wer bist du überhaupt, dass du mir sagst, was ich soll?“
„Ich sage niemandem, was er soll.“
„Ich…“
„Ich, ich!“
Er äffte sie nach.
„Immer du mit deinem ‚ich‘!“
„Weißt du, was Schenja heute gesagt hat?“
„Sagt er: ‚Max, du hast deine Frau zu sehr laufen lassen.“
„Sie sitzt dir im Nacken.‘“
Ljudmila schwieg.
Schenja.
Sein Kumpel aus der Werkstatt, dreimal geschieden und überzeugt, er sei ein Experte fürs Familienleben.
„Und weißt du was – er hat recht“, fuhr Maxim fort und setzte sich auf die Bettkante.
„Ich gebe dir alles.“
„Alles!“
„Und du?“
„Du kannst nicht mal meine Mutter ordentlich bedienen!“
Bedienen.
Wie ein Auto in genau dieser Werkstatt.
„Ich gehe im Wohnzimmer schlafen“, sagte Ljudmila und warf die Decke zurück.
„Bleib!“
Maxim packte sie am Arm.
„Ich bin noch nicht fertig!“
„Ich schon“, sie zog sich frei.
„Ich bin fertig damit, diesen Mist anzuhören.“
„Mist?“
Er sprang auf, aber die Koordination versagte – er schwankte, griff nach dem Bettgestell.
„Das ist Mist?“
„Ja“, sagte Ljudmila und ging hinaus, die Tür hinter sich zuziehend.
Sie setzte sich auf das Sofa im Wohnzimmer.
Deckte sich mit einer Decke zu.
Aus dem Schlafzimmer kamen Satzfetzen – Maxim redete mit sich selbst, murmelte, dann wurde es still.
Er schlief ein.
Ljudmila schloss die Augen, aber der Schlaf kam nicht.
In ihrem Kopf kreisten seine Worte, die Betonung, diese Blicke voller Verachtung.
Wann hatte sich alles verändert?
Wann waren sie zu zwei Fremden geworden, verbunden nur durch einen Stempel im Pass?
Maxims Handy vibrierte auf dem Couchtisch.
Er hatte es im Wohnzimmer liegen lassen.
Der Bildschirm leuchtete auf – eine Nachricht.
Ljudmila sah automatisch hin, ohne lesen zu wollen, aber die Buchstaben brannten sich in ihr Bewusstsein:
„Sonnenschein, wo bist du? Ich warte.“
Sonnenschein.
Die Hand griff wie von selbst nach dem Handy.
Entsperrt – Maxim hatte nie Passwörter, hielt das für Paranoia.
Messenger.
Kontakt „Natascha (Arbeit)“.
Natascha von der Arbeit.
Ljudmila öffnete den Chat.
Die erste Nachricht war von August.
Vor vier Monaten.
„Maximka, danke für вчера! Du bist so aufmerksam.“
„Ach was, Kleinigkeiten))“
„Für mich sind das keine Kleinigkeiten.“
„Ich hab давно nicht mehr so gelacht.“
Dann wurde es mehr.
Fotos.
Sie – Blondine mit Styling, im roten Kleid, mit Weinglas.
Ein Selfie zu zweit – in einem Café, sie lachen.
Datum: Oktober, als Maxim „länger auf der Arbeit“ war.
Ihr Herz schlug langsam, dumpf, irgendwo weit weg.
„Ich kann die Wochenende kaum erwarten.“
„Fahren wir zur база, ja?“
„Klar, Kätzchen.“
„Hab schon gebucht.“
Die база.
Ein Wochenende im November, als er sagte, er fahre mit Schenja angeln.
Ljudmila scrollte weiter.
Die Nachrichten wurden mehr – Hunderte, Tausende.
Sprachnachrichten.
Sie tippte eine an, hielt das Handy ans Ohr.
Eine junge, helle Frauenstimme:
„Schatz, ich vermisse dich.“
„Wann sehen wir uns?“
„Und übrigens – du hast обещал, mit ihr zu reden.“
„Na, mit deiner Frau.“
„Du hast doch gesagt, du lässt dich bis Neujahr scheiden.“
Bis Neujahr.
Scheidung.
Das Handy rutschte ihr aus der Hand, fiel auf ihre Knie.
Ljudmila starrte in die Dunkelheit.
Der Raum wirkte plötzlich unwirklich – Möbel, Wände, sogar die Luft schien dicht und zäh.
Wie lange?
Vier Monate führte er sie an der Nase herum.
Vier Monate log er, ging zu этой… Natascha.
Natascha von der Arbeit, die „Sonnenschein“ schreibt und auf die Scheidung wartet.
Und was tat sie, Ljudmila, in diesen vier Monaten?
Wusch seine Socken.
Kochte.
Pflegte seine Mutter, die sie nicht erkennt.
Ertrug seine Schreie, seine Ansprüche, diesen ewig unzufriedenen Blick.
Aus dem Zimmer der Schwiegermutter kam Husten, dann ein leiser Ruf:
„Wer ist da?“
„Wer läuft hier?“
Ljudmila stand auf.
Legte Maxims Handy zurück auf den Tisch.
Der Bildschirm ging aus.
Sie ging zur alten Frau.
Die lag mit offenen Augen da und starrte an die Decke.
„Ich bin’s, Mama“, sagte Ljudmila leise.
„Brauchen Sie etwas?“
„Wasser“, hauchte die Schwiegermutter.
„Und где ist Sonja?“
„Sonja soll mir das Medikament geben.“
Sonja – ihre jüngste Tochter, die vor fünfzehn Jahren an Krebs gestorben war.
„Ich bringe es gleich“, sagte Ljudmila.
Sie richtete das Kissen, goss Wasser aus der Karaffe ein.
Half ihr hoch, führte das Glas an die Lippen.
Die alte Frau trank ein paar Schlucke, sank zurück.
„Danke, Mädchen“, murmelte sie.
„Du bist gut.“
„Und diese… wie heißt sie… Maxims Frau… die ist böse.“
„Die liebt mich nicht.“
Ljudmila schloss die Tür, ging zurück ins Wohnzimmer.
Setzte sich auf das Sofa.
Nahm Maxims Handy снова.
Öffnete den Chat.
Las alles.
Jede Nachricht, jedes Emoji, jedes Versprechen.
Natascha war achtundzwanzig.
Sie arbeitete als Administratorin in derselben Firma, in der Maxim als Abteilungsleiter geführt wurde.
Sie wollte Kinder.
Eine Hochzeit.
Sie wollte ihn – ganz, ohne „diese alte Kuh“, wie sie einmal schrieb.
Alte Kuh – das war Ljudmila.
Der Morgen dämmerte.
Graues Licht kroch über die Wände.
Ljudmila saß immer noch da, das Handy in der Hand.
Innen war es leer.
Ganz leer.
Keine Tränen.
Keine Wut.
Nicht einmal Kränkung.
Nur… nichts.
Sie legte das Handy zurück, stand auf.
Ging in die Küche.
Schaltete den Wasserkocher ein.
Holte eine Tasse.
Schüttete Kaffee hinein.
Automatisch.
Mechanisch.
Und erst als das kochende Wasser die Körnchen übergoss, als der bittere Duft sich ausbreitete, zuckte in ihr etwas.
Leise.
Kaum hörbar.
Maxim wollte die Scheidung bis Neujahr.
Na gut.
Ljudmila sah auf den Kalender am Kühlschrank.
Siebter Dezember.
Drei Wochen blieben.
Sie wartete nicht.
Wozu?
Damit er sie hinauswirft, wenn es so weit ist?
Damit Natascha von der Arbeit in diese Wohnung einzieht, in ihr Leben, mit dem Siegerinnenlächeln?
Nein.
Sie trank den Kaffee aus.
Stellte die Tasse ins Spülbecken.
Ging ins Zimmer, holte aus dem Schrank den alten Reisekoffer – genau den, mit dem sie damals in die Flitterwochen gefahren waren.
Der Reißverschluss hakte, der Stoff war an den Ecken durchgescheuert.
Die Sachen packten sich schnell.
Jeans.
Pullover.
Unterwäsche.
Kosmetiktasche.
Dokumente aus der Kommode – Pass, Heiratsurkunde, Versicherungskarte.
Ladegerät.
Ein Foto der Eltern im Rahmen.
Mehr nicht.
Zweiundzwanzig Jahre passten in einen abgewetzten Koffer.
Maxim schnarchte im Schlafzimmer.
Ljudmila ging vorbei, ohne sich umzudrehen.
Sie schaute noch ins Zimmer der Schwiegermutter – die schlief, bis zum Kinn zugedeckt, der Atem ruhig.
Auf dem Küchentisch ließ Ljudmila einen Zettel.
Kurz:
„Deine Natascha wartet.“
„Füttere deine Mutter selbst.“
„Die Schlüssel liegen auf dem Regal.“
Das war alles.
Keine Erklärungen.
Keine Vorwürfe.
Keine Tränen.
Nur eine Tatsache.
Die Tür schloss sich leise, fast ohne Geräusch.
Der Aufzug fuhr langsam nach unten, knarrte.
Im Erdgeschoss roch es nach Feuchtigkeit und Katzenurin – wie immer.
Ljudmila trat hinaus.
Der Dezembermorgen empfing sie mit grauem Licht und Kälte.
Noch kein Schnee, aber die Luft klingelte schon vor nahendem Frost.
Wohin?
Freundinnen gab es kaum noch – über die Ehejahre waren alle auseinandergegangen, gekränkt von den ewigen Absagen.
Die Eltern waren tot.
Die Schwester lebte in einer anderen Stadt, eigene Probleme über dem Kopf.
Ljudmila zog ihr Handy hervor.
Fand in den Kontakten einen Namen, den sie sich seit zwei Jahren nicht zu drücken traute.
Polina.
Eine ehemalige Kollegin aus der Bibliothek.
Es klingelte.
Einmal, zweimal…
„Hallo?“
Eine verschlafene Stimme.
„Polja, ich bin’s, Ljuda.“
„Entschuldige die frühe Uhrzeit.“
„Ich…“
Ihre Stimme brach.
„Ich brauche Hilfe.“
Pause.
„Schick mir die Adresse.“
„Ich warte.“
Polina wohnte am Stadtrand, in einem Plattenbau mit neun Stockwerken.
Eine Einzimmerwohnung, sauber, es roch nach Kaffee und Zimt.
Sie öffnete in Bademantel, mit zerzausten Haaren, aber ihr Blick war klar, aufmerksam.
„Komm rein“, sie trat zur Seite.
„Stell den Koffer an die Tür.“
Sie saßen in der Küche.
Polina kochte echten Kaffee in der Cezve – langsam, konzentriert.
Ljudmila sah aus dem Fenster.
Unten im Hof fegte ein Hausmeister mit dem Besen nasses Laub zusammen.
„Erzähl“, sagte Polina und stellte ihr die Tasse hin.
Und Ljudmila erzählte.
Alles.
Über die Schwiegermutter.
Über die Streitigkeiten.
Über den betrunkenen Maxim.
Über den Chat mit Natascha.
Die Worte flossen ohne Pause, als wäre ein Damm gebrochen.
Polina hörte schweigend zu.
Sie unterbrach nicht, jammerte nicht, machte keine dramatischen Ausrufe.
Sie hörte просто zu.
„Und das war’s?“ fragte sie, als Ljudmila verstummte.
„Du bist просто gegangen?“
„Ich bin просто gegangen.“
„Gut so“, Polina nickte.
„Endlich.“
„Endlich?“
Ljudmila sah sie an.
„Ljuda, ich warte seit zwei Jahren, dass du aufwachst“, sagte Polina und umschloss ihre Tasse mit beiden Händen.
„Weißt du noch, als wir uns das letzte Mal gesehen haben?“
„Du hast damals über deine Schwiegermutter geklagt, darüber, wie Maxim dich wie Luft behandelt.“
„Ich habe dir damals gesagt: Lauf.“
„Und du: nein, Familie, Pflichten, Gelübde…“
„Ich dachte, das ist richtig.“
„Richtig ist, wenn man dich уважает“, sagte Polina und trank einen Schluck.
„Nicht wenn du als Dienstmädchen im eigenen Haus lebst.“
Ljudmila senkte den Blick.
Dienstmädchen.
Ja.
So war es.
„Und was jetzt?“ fragte sie leise.
„Jetzt lebst du hier, bis du Arbeit findest“, sagte Polina.
„Das Sofa ist ausziehbar, Bettwäsche reicht.“
„In einer Woche kümmern wir uns um die Papiere – Scheidung, Aufteilung.“
„Ich kenne eine Juristin, sie hilft.“
„Polja, ich kann dich nicht…“
„Doch, kannst du“, unterbrach Polina.
„Und du wirst.“
„Zweiundzwanzig Jahre hast du für andere gelebt.“
„Jetzt reicht’s.“
Maxim rief fünf Stunden später an.
Ljudmila sah auf das vibrierende Handy und ging nicht ran.
Zehn Anrufe подряд.
Dann prasselten Nachrichten:
„Wo bist du?“
„Ljudmila, sofort antworten!“
„Was zur Hölle hast du gemacht?!“
„Mama weint, fragt, wo du bist“
„Spinnst du eigentlich, was du angerichtet hast?“
Sie blockierte die Nummer.
Abends brachte Polina eine Pizza – groß, vier Käse.
Sie aßen direkt aus der Schachtel, auf dem Boden am Couchtisch.
„Weißt du, was das Schlimmste ist?“ sagte Ljudmila und leckte sich geschmolzenen Käse vom Finger.
„Ich fühle mich nicht schuldig.“
„Überhaupt nicht.“
„Ich dachte, ich werde weinen, mich zerfleischen, bereuen.“
„Und stattdessen… bin ich leicht.“
„Weil du das Richtige getan hast“, lächelte Polina.
„Endlich.“
Ljudmila sah aus dem Fenster.
Draußen verdichtete sich die Dezemberdunkelheit.
Irgendwo dort, am anderen Ende der Stadt, rief Maxim vermutlich Natascha an, beschwerte sich, schmiedete Pläne.
Seine Mutter lag in ihrem Bett und sprach die Namen längst toter Menschen aus.
Und sie – Ljudmila – saß auf fremdem Boden, aß Pizza und spürte zum ersten Mal seit Jahren, dass sie frei atmete.
„Frohes neues Jahr“, sagte sie leise.
„Frohes neues Jahr, Freundin“, Polina stieß mit einem Pappbecher Cola an.
„Auf ein neues Leben.“
Und Ljudmila lächelte.
Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit – wirklich.
„Jetzt im Fokus“
