Mein biologischer Vater hat in meinem Leben keine große Spur hinterlassen, außer meiner unmenschlichen Schönheit und meinem abscheulichen Charakter.
Meine Mutter hat mich allein erzogen und das so virtuos gemacht, dass ich immer in fester Überzeugung lebte, dass ein Mädchen auch ohne Vater aufwachsen kann.
Und nur manchmal sah ich abends, wie meine Mutter allein in der Küche weinte und wie schwer es ihr ohne einen Mann fiel.
„Wo soll er denn herkommen, Tochter? Ich bin schon im sechsten Jahrzehnt.
Alle Guten sind längst vergeben.“
Und zu Neujahr bat ich den Weihnachtsmann regelmäßig um einen Ehemann für meine Mutter.
Und endlich bin ich erwachsen geworden und habe das Haus verlassen, meine Mutter atmete erleichtert auf – und es geschah ein Wunder.
Sie traf ihn.
Professor, Oberst, Akademiker, Erfinder und einfach ein großartiger Mann.
Gütig und fürsorglich.
Mit 58 Jahren heiratete meine Mutter noch einmal.
Im selben Jahr wie ich.
Sie wehrte sich so gegen diese Hochzeit – warum, man könnte doch einfach zusammenleben.
Aber er bestand darauf.
Mit einem Palast und einer Menge Gäste.
Es war eine schöne Hochzeit.
Sie lebten 20 Jahre zusammen.
20 wunderbare Jahre.
Meine Mutter war mit ihm sehr glücklich.
Er fuhr ausgezeichnet Auto und Motorrad, konnte alles selbst reparieren und erfand ständig etwas.
Und meine Mutter nähte ihm Westen.
Wissen Sie, solche lustigen Westen mit vielen Taschen für Schlüssel, Schraubenzieher und allerlei notwendiges Zeug, damit man nicht 500 km von Petersburg entfernt im offenen Feld stecken bleibt, wenn dein Wagen plötzlich ausgeht.
Er konnte alles.
Einen Kompliment so erwidern, dass man ins Schwanken geriet, und einen Traktor für den Garten zusammenbauen.
Er spielte mit meinen Kindern, und sie nannten ihn Opa, und wenn ich jemanden in meinem Leben Papa nennen kann, dann nur ihn.
Mein Neujahrsgeschenk für meine Mutter, mein märchenhafter zweiter Vater, der mir schon im Erwachsenenalter zuteil wurde.
Er starb mit 86 Jahren.
Bei der Beerdigung waren so viele Menschen, es wurden so viele gute Worte über ihn gesagt, es gab ein Feuerwerk.
Und ich stand da, sah ihn an und dachte daran, wie viel ich ihm nicht mehr sagen konnte, wie schade es war…
Und zwei Jahre später waren wir mit der ganzen Familie auf Sardinien.
Ein endlos langer Flughafen von Olbia mit einer Treppe ganz am Ende.
Ich machte zwei Schritte auf dieser Treppe zu den Abflügen und drehte mich aus irgendeinem Grund um.
Und buchstäblich fünf Meter von mir entfernt sah ich ihn.
Er ging von mir weg durch diesen Flughafen.
Seine Gestalt, seine Haare, sein Gang.
Und sogar die Weste, die meine Mutter genäht hatte, gehörte ihm.
Und sogar der Schraubenzieher in dieser Weste.
Ich stand wie versteinert und wagte mich nicht zu bewegen.
Ich wollte so gerne durch den ganzen Flughafen schreien „Gelja!!“, aber ich hatte Angst, dass er sich umdreht und der Zauber verfliegt.
Von hinten zogen mein Mann und die Kinder an mir, ich gab ihnen die Bordkarten und sagte, sie sollten ohne mich gehen, und ich schaute selbst, wie er wegging.
Langsam, langsam, durch den ganzen Flughafen.
Und ich stand auf der Treppe und sprach mit ihm.
„Wir vermissen dich so sehr, Gelja, wir alle brauchen dich so sehr.“
20 Minuten mit ihm allein waren mir noch einmal gegeben.
Seine Hände, seine Schultern, die langsam gehenden Beine.
Ringsum liefen Scharen von Menschen, und ich sah nur, wie er ging.
Langsam, aber sehr bestimmt.
Er ging immer so.
Weil er immer etwas zu tun hatte.
So vertraut, so geliebt, mein zweiter Vater auf der heißen Insel eines Landes, in dem er niemals gewesen war.
Und ganz am Ende des Flughafens, fast schon zu einem Punkt geworden, drehte er sich um und winkte mir.
Und ich winkte ihm zurück.
Und er war nicht mehr zu sehen.
Er war fort.
„Ich habe mich von Opa verabschiedet“, sagte ich zu den erstaunten Kindern.
Ich habe mich verabschiedet, ich habe gesprochen.
Danke für diese 20 Minuten an die höheren Mächte.
