Ich fuhr in die Auffahrt, die übliche Erleichterung, zu Hause zu sein, wurde von einer beunruhigenden Stille ersetzt.
Das Haus sah genau so aus wie immer, wenn ich nach der Arbeit nach Hause kam – nichts war aus dem Platz, nichts war ungewöhnlich.
Aber heute fühlte sich etwas anders an.
Ich trat ein und rief: „Sarah? Sophie?“
Die Stille dehnte sich aus und füllte das Haus mit einem fast erstickenden Gewicht.
Ich ging durch den Flur, erwartete Sophies Baby-Giggeln zu hören, Sarah, die mit ihr plauderte oder ein Schlaflied summte, aber es war nichts.
Nur das leise Ticken der Uhr.
Ich ging schnell und durchsuchte jedes Zimmer – das Wohnzimmer, die Küche und das Bad – aber es war kein Zeichen von beiden.
Panik setzte ein.
Mein Herz schlug bereits schneller, aber es beschleunigte sich, als ich mich dem Kinderzimmer von Sophie näherte.
Ich öffnete die Tür, und da war sie, allein in ihrem Bettchen liegend.
Sophie.
Meine süße, 6 Monate alte Tochter.
Für einen Moment konnte ich nicht atmen.
Allein.
Ich eilte zu ihr und hob sie aus dem Bettchen, drückte sie an meine Brust.
Sie sah mich müde und unschuldig an, ihre großen Augen immer noch voller Vertrauen, völlig ahnungslos über den Strudel an Gefühlen, der in mir tobte.
„Wo ist Mama, Sophie?“ flüsterte ich, meine Stimme zitterte.
Ich sah mich im Raum um, in der Hoffnung, Sarah in dem Stuhl zu sehen, vielleicht, dass sie sie fütterte oder ihr eine Geschichte vorlas.
Aber der Raum war leer.
Ich überprüfte den Rest des Hauses, rief noch einmal ihren Namen, aber es kam keine Antwort.
Ich fing an zu verzweifeln.
Wo könnte sie sein? Warum würde sie Sophie so allein lassen?
Ich ging ins Wohnzimmer, in der Hoffnung, ein Zeichen – irgendetwas – zu finden, das erklären könnte, was gerade passierte.
Und dann, auf dem Couchtisch, sah ich es.
Eine Notiz.
Sie war ordentlich gefaltet, die Handschrift unverwechselbar.
Die Handschrift meiner Frau.
Ich zögerte, bevor ich sie aufnahm, meine Finger zitterten, als ich das Papier entfaltete.
Als ich die Worte las, überkam mich eine Welle der Übelkeit.
„Es tut mir leid. Ich kann das nicht mehr.
Ich bin nicht mehr die Person, die ich war, und ich habe das Gefühl, euch beiden zu versagen.
Ich kämpfe schon lange, aber ich konnte es nicht eingestehen.
Ich brauche Abstand, um herauszufinden, was ich will.
Ich gehe nicht, weil ich euch nicht liebe, sondern weil ich das Gefühl habe, mich selbst zu verlieren.
Ich will euch oder Sophie nicht mehr wehtun.
Ich muss meinen eigenen Weg finden, alleine.“
Ich las die Notiz immer wieder, die Worte verschwammen, als meine Augen sich mit Tränen füllten.
Sarah. Sie war weg.
Wie lange hatte sie sich schon so gefühlt?
Sie hatte kein Wort gesagt.
Kein Hinweis darauf, dass sie kämpfte.
Kein Zeichen für den Schmerz, den sie verbarg.
Ich dachte, es wäre alles in Ordnung zwischen uns.
Natürlich hatten wir schwierige Momente, aber nichts, was unüberwindbar schien.
Ich hätte nie gedacht, dass sie so etwas tiefes verbarg.
Ich schluckte hart, der Knoten in meinem Magen zog sich zusammen.
Sie hat uns verlassen. Sie hat Sophie verlassen.
Die Notiz fuhr fort:
„Es tut mir leid, dass ich nicht die Frau und Mutter sein konnte, die ihr beide verdient habt.
Ich brauche Zeit, und ich hoffe, dass ihr eines Tages verstehen werdet.
Ich weiß nicht, wann ich zurückkomme, aber ich muss das für mich tun.
Ich kann nicht die Person sein, die ihr mich jetzt braucht.“
Ich setzte mich auf das Sofa und hielt Sophie immer noch in meinen Armen.
Das Gewicht von allem fühlte sich unerträglich an.
Mein Verstand raste, während ich versuchte, die Worte zu verarbeiten, einen Sinn aus dem zu machen, was gerade passiert war.
Warum hatte sie mir nichts gesagt? Warum war sie nicht zu mir gekommen?
Sophie gurrte in meinen Armen, ihre kleinen Hände griffen nach meinem Gesicht, ahnungslos, dass ihre Mutter gerade aus unserem Leben verschwunden war.
Sie ist erst sechs Monate alt. Sie versteht es nicht.
Ich küsste Sophies Stirn und hielt sie ein wenig fester, als wollte ich sie vor dem Sturm schützen, der gerade durch unsere Familie gezogen war.
Was nun? Was sollte ich tun?
Ich versuchte, meinen Atem zu beruhigen, aber die Realität brach immer wieder über mich herein.
Sarah, meine Frau, die Frau, die ich liebte, hatte uns verlassen.
Sie hatte sich nicht einmal persönlich verabschiedet.
Sie war einfach… verschwunden.
Ich legte Sophie in ihr Laufgitter, ihre winzigen Finger griffen nach den Stangen, während sie in ihrer Babysprache plapperte.
Der Klang ihrer Stimme, so unschuldig und süß, erinnerte mich daran, was auf dem Spiel stand.
Ich durfte nicht zerbrechen.
Ich musste stark bleiben – für sie.
Aber während ich da stand und mein Baby ansah, konnte ich nicht anders, als mich zu fragen, wie ich die Anzeichen verpasst hatte.
War ich zu sehr in meiner eigenen Welt, um zu sehen, dass Sarah immer tiefer versank?
War ich zu blind, um zu sehen, welche Belastung alles auf ihr lastete?
Ich blickte wieder auf die Notiz.
Sie kommt nicht zurück.
Und dieser Gedanke traf mich härter als alles andere.
Ich musste das alleine schaffen.
Ich musste für Sophie genug sein.
Ich hatte jetzt keine Wahl mehr.
