„’Da hast du dich eingefunden‘ soll das heißen?“ erwiderte sie mit Verachtung.
„Wie Geier seid ihr angeflogen, um das Erbe unter euch aufzuteilen?
Und es gibt ja nichts für euch zu verteilen!
Opa hat mir vor seinem Tod alles hinterlassen, was er besaß. Jetzt erinnert ihr euch an den Alten? Und wo wart ihr vorher?“
Sachar Iljitsch beendete seine Arbeit an der Skizze und betrachtete die Leinwand sorgfältig.
Einige zufällige, überflüssige Striche beeinträchtigten den Gesamteindruck nicht, und er nickte zufrieden mit dem Ergebnis.
Dann stellte er die Staffelei beiseite und machte sich auf den Weg in die Küche.
„Egor“, rief er, während er den Kaffee in die Tassen goss, „komm, lass uns eine Tasse trinken.“
Nach einiger Zeit erschien in der Tür ein großer junger Mann in einem ausgelatschten T-Shirt und abgetragenen Jeans.
s war sein Sohn Egor. Er nahm gegenüber seinem Vater Platz, griff nach der Tasse und nahm vorsichtig einen Schluck.
Der Kaffee war zu heiß, er verbrannte sich die Zunge und verschluckte sich fast.
„Morgen fahre ich in die Stadt“, teilte Egor mit. „Ich muss mich mit jemandem treffen.“
Sachar Iljitsch stellte die Tasse ab und sah seinen Sohn mit seinen trüben grauen Augen aufmerksam an.
„Wegen der Arbeit?“ fragte er misstrauisch.
Egor versuchte, die Frage zu ignorieren, doch sein Vater bohrte ihn weiter mit seinem Blick, und er gab schließlich nach.
„Nein, ich treffe einfach jemanden“, antwortete er knapp.
Sachar Iljitsch seufzte enttäuscht und wandte sich wieder seinem Kaffee zu.
„Und wo ist Tanja?“ fragte er plötzlich. „Ich habe sie lange nicht gesehen. Was ist mit ihr passiert?“
Egor, sichtlich verlegen, begann die Wachstuchtischdecke zu reiben, als wolle er einen unsichtbaren Fleck wegwischen.
„Wir haben uns getrennt“, murmelte er. „Schon seit einer Woche.“
Sachar Iljitsch sprang sofort auf und stützte sich mit den Fäusten auf den Tisch.
„Aber du hast doch gesagt, dass sie schwanger ist“, sagte er streng. „Wie konnte das passieren?“
Egor, der dieses Gespräch nicht fortsetzen wollte, stand auf und ging zur Tür.
„Was macht das für einen Unterschied?“ warf er über die Schulter. „Ich bin erwachsen und muss dir keine Rechenschaft ablegen.“
Eine Minute später ertönte das Knallen der Haustür, die sich hinter Egor schloss.
Zurückgelassen, goss Sachar Iljitsch sich noch einmal Kaffee ein und starrte nachdenklich aus dem Fenster.
Egor war Sachar Iljitschs einziger Sohn und die einzige vertraute Person in seinem Leben.
Nach dem Tod seiner Frau Olga hatte er ihn allein großgezogen.
Als Olga starb, war Egor noch sehr klein, und Sachar Iljitsch musste die Rolle beider Eltern übernehmen.
Sein Sohn fragte oft, warum er keine Mutter habe, und der Vater antwortete, sie sei immer bei ihm, nur unsichtbar.
Später, als Egor verstand, dass seine Mutter gestorben war, stellte er keine Fragen mehr, und Sachar Iljitsch erzählte ihm nie, wie seine Frau gewesen war.
Die Jahre vergingen.
Egor schloss die Schule ab und schrieb sich an der Universität ein, brach das Studium jedoch plötzlich ab und kehrte ins Dorf zurück.
Sachar Iljitsch bohrte nicht weiter nach den Gründen und akzeptierte die Entscheidung seines Sohnes.
Um nicht von seinem Vater abhängig zu sein, fand Egor eine Arbeit im Nachbardorf, wo er Tanja kennenlernte.
Ausgerechnet wegen Tanja war es heute zum Streit zwischen Vater und Sohn gekommen.
Als Egor sie seinem Vater zum ersten Mal vorstellte, gefiel sie ihm sofort. Tanja war fünfundzwanzig, wirkte aber jünger.
Sie hatte lange kastanienbraune Haare, zu einem Zopf geflochten, und große mandelförmige blaue Augen, die ihren Blick in die Ferne richten ließen.
„Eine hübsche Frau“, lobte Sachar Iljitsch. „Und wie steht es bei euch? Ernsthaft oder nur so?“
Egor versicherte, sie würden auf jeden Fall heiraten, man müsse nur warten und erst selbst auf die Beine kommen.
„Warum warten?“ wunderte sich Sachar Iljitsch. „Wenn ihr Geld braucht, helfe ich euch.
So könnt ihr bis ins hohe Alter warten.“
Doch Egor bestand darauf, alles selbst erreichen zu wollen.
„Es ist mir peinlich, Geld von dir zu nehmen, selbst als Darlehen“, entgegnete er.
Sachar Iljitsch wollte nicht widersprechen.
„Na gut, dann ist es deine Sache“, stimmte er zu. „Aber falls du es dir anders überlegst, kannst du dich jederzeit auf mich verlassen.“
Die Zeit verging, und Egor konnte seine Lage nicht verbessern.
Sein Gehalt reichte kaum zum Leben, doch er redete sich ein, dass es Menschen gäbe, denen es noch schlechter ginge.
„Im Moment haben alle es schwer, nicht nur ich“, wiederholte er.
Wenn Sachar Iljitsch fragte, wann die Hochzeit stattfinden würde, fand Egor neue Ausreden.
Inzwischen stellte sich heraus, dass Tanja schwanger war und offenbar Egor der Vater.
Sachar Iljitsch deutete mehrfach an, dass Kinder in der Ehe geboren werden sollten, doch sein Sohn winkte nur ab.
„Unsinn“, konterte er. „Wir leben nicht im Mittelalter. Wen interessiert es, wie Kinder zur Welt kommen?“
Sachar Iljitsch winkte ab und beendete das Gespräch.
Während er all dies in Gedanken durchging, stand er vom Tisch auf, räumte die Tassen in die Spüle und kehrte zu seiner Arbeit zurück.
An der Staffelei betrachtete er die Leinwand erneut und war enttäuscht.
Das Werk, das ihm vor einer halben Stunde noch gelungen erschien, wirkte nun grob und ungeschickt wie von einem Anfänger.
Er versuchte, die Skizze zu korrigieren, doch die Kohle blieb haken.
Verärgert brach er sie in zwei Hälften und warf sie mit der Skizze in den Papierkorb.
Müde ließ er sich in einen Korbsessel fallen und begann monoton hin- und herzuschaukeln, fast wie in Trance.
Nach einigen Minuten sprang er abrupt auf und ging in das Zimmer seines Sohnes.
In Egors Zimmer herrschte wie immer Unordnung: zerlesene Bücher, Zeitschriftenausschnitte, leere Zigarettenpackungen und Zettel mit Berechnungen lagen auf dem Bett.
Sachar Iljitsch wühlte sich durch das Chaos, fand aber nichts Auffälliges.
Dann öffnete er die oberste Schublade des Schreibtischs, nahm einige Hefte heraus, blätterte darin und legte sie zurück.
In der zweiten Schublade entdeckte er eine Flachmann, ein Feuerzeug und einen Messing-Zigarrenköcher – nichts Bemerkenswertes.
Ohne große Hoffnung öffnete er die unterste Schublade und fand dort alte Spielzeugautos, die Egor einst gesammelt hatte.
Er seufzte tief. Gerade wollte er die Schublade schließen, als ihm eine weiße Ecke unter einem der Autos auffiel.
Er schob das Spielzeug beiseite und entdeckte ein Foto, mit der Rückseite nach oben.
In einer Ecke stand in kleiner Schrift: „Egor von Regina“.
Sachar Iljitsch drehte das Foto um und sah ein junges Mädchen mit kurzem schwarzen Haar.
„Regina“, murmelte er.
Ohne zu zögern steckte er das Foto in die Brusttasche seines Hemdes und verließ den Raum, ohne die Schublade zu schließen.
Als Egor kurz darauf nach Hause kam, stürzte er auf seinen Vater zu:
„Was hast du in meinen Sachen gemacht?“
Er zog die halb geöffnete Schublade heraus, konnte das Foto nicht finden und warf wütend die Autos auf den Boden.
Sachar Iljitsch erinnerte sich, zog das Foto aus seiner Tasche und hielt es Egor hin.
„Wer ist diese Regina?“ fragte er. Egor entriss ihm das Foto und versteckte es.
„Gehört dich nichts“, brummte er. „Steig nicht in mein Leben ein.“
Sachar Iljitsch trat näher, packte seinen Sohn an der Brust und rüttelte ihn.
„Doch, das geht mich sehr wohl an“, knurrte er.
„Also hast du eine Schwangere sitzen lassen und bist jetzt mit einer anderen? Schämt es dich nicht?“
Egor befreite sich, wich zurück und rief:
„Ich mache, was ich will! Das ist mein Leben!“
Sachar Iljitsch verschränkte die Arme, zog ein kaltes Lächeln und sagte:
„Deins? Gut. Pack deine Sachen und verschwinde. Wenn du schon so selbstständig bist!“
Stolz hob Egor das Kinn:
„Kein Problem, Papa. Ich komme ohne dich klar.“
Er riss den Rucksack von der Wand, warf seine Sachen hinein und stürmte hinaus.
„Viel Glück“, rief er zum Abschied.
Ein halbes Jahr war vergangen, seit Egor das Haus verlassen hatte.
Sachar Iljitsch, immer noch verletzt, hatte nie versucht, mit seinem Sohn Kontakt aufzunehmen.
Nach dessen Weggang tauchte der Künstler völlig in seine Arbeit ein und verbrachte Tage und Nächte an der Staffelei.
Ein Bild folgte dem anderen, bis sie jeden freien Platz füllten.
Ein Teil der Werke wurde verkauft, ein anderer verschenkt, und die misslungenen verbrannte er im Ofen.
Als die Leidenschaft nachließ, fühlte Sachar Iljitsch solche Erschöpfung, dass er fast einen Monat nicht aus dem Haus ging.
Seine Nachbarin Katharina Maximowna half ihm, brachte Essen vorbei und leistete ihm Gesellschaft.
Eines Tages sagte sie:
„Es heißt, bei Tanja, Egors Freundin, seien Zwillinge zur Welt gekommen – ein Junge und ein Mädchen.
Sie ist in die Stadt gefahren.“
Sachar Iljitsch erstarrte, den Löffel im Mund:
„Zwillinge?“
Die Nachbarin zuckte mit den Schultern:
„So hört man. Im Dorf ist es mit zwei Kindern nicht leicht.“
Nachdem sie gegangen war, rauchte Sachar Iljitsch lange und dachte über die Nachricht nach.
Er war Großvater geworden, doch was änderte das? Vermutlich würde er seine Enkel nie sehen.
Von Egor fehlte jede Spur. Vielleicht hatte er längst Kinder mit einer anderen Frau…
Seine Gedanken wirbelten, der Raum füllte sich mit Rauch, und als er an Tanja und die Kinder dachte, brach er plötzlich in Tränen aus.
Zwei Monate später, an einem kalten Novembertag, klingelte das Telefon, während Sachar Iljitsch den Ofen anzufeuern versuchte.
Er zuckte vor Überraschung zusammen:
„Sachar Iljitsch? Hier ist Regina. Wegen einer Angelegenheit…“
Er erinnerte sich an das Foto und wurde misstrauisch.
„Egor ist tot“, sagte Regina. „Morgen ist die Beerdigung. Kommen Sie?“
Sachar Iljitsch ließ sich auf einen Stuhl sinken.
„Wie… gestorben? Wann?“
„Er war auf einer Schicht, dort gab es eine Schlägerei…“
Als das Gespräch beendet war, saß Sachar Iljitsch lange regungslos da, das Telefon in der Hand, und schrie dann verzweifelt auf.
Bei der Beerdigung stand er abseits und sah zu, wie der Sarg in die Erde gesenkt wurde.
Als die Leute sich allmählich zerstreuten, starrte er immer noch auf den frischen Hügel.
Plötzlich trat ein Mädchen mit einem Kind an seine Seite.
„Guten Tag, Sachar Iljitsch“, sagte sie. „Ich bin Regina. Das hier ist Egors Sohn Artem – Ihr Enkel.“
Sachar Iljitsch ließ schweigend den Blick zwischen ihr und dem Kind pendeln.
„Ich dachte, Sie wollten Ihren Enkel sehen“, fuhr Regina unsicher fort.
„Aber vielleicht ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt.“
Sachar Iljitsch ballte die Fäuste.
„Zeit?“, fragte er mit rauer Stimme. „Welche Zeit soll es nach so etwas noch geben?“
Er sah sie so wild an, dass sie unwillkürlich zurückwich.
„Hätte es dich nicht gegeben, wäre alles anders“, sagte er. „Egor würde noch leben.“
Ohne ein weiteres Wort drehte er sich um und ging davon, wobei er die gefallenen Blätter mit dem Fuß wegtrat.
„Ob Sie es wollen oder nicht“, rief Regina ihm nach, „Artem ist Ihr Enkel!“
Doch Sachar Iljitsch ging weiter, ohne sich umzusehen.
Fünf Jahre waren vergangen, seit er seinen Sohn verloren hatte.
Die Trauer ließ den alten Maler nicht los, und in dieser Zeit war er merklich gealtert.
Sein Haar war ergraut, sein Gesicht von tiefen Furchen durchzogen, seine Augen noch matter geworden.
Pinsel und Kohlegriffel nahm er immer seltener zur Hand; die Inspiration hatte ihn fast ganz verlassen.
Die wenigen Bilder, die er malte, waren von Sehnsucht und Angst durchdrungen.
Selbst zu ihnen wollte er nicht mehr hinsehen und verbarg sie in einer Abstellkammer hinter einer Geheimtür.
„In meiner Hündin haben sich Welpen eingenistet“, sagte eines Tages die Nachbarin Katharina Maximowna.
„Komm mal vorbei und schau. Vielleicht nimmst du ja einen. Sie sind jetzt alt genug.“
Sachar Iljitsch lächelte müde.
„Aus Kummer stirbt man nicht“, entgegnete er. „Ein Hund braucht Erziehung, Beschäftigung. Und davon verstehe ich wenig.“
„Du hast doch einen Sohn großgezogen“, lachte sie, hielt dann aber inne, als sie den Schatten in seinem Blick sah.
„Nimm ihn trotzdem. Vielleicht muntert er dich auf. Mit Hunden wird einem nie langweilig.“
Sachar Iljitsch winkte ab.
„Na gut, ich schau mal.“
Er betrachtete lange die Welpen, die um ihre Mutter herumtollten, und entschied sich für einen weißen, flauschigen Buben mit einem schwarzen Fleck auf der Schnauze.
„Den nehme ich“, sagte er zu Katharina Maximowna.
Er versteckte den Welpen unter seinem Mantel, und der Junge quietschte leise, als er von seiner Mutter getrennt wurde.
„Ich nenne dich Picasso“, verkündete Sachar Iljitsch, während er den Zögling betrachtete. „Gefällt dir der Name?“
Picasso knurrte zustimmend und biss in eine Knopfleiste seiner Jacke. Zuhause gab Sachar Iljitsch ihm Milch zu trinken und legte ihn auf sein Körbchen.
Sofort schlief der Kleine ein, atmete leise und schmatzte wie ein Baby.
Die Jahre vergingen wie aufgescheuchte Pferde.
Tage verschmolzen zu Wochen, Wochen zu Monaten, Monate zu Jahren. Der Wagen der Zeit trug Sachar Iljitsch unweigerlich weiter, und er akzeptierte den Lauf des Lebens.
Seine Erinnerung glich nun einem alternden Diaprojektor mit verblasster Filmrolle.
Das Antlitz seines längst entschwundenen Sohnes schwand allmählich, als sei es nie gewesen.
Regina und ihr Sohn hatten sich nie wieder gemeldet, und Sachar Iljitsch vergaß sie.
Alles, was mit Egor zu tun hatte, versank in der Vergangenheit.
Nur der Gedanke, dass sein Name mit seinem Tod für immer erlöschen könnte, schmerzte seine Seele.
Unruhig nahm er erneut den Pinsel zur Hand und setzte mit zitternder Hand schwache Striche auf die Leinwand.
„Blumen und Lieder“, murmelte er, als er an einem neuen Bild arbeitete.
„Ich hinterlasse euch Blumen und Lieder. Mehr habe ich nicht.“
Eines Frühlings, als er aus dem offenen Fenster malte, klopfte es leise an einer Ecke des Hauses.
Sachar Iljitsch legte den Pinsel beiseite, wischte sich die Hände ab und ging zur Tür.
„Wer ist da?“, rief er, während er die Veranda hinabstieg.
Ein junges Mädchenstimme ertönte hinter dem Tor:
„Sachar Iljitsch, bitte öffnen Sie.“
Er zog überrascht das Tor auf und sah ein etwa zwanzigjähriges Mädchen.
Ihr blondes Haar fiel ihr sanft über die Schultern, in ihren großen Augen lagen Verlegenheit und Scheu.
„Darf ich hereinkommen?“, fragte sie.
Sachar Iljitsch nickte, geleitete sie ins Haus und setzte sie auf einen Stuhl.
„Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll…“, begann das Mädchen und spielte nervös mit ihrer Tasche.
„Also… ich bin Ihre Enkelin.“
Sachar Iljitsch ließ sich in seinen Sessel fallen.
„Wie bitte? Bist du sicher?“
Das Mädchen rückte unruhig auf dem Stuhl.
„Meine Mutter… Tatjana“, sagte sie leise. „Sie hat mir Ihre Adresse gegeben.
Sie sind der Vater meines Vaters, Egor. Vielleicht haben Sie sie vergessen… Es ist so viel Zeit vergangen…“
Bei dem Klang des Namens „Tatjana“ tauchte vor Sachar Iljitschs innerem Auge das Gesicht des hellhaarigen Mädchens mit dem breiten Zopf auf.
Er musterte seine Besucherin und sah ihre verblüffende Ähnlichkeit.
„Wie heißt du?“, fragte er.
„Nastja“, antwortete sie.
Eine Weile saßen sie schweigend da und lauschten dem Klappern einer Schleifmaschine, die irgendwo hinter der Wand arbeitete.
„Wie geht es deiner Mutter? Warum ist sie nicht gekommen?“, erkundigte sich Sachar Iljitsch.
Nastja senkte den Blick.
„Sie ist vor einem Monat gestorben. Nierenversagen. Lange krank gewesen.“
Sie schwieg einen Moment, schluckte und fuhr dann fort:
„Mein Bruder Nikita und ich sind jetzt allein. Er ist in einer Militärschule, weit weg.
Ich habe mich entschlossen, zu Ihnen zu kommen.“
Plötzlich schob sich aus dem Schatten unter dem Stuhl eine mächtige Pfote, die ihren Fuß berührte. Nastja zuckte zusammen.
„Hab keine Angst, das ist Picasso“, beruhigte sie Sachar Iljitsch. „Komm raus, Picasso!“
Der alte Hund kroch aus seinem Versteck und trottete zu Nastja.
„Wo ist mein Vater?“, fragte sie und streichelte den Hund.
Sachar Iljitsch atmete schwer.
„Er ist tot. Schon seit etwa zwanzig Jahren.“
Nastja senkte den Kopf.
„Dann bin ich jetzt Waise… ganz allein.“
Sachar Iljitsch trat zu ihr und legte ihr tröstend die Hand auf die Schulter.
„Allein? Nicht wahr. Du hast doch einen Bruder, und hier bei mir und Picasso hast du zwei alte Leute gefunden.“
Er sah den Hund an: „Nicht wahr, Picasso?“
Der Hund blickte ihn mit gelblichen Augen an und leckte sich.
„Zeit fürs Mittagessen“, deutete er. „Na, stoßen wir auf unser Kennenlernen an?“
So fand Nastja ihren Großvater, und Sachar Iljitsch bekam eine Enkelin.
Sie zog bei ihm ein und befreite ihn von seinen Sorgen und seiner düsteren Melancholie.
Dank ihr erwachte seine Kreativität erneut. Er malte mehrere Bilder, verkaufte sie und gab Nastja das Geld.
„Ich brauche es nicht“, sagte er. „Früher habe ich nie nach Geld gestrebt, und jetzt erst recht nicht.“
Widerwillig nahm Nastja das Geld an.
„Du täuschst dich, Opa. Unterschätze dich nicht. Du bist noch längst nicht am Ende.“
Sachar Iljitsch lachte.
„Nein, nein. Es reicht. Ich habe mein Leben gelebt. Ich überlasse euch den Platz, ihr Jungen.“
Er beugte sich zu Nastja und flüsterte ihr ein Geheimnis zu, das zuvor niemand gekannt hatte.
Einen Monat später, Ende Mai, starb Sachar Iljitsch.
Er ging leise dahin, wie es einem Künstler geziemt, und hinterließ nur Schönes – seine Werke und seine Enkelin.
Nastja begrub ihren Großvater und machte sich bereit, zurück in die Stadt zu gehen.
Nach seinem Tod war das Haus leer und düster geworden, wie ein Ballsaal, in dem man mitten in der Feier die Lichter gelöscht und die Gäste hastig verschwinden ließ.
Nastja räumte sorgsam ihre Sachen und die verbliebenen Bilder ihres Großvaters zusammen, ließ sich dann in seinen Lieblingssessel sinken und rief Picasso.
Der alte Hund kam herbei, legte sich zu ihren Füßen nieder und atmete schwer.
„Mach dir nichts draus, Picasso“, sagte Nastja liebevoll. „Morgen fahren wir ein Stück raus, lassen den Kopf freiblasen.
Wie klingt das?“
Der Hund antwortete mit einem kurzen Bellen, richtete dann aber den Kopf. Jemand pochte energisch an das Gartentor.
„Wer ist da?“, fragte Nastja und öffnete das Tor.
Ein großer junger Mann stand draußen, und hinter ihm sah sie eine Frau mit kurz geschnittenem Haar, die nervös eine Strähne glattstrich.
Es waren Regina und ihr Sohn Artem, doch Nastja ahnte nichts von ihrer Identität.
„Und wer seid ihr?“, fragte sie kühl.
Keine Antwort. Artem schob sie beiseite und betrat den Hof, Regina folgte ihm.
„Was wollt ihr?“, verlangte Nastja, während sie den ungebetenen Gäste entgegentrat. „Ich rufe die Polizei!“
Regina musterte sie herablassend und verzog die grell geschminkten Lippen.
„Wir sind Verwandte von Sachar Iljitsch“, sagte sie tonlos. „Und wer bist du?“
Nastja erklärte sofort, wer sie war.
„Wir kennen diese ‚Enkelinnen‘ gut“, fauchte Regina. „Wetten, du hast von dem alten Einsiedler erfahren und wolltest dich bereichern.“
Nastjas Gesicht wurde rot vor Zorn.
„Wie könnt ihr es wagen?“, rief sie. „Ich war bis zum Ende bei ihm! Und wo wart ihr?“
Regina warf ihr nur einen verächtlichen Blick zu.
„Das ist unwichtig“, sagte sie kalt. „Hauptsache, wir sind jetzt hier.“
Währenddessen hatte Artem sich bereits in den Hinterraum geschlichen und untersuchte die Wand.
Er strich mit den Fingern über die Tapete, bis er fündig wurde.
„Hier!“, rief er seiner Mutter zu.
Regina rannte herbei, zog hastig ein Stück Tapete ab und offenbarte die Geheimtür. Artem schubste sie auf, trat in die dunkle Abstellkammer, in der Spinnweben hingen. Regina folgte und dann auch Nastja, die sehen wollte, was dort vor sich ging.
„Also, wo sind die Bilder?“, fragte Artem und leuchtete mit einer Taschenlampe die Wände aus. „Sie müssen doch hier sein!“
Regina suchte unruhig im Dämmerlicht, ignorierte Nastja und rief Artem zu:
„Egor meinte, Vater habe sie hier versteckt. Vielleicht unter dem Boden.“
Als Nastja begriff, um was es ging, lachte sie laut auf.
„Ihr sucht da alte Bilder?“, spöttelte sie. „Wollt ihr euch am fremden Eigentum bereichern?“
Mutter und Sohn wirbelten herum; ihre Augen funkelten im Licht der Lampe.
„Doch hier sind keine Bilder“, sagte Nastja ruhig und verschränkte die Arme. „Und es hat sie auch nie hier gegeben.“
Dann erzählte sie die erstaunliche Geschichte, die ihr Opa vor seinem Tod anvertraut hatte:
Alle seine Werke seien für eine riesige Summe an einen reichen Ausländer verkauft worden – hunderttausend Dollar.
Doch Sachar Iljitsch habe nie jemandem davon berichtet.
Stattdessen habe er ein Gerücht gestreut, er habe einige Meisterwerke geerbt und diese veräußert.
Das Geld habe er auf ein Konto bei Nastja überwiesen.
„Das soll also diese Gekrakel sein, die hunderttausend Dollar wert sind?“, fragte Regina, während sie eine der Großvaters-Bilder höherhob.
„Wenn man die Seele des Künstlers darin sieht – ja“, erwiderte Nastja selbstbewusst. „Für mich sind sie unbezahlbar.“
Ohne ein weiteres Wort stürmten Regina und Artem aus der Kammer, beinahe stolperten sie über Nastja.
Sie verließen das Haus schweigend. Als Nastja das Tor hinter ihnen schloss, überkam sie ein unkontrollierbarer Lachanfall.
Nach diesem Vorfall beschloss Nastja, nicht mehr zurück in ihr altes Zuhause zu gehen, sondern zog nach Moskau.
Dort bezog sie eine zentrale Wohnung, die sie später kaufen wollte.
Als Erstes schmückte sie die Wände mit den Bildern ihres Großvaters und stellte seine alte Staffelei ans Fenster.
Sie nahm einen Kohlestift, überlegte kurz und zog die erste Linie auf die Leinwand.
Allmählich führte ihre Hand immer sicherere Striche, die ein kunstvolles Muster bildeten.
Der alte Picasso beobachtete sie und bellte ab und zu, als erinnere er sich an seinen früheren Besitzer.
„So, fertig“, sagte Nastja, als sie ihr Werk vollendet hatte. „Wie gefällt’s dir, Picasso?“
Der Hund blickte still auf das Bild und sprang dann auf das Sofa. Nastja setzte sich neben ihn und strich ihm über den Rücken.
„Meinst du, Opa hätte es gemocht?“
Picasso schwieg. Nastja lachte und lehnte sich zurück in die Kissen.
„Ich glaube schon“, sagte sie verträumt. „Für eine Anfängerin gar nicht schlecht, oder? Ich habe noch so viel vor.“
Und in der Tat war das erst der Anfang.
