Sie wird schon vor lauter Wohlstand übermütig, und du jammerst noch herum!
schrie die Ehefrau.
— Bist du völlig durchgedreht?!
Andrej schleuderte das Handy aufs Sofa, sodass es abprallte und auf den Boden fiel.
— Meine Mutter braucht Hilfe, und du veranstaltest hier einen Aufstand!
Larisa drehte sich nicht einmal um.
Sie stand am Fenster und sah auf den Schneesturm hinter dem Glas — der Schnee fiel in schrägen Flocken und klebte alles wie mit einem weißen Leichentuch zu.
Im Zimmer roch es nach Borschtsch, den sie seit dem Morgen gekocht hatte, und nach dieser dumpfen, abgestandenen Schwere, die nach ihren Streits immer in der Luft hing.
— Aus welchem Grund sollte ich deiner Mutter ein Haus schenken?
stieß sie hervor, ohne die Stimme zu heben.
Gerade diese leise Wut war schlimmer als Schreien.
— Sie wird schon vor lauter Wohlstand übermütig, und du jammerst!
Andrej erstarrte.
In den Schläfen begann es zu pochen.
Er kannte diesen Ton — wenn Larisa so sprach, ruhig und kalt, dann begann der Krieg erst.
— Was hast du gesagt?
— Das, was ich denke.
Sie drehte sich endlich um, und er sah ihr Gesicht.
Müde.
In den letzten Monaten gealtert.
— Deine Mami besitzt zwei Wohnungen im Zentrum, bekommt eine ordentliche Rente, aber ihr ist es, wie man sieht, nicht genug!
Jetzt will sie auch noch unser Haus.
Ein Haus, das wir zehn Jahre lang gebaut haben!
Andrej ballte die Fäuste.
In ihm kochte alles vor Ungerechtigkeit über diese Worte.
Die Mutter bat tatsächlich um Hilfe, aber ist das etwa ein Verbrechen?
Sie hatte ihn allein großgezogen, nachdem der Vater zu einer jungen Geliebten gegangen war.
Sie hatte zu wenig gegessen, zu wenig geschlafen, nur damit er lernen, ein Mensch werden konnte.
Und jetzt was?
Sie im Stich lassen, wenn sie alt geworden ist?
— Du verstehst das nicht,
begann er und bemühte sich, sich zu beherrschen.
— Sie hat gesundheitliche Probleme, sie braucht …
— Probleme?!
Larisa lachte, und dieses Lachen klang wie Splitter von zersprungenem Glas.
— Probleme?!
Gestern habe ich gesehen, wie sie im Einkaufszentrum drei Stunden lang durch die Boutiquen gehetzt ist!
Welches kranke Herz hält so etwas aus?
— Überwachst du sie jetzt?
— Ich bin ihr zufällig begegnet.
Und weißt du, was das Interessanteste ist?
Larisa trat näher, und Andrej roch ihr Parfüm — genau das, das er ihr zum letzten Geburtstag geschenkt hatte.
— Sie war nicht allein.
Sie plauderte mit irgendeiner Freundin und prahlte damit, dass sie bald in ein Landhaus ziehen wird.
In unser Haus, Andrej!
Er senkte den Blick.
Die Mutter hatte das tatsächlich erwähnt — so nebenbei, zwischen Tür und Angel.
In der Stadt zu leben sei schwer geworden, sie wolle in die Natur, Luft atmen.
Und er, der Idiot, war darauf hereingefallen.
Er hatte versprochen, mit Larisa zu reden, sie zu überreden.
— Sie ist alt, sie ist einsam …
— Einsam?!
Sie hat ein halbes Viertel voller Freundinnen!
Jeden Tag entweder zu Besuch, oder auf Ausstellungen, oder ins Theater!
Und ich war übrigens das letzte Mal vor zwei Jahren im Kino, als du noch wusstest, dass du eine Frau hast!
Draußen fiel der Schnee immer heftiger.
Irgendwo unten schlug die Haustür zu, jemand fluchte, weil er versuchte, das Auto zu starten.
Ein ganz normaler Winter-Samstag.
Aber in ihrer Wohnung stürzte alles in den Abgrund.
Andrej fuhr sich mit der Hand übers Gesicht.
Wie müde er dieses ewige Gegeneinander war.
Die Mutter rief jeden Tag an, weinte ins Telefon, klagte über das Leben.
Die Frau schwieg, wandte sich ab, schlief am Rand des Bettes.
Zwischen zwei Feuern rieb er sich zu Staub.
— Lara, hör zu …
Er versuchte, ihre Hand zu nehmen, aber sie zog die Handfläche zurück, als hätte sie sich verbrannt.
— Wir können einen Kompromiss finden.
Vielleicht machen wir eine Schenkungsurkunde mit dem Recht auf lebenslanges Wohnrecht?
Oder …
— Oder hast du endgültig den Verstand verloren?
Larisas Augen funkelten.
— Begreifst du überhaupt, dass das unser einziges Eigentum ist?
Die Wohnung ist gemietet, das Haus ist alles, was wir haben!
Und du willst es einer Frau geben, die zwei Wohnungen hat!
— Sie ist meine Mutter!
— Und wer bin ich?!
schrie Larisa, und ihre Stimme bebte.
— Zweiundzwanzig Jahre sind wir zusammen!
Zweiundzwanzig Jahre ertrage ich ihre giftigen Bemerkungen, ihre Andeutungen, ihre ewige Unzufriedenheit!
Sie hat mir kein einziges Mal — hörst du, kein einziges Mal! — ein gutes Wort gesagt!
Andrej wusste, dass das stimmte.
Die Mutter hatte Larisa nie akzeptiert.
Vom ersten Tag an hatte sie wiederholt, der Sohn hätte etwas Besseres finden können.
Reicher.
Hübscher.
Mit Mitgift.
Und diese da — eine graue Maus, Musiklehrerin, ohne Beziehungen, ohne Geld.
Die Jahre vergingen, aber die Mutter ließ nicht locker.
Mal kritisierte sie ihre Piroggen, mal die Renovierung, mal die Kindererziehung.
Die Kinder …
Sie haben zwei.
Ilja studiert in Moskau, im zweiten Jahr.
Dascha ist in der zehnten Klasse und bereitet sich auf die Prüfungen vor.
Was werden sie sagen, wenn sie erfahren, dass das Haus, in dem ihre Kindheit vergangen ist, der Großmutter zufällt?
Genau jener Großmutter, die Dascha ständig mit der Nachbar-Enkelin vergleicht und Ilja vorwirft, er habe das falsche Fach gewählt?
— Mama hat heute Morgen angerufen,
sagte Andrej plötzlich leise.
— Sie hat gesagt, wenn wir ihr nicht helfen, geht sie zu einem Anwalt.
Sie meint, sie habe damals Geld für die Anzahlung gegeben und habe jetzt ein Recht …
Larisa wurde blass.
— Das ist Erpressung.
— Das ist die Wahrheit.
Erinnerst du dich, vor fünfzehn Jahren, als wir das Grundstück gekauft haben?
Sie gab dreihunderttausend.
— Die wir zurückgezahlt haben!
Nach einem Jahr zurückgezahlt!
Mit Zinsen!
— Sie hat eine andere Version.
— Natürlich hat sie eine andere,
Larisa setzte sich aufs Sofa, und plötzlich schien es, als wäre sie kleiner geworden.
— Sie verdreht alles so, wie es ihr nützt.
So macht sie es immer.
Draußen wurde es dunkel.
Der Schneesturm verwandelte sich in einen echten Orkan.
Andrej ging zum Fenster, lehnte die Stirn an das kalte Glas.
Irgendwo dort, drei Kilometer von ihnen entfernt, saß seine Mutter in einer warmen Dreizimmerwohnung.
Vielleicht sah sie eine Serie, trank Tee mit Bonbons.
Oder vielleicht schmiedete sie Pläne — wie sie das Haus an sich bringt, wie sie die Schwiegertochter verdrängt, wie sie wieder die Wichtigste im Leben des Sohnes wird.
— Weißt du, was das Schlimmste ist?
sagte Larisa ins Leere.
— Nicht, dass sie unser Haus will.
Sondern dass du überhaupt darüber nachdenkst.
Du bist wirklich bereit, ihr nachzugeben.
Er schwieg.
Weil er die Antwort nicht wusste.
Weil er sich beiden gegenüber schuldig fühlte.
Der Mutter gegenüber — weil er ihr nicht alles geben kann, was sie will.
Der Frau gegenüber — weil er dieses Thema überhaupt angeschnitten hatte.
— Ich kann sie nicht im Stich lassen,
presste er schließlich hervor.
— Und mich kannst du?
Die Frage hing schwer in der Luft.
Andrej drehte sich um.
Larisa sah ihn an, und in ihrem Blick stand so vieles — Schmerz, Kränkung, Verzweiflung.
Und Müdigkeit.
Endlose Müdigkeit vom Kampf um das Recht, einfach ruhig zu leben.
— Morgen fahre ich zu ihr,
sagte er.
— Ich rede ernsthaft.
Ich erkläre, dass wir das Haus nicht abgeben können.
— Und sie hört zu?
— Sie muss.
Larisa verzog spöttisch den Mund.
— Du kennst sie überhaupt nicht, oder?
Andrej’s Handy vibrierte auf dem Boden.
Er hob es auf — eine Nachricht von der Mutter: „Söhnchen, ich habe mich für Montag beim Notar angemeldet. Kommst du?“
Andrej fuhr am Sonntagabend zur Mutter, als die Stadt schon in der Dämmerung versank.
Das Treppenhaus roch nach Katzen und alten Heizkörpern, der Aufzug quietschte wie immer.
Auf dem Absatz im dritten Stock erwartete ihn eine Überraschung — vor der Tür der mütterlichen Wohnung stand Ninel Borissowna, die Nachbarin von unten, genau die, die immer als Erste alle Neuigkeiten erfuhr.
— Ah, Andrjuscha,
sie lächelte, aber das Lächeln war raubtierhaft, unangenehm.
— Zu Mama?
Sie hat Gäste.
Sie hat einen Anwalt eingeladen, Semjon Lwowitsch.
Ein ernstes Gespräch scheint geplant zu sein.
Er antwortete nicht, drückte die Klingel.
Ninel Borissowna ging nicht weg, blieb stehen, in der offensichtlichen Hoffnung, zu lauschen.
Die Tür flog auf, und die Mutter erschien auf der Schwelle — im neuen Hausmantel, mit frisierten Haaren.
Zweiundsiebzig Jahre alt, und sie sah munter aus.
Zu munter für einen Menschen mit einem kranken Herzen.
— Komm rein, Söhnchen,
sie küsste ihn auf beide Wangen.
— Du bist genau richtig.
Im Wohnzimmer saß am Tisch ein Mann um die fünfzig, im teuren Anzug, mit einer Mappe voller Dokumente.
Semjon Lwowitsch Krasnow — jener Anwalt, den in ihrem Viertel jeder kannte.
Er war auf Erbschaftsangelegenheiten spezialisiert und hatte den Ruf, ein Mensch zu sein, der in jedem Gesetz ein Schlupfloch findet.
— Guten Tag, Andrej Petrowitsch,
der Anwalt streckte die Hand aus, der Händedruck war fest, klammernd.
— Ihre Mutter hat mir die Situation geschildert.
Die Sache ist, ehrlich gesagt, interessant.
— Welche Sache?
Andrej setzte sich gegenüber und spürte, wie sich in ihm alles zusammenzog.
Die Mutter goss geschäftig Tee ein, stellte Kekse auf den Tisch.
Sie spielte die Rolle der fürsorglichen alten Frau, aber ihre Augen glänzten ganz anders — gierig, berechnend.
— Semjon Lwowitsch hat alle Unterlagen geprüft,
begann sie und setzte sich neben den Anwalt.
— Es stellt sich heraus, dass ich alle Gründe habe, Anspruch auf einen Anteil an eurem Haus zu erheben.
— Wir haben dir das Geld zurückgegeben, Mama.
— Zurückgegeben?
Der Anwalt öffnete die Mappe und zog ein paar Blätter heraus.
— Ihre Mutter hat eine Quittung aufbewahrt.
Darin steht, dass die dreihunderttausend Rubel nicht als Darlehen gegeben wurden, sondern als Beitrag zum Bau — unter der Bedingung, ein Wohnrecht zu erhalten.
Sehen Sie, hier,
er zeigte mit dem Finger auf das Dokument,
— Ihre Unterschrift.
Andrej nahm das Papier.
Die Quittung …
Er hatte sie tatsächlich vor fünfzehn Jahren geschrieben, in Eile, ohne richtig zu lesen.
Damals schien es egal — Hauptsache, die Mutter hilft.
Dann hatten sie das Geld zurückgegeben, und er hatte diesen Zettel vergessen.
— Aber wir haben doch alles beglichen!
— Mündlich,
die Mutter nippte am Tee.
— Es gibt keine Dokumente über die Rückzahlung.
Aber diese Quittung gibt es.
Und sie hat Rechtskraft.
— Hast du das absichtlich eingefädelt?
In Andrejs Kopf vermischte sich alles.
— Fünfzehn Jahre hast du geschwiegen, und jetzt …
— Ich denke an meine Zukunft,
die Mutter richtete sich auf, und ihre Stimme wurde hart.
— Die Rente ist klein, die Gesundheit ist nicht mehr die.
Ich brauche Sicherheit für morgen.
— Du hast zwei Wohnungen!
— Eine habe ich Roman versprochen,
warf sie hin, als wäre es selbstverständlich.
Andrej war fassungslos.
Roman — ihr jüngerer Bruder, genau der Onkel, der in den letzten zwanzig Jahren nur auftauchte, wenn er Geld brauchte.
Er trank, tat nichts, lebte auf Kosten der Mutter.
— Du überschreibst ihm die Wohnung?!
— Er ist mein Bruder.
Er hat Kinder, Enkel.
— Und ich habe etwa keine?!
Semjon Lwowitsch räusperte sich diskret.
— Andrej Petrowitsch, lassen wir die Emotionen.
Die Lage ist folgende: Entweder Sie schließen freiwillig einen Schenkungsvertrag über die Hälfte des Hauses zugunsten Ihrer Mutter ab, oder wir gehen vor Gericht.
Angesichts der Quittung ist die Prozessperspektive für Sie zweifelhaft.
— Das ist Erpressung!
— Das ist der Schutz gesetzlicher Interessen,
der Anwalt legte die Dokumente zurück in die Mappe.
— Denken Sie bis Montag nach.
Wenn Sie zustimmen, erledigen wir alles schnell und friedlich.
Wenn nicht …
er zuckte vielsagend mit den Schultern.
Andrej stand auf.
Seine Beine gaben nach, der Mund war trocken.
Die Mutter sah zu ihm hoch, und in diesem Blick war keine Spur von Reue.
Nur kalte Gewissheit, im Recht zu sein.
— Weißt du, was Larisa gesagt hat?
sagte er leise.
— Dass du vor lauter Wohlstand übermütig wirst.
Und sie hatte recht.
— Wag es nicht, so mit der Mutter zu reden!
fuhr sie auf.
— Ich habe dich großgezogen, ausgebildet, dir eine Wohnung verschafft!
— Die Wohnung haben wir selbst gekauft!
Von unserem hart verdienten Geld!
— Nachdem ich dir das Angeld für die Anzahlung gegeben habe!
Ohne mich würdet ihr bis heute in irgendwelchen Ecken hausen!
Im Flur waren Schritte zu hören.
Die Tür ging einen Spalt auf, und im Türrahmen erschien ein Gesicht, das Andrej sofort erkannte — Onkel Roman.
Rotes Gesicht, zerknitterte Jacke, Biergeruch.
— Oh, Neffe,
grinste er und trat ins Zimmer.
— Ich hab’s gehört, worum’s hier geht.
Reg dich nicht auf.
Mutti macht alles richtig.
Sie braucht im Alter Ruhe und nicht den Krach mit deiner Zicke.
— Halt den Mund,
knurrte Andrej.
— Schau einer an, wie stolz,
Roman trat näher, von ihm stank es nach Alkohol.
— Hast wohl vergessen, wie deine Ehefrau meiner Schwester zum Geburtstag eine Pfanne geschenkt hat?
Eine ganz normale, billige Pfanne!
Das war vielleicht ein Witz!
— Roman, lass das,
die Mutter versuchte schwach, den Bruder zu stoppen, aber in ihren Augen tanzten fröhliche Funken.
— Wieso lass das?
Soll er’s wissen!
Der Onkel ließ sich aufs Sofa plumpsen.
— Deine Frau hat mein Leben lang auf meine Schwester geschielt.
Neidisch, weil sie Wohnungen hat und die da ein unfertiges Haus.
Jetzt soll sie sich freuen — bald gehört uns ein Teil vom Haus!
Semjon Lwowitsch stand auf und sammelte die Unterlagen ein.
— Ich gehe.
Ich erwarte Ihre Entscheidung bis morgen Abend.
Wenn Sie zustimmen, treffen wir uns am Dienstag beim Notar.
Andrej folgte dem Anwalt mit dem Blick und wandte sich dann zur Mutter.
— Meinst du das ernst?
Du willst mich verklagen?
Deinen eigenen Sohn?
— Und was dachtest du?
Die Mutter stand auf und breitete die Arme aus.
— Dass ich bis zum Ende meiner Tage in diesen vier Wänden sitze?
Ich will leben!
Normal leben, nicht vor mich hin vegetieren!
— Du hast alles, um normal zu leben!
— Ich habe gar nichts!
schrie sie, und die Maske der guten alten Frau fiel endgültig.
— Eine Wohnung ist klein, dunkel, im Erdgeschoss!
Die zweite gebe ich Roman — er hilft mir, im Gegensatz zu dir!
Und euer Haus ist groß, hell, mit Garten!
Dort verbringe ich den Rest meines Lebens wie ein Mensch und nicht wie eine Bettlerin!
— Mama, begreifst du, dass du damit die Familie zerstörst?
— Welche Familie?
Sie winkte ab.
— Du und diese Lar’ka, ihr lebt doch kaum noch zusammen, ich sehe das!
Sie schätzt dich nicht, die Kinder sind weggezogen!
Was soll das für eine Familie sein?
Roman kicherte vom Sofa:
— Sie hat recht!
Ich habe selbst gesehen, wie deine Ehefrau mit so einem Typen in einem Café saß.
Vor etwa zwei Monaten.
Sehr nett haben sie sich unterhalten!
Andrej zuckte das Herz zusammen.
Er drehte sich langsam zum Onkel.
— Was hast du gesagt?
— Genau das.
Im Café in der Leninstraße, tagsüber.
Saßen da wie Turteltauben.
Vielleicht bereitet sie dir schon ein Geschenk vor?
Hörner heißen die!
Die Mutter widersprach nicht, nahm ihn nicht in Schutz.
Sie stand einfach da und sah zu, wie der Sohn die Information verdauen musste.
Andrej begriff — das war der letzte Schlag.
Extra aufgehoben, um seinen Willen endgültig zu brechen.
— Geh, Söhnchen,
sagte die Mutter fast lieb.
— Geh nach Hause, denk nach.
Und morgen rufst du an und sagst deine Entscheidung.
Und denk dran — ich werde nicht nachgeben.
Das Haus wird mir gehören.
Er ging hinaus, ohne sich zu verabschieden.
Im Treppenhaus stand noch immer Ninel Borissowna, nun offen neugierig.
Auf dem Weg zum Auto vibrierte das Handy — eine Nachricht von einer unbekannten Nummer: „Andrej Petrowitsch, hier ist Semjon Lwowitsch. Ihr Fall ist aussichtslos. Ich rate, sich friedlich zu einigen. Sonst verlieren Sie alles.“
Zu Hause empfing Larisa ihn schweigend.
Sie saß in der Küche, vor ihr ein unberührter Suppenteller.
Andrej warf die Schlüssel auf den Tisch, ging im Zimmer auf und ab.
In ihm kochte alles — Wut, Ohnmacht und das, was der Onkel über das Café gesagt hatte.
— Hast du dich mit jemandem getroffen?
platzte es ohne Einleitung aus ihm heraus.
Larisa hob den Blick — überrascht, verwirrt.
— Wovon redest du?
— Im Café.
Vor zwei Monaten.
Mit einem Mann.
Sie dachte nach, dann hellte sich ihr Gesicht auf.
— Mit Michail Sergejewitsch?
Dem Direktor der Musikschule?
Wir haben das Programm für das Abschlusskonzert besprochen.
Und?
— Roman hat euch gesehen.
Er sagte, ihr saßt da wie Turteltauben.
Larisa lachte kurz, böse.
— Dein Onkel, der Alkoholiker, ist jetzt ein Zeuge?
Wunderbar.
Also sind sie schon bei offener Lüge angekommen.
Was kommt als Nächstes?
Beschuldigen sie mich des Mordes, damit sie das Haus ganz sicher wegnehmen können?
Andrej ließ sich auf den Stuhl sinken.
Seine Hände zitterten.
Er erzählte alles — von der Quittung, vom Anwalt, von den Drohungen mit dem Gericht.
Davon, wie die Mutter kaltblütig plant, eine Wohnung Roman zu geben und selbst in ihr Haus zu ziehen.
— Sie ist verrückt geworden,
flüsterte Larisa.
— Endgültig verrückt geworden.
— Ich weiß nicht, was ich tun soll.
— Doch, weißt du.
Larisa sah ihn fest an.
— Morgen gehst du zu deinem Anwalt.
Zu einem normalen Anwalt, nicht zu diesem abgebrühten Krasnow.
Du prüfst die Quittung, suchst nach Schutzmöglichkeiten.
Und du weist deine Mutter ab.
— Sie ist doch meine Mutter …
— Sie ist eine Manipulatorin und eine Tyrannin!
Larisa schlug mit der Handfläche auf den Tisch.
— Zweiundzwanzig Jahre ertrage ich das!
Ich ertrage ihr Gift, ihre Demütigungen, ihre ewigen Versuche, uns gegeneinander auszuspielen!
Aber das ist das Ende.
Entweder stellst du dich jetzt schützend vor deine Familie, oder ich gehe.
Und die Kinder gehen mit mir.
Er sah sie an — die Frau, mit der er mehr als zwanzig Jahre gelebt hatte.
Ihre müden Augen, die grauen Strähnen im Haar, die strapazierten Hände.
Sie hatte wirklich ihr ganzes Leben ertragen.
Die Angriffe der Schwiegermutter, den Geldmangel, seine ständige Beschäftigung.
Und sie hatte nie mehr verlangt.
Bis heute.
Am Morgen fuhr Andrej zu einem befreundeten Anwalt.
Der studierte die Kopie der Quittung und schüttelte den Kopf.
— Das Dokument ist sauber formuliert, da ist nichts zu beanstanden.
Aber es gibt eine Nuance: Wenn Sie nachweisen, dass Sie das Geld zurückgezahlt haben, kann man die Verpflichtungen als erfüllt anerkennen.
— Wie nachweisen?
Wir haben bar gegeben.
— Gab es Zeugen?
— Nein.
— Dann ist es schwierig.
Aber man kann es über Kontoauszüge versuchen — zeigen, dass Sie in dieser Zeit eine große Summe abgehoben haben.
Außerdem prüfen, ob die Verjährungsfrist abgelaufen ist.
Am Abend rief die Mutter an.
Ihre Stimme war süßlich, einschmeichelnd.
— Söhnchen, hast du nachgedacht?
Semjon Lwowitsch wartet auf deine Antwort.
— Mama, ich habe einen Zeugen gefunden,
log Andrej.
— Als wir das Geld zurückgegeben haben, war ein Nachbar dabei.
Er ist bereit auszusagen.
Pause.
Dann lachte die Mutter — unangenehm, schrill.
— Du lügst.
Es gab keinen Nachbarn.
Meinst du, ich erinnere mich nicht?
— Doch, den gab es.
Und Unterlagen habe ich auch.
Kontoauszüge über die Abhebung.
— Abheben konntest du für irgendwas!
— Dann soll das Gericht entscheiden.
Mama, wenn du Klage einreichst, werde ich mich verteidigen.
Und alle werden erfahren, wie du bist.
Alle Nachbarn, deine Freundinnen, unsere Verwandten.
Sie werden erfahren, dass du versucht hast, deinem eigenen Sohn das Haus wegzunehmen.
— Du drohst mir?!
Ihre Stimme brach zum Schrei.
— Ich habe dich geboren, genährt!
— Und ich habe dir die Schuld zurückgezahlt.
Mit Zinsen.
Wir sind quitt, Mama.
— Quitt?!
Sie lachte auf, und in diesem Lachen lag etwas Furchtbares.
— Gut!
Dann vergiss überhaupt, dass du eine Mutter hast!
Das Haus bekomme ich trotzdem!
Semjon hat Beziehungen, er kennt den Richter!
Ihr verliert, und ihr bleibt mit nichts zurück!
— Versuch’s,
Andrej wunderte sich über seine eigene Ruhe.
— Aber bedenke: Ich werde dem Richter von deinen zwei Wohnungen erzählen, davon, dass du eine einem trinkenden Bruder gibst.
Ich werde erzählen, wie gesund und munter du bist, wie du durch die Läden rennst.
Glaubst du, ein Richter versteht nicht, dass das schlichte Gier ist?
Die Mutter atmete ins Telefon — schwer, abgehackt.
Und dann sagte sie das, was die letzten Brücken endgültig zerstörte.
— Also gut.
Hör genau zu.
Ich habe Bekannte.
Die können deine Lar’ka besuchen.
Ihr erklären, wie man sich richtig benimmt.
Das Blut gefror in seinen Adern.
— Was hast du gesagt?
— Genau das.
Roman kennt Leute.
Sie tun ihr natürlich nichts, sie reden nur.
Vielleicht erschrecken sie sie ein bisschen.
Damit sie dich überredet, das Haus abzugeben.
— Du drohst meiner Frau?!
— Ich schütze meine Interessen!
Andrej legte auf.
Seine Hände zitterten so, dass er kaum den Knopf traf.
Er wählte die Polizei und erstattete Anzeige wegen Drohungen.
Dann rief er den Anwalt an und bat, das Gespräch schriftlich zu dokumentieren.
Zwei Tage später kam eine Vorladung — die Mutter hatte tatsächlich Klage eingereicht.
Aber jetzt war Andrej bereit.
Er hatte Zeugen — Nachbarn, die sich erinnerten, wie er vor fünfzehn Jahren das Geld zur Mutter gebracht hatte.
Bankunterlagen tauchten auf.
Und vor allem: Es gab eine Aufnahme der Drohungen.
Die Gerichtsverhandlung ging schnell.
Die Richterin hörte beide Seiten an und prüfte die Dokumente.
Die Mutter spielte die beleidigte alte Frau — sie weinte, klagte über den undankbaren Sohn.
Doch als die Aufnahme mit den Drohungen gegen Larisa abgespielt wurde, wurde das Gesicht der Richterin steinern.
— Die Klage abweisen,
verkündete sie trocken.
— Die Erfüllung der Verpflichtungen wurde von der Klägerin nicht nachgewiesen.
Außerdem enthalten die Handlungen der Klägerin Anzeichen von Erpressung.
Die Frage der Einleitung eines Strafverfahrens an die Staatsanwaltschaft weiterleiten.
Die Mutter wurde bleich.
Semjon Lwowitsch sammelte schnell seine Papiere zusammen, offensichtlich hatte er so eine Wendung nicht erwartet.
Andrej ging aus dem Gerichtssaal und spürte eine seltsame Leere in sich.
Der Sieg war da, aber er brachte keine Freude.
Am Abend saß er mit Larisa in der Küche.
Draußen fiel wieder Schnee — wie an jenem ersten Tag, als alles begonnen hatte.
— Sie wird nicht mehr anrufen,
sagte die Frau leise.
— Ich weiß.
— Tut sie dir leid?
Andrej dachte nach.
Leid?
Nein.
Eher traurig.
Traurig, dass die eigene Mutter zu so etwas fähig war.
Dass Gier und Egoismus in ihr alles Menschliche aufgefressen hatten.
— Sie hat diesen Weg selbst gewählt,
sagte er schließlich.
— Sie hätte ruhig leben können, zu Besuch kommen, die Enkel sehen.
Aber sie wollte mehr.
Sie wollte alles.
— Und sie blieb mit nichts zurück.
— Nicht ganz.
Sie hat ja zwei Wohnungen,
lächelte Andrej bitter.
— Eine gibt sie zwar Roman.
Aber das ist ihre Entscheidung.
Larisa nahm seine Hand.
Schweigend.
Und in diesem Schweigen lag mehr als in allen Worten.
Sie haben standgehalten.
Zusammen.
Ihr Haus blieb ihr Haus.
Und irgendwo, drei Kilometer von ihnen entfernt, saß in einer warmen Wohnung eine alte Frau am Fenster, sah auf den Schneesturm und dachte daran, dass sie zu hoch gepokert hatte.
Dass der Sohn nie wieder anrufen wird.
Dass die Enkel nicht in den Ferien kommen werden.
Dass sie ganz allein geblieben ist — mit ihren Wohnungen, mit ihren Plänen und mit Leere in der Seele.
Ende.
