— Wera … mich hat es auf der Straße erwischt, — rief Gleb seine Frau plötzlich an.
Sie hatte gerade erst den Tisch nach dem Frühstück abgeräumt und wollte sich ans Mittagessen machen.
Gleb hatte sie gebeten, seinen Lieblingssalat zu machen, und dabei stellte sich heraus, dass die Hauptzutat fehlte.
Also musste sie noch Nüsse im Laden holen.
Und jetzt, als sie seine Stimme am Telefon hörte, bereute Wera, dass sie ihn zum Einkaufen geschickt hatte.
In ihrem Kopf entstand das Bild eines Motorrads oder Autos, das auf ihren Mann zugerast war, und dass er nun, halb tot, mit letzter Kraft seine Frau anrief.
— Mein Gott, Gleb!
Lebst du?
Bist du heil?
Leg bloß nicht auf, ich rufe jetzt … jetzt den Rettungswagen.
Sag, wo bist du? — sie zitterte am ganzen Körper, ließ das Gemüse für den Salat auf dem Herd stehen und stürzte zum Fenster.
Wie sich herausstellte, war er gar nicht weit gekommen: Gleb saß auf einem Blumenbeet und hielt sich das Bein.
„Puh, er lebt“, schoss es ihr durch den Kopf.
Wera rannte aus der Wohnung und zu ihrem Mann.
— Hast du dir das Kennzeichen gemerkt?
Wie geht’s dir?
Bist du schwer verletzt?
Wo tut’s weh? — sie überschüttete den bleichen Mann mit Fragen.
— Welches Kennzeichen?
Es tut hier weh.
Das ganze Bein … — murmelte er.
— Na von dem, der dich umgefahren hat.
Zur Not kann man es auf den Kameras sehen.
Oder war es ein Motorrad?
— Nein, mich hat ein Roller überfahren.
Wera starrte ihren Mann an.
Sie stellte sich irgendeinen Kurier mit riesiger Tasche vor oder einen Typen, der zu schnell gefahren war und in ihren Mann gekracht war.
— Ja, die rasen, ich hab’s im Fernsehen gesehen, — sagte sie mitfühlend.
— Er hätte dich richtig verletzen können …
Also, hat er dich umgefahren und ist weggefahren?
Hat nicht mal gefragt, ob du Hilfe brauchst?
— Wohin soll er weggefahren sein?
Da, — Gleb nickte nach rechts.
Wera schaute genauer hin.
— Ich sehe nichts.
Wo denn?
— Was ist los mit dir, Frau?
Bist du völlig blind?
Da ist er! — zischte Gleb gepresst und zeigte mit dem Finger auf ein Kind, vielleicht fünf Jahre alt.
— Ich hab vielleicht ’nen Bruch.
Oder einen Riss.
Wera starrte auf den piepsenden Kinderroller und auf den „Unfallverursacher“: Der Helm des Jungen war schief gerutscht, und er stand ganz verwirrt und erschrocken da.
— Gleb, dich hat ein Kind „umgefahren“?! — fragte Wera nach.
— Nicht Kind, sondern ein Ausgeburt der Hölle!
Er ist mir mit dem Rad über den Knochen gefahren!
Wir müssen in die Notaufnahme.
Sofort!
Als der Junge das hörte, fing er an zu weinen.
Seine Mutter rannte herbei und begann sich zu entschuldigen.
Wera versuchte, die Situation irgendwie zu beruhigen:
— Er fährt heute zum ersten Mal Roller, er lernt noch, er wollte das nicht.
Bitte verzeihen Sie uns …
— Gleb, er hat es wirklich nicht absichtlich gemacht …
— Du hast einfach nicht gehört, wie es geknackt hat! — schnitt Gleb ihr das Wort ab.
— Da hätte ein anderes Kind sein können oder eine Oma!
Ich werde jetzt behindert sein, und die entschuldigen sich, und du stehst auf der Seite dieser Nicht-Erzieher.
Super!
— Ich stehe doch nicht auf deren Seite!
Ich bin immer auf deiner Seite!
Komm, wir fahren in die Notaufnahme.
— Mein Mann hätte euch gefahren, aber er ist weg … — jammerte die Mutter.
— Ich habe ein Auto, keine Sorge, — antwortete Wera, nahm Gleb unter den Arm und half ihm aufzustehen.
— Na toll, warum hast du abgelehnt? — brummte Gleb.
Die hätten doch ein Taxi zahlen sollen!
Oder wenigstens den Sprit!
Wera zog sich schweigend um, sammelte alle Dokumente ein, fuhr ihren Mann, regelte alles an der Anmeldung.
Während sie auf das „Urteil“ warteten, saß Gleb auf einem Stuhl und erzählte einer fremden Oma in allen Details, wie ihn so ein Rollerfahrer „verkrüppelt“ hatte.
— Ja, ich weiß, wie verrückt die sind!
Im Fernsehen zeigen sie ständig Unfälle mit denen!
— Und ich muss jetzt womöglich mit Gips laufen …
— Sinizyn?
Das Röntgen ist fertig, — die Krankenschwester schaute aus dem Zimmer.
— Ihr Bein ist heil.
Alles in Ordnung.
— Wirklich?! — Gleb schaute die Schwester überrascht an und dann seine Frau.
— Gott sei Dank, es ist glimpflich ausgegangen.
Komm, wir gehen! — Wera atmete erleichtert aus, aber Gleb humpelte den ganzen Abend durch die Wohnung und jammerte, dass man auf dem Röntgen nicht alles sehen könne.
Wera machte den Salat trotzdem, aber Gleb wurde dadurch nicht milder.
Am nächsten Tag sagte er:
— Wir müssen mit den Eltern von dem Jungen reden.
Die sollen wissen, was für ein Mensch da bei ihnen heranwächst.
— Gleb, vielleicht muss das nicht sein …
Sie haben sich doch schon entschuldigt … — versuchte Wera einzuwenden.
— Das reicht nicht!
Die sollen Geld geben dafür, dass sie so einen Raser großziehen.
Wie viel haben wir gestern fürs Röntgen bezahlt?
— Gar nichts …
— Aber den Sprit!
Und wie viele Nerven das gekostet hat.
Nein, ich gehe hin.
Und du gehst mit, zur Unterstützung!
Wera band die Schürze ab und schüttelte den Kopf.
Ihn allein gehen zu lassen, wagte sie nicht.
Also ging sie mit.
Die Mutter des Jungen empfing sie im Flur.
Wera stand mit einem verlegenen Lächeln da, und Gleb redete mit Druck von moralischem Schaden und möglicher Behinderung.
Die Frau wurde rot, und der Junge versteckte sich hinter ihrem Rücken.
— So, reicht jetzt.
Was wollen Sie? — hielt es der Vater des Kindes schließlich nicht mehr aus und kam aus dem Zimmer.
Wera sah einen zwei Meter großen Brocken und begriff, dass die Kräfteverhältnisse ungleich waren.
— Nichts, Gleb, komm.
Mein Mann wollte nur sagen, dass Ihr Sohn vorsichtiger sein soll, — entschuldigte sich Wera schnell.
— Haben wir verstanden.
Ich hoffe, damit ist es erledigt. — der Mann knallte die Tür vor Glebs und Weras Nase zu.
— Warum musstest du dich einmischen? — Gleb schaute Wera missbilligend an.
— Ich hätte das schon allein geklärt.
„Und wärst mit einem echten Bruch wieder rausgekommen“, dachte Wera und erinnerte sich an den Vater des Jungen.
In dieser Nacht schlief Wera schlecht.
Ihr träumten Roller, der Blick der Krankenschwester, die Seufzer ihres Mannes und wie der Vater des Jungen seine Familie verteidigte.
Sie wachte schweißgebadet auf.
Zum Glück kehrte am Morgen alles wieder in die gewöhnlichen Bahnen zurück.
Der Mann ging zur Arbeit, und sie widmete sich dem Nachhilfeunterricht.
Es war Sommer, Wera hatte Urlaub.
— Na, wie war’s?
Wie war dein Tag? — fragte sie am Abend, als sie das Essen auftat.
— Schon eingewöhnt am neuen Arbeitsplatz?
— Du kannst dir nicht vorstellen.
Das ist die Hölle.
Da hassen sie Menschen.
Der Chef ist ein Narzisst.
Die Kollegen stellen einem Fallen.
Ich arbeite dort nicht — ich überlebe.
Jeden Cent muss man sich rausbeißen.
— Was ist denn passiert?
— Ich habe um einen Vorschuss gebeten, und sie haben gesagt, ich hätte ihn noch nicht verdient!
— Aber es ist doch schon ein halber Monat vorbei, — Wera riss die Augen auf.
Auf dieses Geld hatten sie gerechnet.
— Ja!
Sie haben gesagt, nach ihren Regeln zahlen sie nur einmal im Monat.
— Na … gut.
Dann schnallen wir den Gürtel enger, — sagte Wera.
— Ich nehme noch mehr Schüler.
Halt durch …
— Ich hab’s ausgehalten.
Aber ich habe gekündigt.
Ich kann mit diesen Ratten nicht arbeiten, — erklärte Gleb.
— Du hast gekündigt?
Na … gut … — Wera unterstützte ihn auch da, wie immer.
Sie nickte, sagte „du hast alles richtig gemacht“ und bot sogar an, gemeinsam nach einer neuen Stelle zu suchen.
Doch am nächsten Tag fragte ihre Mutter, die zu Besuch kam:
— Wer, glaubst du nicht, dass dein Mann einfach nicht arbeiten will?
Wera fuhr sofort hoch:
— Mama, was ist das denn für ein Schluss.
Er hat halt einen schwierigen Charakter.
Und überhaupt, er ist einfach sensibel.
Die Leute um ihn herum sind böse und gierig.
Der Chef gibt ein Wort und nimmt es wieder.
Und so ist es an jeder Arbeit!
— Eben, Wera!
Und so ist es an jeder Arbeit.
Und an jeder Ecke.
Gleb ist einfach so, nicht die anderen.
Er muss die Gründe bei sich suchen, nicht bei den anderen.
— Mama!
Lass uns das nicht.
Ich will nicht über ihn reden.
Er ist mein Mann.
Die Mutter schwieg, aber am nächsten Tag, während Wera das Geschirr spülte, dachte sie plötzlich: Wie viele solcher „Höllenstellen“ waren es schon?
Fünf?
Sechs?
Und überall waren die anderen schuld.
Das Traurigste war, dass in den Worten der Mutter ein Körnchen Wahrheit steckte.
Der Bruch in ihrem Denken passierte am Samstag.
Sie wollten zur Schwiegermutter fahren, und Gleb ging früher raus, um die Mülltüten wegzubringen.
Auf seinem Weg lag der verfluchte Spielplatz.
Dort war, zu seinem Pech oder zu seinem Glück, genau dieser Junge.
Und bei ihm eine kleine weiße Hündin mit einem Schleifchen am Hals.
Der Junge spielte und warf dem Hund einen Ball.
Der Hund bellte und raste über den Hof.
Und bei einem dieser Würfe rollte der Ball direkt vor Glebs Füße.
Gleb erstarrte.
Sein Gesicht verzog sich.
— Gleb, fahren wir? — Wera war in dem Moment aus dem Haus gekommen.
— Fahren?!
Du lässt das einfach so?!
— Was denn genau? — verstand Wera nicht.
— Meine weißen Hosen sind schmutzig! — er beugte sich runter und trat den Ball weg.
Der Hund dachte, er spiele mit, und stürzte bellend auf ihn zu.
— Diese Töle ist bestimmt tollwütig.
Siehst du, wie sie mich anknurrt?
Gleich springt sie mich noch an.
Nehmt den Hund weg!
Sofort! — brüllte er und machte einen Schritt auf den Hund zu, um ihn wegzustoßen.
Wera sprang aus dem Auto und stellte sich zwischen beide.
— Geh weg, Wer.
Ich mach diese Töle jetzt …
— Fass sie nicht an.
Er bellt nur.
Klein.
Er ist nicht gefährlich!
Schon rannten die Mutter des Jungen und die Besitzerin des Hundes herbei.
In ihren Gesichtern stand Sorge.
— Werdet ihr eure Blagen (er hat es wirklich anders gesagt) erziehen?! — schrie er, die Nasenflügel gebläht.
— Wenn nicht, gehören sie in einen Käfig!
— Sie gehören in einen Käfig!
Hören Sie auf zu schreien! — rief die Frau zurück.
— Du …
— Gleb, komm. — Wera versuchte ihn wegzuziehen, aber er beugte sich über sie:
— Was?
Und du bist jetzt auch auf deren Seite?
Auf der Seite dieser hirnlosen …?
— Gleb! — Wera hob die Stimme.
— Frau, nehmen Sie ihn mit, oder ich rufe meinen Mann … — sagte die Mutter des Jungen.
Wera antwortete nicht.
Sie entschied, dass sie daran nicht mehr teilnehmen würde.
Sie drehte sich einfach um und ging.
Und plötzlich …
Plötzlich hörte Gleb auf zu brüllen, überrascht von dem Verhalten seiner Frau.
Er drehte sich schnell um und trottete Wera hinterher.
Sie gingen schweigend nach Hause.
Und Wera spürte, wie sich in ihr alles veränderte.
Etwas Seltsames, Unumkehrbares.
Am Abend erinnerte sie sich daran, wie er über Kollegen sagte: „verrottet“, über Nachbarn: „dumm“, über Verkäufer: „Betrüger“, über die Schwiegermutter: „zänkisch und voreingenommen“, über Autofahrer: „Krüppel“.
Alle um ihn herum waren schlecht.
Alle – außer ihm, Gleb.
Und da verstand Wera, dass das ein System war.
Er hatte immer recht.
Er stand immer im Zentrum der Tragödie.
Und er erwartete immer, dass sie neben ihm stand, seine Hand hielt, ihn verteidigte, bemitleidete, rechtfertigte.
— Warum bist du gegangen?
— Weil das deine persönliche Sache ist.
Gegen Hunde habe ich nichts.
— Und gegen die Dummheit der Nachbarn?
— Im Moment habe ich nur einen dummen Nachbarn im Kopf.
Gleb verstand nicht, wen sie meinte.
Und wenn er es verstanden hätte …
Wahrscheinlich wäre er beleidigt gewesen.
Der Mann änderte sich nicht.
Schlüsse zog er auch keine, aber als Wera aufhörte, ihn zu bemitleiden und zu unterstützen, merkte Gleb es.
Zuerst war er überrascht.
Dann begann er ihr Vorwürfe zu machen:
— Du hast dich verändert.
Du unterstützt mich nicht mehr.
Was ist mit dir passiert?
Sie rechtfertigte sich nicht.
Denn ja — sie hatte sich verändert.
Sie wollte keine Steinmauer mehr sein.
Sie wollte nicht mehr gegen die ganze Welt kämpfen wegen fremder Kränkungen, Ambitionen und seines schlechten Charakters.
Wera wollte verheiratet sein.
Und verheiratet, so schien es, war all die Zeit nicht sie gewesen.
Gleb verstand den Grund ihres Verhaltens nicht.
Er entschied, es liege an ihrer Kälte.
— Unsere Familie bedeutet dir nichts, Wera.
Du bist wohl genauso wie alle …
Berechnend und trocken.
— Ja, wahrscheinlich, — sagte sie und zeigte auf die Tür.
Gleb ging.
Zu der, die „versteht und bemitleidet“.
Eine andere Frau wurde zu seiner „Stütze und Hoffnung“.
Und sie hieß jetzt auch noch Nadja.
Das erfuhr Wera später.
Aber es tat ihr nicht leid.
Nicht einmal die zehn Jahre Ehe taten ihr leid.
— Tja …
Erst Wera, jetzt Hoffnung, — murmelte ihre Mutter, als sie die Neuigkeiten über den Ex-Schwiegersohn hörte.
— Was kommt als Nächstes?
— Nein, Mama.
Nicht Liebe.
Liebe hatte er schon immer.
Nur zu sich selbst, nicht zu anderen.
Sie sahen einander an und lachten.
Erstaunlicherweise wurde das Leben für sie nach seinem Weggang leichter.
Wie eine schwere Kugel, die sie auf den Grund gezogen hatte, war endlich „abgefallen“.
„Na dann, mit Gott“, sagte sie und schaute auf die Fotos ihres Mannes in den sozialen Netzwerken.
Er schien wieder heiraten zu wollen …
Soll er.
Wera wird ihr Glück ganz sicher finden.
Aber nicht mehr mit ihm.
Ende.
