Schenja saß auf einem alten Holzstuhl in einem engen Zimmer im Wohnheim, das abgenutzte Smartphone auf die Knie gedrückt – ein Geschenk aus dem Kinderheim, die einzige Erinnerung an die Vergangenheit und die einzige Verbindung zur Außenwelt.
Durch das beschlagene Fenster fiel graues Oktoberlicht und beleuchtete den Bildschirm, auf dem langsam Stellenanzeigen luden.
Sie brauchte eine Stelle mit Unterkunft, denn eine Wohnung in der Stadt zu mieten, war über ihren bescheidenen Mitteln.
Sie hatte weder Eltern noch Unterstützung noch Ersparnisse – nur ein Diplom als Köchin, etwas Erfahrung aus einem Ferienlager und einem Pflegeheim und den festen Willen, ein neues Leben zu beginnen.
Es gab viele Anzeigen, doch die Auswahl schien unglaublich schwer.
Schenja las jede Anzeige sorgfältig, verglich Bedingungen, Anforderungen, Gehalt.
Sie blieb bei zwei Optionen stehen: die erste – eine große Familie mit drei lauten Kindern und einer strengen Großmutter, die zweite – bescheidener, ohne viel Trubel.
Sie entschied sich, zuerst die erste Familie zu besuchen.
Die Tür öffnete eine Frau mittleren Alters, die Schenja trocken von Kopf bis Fuß musterte.
„Sie sind so jung. Haben Sie überhaupt Erfahrung?“
„Ja“, antwortete Schenja ruhig. „Ich habe ein Diplom als Köchin, habe im Lager und im Pflegeheim gearbeitet.“
„Das ist etwas anderes“, unterbrach sie die Frau kalt. „Großküche ist das eine, Familienküche ist etwas ganz anderes. Hier braucht man Fürsorge, Verständnis, Geschmack, Aufmerksamkeit.“
Während sie sprach, rasten drei Jungs quietschend auf einem Spielzeugauto vorbei, einer streifte dabei versehentlich Schenjas Arm, was ihr weh tat.
Schenja seufzte.
Alles in ihr zog sich zusammen – ihr wurde klar: Hier ist sie nicht willkommen, hier ist kein Platz für Freundlichkeit, Verständnis oder auch nur einfache menschliche Wärme.
Die zweite Adresse wirkte deutlich vielversprechender.
Ein etwa vierzigjähriger Mann öffnete die Tür – groß, mit freundlichem Blick und weichen Gesichtszügen.
Er hieß Sergej Platonowitsch Wolnow.
Er bot Schenja sofort Wasser, Tee oder Kaffee an.
„Danke, Wasser reicht“, bedankte sie sich. „Heute ist schönes Wetter, ich bin gern zu Fuß gekommen.“
Sie setzten sich an den Küchentisch, und ein gewöhnliches Gespräch begann: Alter, Erfahrung, Ausbildung, wo sie aufgewachsen war.
Als Schenja erzählte, dass sie im Kinderheim aufgewachsen war und dass ihre Mutter sie direkt nach der Geburt abgegeben hatte, nickte der Mann, als nähme er die Information ohne Urteil oder Mitleid an.
„Ich hoffe, wir nehmen Sie wie eine von uns auf. Bei uns bleiben die Leute lange, viele kenne ich schon seit ihrer Kindheit.“
Er schaute sich die Unterlagen aufmerksam an, verweilte besonders bei einem Foto, auf dem ein kleines Mädchen mit roten Locken über das ganze Gesicht lachte.
„Du scheinst klug zu sein. Ich zeige dir jetzt die Küche und dein Zimmer.“
Die Familie war klein: Sergej Platonowitsch selbst, seine Frau Margarita Eduardowna, der fünfjährige Sohn Kirill, ein Kindermädchen und eine Haushälterin namens Nina.
Schenja bekam ein kleines, aber gemütliches Zimmer neben der Küche.
Die Arbeit gefiel ihr sofort: Für die Familie kochen, Ordnung halten, Nina helfen – das alles fiel ihr leicht.
Die Hausherren waren selten zu Hause, sie arbeiteten im Verlag und kamen spät zurück.
Manchmal hatte Schenja das Gefühl, beobachtet zu werden.
Einmal, als sie gerade Geschirr spülte, drehte sie sich um und sah den kleinen Kirill in der Tür stehen.
„Ist das unsere Tante?“, fragte er das Kindermädchen.
Nina lachte, und Schenja fühlte zum ersten Mal, wie etwas Warmes in ihr schmolz.
Das Leben verlief ruhig.
An den Wochenenden traf sich Schenja mit Freundinnen aus dem Kinderheim, die restliche Zeit widmete sie der Arbeit.
Als das Kindermädchen krank wurde, übernahmen Nina und Schenja vorübergehend die Betreuung von Kirill.
Der Junge war sehr klug und neugierig.
Er bat oft, beim Kochen helfen zu dürfen:
„Bring es mir bei! Ich will auch Koch werden, wenn ich groß bin!“
Schenja zeigte ihm mit Freude, wie man Quarkpfannkuchen macht.
Kirill saß auf einem hohen Hocker, baumelte mit den Beinen und stellte tausend Fragen.
Manchmal leuchteten seine Augen vor Ideen, die er sofort umsetzen wollte.
Eines Tages fragte der Junge plötzlich:
„Wo ist deine Mama?“
„Ich habe keine Mama. Ich hatte nie eine.“
„Aber woher kommst du dann? Ich hatte eine Mama, und jetzt nicht mehr…“
Diese Worte trafen Schenja tief.
War Margarita etwa nicht Kirills leibliche Mutter?
Sie wollte Nina fragen, doch in dem Moment kamen die Hausherren zurück, und der Junge lief ihnen mit einem freudigen „Papa! Mama!“ entgegen.
Ein paar Tage später wurde Schenja Zeugin einer merkwürdigen Szene.
Sergej war geschäftlich unterwegs, und Margarita bat sie, auf das Kind aufzupassen, und fuhr ebenfalls weg.
Als das Auto vom Hof fuhr, lief Kirill ans Fenster und schüttelte wütend die Faust.
„So darf man nicht mit Mama umgehen!“
„Sie ist nicht meine Mama!“ schrie der Junge, seine Stimme bebte vor Wut und Tränen.
„Ich will sie nicht Mama nennen!“
„Papa zwingt mich!“
Schenja war verlegen, dachte aber schnell daran, wie sie den Kleinen beruhigen konnte — sie schlug vor, zusammen Kekse zu backen.
Kirill vergaß seine Sorgen und war ganz in den Teig vertieft.
Als Margarita zurückkam, sagte sie:
„Sergej hat gesagt, wir sollen Kirill holen.
Wir fahren zu Freunden aufs Land.
Packen Sie ihm den Rucksack.“
Schenja packte die Sachen, Kirill schnappte sich die Tasche und rannte zum Auto.
Schenja rannte hinterher, aber in dem Moment, als der Junge schon auf die Veranda sprang, setzte sich das Auto rückwärts in Bewegung.
Eine Sekunde noch — und es hätte eine schlimme Tragödie geben können.
Schenja schaffte es, Kirill kräftig wegzustoßen.
Der Junge stieß sich das Knie und fing an zu weinen.
„Warum passt du nicht auf das Kind auf?!“ fuhr Margarita Schenja an.
„Ich habe ihn gar nicht gesehen!“
Kirill schwieg, nahm artig die Hand seiner Stiefmutter und setzte sich in den Kindersitz.
Bevor er ging, drehte er sich noch einmal um und schickte Schenja einen Handkuss.
Später bestätigte Nina Schenjas Verdacht — Margarita war wirklich nicht Kirills leibliche Mutter.
Nach dem Wochenende rief Sergej Platonowitsch Schenja in sein Büro.
„Kirill hat erzählt…
Er sagt, sie wollte ihn überfahren.“
„Ich kann nicht sagen, dass es Absicht war.
Aber ich weiß genau — er will sie nicht Mama nennen.
Er macht es nur, weil Sie ihn zwingen.
Sie haben einen wunderbaren Sohn, aber er leidet sehr.“
Sergej schwieg.
„Ich hatte gehofft, er gewöhnt sich daran…
Er ist ja noch klein, ich dachte, er versteht nichts.“
„In diesem Alter sehen Kinder die Mutter als Teil von sich selbst.
Wenn jemand anderes diesen Platz einnimmt, kann das ein Trauma sein.“
Am nächsten Tag rief er Schenja noch einmal, diesmal war Margarita dabei.
„Sagen Sie, Schenja, lag auf dem Tisch ein Tablet, als Sie Kirills Rucksack gepackt haben?“
Schenja nickte — ja, sie erinnerte sich, dass der Junge vor dem Schlafen noch Zeichentrickfilme geschaut hatte.
„Nach Ihnen war niemand mehr im Kinderzimmer, aber das Tablet ist verschwunden.“
Ihr Herz zog sich zusammen.
Wollte man sie etwa des Diebstahls beschuldigen?
Schenja legte den Schlüssel zu ihrem Zimmer auf den Tisch.
„Durchsuchen Sie alles.“
„Warum so?
Wir suchen einfach gemeinsam.“
Im Zimmer fanden sie nichts.
Aber in der Küche, in der Schublade mit den Handtüchern, lag das Tablet.
Kirill freute sich:
„Gefunden!
Gefunden!“
Sergej schaute Schenja fragend an.
Sie schwieg — sie verstand nicht, wie das Gerät dorthin gekommen war.
„Ich habe es nicht genommen.“
Kirill hörte das Gespräch.
„Schimpfen Sie nicht mit Schenja!
Sie ist gut!
Margo hat das Tablet genommen, ich hab’s gesehen!“
„Was redest du da?“ rief die Stiefmutter.
„Gesehen!
Du hast mich ins Bett gebracht, dann hast du das Tablet genommen und bist gegangen.
Ich habe gar nicht geschlafen!“
Der Junge lief rot an und rannte hinaus.
Margarita lief ihm hinterher:
„Serjoscha, warte!
Ich habe nur das Ladegerät gesucht, ich wollte es woanders aufladen!“
Man hörte, wie sie die Treppe hochgingen, wie Wolnow laut etwas sagte, und wie eine Tür zuknallte.
Margarita schluchzte hinter der Tür, sie warf ihrem Mann vor, dass er allen glaubt, nur ihr nicht.
Dann kam sie in die Küche:
„Woher kommt dieses Mädchen in mein Leben?
Früher, als sie nicht da war, lebten wir in Frieden.
Kirill hat mich Mama genannt, und jetzt meidet er mich wie eine Aussätzige!“
Sie öffnete den Kühlschrank, nahm eine angebrochene Flasche und ging in ihr Zimmer.
Eine halbe Stunde später war ein fürchterlicher Krach aus ihrem Zimmer zu hören — Margarita, offenbar betrunken, zerstörte alles um sich herum.
Alle liefen wegen des Lärms herbei.
Sergej versuchte, seine unberechenbare Frau zu bändigen:
„Rufen Sie einen Krankenwagen!
Sie hat wohl einen Nervenzusammenbruch!“
Margarita hatte ungewöhnliche Kräfte.
Sie packte Schenja an der Bluse, der Stoff riss.
Sergej sah an ihrem Hals eine schwarze Seidenschnur mit einem geschnitzten Kreuz.
„Woher hast du das?“
„Seit der Geburt.
Im Heim sagte man mir — meine Mutter hat es mir umgehängt, als sie mich abgegeben hat.“
Wolnow sah das Mädchen seltsam an.
Der Krankenwagen kam, der Arzt gab eine Spritze, Margarita wurde abtransportiert.
„Mit so einem Theater landet man selbst noch in der Klapse“, murmelte Sergej.
„Kommen Sie, ich zeige Ihnen etwas.“
Er führte Schenja in sein Büro und holte ein dickes Album mit Lederumschlag heraus.
„Dieses Album hat meine erste Frau Ira geführt — Kirills Mutter.
Wir waren seit der vierten Klasse Klassenkameraden.
Wir liebten uns seit der Jugend, trennten uns, fanden uns wieder, verloren uns wieder…“
Er erzählte die Geschichte ihrer langen Liebe, Krankheit, des Abschieds.
Ira starb, ohne die Krankheit zu besiegen.
„Vor ihrem Tod hat sie mir gestanden…
Dass sie von mir ein Mädchen bekommen hat, aber nie davon gesprochen hat — sie hatte Angst.
Ihre Eltern stellten ihr eine Bedingung: Entweder gibt sie das Kind ab oder verliert alles.
Sie war sechzehn.“
„Erinnerst du dich an mein Brustkreuz, das mir die Großmutter geschenkt hat? — zitierte er die letzten Worte seiner Frau.
„Ich habe es unserer Tochter umgehängt.
Es soll sie ihr ganzes Leben beschützen.“
„Heißt das…
Ich bin deine Tochter?“
„Ja, Jewgenija.
Es tut mir leid, ich hätte nie gedacht, dich zu finden.
Du bist in Chabarowsk geboren, niemand wusste, in welches Heim man dich gebracht hat.“
Schenja blätterte im Album.
Auf allen Fotos — von der Kindheit bis zur Schulzeit — trug das Mädchen mit den roten Haaren die bekannte schwarze Seidenschnur.
„Also ist Kirill mein leiblicher Bruder?“
„Das gibt’s doch nicht!
Schenja, du überraschst mich.
Dass ich dein Vater bin, hat mich weniger gefreut, als dass Kirill dein Bruder ist?“
„Verzeih…
Nur, Kirjuscha und ich, wir sind Freunde geworden, ich liebe ihn so sehr!“
„Großartig!
Jetzt wird sich alles ändern.
Ich melde dich an der Fakultät an, schicke Margarita in Behandlung.
Einziger Nachteil — wir müssen einen neuen Koch suchen.“
„Papa, vielleicht brauchen wir gar kein Restaurant?
Ich koche für die ganze Familie!“
„Auf keinen Fall!
Du hast dein ganzes Leben in staatlichen Heimen verbracht, da spare ich doch jetzt nicht an dir!
Du wirst lernen!
Und du ziehst sofort in den zweiten Stock.
Ich will endlich Zeit mit dir verbringen!“
Schenja wollte widersprechen, aber ihr Vater kam zu ihr und umarmte sie fest.
Zum ersten Mal in ihrem Leben fühlte sie, dass sie eine richtige Familie hatte.
