— Galina Petrowna, schreien Sie nicht, sonst ruinieren Sie sich die Stimmbänder.
— Du… du Hexe! Du hast das alles geplant! Gib sofort die Schlüssel zurück, nimm meinen Sohn wieder zu dir, gib ihm normale Bedingungen zurück!
— Ihr Sohn ist dort, wo er hingehört. Im Nest seiner Mama. Und die Schlüssel? Das sind Schlüssel zu einer fremden Tür. Rufen Sie hier nicht mehr an.
Teil 1. Ein Spiegelsaal mit einem Hauch von Eisloch
Das Restaurant „Empire“ war berühmt für seinen Stuck an der Decke, und Nina bemerkte als Profi sofort ein paar Risse in den Gipsrosetten.
Wie automatisch registrierte sie, dass hier ein festigender Mörtel nötig war und nicht nur kosmetischer Spachtel, als die Stimme der Schwiegermutter sie aus den Gedanken riss.
Galina Petrowna saß ihr gegenüber, die Schultern breit gemacht wie eine Generalin vor der Parade.
Sie trug eine neue Bluse mit Lurex, die mit ihrer unpassenden Festlichkeit ins Auge stach.
Marat, Ninas Mann, saß neben seiner Mutter und stocherte eifrig mit der Gabel in seinem Steak herum, als suche er in dem Stück Fleisch Antworten auf die Fragen des Universums.
„Ninochka, du weißt ja, was für eine Freude wir haben“, fing Galina Petrowna von weitem an.
„Witjenka, Marats Bruder, hat endlich sein Glück gefunden.“
„Larissa ist ein Wunder, kein Mädchen.“
„Bescheiden, ruhig.“
„Nicht so wie diese heutigen Flatterdinger.“
Nina lächelte höflich.
Sie kannte Wiktor.
Nach dem Unfall auf der Autobahn, als er am Steuer seines LKW eingeschlafen war, humpelte der Schwager auf beiden Beinen und, wie es schien, auch im Kopf.
Er war zu einem verbitterten, ständig jammernden Wesen geworden, das mit seiner Mutter in einem winzigen Zimmer lebte.
Dass sich eine Frau fand, die ihr Leben mit ihm verbinden wollte, wirkte tatsächlich wie ein biblisches Wunder.
„Ich freue mich sehr für Viktor“, sagte Nina ehrlich.
„Eine Hochzeit ist etwas Schönes.“
„Genau!“ fiel die Schwiegermutter ein, und in ihren Augen blitzte ein stählerner Schimmer.
„Die Hochzeit muss würdig sein.“
„Die Leute werden schauen.“
„Larissas Verwandtschaft kommt, einfache Leute, aber stolz.“
„Wir dürfen uns nicht blamieren.“
„Restaurant, Autokorso, Dreiteiler…“
„Witjenka braucht Maßarbeit, du verstehst.“
Marat hörte auf zu kauen und sah seine Frau an.
Sein Blick war seltsam: schuldig und zugleich fordernd.
„Wir haben gerechnet“, fuhr Galina Petrowna fort und schob den Teller weg.
„Wir brauchen ungefähr zwei Millionen.“
„Ganz bescheiden, ohne Luxus.“
Nina nahm einen Schluck Wasser.
Die Summe war gewaltig, aber was hatte das mit ihr zu tun?
„Marat und ich können vielleicht fünfzigtausend schenken.“
„Wir haben gerade Ausgaben, wir wollten das Kinderzimmer renovieren…“
„Fünfzig?“ Galina Petrowna lachte, aber der Klang war trocken und splitternd.
„Liebe, du hast es nicht verstanden.“
„Wir haben uns als Familie beraten.“
„Du hast doch eine Wohnung, die leer steht.“
„Diese Einzimmerwohnung, die von deinem Vater.“
„Die steht nicht leer, dort wohnen Mieter“, spannte sich Nina an.
„Peanuts!“ winkte die Schwiegermutter ab.
„Die kann man in einer Woche rauswerfen.“
„Die Wohnung verkaufen.“
„Der Markt ist gerade gut.“
„Dann reicht es für die Hochzeit und für Witjenka gleich für die Anzahlung zur Hypothek.“
„Die müssen doch irgendwo wohnen, nicht ewig bei mir auf dem Kopf.“
„Was haben Sie gesagt? Meine Wohnung verkaufen? Um die Hochzeit Ihres Sohnes zu bezahlen?“
Nina starrte die Schwiegermutter an und dachte, das sei ein Witz.
„Und was ist daran so schlimm?“ mischte Marat sich ein.
Seine Stimme klang dumpf, als käme sie aus einem Fass.
„Nin, uns reicht doch die Zweizimmerwohnung deiner Mutter.“
„Da leben wir normal, Platz ohne Ende.“
„Und die da steht nutzlos rum.“
„Witja braucht sie mehr.“
„Er muss sich sein Leben aufbauen, er ist инвалид, für ihn ist es schwerer als für uns.“
„Marat, hörst du dir überhaupt zu?“
Nina legte die Serviette auf den Tisch.
„Das ist ein Geschenk meines Vaters.“
„Das ist mein Eigentum.“
„Wir wollten beide Wohnungen verkaufen, um eine größere zu kaufen, wenn das Kind kommt.“
„Hast du das vergessen?“
„Ein Kind gibt es noch nicht“, schnitt Marat ab, und in seinem Ton blitzte eine fremde Grobheit auf.
„Aber mein Bruder heiratet jetzt.“
„Du kannst nicht so egoistisch sein.“
Nina sah ihren Mann an und sah nicht den starken Holzfäller, der in fünf Minuten eine hundertjährige Kiefer fällen konnte, sondern einen kleinen Jungen, der sich hinter Mamas Rock versteckte.
„Nein“, sagte sie fest.
„Die Wohnung wird nicht verkauft.“
„Thema beendet.“
Galina Petrowna presste die Lippen zusammen, bis sie wie ein Hühnerhintern aussahen.
„Übereil dich nicht, Töchterchen.“
„Denk nach.“
„Hochmut ist eine Sünde.“
„Und Geiz noch schlimmer.“
„Wir geben dir Zeit.“
„Bis Ende der Woche.“
Teil 2. Gerüste über dem Abgrund
Der Wind in der Höhe des sechsten Stocks war stechend, vermischte sich mit Steinstaub und dem Geruch von Grundierung.
Nina liebte diese Arbeit.
Fassaden alter Gebäude zu restaurieren war wie Chirurgie: Man schneidet das Faulige heraus, füllt Hohlräume, gibt Schönheit zurück.
Sie stand auf dem Gerüst, im Arbeitsanzug, mit Gipsflecken, und stellte sorgfältig eine Akanthusrolle an einem Kapitell wieder her.
Unten hörte man schweres Stampfen.
Das Gerüst bebte.
Nina drehte sich um.
Marat stieg zu ihr hoch.
In seinem karierten Flanellhemd und mit seinen breiten Schultern wirkte er hier wie ein Elefant im Porzellanladen.
Normalerweise kam er nie zu ihr auf eine Baustelle.
„Was machst du hier?“ fragte Nina, ohne den Spachtel aus der Hand zu legen.
„Wir müssen reden.“
„Ohne Mama.“
Er stellte sich neben sie und lehnte sich an das wackelige Geländer.
Er sah düster aus.
„Nin, du hast Mama verletzt.“
„Gestern hat sie Blutdruck gemessen, zweihundert zu hundert.“
„Und was hab ich damit zu tun?“
„Das ist ihr Blutdruck, soll sie Tabletten nehmen.“
„Die Bitte, meine Wohnung zu verkaufen, ist eine Frechheit, Marat.“
„Welche Frechheit?!“ brüllte er gegen den Wind an.
„Das ist Hilfe für die Familie!“
„Du hast zwei Buden!“
„Zwei!“
„Und mein Bruder hockt in einer Hundehütte!“
„Begreifst du überhaupt, was für ein Glück es ist, dass Lara ihn überhaupt anschaut?“
„Wenn es keine Hochzeit gibt, geht sie.“
„Willst du seinem Leben den Rest geben?“
Nina strich überschüssigen Mörtel ab.
Ihre Bewegungen waren präzise, ruhig.
Diese Ruhe machte Marat wahnsinnig.
„Marat, warum verdienst du das Geld nicht selbst für die Hochzeit deines Bruders?“
„Du bist doch ein Mann.“
„Holzfäller.“
„Die Saison läuft.“
„Zähl nicht mein Geld!“ fauchte er.
„Ich trage alles ins Haus.“
„Und deine Wohnung ist ein Geschenk vom Himmel.“
„Vom Vater geerbt, du hast keinen Finger gerührt.“
„Mein Vater“, Nina drehte sich zu ihm, und ihr Blick wurde kälter als frischer Zement, „hat sein ganzes Leben gearbeitet, damit ich ein Sicherheitsnetz habe.“
„Nicht damit ich es für die Sause deines Bruders und seiner Dame verballere.“
„Also gut“, Marat trat näher, wie ein Felsblock über ihr.
„Mama hat schon mit einem Makler gesprochen.“
„Morgen kommen sie, um Fotos zu machen.“
„Gib die Schlüssel.“
Nina grinste.
Seltsam, aber sie hatte keine Angst.
Nur Verachtung.
Als wäre von der Fassade ihrer Ehe ein Stück Putz abgefallen und hätte faules Mauerwerk gezeigt.
„Und wenn ich sie nicht gebe?“
„Schlägst du mich?“
„Oder brichst du die Tür selbst auf?“
„Bring mich nicht so weit, Nina.“
„Du weißt, ich bin jähzornig.“
„Wir sind Familie, wir müssen teilen.“
„Wenn du nicht verkaufst, wird dir das Leben zur Hölle.“
„Mama macht dich fertig, und ich helfe ihr.“
„Eine geizige Frau brauche ich nicht.“
Er spuckte nach unten in den Innenhof-Abgrund.
„Heute Abend liegen die Unterlagen auf dem Tisch.“
Marat stieg wieder hinunter, das Gerüst zitterte erneut.
Nina sah auf das, was ihre Hände geschaffen hatten — ein elegantes Akanthusblatt aus Gips.
Fest, zuverlässig.
Im Gegensatz zu ihrem Mann.
In ihr kochte keine Hysterie, sondern kalte, berechnende Wut.
Die Wut einer Restauratorin, die sieht: Dieses Objekt ist nicht mehr zu retten.
Man muss es abreißen.
Teil 3. Der Geruch von Baldrian und Muff
Galina Petrownas Wohnung empfing Nina mit dem Geruch von Bratkartoffeln, alten Schuhen und Corvalol.
Im Flur war es eng wegen der Kisten — offenbar bereitete man sich schon auf Umzug oder Hochzeit vor.
Nina kam selbst.
Ohne Anruf.
Sie musste die „Braut“ sehen und Witja selbst.
Im Wohnzimmer, vollgestellt mit alten sowjetischen Möbeln, saßen alle.
Wiktor, mit einem aufgedunsenen Gesicht, saß im Sessel und streckte das kranke Bein aus.
Daneben, auf der Armlehne, hockte Larissa — eine Frau um die fünfunddreißig, mit knallrot geschminkten Lippen.
Galina Petrowna sortierte irgendwelche Kassenzettel auf dem Tisch.
„Oh, da ist ja die Wohltäterin“, giftete Wiktor statt einer Begrüßung.
„Na, wann gibt’s Geld?“
„Wir haben schon die Anzahlung fürs Bankett bezahlt.“
„Mit Mamas Kreditkarte.“
Nina blieb in der Tür stehen.
„Ich bin gekommen, um es persönlich zu sagen, damit nichts verdreht wird.“
„Ich werde die Wohnung nicht verkaufen.“
„Ich gebe kein Geld für die Hochzeit.“
„Nicht einmal fünfzigtausend, bei eurem Benehmen.“
Stille.
Larissa riss den Mund auf und zeigte gelbliche Zähne.
„Wie bitte?“
„Marat hat gesagt, alles ist beschlossen!“
„Wir haben schon Gäste eingeladen!“
„Ich habe ein Kleid ausgesucht!“
„Marat hat euch belogen“, sagte Nina ruhig.
„Oder ihr habt euch selbst belogen.“
„Was machst du da, du Dreckstück?!“ Galina Petrowna stand auf.
Ihr Gesicht bekam purpurrote Flecken.
„Willst du uns blamieren?“
„Ich habe es schon allen Verwandten erzählt!“
„Ich habe einen Kredit für Anzug und Ringe aufgenommen, ich dachte, wir zahlen das mit deinem Geld zurück!“
„Du hast uns in Schulden gestürzt!“
„Ihr habt euch selbst in Schulden gestürzt“, sagte Nina leise, aber jedes Wort fiel wie ein Stein.
„Ihr habt beschlossen, über mein Eigentum zu verfügen, ohne mich zu fragen.“
„Wiktor, bist du ein Mann oder was?“
„Warum soll die Frau deines Bruders deine Hochzeit bezahlen?“
„Verpiss dich!“ piepste Wiktor.
„Du bist einfach nur geizig!“
„Du hast zwei Wohnungen, du lebst wie eine Königin, und ich bin инвалид!“
„Du musst!“
„Niemand muss dir etwas, außer dem Sozialamt“, schnitt Nina ihm das Wort ab.
„Raus hier!“ schrie die Schwiegermutter und griff sich ans Herz.
„Marat wird dir zeigen, was es heißt, die Mutter nicht zu respektieren!“
„Du wirst es dir anders überlegen!“
„Aber dann ist es zu spät!“
Larissa fing plötzlich an zu weinen und verschmierte die Wimperntusche.
„Witja, du hast es versprochen!“
„Du hast gesagt, sie…“
Nina drehte sich um und ging.
Hinter ihr flogen Flüche.
Sie ging die Treppe hinunter und fühlte eine erstaunliche Leichtigkeit.
Der Plan war in ihrem Kopf schon fertig.
Klar wie eine Zeichnung.
Marat glaubte, er habe sie in die Ecke gedrängt.
Aber er vergaß, dass sie mit Konstruktionen arbeitete, die Jahrhunderte halten, während er nur умеет alles zu Boden zu reißen.
Teil 4. Das Kloster der eisigen Ruhe
Am Abend kam Marat nach Hause, wütend wie ein Kettenhund.
Nina saß am Küchentisch, vor ihr lagen ein Laptop und ein Stapel Papiere.
„Was hast du bei meiner Mutter angerichtet?!“ fing er an, noch in den Schuhen.
„Lara hat einen Nervenzusammenbruch, Mama hat den Krankenwagen gerufen!“
„Hast du völlig den Verstand verloren?“
Er schlug mit der Faust auf den Tisch.
Die Teetasse hüpfte.
„Setz dich“, sagte Nina.
Nicht bittend, befehlend.
„Was?“
„Du willst mir Befehle geben?“
„In meiner Wohnung?“
„In meiner Wohnung“, korrigierte Nina.
„Diese Wohnung gehört meiner Mutter.“
„Du bist hier nicht einmal gemeldet.“
„Das werden wir ja sehen.“
„Ich habe hier renoviert.“
„Tapeten geklebt.“
„Laminat gelegt.“
„Nach dem Gesetz gehört mir die Hälfte!“
„Nein“, Nina drehte den Laptop zu ihm.
„Ich habe alle Zahlungen rausgesucht.“
„Baumaterial habe ich mit meiner Karte bezahlt.“
„Die Brigade habe ich engagiert.“
„Du, Marat, hast nur die Fußleiste im Flur angeschraubt — und sogar schief.“
Marat erstarrte.
Er war gewohnt, dass Nina weich und nachgiebig war.
Er hatte nicht erwartet, gegen eine Wand zu laufen.
„Worauf willst du hinaus?“
„Willst du mir mit Scheidung drohen?“
„Wen brauchst du denn, geschiedene Frau ohne Kinder, fast vierzig?“
„Ich bin zweiunddreißig, Marat.“
„Und ich brauche mich.“
„Aber wer braucht dich?“
„Verkauf die Wohnung!“ fing er wieder an, als wolle er Kontrolle mit Geschrei zurückholen.
„Sonst ich… ich mache dir die Hölle heiß!“
„Ich bringe Freunde her, ich sauf, ich rauche im Bett!“
„Du rennst von allein weg!“
Nina stand auf.
In ihren Augen war weder Angst noch Tränen.
Nur kalte Verachtung.
„Du wirst gar nichts machen, Marat.“
„Denn du packst jetzt deine Sachen und gehst.“
„Als ob!“
„Wenn du in einer Stunde nicht weg bist, kommen Jungs von meiner Arbeit.“
„Erinnerst du dich an Goscha und Achmet?“
„Die reißen Fassaden mit Vorschlaghämmern ab.“
„Die mögen es gar nicht, wenn man Frauen beleidigt.“
„Und sie helfen dir, deine Sachen rauszutragen.“
„Zusammen mit dir.“
Marat wurde blass.
Er kannte Ninas Team.
Starke Kerle, die Nina Alexandrowna bedingungslos respektierten.
„Du… du wirfst mich raus?“
„Wegen Geld?“
„Weil ich meinem Bruder helfen wollte?“
„Du bist so eine geldgierige Schlampe.“
„Nicht wegen Geld, Marat.“
„Sondern weil du mich verraten hast.“
„Du wolltest mich ausrauben wegen der Laune deiner Mutter.“
„Du bist nicht mein Mann.“
„Du bist ein Schmarotzer, der sich hinter ‚Familienwerten‘ versteckt.“
Marat schoss ins Schlafzimmer und griff eine Tasche.
Er stopfte Sachen hinein: Socken, Hemden, alles durcheinander, vergaß sogar die Zahnbürste.
„Du wirst allein verrotten!“ brüllte er aus dem Zimmer.
„Und ich finde mir eine normale Frau, die ihren Mann respektiert!“
„Die Schlüssel auf die Kommode“, sagte Nina, als er keuchend in den Flur kam.
Er warf den Schlüsselbund auf den Boden.
„Verschluck dich dran!“
Die Tür knallte.
Nina ging hin, hob die Schlüssel auf.
Dann nahm sie ihr Handy und wählte eine Nummer.
„Hallo, Sergej Petrowitsch?“
„Ja, hier ist Nina.“
„Man kann den Schließzylinder wechseln.“
„Ja, sofort.“
„Ich warte.“
Teil 5. Die Zweizimmerhölle
Zwei Wochen vergingen.
Die Zweizimmer-Chruschtschowka von Galina Petrowna glich einem aufgescheuchten Bienenstock, in den man kochendes Wasser gegossen hatte.
Marat schlief auf einer Klappliege in der Küche, weil in einem Zimmer die Mutter wohnte und das zweite Viktor und Larissa gehörte.
Genauer gesagt: gehören sollte.
Der Morgen begann mit einem Krach.
„Wo ist mein Joghurt?“ kreischte Larissa.
„Marat, hast du schon wieder meinen Joghurt gefressen?“
„Dein Joghurt ist mir egal!“ fauchte Marat und suchte saubere Socken in einem Berg Wäsche auf der Fensterbank.
„Hat Mama wohl gegessen.“
„Wag es nicht, Mama zu beschuldigen!“ schrie aus dem Zimmer Galina Petrowna.
„Ihr bringt mich ins Grab!“
„Die Gläubiger rufen an!“
„Die Hochzeit ist in drei Tagen, und wir haben nichts zu zahlen!“
„Das Restaurant hat die Reservierung gestrichen, die Hälfte der Anzahlung behalten!“
Marat setzte sich auf die quietschende Klappliege und hielt den Kopf in beiden Händen.
Er hatte gedacht, Nina würde angerannt kommen.
Dass sie sich vor der Einsamkeit fürchten würde.
Aber sie rief nicht an.
Er versuchte zu ihr durchzukommen, doch das Schloss war gewechselt.
Die Zimmertür flog auf.
Viktor kam heraus, auf einen Stock gestützt.
„Du halbfertiger Holzfäller!“ schrie er seinen Bruder an.
„Du bist schuld!“
„Du hast es versprochen!“
„Du hast gesagt: ‚Alles ist geregelt, Nina macht, was ich sage.‘“
„Und wo ist das?“
„Verpiss dich!“ brüllte Marat.
„Ich hab’s versucht!“
„Und du?“
„Du sitzt nur auf dem Nacken!“
„Ich bin инвалид!“ sagte Viktor wie gewohnt.
Plötzlich kam Larissa mit einem Koffer in den Flur.
Sie trug nicht mehr den Hausmantel, sondern Jeans und Jacke.
„Larotschka, wohin gehst du?“ Viktor war verwirrt.
„Nach Karaganda!“ schnappte sie.
„Ich habe die Nase voll!“
„Arme Schlucker!“
„Ihr habt mich belogen mit Reichtum, Wohnungen, dem Business der Ehefrau!“
„Und selbst seid ihr nichts als armselige Landstreicher.“
„Ich bin nicht dafür da, in dieser Wanzenbude zu wohnen und deine Unterhosen zu waschen, du Hinkebein!“
„Lara, warte!“
„Die Hochzeit doch!“
„Welche Hochzeit?“
„Mit Instantnudeln?“
„Ciao!“
Die Tür knallte.
Viktor sackte auf einen Hocker und heulte.
Galina Petrowna stürmte aus dem Zimmer und packte sich ans Herz.
„Weg ist sie!“
„Weg ist die Braut!“
„Nina ist schuld!“
„Diese Giftschlange!“
„Was hat Nina damit zu tun?!“ schrie Marat plötzlich, und in diesem Schrei lag Erkenntnis.
„Wir sind schuld!“
„Wir!“
„Was redest du da?“ zischte die Mutter.
„Wenn du deine Frau im Griff hättest…“
Da piepste Marats Handy.
Eine Nachricht.
Von Nina.
Er öffnete sie mit zitternden Händen.
Da war ein Foto und Text.
Auf dem Foto: ein Dokument über den Verkauf genau dieser Einzimmerwohnung.
Das Datum war… einen Monat alt.
Und darunter:
„Ich habe sie schon vor einem Monat verkauft, um in die Erweiterung meiner Firma zu investieren.“
„Das Geld liegt auf dem Geschäftskonto, bei Scheidung ist es unantastbar.“
„Vergiss ‚gemeinsam erworben‘ — ich habe mit Juristen gearbeitet.“
„Und deine Sachen, die nicht in die Tasche passten, habe ich per Kurier zu deinem Mütterchen geschickt.“
„Empfang sie.“
Marat starrte auf den Bildschirm.
Sie hatte die Wohnung verkauft, noch bevor die Mutter das Thema angesprochen hatte.
Sie hatte nichts gesagt.
Sie hatte ihr Theater angesehen, wissend, dass es nichts mehr zu teilen gab.
Sie hatte nur zugesehen, wie sie an ihrer eigenen Gier erstickten.
„Was steht da?“ fragte die Mutter und spähte über seine Schulter.
„Schon nichts mehr“, flüsterte Marat.
„Wir haben alles verloren, Mama.“
„Alles.“
Er begriff: Nina war nicht einfach gegangen.
Sie hatte ihn ausgespielt.
Kalt, hart, ohne Drama.
So wie man alten, gefährlichen Stuck abschlägt, damit er niemandem auf den Kopf fällt.
Und er blieb in dieser Zweizimmerwohnung zurück.
Mit der schreienden Mutter und dem jammernden Bruder.
Das war seine persönliche Hölle, die er mit eigenen Händen gebaut hatte, weil er dachte, er baue einen Palast.
Ende.
