— **Und du, Kindchen, kommandier hier nicht herum!** Na, geschniegelt hast du dich, Chefin! In deinem Büro kannst du Anweisungen geben, aber hier ist Familie, hier muss man die Mutter des Mannes respektieren! Tamara Igorewnas Stimme bohrte sich wie ein schrilles Bohrgerät in die Schläfen und übertönte sogar das Geräusch der laufenden Dunstabzugshaube.
Marina erstarrte mit der Einkaufstüte in den Händen und spürte, wie kalter Schweiß ihr unter der dünnen Seidenbluse den Rücken hinablief.
Das Bild, das sich ihr in der eigenen Küche bot, war so surreal, dass das Gehirn sich weigerte, es zu verarbeiten.
Ihre perfekte Hightech-Küche — ein Reich aus Stahl, Glas und kühlem Beton, das sie ein halbes Jahr lang zusammen mit einem Designer geschaffen hatte — war verwüstet.
Auf der glänzend schwarzen Kücheninsel, auf der nichts außer einer Obstschale stehen sollte, stapelten sich nun Drei-Liter-Gläser mit trüber Lake.
Es roch nach Essig, gekochtem Dill und nach etwas Saurem, Altbackenem, Erstickendem.
Aber das Schlimmste war nicht das.
Tamara Igorewna, eine massige Frau mit einem Gesicht, das zugleich ewigen Weltschmerz und Anspruch ausstrahlte, stand am Herd und rührte etwas in … Marinas geliebter teurer Wokpfanne.
Sie rührte mit einem Metalllöffel!
Das Kreischen des Metalls auf der empfindlichen Teflonbeschichtung klang für Marina wie ein Messer auf Glas, wie ein Urteil.
— **Tamara Igorewna …** presste Marina hervor und spürte, wie in ihr jene furchtbare, eisige Wut zu kochen begann, von der sie bisher nur in Büchern gelesen hatte.
— **Was machen Sie da?**
— **Ich habe Sie doch gebeten … ich habe Sie angefleht, mein Geschirr nicht mit Metall anzufassen!**
Das ist eine Spezialbeschichtung!
Die Schwiegermutter drehte sich um und wischte ihre verschwitzten Hände an … mein Gott, an einem handgewebten Leinentuch ab, das Marina aus der Provence mitgebracht und nur zum Servieren benutzt hatte.
Auf dem beigen Stoff breiteten sich fettige orange Flecken aus.
— Ach, zitter nicht so über deine Lappen und deine Eisenstücke! winkte Tamara Igorewna ab und kratzte mit dem Löffel wieder mit voller Kraft über den Pfannenboden.
— Beschichtung, Beschichtung … Ihr kauft jeden Unsinn für irrsinniges Geld, und es ist nicht mal die Mühe wert.
Bei uns dient eine gusseiserne Pfanne seit fünfunddreißig, und nichts ist!
Und das hier — pff, nur ein Name.
Ich mache hier eine Einbrenne für den Borschtsch.
Antoscha hat angerufen, er fährt hungrig von der Arbeit nach Hause.
Und was hast du im Kühlschrank? Da hat sich die Maus erhängt!
Nur Blätter und Joghurts.
Einen Mann muss man füttern und nicht mit Gras stopfen!
Marina stellte die Tüte langsam auf den Boden.
Ihre Beine zitterten.
Es war der dritte Tag des „Besuchs“ der Schwiegermutter, der ursprünglich als „mal für ein Stündchen vorbeikommen und Mitbringsel abgeben“ geplant gewesen war, sich aber sanft zu einer regelrechten Besatzung ausgeweitet hatte.
Anton, ihr Mann, stand in der Tür und traute sich nicht hinein.
Er sah das Gesicht seiner Frau, sah die Flecken auf dem Tuch, hörte das Schaben des Löffels — und wählte wie immer die Straußentaktik.
— Mama, Mascha hat doch gebeten … murmelte er leise und vermied Marinas Blick.
— Das ist wirklich teures Geschirr.
— Teures! äffte die Schwiegermutter nach und verdrehte theatralisch die Augen.
— Für die Mutter dürfte nichts teuer sein!
Ich habe dich großgezogen, nachts kein Auge zugemacht, das Letzte hergegeben!
Und ihr kommt mir mit „Geschirr“!
Schäm dich, Anton!
Schäm dich!
Die Frau kann meinetwegen — sie ist fremd, sie versteht ein Mutterherz nicht, aber du!
Du bist doch mein Sohn!
So geschickt drehte sie die Situation, so meisterhaft stellte sie sich als Opfer dar, dass Marina für einen Moment sogar die Fassung verlor.
Das war Kunst — schwarze Magie der Manipulation.
— Anton, sagte Marina und wandte sich an ihren Mann.
Ihre Stimme klang leise, doch in dieser Stille klingelte Stahl.
— Bring deine Mutter aus der Küche.
Und erklär ihr, dass sie morgen früh nicht mehr hier sein darf.
Wir hatten zwei Tage vereinbart.
Es sind drei vergangen.
— Was?! Tamara Igorewna warf den Löffel direkt in die Pfanne.
Fettspritzer flogen auf das Kochfeld, auf die schneeweiße Rückwand der Küchenzeile.
— Du jagst mich fort?
Die Mutter deines Mannes?
Aus dem Haus meines Sohnes?!
— Aus MEINEM Haus, Tamara Igorewna, korrigierte Marina und betonte jedes Wort.
Aus der Wohnung, die ich drei Jahre vor dem Kennenlernen Ihres Sohnes auf Kredit gekauft habe.
Und diesen Kredit habe ich vor einem halben Jahr auch allein abbezahlt.
Anton hat mit diesen Wänden nichts zu tun — außer dem Stempel im Pass und der Anmeldung, die ich ihm dummerweise gemacht habe.
Es entstand eine klingende Stille.
Die Schwiegermutter lief dunkelrot an.
Ihre vollen Wangen zitterten vor Empörung.
Sie sah ihren Sohn an und erwartete Unterstützung, Schutz, ein „männliches Wort“.
— Antoscha, hörst du das? zischte sie und griff sich ans Herz (diese Geste war über Jahre einstudiert).
— Hörst du, wie diese … diese Krämerin mit mir redet?
Sie hält mir ein Stück Brot vor!
Quadratmeter!
Ich hab’s dir doch gesagt, Söhnchen: Sie passt nicht zu dir!
Hochnäsig, böse, kinderlos!
Sie braucht nur Geld und Karriere!
Anton schrumpfte zusammen.
Er war zweiunddreißig, ein gesunder, kräftiger Mann, ein Manager im mittleren Management — aber jetzt, im Kreuzfeuer zweier Frauen, sah er aus wie ein ertappter Erstklässler.
— Marisch, warum so scharf? machte er einen Schritt auf seine Frau zu und wollte sie umarmen, doch Marina wich zurück, als hätte er die Pest.
— Mama wollte doch nur das Beste.
Borschtsch kochen.
Na gut, sie hat die Pfanne ruiniert — dann kaufen wir eben eine neue, ich leg was dazu …
— Du legst was dazu? Marina lächelte bitter.
— Du „legst“ seit drei Monaten was zu den Nebenkosten „dazu“.
Anton, es geht nicht um die Pfanne.
Es geht um Grenzen.
Deine Mutter wühlt in meiner Wäsche, rückt meine Möbel um, wirft meine Sachen weg.
Gestern hat sie meine Vitamine für hundert Dollar weggeschmissen und gesagt, das sei „Chemie“!
Heute hat sie mein Geschirr zerstört.
Und morgen?
Legt sie sich zu uns ins Bett, um zu prüfen, ob ich meine eheliche Pflicht richtig erfülle?
— Schämen solltest du dich! kreischte Tamara Igorewna.
— Ordinäre!
Ich träume von Enkeln, und sie …
— Genug! Marina hob die Hand und stoppte den Dreckstrom.
— Ich bin müde.
Ich gehe duschen.
Ihr habt bis heute Abend Zeit, eure Sachen zu packen.
Anton, das gilt auch für dich, falls du dieses Problem nicht löst.
Morgen früh will ich in Ruhe Kaffee trinken.
Allein.
Ohne Gläser, ohne Essiggeruch und ohne Hysterie.
Sie drehte sich um und ging ins Schlafzimmer, während sie in ihrem Rücken den hassvollen Blick der Schwiegermutter spürte.
Als sie die Tür schloss, rutschte Marina an der Wand hinunter auf den Boden.
Ihre Hände zitterten so sehr, dass sie die Knöpfe der Bluse nicht öffnen konnte.
Wie ist es dazu gekommen?
Wie konnte sie, eine starke, unabhängige Frau, Leiterin der Logistikabteilung eines großen Unternehmens, zur Geisel im eigenen Haus werden?
Alles hatte so harmlos begonnen.
Anton wirkte weich, freundlich, verständnisvoll.
„Muttersöhnchen“, sagten die Freundinnen.
„Ein fürsorglicher Sohn“, dachte Marina.
Er erzählte so rührend von seiner Mutter, die allein in der Region lebt und sich langweilt.
Als Tamara Igorewna das erste Mal kam, brachte sie Piroggen mit.
Sie war still, lächelte.
„Oh, Marinochka, wie sauber du es hast! Oh, was bist du für eine Tüchtige!“
Das war eine Erkundung im Gefecht.
Die Schwiegermutter tastete den Boden ab, suchte Schwachstellen.
Und sie fand sie.
Marinas Güte, ihr Wunsch, dem Mann zu gefallen, ihre Erziehung, die ihr nicht erlaubte, Älteren unhöflich zu sein — all das wurde zum Tor für die Invasion.
Der zweite Besuch war länger.
Der dritte — mit Übernachtung.
Und jetzt war Tamara Igorewna gekommen, um sich in einer Hauptstadtklinik „die Zähne behandeln zu lassen“.
Die Klinik natürlich auf Marinas Kosten (Anton hatte gesagt: „Marisch, bei mir ist es gerade eng, die Prämie verspätet sich, und Mama hat akute Schmerzen — hilf bitte, ich zahl’s zurück“).
Und nun war sie hier.
Eine Woche.
Die Zähne waren gemacht, aber wegfahren wollte niemand.
Marina stand auf und ging zum Spiegel.
Eine schöne, aber unfassbar erschöpfte Frau sah sie an.
Tiefe Schatten lagen unter den Augen.
Die Haare, sonst perfekt frisiert, hingen jetzt leblos in Strähnen.
— Du hast es zugelassen, sagte sie zu ihrem Spiegelbild.
— Du hast den Fuchs in die Basthütte gelassen.
Zeit, ihn rauszuwerfen.
Leise klopfte es an der Tür.
— Marisch, darf ich? Antons Stimme klang schuldvoll, einschmeichelnd.
Marina öffnete.
Ihr Mann stand mit einer Tasse Tee in der Hand auf der Schwelle.
— Ich hab dir Tee gebracht.
Mit Minze.
Beruhig dich bitte.
Mama … sie ist einfach von der alten Schule.
Sie versteht deinen Minimalismus nicht, diese teuren Sachen.
Für sie ist eine Pfanne nur ein Stück Eisen.
— Anton, sie hat etwas für zwanzigtausend Rubel ruiniert, sagte Marina müde und nahm die Tasse nicht.
— Und es geht nicht um den Preis.
Es geht darum, dass sie dieses Haus für ihres hält.
Und du spielst mit.
— Ich kann sie doch nicht jetzt rauswerfen, mitten in der Nacht! Anton warf die Hände hoch und schüttete fast den Tee aus.
— Der letzte Bus ist schon weg.
Und ein Taxi nach Serpuchow — das ist doch irre teuer!
— Ich habe Geld, schnitt Marina ab.
— Ich rufe ihr Business-Class, wenn es sein muss.
Hauptsache, sie ist nicht mehr hier.
— Tanja, halt bis zum Wochenende durch, ja? jammerte Anton.
— Am Samstag bring ich sie selbst hin.
Ich verspreche es.
Bitte.
Mir zuliebe.
Mach keinen Krieg.
Sie weint ja in der Küche, ihr Blutdruck ist hochgegangen.
Blutdruck-Manipulation.
Ein Klassiker.
Marina wusste, dass das Messgerät perfekte 120 zu 80 zeigen würde, aber das Theater würde bis zum Ende gespielt werden — mit Korvalol und Stöhnen.
— Gut, sagte Marina und spürte, wie sie einen Fehler machte.
— Bis Samstag.
Aber unter einer Bedingung: Sie betritt mein Schlafzimmer nicht, fasst meine Sachen nicht an und kocht nicht in meiner Küche.
Essen bestellen wir oder ich koche.
— Natürlich, natürlich! freute sich Anton und wollte sie auf die Wange küssen.
— Du bist Gold wert!
Ich erklär’s ihr.
Er rannte los, um es „zu erklären“.
Eine Minute später hörte man aus der Küche das laute Flüstern der Schwiegermutter:
— Pantoffelheld!
Lappen!
Bedingungen stellt sie!
Na, die feine Dame!
Nichts, Antoscha, stetiger Tropfen höhlt den Stein.
Wir erziehen sie noch.
Familie ist Arbeit, Söhnchen.
Ich mach das ja für dich.
Die Wohnung ist gut, groß.
Wenn man es richtig angeht …
Marina schloss die Augen.
Sie hörte alles.
„Wenn man es richtig angeht.“
Sie teilten schon ihre Haut.
Sie planten schon, wie sie die Besitzerin der Wohnung „umerziehen“ würden.
Der Samstag kam zwei Tage später, die Marina wie eine Ewigkeit vorkamen.
Sie kam spät von der Arbeit, schloss sich im Schlafzimmer ein und arbeitete, ohne rauszugehen.
Tamara Igorewna führte einen Partisanenkrieg.
Mal stellte sie „zufällig“ die Schuhe um, mal „wusch“ sie Marinas Kaschmirpullover bei 60 Grad in der Maschine (er lief ein und wurde puppengroß), mal telefonierte sie laut und demonstrativ mit Verwandten und besprach die „Schlangenschwiegertochter“.
Am Samstagmorgen wurde Marina von einem seltsamen Geräusch geweckt.
Jemand rückte Möbel.
Sie sah auf die Uhr: 8:00.
Wochenende.
Sie warf sich einen Bademantel über und ging ins Wohnzimmer — und erstarrte.
In der Mitte des Raumes standen zwei fremde Kerle in schmutzigen Overalls.
Sie schoben ihr italienisches Sofa an die Wand.
Tamara Igorewna dirigierte das Ganze, fuchtelte wie ein Dirigent.
— Weiter rechts!
Noch weiter rechts!
So!
Und hier stellen wir die Wohnwand hin!
Antoscha, Söhnchen, steh nicht wie ein Pfahl, hilf den Männern!
Anton, in Haus-Jogginghose, schleppte gehorsam irgendeine alte Kommode …
Woher kam hier eine Kommode?!
— Was passiert hier?! Marinas Stimme brach zu einem Schrei.
Tamara Igorewna drehte sich um und strahlte wie ein frisch polierter Samowar.
— Oh, wach geworden, Dornröschen!
Wir haben hier eine Umstellung angefangen!
Ich hab Antoscha doch gesagt — bei euch ist es ungemütlich, leer wie im Krankenhaus.
Und bei Tante Walja, erinnerst du dich an Walja, meine Cousine?
Bei ihr stand eine überzählige Wohnwand „Albina“, fast neu, von achtundneunzig!
Und eine rumänische Kommode!
Solide Sachen!
Die Brüder haben’s frühmorgens gebracht, solange noch keine Staus sind.
Jetzt stellen wir alles hin, wechseln die Gardinen — ich hab meine mitgebracht, mit Lambrequins, Samt! — und dann leben wir wie Menschen!
Marina sah diesen Geschmacksapokalypse an.
Eine „Albina“-Wohnwand aus Spanplatte in der Farbe „faulige Kirsche“.
Eine abgegriffene Kommode.
Zwei Möbelpacker in dreckigen Schuhen auf ihrem Parkett aus Natur-Eiche.
Und ein glücklicher Anton, der diesen Krempel in ihre Wohnung schleppt.
— Raus, flüsterte Marina.
— Was? fragte die Schwiegermutter nach, lächelte weiter.
— Dir wird’s gefallen, Lenotschka!
Gemütlich wird’s, ein Nest!
— Ich habe gesagt: RAUS!!! Marina schrie so laut, dass die Möbelpacker erstarrten und beinahe die Kommode auf Antons Fuß fallen ließen.
— Raus hier!
Mit diesen Möbeln, mit diesen Lappen, mit eurer … dörflichen Einfachheit!
Sofort!
— Warum drehst du so durch? Anton stellte die Kommode ab.
Sein Gesicht verdunkelte sich.
— Mama hat sich Mühe gegeben, alles organisiert, Leute sind gefahren …
Das ist ein Geschenk!
— Ein Geschenk?! Marina trat dicht vor ihn.
— Du hast diesen Müll in mein Haus geschleppt, ohne mich zu fragen?
Du lässt deine Mutter meine Wohnung verunstalten?
Verstehst du überhaupt, was du tust?!
— Wag es nicht, die Geschenke meiner Mutter Müll zu nennen! kreischte Tamara Igorewna und stellte sich schützend vor Sohn und Kommode.
— Undankbare!
Wir kommen mit offener Seele, wir wollen Gemütlichkeit schaffen!
Und du …
Du bist einfach verfressen vor Wohlstand!
Du würdest am liebsten alles wegwerfen und neu kaufen!
Dabei muss man Sachen bewahren!
Man muss Traditionen bewahren!
— Traditionen?! Marina lachte auf, und dieses Lachen war furchteinflößend.
— Eure Traditionen sind das Aufzwingen eures Willens?
Respektlosigkeit?
Dreck?
Ich habe eine Woche ertragen.
Ich habe verdorbene Sachen ertragen, Gestank, eure Ratschläge.
Aber ich lasse nicht zu, dass ihr meine Wohnung in ein Lager für alten Plunder verwandelt!
Sie wandte sich an die Möbelpacker.
— Jungs, dreht um.
Tragt das alles wieder raus.
Sofort.
— Chefin, wir wurden fürs Reintragen bezahlt, brummte einer von ihnen.
— Raus tragen ist ein extra Tarif.
— Ich zahle den doppelten Tarif, sagte Marina knapp.
— Hauptsache, ihr schafft das aus meiner Wohnung.
Und nehmt diese Frau gleich mit!
— Was?! Tamara Igorewna schnappte nach Luft.
— Mich?
Wie Möbel?!
Antoscha!
Hast du das gehört?!
Sie wirft mich zusammen mit der Kommode raus!
Sag was!
Bist du ein Mann oder was?!
Anton stand mitten im Zimmer, zerrissen.
Auf der einen Seite die wütende Ehefrau, die — das wusste er точно — nicht nachgeben würde.
Auf der anderen Seite die Mutter, die seit seiner Geburt an den Schuldgefühlsfäden zog.
— Marisch, lassen wir die Kommode im Flur stehen … begann er jämmerlich.
— Mama wollte wirklich helfen.
Warum die Männer wegjagen?
— Du wählst die Kommode? fragte Marina leise.
— Du wählst jetzt ernsthaft zwischen mir und der alten Kommode deiner Tante?
— Ich wähle Frieden in der Familie! schrie Anton.
— Du benimmst dich wie eine Egoistin!
„Meine Wohnung, mein Parkett, meine Regeln“!
Ja, deine Wohnung!
Und was jetzt — habe ich hier kein Stimmrecht?!
Ich bin dein Mann!
Alles, was deins ist, ist meins!
Per Gesetz!
Da war es.
Das Entscheidende war ausgesprochen.
Marina sah ihn an, als sähe sie ihn zum ersten Mal.
— Nach dem Gesetz, mein Lieber, wird voreheliches Eigentum nicht geteilt.
Du bist hier nur vorübergehend gemeldet.
Aber darum geht es nicht einmal.
Es geht darum, dass du mich gerade, in dieser Sekunde, verraten hast.
Du hast zugelassen, dass deine Mutter mich in meinem Haus erniedrigt, und du hast dich auf ihre Seite gestellt.
Sie ging ins Schlafzimmer.
— Wohin denn? Sachen packen? fragte die Schwiegermutter gehässig.
— Wird Zeit!
Soll Antoscha sich eine normale Frau holen!
Marina kam eine Minute später zurück.
In den Händen hielt sie eine Dokumentenmappe und ihr Telefon.
— Ich rufe die Polizei, sagte sie ruhig, in einem sachlichen Ton.
— Und gleich auch die Migrationsbehörde.
Tamara Igorewna, Sie haben sich doch nicht am Aufenthaltsort registriert, oder?
Und Sie wohnen schon länger als die erlaubte Frist ohne Registrierung für Gäste.
War ein Scherz.
Aber der Bezirksbeamte wird sich über den Skandal freuen.
— Du … du lieferst die eigene Mutter den Bullen aus? flüsterte Tamara Igorewna und wurde blass.
— Eine fremde Frau, die unrechtmäßig in meine Wohnung eingedrungen ist und versucht, Eigentum zu beschädigen, korrigierte Marina.
— Anton, deine Koffer liegen auf dem Hochschrank.
Du hast zehn Minuten.
Wenn die Kommode und ihr nicht verschwunden seid, schreibe ich eine Anzeige.
— Marin, du bluffst, sagte Anton unsicher.
— Wir sind Familie.
Marina drückte wortlos die Anruftaste und stellte auf Lautsprecher.
— Leitstelle, ich höre … ertönte eine Männerstimme.
— Guten Tag, ich möchte einen häuslichen Konflikt und Drohungen melden.
Adresse: Leninski-Prospekt …
Anton wurde kreidebleich.
Er riss ihr das Telefon aus der Hand und brach den Anruf ab.
— Du bist krank!
Du bist wirklich krank!
Gut!
Wir gehen!
Verschluck dich an deiner Wohnung!
Er drehte sich zur Mutter.
— Mama, pack zusammen.
Wir gehen.
— Wohin?! heulte Tamara Igorewna los.
— Auf die Straße?!
Mit der Kommode?!
— Zu Tante Walja!
Wir fahren zurück!
Oder ins Hotel!
Ich werde nicht auf die Polizei warten!
Sie schreibt wirklich!
Du kennst sie nicht — wenn sie sich festbeißt, hält kein Panzer sie auf!
— Ich verfluche! Tamara Igorewna hob theatralisch die Hände zur Decke.
— Ich verfluche dieses Haus!
Kein Fuß von mir wird je wieder hier stehen!
Dass du, Natter, einsam verrecken sollst!
Die Möbelpacker hoben nach einem Blickwechsel schweigend die „Albina“-Wohnwand an und trugen sie Richtung Ausgang, wobei sie an den Ecken hängen blieb.
Hinter ihnen trippelte Tamara Igorewna, jammerte und blickte zurück, während sie ihre Taschen an sich riss.
Anton hetzte im Schlafzimmer herum und warf seine Sachen irgendwie in den Koffer.
— Ich reiche die Scheidung ein! brüllte er aus dem Flur, während er seine Schnürsenkel band.
— Und ich klage die Hälfte von allem ein, was wir in der Ehe gekauft haben!
Den Fernseher, das Auto!
— Das Auto habe ich auf meinen Namen auf Kredit gekauft und zahle es selbst, erinnerte Marina kalt, in der Tür stehend.
— Und den Fernseher … nimm ihn.
Mir egal.
Hauptsache, du bist hier weg.
Nach fünfzehn Minuten war die Wohnung leer.
Marina stand mitten im Wohnzimmer.
Auf dem Parkett blieben schmutzige Schuhabdrücke der Möbelpacker.
In der Luft hing der Geruch billigen Parfüms der Schwiegermutter und Schweiß.
Auf dem Sofa lag eine vergessene, ausgelatschte Hausschuh.
Sie hätte weinen müssen.
Die Familie war zerbrochen.
Der Mann war gegangen.
Skandal.
Doch statt Tränen spürte Marina, wie sich ihre Lungen ausbreiteten.
Sie atmete tief ein.
Die Luft war verdorben, aber es war IHRE Luft.
Sie ging zum Fenster und riss es weit auf.
Eiskalter Wind stürmte ins Zimmer und fegte den Geruch von „Alter“ und Verrat hinweg.
Unten am Hauseingang sah sie Anton, der versuchte, die Kommode in den Laderaum einer „Gazelle“ zu stopfen, und Tamara Igorewna, die wild mit den Armen fuchtelte.
Sie stritten.
Die Schwiegermutter nagte wohl jetzt an ihm herum, weil er es nicht geschafft hatte, „die Frau an ihren Platz zu stellen“.
Marina sah von oben herab, aus dem neunten Stock, und sie wirkten auf sie klein, hektisch, wie Ameisen.
— Gott, danke, flüsterte sie.
— Danke, dass ihr eure wahren Gesichter jetzt gezeigt habt und nicht erst, wenn Kinder gekommen wären.
Danke, dass ihr nur Zeit und Nerven mitgenommen habt.
Sie schloss das Fenster und schnitt den Straßenlärm ab.
Stille.
Gesegnete Stille.
Marina nahm ihr Telefon.
Auf dem Bildschirm leuchtete eine Nachricht der Bank: „Autokredit vorzeitig getilgt.“
Das hatte sie gestern erledigt, in der Vorahnung, dass sie das Geld für ein neues Leben brauchen würde.
Sie ging in die Küche.
Die Pfanne mit der eingetrockneten Einbrenne stand noch auf dem Herd.
Marina nahm sie, verzog angewidert das Gesicht und … warf sie komplett in den Mülleimer.
— Neues Leben — neues Geschirr, sagte sie laut.
Dann holte sie eine Flasche Champagner hervor, die sie für Neujahr aufgespart hatte.
Der Korken knallte.
Goldener Schaum stieg ihr in die Nase.
Marina füllte ein volles Glas, setzte sich auf den hohen Barhocker an ihrer perfekten, leeren, sauberen Insel und stieß ihrem Spiegelbild in der Ofentür zu.
— Auf die Befreiung von Parasiten!
In diesem Moment klingelte das Telefon.
Auf dem Display stand: „Geliebter Ehemann“.
Marina grinste.
Er hatte es sich schon anders überlegt?
Das Ladegerät vergessen?
Wollte sich entschuldigen?
Sie drückte auf „Kontakt blockieren“.
Dann fand sie die Nummer „Schwiegermutter“ und tat dasselbe.
In der Wohnung war es still.
Und in dieser Stille hörte Marina, wie das Wichtigste zu ihr zurückkehrte, das man ihr hatte nehmen wollen — ihr Selbstwertgefühl.
Sie war zu Hause.
Und in diesem Zuhause war kein Platz mehr für jene, die sie nicht schätzen.
**Ende.**
