Im Januar war die Kälte rund um Nowomichailowsk so heftig, dass der Reif auf den Stromleitungen in der Sonne funkelte.
Kirill Timofejew, sieben Jahre alt, wachte freitags früher auf als der Wecker seiner Mutter – nur an diesem Wochentag.
An allen anderen Tagen lief alles wie gewohnt: Kindergarten, Schule, Arbeit, Einkäufe.
Aber für den Jungen war der Freitag ein besonderer Tag: In den alten grauen Korb, den einst seine Großmutter getragen hatte, legte er sorgfältig „Geschenke“: ein Brot, ein paar Würstchen, einen Apfel oder was auch immer er vom Küchentisch nehmen konnte.
„Schleppst du schon wieder Essen?“ murmelte sein älterer Bruder Maxim, während er sich die Zähne putzte.
„Ja“, sagte Kirill und neigte den Kopf, während er den Korbgriff fester packte.
Seine Mutter, Natalja Petrowna, wusste von seinen „Ausflügen“, aber sie griff nicht ein: Die Natur ihres Sohnes war stur, und ihn zu fragen, schien sinnlos.
Die einzige Bedingung, die sie stellte, war: „Nur geh nicht raus, wenn es dunkel ist.“
Kirill stimmte immer brav zu, ging nach der Schule los und war stets zurück, bevor es dunkel wurde.
Die Einöde begann direkt hinter den Bahngleisen.
Hier hatte einst eine Sperrholzfabrik gestanden, doch nun blieben nur zerbrochene Betonplatten, halb gefüllte Gräben und ein paar einsame Pappeln.
Im Winter wirkte dieser Ort besonders verlassen, als hätte der Frost alles Leben herausgesogen.
Die Leute mieden ihn und sagten, unter den Betonplatten lägen scharfe Metallreste – man könne sich verletzen.
Auch das Rudel streunender Hunde, das ständig dort herumzog, jagte jedem Spaziergänger Angst ein.
Doch Kirill ging bis in die hinterste Ecke der Einöde.
Hinter einem Stapel Platten befand sich eine kleine Grube, über die eine Platte wie ein Deckel lag.
Es sah aus wie ein Unterschlupf, fast wie ein kleiner Raum.
Der Junge stellte den Korb ab und holte das Essen heraus.
„Hallo, ich bin wieder da“, flüsterte er, als könnte ihn jemand hören.
Er zerbrach das Brot, schnitt die Würstchen mit einem alten Taschenmesser und legte alles ordentlich auf eine gefaltete Zeitung.
Anfangs ging er sofort wieder, weil er sich fürchtete.
Aber nach drei Wochen blieb er länger, setzte sich auf eine Platte und rieb seine Stiefel im Schnee.
Nach fünf oder zehn Minuten erschien ein junger, rötlicher Hund aus der Grube, der mit seinem Hinterbein hüpfte.
Er hatte irgendwie unter den Streunern überlebt.
Er ließ den Jungen nicht näher als zwei Meter an sich heran.
Kirill nannte ihn Casper.
„Iss, Cas, bevor die anderen kommen und es dir wegnehmen“, flüsterte er.
Der Hund nahm die Würstchen, zog sich ein Stück zurück – aber seine goldenen Augen zeigten nicht mehr die frühere Angst.
So verging der Winter: Schule, Hausaufgaben, Einmaleins – und jeden Freitag die Einöde und Casper.
Ende Februar kam eine Kältewelle – minus fünfundzwanzig Grad.
Am Freitag begann ein Schneesturm, aber Kirill schaffte es trotzdem, seine Mutter zu überzeugen, dass er zum „Robotik-Klub“ müsse.
Er versteckte den Korb unter seiner Jacke.
Er ging zur Einöde, das Gesicht mit einem Schal bedeckt.
Casper war nicht zu sehen.
Die Platte fühlte sich eiskalt an.
Kirill kniete sich hin, legte das Brot ab und pfiff – so wie es sein Großvater ihm beigebracht hatte.
Stille.
Dann kam aus der Tiefe ein schwaches Miauen.
„Casper?“
Der Schnee kroch ihm in den Kragen.
Der Junge entschloss sich zu rufen: „Cas, komm raus!“
Niemand erschien.
Dunkelheit herrschte unter der Platte.
Kirill hob die Taschenlampe und leuchtete hinein: Er sah keine Stufen, aber auch keinen Schnee.
Der Raum lag tiefer als der gefrorene Boden.
Kirill biss die Zähne zusammen: „Warte. Ich bin gleich zurück.“
Er schob die Platte zur Seite, drückte sie mit den Händen weg und kletterte zitternd in das tiefe Loch.
Es gab keine Stufen, also musste er direkt auf den Betonboden springen.
Der Lichtstrahl der Taschenlampe zeigte einen alten Rohrkorridor, vom Rost zerfressen… und den rötlichen Hund, der mit verletztem Bein dalag.
Der Hund öffnete die Augen.
Etwas bewegte sich in der Nähe.
Kirill verzog das Gesicht und atmete schwer: Unter Caspers Bauch bewegten sich zwei kleine Welpen!
Das Miauen – das war das, was Kirill gehört hatte.
„Also bist du jetzt ein Papa?“ fragte der Junge überrascht.
Er stellte die Taschenlampe ab und setzte sich hin.
Der Hund brummte leise – nicht aggressiv, aber warnend.
„Keine Angst. Ich füttere dich. Jetzt füttern wir auch die Kleinen.“
Die Welpen fraßen nur schwer.
Casper nahm die Würste, kaute sie, spuckte den Brei aus und schob ihn den Welpen hin.
Kirill hielt inne: Konnte er das wirklich tun?
Der Wind heulte über der Abdeckung.
Die Kälte ging durch Mark und Bein.
Der Junge spürte, dass der Hund nicht mehr lange durchhalten würde.
Er stand auf und berührte seine Pfote: sie war geschwollen.
„Warte. Ich hole Hilfe.“
Casper sah ihn an, als wollte er fragen: „Kommst du zurück?“
Kirill kroch hinaus, legte die Abdeckung wieder an ihren Platz, damit niemand etwas bemerkte, und rannte dann zur Straße, spürte, wie ihm bei jedem Atemzug die Brust brannte.
Ein Bus der Linie 12 stand an der Haltestelle.
Kirill sprang hinein und rief:
„Da sind Hunde, Welpen! Sie werden sterben!“
Der Fahrer drehte sich um:
„Welche Klasse gehst du?“
„Vierte. Bitte, hilf uns!“
Ein Name schoss ihm durch den Kopf – Minin, der Nachbar, der Autos repariert und immer streunende Tiere aufnimmt.
Kirill zückte sein Handy und rief an.
„Onkel Sergej, hilf mir! Da ist ein Hund mit Welpen unter einem Kanaldeckel im Niemandsland!“
Fünf Minuten später dröhnte Minins Diesel-Ford über die verschneite Straße.
Mit einem Brecheisen hoben sie die alte Abdeckung hoch.
Sergej Minin stieg als Erster hinab, gefolgt von Kirill.
Der Hund knurrte, aber als er den Jungen erkannte, stupste er ihn mit der Schnauze an.
„Ausgekugelte Pfote“, sagte Minin, als er sie untersuchte.
„Nimm die Welpen. Der Hund kommt in den Kofferraum, wir decken ihn zu. Hilfst du mir?“
Sie schafften es nur mit Mühe, alle herauszubekommen.
Casper wimmerte vor Schmerz, aber er hielt durch.
Sergej legte ihn in eine Kiste und warf eine alte Jacke über ihn.
„Halte dich fest.“
Der Wind legte sich erst in der Nacht.
Casper und die Welpen bekamen eine Ecke in der Autowerkstatt, gleich neben der Heizung.
Im Kühlschrank lagen Impfstoffe und Serum, dank einer alten Freundschaft mit der Tierärztin Anna Leonidowna.
Nachdem der Hund behandelt und die Welpen mit warmer Milch versorgt worden waren, rutschte Kirill unruhig hin und her und fragte:
„Darf ich sie besuchen kommen?“
„Natürlich, komm am Wochenende“, nickte Minin.
„Aber sag zu Hause die Wahrheit.“
„Okay.“
Zuerst war seine Mutter wütend:
„Wie konntest du in dieses Loch kriechen! Du hättest erfrieren können!“
Dann hörte sie ihrem Sohn zu, wie er von den Welpen erzählte, und wischte sich leise die Tränen ab.
„Anna Leonidowna hat angerufen. Sie sagte, die Welpen werden abgeholt“, sagte Natalia Petrowna am Abend.
„Aber der Hund wird nicht zurück auf die Straße gesetzt – er ist alt. Vielleicht nimmt ihn jemand…“
Maxim, der große Bruder, murmelte vom Computer her:
„Nimm ihn doch. Wir haben einen eigenen Hof. Er kann dein Wachhund sein.“
Die Mutter drehte sich plötzlich um:
„Ernsthaft?“
„Na und? Der Hund ist nicht mehr jung, die Welpen lassen sich leichter vermitteln.“
Kirill konnte es kaum glauben:
„Wirklich? Er ist ein guter Hund. Nicht gefährlich.“
„Na also, dann ist das geklärt. Einer wird nicht mehr auf dem Parkplatz gebraucht, der andere – ist zuhause nützlich“, zuckte Maxim mit den Schultern, als sei es offensichtlich.
Der Frühlingsschnee schmolz ungleichmäßig.
Am Samstag brachte Minin Casper höchstpersönlich zu den Timofeevs:
„Die Augen sind fast verheilt, das Bein erholt sich. Hier sind die Papiere: Entwurmung, Impfung.“
Kirill legte die Hände auf Caspers rostbraunen Rücken:
„So, jetzt gehört er uns. Verstanden?“
Casper leckte dem Jungen die Handfläche, und nachdem er ein paar Runden im Hof gedreht hatte, begann er, die neuen Gerüche zu erkunden.
Die Welpen wurden von Vadik, Kirills Klassenkamerad, und einer Bibliothekarin aus dem Dorf adoptiert.
Jetzt ging Kirill zur Schule, als schwebte er ein paar Zentimeter über dem Boden.
Am Ende des Schuljahres gab der Lehrer eine Aufgabe:
„Schreibt einen Aufsatz: ‚Das Beste, was ich im Winter getan habe‘.“
Kirill schrieb sorgfältig die krakeligen Buchstaben, tief in Gedanken:
„Manchmal muss man an einen Ort gehen, vor dem man Angst hat, um jemand Schwächeren zu helfen.
Wahre Güte bedeutet nicht nur, ein Stück Brot zu teilen – sie bedeutet, bei jemandem zu bleiben, bis aus Kälte Wärme wird.“
Der Lehrer las seinen Aufsatz und lächelte:
„Und was geschah danach?“
„Danach?“ Kirill zuckte mit den Schultern.
„Jetzt ist nicht nur Freitag der Tag, an dem man etwas Gutes tun kann.“
Der Nachbar, der das Schulradio betreute, schlug vor:
„Vielleicht könntest du allen davon erzählen?“
Kirill kraulte den Hund hinterm Ohr und schüttelte den Kopf:
„Muss nicht jeder wissen. Wichtig ist, dass der Hund lebt und nicht mehr hungert.“
Casper schnalzte mit dem Maul, als stimme er zu.
Als der Sommer kam, bemerkte Natalia Petrowna eines: Kirill holte wie immer freitags seinen Korb.
Aber jetzt trug er ihn nicht ins Niemandsland, sondern ins Altenheim am Ende der Straße.
Dort stellte er den alten Leuten Casper vor, und der Hund ließ sich geduldig verwöhnen.
„Warum machst du das?“, fragte die Mutter.
„Manche Menschen brauchen Brot“, zuckte Kirill mit den Schultern, „und manche brauchen nur fünf Minuten Gespräch.
So wie im Winter: Wenn’s warm ist, soll man teilen.“
Natalia Petrowna sah ihrem Sohn nach, wie er mit dem Korb und dem Hund loszog, und dachte daran, wie manchmal Wunder aus der Ausdauer eines Kindes entstehen – aus dem Blick für jene, die Erwachsene längst gelernt haben zu übersehen.
Und im Niemandsland hinter den Bahngleisen schob sich Gras durch den Kies.
Die Menschen begannen wieder, dort entlangzugehen, zum Teich – es gab kein Rudel mehr.
Aber wenn man genau hinhörte, konnte man ein leises Echo im raschelnden Wind hören: das Quietschen der Platte über dem Deckel und die ferne Stimme eines Kindes:
„Cas, ich hab’s gebracht. Iss, bevor es dir jemand wegnimmt.“
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