Alles begann plötzlich – meine kleine Tochter Lisočka wurde krank.
Sie war erst neun Monate alt, und plötzlich stieg ihre Temperatur stark an, sie bekam Erbrechen und Durchfall.
Ich geriet in Panik – ich bin 23 Jahre alt, eine junge Mutter, die kaum Erfahrung in solchen Situationen hatte.
Und Sascha, mein Mann, saß wie gewohnt zu Hause am Computer, trank Bier und spielte seine geliebten „Panzer“-Spiele.
— Sascha, Liza fühlt sich schlecht, schau doch mal nach ihr! — rief ich ihm zu, während ich versuchte, das weinende Kind zu beruhigen.
— Ach komm, vielleicht bekommt sie Zähne? — warf er ein, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden.
— Gib ihr irgendwas, das geht schon vorbei.
Ich seufzte.
Es war sinnlos, mit ihm zu streiten.
Irgendwann wurde mir klar: Wenn ich nichts unternehme, wird es nur schlimmer.
Als offensichtlich wurde, dass die Temperatur nicht sank und Liza schlapp wurde und nicht mehr reagierte, rief ich selbst den Notarzt.
Die Ärzte kamen schnell, untersuchten das Baby und sagten knapp:
— Rotavirus.
Sofortige Krankenhausaufnahme.
— Sascha, mach dich fertig, wir fahren! — rief ich, während die Sanitäter unsere Tochter für den Transport vorbereiteten.
— Aber ich… morgen ist Arbeit, — murmelte er, ohne vom Sessel aufzustehen.
— Du schaffst das schon, wirklich.
Ich sah ihn an – seine Bierdose, der flackernde Bildschirm, seine entspannte Haltung – und sagte nichts.
Ich drehte mich einfach um und ging hinter dem Krankenwagen her.
In diesem Moment kümmerte mich nur Liza.
Seine Gleichgültigkeit konnte warten.
Im Krankenhaus wurden wir in die Infektionsstation gebracht.
Liza weinte unaufhörlich, ich rannte zwischen Ärzten, Infusionen und Untersuchungen hin und her, versuchte, bei ihr zu sein und sie zu beruhigen.
Die Nacht verging wie im Nebel: Ich schlief kaum, hielt meine Tochter im Arm, bis sie, erschöpft, gegen Morgen einschlief.
Und dann – der Morgen.
Mein Geburtstag.
Um Punkt acht klingelte das Telefon.
Es war Sascha.
Für einen Moment fühlte ich mich besser – vielleicht würde er wenigstens richtig gratulieren, fragen, wie es Liza geht?
Doch stattdessen hörte ich:
— Herzlichen Glückwunsch, Alte! — lachte er.
— Na, wie geht’s? Liegt ihr noch da?
Ich erstarrte.
„Alte“? Ich bin erst 23.
Ich sitze im Krankenzimmer, meine Tochter hat Rotavirus, ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen, und er macht Witze?
— Sascha, meinst du das ernst? — meine Stimme zitterte verräterisch.
— Liza bekommt eine Infusion, ich habe die ganze Nacht nicht geschlafen.
Vielleicht fragst du wenigstens, wie es ihr geht?
— Ach, hör auf, — winkte er ab.
— Ihr seid doch im Krankenhaus, die Ärzte kümmern sich.
Ich rufe nur an, um zu gratulieren.
Was, man darf nicht mal mehr scherzen?
— Nein, — antwortete ich scharf.
— Das ist nicht lustig.
Kommst du überhaupt vorbei? Oder bringst wenigstens was zu essen mit? Wir haben hier nichts, nicht mal Wasser.
— Ich überlege es mir, — brummte er.
— Okay, ich muss los, hab was zu tun.
Und legte auf.
Kein Wort der Liebe, kein einfaches „Halte durch“, nicht mal ein „Alles Gute zum Geburtstag“.
Ich saß mit dem Telefon in der Hand und fühlte, wie etwas in mir zerbrach.
Doch damals wusste ich noch nicht, dass das erst der Anfang war.
Ein paar Stunden später rief meine Schwiegermutter an – Tamara Iwanowna.
Ich versuchte immer, sie respektvoll zu behandeln, auch wenn ihre ständigen Ratschläge und ihr Eingreifen in unser Leben mich oft zur Verzweiflung brachten.
Ich dachte, jetzt würde sie wenigstens Unterstützung zeigen, etwas Ermutigendes sagen.
— Anja, alles Gute zum Geburtstag, meine Liebe! — begann sie munter.
— Wie geht es euch? Ist Lisočka gesund und munter?
— Tamara Iwanowna, Liza bekommt eine Infusion, — antwortete ich müde.
— Rotavirus, starke Dehydrierung.
Ich bin hier allein, Sascha ist nicht mal gekommen.
— Ach, was fängst du denn wieder an? — schnaufte sie.
— Sascha ist ein Mann, ihm geht es schwer.
Er arbeitet, ist müde.
Du weißt doch, Männer sind so – die brauchen Ruhe.
Ich war sprachlos.
Ruhe? Er sitzt zu Hause, spielt Spiele, und ich bin hier allein!
— Tamara Iwanowna, er arbeitet nicht, er spielt Panzer, — hielt ich dagegen.
— Und hat nicht mal gefragt, wie es Liza geht.
Ist das normal?
— Anja, mach kein Drama, — winkte sie wieder ab.
— Alle Männer sind so.
Meiner ist auch in der Jugend ausgegangen, und wir haben gelebt.
Und Sascha… nun ja, er ist nicht der Beste, aber du wirst dich fügen.
Übrigens, für dich finden wir später auch noch jemanden.
Mach dir keine Sorgen!
Ich hätte fast das Telefon fallen lassen.
Was?! Jetzt wird mir offiziell gesagt, ich soll die Untreue akzeptieren?!
— Tamara Iwanowna, meinen Sie das ernst? — presste ich hervor.
— Sie schlagen mir vor…
— Anja, spiel nicht die Heilige, — lachte sie.
— So leben alle.
Männer gehen fremd, Frauen ertragen es.
Und später, wenn die Kinder größer sind, findest du dir auch jemanden.
So ist das Leben, Mädchen.
Schweigend legte ich auf.
Mein Herz raste, mein Kopf drehte sich.
Was passiert hier? Ist es jetzt normal, die Untreue zu ignorieren und als Teil des Familienlebens zu akzeptieren?
Die Tage im Krankenhaus zogen sich, aber Liza wurde besser.
Wir wurden in ein normales Zimmer verlegt, und ich entspannte mich ein wenig.
Aber je mehr ich Sascha beobachtete, desto weniger verstand ich, wer er für mich jetzt war.
Er hörte fast auf anzurufen.
Manchmal rief er einmal am Tag an, und zwar sichtlich genervt:
— Na, wie geht’s euch? Bald Entlassung?
Ohne Wärme, ohne Anteilnahme.
Eines Tages schrieb mir eine Freundin — Katja.
Wir waren seit der Schulzeit befreundet, vertrauten uns wie Schwestern.
Sie war oft bei uns zu Hause, spielte mit Liza, half, wo sie konnte.
Sie war immer für uns da.
Ihre Nachricht war kurz: „Anja, wir müssen reden.
Es geht um Sascha.“
Mein Herz zog sich zusammen.
Ich wusste sofort, dass etwas passiert war.
Ich rief zurück.
— Katja, was ist los? — fragte ich und versuchte, ruhig zu bleiben.
— Anja, ich weiß nicht, wie ich es sagen soll… — sie zögerte.
— Während du im Krankenhaus bist, trifft sich Sascha… er trifft sich mit Nastja.
— Mit welcher Nastja? — fragte ich dumm, obwohl ich die Antwort schon kannte.
— Mit deiner Freundin Nastja.
Ich habe sie gesehen.
Bei euch zu Hause.
Ich fühlte, wie meine Welt unter meinen Füßen zusammenbrach.
Nastja – eine Bekannte von mir, nicht die engste, aber trotzdem eine Freundin, der ich vertraute.
Ich hielt sie für anständig, ehrlich.
Sie kam oft zu uns, brachte Liza Spielzeug, Leckereien, scherzte, lachte, sprach mit Sascha… und dann das.
— Katja, bist du sicher? — meine Stimme zitterte verräterisch.
— Vielleicht hast du es falsch verstanden?
— Anja, es tut mir sehr leid, — antwortete sie leise.
— Ich habe sie beim Küssen gesehen.
Bei euch zu Hause.
Weißt du, es fiel mir am schwersten, das zu sagen.
Aber du musst die Wahrheit wissen.
Ich dankte Katja, legte auf und blieb allein mit diesem schrecklichen Wissen.
In mir drehte sich alles um.
Mir wurde übel, ich fühlte Schmerz, Zerbrochenheit.
Als hätten mich nicht nur mein Mann und die „Freundin“, sondern die ganze Welt verraten.
Ohne zu überlegen, rief ich Sascha an.
— Kannst du erklären, was zwischen dir und Nastja läuft? — fragte ich sofort, ohne Umschweife.
Schweigen.
Dick und schwer, wie eine Mauer zwischen uns.
— Anja, was fängst du denn schon wieder an? — druckste er schließlich.
— Ich bin Vater, habe keine Zeit für mich.
Ich muss mich erholen.
Das bedeutet nichts.
— Bedeutet nichts?! — meine Stimme wurde zum Schrei.
Ich versuchte, mich zu beherrschen, konnte es aber nicht.
— Du schläfst mit meiner Freundin, während ich mit unserer Tochter im Krankenhaus bin! Und das soll „nichts bedeuten“?!
— Hör auf zu schreien, — schnauzte er gereizt.
— So leben alle.
Männer sind eben so.
Und überhaupt, selber Schuld – alles mit dem Kind, alles mit dem Kind… Bei uns war lange nichts, ich brauche das auch!
Ich konnte seine Stimme nicht mehr hören.
Ich legte auf.
Tränen strömten über mein Gesicht, aber ich wusste: Ich darf nicht zerbrechen.
Neben mir schlief Liza – klein, zerbrechlich, noch nicht bewusst, was ihre Mutter durchmachte.
Ihr Leben war wichtiger als dieser Albtraum.
Die restlichen Tage im Krankenhaus vergingen wie durch Watte.
Liza wurde besser, und ich versuchte, mich zusammenzureißen.
Meine Gedanken wirbelten: Wie bin ich so weit gekommen?
Warum habe ich Saschas Faulheit ertragen? Warum habe ich geschwiegen, wenn er nicht geholfen hat, wenn er nicht am Leben seiner Tochter teilnehmen wollte?
Warum habe ich zugelassen, dass meine Schwiegermutter mir einredet, dass solches Verhalten von Männern normal ist?
Und vor allem – wie konnte ich nicht merken, dass Nastja so eine Heuchlerin sein würde?
Diejenige, die mit meiner Tochter spielte, sie auf die Wangen küsste, „Kleines“ nannte und dann einfach den Moment nutzte, um bei meinem Mann zu sein.
Ich rief meine Mutter an.
Sie war immer eine Stütze für mich, selbst wenn wir uns stritten oder unterschiedliche Ansichten hatten.
Ich erzählte ihr alles.
Ohne Beschönigung, ohne Pausen.
Sie hörte lange schweigend zu.
Dann sagte sie bestimmt:
— Anja, hör mir genau zu.
Du bist jung, schön, hast ein gesundes, geliebtes Mädchen.
Warum brauchst du einen Menschen, der dich nicht schätzt?
Und diese Schwiegermutter mit ihrem „alle leben so“? Du verdienst Respekt, Fürsorge, Liebe.
Setz dich nicht zur Ruhe – geh weg.
Jetzt sofort.
— Aber wie? — schluchzte ich.
— Liza, Geld, Wohnung…
— Ich helfe dir, — sagte sie bestimmt.
— Ich komme, hole Liza für ein paar Tage zu mir, und du fängst an, dein neues Leben aufzubauen.
Lass dich scheiden, such dir Arbeit, miete eine Wohnung.
Du schaffst das.
Du bist stärker, als du denkst.
Und zum ersten Mal seit langem fühlte ich, dass ich es kann.
Dass irgendwo dort draußen hinter dem Schmerz ein Ausweg ist.
Dass ich nicht allein bin.
Dass ich eine Mutter habe, eine Liza, und ein Ziel – ganz neu anzufangen.
Und auch wenn es Angst macht, auch wenn es unklar ist, diese Angst war nicht mehr leer – sie wurde Teil von etwas Größerem.
Als Liza und ich entlassen wurden, beschloss ich, mich mit Nastja zu treffen.
Nicht wegen eines Skandals, nicht aus Rache – einfach um zu verstehen, wer sie jetzt für mich ist.
Um von ihr zu hören, wie sie ihren Verrat rechtfertigen kann.
Wir trafen uns in einem Café.
Sie saß angespannt da, ihr Blick war voller gemischter Gefühle – Schuld, Scham, aber gleichzeitig eine seltsame Selbstsicherheit.
— Anja, ich bin wirklich schuld, — begann sie.
— Es war dumm, unerwartet.
Er sagte, ihr seid fast geschieden, du liebst ihn nicht, ihm sei einsam…
— Nastja, — unterbrach ich kalt, — ich war mit dem Kind im Krankenhaus.
Und du hast das ausgenutzt, um mit meinem Mann ins Bett zu gehen.
Das ist kein Zufall.
Das ist eine Entscheidung.
Sie senkte den Blick.
Sie hatte nichts zu sagen.
— Du kamst zu uns nach Hause, spieltest mit Liza, küsstest sie, lachtest mit uns.
Und dann das.
Das ist nicht einfach „passiert“.
Das ist deine Tat.
Und du hast dich für Verrat entschieden.
Sie schwieg.
Ich stand auf, stellte den halb getrunkenen Kaffee auf den Tisch und ging.
Dieses Treffen war der letzte Punkt in unserer Beziehung.
Danach verstand ich: Ich brauche keine Rechtfertigungen.
Keine Erklärungen.
Es gibt Menschen, denen man vertrauen kann.
Und es gibt diejenigen, die mich gelehrt haben, nie wieder naiv zu sein.
Jetzt, einige Monate später, kann ich sagen: Dieser Geburtstag war ein Wendepunkt in meinem Leben.
Ich habe die Scheidung eingereicht.
Sascha versuchte, um Verzeihung zu bitten, behauptete, es sei ein Moment der Schwäche gewesen.
Aber ich wusste: Wenn jemand zweimal einen Schritt weg von der Familie macht – ist er längst gegangen.
Meine Mutter half mir mit Liza, ich fing an, remote zu arbeiten, und dann bekam ich einen Job im Büro.
Wir mieteten eine kleine, aber gemütliche Wohnung.
Hier riecht es nach Kinderlachen, häuslicher Geborgenheit, Hoffnung.
Zum ersten Mal seit langem fühlte ich Freiheit – jene, von der ich vorher nicht einmal gedacht hatte, dass sie möglich ist.
Die Schwiegermutter rief ein paar Mal an und versuchte, uns zu „versöhnen“.
Ich hörte nicht mehr ab.
Nastja schrieb Nachrichten, bat um Verzeihung.
Ich blockierte sie.
Nicht weil ich Rache wollte.
Sondern weil ich verstand: Menschen, die dich und dein Kind nicht respektieren, haben kein Recht, in deinem Leben zu sein.
Jetzt sehe ich auf Liza, die schon läuft, lacht, mich „Mama“ nennt – und ich verstehe: Alles, was passiert ist, war der Anfang von etwas Neuem.
Ja, dieser Geburtstag war der seltsamste, schmerzhafteste.
Aber er hat mich das Wichtigste gelehrt: Ich habe das Recht auf Glück.
Und ich verdiene es – für mich und meine Tochter.
