Ich erinnere mich noch immer an dieses Mädchen.
Nicht einfach nur erinnere – ich denke mit Wärme daran zurück, wie an etwas Wichtiges, das Spuren im Herzen hinterlassen hat.
Sie hieß Nastja.
Dreizehn Jahre alt war sie, als sie zu uns ins Dorf kam – zu Besuch oder vielleicht auch für immer, zu ihrer Großmutter Marija Petrowna.
Und sie kam nicht ohne Grund – ihr Schicksal war kein leichtes.
Ein Waisenkind von Geburt an, wuchs sie ohne Eltern auf, nur bei der Großmutter mütterlicherseits.
Diese war ein paar Monate vor Nastjas Umzug zu Marija Petrowna gestorben, und die alte Frau nahm ihre Enkelin zu sich.
Aber es lag nicht nur daran, dass das Mädchen ohne Mutter und Vater aufgewachsen war – solche Kinder gab es in unserem Dorf viele.
Nein, Nastja war besonders.
Ungewöhnlich.
Als ob sie mehr spürte als andere.
Etwas, das wir nicht einmal bemerkten.
Sie schien die Welt durch ein anderes Prisma zu sehen, hörte Dinge, die dem gewöhnlichen Menschen verborgen blieben.
Vielleicht war es eine Gabe.
Oder ein Fluch.
Aber damals konnte keiner von uns verstehen, was sich wirklich hinter ihrem seltsamen Verhalten und dem stillen Blick verbarg.
Marija Petrowna war eine mürrische, aber gutherzige Frau.
Sie liebte ihre neue Enkelin, obwohl sie sich oft Sorgen um sie machte.
Vor allem, wenn Nastja allein in den Wald ging – angeblich, um Kräuter für die kranke Großmutter zu sammeln.
„Wohin willst du schon wieder?“, fragte die Alte, als sie sah, wie Nastja sich ein Tuch um den Kopf band.
„Kräuter holen, Großmutter“, antwortete sie. „Du bist doch ganz schwach geworden.“
„Ach, was du dir da wieder einbildest!
Ich werde schon irgendwie wieder gesund.
Und du hast im Wald nichts zu suchen.
Ich hab im Radio gehört – drei Männer sind aus der Strafkolonie geflohen.“
„Bis zu uns kommen die doch nie“, lachte Nastja. „Die sind bestimmt schon in eine andere Richtung verschwunden.“
Die alte Frau machte sich trotzdem Sorgen.
Sie hatte eine Vorahnung, weibliche Intuition vielleicht.
Sie spürte: Dieses Mädchen war nicht gewöhnlich.
Ihr Leben würde anders verlaufen als das der anderen.
Was war so besonders an ihr?
Schwer zu sagen.
Aber alle, die in ihrer Nähe lebten, wussten es: Tiere zog es zu ihr hin.
Vögel, Wildtiere – selbst die scheusten sich nicht vor ihr.
Sie fand verletzte Vögel, pflegte sie gesund und ließ sie frei.
Brachte man ihr einen Hund mit gebrochenem Bein – ein paar Wochen später rannte er wieder herum und wedelte mit dem Schwanz.
Und nachdem sie zu Marija Petrowna gezogen war, begann sie, auch Menschen zu helfen.
Aber das war nichts Übernatürliches.
Sie vollbrachte keine Wunder, nein.
Doch ihre Berührung gab Kraft.
Ihre Worte beruhigten.
Menschen, die sich an sie wandten, begannen, an ihre Genesung zu glauben.
Und – seltsamerweise – ging es ihnen fast immer besser.
Ich erinnere mich an einen Fall, der sich vor etwa drei Jahren ereignete.
Ein reicher Mann war in unser Dorf gekommen – aus der Stadt, mit viel Geld.
Er baute sich ein Haus, fast ein Palast, und schaffte sich ein edles Pferd an.
Eines Tages geriet das Pferd in Rage: es zerstörte den Stall, stieg auf, Schaum trat ihm aus dem Maul.
Der Besitzer war in Panik – man konnte es weder freilassen noch bändigen.
Da kam Nastja angerannt.
Sie schaute das Pferd lange an, öffnete dann entschlossen das Tor und ging direkt auf das Tier zu.
Alle hielten den Atem an.
Doch sie war ruhig, hatte einen Apfel in der Hand, flüsterte etwas Sanftes.
Nach fünf Minuten stand das Pferd still da, senkte den Kopf und kaute auf dem Apfel.
Der Besitzer war danach wie auf Nadeln.
Er wollte Nastja Geld geben – sie lehnte ab.
Dann brachte er das Pferd ganz weg.
Man sagte, er habe Angst vor dem Mädchen bekommen.
An dem Tag, an dem das geschah, wovon ich erzählen will, ging Nastja wieder in den Wald, um Kräuter zu sammeln.
Es war Anfang Juni – die Natur stand in voller Blüte, die Luft war schwer von Blütenduft und Harz.
Sie kannte jeden Busch, jeden Pfad.
Manchmal schien es, als spürte sie den Weg, nicht nur kannte ihn.
Sie verirrte sich nie, machte keinen einzigen Fehler.
Sie sammelte eine ganze Tasche voll heilender Kräuter, band sie sorgfältig zu – und wollte gerade nach Hause gehen.
Doch plötzlich blieb sie stehen.
Erstarrte wie angewurzelt.
Später erzählte sie, sie habe es gespürt – Gefahr.
Aber nicht von einem Tier.
Es war etwas Menschliches.
Böses.
Kaltes.
Da erinnerte sie sich an die Worte der Großmutter über die Ausbrecher.
Sie wollte schnell zurück.
Doch bevor sie den Pfad erreichte, stolperte sie, fiel, schlug sich heftig das Knie.
Sie versuchte aufzustehen – da hörte sie Schritte.
Oder besser gesagt: ein Schnaufen.
„Na schau mal einer an, was für ein Tierchen!“ – ertönte eine heisere, widerliche Stimme. – „Na los, steh auf!“
Sie hob den Blick — vor ihr stand ein riesiger Kerl mit zerzaustem Bart und einem Messer in der Hand.
Sofort war klar: Das waren genau die Flüchtigen, von denen im Radio die Rede war.
Das Mädchen stand gehorsam auf, nahm die Tasche und ging dorthin, wohin der Mann zeigte.
Er brachte sie auf eine Lichtung, wo noch zwei weitere saßen.
Einer — etwa dreißig Jahre alt, mit strengem Gesicht und kaltem Blick.
Der zweite — jung, lag bewusstlos da, das Bein blutete.
„Wo hast du sie aufgelesen?“ fragte der Ältere.
„Im Wald gefunden“, antwortete der Bärtige.
„Ach, Geiseln haben uns gerade noch gefehlt!“, murrte der Dritte, der Jüngste.
„Halt lieber den Mund, Egor!“, knurrte der Anführer. „Tu, was ich sage!“
Und zu Nastja sagte er:
„Setz dich hier hin und wag es ja nicht zu fliehen.
Sonst stech ich dich sofort ab.“
Das Mädchen nickte, hockte sich hin.
Doch sie sah nicht ihn an, sondern den jungen Mann.
Sie sah, dass die Wunde ernst war — die Kugel war durchgegangen, aber er hatte viel Blut verloren.
Die Männer stritten untereinander, während Nastja langsam, um keinen Verdacht zu erregen, zu dem Verwundeten kroch.
Sie wickelte das Hosenbein ab, holte das nötige Kraut aus der Tasche.
Zum Glück war es frisch — saftig, voller Saft.
Sie begann es in den Händen zu zerreiben, rollte es zu einem Klumpen.
Die Männer sahen sie verwundert an, doch sie tat so, als bemerkte sie sie nicht.
Als das Kraut zu Brei geworden war, legte sie es auf die Wunde.
Sie kippte das ganze Kraut aus der Tasche, mischte es, machte einen Verband.
„Dürfen wir ein Feuer machen?“, fragte sie. „Ich muss einen Sud kochen, um ihn zu tränken.“
Die Flüchtigen sahen sich an.
„Den Rauch sieht man“, sagte der Bärtige.
„Wer soll das im Wald sehen?“, entgegnete Egor. „Der Wind weht von der Siedlung weg, die sehen nichts. Und wenn wir ihn nicht tränken, ist er bis zum Morgen tot. Was bringt er uns dann noch?“
Der Anführer, der Roman hieß, dachte nach und stimmte zu:
„Na gut. Aber schnell. Ich hole Wasser.“
Er ging Wasser holen, und Nastja flüsterte Egor leise zu:
„Man wird euch sowieso fassen. Versteht ihr das?“
„Versteh ich“, nickte er. „Ich würd mich ja selbst stellen, aber Roman… der bringt mich dafür um.“
„Wollen wir ihn einschläfern? Nur nicht die Becher verwechseln.“
Da kam Roman gerade mit dem Wasser zurück.
Er sah sie misstrauisch an, schöpfte aber keinen Verdacht.
Das Wasser kochte schnell.
Nastja bastelte aus Birkenrinde Becher, goss den Sud hinein:
„Trinkt. Stillt den Hunger und stärkt euch.“
Roman nahm einen, roch daran:
„Du kennst dich also mit Kräutern aus?“
„Ein bisschen. Meine Großmutter hat’s mir beigebracht.“
Währenddessen tropfte sie dem Verwundeten ein paar Tropfen in den Mund.
Der hustete, schlug die Augen auf:
„Wo bin ich?“
„Im Wald“, sagte Egor. „Wach geworden, Lescha?“
Lescha sah Nastja an:
„Und wer bist du?“
„Ach, nur so“, zuckte sie die Schultern. „Trink, damit du wieder zu Kräften kommst.“
Der Junge trank gehorsam, sah dabei mal Roman, mal Egor an:
„Und was machen wir jetzt?“
Roman grinste: „Was musst du das wissen? Geht dich nichts an.“
Egor drehte sich zum Anführer: „Bist du verrückt? Du hast uns doch alle zur Flucht überredet, und jetzt willst du ihn zurücklassen? Kommt nicht in Frage! Ich trag ihn auf dem Rücken, wenn’s sein muss, aber ich lass ihn nicht hier!“
„Halt die Klappe!“, Roman sprang auf, wollte das Messer ziehen, aber seine Beine gehorchten ihm nicht.
Er schwankte, ließ das Messer fallen, die Augen rollten weg.
Er fiel ins Gras und begann zu schnarchen.
„Na sowas!“, rief Egor und hob das Messer auf. „Du hast ihm was ins Getränk gemischt, Mädchen?“
Nastja nickte: „Und was macht ihr jetzt?“
„Wir müssen uns stellen“, seufzte Egor. „Aber wie sollen wir gehen? Lescha kann kaum stehen.“
„Warum gehen? Bleibt hier sitzen, ich laufe ins Dorf.“
„Und du betrügst uns nicht?“, fragte Lescha.
„Warum sollte ich euch betrügen? Ihr seid doch keine Tiere.“
„Wir überlegen’s uns nicht anders“, sagte Egor fest. „Lauf. Wir warten hier.“
Bis ins Dorf war es eine Stunde zu laufen.
Nastja wusste — man suchte sie schon.
Tatsächlich, kaum war sie am Ortsrand, begegnete sie dem Dorfpolizisten.
Zwei Stunden später holte man die Flüchtigen ab.
Roman schleppte man unter den Armen — der war immer noch bewusstlos.
Und Egor und Lescha gingen freiwillig.
Neun Jahre vergingen.
Maria Petrowna war längst verstorben, Nastja blieb allein im Haus.
Sie machte die Ausbildung zur Feldscherin fertig, begann im örtlichen Krankenhaus zu arbeiten.
Die Leute respektierten sie, viele vertrauten ihr mehr als den Ärzten.
Eines Tages, an einem freien Tag, beschloss sie, die Banja zu heizen.
Aus jedem Hof stieg Dampf, die Leute ruhten sich aus.
Sie ging zum Brunnen, um Wasser zu holen.
Schwer, natürlich, aber was soll man machen — nicht jeder hat fließendes Wasser im Haus.
„Ach, was für ein Leben die Leute haben!“, seufzte sie, als sie den Eimer hochzog.
„Viele würden ihr halbes Leben geben, um so nah an der Natur zu sein“, lachte jemand hinter ihr.
Sie drehte sich um — ein schöner junger Mann in städtischer Kleidung.
„Darf ich helfen?“
„Danke, aber ich brauche viel Wasser“, lächelte Nastja.
„Kein Problem“, sagte er und half ihr.
Er sah sich die Banja an:
„Eine Rauchbanja! Hab ich noch nie erlebt, nur im Film gesehen.“
„Wie alt sind Sie? Dreißig? Und noch nie in einer Banja gewesen?“ fragte Nastja.
„Kam noch nie dazu. Wollte hier für den Sommer ein Zimmer mieten, aber finde keine passenden Gastgeber.“
Er sah ihr direkt in die Augen.
Und Nastja erstarrte — sie erkannte ihn.
Er erkannte sie auch.
„Das kann nicht sein…“, flüsterte er. „Nicht mal deinen Namen wusste ich, aber ich hab immer gehofft, dich zu finden.“
Sie setzten sich an den Tisch.
Nastja schenkte Tee ein, er erzählte alles: wie sie gefasst wurden, wie er seine Strafe bekam, wie er sie all die Jahre gesucht hatte.
Er wollte sich bedanken.
„Ruh dich erst mal aus“, lächelte Nastja. „Ich heize die Banja. Ist doch nicht recht, mit dreißig noch nie sauniert zu haben.“
Einen Monat später verließ Lescha das Dorf.
Nicht allein — mit seiner Braut.
Mit Nastja.
Er wusste jetzt — alles würde gut werden.
Denn an seiner Seite war der wichtigste Mensch in seinem Leben.
Und Nastja wusste das schon lange.
Sie hatte einfach gewartet.
Und gewartet, bis es soweit war.
So spielt das Leben manchmal.
Im Wald trafen sie sich unter furchtbaren Umständen — ein verängstigtes Mädchen und ein junger Verbrecher.
Und Jahre später führte das Schicksal sie wieder zusammen.
Diesmal — wirklich, menschlich.
